Palabras de amor

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38858

20101 <BIG><BIG><BIG>Aunque ella no esté, aunque no haya nadie, poder amar, poder amar, a nadie, a nada, poder amar...</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>En lugar de abandonarlo todo, tengo que aprender a abandonarme en todo.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Sólo caminando, se sabe dónde se tiene que ir.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Busco perlas donde ya no hay y, sin embargo, algo encontraré.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>La vida me enseñó que no por ser hombre, todo lo humano me pertenecerá.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Lo importante es idear una vida que, luego, pueda ser vivida.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>El mundo está inventado; ahora, lo que necesita es una transformación.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>El amor no se puede prohibir.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Buscar y no buscar, las dos formas son buenas formas para encontrar y, también, para no encontrar.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Cuando dejo de pensar, es cuando mejor escribo; los pensamientos, en todos los casos, son conciencias perturbadoras del verdadero pensamiento inconsciente.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Estar encadenado, ya no le importa a nadie, ya todos sabemos que no es posible vivir sin alguna que otra cadena, pero entiendo que está bien que alguien se pregunte cuáles son las cadenas que se harán carne en él.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>La venganza es algo íntimo, particular, personal, imaginario, neurótico.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>El poeta es un punto, un punto tirado por mil cadenas en mil direcciones diferentes. </BIG></BIG></BIG>

2009-11-24T11:22:56Z

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2009-11-25T22:33:44Z

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1 Palabras de amor

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88.7.12.17

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20101 <BIG><BIG><BIG>El loco ama su delirio como a sí mismo. Lo que está en juego no es la realidad, sino la certeza, él cree que lo que está en juego le concierne. Esta certeza es radical, significa para él algo inquebrantable. Algo que fue rechazado en el interior reaparece en el exterior. Toda empresa humana, y especialmente las empresas difíciles, tienden siempre a desplomarse, debido a algo misterioso que se llama la pereza. </BIG></BIG></BIG>

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certezas

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1 CERTEZA

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17946 <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" classid="clsid:d27cdb6e-ae6d-11cf-96b8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" width="280" height="230"><param name="flashvars" value="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/55682.jpg&id=grupocero@helloworld-com/55682&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false"></param><param name="src" value="http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf"></param><param name="quality" value="high"></param><embed quality="high" type="application/x-shockwave-flash" src="http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf" flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/55682.jpg&id=grupocero@helloworld-com/55682&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false" width="280" height="230"></embed></object>

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television-grupo-cero-programa-menassa-contra-menassa-jueves-

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1 Televisión Grupo Cero, programa "Menassa contra Menassa" jueves, 19 de noviembre de 2009 a las 20,30h

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88.30.96.180

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19221 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/337152_321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" width="493" height="295"><div align="center"> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </div> <div align="center">-revista virtual-</div> <div align="center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </div> <div align="center">NÚMERO - 33- 21/11/09 </div> <div align="center"></div> <div align="center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s1600/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406884417090251282" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 155px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s200/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg" border="0"></a> Cuadro: Alguna vez a solas. Manuel Menassa “LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA” Federico García Lorca No hay nadie del otro lado, en lo muerto, en la muerte. Siempre es el mismo camino emprendemos tan solamente solos el último viaje hacia ningún lugar y en esa circularidad sempiterna nos vamos perdiendo. Como lo hubieran hecho otros antes miramos con la luz de los hombres y sabemos que el animal se aleja vencido entre las sombras, porque la muerte es nada. Manuel Menassa -------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s1600/Borrasca.+Carlos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406882826648026546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s200/Borrasca.+Carlos.jpg" border="0"></a> Cuadro: Borrasca. Carlos Fernández “EL PRIMITIVO SILENCIO DEL CORCHO” Federico García Lorca El abolengo conoce las dos caras del valle espalda y frente se conocen. ¡Se conocen, sí! Y la fórmula vertebral nace como fiel balanza que rumia el grito del artista con el tallo espliego de la cosecha. La raza es dura en su declinar de corcho, todas las pieles terminan como el carbón, cetrinas en la noche, huyendo el vello, como el fuego silencioso, que nada quema y todo arde en tu reloj de bolsillo. Toda ladera otro descenso permite en la repetición incesante de la cruz que oculta la cara ocre del valle donde el tomillo y la retama juegan con el sol el color de la tarde. Todo vuelve a dormir su jornal de mañana: el cacique, el apóstol y el pastor son caimanes que la selva torturó hasta la sangre y el plumier custodia en tu pasado de unicornio azul. Nadie vigila la cara abierta al desnivel donde el valle -hombre enamorado de la nieve- se desploma como la sombra del buitre allí donde crece el verde tuétano de la virgen flor. Éste valle no conoce invierno y todo entierro se justifica, entre la espalda del pastor y la pluma escarlatina de aquella antigua profesión que sueña el afilador huyendo en el primitivo silencio del corcho. Carlos Fernández ---------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s1600/DSC05957.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876726789350930" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 199px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s200/DSC05957.JPG" border="0"></a> Cuadro: Paisaje de mujer. Alejandra Menassa “LOS ROSTROS BOGAN IMPASIBLES” Federico García Lorca Escuchad, escuchad hombres, que la dama ha huido de su jaula, ella, la que le hace sangrías a la noche del alma. Ella, con sus cuatro jinetes. Escuchad mujeres, sólo el poema es escudo, yelmo y lanza, sólo el poema rebrota su pisada. Ella se ha libertado ya de las cadenas que nosotros seguimos abrazando. Ella vuelve de su propia muerte, resucita cadáveres de espanto, ella siembra alelíes diminutos en los ojos del ciego. Escuchad, escuchad niños; ella juega a la taba con sus huesos, hace rodar palabras en el blanco papel, y en la piel de los hombres, hace rodar arrugas. Como ríos que huyen presurosos de cauces desbordados dibuja lágrimas en sus prístinos ojos, y un diamante preciso entre sus pechos, que late en cuatro idiomas. Escuchad, escuchad hombres, mujeres, niños, dromedarios, Los rostros bogan impasibles, ignoran su llegada, la explosión en las manos. Escuchad: eso que oís es el pisar sereno de los versos. Hoy es la poesía, la que urdió túneles con su cuchara en las grutas en las que la guardaban, para uncir poemas a las yuntas del alma. Alejandra Menassa de Lucia ---------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s1600/CAMINO+DE+HIELO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880354341557890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 164px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s200/CAMINO+DE+HIELO.jpg" border="0"></a> Cuadro: Camino de hielo. Magdalena Salamanca PARA QUÉ VENCER De la lucha han desaparecido los vencedores. Las máquinas de guerra han borrado huellas y la contienda niega la amable caricia del asesino. Ya nada augura la humillación o la barbarie, el sol se arruga ante la sangre y los desaparecidos deambulan por la superficie de una nueva vida. Magdalena Salamanca --------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s1600/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880079400975266" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s200/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Los brotes de la tierra. Miguel Menassa “SOBRE EL CARO DESPOJO ESTA URNA CINCELO” Rubén Dario Altiva la figura, prieta en desmanes, sus pasos recorrían la ciudad esas tardes en las que un morado destello cubría el horizonte presagiando ensueños. Sus huesos, cubiertos de harapientos despojos, cincelaban el tiempo, rompiendo el soliloquio de alondras que inundaban el cielo con un vuelo lento y titubeante. Él, caminaba despacio, con una precisión que intimidaba al pavimento. Conocía el futuro, próximo cadáver, sólo un instante le separaba de un seguro destino. Pilar Rojas ----------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s1600/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880076418428546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s200/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El confín del tiempo. Miguel Menassa “TAL VEZ ESA MUJER MAS VISIBLE ES DE NOCHE” Vicente Aleixandre Tal vez esa mujer más visible es de noche. Sus ojos no responden ni al dolor ni al rencor. Esconden tras su mirada perdida otros océanos donde naufragaron sus lágrimas, algunas de incognito, como su semblante: púrpura mate sobre sus mejillas. Ha recorrido su destino poniendo pupila sobre cada paso, mirada sobre giros, sueños en blancos en su vida. Y sin embargo, no siente pudor por haber amado. Ha creido a todo amante pero también ha dudado. Porque detrás de tantas voces, todavía reconoce ese hilo del pasado enronquecido que la llama y algo le cuenta. Pero esta vez no quiere ser ese nicho donde reposan los recuerdos, ni tener el rostro macerado de mujer pródiga. Esta vez quiere velar su sonrisa y desvanecerse como agua que busca la grieta por donde hallar salida, como el humo de los tristes soplos que aventuroso huye por la venta y se deshace en mil partículas o como bestia nocturna, que busca dormir cuando el día amanece. Miguel Martínez -------------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880077367470226" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Lo que esperamos. Miguel Menassa “AZOR SIEMPRE O SAETA” Pedro Salinas Nos fuimos a nuestro mar encalado en estas manos mías de hoy. Con las flechas del viento inaugurando el cielo y la tierra caminamos hacia el norte en un vuelo escrito por el alma. Águila esbelta de contorno desdibujado ante el ángulo de nuestro ojos, escapas por tantas preguntas entretejidas, caprichosamente, sin respuesta. De ayer para hoy un verbo despierto que se dice en el momento preciso de partir. Resuena el eco cuando comienza la evasión de la luz. Azor siempre o saeta. Me agarro a la cintura del mundo. Poblada de viajes y sueños no me dejo turbar por el vacío, late el abismo del tiempo fugitivo. Regresaste sin lágrimas al despertar. Doy otro paso más, otro vuelo por la vida. Huella en mi piel de inacabables alas. ¿Ahora, a dónde vamos? Mónica López Bordón --------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s1600/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876741209182498" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa “TROPEZANDO CON MI ROSTRO DIFERENTE DE CADA DÍA” Federico García Lorca No te hablaré de los miserables por si mi nombre figure entre los suyos. Ni de mi nombre de mil caras al viento ensangrentado por la tristeza. Mi rostro iluminado por versos ajenos cuando despega el alba huyendo de pavor entre las zarzas marcando el precio de cada cosa. Mi indescifrable rostro de la muerte enfrentándose al vacío de sus ojos golpeando cada milímetro de la vida para vivir un minuto más. No te hablaré del dolor para que no traspase el umbral de mi puerta. Te hablaré con palabras y diferente será el rostro de cada día. Claire Deloupy --------------------------------------------- <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s1600/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876728967902594" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa “LAS CAVERNAS CRUELES DE MI INGRATITUD” César Vallejo Pesa la noche sobre mis cansados hombros, el camino se cierra huérfano de luz. Busco cobijo entre los zarzales, para seguir, al alba, mi rumbo. Añoro el dulce calor de tus entrañas, vacío quedé tras mi traición. Perdí mi diosa y me quedó el desdén. Ahora serán otros los que a ti se abracen y viertan sus jugos amorosos en el cuerpo que yo antes cultivé. Tirado quedo en la negrura pues fui expulsado del paraíso. Helena Trujillo

2009-11-22T12:03:02Z

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taller-poesia-los-sabados-21-11-09

2009-11-22T12:09:04Z

1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 21-11-09

2009-11-22T12:10:26Z

81.36.11.82

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19444 <H1 style="MARGIN: 12pt 0cm 3pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><A name=OLE_LINK3></A><A name=OLE_LINK4></A><A name=OLE_LINK5></A><A name=OLE_LINK6>LA FABRICA DE POETAS Nº 33</A> Revista Virtual de Poesía 18/11/2009 Coordina: Alejandra Menassa de Lucía</H1> <H1 style="MARGIN: 12pt 0cm 3pt; TEXT-ALIGN: center" align=center></H1> <H1 style="MARGIN: 12pt 0cm 3pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/LaFábricadePoetasenVivo-VueloAstralFabiánMenassa.jpg"></o:p></H1> ADIÓS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Retazos de tazas de café<o:p></o:p> pululaban en nuestros ojos.<o:p></o:p> Seda blanca sobre tu piel<o:p></o:p> me gustaría ser.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Elipses en los aires de tu famélica<o:p></o:p> boca,<o:p></o:p> creadora de mis anhelos y desventuras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Soterrados pensamientos tengo,<o:p></o:p> poseerte, vilipendiarte, mancillarte<o:p></o:p> y en esa violación de perfumes<o:p></o:p> gritarás lasciva en mi oído.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí te quedas diosa del desencuentro,<o:p></o:p> mazmorra de lupinas alegorías.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te dejo embriagada por néctares<o:p></o:p> de irredenta actualidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te dejo con las tristezas<o:p></o:p> de las tortugas,<o:p></o:p> te dejo con los ojos añosos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sé que morirás sin la veteranía<o:p></o:p> de mis manos buscando tus pechos...<o:p></o:p> Sé que morirás si un torrente de luz<o:p></o:p> asesina tus ardides melancólicos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo que fui tu lengua.<o:p></o:p> Tu sombra y mi sombra<o:p></o:p> las confundías.<o:p></o:p> Mártir de Artemisa<o:p></o:p> flechas envenenadas en mi sien.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuera de mi mirada,<o:p></o:p> caerás en el ostracismo<o:p></o:p> de atardeceres sin rumbo<o:p></o:p> y de palabras rotas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sergio García Soriano <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/336403_Todoelmisterio73x60.bmp">“Todo el Misterio”, Miguel Oscar Menassa TE ENCAPRICHÓ UNA SOMBRA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Te encaprichó una sombra,<o:p></o:p> corriste tras ella,<o:p></o:p> te guiaba un hambre voraz,<o:p></o:p> alcanzarla se convirtió en el más primitivo deseo.<o:p></o:p> Poderosa te llevaba por recónditos callejones<o:p></o:p> mostrándote su esplendor,<o:p></o:p> amabas esa sombra,<o:p></o:p> te sentías viva.<o:p></o:p> Tus pasos resonaban en el asfalto con certidumbre,<o:p></o:p> con los ojos y los labios abiertos al amor.<o:p></o:p> No pudiste alcanzarla,<o:p></o:p> porque sólo era una sombra,<o:p></o:p> y las sombras se desvanecen con la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Carmen Parra <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Dudadeamanecer55x38.bmp"> “Duda de Amanecer”, Miguel Oscar Menassa <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">HUMEDA SED<o:p></o:p></H3> <o:p></o:p> Esfinge mortuoria<o:p></o:p> interrogo los avernos,<o:p></o:p> anudo despertares invictos,<o:p></o:p> recorro triángulos insurrectos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tropiezo con el tacto dócil<o:p></o:p> del dolor,<o:p></o:p> y desnudo la urdimbre<o:p></o:p> de la verdad insonora.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Encumbrados destellos<o:p></o:p> martillean<o:p></o:p> mis ojos temblorosos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Burbuja final<o:p></o:p> atravieso<o:p></o:p> los lienzos de una vida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sobre un fondo blanco<o:p></o:p> designios rotos<o:p></o:p> letras<o:p></o:p> pequeños agujeros negros<o:p></o:p> pedacitos de papel<o:p></o:p> húmeda sed<o:p></o:p> construyendo enigmas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H4 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Rosa Puchol<o:p></o:p></H4> <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/336405_Imprecisión65x54.bmp"> “Imprecisión”, Miguel Oscar Menassa<o:p></o:p> AMOR DE FIERAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Bajaba como el alma al limbo<o:p></o:p> catacumba de los días donde no había recuerdo de lo humano.<o:p></o:p> Acostumbrada a los gestos de la miseria,<o:p></o:p> a los días escondidos y sin nombre,<o:p></o:p> el andar despreocupado de un adolescente <o:p></o:p> llamaba su atención en el túnel del olvido, <o:p></o:p> el olor de un trabajador cansado le pasaba advertido,<o:p></o:p> intuía con curiosidad la fantasía de besos apasionados <o:p></o:p> en una anciana elegantemente vestida para el baile.<o:p></o:p> Al llegar a casa, diez cuarenta y cinco de la noche,<o:p></o:p> cuatro minutos para comprobar que la puerta está cerrada,<o:p></o:p> veinte minutos arreglándose para la cama,<o:p></o:p> volver a bajar y verificar que la puerta está cerrada.<o:p></o:p> Toda una invitación para otro, <o:p></o:p> para huir al mundo de los sueños <o:p></o:p> aquel en que nada deja de tener curso:<o:p></o:p> (Un vecino escribe al otro lado del mundo, justo al lado suyo, <o:p></o:p> y un niño corre al colegio creciendo irremediablemente, <o:p></o:p> como un frutero sonríe contando billetes por la buena venta del día, <o:p></o:p> y la madre, siendo madre, <o:p></o:p> tiende las sábanas al viento por la mañana en su casa de la montaña). <o:p></o:p> Esa noche, como todas, volvió a su cama,<o:p></o:p> le encontró dormido.<o:p></o:p> No me esperaste, no me esperaste, <o:p></o:p> como cada noche, no me esperaste.<o:p></o:p> Pero llegó de nuevo la noche, y rompiendo con furia el tiempo recurrente<o:p></o:p> en la interrupción secuencial e imitada de su reflejo,<o:p></o:p> y sin permitirle la hora, ni la comprobación, ni sus arreglos, <o:p></o:p> le arrancó la ropa en el umbral de la puerta,<o:p></o:p> ahogó su alma de espuma, luz de un ciego goce,<o:p></o:p> y se encontró, por primera vez con ella,<o:p></o:p> aquella que fue infiel a sí misma al dar curso a su deseo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <H5 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Susana Lorente Gómez<o:p></o:p></H5> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/RostroPartido81x65.bmp"> “Rostro Partido”, Miguel Oscar Menassa TODO ESTÁ ROTO POR LA NOCHE<o:p></o:p> <o:p></o:p> Incesantes y corrosivas, las voces parten de dos la mirada.<o:p></o:p> Entremezclan los alegatos de bocas balbuceantes<o:p></o:p> Y tú observando desde el rincón de las mariposas<o:p></o:p> Arrebatas un sueño a esa estampa familiar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Siguiendo las puntas de tus dedos<o:p></o:p> Tu alma se anuda a las bandadas de pájaros que<o:p></o:p> Complacientes y sutiles,<o:p></o:p> Transportan el viento hacia otro lugar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Suave como el terciopelo<o:p></o:p> Tu luz viaja al sinfín de un obstáculo apartado<o:p></o:p> Para redondear el fruto de un amor que se condensa<o:p></o:p> y casi no permite respirar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acicalado con las hojas de un libro de éxito<o:p></o:p> Esta noche serás ese hombre<o:p></o:p> Cuyo nombre robó la ciudad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Virginia Valdominos<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Yyomismoremo.bmp"> “Y yo mismo remo”, Miguel Oscar Menassa VIAJO DISTRAÍDO<o:p></o:p> Viajo distraído por los encantos congregados en tu piel mientras mi salud amenazada se queda en el olvido. Los sueños más tristes de las ciudades más sombrías elevan sus cruces de mudas existencias como óperas clandestinas en la sucia educación infantil. Un ídolo en la linde amarilla de tus ojos diluvia su dominio en un enjambre de hojas ruborizadas por tanto canto. Hasta los mismos demonios se estremecen en posturas azules de magnética comedia. En tu campanario de risa construimos una ciudad para los niños, tendimos cuerdas que unían los estanques con sabor a ceniza, de tal modo agrupados que un satánico dolor humeaba en los candelabros vagabundos pintando maravillas en tus caderas de cobre donde el prodigio bordea las casas como la cúpula santa de las capillas. En esos momentos leyendas posteriores se ponen en marcha definiendo a un maldito que llega en hombros expulsado del banquete, y a la salida ataca con el bastón de su locura su colorida pancarta. Busco entonces en el almacén de coloniales una rotundidad un espacio abierto en la repetición esbozada en un beso. En esas noches de invierno tras el cual se cierran las puertas una voz atenaza el corazón con una mirada que lo contesta todo, cobijando sin ropa lo mejor de un sueño borrado en la playa. A quién alquilarme entonces, si el embrutecimiento dura como una desesperada caridad que testifica su fuerza en todas partes. No hay partida, la sangre vuelve a su pagana existencia encendiendo ciudades de feroces regresos alrededor de las fogatas. Me guardo del desprecio para ofrecer mi puño descarnado, y cargado de vicios enraízo un sufrimiento que asciende al cielo golpeando la última inocencia, abriendo paraísos de tristeza, condenando para siempre al olvido la música sabia de esta representación salvaje. Me doy cuenta, mi espíritu está viajando cargado de cadenas, buenos brazos que me entregarán a la sospecha en carros de plata guiados por una virgen necia, brújula aficionada. Un pájaro de misterio anida en el crepúsculo del heroísmo un esposo infernal condenado a poseer todos los palacios, una réplica se burla desde las escaleras que bordean mil pies de orgullosos guardianes de antiguos colosos. Sin dejar de ver el paisaje un último y lejano eco aplaude con gloria la infamia inerte que me sigue como ángel ajeno y voluntarioso, semejante a fatigosos trabajos. Y en un andar de aires en los tugurios mi corazón queda roto en este punto.<o:p></o:p> <A href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/fernando%20amez.htm" target=_blank>FERNANDO ÁMEZ MIÑA </A> <IMG class=imgcen id=img_6 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/ElPensamientodelaLuz73x60.bmp"> “El Pensamiento de la Luz”, Miguel Oscar Menassa NOCHE ARDIENDO <o:p></o:p> <o:p></o:p> Temo la cálida luz que precede tu mirada <o:p></o:p> Busco tu rostro en la esquina más tenue<o:p></o:p> La balsa de lluvia culmina con su burbujeante chorro <o:p></o:p> Mi decir en las alturas, mi silencio.<o:p></o:p> Oigo pálidos pechos amables y otoñales hojas caer<o:p></o:p> Persigo su caída con mis dedos.<o:p></o:p> Acojo la luz en mis rodillas<o:p></o:p> Beso sus ojos despiertos<o:p></o:p> Manejo el alcance de los futuros inviernos,<o:p></o:p> De embravecidas olas sobre el monte yermo.<o:p></o:p> Te escucho cada vez que como fuego<o:p></o:p> Truncas mi devastado discurso<o:p></o:p> Con llamas encendidas sin luz .<o:p></o:p> Oigo las plegarias en tus manuscritos<o:p></o:p> Las largas olas de vacío en tu cara.<o:p></o:p> Tu pecho iluminado por el calor de una frase.<o:p></o:p> Arde la noche, y en ella, no te encuentro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> M. Carmen García Mateos<o:p></o:p>

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº 33

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87.217.66.208

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 465px; HEIGHT: 348px" height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/335379_tupacamaru.gif" width=668>"Tupacamarú", Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center>Escuela de Poesía Grupo Cero</DIV> <DIV align=center>Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -</DIV> <DIV align=center>Taller de los domingos a las 17.00h.</DIV> <DIV align=center>Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 21. Domingo 08-11-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> </DIV></DIV> </DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s1600/como+una+catarata+de+carne.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404773818123971026 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s400/como+una+catarata+de+carne.jpg" border=0></A> "Como una catarata de carne" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> <DIV align=left>BELLA DESCONOCIDA ENAMORADA DE LA MUERTE (Verso de Gabriel Celaya) La noche es un entramado de abrazos desesperados, de obstinadas lunas que tiemblan entre misteriosos delirios. Desesperación de hombres callados perdidos en un oscuro bosque, con los párpados abiertos por el rocío de la madrugada. Respiración opaca, sordo soplo de emoción contenida, rugido de tu entrepierna que desgarra mis venas. ¡Oh bella durmiente, bella desconocida por quien el día surge como un toro bravo, cuya victoria se alza entre los primeros rayos del sol!. Escapo de la dorada locura de la muerte, rebeldía de olas blancas acariciando acantilados, pesada carne siempre inerte, girando sobre sombríos fuegos. Sangre que protesta violenta embriaga mi corazón de dulces somnolencias, como la brisa que delira entre las encinas, y Ella, abrazada al viento, me llama con su amor terrible y su deslumbrante luz. Vicente Prada Gómez </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774117749501746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 236px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdbKOvLzI/AAAAAAAAATA/ll8SsbsK9AU/s400/una+llamada+de+viento+azul.jpg" border=0>"Una llama de viento azul" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> EL MIEDO DEL ADIÓS Conjugo la tristeza por algún amor perdido y reflejada en la imagen escribo un caballo de batallas donde no alcanza el sentido del dolor. Desconocida, esquivo el abandono y descubro la retórica de los entreactos en el escenario de los sueños. Álgebra de precisión, punto exacto del silencio, profundidad de la noche dejando en casa los ojos abiertos. Hago un gesto de amor y ella cabalga poderosa, a un paso, con alegría. Ha vuelto a mudar la piel en el universo de las palabras. <DIV align=left> Mónica López Bordón</DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774400369188994 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdrnEhYII/AAAAAAAAATI/uKKnSDs1joY/s400/la+diosa+del+placer.jpg" border=0> <DIV align=left>"La diosa del placer", Miguel O Menassa</DIV> <DIV align=left> EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO Tiemblan, traspasadas de horizonte palabras desnudas de cuerpo en un baile de tibia conspiración. Se diluye mi boca, precipitada en noches de viento blanco. Tu nombre, se escribe con el aliento de unas caderas desatadas y el latido de un a mirada demorada. Sobre mi piel, un vértigo de cristales rotos, un amanecer secreto y caricias quebradas en una historia arrebatada a las raíces de la sangre en medio de un naufragio.</DIV> <DIV align=left>Soledad Caballero Castro </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774673204996130 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGd7fdpaCI/AAAAAAAAATQ/aG6id0lZdKU/s400/perdida+en+el+tumulto.jpg" border=0>"Perdida en el tumulto", Miguel O Menassa</DIV> <DIV>SIN FRONTERAS Arrojo un pedazo de corazón a la impiedad de los perros, cuando me voy a vivir al arrullo de tu costado, lejos del hedor de terca costumbre. Allí plantare mis huesos, en una tierra sin títeres donde los trofeos no tienten al azar, y la providencia sea solo una palabra. Seré la tejedora de redes que abarca la noche, viviré de la cosecha de algas y peces de plata. No voy a rezar con voz de muerto, ya resucité de tantas bregas, no hay lajas de recuerdos en las palabras rotas. Y calmo la tempestad puntuando la niebla. Y así como quien lo quiere todo, recojo el eco del mundo, escucho como canta el gallo del alba, y no entiendo nada. Carmen Ortigosa Martín </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404776260634885986 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 399px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGfX5GbP2I/AAAAAAAAATo/6Mpcsi0-bD0/s400/hoy+tambien.bmp" border=0> <DIV>"Hoy también", Miguel O Menassa </DIV> <DIV align=left> LA LUNA ESTÁ LLENA Y EL HUEVO MADURO tendidos entre los muertos más hambrientos vendrán golpeando diez mil cacerolas de lata en mil niños dementes educados en una cultura de pobreza y muerte repentina vendrán en la infinita danza verbal de percepción y memoria de miles y millones risas de vientres muertos en estelas de meteoros abriendo cicatrices en calor de cielo nocturno sobre cien continentes en espasmos en el tartamudeo y en la timidez de la arena volviéndose tiránicas al raspar el hueso en pleno asombro en océanos brillantes de aire hinchándose como la piel tibia ondulando en mares hirvientes ante un contacto del amante en una ausencia siempre presente sin saber que han ganado o perdido con la ausencia que les ha sido impuesta vendrán en aquellas carcajadas nerviosas que tenían tanto de risa como de llanto ¡vendrán en el último poema que nunca se concluye… sólo se abandona!</DIV> <DIV align=left></DIV> <DIV align=left>Piotr Rzany</DIV>

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hojade-vida-numero-21-revista-virtual-poesia-

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1 HOJA DE VIDA. Número 21 - Revista virtual de poesía-

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20101 <BIG><BIG><BIG>Está todo pendiente de un hilo; o transformo el hilo en una soga o tengo que hacerlo todo de nuevo. Espero volver, espero volver y no existe ninguna realidad donde volver. No diré que la vida me sonríe, pero, desde hace unas horas, he comenzado a sonreírle a la vida. Huyendo de mí, sólo llegaré a mí. Lo importante es tener a quien amar. M.O.M. </BIG></BIG></BIG>

2009-11-12T10:35:50Z

2009-11-12T15:37:00Z 405343

2009-11-13T14:52:50Z

aforismos-salvavidas

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1 Aforismos salvavidas

2009-11-13T14:52:50Z

80.34.201.162

33884

18866 <OBJECT height=340 width=560><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ZExC-Cl7iNc&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ZExC-Cl7iNc&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></OBJECT>

2009-10-29T14:28:34Z

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17-octubre-2009-cuadro-2-pintando-casa-pintura-en

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1 17 de octubre de 2009. Cuadro 2. Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa

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88.2.106.28

33884

18866 <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/ShpSjJ7CUWQ&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/ShpSjJ7CUWQ&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

2009-10-25T20:33:40Z

2009-11-10T09:55:00Z 396925

pintando-casa-pintura-vivo-miguel-oscar-menassa-18-de

2009-10-25T20:33:40Z

1 18 de octubre de 2009. Cuadro 3. Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa.

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80.34.201.162

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18866 <A href="http://intentoautobiografico.blogspot.com/2009/11/pintando-en-casa-pintura-en-directo.html">http://intentoautobiografico.blogspot.com/2009/11/pintando-en-casa-pintura-en-directo.html</A>

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pintando-casa-pintura-directo-miguel-oscar-menassa-

2009-11-08T18:35:13Z

1 Pintando en casa. Pintura en directo. Miguel Oscar Menassa. Domingo 8 de noviembre de 2009. Cuadro 2

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