Club Editor publica les cartes entre Mercè Rodoreda i el seu editor, Joan Sales

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8808 Club Editor publica les cartes entre Mercè Rodoreda i el seu editor, Joan Sales (Ada Castells - avui.cat) Per què publicar la correspondència entre Mercè Rodoreda i el seu editor, Joan Sales? Aquesta és la pregunta que es van fer Maria Bohigas, editora de Club Editor i néta de Joan Sales, i la biògrafa Montserrat Casals, curadora de l'obra, quan van tenir el permís per publicar les cartes que tot just ahir es presentaven en la col·lecció La cara fosca de Club editor amb el títol Cartes completes. Feia deu anys que Bohigas anava al darrera d'aquests documents, però la seva àvia preferia mantenir-los en la intimitat perquè hi ha moltes opinions que l'editor no hauria dit mai en públic. Passat el temps, i amb molts dels qui es podien sentir ferits ja morts, la vídua Sales va donar permís i la pregunta va tornar a rebrotar: quin interès pot tenir un epistolari com aquest? La resposta, un cop llegit, és que en té molt, d'interès, i no només per als erudits que estudien les obres d'aquests autors sinó que és una lectura molt reveladora per a qualsevol escriptor, editor, traductor, crític i, naturalment, lector que vulgui saber com s'ha anat construint la nostra literatura, si més no, des del 1960 al 1983, període en què es manté aquesta correspondència. Per Montserrat Casals, que hi ha treballat intensament durant un any, l'objectiu d'editar les cartes ha estat "obtenir una mirada diferent de Mercè Rodoreda ja que ens trobem davant d'unes informacions que fins ara no teníem. Rodoreda ha patit la construcció d'un personatge artificial i se n'ha fet, com a mínim, un mite. Les cartes permeten treure-li l'excepcionalitat i mirar-la com un personatge normal i, potser, després, ja la podrem tornar a convertir en excepcional". - Florets i espases. Tal com explica Bohigas, "l'epistolari és més de florets i espases que no de plomes" i alguns noms il·lustres, com Pedrolo, Espinàs, Estanislau Torres... hi surten malparats. Aquest va ser un dels motius que retenia la seva publicació, però tampoc s'hi ha volgut fer sang. De fet, tot i tenir-lo muntat, s'ha prescindit d'un índex onomàstic que hauria atret les mirades més tafaneres i hauria limitat la visió de conjunt de l'obra. La pregunta malsana a veure com es carreguen aquell o aquell altre? haurà de comportar certa feina lectora per ser contestada, ja que el llibre té més de 1.000 pàgines. A més de les cartes -n'hi ha 567-, Casals ha fet una feina de contextualització i ha muntat un fil narratiu amb una introducció per any. Així es pot resseguir com es construeix una literatura o, si més no, com es forja una de les seves veus més importants i totes les dificultats que això comporta. Una de les conclusions que es destil·len "d'aquest doble inèdit Rodoreda-Sales", tal com el defineix Bohigas, és que, en aquest país, cal molta paciència. Segons Casals, "aquest llibre és ple de fets petits que són essencials per entendre la literatura catalana". També és un crit d'alerta que ens arriba des del passat i es fa present: "Ens han anat dient que tot anava bé i que es venien els llibres, però una autora com Rodoreda mai no havia estat lectura obligatòria a les escoles. Mirem qui feia els plans d'estudis i ens surten veritats que de vegades ens fan escruixir", comenta Casals. Bohigas va més enllà: "Amb les cartes queda retratada l'actitud mesquina dels qui han construït la cultura catalana. Es veu que, quan Rodoreda només tenia publicat La plaça..., Edicions 62 ja li anava al darrere oferint-li publicar-ne l'obra completa" i, més de cara el present, remarca: "Cada cop que sento a parlar del mercat editorial català penso que és una ficció. El mercat editorial català és picaresc i em sembla molt important que se sàpiga, això és veritat avui i fa 40 anys". La clau, segons Casals, és "interrogar el passat i mirar on hem fallat". En aquest sentit, l'epistolari que avui ja és a les llibreries és revelador. (fuente: http://www.avui.cat/cultura_comunicacio/detail.php?id=45320)

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1 Club Editor publica les cartes entre Mercè Rodoreda i el seu editor, Joan Sales

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12027 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Tants d’anys has viscut a dins?...I com t´ho feies?, em diuen. T´has de fer els papers. I em miren i pels voltants de la boca els veig com un començament de rialla. Torna, em diuen, torna. Però quan hi torno s´empipen: vine demà, encara no sabem res, vine demà pasta. I un d´ells, el del bigoti, allarga una mà amb els dos primers dits ben junts i la fa anar com si girés una clan i em diu, clavant-me una mala mirada: si no véns a buscar els papers, ja ho saps… I vinga fer moure la mà… I jo duc una pena que em mata, però no ho sap ningú. Va anar així, sense testimonis. I no em queixo.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Tot el mar un gemec i un bufarut i farbalans d´onada i jo agafat i llençat, llençat i agafat, escopit i engolit i abraçat al meu tauló. Tot era negre, el mar i la nit, i el Cristina enfonsat, i els crits dels qui es morien per l áigua ja no se sentien, i vaig tenir esma de pensar que només quedava una persona viva i que era jo, per la gran sort de només ser mariner i estar a coberta quan tot va començar a anar malament.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Vaig veure núvols espessos sense voler-los veure, tot jo estirat dalt d´una onada rabiosa, i aleshores, amb tots aquells núvols damunt, em vaig sentir xuclat molt endins, més endins que les altres vegades. Anava avall, entre remolins i peixos esparverats que em fregaven la galta, avall s´ha dit, endut per una gran rielada d´aigua dintre l´aigua, avall d´un perdís, i quan l ´aigua es va calmar i va anar baixant de mica en mica, una cua de peix més gros que els altres em va petar a la cama, i ja no veia els núvols sinó la fosca més fosca que fill d ´entranya hagi vist, i el tauló em va salvar perquè sense el tauló potser hauria anat a parar on havia anat a parar l ´aigua engolida </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Quan vaig provar d´alçar-me per caminar el terra relliscava, i tot i que ja em pensava on era vaig estimar-me més no pensar, perquè em vaig recordar del que m´havia dit la meva mare en el seu llit de mort. Jo estava a tocar del llit, molt trist, i la meva mare, que s´ofegava, va tenir la força d´aixecar-se de mig cos en amunt, i amb el braç llarg i sec com un mànec d´escombra em va ventar la gran plantofada i va cridar, que amb prou feines se l´entenia: no pensis! I va quedar morta. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Em vaig ajupir per tocar el terra amb la mà. Era llefiscós i mentre el tocava vaig sentir molt a la vora com un gran gemec de trompa que de mica en mica es va anar tornant un bramul. I entre bramuls i gemecs, com una ronquera de pulmons vells i cansats, el terra es va moure enlaire i jo vaig caure assegut abraçat al meu tauló. Mig estabornit, no sabia ben bé qué passava, només sabia que no havia de deixar el meu tauló fins a la mort, perquè la fusta és més forta que l´aigua. Damunt d´aigua revolta una fusta plana és més forta que tot. Volia saber ben bé on era, i quan un costat del cervell va començar a fer-me menys mal vaig provar de caminar endavant; tot era de color de tinta de pop espantat, i s´havien acabat els gemecs i només se sentia glu-glu, glu-glu. I el terra sota els peus, perquè jo ja tornava a estar dret, era de goma tendra, d´aquella que raja tranquil.la de la soca dels arbres, goma recollida, treballada i assecada i després estovada per el calor, encara que allà dintre hi fes fred i les dents em petessin. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV><IMG id=img_3 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elhombreperla/mano3.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Tot badana em vaig trobar altra vegada assegut a terra amb el tauló travesser damunt de les cames. Vaig estirar un braç i amb la mà plana vaig tocar la paret i tota la paret es movia amb un treball d´onada sense repòs, com un neguit molt vell. Vaig agafar el tauló a la paret que es movia, i tauló i jo vam anar enlaire i vam tornar a caure damunt del terra fangós. A cops de tauló !. El clavava a terra i quan el tenia clavat feia una passa endavant, i així, amb penes i treballs, caient i aixecant-me, vaig arribar a un lloc estrany: fosc, i al mateix temps ple de colors… Vaig agafar el tauló a la paret que es movia, i tauló i jo vam anar enlaire i vam tornar a caure damunt del terra fangós. A cops de tauló !. El clavava a terra i quan el tenia clavat feia una passa endavant, i així, amb penes i treballs, caient i aixecant-me, vaig arribar a un lloc estrany: fosc, i al mateix temps ple de colors que no eren ben bé colors, fantasmes de colors, enceses i apagaments de blaus i de grocs i de vermells que se m´acostaven i se m´apartaven, colors que no semblaven colors, que eren un foc diferent del foc i que no puc explicar, canviants i fonedissos. Venia una mica de claror, una claror tota prima i malalta, i jo m´hi vaig anar acostant i vaig veure la lluna allà fora per entre un reixat de barnilles. Abraçat al meu tauló vaig deixar passar moltes hores. En sembla. Perquè vés a saber el temps on s´havia ficat. I quan la lluna va decantar-se els colors es van tornasolar una mica i aleshores em vaig adonar que no respirava i que em sortia aigua per les orelles, un regalim a cada banda del coll. I no era aigua, sinó que era sang, perquè es veu que les orelles se m´havien rebentat per dintre, i mentre em passava la punta d´un dit pel coll tebi de sang vaig sentir un sotrac que venia del fons d´allà on jo era i amb el sotrac va pujar una glopada d´aigua amb un baf de peix mal paït. I aquella aigua em va cobrir fins arran d´espatlla, i sort vaig tenir que quedés aturada i que de mica en mica tornés a baixar, però tot jo vaig quedar pudent de peix. Per les orelles, ja no m´hi rajava sang: m´hi passava l´aire perquè el camí de l´aire se m´havia canviat. Vaig picar fort a terra amb el tauló i no va passar res, ni un gemec ni un sotrac. Vaig anar endavant, abraçat al meu tauló, entre llums de colors que no sé si eren aquelles que ja havia vist o unas altres , peró que s´anaven esllanguint , i per entre el reixat de les barnilles va entrar una claror de matinada que s´enlaira, i vaig sentir la pau de la mar encalmada, una mena de cosa que no puc explicar, com si el meu món estigués a punt d´esborrar-se, no ho sé… <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Em vaig aturar i a través de l ´aire que m´entrava i sortia per les orelles vaig sentir un respir molt ample entre clapoteigs d´aigua. Després em va semblar que trepitjava tot de pedres, però eren els grans d´una llengua, i tot d´una tauló i jo vam quedar enlaire i vaig sentir com si em fessin una gran abraçada. D´aquelles que et deixen sense respirar. Havia mig sortit amb molta aigua pel forat ruixador d´una balena, i el tauló m´havia salvat de sortir del tot, llançat com una bala. I vaig veure coses que ja havia vist moltes vegades, però des de quin lloc més diferent! Era la balena més grossa de tots els mars, la més lluent, la més antiga. Jo havia passat tota la nit a dintre. Clarejava amb pausa i, penjat en el forat ruixador per les barres, que ja començava a tenir adolorides, abraçat al meu tauló a l´altra banda del forat, amb els peus pengim-penjam, vaig veure dos rius que s´ajuntaven amb el mar, molt diferents l ´un de l´altre. Les aigües d´aquells rius tenien dos colors…” “ … I mentre mirava va sortir el sol, el forat es va eixamplar i jo vaig caure com un roc. Aleshores vaig poder veure el que hi havia dintre. Als peus, gronxat per l´aigua i la saliva, hi tenia un mariner. Pla damunt de la llengua, a tocar, amb la corbata lligada amb un cordonets, l´àncora a la màniga, els pantalons encastats a les cames, la cara morada, els ulls oberts i buits. Tres peixos se li estaven menjant una mà. Els vaig espantar i van anar-se´n, peró van tornar encegats. Jo també tenia gana, me la vaig aguantar, i abraçat al meu tauló, vaig saludar la mort i vaig cantar l´himne. Vaig passar tres dies empaitant peixos i anant d´una banda a l´altra i de tant en tant un cop de llengua m ´estampia a la galta. Fins que… em fa mal dir-ho… Vaig passar aquells tres dies provant de treure el mariner a fora. Ella estrenyia les barnilles i jo estrenyia les dents i m´ estrenyia el cinturó per poder fer més força. De tant estrenyer el cinturó se´m va espavilar la gana i em vaig començar a menjar a miques el mariner. Era dur i estellós. Molt nervi. Em vaig estimar més haver de menjar un mariner que no conexilla que no pas haver-me´n de menjar un de conegut. Algun peixarrot l ´havia buidat quan encara voltava per l´aigua. Hi era tot menys els ulls i les bosses tristes del ventre. Aixó el va anar conservant i el vaig poder fer durar més dies. Llençáva els ossos més petits per entre les barnilles, però els més grossos me´ls vaig quedar. Les barnilles de la banda dreta eren escatades, netes. Les de la banda esquerra eren un penjaroll d ´herba de mar i de petxines i de musclos. Per no menjar sempre mariner, de vegades mengava marisc. El pitjor era la set. Peró tot s´adoba. I un día, per miracle, va entrar un cassonet. De seguida vaig pensar en els arbres de la goma i d´una embranzida, sense pietat, vaig clavar el cassonet pel mànec a la galta de la balena. L´endemà era ple de suc i vaig poder beure. L´aigua de mar, salada, fa la carn dels peixos dolça. Vaig tornar a clavar el cassonet. Sempre havia de fer forats nous perquè les ferides fetes amb el mànec es tancaven de seguida. De tant en tant, si em distreia, ella m´estampia amb la llengua contra la galta i m´hi tenia hores i hores. Navegàvem a poc a poc. Ja havia fet set ratlles a una de les barnilles amb la punta del gavinet. Set dies. Un matí vaig pegar falcónada a les barnilles per veure si obria bretxa i tot va començar a giravoltar i jo anava amunt i avall, tan aviat damunt de la llenga com a sota, tan aviat en un costat com a dalt de tot. I, encastat al paladar, vaig tenir esma de fer un crit: atura´t, Cristina!... Em vaig trobar assegut amb el meu tauló travesser damunt el pit. I en aquell moment, sense adonar-me´n, la vaig batejar. El temps passava, amb els seus díes, els seus mesos i els seus anys, i nosaltres sempre endavant perquè al fons d´alguna entranya fosca sentíem que en un indret que mai no encertàvem a trobar ens hi esperava qui sap si el darrer floc de llum damunt l´ombra, o aquella mena de memòria prima que deixen les coses quan se´n van. Vivia arraconat en un buit de la galta, i ella m´hi guardava estrenyent-m´hi una mica amb la llengua i jo sentia com si m´acartonés i és que ella, amb la seva bava, m´anava vestint de crosta. I ni ella ni jo no sabíem per quines mars navegàvem fins que una nit es va quedar encallada al damunt d´una roca i en aquella roca va morir, tota marcada per dientre. La platja no era lluny: mitja hora de rem, a penes. Vaig voler obrir les barnilles a cops de tauló i no vaig poder perqué el tauló ja estava tot repodrit del cantells i s´havia escurçat i aprimat. Amb un gran sofriment vaig sortit pel ruixador i quan vaig ser fora em vaig deixar relliscar per la gran corba que li feia l´esquena, fins a l´aigua, però no vaig sentir res perquè hàvia anat a parar a una mena de món que devia ser el món dels llimbs. La mar em va llençar damunt la sorra i allí en vam recollir. Quan em vaig despertar em trobava a l´hospital i una monja em feia beure llet acabada de munyir, i jo no me la podia empassar perquè tenia la llengua i la gola com si fossin de pedra. I un altra monja, amb un martellet de fusta, que després em va explicar l´havien hagut de fer exprés, em picava la crosta, que era de perla, i així m l ´anava arrencant. De primer, la crosta, amb els cops del martellet, s´estrellava. I al cap d´uns quanta dies es desenganxava a bocins perquè la monja l´anava regant amb un porró d´aigua preparada. I la monja feia la seva feina amb una gran resignació i em deia: senyor, la pell de sota la crosta sembla la d´un cuc de terra. I quan ja tenia gairebé tota la crosta arrencada i només me´n quedava a la galta dreta i a mig costat del cap, la monja em va donar uns pantalons de fil i em va dir que havia de presentar- me perquè em fessin els papers. I em vaig presentar i de seguida em va dir allò de com m´ho feia per viure, tants anys, i de si em pensava que els enganyava… I el vent i el sol que planten i maduren m´anaven fent una pell tendra, i sort en tenia perquè tot jo era com un buit de la galta de la Cristina. I quan ja havia voltat prou tornava a l´hospital i la monja em preguntava si la pell em feia mal al carrer, tan prima, i jo li deia que la pell només em feia mal, i molt, quan ella em picava la crosta amb el martellet i me la regava amb aquella aigua preparada que bullia una mica quan es barrejava amb mi. Després em ficava al llit amb molt de compte i dormia malament. Un dia, és clar, em van treure de l´hospital i em van dir que ja estava curat. Em van donar un bon plat de sopa calenta en comptes de la llet acabada de munyir, i a la primera cullerada vaig arencar a xisclar i a córrer perquè tenia el dintre com una nafra viva, resegat i podrit per tota la carn malalta que havia menjat de la meva Cristina. Vaig sortir al carrer, encara xisclant, en el punt que les criaturas se n´anaven de l´escola i un noiet, mig espantat perquè jo me´l mirava, em va assenyalar amb el dit i va dir baixet als altres: és la perla. Les mans encara em brillaven amb aquelles miques de colors que les petxines tenen a la banda llisa… i veia els ulls de les criatures, un ramat d´ulls negres i blaus que em seguien i no em deixaven com si s´aguantessin a mig aire sense res al voltant i anessin només a la seva… Em vaig aturar, amb la galta i el mig cap de crosta de perla, tan ben enganxada, tan ben casada amb la meva carn, que mai el martellet no l´havia poguda trencar. I vaig estar quiet fins que les criatures es van cansar de mirar-me… Em vaig aixecar, marejat per la cridòria, i el mar era llis com una teulada, i vaig començar a baixar cap al poble i quan vaig ser a tocar les primeres cases una dona bruta i escabellada va sortir d´una entrada i se´m va tirar a sobre, i gemegava, i em picava el pit amb els punys, i cridava: ets el meu home, ets el meu home, i em vas deixar… I juro que no era veritat, perquè jo no havia estat mai en aquell poble i si hagués vist alguna vegada a quella dona me n´hauria recordat perquè tenia les dents de dalt que li penjaven damunt el llavi de baix. La vaig apartar amb el braç, i va caure a terra, i d´un cop de peu la vaig enretirar amb compte perquè una criatura em mirava des d´una finestra. I vaig anar altra vegada allà on em feien els papers. Estaven celebrant alguna cosa que no sé què era, però tots bevien vi daurat amb unes copes petites. <o:p></o:p> Estaven drets i el del bigoti em va veure de seguida, i se´m va acostar amb cara de no voler noses, i en vaig veure un altre, amb maneguins, que parlava baix a l´orella d´un que no tenia cabells, i pel moviment dels llavis vaig adivinar que li deia: la perla. I tots es van posar a mirar-me i el qui se m´havia acostat en va tornar a dir: demà; i em va acompanyar fins a la porta, i gairebé em va treure a fora, i anava dient: demà, demà – com una cançó. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Texto de Mercé Rodoreda.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Dibujos de Manuel Asensio.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV></DIV></DIV>

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2008-04-03T14:45:31Z

1 La meva Cristina (Texto en Catalán)

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12027 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><EMBED height=0 type=application/x-shockwave-flash width=0 src=http://counters.gigya.com/wildfire/CIMP/Jmx*PTEyMDcyMzU*NTYzMjMmcHQ9MTIwNzIzNTc5MTA5NiZwPTcwNzUxJmQ9Jm49.swf flashvars=""></EMBED></DIV></DIV> Mi Cristina <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <H3 style="TEXT-ALIGN: justify; TEXT-INDENT: 35.4pt; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 141.6pt"> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"> <H4 style="TEXT-ALIGN: justify; MARGIN: 0cm 0cm 0pt 141.6pt">Mercé Rodoreda</H4></DIV></H3> ¿Tantos años has vivido dentro?...¿Y cómo te las arreglabas?, me dicen. Tienes que ir a hacerte los papeles. Y me miran y en las comisuras de los labios les veo un principio de risa. Vuelve, me dicen, vuelve. Pero cuando vuelvo se mosquean: ven mañana, aún no sabemos nada, ven pasado mañana. Y uno de ellos, el del bigote, estira una mano con los dos primeros dedos bien juntos y hace como si le diese vuelta a una llave y me dice, clavándome una mala mirada: si no vienes a buscar los papeles, ya lo sabes...y venga a mover la mano...y yo llevo dentro una pena que me mata, pero nadie lo sabe. Así ocurrió, y sin testigos. Y no me quejo.<o:p></o:p> El mar entero era un gemido y una ráfaga y volantes de olas y yo atrapado y arrojado, y atrapado, escupido y engullido y abrazado a mi tablón. Todo estaba negro, el mar y la noche, y el Cristina hundido, y los gritos de los que morían en el agua ya no se escuchaban, y atiné a pensar que sólo quedaba una persona con vida y que era yo, gracias a la suerte de ser sólo marinero y estar en cubierta cuando todo empezó a ir mal. Vi espesas nubes sin querer verlas, tendido por entero sobre una ola furiosa, y entonces, con todas aquellas nubes encima, me sentí chupado hasta muy adentro, más adentro que las otras veces. Descendía, entre remolinos y peces alarmados que me rozaban las mejillas, y venga a descender, llevado por un torrente de agua dentro del agua, bajando por un acantilado, y cuando el agua se calmó y fue bajando poco a poco, la cola de un pescado más grande que los demás me golpeó en la pierna, y ya no veía las nubes sino la oscuridad más oscura que haya visto hijo parido de mujer, y el tablón me salvó porque sin él quizá hubiera ido a parar donde había ido a parar el agua engullida. Cuando intenté levantarme para andar por el suelo, resbalaba, y aunque ya me figuraba dónde estaba, preferí no pensar, pues me acordé de lo que mi madre me había dicho en su lecho de muerte. Yo estaba a su lado, muy triste, y mi madre, que se ahogaba, tuvo fuerzas para levantarse de medio cuerpo para arriba y con el brazo largo, largo y seco como un mango de escoba, me pegó un tremendo guantazo y me gritó aunque apenas se la entendía:!no pienses! Y murió.<o:p></o:p> Me agaché para tocar el suelo con las manos. Estaba resbaloso y mientras lo tocaba escuché muy cerca de mí como un enorme gemido de trompa, que poco a poco se convirtió en un bramido. Y entre bramidos y gemidos, como la ronquera de unos pulmones viejos y cansados, la tierra se movió hacia arriba y yo caí abrazado a mi tablón. Medio atontado, no sabía qué pasaba exactamente, sólo sabía que no tenía que dejar el tablón en la vida, porque la madera es más fuerte que el agua. Sobre el agua revuelta una madera llana es más fuerte que todas las cosas del mundo. Quería saber dónde estaba exactamente, y cuando una parte del cerebro empezó a dolerme menos intenté andar hacia delante, y todo lo veía color tinta de pulpo asustado, y se habían terminado los gemidos y sólo escuchaba glu-glu, glu-glu. Y el suelo, bajo los pies, pues volvía a estar en pie, era de goma tierna, como aquella que chorrea tranquila de los troncos de los árboles, goma recogida, trabajada y secada y después ablandada por el calor, aunque allí dentro hiciese frío y los dientes me castañeteasen. Distraído, me encontré de nuevo sentado en el suelo con el tablón atravesado entre las piernas. Estiré un brazo y con la palma de la mano toqué la pared y toda la pared se movía como si fuese una ola incesante, como un desasosiego muy antiguo. Cogí el tablón tal estaba, de través, y embestí la pared que se movía, y el tablón y yo volamos por los aires y volvimos a caer encima del suelo fangoso. ¡A golpes de tablón! Lo clavaba en el suelo y cuando lo tenía clavado, daba un paso adelante, y así, con penas y fatigas, cayéndome y levantándome, llegué a un lugar extraño, oscuro, y al propio tiempo lleno de colores que no lo eran exactamente, fantasmas de colores, encendidos y apagones de azules y de amarillos y de rojos que se acercaban y se alejaban, colores que no parecían tales, que eran un fuego distinto del fuego y que no podría explicar, cambiantes y escurridizos. Llegaba un poco de claridad, una claridad delgada y enfermiza, y me acerqué a ella y vi la luna allá fuera por entre un enrejado de varillas. Abrazado a mi tablón dejé pasar muchas horas. Me parece. Porque cualquiera sabe dónde se había metido el tiempo. Y cuando la luna fue descendiendo, los colores se tornasolaron un poco y entonces me di cuenta de que no respiraba y de que me salía agua por los oídos, un chorrito por cada lado. Y no era agua, sino sangre, pues los oídos se me debían haber roto por dentro, y mientras me pasaba la punta de un dedo por el cuello tibio de sangre, sentí una sacudida que venía de lo hondo de donde yo estaba y con la sacudida subió un chorro de agua que apestaba a pescado vomitado. Y aquel agua me cubrió hasta los hombros, y suerte tuve que quedase quieta y que poco a poco volviese a bajar, aunque quedé apestando a pescado. Ya no me salía sangre por los oídos: pasaba el aire por ellos, pues el camino del aire se había modificado. Golpeé fuerte con el tablón en el suelo y no pasó nada, ni un gemido, ni una sacudida. Fui hacia delante, abrazado a mi tablón, entre luces de colores que no sabía si eran las mismas que ya había visto o bien otras, pues iban apagándose, y por entre el enrejado de varillas entró la luz del amanecer que se levantaba, y sentí la paz de la mar en calma, algo que no puedo explicar, como si mi mundo estuviese a punto de borrarse, no sé...Me detuve, y a través del aire que me entraba y me salía por los oídos oí una respiración muy fuerte entre el chapoteo del agua. Luego me pareció pisar un pedregal, pero eran los granos de una lengua, y de repente, tablón y yo, fuimos de nuevo por los aires, y me pareció que me abrazaban fuertemente. Un abrazo de esos que te dejan sin respiración. Casi había salido, junto con el agua, por el agujero rociador de una ballena y el tablón me había salvado de salir del todo, disparado como una bala. Y vi cosas que había visto ya muchas veces, pero ¡desde qué lugar tan distinto! Era la ballena más grande de todos los mares, la más brillante, la más antigua. Yo había pasado toda la noche dentro de ella. Clareaba pausadamente y, colgado del agujero rociador por las mandíbulas, que ya empezaban a dolerme, abrazado a mi tablón al otro lado del agujero, con los pies balanceándoseme, vi dos ríos que se juntaban con el mar, muy distintos entre sí. Las aguas de aquellos ríos tenían dos colores: colorado de tierra roja, uno; verde de algas, el otro. Y aquellos dos colores bailaban una lentísima danza de mezcla y separación. Danza y danza la danza de los colores. Yo soy colorada, yo soy verde. Ahora te pongo el colorado, ahora escurro el color verde. El verde penetra por debajo, ahora por debajo se esconde el colorado...Y mientras miraba salió el sol, el agujero se ensanchó y yo caí como una piedra. Entonces pude ver lo que había dentro. A los pies, mecido por el agua y la saliva, había un marinero. Extendido sobre la lengua, a mi alcance, con la corbata atada con un cordoncillo, el áncora en la manga, los pantalones pegados a las piernas, la cara morada, los ojos abiertos y vacíos. Tres peces se le estaban comiendo una mano. Los asusté y se fueron, pero volvieron al punto, cegados. Yo también tenía hambre, pero me la aguanté, y abrazado a mi tablón, saludé a la muerte y canté su himno. Pasé tres días persiguiendo peces y yendo de un lado para otro y de vez en cuando un golpe de lengua me estampaba en su mejilla. Hasta que..., me duele el decirlo...,pasé aquellos tres días intentando sacar al marinero fuera. Ella apretaba las varillas y yo los dientes, y me apretaba también el cinturón para poder hacer más fuerza. De tanto apretarme el cinturón, se me despertó más el hambre, y empecé a comerme al marinero, a pedacitos. Estaba duro y lleno de nervios, muchos nervios. Con todo, prefería comerme a un marinero que no conocía a comerme a un marinero conocido. Algún pescado lo había vaciado cuando aún vagaba por el agua. Estaba entero, excepto los ojos y las entrañas. Esto hizo que se conservase y pude hacerlo durar más días. Tiraba los huesos más pequeños por entre las varillas, pero los más grandes me los quedé. Las varillas del lado derecho estaban limpias y raspadas. Las del lado izquierdo eran una mezcla de algas, conchas y moluscos. Para no comer siempre marinero, a veces comía mariscos. Lo peor era la sed. Pero todo tiene arreglo. Un día, de milagro, entró un cazo. En seguida pensé en los árboles de la goma y de un solo golpe, sin piedad, clavé el cazo por el mango en el cielo de la boca de la ballena. Al día siguiente estaba lleno de jugo y pude beber. El agua del mar, salada, hace que la carne de los peces sea dulce. Volví a clavar el cazo. Siempre tenía que hacer agujeros nuevos, porque las heridas causadas con el mango cicatrizaban enseguida. De vez en cuando, si me descuidaba, me atizaba con la lengua contra el paladar y allí me tenía durante horas. Navegábamos despacio. Ya había marcado siete rayas con la punta del cuchillo en una de las varillas. Siete días. Una mañana, embestí las varillas para ver si abría brecha y todo empezó a dar vueltas y yo iba arriba y abajo, tan pronto encima de la lengua como debajo, tan pronto a un lado como arriba del todo y, pagado al paladar, tuve el acierto de pegar un grito: ¡párate, Cristina!...Me encontré sentado con mi tablón atravesado encima del pecho. En aquel momento, sin advertirlo, la bauticé.<o:p></o:p> Por entre las varillas vi mares de todas las clases. De distintos azules y color vino, lo que quieras, con olas doradas y montañas de hielo y nieblas al amanecer. Y yo temblando y sufriendo. Me decía: todas las lágrimas de la tierra van a parar al mar. Y la ropa se me deshacía, podrida. Primero se me deshilacharon los bajos de los pantalones, después la marinera, la ropa se fue no sé cómo y me quedé sólo con la correa de cuero y el cuchillo, que tenía el mango de nácar, cruzado bajo la correa. Pronto tuve que hacerle nuevos agujeros. A veces, si me dormía durante un rato, soñaba que apretaba el cinturón y que dentro del cinturón ya no quedaba nada...¡Costas verdes! Cuando vi aquellas costas me puse a rezar. Volví a jugarme la vida y volví a pegar empellones con el tablón. Cristina se sumergió. Estuvimos mucho rato dentro del agua. Cuando salimos mis oídos respiraban enloquecidos pero las varillas se habían abierto como la puerta de una presa y yo me fui hacia el bendito mar de Dios, que ya no parecía hecho de lágrimas, sino de las risas de todas las fuentes del mundo. Y el tablón y yo íbamos así, mecidos, hacia la tierra verde. Había pájaros que chillaban junto a la orilla y me pareció que la brisa traía el aroma de espigas y de pinos. Pero de repente la oí llegar, sin siquiera volverme, su sombra me cayó encima y por la boca envarillada volvió a meterme dentro de ella. Y empezó la mala vida. Seis meses; todas las noches pegándole golpes de tablón por dentro, soltándole garrotazos en la lengua con el hueso de la pierna del marinero, que cualquiera sabe dónde había ido a parar. Con el cuchillo le hacía cruces en el costado del paladar y debajo de la lengua. Le hundía el cazo, que ya estaba mohoso, para que la envenenase, la pinchaba con la hebilla de la correa. Al final, ya no navegaba: iba sin tino por encima del agua, un poco escorada. Le marcaba los días hundiéndole la hoja del cuchillo en el paladar que temblaba como si fuese gelatina, y de las señales le chorreaba sangre blanca y sangre roja. Cuando tuve todo un lado del paladar hecho trizas, empecé a marcarle el otro. Un día le corté un grano de la lengua y oí un bramido que parecía el órgano del día de difuntos. Por las noches le salía, desde muy adentro, un gemido, como si todas las campanas de los campanarios del mar doblasen al mismo tiempo, ahogadas por el peso del agua y de la sal. Cristina se mecía lo mismo que una cuna y me mecía para dormirme, pero siempre desconfié de ello. Empecé a comérmela. Marcaba una cruz y después cortaba la carne por debajo y me la comía masticando bien, como había hecho con el marinero. Un día, los gemidos parecieron gemidos humanos y Cristina se sumergió y pasó muchísimo tiempo dentro del mar. Aunque yo respiraba por los oídos, cuando volvimos a la superficie fue como si volviésemos del infierno del agua. Le cortaba la campanilla, le dejaba el tablón apuntalado en la entrada de la garganta y le rayaba la lengua a cuchillazos. Cruces y más cruces, días y más días. A veces le zumbaba un golpe de tablón en el paladar allí donde lo tenía más vacío de carne. Sin cesar. La lengua estaba demasiado dura; sólo me comía el paladar y la carne volvía a brotar y yo la veía crecer como si fuese hierba de primavera. Cuando le ponía el hueso de la pierna del marinero debajo de la lengua se me volvía loca como un conejo. Pero así que la dejaba tranquila, volvía a navegar, un poco escorada, despacio, como si de repente el agua del mar, cansada de brincar y gritar, se hubiese vuelto espesa y difícil. Pasaba el tiempo, con sus días, sus meses y sus años, y nosotros siempre adelante porque en el fondo de una extraña oscuridad sentíamos que en un lugar que nunca acertábamos a encontrar, nos esperaba quién sabe si el último haz de luz sobre la sombra, o aquella especie de recuerdo delgado que dejan las cosas cuando se van para siempre. Al final me cansé. Vivía arrinconado en un hueco del paladar, y ella me guardaba abrigándome con la lengua y yo sentía como si me acartonase, y es que ella, con su baba, me iba cubriendo de costra. Y ni ella ni yo sabíamos qué mares navegábamos, hasta que una noche se quedó encallada sobre una roca y en aquella roca murió, toda marcada por dentro. La playa no estaba lejos: media hora de remo, apenas. Quise abrir las varillas a golpes de tablón, pero no pude porque el tablón ya estaba medio podrido por los cantos y se había cortado y adelgazado. Con un enorme trabajo salí por el rociador y cuando estuve fuera me dejé caer deslizándome por la gran curva de su lomo hasta el agua, pero no sentí nada porque debía haber ido a parar a una especie de mundo que debía de ser el mundo de los limbos. El mar me lanzó sobre la arena y allí me recogieron. Al despertar, me encontré en un hospital y una monja me daba de beber leche recién ordeñada, y yo no podía tragar porque tenía la lengua y la garganta como si fuesen de piedra. Y otra monja, con un martillito de madera, que luego me explicó habían hecho expresamente, iba golpeándome la costra, que era de perla, y de este modo iba arrancándomela. Al principio, la costra con los golpes del martillito se estrellaba. Y al cabo de unos cuantos días se despegaba a miajitas, pues la monja la iba regando con un porrón de agua preparada. Y la monja hacía su trabajo con resignación y decía: “Señor, la piel de debajo de la costra parece la de una lombriz de tierra”. Y cuando ya tenía casi toda la costra arrancada y sólo me quedaba en la mejilla derecha y en medio lado de la cabeza, la monja me dio unos pantalones de hilo y me dijo que tenía que presentarme para que me hiciesen los papeles. Y me presenté y en seguida me dijeron aquello de que cómo me las había arreglado para vivir, durante tantos años, y de que si creía que les iba a tomar el pelo...Y el viento y el sol que siembran y maduran me iban haciendo una piel tierna, y suerte de ello porque todo yo estaba tan vacío como el paladar de Cristina. Y cuando ya hube vagado bastante, volví al hospital y la monja me preguntó si la piel me dolía cuando salía a la calle, tan delgada, y yo le contesté que la piel sólo me dolía, y mucho, cuando ella me golpeaba con el martillito la costra y me la regaba con aquella agua preparada que hervía un poco en contacto conmigo. Después me metía en la cama con mucho cuidado y dormía muy mal. Un día, claro, me echaron del hospital y me dijeron que ya estaba curado. Me dieron un buen plato de sopa caliente en vez de leche recién ordeñada, y a la primera cucharada arranqué a gritar y a correr porque mis entrañas estaban en llaga viva, y mordidas y podridas por toda la carne enferma que había comido de mi Cristina. Salí a la calle gritando aún, en el momento en que los niños iban a la escuela y un muchachito, casi asustado porque yo lo miraba, me señaló con el dedo y dijo en voz baja a los otros: es de perla. Las manos me brillaban todavía con aquellos trocitos de colores que las conchas tienen en el lado liso...Y veía los ojos de los niños, un rebaño de ojos azules y negros que me seguían y no me dejaban como si se sostuviesen a media altura sin nada alrededor y sólo fuesen a lo suyo...Me detuve, con la mejilla y media cabeza de costra de perla, tan bien pegada, tan bien casada con la carne, que el martillito nunca pudo romperla. Y me estuve quieto hasta que los niños se cansaron de mirarme, y entonces fui hasta todo lo alto de los acantilados, fuera del pueblo, a todo lo alto, allí donde hacen el nido los pájaros de agua y donde mueren las mariposas en otoño. Y con el corazón lleno de cosas que temblaban como las estrellas en la noche me quedé mirando al mar y a la oscuridad que lo iba cubriendo. Por el lado en que el sol se ocultó, se arrastraba aún un poco de luz que se iba esfumando, y no bien estuvo todo negro, de parte a parte del mar surgió una carretera de luz ancha y quieta, y por aquella carretera de luz ancha y quieta pasaba mi Cristina con el rociador en marcha y yo iba encima de su lomo abrazado a mi tablón, como antes, cantando el himno de la marinería. Y desde donde estaba, desde todo lo alto de los acantilados, lo escuchaba muy claramente, allá abajo, cantado por mí en medio de toda aquella extensión de agua, carretera adelante, sobre mi Cristina, que dejaba un rastro de sangre. Terminé de cantar y Cristina se detuvo y yo me quedé sin respiración, como si todo se me hubiera ido por la vista, hasta que mi Cristina, y yo encima suyo, saludando y callados, nos perdimos hacia el lado donde el mar da la vuelta para ir aún más lejos...Me senté en el suelo con las piernas dobladas y me dormí con los brazos encima de las piernas y la cabeza encima de los brazos. Y debía de estar muy cansado porque me despertó la luz del amanecer con los gritos de los pájaros que no saben cantar. Salían blanquísimos, de los agujeros de las rocas en grandes vuelos, en compañía, haciendo chasquear las alas, y se tiraban en picado al agua y volvían a subir raudos con peces en el pico que daban a sus pequeñuelos, y había otros que en lugar de peces traían ramitas y briznas de hierbas, para construir sus nidos. Me levanté, mareado por el griterío, y el mar estaba liso como un tejado, y empecé a bajar hacia el pueblo y cuando estuve cerca de las primeras casas una mujer sucia y despeinada salió de un portal y se me tiró encima, y gemía, y me golpeaba en el pecho con los puños, y y gritaba, eres mi marido, eres mi marido, y me abandonaste...Y juro que no era verdad, porque yo nunca había estado en aquel pueblo, y si hubiese visto alguna vez a aquella mujer me hubiese acordado porque tenía los dientes de la parte de arriba colgándole sobre el labio inferior. La aparté con el brazo y cayó al suelo, y con el pie la empujé y separé de mí con cuidado, pues un niño nos estaba mirando desde una ventana. Y fui de nuevo allá donde hacían los papeles. Estaban celebrando algo que no sabía qué podía ser. El caso es que todos estaban bebiendo vino dorado en unas copas pequeñas. Estaban de pie y el del bigote me vio en seguida y se me acercó con cara de no querer estorbos, y vi a otro, con manguitos, que hablaba al oído de uno que no tenía ni un pelo, y por el movimiento de los labios adiviné lo que le estaba diciendo: la perla. Y todos se volvieron a mirarme y el que se me había acercado volvió a decirme: mañana; y me acompañó hasta la puerta, y casi me echó a la calle, mientras iba diciendo, como una canción: mañana, mañana... </DIV></DIV>

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1 el cuento (versión en Castellano)

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12027 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elhombreperla/Dibujo.jpg">Mercè Rodoreda i Gurguí nació en Barcelona el 10 de octubre de 1908. Fue una escritora catalana y catalanista, que queria engrandecer el prestigio de su nación a través de la calidad de su obra en lengua catalana. Considerada por muchos como la escritora más universal de la narrativa contemporánea catalana, su obra se ha traducido a 27 idiomas. La obra de Mercè Rodoreda se ha comparado a veces, por su estilo y su capacidad descriptiva, con la de Virginia Woolf, escritora a la que la catalana admiraba. Algunas de las características que se repiten en la obra de Rodoreda son una temática básicamente femenina y protagonizada por una mujer, así como un estilo narrativo poético y cargado de simbolismo. Esta poesía y simbolismo se ven reflejados muy bien en el cuento de "Mi Cristina". </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Jerónimo Arenal, el actor que ha puesto en pié este proyecto, se enamoró de él cuando lo leyó por primera vez. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Siempre ha tenido muy clara la idea de llevarlo a escena y he aquí el resultado de su empeño. </DIV> Principales obras de la Autora: <UL> <LI>Aloma, 1938. <LI>La plaça del diamant (La plaza del diamante), 1960. <LI>El carrer de les camèlies (La calle de las camelias), 1966. <LI>Jardí vora el mar (Jardín cerca del mar), 1967. <LI>La meva Cristina i altres contes (Mi Cristina y otros cuentos), 1967. <LI>Mirall trencat (Espejo roto), 1974. <LI>Semblava de seda i altres contes (Parecía de seda y otros cuentos), 1978. <LI>Quanta, quanta guerra... (Cuanta, cuanta guerra...), 1980. <LI>La mort i la primavera (La muerte y la primavera), novela póstuma 1986. </LI></UL>

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1 Mercé Rodoreda...

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410 <IMG class=imgizqda id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/mercerodoreda300.jpg"><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/diasylibros/1000672_3_3336rodobracos.jpg">Una mujer que decidió vivir su vida. Que pagó el precio por ello. Que decidió dedicarse a la literatura. Que lo hizo. Que ha sido valorada por autores como García Márquez como una de las mejores escritoras del siglo XX. Y que sin embargo, muy pocos, fuera de Catalunya han leído. Una verdadera pena. Para los lectores sobre todo que se han perdido un gozoso descubriento. Mi recomendación: Espejo Roto y sus cuentos. En 2008 se cumplen 100 años de su nacimiento y estas fechas, parafernalias aparte, sirven para descubrir, a veces, joyas. ¿Habéis visto qué mujer anciana más hermosa? He cultivado el olvido de todo lo que me ha parecido nocivo para mi alma y he cultivado la admiración por las cosas que me hacen bien: por el quieto poder de las flores que me procuran momentos inefables, por la lenta paciencia de las piedras preciosas, máxima purezade la terra, por los abismos de este cielo tan cercano y tan lejano al mismo tiempo, donde brillan y tiemblan todas las constelaciones. Esto ha hecho que haya pasado tiempos rudos y rudezas de todo tipo sin que me hayan marcado profundamente. No quiero decir que la maldad y la perversidad no me aflijan vivamente: suscribo la frase célebre:”nada de lo que es humano me es extraño” Pero la inocencia, porque armoniza con una parte importante de mi temperamento, me desarma y me enamora. Los personajes literarios inocentes desvelan toda mi ternura y me hacen sentir bien a su lado, son mis grandes amigos. Los héroes de algunos cuentos de Hemingway, los sirvientes negros de las novelas de Faulkner, la chica de Luz de agosto que atraviesa media norteamérica a pie o subida en camiones en busca de un obrero agrícola que la dejó embarazada, al que quiere y que no sabe dónde está. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> (...)Si no pareciera exagerado diría que escribo para gustarme a mí. Si de paso lo que escribo gusta a los otros, mejor. Quizá es más profundo. Quizá escribo para afirmarme. Para sentir que soy. Y acabo. He hablado de mí y de cosas esenciales en mi vida, con una cierta falta de mesura. Y la desmesura siempre me ha dado mucho miedo. <o:p></o:p> Mercè Rodoreda. Prólogo a “Espejo Roto” Ed. Seix Barral

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1 Una mujer. Una escritora. Un tiempo. Una obra. Un descubrimiento

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3673 La plaça més gran (Andreu Gomila) El TNC estrena avui una espectacular adaptació teatral de ‘La plaça del Diamant’, amb grans dosis de realisme i d’intensitat poètica. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/habitandoelolvido/plaçadeldiamant.jpg"> Toni Casares i Sergi Belbel s’abracen. Ha acabat el primer acte de La plaça del Diamant i, per primera vegada, els ha sortit tot d’un cop. El director del muntatge sobre la novel·la de Mercè Rodoreda que comença avui la seva singladura al TNC i el director de l’escenari de les Glòries estan emocionats. La posada en escena d’a*questa primera part és extremadament complexa: hi ha espais exteriors i interiors, els edificis de la plaça es mouen, molts personatges s’apleguen damunt l’escena, hi ha música en directe, animals (coloms) i nens. Més difícil, impossible. Vam anar divendres passat a un assaig general de l’obra i la primera impressió és de sorpresa. Potser mai en aquest país no s’havia adaptat un clàssic català amb tanta grandiloqüència. L’escenografia de Jordi Roig és senzillament espectacular. Només cal anotar que la plaça del Diamant que veuran els espectadors és gairebé tan gran com l’original del barri de Gràcia. Però, a més, en la primera de les tres parts de la peça adaptada per Josep Maria Benet i Jornet, l’acció es desenvolupa en altres ambients: la nova llar de la Natàlia Colometa i el Quimet, el Parc Güell, la casa de la mare del Quimet, etc. I tot de mida real. - “Al cor de l’espectador”. El primer acte, de fet, és el més difícil. És, com a la novel·la, una contínua presentació dels personatges i la seva història particular, el lloc concret on es desenvolupa l’obra, el context històric. Els escenaris canvien contínuament, però amb prou fluïdesa perquè l’espectador no es perdi. Són els primers moments d’un relat que es perllongarà durant quatre ho*res, amb dos descansos inclosos. La plaça del Diamant que veuran els espectadors és gairebé tan gran com l’original Més enllà del decorat, tanmateix, hi ha els actors, que són els que duen el pes de l’obra, ja que, com diu Casares, es tracta d’un espectacle que vol arribar “al cor de l’espectador”. I per això hi ha la segona part, la de la Guerra Civil, evidentment la més intensa. La llum del primer acte esdevé fosca, la netedat s’embruta i apareixen la tristor i la por, així com els elements més poètics del muntatge. El Quimet marxa, i tam*bé la Julieta, el Mateu, el Cintet, i la Colometa es veu obligada a abandonar temporalment el seu fill Antoni. Arriben els bombardejos, l’alegria del principi esdevé misèria. Dels coloms del terrat, només en queda un. El segon acte resumeix la història d’aquest país i ens mostra aquella obra sobre la Guerra Civil, La plaça del Diamant, que molts encara no saben que és, amb Incerta glòria, la gran novel·la sobre aquell període que ara sembla tan llunyà. “En aquesta història es parla d’una manera molt subtil i molt profunda de la importància de la memòria i de la incidència de la vida col·lectiva en la vida individual”, explica Casares. - Canvis subtils. La complexitat escènica del principi desemboca, de mica en mica, en la senzillesa. El director juga amb les emocions, amb el relat de Rodoreda. “Aquest rai, aquest surt sol”, diu visiblement satisfet després de la fi de la segona part. El tercer acte comença amb la Colometa desesperada i es desenvolupa gairebé exclusivament dins la botiga casa de l’adroguer, l’Antoni, l’home que farà renéixer la nostra protagonista. Si la primera part té tocs de gran musical de Broadway, aquest és volgudament pinterià. La llar de l’Antoni, el nou context familiar, es despleguen davant l’espectador. La Natàlia ha envellit, i es nota en els vestits. Si abans de la guerra anava de vermell, ara predomina el gris, potser imatge d’una època que la majoria dels que veuran La plaça del Diamant no hauran viscut. Tota una experiència per a la vista, l’oïda i el cor, sí, els sentiments. (fuente: http://www.avui.cat/cultura_comunicacio/detail.php?id=12125)

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1 La plaça més gran

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