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4477 Allá por el jueves 8 de octubre (que ya ha llovido, suele decirse, aunque por aquí apenas haya caído alguna gota), a la salida del Palacio de los Deportes tras presenciar aquel Real-Jazz, un aficionado madridista mascullaba amargamente, claro, como hace dos años ganamos a los Raptors ahora ya no se atreven a traernos a los equipos malos, ahora ya nos traen a los buenos para no correr riesgos... Entonces aquella afirmación me pareció exagerada: aquellos que habíamos tenido la ocurrencia de gastarnos un buen puñado de euros para presenciar in situ otro nuevo advenimiento de la NBA, acabábamos de asistir a lo que llamaríamos un partido de baja intensidad. O un no-partido, también podríamos llamarlo. Al menos el Madrid tenía coartada: aún en plena pretemporada, de repente se encontraba sometido a un calendario que le obligaba a promediar un encuentro cada dos días (miércoles 30, Torneo Comunidad ante el Fuenla; viernes 2, Supercopa ante el Baskonia; sábado 3, más Supercopa ante el Barça; martes 6, más Torneo Comunidad ante el Estu; jueves 8, los Jazz; sábado 10, debut liguero ante el Cajasol), un ritmo casi propio de playoffs; y Felipe y VDS no estaban, y Lavrinovic como si no estuviera, y Prigioni que bien pronto dejó de estar, y Messina el hombre haciendo experimentos, a ver qué va a hacer si no, poniendo a Bullock de base como si lo fuera (que jamás lo fue, aunque más de una vez durante su carrera le hayan obligado a desempeñar ese papel), priorizando la cita de Sevilla sobre la de Utah, decisión inobjetable desde el punto de vista deportivo... pero que digo yo que tampoco habría estado de más haberlo sabido antes de comprar la entrada. Pero no teman, no les voy a someter ahora a una crónica de aquel (presunto) partido con casi veinte días de retraso, a estas alturas no tendría ya sentido (ni entonces tampoco); además no es precisamente del Madrid de quien quiero hablar (aunque lo parezca) sino de los Jazz; porque la afirmación de aquel aficionado, aún siendo exagerada (no me imagino a Stern allí en su despacho, oye que como hace dos años nos ganaron a éstos, ahora llevémosles a estos otros, que se van a enterar), también encierra una pequeña parte de verdad: evidentemente los Jazz no son los Raptors, ni aún comparándolos con la mejor versión conocida del equipo canadiense. Los Jazz suelen ser, sobre todo, un buen equipo, y cuando digo equipo no lo digo en el sentido (tan habitual en NBA) de mera suma de jugadores, total para que luego se la juegue el bueno y los demás miren; no, cuando digo equipo lo digo en el mejor sentido de la palabra, en el de un grupo de personas que colaboran y ponen cada uno de su parte en pos de un objetivo común. Son un buen equipo hoy, con esa delicia de jugador llamado Deron Williams que no tiene reparo en autoproclamarse el mejor base del mundo (pero que, falsa modestia aparte, muy probablemente lo sea), ese Boozer eternamente descontento (pero eternamente produciendo), ese cuatro de mentira llamado Okur que te cruje una y otra vez a golpe de muñeca (y que aquí hasta parece correr y esforzarse, no como cuando le ves -cada vez menos- con Turquía), ese Kirilenko que (no todo puede ser perfecto) parece haber encontrado la vejez (deportiva) diez años antes de tiempo, pero que aún continúa aportando cantidad de intangibles en cuanto le dejan; más toda esa pléyade de actores secundarios, Brewer, el guaperas Korver, ese impagable Millsap que te coge un porrón de rebotes por partido pero que ahora además las mete, y cómo las mete... Son un buen equipo hoy, casi tanto como lo fueron en los años gloriosos de Stockton y Malone, como lo siguieron siendo también en los años de transición entre aquellos y éstos: entonces apenas contaban con jugadores mínimamente decentes, pero por más empobrecida que estuviera su plantilla nunca dejaron de parecernos un equipo; un muy buen equipo. Ya quisieran muchos otros poder decir lo mismo. Y si entonces, ahora y siempre resultan ser un buen equipo, acaso no estará de más buscar el denominador común de todos esos equipos. Un denominador común que evidentemente tiene nombre y apellido, nombre de dibujo animado y apellido de linimento, acaso usted a estas alturas ya imaginará sin demasiado esfuerzo a quién me estoy refiriendo, un tal Jerry Sloan, nada más que veintidós años lleva la criatura rigiendo sus destinos, no creo que exista en todo el deporte profesional de alto nivel otro caso semejante. En el baloncesto universitario sí, claro, la NCAA es otro mundo, los hay que se tiran más de treinta, al fin y al cabo se trata de reclutar y de formar, si encima ganas pues miel sobre hojuelas, si no ganas a esperar a la generación siguiente, y punto. Pero cuando pagan por jugar ya es otro cantar, si eres técnico necesitarás hacer las cosas muy bien, tener buenas agarraderas y un afilado instinto de supervivencia para aguantar más de cinco años en el mismo sitio, no digamos ya diez, quince sería impensable, veinte imposible... ¿imposible? Cuentan que en el fútbol inglés sí solían ocurrir hace algún tiempo cosas así, pero no estoy muy seguro de que hoy en la milmillonaria Premier League aún sigan ocurriendo. ¿En la NBA? Hombre, por favor, no me haga usted reír... Pues ahí le tienen, en su vigésimosegunda temporada en una Liga en la que la paciencia resulta ser un bien cada vez más escaso, en la que los técnicos tienden a caer a puñados cual si de la Liga española de fútbol se tratara. Quizá su secreto esté en aquella frase que dejó caer cuando anduvo por aquí, lo verdaderamente importante es amar el juego. Aunque aquí prefiriéramos convertir la anécdota en categoría y directamente lincharle cuando se atrevió a confesar que no sabía que España hubiese ganado el Eurobasket. Está bien, quemémosle en la hoguera si ello es preciso, pero antes quizá no estaría de más que hagamos una encuesta entre nuestros propios técnicos, a ver cuántos de ellos saben a ciencia cierta qué selección ganó el Torneo de las Américas (casi todos, tal vez, pero porque el seleccionador era compatriota, si no ya veríamos), qué universidad ganó la NCAA, qué equipo ganó la Liga Turca o la Liga Adriática... Nos llevaríamos más de una sorpresa pero claro está, en ese caso todos lo entenderíamos, cualquier entrenador nuestro bastante tiene con lo suyo como para preocuparse de las cosas de los demás, no así Sloan, a ver de qué otra cosa iba a tener él que preocuparse durante este mes de septiembre más que de saber quién había ganado el Eurobasket (que además en este caso tampoco tendría quien se lo contara, que Okur y Kirilenko no vinieron; Koufos sí, pero no tendrá todavía confianza como para hablar con él en esos términos). Sabido es que los americanos (los de USA, concretamente) se creen el ombligo del mundo, pero tampoco parece que en temas umbilicales tengamos mucho que envidiarles, la verdad... Puestos a mirar anécdotas yo me quedaría con una que sucedió durante ese mismo presunto partido Real Madrid-Utah Jazz, y que no sé si se apreció por televisión: fue hacia la mitad del segundo cuarto, los de Salt Lake City empezaban ligeramente a despegarse en el marcador, y en éstas que los árbitros dieron como canasta del Madrid un tapón manifiestamente legal (de Koufos, si mal no recuerdo)... Aquello tampoco tenía mayor importancia, Sloan bien podría haberlo dejado pasar pero no fue así, se levantó como tantas otras veces le hemos visto hacer en plena temporada, en su mejor versión de Cicuta Mix (siempre Montes), hecho una fiera, rojo de ira, taladrando con la mirada a aquellos tres árbitros, dos interinos (no sé si procedería el término esquiroles) NBA y un nada interino ACB (Martín Bertrán) que no se atrevieron a pitarle técnica porque no era el momento ni el lugar, simplemente dejaron que las aguas volvieran a su cauce... Aquellos que siempre creímos fielmente en aquel principio de que los equipos son un fiel reflejo de la personalidad de sus entrenadores tenemos aquí el modelo perfecto para reforzar nuestra teoría. Los Jazz juegan a imagen y semejanza de su técnico, un tipo duro, sí, pero también muchísimo más que eso. Precisamente por su dureza le preguntaron una vez a un jugador suyo, un base llamado Raül López, no sé si le recuerdan, y el bueno de Raül contestaba textualmente que Sloan era duro pero justo. Y para ejemplificarlo contaba él también una historia de un partido cualquiera, una de esas veces en las que tras saque de fondo y mientras subía el balón se vio obligado a mirar a su técnico para que éste le indicara la jugada a realizar, en éstas que el base rival que se aprovechó de esa mínima distracción, le robó la pelota, anotó canasta fácil, Sloan pidió tiempo muerto, Raül se dirigió hacia su banquillo pensando madre mía la que me espera, verás tú la que me va a caer, Sloan que se fue hacia él y le soltó simplemente un no te preocupes Raül, ha sido culpa mía... Duro pero justo, ciertamente parece una buena definición. Cuentan que en cierta ocasión, en una de esas temporadas de transición en las que las cosas no les iban precisamente bien, un periodista le preguntó al propietario de los Jazz Larry Miller (desaparecido hace apenas unos meses, por cierto) si Sloan podía estar cuestionado, si peligraba su puesto. Y cuentan que la respuesta del susodicho Miller no dejó lugar a dudas, nada que ver con esas tibias ratificaciones que tanto se estilan por estos pagos (y que a menudo suelen ser el paso previo a la destitución): ¿Sloan? Sloan apagará la luz aquí... Años después Jerry Sloan, acaso el mejor entrenador NBA que jamás ha sido nombrado Entrenador del Año en la NBA, sigue aún sin tener la más mínima intención de apretar el interruptor. Que siga así por mucho tiempo.

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23498 Messina, la ciudad del Estrecho, se extiende entre el mar y los Montes Peloritani, en el punto más al norte de la costa jónica de Sicilia. Al estar tan cerca de la parte continental (como para sugerir la construcción del famoso puente sobre el estrecho) es el principal enlace marítimo entre la isla y el continente y, por lo tanto, es a menudo el primer acercamiento que tenemos con Sicilia. Es una ciudad poco común en la isla, sin los rasgos de las ciudades sicilianas, sino mas bien con los de una ciudad moderna con amplias avenidas y edificios modernos. Su identidad, por desgracia, ha sido marcada por la naturaleza y la historia, incluidos terremotos, atentados y bombardeos. Reconstruida siguiendo una estructura urbana regular, es una ciudad fascinante por su ubicación en el Estrecho desde siempre centro de las rutas comerciales de interés entre el mar Tirreno y el mar Mediterráneo. Un viaje a Messina es ideal no sólo para descubrir las riquezas que han sido preservados, sino para descubrir los lugares increíbles que la rodean, más allá del mar, la costa o el interior. Para alojarte puedes elegir entre una importante cantidad de <a href="http://es.siciliae.com/hotel/messina.html">hoteles en Messina</a>, o, en alternativa, entre varios B & B y <a href="http://es.siciliae.com/casa-rural/messina.html">casa rurales cerca Messina</a>. En poco tiempo puedes llegar a lugares extraordinarios como Taormina, el lado norte del Etna, por un lado, la costa del Mar Tirreno con Milazzo, las Islas Eolias y Tindari del otro. Hacia el interior, además, los Montes Peloritani ofrecen vistas hermosas y ricos bosques.

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4477 Pequeña digresión para empezar: la liga de fútbol, la autodenominada liga de las estrellas y liga de los ases y liga de la biblia en verso y liga de qué sé yo cuántas cosas más, en realidad es mentira. Es mentira porque no es una liga, que son dos: una de ellas disputada por tan sólo dos equipos (no hará falta que le diga cuáles), la otra por los dieciocho restantes; en la primera, al que queda en cabeza se le proclama campeón, al que queda segundo (a la par que último, claro) se le desciende, no a Segunda que eso sería impensable sino a los infiernos. En cambio en la otra liga, la de dieciocho, tres o cuatro equipos pelean por un título al que llaman tercer puesto (para disimular) mientras que los restantes bastante tienen con luchar por evitar el descenso (éste no virtual, sino real) a Segunda División. En baloncesto, afortunadamente, hace ya años que las cosas no son así: hubo un tiempo en que así fueron, y no faltarán quienes atribuyan a ese tiempo buena parte de la popularidad que este deporte (en su modalidad de clubes) llegó a tener en nuestro país. Pero hace ya unos cuantos años que el título de campeón de la ACB no es cosa de dos sino de tres o cuatro equipos, a veces más incluso. Nuestro deporte eludió a tiempo el modelo bipartidista y, no sin esfuerzo, finalmente logró una competición en la que cualquiera puede ganar a cualquiera. Algo que aún resulta un terrible quebradero de cabeza para el futbolerismo dominante, para todos aquellos incapaces de entender el deporte de este país si no es en base a la eterna bipolaridad Madrid-Barça. Pero al resto, a aquellos que aún amamos este juego por encima de cualquier otro, nos produce una íntima satisfacción el comprobar que aún hay otros mundos, otras posibilidades más allá de la dualidad oficial. Y sin embargo... Y sin embargo, este año no puedo evitar tener la sensación de que vamos para atrás, de que volvemos ligeramente hacia el pasado, de que de algún modo todo nos conduce (también a nosotros) hacia esa misma bipolaridad. Y no es cuestión de buscar culpables pero la culpable, de haberla, habría de ser una vez más esa crisis que ya tantas veces he mencionado (y tantas que aún la habré de mencionar). Crisis que provoca que aquellas entidades con presupuestos finitos se los encuentren este año aún más finitos (en todos los sentidos) que nunca, mientras aquellas otras (dos) con presupuestos infinitos comprueban una y otra vez que para ellas no hay crisis que valgan, que este año sus fondos tampoco parecen tener fondo. Ventajas de no tener que cuadrar los ingresos con los gastos al término del ejercicio, ni con artificios contables siquiera; ventajas de poder disponer más o menos libremente de los dineros del fútbol cuando los del baloncesto ya no dan más de sí. Fin de la digresión (creo). Y si éramos pocos parió la abuela, en estas estábamos cuando de repente resucitó Don Florentino, se produjo el deseado segundo advenimiento del Ser Superior a la par que Supremo, el verbo se hizo carne y habitó de nuevo entre nosotros para que otra vez asistiéramos a la multiplicación de los panes y los peces y los ronaldos, prodigiosos milagros que para él son pan comido (nunca mejor dicho), le basta con mover un solo dedo para poner a todo el mundo a sus pies. En fútbol ya nada ni nadie se le resiste, en cambio en baloncesto por increíble que ello parezca aún no ha podido con la NBA, será que Stern y sus secuaces aún no han acabado de comprender la insigne grandeza de esta Entidad, aún menos la incontestable supremacía de su divino Presidente. Así que LeBron y Kobe aún no vienen, por el momento, todo se andará, pero que tiemble Europa que el Florenteam (versión básquet) ataca de nuevo... No, esta vez Florentino aún no ha fichado a Kambala (aunque tal vez él piense que sí), de hecho debe ser casi al único que no ha fichado, de hecho cualquier parecido con la plantilla madridista de hace cuatro meses es mera coincidencia. Tres meras coincidencias para ser más exactos llamadas Felipe Reyes, Bullock y Llull, algún otro superviviente hay por ahí pero no por gusto sino porque aún no han encontrado qué hacer con él ni dónde colocarlo. La revolución, qué les voy a contar yo que ustedes no sepan, empezó por la doble eme, es decir, Maceiras, otrora sumo hacedor de tantas plantillas blaugranas, aterrizado finalmente en Madrid para sentarse a la derecha del Padre, para convertirse en el representante de Florentino en la Tierra; y Messina, don Ettore, el soñado, el deseado, aquél por quien durante estos últimos años han suspirado todos los grandes de Europa y hasta algún otro de allende los mares si hemos de creer todo aquello que nos cuentan. Lo decíamos el otro día, Maceiras + Messina = Títulos, de ahí tal vez esas siglas que llevan en la camiseta... ¿o acaso habían pensado que significaban otra cosa? Claro que en el Madrid no todo el mundo las tiene todas consigo: el madridismo baloncestero (que haberlo haylo) anda con la mosca detrás de la oreja por la cosa aquella de largar a Raül López y por la cosa ésta de intentar echar a Hervelle, si bien éste, de talante peleón así en la cancha como en los despachos, dice que él no se irá por las buenas, que en todo caso tendrá que ser por las malas, agarrándole de los pelos si ello es preciso (dado el rasurado capilar que se gasta el susodicho, la tarea se me antoja harto complicada). Mientras que el madridismo mayoritario, el futbolero de natural y baloncestero sólo con carácter eventual, tampoco acaba de verlo claro: han leído y/u oído por ahí que Messina es un entrenador defensivo, concepto éste que con sólo escucharlo les produce urticaria, se les aparece Clemente, les tiemblan las piernas, te dicen presos del pánico (más de uno me lo ha dicho) a ver si éste va a ser otro Obradovic, no jodas... Y uno no es que joda o deje de joder, uno simplemente piensa que tiene delito que buena parte del madridismo aún tenga como bestia negra al último entrenador que les dio una Liga Europea, mandahuevos... Te aburres en un partido de fútbol y no pasa nada, ganas 1-0 y todos tan contentos, el fútbol es así, son cosas del fútbol, lo único importante es el resultado, lo de menos es jugar bien; ahora bien, aburrirte en un partido de baloncesto, eso no por dios, ganas metiendo menos de setenta y es el acabose, se cuestiona al entrenador, al equipo, a la sección, a la supervivencia entera de este deporte en su plena integridad... Para intentar ganar esos títulos (que lo de hacer un juego más o menos atractivo aún está por ver) llega una ristra de jugadores cada uno de su padre y de su madre, que cabe suponer que aún tardarán un buen rato en conjuntarse aún por mucho que Messina se empeñe: Kaukenas (mucho mejor penetrador que tirador, aunque algún madridista aún no se haya dado por enterado), Lavrinovic (Darius, para mi gusto bastante peor que su hermano Krystof, pero ellos sabrán), Travis Hansen (la misma muñeca que estuvo en Vitoria, pero ya no las mismas piernas, me temo), Velickovic (una joya, a poco que le cuiden), Dasic (apenas tengo el gusto, pero tiene buena pinta), Garbajosa (entre los que le rechazan por acabado y los que le desprecian por colchonero, resulta casi repulsivo leer ciertos foros en estos días...) Y como no, desde Vitoria llegan aquellos que habrán de ser alma, corazón y vida en este equipo, Don Pablo Prigioni, tras largo culebrón de casi dos meses (que obligo a Oleson a hacer el camino inverso, de repente convertido en el madridista más breve de la historia), y Don Sergi Vidal, tras pequeña culebrilla de apenas dos días. Añádase finalmente al mayor de los hermanos Samb, que anda a cala y a prueba en Madrid (por las lesiones de Lavrinovic y del superviviente VDS) tras haber perdido un buen par de años dando tumbos por media NBA, y el resultado final de todo ello resulta ser que mimbres tiene Messina todos los que quiera: ahora ya sólo queda ver cuánto tarda en armar el cesto. Eso sí, mimbres con fecha de caducidad. Quitando la pareja balcánica, el resto de los recién llegados anda ya rondando o sobrepasando la treintena, hete aquí otro motivo de preocupación para un madridismo que A) desearía tener un equipo de futuro, pero B) quiere ganar títulos desde ya. Dado lo difícil que es hallar la cuadratura del círculo, Maceiras parece haber optado por B en detrimento de A, mal que les pese. Los experimentos con gaseosa, ya saben, aquí vamos a lo seguro, quien quiera jóvenes que se haga de la Penya, nosotros a lo nuestro, a Mirotic le mandamos pa Palencia, al Jódar éste ya veremos dónde lo colocamos... M&M parecen tener claro que el futuro no existe, por definición. Veamos qué tal se les da el presente. Y ahora tocaría hablar largo y tendido del Barça, era lo previsto... pero mucho me temo que habrá de quedarse ya para la siguiente entrega, hoy esto se me ha ido de las manos, qué le vamos a hacer, tenga usted paciencia, aguante un poco más... Continuará.

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1 la ACB que viene (II)

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4477 Anda el madridismo baloncestero en estos días con la mosca detrás de la oreja; queriendo pensar una cosa pero pensando a ratos otra cosa muy distinta, que sabe que no debe pensarla, pero que algunas veces se le viene a la cabeza sin poderlo remediar. El madridismo baloncestero, en estos días, aún está oficialmente encantado por el advenimiento de Ettore Messina, el soñado, el deseado, el tantas veces aclamado casi unánimemente como mejor entrenador de Europa. El madridismo baloncestero sabe que Messina es la llave que les abrirá de nuevo la puerta de los títulos, la puerta grande de la Euroliga, la de la grandeza que siempre debe corresponder a tan magna institución. El madridismo baloncestero ve a Messina, ve a Maceiras (que algunos hasta saben quién es, incluso) y piensa que esta vez sí que merece la pena ilusionarse; quiere ilusionarse, a veces hasta lo consigue... Pero el madridismo baloncestero es muy suyo, de natural, y cuando la mosca se le planta detrás de la oreja no le resulta fácil sacársela de encima. El madridismo baloncestero se muestra ilusionado de puertas afuera, pero de puertas adentro, cuando nadie le ve, no se priva de mostrarte entre dientes su desencanto. El madridismo baloncestero sabe, o quiere saber, que se está construyendo un equipo GANADOR, con mayúsculas, no un equipo para ganar en dos o tres años sino un equipo para ganar YA, que esto es el Real Madrid y aquí no valen plazos, no existen temporadas de transición, aquí quedar segundo ya es fracasar. El madridismo baloncestero sabe que no debe pensar en términos de futuro sino de presente, pero al mismo tiempo, desconfiado como es por naturaleza, le ha dado por mirar el deneí (o similar) de aquellos que van llegando, y así ha podido averiguar que Prigioni, Kaukenas y Garbajosa (si finalmente llegara) están ya en los 32, que Hansen anda ya en los 31, que Darius Lavrinovic ya está cumpliendo los 30. El madridismo baloncestero se consuela pensando que Velickovic (ése que apenas conocen, ése que algunos les decimos que es tan bueno) aún anda en los 23, y que si finalmente llegara Ricky (cosa cada vez menos probable) aún rebajaría más la media. Pero hoy por hoy el madridismo baloncestero, siempre exagerado para estas cosas, ve a los anteriores, los junta con Bullock, Van den Spiegel y algún otro (Felipe incluso) y el resultado le da como una especie de IMSERSO, un conglomerado de veteranos que traerán pan para hoy, pero no sin dejar un poquito de hambre para mañana. El madridismo baloncestero, en cualquier caso, no alberga dudas con Prigioni, le ha sufrido demasiadas veces en sus propias carnes como para tenerlas. Sabe que el equipo estará en muy buenas manos, pero a veces le da por mirar atrás y no consigue olvidarse de Raül López, no debería pero aún así no puede evitar echarle de menos, ni puede dejar de preguntarse si a un jugador así, tan deseado, tan querido, era necesario largarle de este modo, con esas cajas destempladas, enseñarle la puerta de manera tan brusca. El madridismo baloncestero tampoco tiene dudas con Garbajosa, lleva demasiados años queriéndole como para dudar ahora; pero sabe que el precio a pagar es la marcha de Hervelle, y a muchos se les abren las carnes sólo de pensarlo. El madridismo baloncestero, como cualquier otra afición, quizá más que cualquier otra afición, tiende a identificarse más con los fajadores que con los estilistas, tiende a valorar menos la inspiración que la transpiración. Al madridismo baloncestero, aunque apenas se atreva a confesarlo, le duele en el alma que a Hervelle, tras tantas batallas, tantas luchas sin cuartel, tantas cicatrices (propias y ajenas) en las cejas, se le haya dicho ahora que ni por un segundo volverá ya a vestir esta camiseta, que aquí no tiene usted sitio así que casi mejor que vaya usted buscándose la vida. Además hay por ahí maledicentes que al madridismo baloncestero le van diciendo que este Travis Hansen ya no es aquel otro Travis Hansen que un día vistió de baskonista, que la muñeca no envejece pero sus piernas (parte fundamental de su juego) ya no son las mismas de antaño. Hay también maledicentes (acaso los mismos) que les van diciendo que se han equivocado de Lavrinovic, que el bueno era el otro, el llamado Krystof que aún juega en Siena (y al que pretendía el Barça, para más inri), que este Darius es igual en el físico pero una mala fotocopia en el juego. Y esos mismos maledicentes, ya puestos, también les van diciendo que Kaukenas es un gran jugador, un extraordinario penetrador, acaso de los mejores de Europa en esa faceta, pero que tiro exterior más bien poquito, mire usted... Y para colmo, les dicen también que van a echar de menos a Oleson (joder, echarlo de menos, si aún ni siquiera nos había dado tiempo a ilusionarnos, te dirán), que aunque lo parezca no es sólo un tirador sino mucho más que eso, que es un pedazo de jugador de los pies a la cabeza, ya se acordarán de él cada vez que les cruja vestido de baskonista. Claro, pero es que para eso ya teníamos a Bullock, contestan los pobres sintiéndose acorralados, pero la maledicencia, que nunca descansa, añade ya, ¿pero entonces, Kaukenas...? Y el madridismo baloncestero, tras tanta (presunta) maledicencia, ya no sabe a qué carta quedarse, no sabe ya si reír o si llorar... El madridismo baloncestero vive hoy en un sinvivir, en un extraño lugar a mitad de camino entre lo que quiere pensar, lo que debe pensar y lo que a veces la da por pensar. El madridismo baloncestero confía en Messina, quiere confiar también en Maceiras, pero en ocasiones le sobrevienen momentos de debilidad, mira todos estos movimientos, descubre que hay muchos que no entiende, hasta se pregunta qué clase de barbaridades estarían ahora diciendo si éstos fuesen obra de Martín, Herreros o Plaza. Pero no, no puede ser, detrás está Messina, el soñado, el deseado, el anhelado incluso desde el otro lado del Atlántico. Todo puede salir bien, tiene que salir bien, va a salir bien, muy pronto llegarán las victorias, quién sabe si los títulos que acabarán disipando por fin toda esta desazón... El madridismo baloncestero, Messina mediante, tiene puesta más ilusión en esta próxima temporada que en cualquiera de las (pongamos) quince temporadas anteriores. Pero el madridismo baloncestero nunca imaginó que tuviera que pagar todo este precio, sólo a cambio de tanta ilusión. <DIV style="Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow; DISPLAY: none" id=highlighterDivCG></DIV>

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1 el precio de la ilusión

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4477 Allá por el 12 de abril de 2008 tuve yo la ocurrencia de soltar aquí mismo un pequeño rollo titulado Partizan, a modo de sentido homenaje hacia esa factoría serbia capaz de alcanzar altas cotas un año tras otro sin más armas que ese habitual puñado de imberbes yogurines, jóvenes promesas que en cuanto se descuiden se convertirán en objeto de deseo, de todas partes vendrán a quitárselas de las manos dejándoles si acaso alguna migaja con la que poder sobrevivir y hasta empezar un nuevo proceso de fabricación. Pues eso, que hace catorce meses andaba yo elucubrando acerca de todo esto, y en un momento dado, como quien no quiere la cosa, solté que (copio y pego) yo mismo no tengo reparo en confesar que si tuviera un equipo y dinero para gastármelo en fichajes (por delirar que no quede), a estas horas ya andaría pidiendo precio por Velickovic... Dicho y hecho. Es decir, no que yo haya preguntado por Velickovic, que se me sale del presupuesto y tampoco me hace falta en casa, pero sí que otros, haciendo gala de evidente buen gusto (más que nada porque coincide con el mío) para allá que se fueron a protagonizar el tradicional tira y afloja. Cuentan que de un lado tiró Unicaja, un proyecto atractivo, una ciudad volcada, unas playas interminables, un sol espléndido, un mar sin igual; cuentan que del otro lado tiró el Madrid, una chequera desmesurada, un pastizal inmenso, ese Florentino atando perros con longaniza y encima ese Messina pirrándose por sus huesitos... No, no les pregunto quién ganó, quién pegó el último tirón y quién acabó aflojando, más que nada por no ofender a su inteligencia (y además, porque a estas horas lo sabrán ya de sobra...) Para un tío que es capaz de pagar a tocateja 94 millones de euros por un solo futbolista, fichar a Velickovic le resultará como la propina que suele dejar al aparcacoches del restaurante o al botones de cualquier hotel de lujo. Te vale Velickovic lo que cien gramos de Cristiano Ronaldo, poco más o menos. Por lo pagado por el de Madeira (mira, como Pinocho) podría comprarse el Partizan entero, y hasta Estrella Roja, Hemofarm, Zeleznik, toda la Liga Adriática le entraría en el lote si así lo quisiera. Si a Messina se le hubiera antojado, qué sé yo, pongamos LeBron James, pues hombre, lo mismo habría que hablarlo. Pero esto es como si temes que el niño te pida que le compres la moto y luego sólo te pide una bolsa de gusanitos: si Messina quiere a Velickovic tampoco es cuestión de negarle ese capricho a la criatura. Dicho lo cual, permítanme que insista en lo del buen gusto (tratándose de Messina, tampoco esperaba menos): hoy resultaba particularmente curioso leer al madridismo en los foros, ver como unos cuantos se congratulaban mientras que otros muchos (esos que hasta ayer mismo ni siquiera sabían quien era) echaban pestes con discursos tan elaborados como buah, otro Rakocevic, o buah, otro Marko Tomas. Huelga decir que Velickovic se parece a ambos jugadores como un huevo a una castaña, huelga recordar que Velickovic es un puro cuatro con hechuras de tres, sobradísimo de clase, bueno en las distancias cortas y en las largas, intenso a más no poder. Dice bien Messina que es el mejor jugador joven de Europa en este momento (es decir, precisemos, tal vez el mejor jugador de entre los que se prevén que continuarán en Europa: Velickovic es sobrio, no anda sobrado de centímetros, no tiene un físico imponente, no hace mates estratosféricos ni acostumbra a volar sobre las cabezas de sus rivales; aún no tiene un perfil NBA, ni falta que le hace), y dijo aún mejor hace días que quería un gran equipo y no un grupo de figuras (con Florentino delante, toda precaución es poca). La primera piedra de su proyecto se llama Novica Velickovic, y difícilmente podría haber encontrado otra mejor: todo un pedazo de jugador de club; todo un lujo (a su alcance) en estos tiempos que corren.

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