LA GUERRA ETERNA; Dexter Filkins.

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16735 Dexter Filkins ( 1961) ha sido corresponsal en las guerras de Afganistán e Irak para el New York Times desde 1998. Fue finalista del premio Pulitzer en 2002 y lo ganó en 2009 (junto al resto del equipo de corresponsales del periódico destinados en Pakistán y Afganistán). Recientemente editorial CRITICA ha publicado su último libro, La guerra eterna, sobre sus últimos 9 años en Irak y Afganistan. En ese tiempo rellenó 651 cuadernos de apuntes de los que ha seleccionado lo mejor para incluirlo en el libro. Comienza con la entrada por la noche de 6.000 marines en la ciudad de Faluya en 2004 . Filkins avanza con los soldados como uno más y ve peligrar su vida en más de una ocasión. Los americanos utilizan la canción "Hell Bells" (Campanas del Infierno) del grupo de Heavy Metal australiano AC/DC a todo volumen como un apoyo al ataque por sorpresa. En el siguiente capítulo se retrotrae a 1998 para contar las salvajadas de los Talibanes cuando tenían el poder en Afaganistan. Algunos párrafos me dejan sin aliento y me obligan a detener la lectura, y no por una mala puntuación. <BLOCKQUOTE>Durante las hambrunas era habitual oír hablar de gente que vendía a sus hijos para pagar comida. Estaba el chico de Sheberghan que había intentado fugarse con una chica que codiciaba un señor de la guerra; habían atado cada una de las extremidades del muchacho a un caballo y a estos se les había echado a correr en distintas direcciones. Había millones de minas terrestres como las del campo de Gulalai, un estrato tras otro de ellas, arqueologías enteras de minas; soviéticas, después de los muyahidines sobre ellas, después de los talibanes, después nuevamente de los muyahidines, muñecas explosivas, Bouncing Bettys* y minas de plástico que seguirían estallando mil años después, por que no se pudren como los cadáveres. Hubo un momento en el que cada día 25 personas pisaban minas terrestres en Kabul, y mientras tanto los señores de la guerra estaban ocupados plantando nuevos campos de ellas a toda prisa. Afganistán era como el ratón de laboratorio que pulsa el interruptor una y otra vez para electrocutarse. Quizás sólo fuera desesperación. * Tipo de mina terrestre que al activarse sale haciendo espirales hacia el aire hasta situarse a la altura del pecho y explotar. </BLOCKQUOTE> <IMG src="http://graphics8.nytimes.com/images/2008/08/24/magazine/24filkinsa-600.jpg"> El periodista Dexter Filkins armado con su boligrafo. Fuente foto: nytimes.com

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1 LA GUERRA ETERNA; Dexter Filkins.

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1211 El fotógrafo y periodista Gervasio Sánchez subió a recoger el premio Ortega y Gasset que otorga el diario El País, ante la asistencia de un concurrido público, entre ellos estaban también la vicepresidenta del gobierno, el presidente del Senado, varios ministros, Esperanza Aguirre y el alcalde de Madrid, <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="Alberto Ruiz">Alberto Ruiz</st1:PersonName> Gallardón, además de todos los demás medios de prensa. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Al agradecer el Premio, pronunció unas palabras que muchos medios de comunicación silenciaron. Permitidme que reproduzca lo substancial de su intervención:<o:p></o:p> “Les aseguro que no hay nada más bello en el mundo que ver a una víctima de la guerra perseguir <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la felicidad. Es">la felicidad. Es</st1:PersonName> verdad que la guerra funde nuestras mentes y nos roba los sueños, como se dice en la película “Cuentos de la luna pálida”, de Kenji Mizoguchi.<o:p></o:p> Es verdad que las armas que circulan por los campos de batalla suelen fabricarse en países desarrollados como el nuestro, que fue un gran exportador de minas en el pasado y que hoy dedica muy poco esfuerzo a la ayuda a las víctimas de las minas y al desminado.<o:p></o:p> Es verdad que todos los gobiernos españoles, desde el inicio de la transición, permitieron y permiten las ventas de armas españolas a países con conflictos internos o guerras abiertas. <o:p></o:p> Es verdad que en la anterior legislatura se ha duplicado la venta de armas españolas, al mismo tiempo que el presidente incidía en su mensaje contra la guerra, y que hoy fabricamos cuatro tipos distintos de bombas de racimo cuyo comportamiento en el terreno es similar al de las minas antipersonas. <o:p></o:p> Es verdad que me siento escandalizado cada vez que me topo con armas españolas en los olvidados campos de batalla del tercer mundo, y que me avergüenzo de mis representantes políticos. <o:p></o:p> Pero como Martín Luther King, me quiero negar a creer que el banco de la justicia está en quiebra, y como él, yo también tengo un sueño: que, por fin, un presidente de un gobierno español tenga las agallas suficientes para poner fin al silencioso mercadeo de armas que convierte a nuestro país, nos guste o no, en un exportador de la muerte”.<o:p></o:p> Hace poco escribía en este blog que “Si no podemos construir el mejor de los mundos, no podemos renunciar a luchar por un mundo mejor”. En nuestro país, nos gobierne quien nos gobierne, en democracia, no podremos cambiar el mundo ni acabar con las guerras, la venta de armas, la eliminación de todos los arsenales nucleares, el infame blanqueo de dinero procedente del narcotráfico y del crimen organizado, - que sabemos que se blanquea en nuestros bancos -, la prostitución infantil ni tantos otros crímenes y miserias a escala universal. Pero podemos y debemos exigir a nuestros gobernantes que, al menos en nuestro país, se prohíba terminantemente la venta de armas a otros países. A todos, sin excepción porque es público y notorio que se "venden" armas a empresas del llamado mundo desarrollado y, por el camino, se cambia de destinatario y van a manos de desalmados que mantienen guerras en países del tercer mundo para cobrarlas en diamantes, coltan, petróleo, oro, fosfatos, níquel y otras materias primas con las que esos países podrían transformar su miseria en bienestar y en un adecuado crecimiento.<o:p></o:p> Todos lo saben y nos aturden con lo que “donamos” a esos países, la mayoría de las veces, con excedentes de producción que no sabemos donde colocar y que contabilizamos el valor de esas donaciones como más conviene a nuestros intereses y balanzas.<o:p></o:p> Igual que no podemos tolerar la esclavitud, aunque la practicara medio mundo, no podemos permitir la pena de muerte bajo ninguna excusa, ni podemos admitir la eutanasia para enfermos terminales o con enfermedades incurables, ni las armas químicas, ni ningún tipo de infanticidio, ni la proscripción de la mujer, ni amputación como castigo ni de los ancianos ni de persona alguna de otro sexo, etnia, color, creencia a condición… aunque lo hiciera medio mundo, sí podemos y debemos y tenemos que exigir a nuestros representantes políticos que se prohíba totalmente la venta de armas a otros países bajo la excusa que sea. ¿Qué perderemos cuotas de mercado? También las perdimos los europeos cuando los países colonizados alcanzaron sus independencias.<o:p></o:p> ¿Cómo podemos mantener y sostener semejante injusticia y conducta hipócrita, por criminal e inhumana? ¿De qué alardeamos con secretarías de Estado para “ayudar” al tercer mundo?<o:p></o:p> No podremos construir el mejor de los mundos, pero, aquí y ahora, podemos acabar con la venta de armas fabricadas en España a terceros países. Que no nos vengan con el cuento de qué las fábricas de armas perderán competitividad y que se perderán puestos de trabajo. Que las transformen y que “en lugar de espadas produzcan arados”.<o:p></o:p> No todo vale con tal de obtener beneficios. Y como estamos en una democracia con una Constitución que reconoce y defiende derechos y libertades fundamentales, tenemos obligación de exigir que, al menos, en ese capítulo, en España no se vendan armas a terceros países. Utilicemos todos nuestros medios de denuncia, de presión y de fuerza.<o:p></o:p> He vivido varias guerras como enviado especial y he visitado muchos campamentos de refugiados y a víctimas inocentes de auténticas armas de destrucción infames. Esas víctimas son tan inocentes como las de los campos de exterminio, aquellos pertenecen en gran parte a la historia pero estas nuevas víctimas se producen cada día. Y nosotros no podremos descansar mientras, en algo tan concreto y factible, no se actué con determinación y firmeza.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> J C Gª F<o:p></o:p>

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1 España vende armas a países empobrecidos

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19176 Este post va para los que tenemos portátiles, ipods, mp3 players, consolas, dvds., o móviles. Este post va para todos nosotros.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Todos estos aparatos, y algunos más, tienen como elemento fundamental en sus sistemas la mezcla de dos minerales llamados columnita y tantalita. Esta mezcla se llama coltán.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El 80% del coltán del mundo viene de las minas de la República Democrática del Congo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La República Democrática del Congo es un país del centro de África. Es un país riquísimo en recursos naturales. Por sus recursos naturales, muchos autores afirman que debería ser uno de los países más ricos del Mundo. Sin embargo, el 80% de sus 65 millones de habitantes viven con 50 centavos al día. Su PIB per cápita es de 330 dólares, el de España, país mucho menos rico en recursos naturales, es de 30.620. <o:p></o:p> <o:p></o:p> África, en contra de lo que pueda pensar mucha gente, si es que mucha gente piensa en África, es tierra muy rica en recursos naturales. Petróleo, gas natural, oro, diamantes, acero, cobalto, uranio, cobre, bauxita, madera… y coltán.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La explotación de las minas de coltán de la República Democrática del Congo ha dado lugar, entre otras causas, a las guerras que asolan el país desde 1998. En estas guerras olvidadas han muerto cerca de 5´5 millones de personas, según estimaciones, convirtiéndose en el conflicto armado con más bajas desde la Segunda Guerra Mundial. La guerra de Irak es mucho más conocida por todos nosotros que la de la República Democrática del Congo, pero en ella han muerto menos de la quinta parte de seres humanos. La historia de las guerras de la República Democrática del Congo es una dantesca en la que genocidios, crímenes sexuales, dictaduras invadiendo democracias, niños matando y muriendo, latrocinios de recursos y esclavitudes, están a la orden del día. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Tras la salida de la Playstation 2 en 2000, la demanda mundial de coltán, necesario para su fabricación, se disparó. Con ella, el conflicto armado.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Qué salvajes. Cinco millones y medio de muertos. Genocidios. Crímenes sexuales. Niños soldados.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Dos de los personajes más influyentes de la zona conflictiva de centro África en su historia reciente son Mobutu y Kagame.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Joseph Désiré Mobutu fue dictador del Congo durante 32 años, del 65 al 97. El país se llamaba Zaire por aquellas épocas. Aparte de llevar el país con mano dura, y aparte de las tropelías y desprecios a los derechos humanos típicos de cualquier dictador, aparte de asesinatos y luchas continuas contra las libertades de las personas, Mobutu se caracterizó por un régimen cleptócrata, que consistía, básicamente, en que se hizo dueño y señor de las riquezas naturales del país, y se quedó para él casi todos los beneficios que daban. Mientras su pueblo se moría de hambre, Mobutu alardeaba de ser uno de los hombres más ricos del planeta. Su riqueza personal se calcula que llegó a ser del orden de los 4.000 a 5.000 millones de dólares. Murió en Marruecos en 1997 de cáncer de próstata.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Es cierto. Lamentablemente África es corrupta, la asolan sus guerras civiles y está llena de dictadores tiránicos y ladrones que mutilan sus posibilidades, enormes, de desarrollo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Mobutu llegó al poder tras un golpe de estado en 1965. Para la preparación de ese golpe de estado, Mobutu contó con los decisivos apoyo y ayuda financiera de Estados Unidos y Bélgica. En las épocas del Zaire de Mobutu, Bélgica, Francia y los EE.UU contribuyeron de forma masiva al régimen con cuantiosas donaciones y ayudas. Zaire recibía más de la mitad del total de ayudas norteamericanas al África sub-sahariana en aquellas épocas. Mobutu era amigo personal de los presidentes americanos Nixon, Reagan y George Bush padre. Con Reagan, especialmente, Mobutu disfrutó de una relación muy cálida. Visitó la Casa Blanca tres veces durante su mandato. Se enmudecieron las protestas por sus continuas violaciones a los derechos humanos. Fue el primer líder africano en visitar a Bush padre en la Casa Blanca. Mobutu era considerado un aliado en la Guerra Fría. Mobutu también mantuvo relaciones estrechas y cordiales con Francia, en especial con el Presidente de Gaulle y con el Ministro de Economía y Finanzas y posteriormente Presidente de la República <A title="Valéry Giscard d'Estaing" href="http://en.wikipedia.org/wiki/Val%C3%A9ry_Giscard_d%27Estaing">Valéry Giscard d'Estaing</A>. El gobierno francés apoyó, de hecho, a Zaire en el conflicto de Shaba con Angola, mandando tropas desde Marruecos para combatir del lado al dictador congolés.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Kagame es el actual presidente de la República de Ruanda. Es tutsi, etnia en lucha perenne contra la hutu. Está acusado, entre otras cosas, de diversas masacres, crímenes contra la humanidad, genocidios, crímenes de guerra, actos terroristas, asociación a organización terrorista, asesinatos selectivos, atentados sistemáticos contra la libertad de prensa, corrupción, etc. Está acusado de ser parte vital del genocidio de Ruanda de 1994, que causó la muerte a unas 800.000 personas. Actualmente se acusa a su ejército de invadir la zona de Kivu de la República Democrática del Congo, muy rica en coltán. Su excusa es que quiere proteger a la minoría tutsi que vive en la zona de los genocidas humus que gobiernan la República Democrática del Congo. Se le ha insistido varias veces en la posibilidad de exiliar a los tutsis de Kivu a Ruanda, en tantas otras él ha rechazado tal posibilidad. La realidad es que su ejército roba en las minas de coltán y lo exporta a los países occidentales. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Kagame recibió entrenamiento militar en los Estados Unidos. Tras él, dio un golpe de estado que le hizo ser presidente y dictador de Ruanda. Se le acusa de estar detrás del asesinato de los presidentes hutus de Ruanda y Burundi en 1994 que dieron lugar al genocidio de Ruanda que causó 800.000 muertos. EE.UU. y Gran Bretaña han ayudado financieramente a Kagame y a su ejército desde 1989. Desde Francia, Alemania y España se ha intentado enjuiciarle de los crímenes anteriormente citados de los que se le acusa, pero EE.UU y el Reino Unido han presionado para que no se hiciera. Salieron ganando.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Las guerras civiles de la República Democrática del Congo y de Ruanda, con un total de muertos de más de 6 millones, han sido, de forma significativa, financiadas y apoyadas por EE.UU., Gran Bretaña y Francia. La guerra civil de Ruanda fue en realidad una lucha por el poder entre los hutus, y los tutsis. La CIA y la Inteligencia Francesa han estado tan involucrados en el conflicto que se le ha llamado, de hecho, una guerra encubierta entre EE.UU y Francia por controlar la estratégica y rica zona. Francia apoyando a los hutus, EE.UU. a los tutsis, tanto militar como económicamente. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Las guerras de la República Democrática del Congo son oficialmente étnicas, realmente económicas por el control de las minas de coltán. Tras ellas están EE.UU y Francia. <o:p></o:p> <o:p></o:p> “Qué lejos nos queda todo esto”, tendemos a pensar, si es que pensamos en todo esto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Este post va para todos nosotros, porque esta guerra, y tantas otras, nos incumbe de forma directa. Millones de personas están muriendo para que unas pocas se forren con el contrabando de coltán. Se está robando al pueblo congolés su riqueza natural para que todos podamos jugar a la play. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Como le he leído a un autor, miles de niños congoleños mueren y matan para que miles de niños occidentales puedan jugar a matar y morir.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Para buscar información para este y todos mis posts, y para escribirlos, he usado y uso mi portátil, sangrante de coltán.<o:p></o:p>

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1 Mi portátil sangra coltán

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4905 En Julio de 1943, en plena Segunda Guerra Mundial, llegaron a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Base">la Base</st1:PersonName> de Defensas Submarinas de Cádiz cincuenta cargas de profundidad alemanas del modelo WBD. Eran parte del acopio de armas submarinas que el régimen del general Franco usaría para impedir un hipotético desembarco aliado por costas andaluzas. · <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG id=img_0 src="http://milan5.iespana.es/FotosLab/CrateresEnGSBF-100.jpg"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Grano de pólvora nitrocelulósica en descomposición química</DIV> · Hitler y Franco mordieron el anzuelo, les hicieron pensar que ocurriría por nuestro sur, pero el desembarco aliado estaba pensado, y se realizó, en el sur de Italia. De todos modos, el Generalísimo Franco, Caudillo de todos los españoles —quisieran o no—, respiró aliviado: por esta vez seguía fuera de la contienda. El problema es que las más de dos mil enormes bombas (entre minas submarinas, cargas de profundidad y torpedos) quedaron sin uso inmediato y siguieron almacenadas junto al barrio de San Severiano de la capital gaditana hasta saber qué hacer con ellas. La realidad era que el régimen no tenía ninguna alternativa para reubicarlas en lugar más adecuado.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> · La desgracia fue que las cargas WBD no contenían el explosivo que era previsible. Es decir, no contenían ni TNT, ni hexanita, ni hexanita + aluminio, que habrían sido explosivos perfectamente estables y seguros… sorprendentemente, cada una de las WBD contenían <st1:metricconverter w:st="on" ProductID="125 kg">125 kg</st1:metricconverter> de nitrocelulosa en forma de algodón pólvora, un alto explosivo obsoleto, peligroso e inseguro. Tal es así que dejó de usarse como tal durante <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Primera Guerra">la Primera Guerra</st1:PersonName> Mundial. · Cuatro años después de llegar a Cádiz las WBD, el 18 de agosto de 1947 ocurrió lo que suele ocurrir con el algodón pólvora, que se descompuso espontáneamente en una reacción inevitable y que comienza inmediatamente después de su fabricación. Es una reacción exotérmica (que calienta el entorno de la reacción y la acelera) y autocatalítica (que se retroalimenta con sus propios productos de reacción) A su vez, grupos nitro formados en la descomposición se unen a las molécula de agua presentes para regenerar ácidos nitroso y nítrico que producen a su vez descomposiciones más violentas, más calor y más productos catalíticos. De esta manera, en el algodón pólvora se produce una reacción química que no se detiene, que se autoacelera, y si ocurre en el seno de una masa crítica suficientemente grande acaba por detonar violentamente. · Por esta razón, el 18 de agosto de 1947, el infierno visitó <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Tacita">la Tacita</st1:PersonName> de Plata. · <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG id=img_1 style="WIDTH: 495px; HEIGHT: 371px" height=540 src="http://astilleroscadiz.buques.org/Echevarrieta/Explosion/Explosion%20101.JPG" width=580></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> (<A href="http://astilleroscadiz.buques.org/Echevarrieta/Explosion/La%20Explosion.htm">http://astilleroscadiz.buques.org/Echevarrieta/Explosion/La%20Explosion.htm</A>) Imagen cortesía de J.Gargallo · Esta <A id=link_1 title=http://polvoras.es.kz href="http://polvoras.es.kz/">Hipótesis Nc</A> (Teoría de la Nitrocelulosa) es consecuencia directa de los datos y hechos aportados por José Antonio Aparicio en su libro "La Noche Trágica de Cádiz" (ISBN: 978-84-92717-00-2 / Diputación de Cádiz, 2009) Servidor sólo los ha ensamblado para explicar la Explosión de Cádiz de 1947, o sea, explicar por qué no deben almacenarse indefinidamente 6250 kg de algodón pólvora bajo una techumbre de uralita de 2500 metros cuadrados de superficie, bajo el sol inmisericorde de agosto del sur de España... eso es la Teoría de la nitrocelulosa. ¡Fácil! </DIV>

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1 La Explosión de Cádiz de 1947: La hipótesis Nc / EL ORIGEN

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4237 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CENRIC%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> Daría mi sangre toda<o:p></o:p> gota a gota<o:p></o:p> por ver el dolor aniquilado<o:p></o:p> de los ojos del niño desconocido Daría mi aire, hasta la última ráfaga<o:p></o:p> por ver apagado el fuego<o:p></o:p> arde el aliento<o:p></o:p> privando a la vida de paz.<o:p></o:p> Tomaría la calle<o:p></o:p> chillando, recitando proclamas<o:p></o:p> antiguas, imperecederas<o:p></o:p> entregaría hasta infinita célula<o:p></o:p> que hilvana mi alma<o:p></o:p> atada a este cuerpo<o:p></o:p> por ver el mundo<o:p></o:p> sin vergüenza y culpabilidad…<o:p></o:p> Y sigo yo<o:p></o:p> en el absurdo y caótico cotidiano<o:p></o:p> bailando al son desafinado<o:p></o:p> que otros interpretan<o:p></o:p> marioneta inerte sostenida<o:p></o:p> Daría lo que fuese, todo<o:p></o:p> (mi reino no, pues no lo tengo)<o:p></o:p> acaso unos versos mal rimados<o:p></o:p> a cambio de pintar de azul<o:p></o:p> cielo, tierra<o:p></o:p> y<o:p></o:p> la palabra futuro.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Kq_CW5A4hnk&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Kq_CW5A4hnk&hl=es&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>

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por-pedir-no-quede-yo-te-pido-pablo-milanes

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1 Por pedir que no quede...( Yo no te pido) Pablo Milanés

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20601 El aumento de la producción agraria, ganadera y artesanal van unidos al de los intercambios comerciales. La paz ayuda, también, evidentemente, al auge comercial. De nuevo, los Países Bajos serán los grandes protagonistas económicos, así como los puertos del Mediterráneo, especialmente los italianos. De hecho, el Mediterráneo sigue siendo el mar principal en el tráfico comercial entre Oriente y Occidente. Pero la vertiente atlántica comienza a desarrollarse con ímpetu, desde Portugal y Galicia hasta la Hansa pasando por Inglaterra, anunciando que muy pronto el Océano tendrá mayor protagonismo que el Mar Mediterráneo. Los tráficos comerciales medievales se reanudan. Venecia sigue siendo el puerto principal a donde llegan los productos orientales, y de allí se envían a los países del centro y norte europeos. También, la lana castellana llega al norte y la sal del oeste francés. El trigo del Báltico cruza el Sund hacia las zonas consumidoras del resto de Europa. Se genera un enorme capital por todos estos intercambios, y comienza a circular por toda Europa. Las firmas comerciales italianas de Florencia y Génova conservan su primacía, gracias a la secular experiencia adquirida. Recordemos a los Médicis. Pero las firmas alemanas comienzan a despuntar. Pensemos en Jacob Fugger, que en poco más de veinte años pasará de ser un modesto mercader que importa telas y especias de Venecia a controlar minas de plata y cobre en territorios de los Habsburgo, muy pronto a dedicarse a prestar dinero a la dinastía.

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en-nacimiento-del-mundo-moderno-comercio

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1 En nacimiento del mundo moderno. El comercio

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1615

1657 Hasta ahora no era muy conocida la Marina de Guerra Auxiliar de Euskadi en la Guerra Civil. Dependía del Gobierno Vasco. Fue creada en octubre de 1936 por la Consejería de Defensa para ayudar a la Armada Republicana en la protección del tráfico marítimo y la actividad pesquera, así como para mantener libre de minas los puertos vascos. La Marina adquirió una evidente autonomía política dada la mala relación con la Armada Republicana, por quedar el País Vasco aislado del resto de la República y por la personalidad del jefe de dicha Marina, Joaquín de Eguía. Pues bien, para los interesados en esta cuestión existe una magnífica página web donde se explica la historia de la Marina de Guerra Auxiliar, se estudia su organización, su personal, los buques, la Policía Marítima Vasca, los marinos vascos en la Armada de la República, los carabineros del mar, y se aporta abundante documentación en textos e imágenes, así como una completísima sección de enlaces. El enlace: <A href="http://www.marinavasca.eu/es/index.php?o=1">http://www.marinavasca.eu/es/index.php?o=1</A>

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1 La Marina de Guerra Auxiliar de Euskadi

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1615

1657 Regresamos a la Inglaterra de la Revolución Industrial para comprobar, con otro testimonio, cómo era la situación de los niños trabajadores: "Trabajo en el pozo de Gawber. No es muy cansado, pero trabajo sin luz y paso miedo. Voy a las cuatro y a veces a las tres y media de la mañana, y salgo a las cinco y media de la tarde. No me duermo nunca. A veces canto cuando hay luz, pero no en la oscuridad, entonces no me atrevo a cantar. No me gusta estar en el pozo. Estoy medio dormida a veces cuando voy por la mañana. Voy a escuela los domingos y aprendo a leer. (...) Me enseñan a rezar (...) He oído hablar de Jesucristo muchas veces. No sé por qué vino a la tierra y no sé por qué murió, pero sé que descansaba su cabeza sobre piedras. Prefiero, de lejos, ir a la escuela que estar en la mina." Se trata de un fragmento de las declaraciones de la niña Sarah Gooder, que tenía ocho años. Estas declaraciones se recogieron en la Comisión Ashley, encargada del estudio de la situación de las minas en el año 1842.

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1 Nuevo testimonio sobre el trabajo infantil en la Revolución Industrial

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1657 En otros artículos hemos estudiado algunos aspectos de la vida de los obreros en la Revolución Industrial británica, así como de los niños. En este artículo se incluye un texto sobre las enfermedades de los mineros españoles a mediados del siglo XIX. Su autor es Pascual Madoz. "Los pobres mineros se ven diariamente atacados, en gran número de las dolencias que ocasiona el trabajo en las minas del azogue, cuales son el pialismo, producido por respirar gases mercúricos, y el temblor que padecen casi todos los que entran en la mina: ambas enfermedades ocasionan terribles estragos; por primera vez se ven jóvenes de 20 a 30 años sin dientes cno el hedor insoportable en la boca y los atacados de la segunda lo son a veces con tal fuerza que es preciso darles de comer a mano." Del Diccionario Histórico, 1850.

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1 La situación de los mineros españoles en el siglo XIX

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/cocheatope019.jpg"> Estación de autobuses, cerca del lago Victoria. El último reducto de civilización... . Lo que aconteció a continuación fue el comienzo de una aventura que se prolongó durante seis apasionantes años. Hasta que en el año 2002, durante la guerra entre Ruanda y Congo, fui detenido, arrestado y encarcelado en una oscura prisión del Sur de Ruanda. Allí acabó mi sueño africano. Gracias a aquel despertar, ahora me encuentro, inmortalizando mi corta historia. A golpe de tecla, a golpe de memoria, a salvo y lejos de aquella Africa, aquella vieja Africa que un día… fue mía!<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p>. Todo empezó con un viaje…Una nueva e intrigante etapa de mi vida se presentaba ante mí. Dejaba a un lado los safaris y expediciones y me enrolaba en una nueva vida, con más riesgo y emoción. Cambiaría turistas por diamantes, aunque a simple vista parecía un buen cambio, el comienzo de esta nueva vida no tuvo nada que ver con la trasparecía, blancura y claridad de los diamantes.<o:p></o:p> . Para aprovechar la experiencia y contactos de Roy en el comercio de diamantes, le dije que me encantaría a viajar a la zona diamantífera del lago Victoria con él. Incluso compraría algunas muestras de diamantes para así poder convencer a los posibles inversores europeos para que financiaran la explotación de su mina. Me dijo que me acompañaría pero que el viaje sería duro.<o:p></o:p> . Tendríamos que bordear el lago Manyara pasando entre el Ngorongro y el Parque Natural de Taranguire. Dejaríamos al norte el Lago Eyasi hasta llegar a la ciudad de Singida y de allí en el cruce de Nzega nos desviaríamos al norte hasta alcanzar la ciudad diamantífera de Shinyanga. El viaje lo realizaríamos en unos viejos autobuses muy altos, con descomunales neumáticos adaptados para cruzar las carreteras de tierra que atraviesan toda la zona semidesértica del centro de Tanzania. El viaje duraría 23 horas con calor y polvo y con solo una sola parada.<o:p></o:p> . Pensé que si Roy, un blanco entrado en edad y con semejante barriga podía hacer el viaje, por supuesto que yo, con tan solo 26 años también podría. Definitivamente elegí muy mal el desayuno. No tuve en cuenta que mi barriga de europeo blanquito no estaba preparada para la digestión de las samosas rellenas con carne picante, de vete a saber que bicho, que comí antes de realizar el viaje.<o:p></o:p> . Entramos en el destartalado vehículo, cada uno nos sentamos en un lado del autobús, puesto que los dos queríamos ventanillas. A los pocos segundos una gran mama africana con un trasero del tamaño de Badajoz, se incrustó en el asiento que estaba a mi lado, propulsándome hacía la ventana y aplastándome contra el cristal como una mosca en el parabrisas de un Ferrari.<o:p></o:p> . La mama estaba dura y apretada como una bota de vino gigante, sus carnes apenas me dejaban respirar, pero gracias a Dios no despedía ningún olor, eso ya era una gran recompensa por el sufrimiento de semejante sepultura en aquellas carnes ajenas.<o:p></o:p> . A la hora de viaje, los balbuceos de mis entrañas, en un extraño leguaje de sonidos y retorcijones no auguraban nada bueno.<o:p></o:p> . El sol empezaba a mostrarnos que él, es el gran señor de Africa. La bestia naranja se hacía fuerte y penetrante. Cada segundo que pasaba hacían ascender los grados de aquella gran lata donde empezábamos a cocernos. Al implacable sol le sumó un aliado, también rojo, el polvo africano. <o:p></o:p> . Desgraciadamente para mi, los habitantes de este continente árido y negro, prefieren el calor del sol abrasador, al polvo africano. No les gusta el polvo y cierran herméticamente todas las ventanas del autobús, aunque estemos a más de 40 grados y sin aire acondicionado. Debe de ser porque desde pequeños han mamado más polvo que leche. <o:p></o:p> . Millones de africanos pasan muchas horas, incluso días sin comer. No piensan en ello, el hambre es una molestia mínima. Este grado de resignación lo han conseguido gracias a la escuela de la desdicha, y a la mala suerte de nacer en Africa en vez de en Europa. Los nietos han visto a sus abuelos comiendo una o ninguna vez al día, lo mismo hacían sus padres, hasta que un día un niño decide que ese dolor que atenaza sus vacías tripas debe ser normal. <o:p></o:p> . Con el calor sucedió lo mismo, llega un momento en que un africano no se cuestiona que tiene que abrasarse, es así, siempre ha sido así. Dios hizo la sombra y el pan, pero lo repartió mal. En Africa sol y hambre hay mucho, pan y sombra no tanto. A esta escasez de sombra, pan y agua están acostumbrados, pero aire hay mucho es lo único que tienen y lo necesitan. El aire es su única propiedad y no quieren que se contamine con polvo rojo que se pega a los pulmones, ardiente y de por vida. Ese maldito polvo ciega las miradas resignadas de millones de africanos, produciéndoles todo tipo de conjuntivitis e infecciones oculares. Quieren aire limpio, es suyo, aunque abrase, pero lo quieren limpio, por eso cierran las ventanas, para preservar limpia su única posesión.<o:p></o:p> . Yo tuve suerte, nací enfrente del mar, tenía aire fresco. Yo tuve suerte, nací en Europa tenía comida, tenía sombras, hasta tenía aire acondicionado. Era el amo y señor de mi aire, era yo quien mandaba sobre él, yo decidía cuando quería aire, cuanta cantidad y a que temperatura. Y lo podía hacer sentado en el sofá con el mando a distancia del aparato de aire acondicionado.<o:p></o:p> . En Africa es el entorno quien domina tu existencia, él decide cuando tendrás aire, si estará caliente o incandescente, el hostil entorno decidirá si el aire vendrá limpio o preñado de polvo y arena.<o:p></o:p> . Ahora en esta gran lata estamos apiñados setenta africanos, unas veinte gallinas, tres cabras y decenas de bultos que nos roban el espacio. Los africanos en este autobús se sienten afortunados ya que están viajando en un vehículo, En estas tierras, sólo unos pocos tienen tal privilegio. Ahora se sienten poderosos, hasta tal punto que se creen señores de su entorno, y ahora son ellos quienes decidirán si hay calor o polvo. Por unanimidad deciden calor, ellos mandan y deciden cerrar a cal y canto todas las ventanas.<o:p></o:p> . Cada bocanada de aire viciado que inhalo me hace pensar, con grandes ascos, que antes ha pasado por los alveolos y hocicos de no pocos patos, cabras, cerdos, gallinas y africanos enfermos de vete a saber que enfermedad tropical. <o:p></o:p> . El calor es sofocante, no se si las almas pueden sudar, la mía sin duda lo está haciendo. El oxígeno se va consumiendo. ¿Cómo explicarles que si abren las ventanas, además de polvo entrará también aire? ¿Cómo explicarles que el aire es necesario? Me estoy mareando y mis entrañas se derriten. No puedo perder el conocimiento, necesito toda mi concentración para mantener hermético mi esfínter. Un apretón me da un ultimátum. Como un muerto viviente intento escapar de las carnes con las que la gorda me había sepultado, de un salto me desencajo de la mama y pisoteando bultos y negros llego sudorosos al conductor.<o:p></o:p> . _¡ Simama, simama! (para, para) le grito con un suahili angustioso.<o:p></o:p> . _ vado, vado (después, después) me contestó extrañado.<o:p></o:p> . Tengo que comentar que en Africa, si alguien te dice que esperes un minuto, en realidad puede significar una espera de horas. Pero “después” pueden ser días o meses, y en la mayoría de lo casos, nunca.<o:p></o:p> . Sabiendo esto, le cogí de la solapa y le dije amenazador ¡Simama saasaivi ni me fanya kukunya! (Para ya, que me cago!!!). Todo el autobús rompió a reír, hasta las gallinas despertaron de su sopor y se unieron al jolgorio cacareando asustadas por semejante algarabía. El conductor que no paraba de reír frenó lentamente en medio del desierto.<o:p></o:p> . Todos los viajeros estaban atónitos, que un blanco viajara con ellos en su autobús ya les parecía sorprendente, que hablara suahili también les era extraño, pero lo que más les impactaba y les dejo estupefactos es que un blanco “cagara”, y sobretodo que lo gritara a los cuatro vientos.<o:p></o:p> . Al tiempo que abría la puerta del autobús, yo cerraba esfínteres y me aflojaba la correa. Al salir del autobús me di cuenta que estaba en medio del desierto, no había nada, ni un árbol ni una roca donde ocultar mi escatológicas vergüenzas. Decidí hacerlo junto a una rueda del autobús, por lo menos habría sombra. <o:p></o:p> . La opresión de las tiránicas cacas de mis tripas, forjaron una rebelión en toda regla. Nada más flexionar mis rodillas, el estruendo de la libertad se apoderó del silencio. Los demonios rebeldes que llevaba dentro salieron en tropel con un grito liberado por las cacas oprimidas.<o:p></o:p> . De repente, mientras en cuclillas me apoyaba con una mano en la rueda, el autobús comenzó a inclinarse por un lado volcándose sobre mi. Todos los pasajeros al unísono de habían abalanzado al mismo lado del autobús para ver el espectáculo irrepetible que les estaba ofreciendo. Sin duda, esta historia marcará sus vidas, y como es tradición en Africa, se esta desventura mía, se trasmitirá de padres a hijos generaciones y generaciones.<o:p></o:p> . Miré asustado hacia arriba temiendo a ser aplastado, y allí estaban, 140 ojos bien blancos y abiertos observaban encantados el torrente de samosa descompuesta y el blanco deslumbrante de mi trasero. Yo sentía tal alivio, que relegué el pudor, concentrándome en el placer de aquella felicidad instantánea. Una vez dejé mis posaderas luciendo el mismo blanco que traje, subí triunfante al autobús. De pronto me convertí en el héroe del lugar, una comitiva de risas y palmaditas en la espalda me recibían mientras saltaba de bulto en bulto hasta llegar a mi asiento. Con este bautismo de… fuego, había entrado en el reino terrenal, bajando del limbo de los blancos, seres ricos, inteligentes y extraños. Ahora yo viajaba como ellos, hablaba como ellos y cagaba como ellos, sin duda, era casi negro. <o:p></o:p> . Si durante un minuto se creaba un silencio, a los segundos en la cabeza de algún negro se volvía a recrear la patética escena que representé, y a este se le escapaba una risa. Acto seguido se le unían otros que adivinaban la causa es esta carcajada y en un instante todo el autobús estaba riendo al unísono. Durante las dos horas que sucedieron, no cesaron las mofas y carcajadas.<o:p></o:p> . Un nuevo retorcijón me sumió en el pánico. Esta vez la emergencia era más grave. De nuevo escapé de las carnes de mi compañera de viaje y corrí hacia el conductor para suplicarle que parara. Esta vez algunos se reían pero otros me reprendieron por detener el autobús. Volví a mi rueda favorita pero al regresar dejé de ser héroe y me convertí en villano. O les parecí un blanquito consentido o no le hizo gracia perder los cinco minutos que invertí en aquel desalojo.<o:p></o:p> . Regresé a mi asiento sin saber que lo peor aun no había llegado.<o:p></o:p> . Hay un lenguaje no escrito ni estudiado, una forma de comunicación no verbal entre las entrañas de uno y su intelecto. Al tercer retortijón, en este desconocido idioma, mis entrañas me dijeron con total precisión, que esta vez, si tenía la fortuna de llegar a la puerta sin ser linchado, el conductor jamás detendría el autobús por tercera vez.<o:p></o:p> . Agudicé el ingenio y la única solución aceptable que encontré sería evacuar dentro del autobús y en marcha. Tengo que decir de mi, que aunque mi inteligencia es tremendamente limitada, mis recursos no lo son tanto. Estudié la situación y los medios que disponía para fabricarme un improvisado orinal. <o:p></o:p> . La primera opción fue una bolsa de plástico, pero no encontré ninguna. Lo único que tenía era un periódico que me había agenciado como suministro de papel higiénico.<o:p></o:p> . Otro apretón hizo acelerar mi actividad neuronal y pensé hacer un gorro de papel que sirviera de recipiente. Pero el siguiente apretón me dijo severamente que no había tiempo para exhibiciones papirofléxicas. Rápidamente le asistí a la mama un codazo en las costillas y del dolor se replegó unos centímetros, terreno que conquisté al instante para mi uso y disfrute. Haciendo mis pinitos en el mundo del contorsionismo me retorcí y acurruqué dirigiendo el pompis hacia el cristal, y mirando a mi negra mama con cara de circunstancias. El tiempo se acababa, así que hice rápidamente fabriqué un cucurucho con el periódico, orienté el pompis al la abertura del cucurucho, y en un segundo ese periódico solo contenía noticias de “mierda”.<o:p></o:p> . Como pude me reincorporé a mi sitio y cerré el cucurucho, no sea que se escapara alguna noticia desagradable. Intenté abrir la ventanilla para arrojar mis vergüenzas, pero no hubo manera de abrir aquella ventana. No tuve más remedio que darle el cucurucho repleto de “feas noticias” al pasajero que tenía delante para que lo tirara él por su ventana.<o:p></o:p> . No me parecía nada ético ni digno de un caballero, premiar con semejante cargamento a un desconocido, pero pese al pudor que me embargaba, decidí dárselo, de todas formas, él nunca sabría que contenía aquel cucurucho, pensé.<o:p></o:p> . _Por favor. ¿Puede tirar esto por la ventana?<o:p></o:p> . Le di el cucurucho repleto de detritus, sin darle mayor importancia al asunto, esperando que en un segundo mi escatológico secreto se perdiera en el silencio del desierto tanzano, acabando así mi tormento.<o:p></o:p> . Cucurucho en mano y blanco yo, me sentía en cierto modo como la estatua de la libertad, con su antorcha, aunque si la mía ardiera dentro del autobús, el desastre ecológico sería descomunal, y sin duda alguna el linchamiento sería mi fin.<o:p></o:p> . Sorprendido aquel humilde africano, se sentía halagado de que un blanco le dirigiera la palabra, además le estaba pidiendo un favor. No obstante menosprecié la curiosidad humana.<o:p></o:p> . El amable pasajero, cogió el cucurucho, pero sorprendentemente en vez de arrojarlo por la ventana, ante mi estupefacción, se dio media vuelta y con gran cautela abrió el cucurucho, escudriñando con ávida curiosidad su interior. Al ver el ingrato contenido no dijo nada, y volvió a cerrarlo con precaución.<o:p></o:p> . Yo nervioso le grité ¡Pero tíralo de una vez! ¡Gran error! Al gritar, levanté la perdiz. Todos los pasajeros se volvieron curiosos al ver al blanco “cagón” levantando la voz. Otro pasajero no pudo evitar fisgonear en aquel misterioso cucurucho de un blanco y le pidió al otro que le dejara ver el cucurucho. Y en vez de arrojar por la ventana la escoria de mis entrañas como le pedí, el muy zoquete le pasa el cucurucho al de la fila de enfrente.<o:p></o:p> . ¡No me lo podía creer! Como se pasa el testigo en las carreras de relevos, mi cucurucho pasaba de mano en mano, y cada vez que alguno descubría el secreto de su interior, me miraba como si fuera un pervertido y un marrano. Lo peor de todo es que todo se hacia en el más absoluto silencio. Como si fuera tabú comentar si quiera algo de semejante perversión.<o:p></o:p> . Totalmente avergonzado decidí, cual avestruz, enterrarme entre las carnes de la gorda que continuaba aplastándome y así pasar desapercibido.<o:p></o:p> . Hasta el conductor inspeccionó el maldito cucurucho, de pronto a los diez minutos alguien me toca la espalda, cual fue mi sorpresa cuando al girarme la anciana que se sentada detrás de mi, enfadada me da el cucurucho insultándome en un idioma desconocido para mi. Esto era el colmo, volvía a tener el cucurucho en la mano y ahora todo el mundo mirándome.<o:p></o:p> . No tuve más remedio que cucurucho en mano saltar por encima de los asientos, abrir la ventana del pasajero de enfrente y arrojar de una vez por todas el maldito periódico a la sabana africana. . <o:p>¿"Un diamante es para siempre"? ¡NO! Un buen recuerdo es para siempre!!! (y un recuerdo de "mierda" también es para siempre).</o:p> . <o:p>A mi buen amigo Miquel. Que nunca se vea en estos "aprietos"</o:p> L

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diamantes-sangre-diamantes-mierda-

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1 DIAMANTES DE SANGRE, DIAMANTES DE MIERDA...

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