Brasil. Ilha Grande: Veni, vidi, vicio

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20538 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CHP_PRO%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="metricconverter"></o:smarttagtype><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/unblogged/Dois_Rios.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <h3> Volumen IV</h3>Mi último día en Isla Grande. Arriesgándome a que me tachen de comercial, aquel fue un final feliz. Me da igual perder a los lectores de culto pero, si lloro en vacaciones, que sea de alegría. <o:p> </o:p> La noche anterior, no sé con certeza quién, le recomendaron a Federico visitar la praia Dois Rios. A nueve kilómetros de Vila do Abrao sin bote de vuelta. <o:p> </o:p> Imagino que ahí radica el encanto. Pocos son los que parten de vacaciones con la intención de sudar el pareo que compraron a juego con el esmalte de uñas o de sacarle partido a ése objetivo tan caro cansado de retratar platos de menú. Ése era el truco. Muchos tomaban la casilla de partida y pocos llegaban a la segunda ronda de dados. <o:p> </o:p> Esta vez si nos encontramos lo que podríamos llamar un camino homologado, cinco metros de cintura de arena y piedra sin barnizar y frondosas ingles sin depilar. José y Ángeles se quedaron en el hostal. Algo le había sentado mal al primero que se pasó el día saboreando las sobras de ayer. <o:p> </o:p> Cecilia, Federico y yo atravesamos el pueblo a campo abierto. Cuanto más nos alejábamos del centro más varices acumulaban las paredes de las viviendas. Era como una partida de ajedrez a estrenar. Las fichas negras se agolpaban a un lado, las blancas, en rigurosos orden, al otro. Como no, arrancan las blancas, que embistieron con tres peones. Ya sabéis sus nombres. Al final del tablero un campo de fútbol, siempre habitado. No me fije en sus dorsales, así que no sé si los de regreso eran los mismos o habían movido el banquillo. Pero ahí estaban. Llegamos al letrero de hasta aquí la civilización. A partir de entonces un camino de apenas unos 200 ó <st1:metricconverter productid="300 metros" w:st="on">300 metros</st1:metricconverter> de desnivel a ojo de “gato” se recostaba sobre las faldas de topos verdes de las montañas. Tantos topos tenían que no había lugar a lo que no lo fueran. A excepción de la cremallera que indicaba el sendero. El primer tramo lo hicimos juntos. El resto lo improvisé sólo, como ya ocurrió en la visita a Lopes Mendes. <o:p> </o:p> La ruta era típica de la industria del cotillón, serpenteante, colorida y ruidosa. Cuanto más me adentraba, más visceral se tornaba el canto de las aves y menos se sentía la mano del hombre. Tal fue la avalancha de sonidos que en un momento dado me calcé el bolsillo de piedras. Por izquierda o derecha, no alcanzaba a determinarlo, comencé a escuchar lo que rápidamente interpreté como los avisos de un jabalí. No tenía constancia de que por esos lares los hubiese pero ya sabéis como es el hombre blanco. Lo desconocido, entre tantas cosas, es el enemigo, primero, y fuente de explotación e ingresos, después. Un nuevo error que anotar en los archivos del mundo ya que dejé aquel pavorizante sonido atrás sin un rasguño. <o:p> </o:p> Tras unos cuatro kilómetros de pendiente alcancé la cima del camino. Junto a un barranco. Me eché a un lado a mear y fue como llevarse <st1:personname productid="la National Geographic" w:st="on">la National Geographic</st1:personname> al baño. Allí arriba el sudor poco tardó en salinizar en mi cuerpo. Apostado en aquella sin par cuneta alcanzaba a ver un angosto valle que como las cañerías de un retrete ensanchaba por milímetros hasta alcanzar muchos metros al llegar a mi altura formando <st1:personname productid="la Monumental. Desde" w:st="on">la Monumental. Desde</st1:personname> las gradas no cesaba de escucharse el eco del trópico. Frente a mí, en la cara opuesta del desfiladero, se abrían calvas de piedra entre la floresta que destilaban pequeños torrentes de agua que, como el Guadiana, volvían a sumergirse nuevamente en el follaje. <o:p> </o:p> Recurrir a la memoria, en mi caso, es una batalla peridida. Por eso rescato éstas líneas de un cuaderno de viaje. Pero lo que sí recuerdo, es haber vuelto a olvidar la cámara en el hostal, bajo la estrecha vigilancia de mis compañeros de cuarto. Posiblemente recostada en la almohada. Miedo me daba, pero poco podía hacer. <o:p> </o:p> Dado que aquel lugar bien merecía una foto me dejé caer un par de metros por la cara este de la montaña, según mis cuentas, en la que yo me hallaba, hasta alcanzar un pequeño bananero que aún no había echado ni las hebras. Decidí echarme un cigarro encaramado a su tronco mientras esperaba la llegada de Federico y Cecilia para que me tiraran una foto. La verdad es que no les saqué tanta ventaja como me esperaba y después de pegar cuatro voces imitando a un gallo me alcanzaron a mitad de cigarro. <o:p> </o:p> A partir de ahí hicimos la bajada juntos. En la cual, Fede me comentó notas a pie de página de alguno de sus viajes entre los que apunté la peregrinación del pingüino de Magallanes, la pesca de pirañas en el amazonas, cosa que a mi vuelta el lini me dijo que también había hecho, y otras tantas que podría inventarme sin miedo a fallar pero ya saben lo que dicen por ahí de mi memoria. Y no. Me gusta gran parte de la industria americana con sus recetas sencillas y digestivas, pero creo que en muchos casos los efectos especiales están sobre explotados. Así que me rijo a la realidad. <o:p> </o:p> Un par de kilómetros más abajo, a mano derecha y expuesta entre ramilletes de lianas y lienzos de musgo, encontramos un cazón de agua embalsada con un letrero que indicaba algo así como “cañada de los soldados”. No recuerdo exactamente el nombre pero sí parte de la historia. Aquella era la puerta a un atajo empleado por los soldados por el cual guiaban a los presos hasta el penal, ahora deshabitado, que corona Dois Rios. Eso decía Fede que narraba el cartel. Y ahora os lo digo yo. Aquel camino ofrecía un hermoso abanico de posibilidades. <o:p> </o:p> Continuamos nuestro camino hasta dar con un tramo recto ya a nivel del mar. Empezamos a ver postes de luz que venían de la floresta como una cadena de montaje. Cien metros más adelante un rellano de claridad y un guardia a la entrada de un desangelado pueblo. <o:p> </o:p> Vuelvo a la industria del celuloide. Han visto Big Fish? Recuerdan Spectro? Una pequeña maqueta hecha con piezas de coleccionista de desguace, apuntalada con bananeras, todo alrededor de una tupida alfombra verde enmarcada en un sendero de arena que la rodeaba como una pasarela. Y de centro de mesa el antiguo presidio clausurado en el 94. Era hermoso y deprimente. El lugar perfecto para escribir una obra póstuma. <o:p> </o:p> El guardia de la entrada anotó nuestros nombres y, sólo entonces, nos dejó continuar nuestro camino. Como si hubiese algo que llevarse de aquel lugar. <o:p> </o:p> Andamos no más de <st1:metricconverter productid="30 metros" w:st="on">30 metros</st1:metricconverter> hasta la desembocadura de uno de los dos ríos que dan nombre a la playa. Yo no lo llamaría playa. Es algo más grande que un simple batiente de mar. Más que una acera de costa empedrada de conchas. Imposible de abarcar con una postal, por muy desproporcionado que fuese el pliego. Y menos aún de merecer por nuestra cámara. Mar adentro, como Moisés partiendo la marea en dos, un pequeño islote de vegetación alborotada. A la espalda y ambos lados paredones de piedra, bruma y mata atlántica hasta donde alcanza la vista. Bandadas de garzas hacían maniobras imposibles. Que ganas de tumbarme boca abajo en la arena y “dejar huella”. <o:p> </o:p> El día estaba revuelto. Sabíamos que iba a llover sin necesidad de tirar las cartas y una suave brisa rezongaba entre las hojas. <o:p> </o:p> Federico y Cecilia desplegaron la toalla y se tumbaron sobre ella. Yo no podía quedarme quieto. Necesitaba empaparme del lugar. Avancé cientos de metros en aguas tintadas de algas rojas. Mi objetivo era bordear el islote allí anclado, pero la marea era demasiado bravucona y me conformé en tocar por mí y por todos mis compañeros. Desde allí la vista era aún mejor: el “Portal del Edén”. Sin mulas ni pastores. Sin adobe o pajar. <o:p> </o:p> De vuelta a la orilla, me fui a uno de los ríos a quitarme algas alojadas en zonas desconocidas para mí. El agua bajaba helada a la altura en que los huevos empiezan a proyectar sombra. Miré alrededor, me quité el bañador y empecé a golpearlo, frotarlo y arañarlo contra la superficie para deshacerme de las algas. Un par de zambullidas y volví donde me esperaban Fede y Ceci. <o:p> </o:p> De vuelta tomamos el atajo de los soldados y una vez en el pueblo paramos nuevamente donde Udeauss. Comí y bebí casi sin respirar. <o:p> </o:p> Al llegar al hostal José Luis ya se encontraba mejor. Por lo menos mejor que yo, que sólo podía pensar en Kapuściński y una buena hamaca. <o:p> </o:p> Aquella noche me quedé dormido a la intemperie con un simpático gato de lomo plateado que merodeaba los jardines del hostal acurrucado en mi ombligo.

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20538 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/unblogged/Vistas_barco.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <h3>Volumen III</h3> En Isla Grande estuve un total de cinco días y casi las mismas noches con la esperanza de hallar un reducto de sol que me permitiera practicar submarinismo. A pesar de que mi bolsillo no estaba preparado para llamar a filas. Con esa idea hice noche y, de paso me ayudaba a ignorar el zumbido de la patrulla de barrio de mosquitos que estaban de batida por mi cuarto. Repasaba lo que el dispensario de isla grande podría ofrecerme. Esa misma mañana, de camino a Lopes Mendes, observé distintas suertes de frutos columpiándose en las ramas. Y no fue hasta llegar a la playa que me decidí a probar uno. Su color era amarillo membrillo. Del tamaño de un huevo achatado por los polos. Alcancé uno y comencé a rascarle la piel con la uña como un niño haría con la costra de una herida. Su interior era de miga y su sabor agrio. Creí haber dado una mala solución pero bastante rentable. Una dieta a base de mal sabor de boca podría ahorrarme unos 30 reales en comida. Sin embargo, cuando Federico se interesó por lo que guardaba en los bolsillos me recomendó seguir tirando de carta. La siguiente ocurrencia era hacer noche en alguna playa. Pero dado el frío que pasé la noche anterior, en la que tiré de una manta que se le había caído a mi compañero de cuarto mientras éste dormía, la descarté casi al instante. El plan era sencillo: como dormía junto a la ventana dejé las cortinas abiertas pensando que me despertaría con el sol antes de que él se diera cuenta del hurto. Bueno, no fue así, pero no pareció importarle. De hecho acabamos desayunando con ron que traía arropado con su ropa interior. Poco a poco fui dando por imposible la idea de escribir con el filo de la navaja mi nombre en la enmohecida cubierta de aquel galeón hundido. Me centré en lo que si podía abarcar. Esperando algún milagro de andar por casa, como acertar la mega sena que había dejado hecha en Rio, llamada lotería por la meseta, recompuse mis planes. Tenía el ineludible compromiso de llegar a tiempo de pasar el fin de semana con el lini, ya que era lo más parecido al prime time en compañía del lini….Ineludible porque quería. Por eso me marqué el viernes como fecha límite para disfrutar de la vida de contemplación. Con tan poco tiempo, si quería tener una visión más o menos global de la isla tenía que probar desde un punto de vista más bien alejado. Más o menos por donde cubre. Aquel hecho me ablandó durante la cena cuando mis compañeros empezaron a apretarme para ir con ellos. También la Skoll unió fuerzas. Supongo que necesitarían un fotógrafo a tiempo completo… El caso es que, tras repetir la operación de la mañana anterior, aunque ésta vez el último en salir a escena fui yo, cosas del ron, fuimos directamente a coger plaza para dar la vuelta en barco. Alrededor de sesenta reales. Cuando llegamos la embarcación estaba medio vacía para algunos. Medio llena para otros. Y hasta las tetas para mí que me había imaginado algo más humilde, poco más grande que una chalupa. La embarcación arrancó dejando atrás el muelle de Abrao custodiado por el pico de Papagayo en el horizonte. Una formación rocosa en la cota de la isla. Las primeras fotos. La primera bronca. Posaba orgulloso en proa al más puro estilo DiCaprio-Winslet en Titanic, cuando uno de los patrones me señaló el letrero que estaba pisando. “No traspasar”. Te jodes, que la foto ya está hecha, pensé. Ésa mañana el sol había desayunado fuerte, contra todo pronóstico, y entre la lista de la compra que olvidé repasar se encontraba un bote de crema. Pero no me importó acabar con señales de guerra…así sería más creíble mi vuelta a casa. Me viene a la cabeza el inútil esfuerzo de hacerme comprenderme con una pareja de sabe Dios dónde, que me pidió que les tomase una foto. Caucásicos fijo. Del frío norte más que probable. -Cucha niño. Con el sol dándote por culo no se os va a ver la cara. -Ok, perfect.- pero ahí seguían. Me habían visto hacer lo mismo antes de que el barco virase poniendo rumbo al lorenzo. - Sorry…the sun…you…shadow…Michael Jackson but al revés… -Jajaja. Perfect- tu puta madre. Es que en tu cachodeplanetalandia no habéis crecido con Muzzy? Decidí tirarles la foto. Así comprenderían lo que les decía. Pero Federico que se estaba rompiendo la caja junto al resto a mi espalda pidió la vez. Ya todo aclarado, cambiaron de escenario, foto y no volvimos a saber de ellos. Pusieron música a bordo. Nada que envidiara a Jordi Dam. Y alguna que otra baladita. Ángeles y Cecilia sacaron a su pareja a la pista. Yo fumaba. Pronto lo vi claro. Tenían que bailar con las aletas puestas. No sólo iban a pasárselo bien ellos. Pero me obligaron a entrar en el trato. El resto del transporte no tardaron en sacar sus cámaras y unos pocos se unieron. Fondeamos cerca de una cala media hora después. El navío se vació en cuestión de segundos. Las bolsas de nylon con el material de buceo parecían cáscaras de plátano abiertas esparcidas sobre la cubierta. Pero fueron muy pocos los que se alejaron más de dos palmos del casco de la nave. Entre ellos Fede y yo, hasta que tuvo que dar media vuelta para estar con Cecilia. José y Ángeles a su pedo. Así que decidí continuar yo solo. Una desilusión. Allí no había nada. Recorrí cerca de 100 metros en línea recta, siempre pegado al cinturón de rocas mientras la mayoría chapoteaba junto al barco como si les estuviesen arrojando comida desde arriba. Bien podía ser la hora de la telenovela porque aquella zona estaba despoblada. El agua estaba helada. ¿Qué toca pues para entrar en calor? Supongo que os lo imagináis. Ala, ya pueden darme un programa en la tele como al Bear Grylls. Volví al barco y me fume un cigarro desilusionado mientras el resto seguía disfrutando del recreo. Sonó una sirena y todos de vuelta. Una vez hecho el recuento, a cada grupo le asignaban un número y no me quedó otra que cantar bingo, arrancaron motores y sacaron bandejas llenas de fruta: sandías, melones y naranjas. Más sol. Mientras, seguíamos adelantando islotes por babor y estribor. Algo después atracamos e una isla algo más grande que el resto. Lo suficiente para instalar dos restaurantes y una caseta de perro. Allí tomamos un pizza con cerveza y, en mi caso, un Assaí. De vuelta al barco…¡me había dejado la cámara del lini tirada en la arena! Suerte que este blog no lo lee ni Dios y menos él. Y, por suerte también, allí estaba cuando hice detener los motores. La siguiente parada traía sorpresa. Durante el recorrido nos mudamos al piso de arriba aunque un letrero indicaba que no había lugar a más de 12 personas. Pero bueno, yo ya me había hecho una foto en territorio comanche y no me tiraron del bote, así que… Fede nos retó a saltar desde ahí. Habría unos siete metros y abajo la gente jugando en el agua con una especie de flotadores con forma de palulú. Probamos a asomarnos por la otra orilla, la que daba a mar abierto. Mucho mejor. Finalmente la apuesta quedó entre Fede y yo. Un, dos, tres…uno de los dos se quedó clavado a la barandilla. El otro se dio la trompada porque entró casi al mismo tiempo con la cabeza y el orto. ¿Adivinan quién? Sí, pido yo. Aunque al segundo Fede se arrojó con la sana intención de matarme en la caída. Pronto, nos dimos cuenta que no le hizo mucha gracia al patrón. Ventajas de no entender ni papa. Le pedí al Fede que no me tradujese mi media. Era más feliz pensando que me felicitaba por mi estilo y coraje saltando. Un último fondeo en el que preferí quedarme a bordo fumando mientras el resto estiraban el chicle, sin sabor ya, y vuelta a Isla Grande. Cena donde siempre, que ya eran coleguitas. El camarero, de nombre Francés, algo así como Udeauss, se sentó con nosotros a contarnos un poco como funciona su vida y nos invitó a dos rondas más. Unas risas y a la cama que el viaje nos había devorado.

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20538 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CWindows%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES; mso-fareast-language:ES;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --</style> <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/unblogged/306159_Isla-grande_Panoramica02.jpg' id='img_0' class='imgcen'/> <h3>Volumen II</h3> Federico y Ángeles, con un perfecto portugués, consiguieron descontarnos la comisión del guía por traernos aquí. ¿Si no había guía por qué pagarlo? <o:p></o:p> Mi habitación era compartida. Ocho literas haciendo esquina una con otra. Alguien dormía al fondo. Dejé mis cosas sobre la cama y me pegué una ducha para ponerme de nuevo lo que llevaba puesto. Cuando terminé mi compañero de cuarto había salido. Me lié un cigarrillo y recorrí las callejuelas más a mano del hostal. A las 20:00 había quedado para ir a cenar en el pueblo. <o:p></o:p> La luna se colaba entre las hojas de palma. La trompeta de Jonas Gwanga se escapaba de mis auriculares y mis pies se iban por las ramas.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Ya todos juntos paseamos por la milla de oro de la isla. La playa de Vila do Abraão. Sin cines, sin discotecas. Junto al dibujo que la espuma del mar deja en la orilla. <o:p></o:p> Allí se hallaban la mayoría de los negocios para contratar distintas actividades de ocio como submarinismo, paseos en barco, y diferentes ofertas hosteleras. Y mis preferidos, los puestos llenos de artesanía local.<o:p> </o:p> Echamos cuentas. Cuando llegamos a diez personas con ropa de marca decidimos que nos saldría más rentable buscar un lugar con menos luz y más ambiente que ruido. Así que nos adentramos en el pueblo pensando en mezclarnos con la gente de aquí. Nombre en clave de la misión: Café manchao.<o:p> </o:p> Durante la cena, entre otras cosas, elegimos democráticamente ir a Lopes Mendes al día siguiente. Para muchos es la playa más bonita de Brasil, pura estadística…y está a solo una hora a pie de allí. <o:p></o:p> 14 reales por un contrafile con arroz y feijao y 3 Skoll, a litro por chapa. El sueño me dijo que podía estar así toda la noche, que aguantaba más que yo. Así que por no soportarle más burlas, decidí hacerle caso y me fui a dormir a eso de las once y media.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> La mañana era fresca. Las hojas de las palmeras conservaban algo de rocío y el sol tenía el rostro lleno de nubes, como a punto de afeitarse. Me senté a desayunar, venía en el precio. Melón, sandía, dos plátanos, cereales y un trozo de bizcocho de coco casero.<o:p> </o:p>Federico y Cecilia ya iban por la segunda ronda de bizcocho. José y Ángeles se juntaron después.<o:p> </o:p> Una isla tan bonita requería de una estudiada rutina: desayuno, cigarro y pateada hasta las distintas playas del catálogo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nos metimos comida del buffet en los bolsillos y salimos hacia Lopes Mendes. <o:p></o:p> Atravesamos una jungla aún de dientes de leche. A pesar de ello nos guiábamos por un sendero en ocasiones tan inexistentes que parecía haber sido abierto por un grupo de no más de cuatro hormigas.<o:p></o:p> Hicimos una parada ya cerca del final en una playa cercana desde la que salía un barco de vuelta. Veinte minutos más tarde, esta vez descalzo, a mano derecha de entre los árboles, salimos a Lopes Mendes.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un ocho y meeedio. Casi nueve. No soy un experto en playas pero la televisión no engaña :P.<o:p> </o:p> Una diadema de arena de kilómetro y medio, centímetro más, centímetro menos. A ambos lados morros envueltos en brumas y tocados selváticos donde rompe un mar revuelto. La gente justa para no tener que poner la toalla en doble fila.<o:p> </o:p> Allí nos cayó la tarde. Tanto en Rio como en Isla Grande anochece bastante pronto allá por julio. Como se complicó hacer el camino de vuelta a oscuras cogimos un barco que llevaba Vila do Abraão.<o:p> </o:p> Una idea cojonuda. Las olas, en contra del racionamiento animal, pretendían entrar en el cascarón del barco. Más arriba, en la superficie, soltaban serpentinas de agua y confeti de espuma sobre la cubierta. Durante el viaje conocí a Pocahontas. <o:p></o:p> Sirena de aguas dulces. Vendía dulces helados y dulces que no lo eran en el barco. Estaba claro que aquello era vocación. Dulce y salvaje. Preciosa. <o:p></o:p> Última vez que salgo sin cámara de fotos. <o:p> </o:p> Llegamos nuevamente a Vila do Abraão. De camino al hostal Ángeles, se acercó a preguntar a un local que organizaba viajes en barco. Acerqué la oreja y empecé a unir palabras sueltas hasta hacerme una idea de lo que comentaban. Aproveché para adelantarme tres locales más y preguntar cuánto costaba hacer submarinismo… Kapuzinski, mañana tengo planes para ti. Había leído en alguna parte que hacían inmersiones a un antiguo galeón hundido en alguna cala, pero el precio era prohibitibo. Sin embargo, durante la cena, decidí apuntarme al paseo en barco, que incluía gafas, tubo y aletas para no alejarse mucho del nivel del mar, no vaya a ser que haya algo interesante ahí abajo.<o:p> </o:p> Al terminar la cena buscamos algún lugar con música para tomarnos la última, esta vez copazo, y a la cama. <o:p></o:p>

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14910 Cuando se va a hacer un viaje es imposible quitarse de la cabeza lo que se va a ver y a hacer en el país que visitemos. Buscamos información sobre destinos turísticos, zonas de interés, transporte por el país, lugares en los que dormir, etc. Luego, cuando estamos en el aeropuerto a punto de embarcar, nos dicen que nuestro pasaporte está caducado y tenemos que ir corriendo a la comisaría para sacarnos uno nuevo. Estoy seguro de que más de uno se ha quedado en tierra por ese motivo. Yo lo he vivido, aunque afortunadamente era un viaje a un país de la UE y sirvió el DNI. <img id="img_0" src="http://www.gbimexico.com/imags/pasaportes-viajes.jpg"> Voy a hacer un listado de los documentos que se deben llevar antes de salir de viaje, nunca está de más: DNI: fuera de España, el Documento de Identidad es válido en todos los países de la zona Schengen. Puede sustituir al pasaporte en Alemania, Austria, Bélgica, Bulgaria, Chipre, República Checa, Dinamarca, Eslovaquia, Eslovenia, España, Estonia, Finlandia, Francia, Grecia, Hungría, Islandia, Italia, Letonia, Lituania, Luxemburgo, Malta, Noruega, Países Bajos, Polonia, Portugal, Rumania, Suecia y Suiza. Antes de nada, mira bien cuándo caduca. Pasaporte: imprescindible si tienes pensado salirte de la lista de países de la zona Schengen, aunque seguramente lo sepas, se saca en las comisarías. Si no has hecho los deberes y te ves sin pasaporte antes de embarcar, las comisarías de los aeropuertos, abiertas 24 horas, pueden hacerte el favor pero sólo lo hacen en caso de urgencia. Lo mismo de antes, mira cuándo caduca. Visado: imprescindible cuando quieres salir fuera de la Unión Europea a países con los que España no tenga acuerdos en este sentido. Para sacarlo tendrás que desembolsar una cantidad de dinero, que como todo, varía según el país. Lo puedes sacar en el <a id="link_0" title="http://www.maec.es/es/EYC/Paginas/embajadasyconsulados.aspx" href="http://www.maec.es/es/EYC/Paginas/embajadasyconsulados.aspx">consulado del país en España</a>, aunque si vas a ir contratando los servicios de una agencia de viajes es probable que lo gestionen ellos mismos. Cada país impone sus propias normas para la obtención del visado, pero de eso ya te informarán cuando vayas a sacártelo. Tarjeta sanitaria europea: Si vas a viajar a la zona Schengen, no vas atener ningún problema en este sentido. Basta con que acudas a cualquier <a id="link_1" title="http://www.seg-social.es/Internet_1/Oficinas/Listado/index.htm?loc=5&Cod_Centro=5&Org=I" href="http://www.seg-social.es/Internet_1/Oficinas/Listado/index.htm?loc=5&Cod_Centro=5&Org=I">Centro de Atención e Información de la Seguridad Social </a>del Instituto Nacional de la Seguridad Social. Allí te tramitan la Tarjeta Sanitaria Europea que te permite obtener los servicios de salud fuera de España. Seguro Médico: muy recomendable y, en muchas ocasiones, imprescindible para sacarte el visado. Para no pillarte los dedos es conveniente un seguro amplio que incluya hospitalización y repatriación, sale más caro pero a tus familiares les dejarás más tranquilos. Antes de Obtener el seguro, infórmate en el Instituto Nacional de la Seguridad Social sobre los <a id="link_2" title="http://www.seg-social.es/Internet_1/Internacional/Formulariosdetrabaj38626/Apaisesconconveniob38627/index.htm" href="http://www.seg-social.es/Internet_1/Internacional/Formulariosdetrabaj38626/Apaisesconconveniob38627/index.htm">posibles convenios entre España y el país al que vas a viajar</a>. Carnet de conducir internacional: Si tener pensado ponerte al volante en el país al que viajes, debes sacarte el carnet de conducir internacional para aquellos países que están fuera de la zona Schengen. Se tramitan en la <a id="link_3" title="http://www.dgt.es/portal/es/oficina_virtual/conductores/permiso_internacional/conductores01.htm" href="http://www.dgt.es/portal/es/oficina_virtual/conductores/permiso_internacional/conductores01.htm">Jefaturas Provinciales y Locales de Tráfico</a>. Carnet de alberguista internacional: Todo mochilero debe llevar su carnet de alberguista internacional para poder dormir en los albergues. Puedes sacártelo en la mayor parte de los albergues de <a id="link_4" title="http://www.hihostels.com/web/index.es.htm" href="http://www.hihostels.com/web/index.es.htm">International Hostelling</a>, pero más vale prevenir que dormir en la calle. Carnet internacional de estudiante: te permite obtener descuentos en transportes, alojamientos, entrada en museos, etc. Se obtiene en los <a id="link_5" title="http://www.injuve.mtas.es/injuve/sij.listado.action" href="http://www.injuve.mtas.es/injuve/sij.listado.action">Servicios de Juventud de las Comunidades Autónomas</a>. Si se os ocurre algún documento más, si encontráis algún error o se os ocurre algún consejo, por favor, dejad un comentario que si algo bueno tiene Internet es poder modificar la información.

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1 ¿Qué documentos debo llevar en un viaje?

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14910 A escasos 5o kilómetros de Madrid se ubica la Pedriza, el mayor sistema granítico de Europa. Se trata de un espacio natural salpicado de riscos, arroyos y praderas, localizado en la vertiente sur de la Sierra de Guadarrama, a los pies del municipio madrileño de Manzanares del Real. Uno de los enclaves preferidos de senderistas, montañeros y escaladores que los fines de semana se convierte en un hervidero de domingueros en busca de aire puro. Los curiosas formaciones rocosas ofrecen al visitante un paisaje espectacular y único. La tranquilidad puede respirarse a medida que se avanza hacia el interior del Parque Regional de la Cuenca Alta del Manzanares, un espacio que suministra a Madrid el oxígeno que le roban los gases derivados de la actividad humana. <IMG id=img_1 style="WIDTH: 527px; HEIGHT: 343px" height=497 src="http://farm4.static.flickr.com/3395/3561661087_9e8f8b1895_b.jpg" width=714> Me escapo con frecuencia la Pedriza, cuando mi cuerpo y mi mente me piden un respiro y mi bolsillo, mi administrador personalizado, me dice que no es buen momento para realizar grandes gastos. Aquel fin de semana de marzo debíamos haber ido a un remoto pueblecito de Guadalajara pero la falta de autobuses nos obligó a rediseñar los planes. La Pedriza, quedaba cerca y nos ofrecía varias rutas para disfrutar del monte. Comenzamos a recorrer el PR-1, siguiendo las marcas blancas y amarillas, que arrancan desde Manzanares. El cominezo de la ruta es suave y sosegado, paralelo al curso del río Manzanares. Paulatinamente, los accesos se van haciendo más angostos y empinados, como los buenos vinos, la ruta mejora con el tiempo. Cuando me planto en el campo, me asilvestro, y pierdo la noción del tiempo, de modo que soy incapazaz de ofrecer referencias temporales. Tras un tiempo indeterminado, la ruta se hizo muy complicada. Llevaba años yendo a la Pedriza y nunca había llegado hasta ese punto de la ruta. El sendero no estaba definido y las marcas blancas y amarillas eran cada vez menos visibles. Además, literalmente, había que escalar para continuar. Después de años yendo a la Pedriza, después de haber recorrido senderos de muchos bosques, me encuantro con que la mejor ruta que he hecho en mi vida, la tenía en la "parcela de mi casa", en la Pedriza. Disfruté como un enano encaramándome a las rocas y ascendiendo por un estrecho camino entre dos enormes masas de granito. <A title="P1020755 por Nogy, en Flickr" href="http://www.flickr.com/photos/27257599@N04/3561659053/"><IMG style="WIDTH: 525px; HEIGHT: 383px" height=717 alt=P1020755 src="http://farm4.static.flickr.com/3388/3561659053_feb38450b7_b.jpg" width=1024></A> Subido en lo alto de la montaña de piedra, divisé el horizonte, a los lejos se observaba la Capital, Madrid, presidida por los cuatro rascacielos de Plaza de Castilla, y ataviada con una horrible boina negra tejida con el humo de la polución. Tras unos minutos de descanso, iniciamos el descenso. Como la aventura tiene que buscarse, decidimos volver al pueblo recorriendo otro sendero distinto para ver un paisaje nuevo, mala idea. No conocíamos el camino y, sin saberlo, en lugar de haber iniciado el descenso, estábamos recorriendo una nueva ruta. El sol estaba planeando esconderse y, para máyor dramatismo, comenzó a llover. Caminamos un buen trecho sin ver ni oír a nadie, la sensación de estar perdidos acudió a nuestra mente. Recordé entonces la historia de dos amigos, que se perdieron en la Pedriza y <A id=link_0 title=http://www.elpais.com/articulo/madrid/Rescatados/ermitano/elpepuespmad/20050111elpmad_13/Tes href="http://www.elpais.com/articulo/madrid/Rescatados/ermitano/elpepuespmad/20050111elpmad_13/Tes">fueron rescatados por un ermitaño</A>. La luz menguaba y seguíamos sin saber dónde nos estaban llevando nuestros pies. Llevabamos un demasiado tiempo sin podernos orientar. Por suerte, escuchamos voces y corrimos a su encuentro. Se trataba de un grupo de senderistas. Les preguntamos cómo se iba a Manzanares, se miraron entre ellos y nos dijeron que ibamos en sentido contrario (maldije mi sentido de la orientación en silencio). Como nos vieron un poco exhaustos, nos ofrecieron la posibilidad de ir con ellos hasta una de las salidas y completar el resto del trayecto hasta el pueblo en la cómoda plaza trasera de un coche. Mi cuerpo se amotinó, y aceptamos de buen grado la invitación. <A title="P1020737 por Nogy, en Flickr" href="http://www.flickr.com/photos/27257599@N04/3562481286/"><IMG style="WIDTH: 547px; HEIGHT: 801px" height=1024 alt=P1020737 src="http://farm4.static.flickr.com/3599/3562481286_b3e5be1866_b.jpg" width=768></A> En el trayecto les hablamos de nuestros amigos perdidos y la historia del ermitaño. La casualidad quiso que aquel grupo de senderistas conociese al anacoreta, Iñaki, y que justo antes de encontrarnos hubiesen estado en su cueva tomándose un tentenpié. El mundo es un pañuelo, pensé. LLegamos hasta los coches e iniciamos la vuelta a casa, mientras nos contaban la leyanda del <A id=link_1 title=http://www.foroware.com/noticia.asp?id=509&categoria=21&subcat=54 href="http://www.foroware.com/noticia.asp?id=509&categoria=21&subcat=54">Cancho de los muertos</A>, el punto desde el que observé Madrid. Aquel día dormí como un niño chico, dando gracias a la suerte providencial por habernos enviado aquel grupo de senderistas. No era la primera vez que me perdía en el campo, <A id=link_2 title=http://lacomunidad.elpais.com/danogor/tags/dobsinka href="http://lacomunidad.elpais.com/danogor/tags/dobsinka">ni la primera vez que alguien me rescataba</A> pero me daba rabia haberme perdido en el monte que más veces he visitado. Eso sí, la próxima vez iré con más ciudado.

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1 La Pedriza, un buen lugar para perderse

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9667 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lorenzo/LaTierra.jpg"> Para los que seguís este blog, deciros que escribiré desde China. Espero que con más asiduidad que hasta ahora, pues un blog de viajes recobra su máximo sentido cuando estas viajando, recorriendo el mundo (tal como se titula el blog). Como voy en plan "mochilero", sin agencias, guías, etc. Llevo ya unos meses preparándolo un poco, con lo cual ya he saboreado el viaje con mi imaginación, incluso he estudiado un poco de chino (pues me han dicho que el inglés allí no es muy útil): ni hao, txiè txiè.... y alguna cosa más para intentar empaparme de una cultura milenaria y ancestral. Me despido con una gran frase de un gran libro, el siguiente post será desde Beijing. Un abrazo a todos/as. “El Mundo es tan maravilloso,de los Andes al desierto,y de las selvas al fondo de los mares, que con calor o sed, con hambre o frio, con mosquitos con orcas o anacondas, no hay nada, -NADA- en esta vida que pueda compararse al hecho de haberlo visto y poder guardarlo para siempre en el corazón y la memoria. Aunque ocurra cualquier cosa, cualquier dia, hay algo para mi que no admite duda alguna:EL MUNDO ESTABA ALLI Y HABIA QUE VERLO “!<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Alberto Vàzquez Figueroa :Libro Anaconda <o:p></o:p>

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1 ... ME VOY A CHINA!

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14910 Acabábamos de visitar la acrópolis de Atenas y nos habíamos cansado de ver ciudades. Los madrileños envidiamos las ciudades costeras porque la playa es una gran desconocida que visitamos sólo en período estival. Decidimos darnos un chapuzón en el Mediterraneo. El gran problema es que no conocíamos la geografía griega y no teníamos ninguna referencia de playas. En realidad, no nos preocupaba la idea de no saber dónde ir. Decidimos subirnos a un tren y bajarnos en la primera estación en la que se viese playa. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/danogor/DSCN1275.JPG" id="img_1" class="imgizqda" width="347" height="264">Pendientes del paisaje, con la nariz pegada al cristal del tren, vimos una preciosa playa rodeada por un cinturon de montañas. Henar se puso nerviosa, cogió las mochilas y se dirigió a la puerta del tren. - ¡Vamos ahí, que es una playa chulísima! -. El tren se detuvo en un apeadero frente a la exótica playa. Sin pensarlo, Henar abrió la puerta y saltó. Yo asomé la cabeza y comprobé que nadie se bajaba. Aquello no era una estación, el tren se había detenido por casualidad pero no para que nadie se bajara. Traté de avisar a Henar pero ya era demasiado tarde, el tren había arrancado. Me puse nervioso sin saber muy bien qué hacer, si saltar o ayudar a Henar a subir. Finalmente extendí la mano para que subiera pero el tren iba cogiendo velocidad y encima yo estaba en miad de la puerta, estorbando. Comenzamos a chillarnos el uno al otro: yo decía que subiera, ella que bajara. Henar desistió y vi como se quedaba atrás. En medio segundo pensé en en lo desastroso que sería separarnos. Casi sin pensarlo, me coloqué la mochila y salté del tren. En las películas esto siempre sale bien. En la vida real, saltar de un tren en marcha supone darse un golpe contra el suelo. ¡Plaf! justo ahí fueron a parar mis huesos. Levanté la vista y vi a Henar corriendo hacia mí mientras gritaba -¡Falta una mochila!-. ¡Mierda!. Menos mal que no viajábamos solos, la suerte se nos había acoplado desde que aterrizamos en Milán. Por la puerta del tren se asomó una mano haciendo gestos y acto seguido nuestra mochila salió volando yendo a parar al suelo. Luego una cara morena se asomó sonriendo mientras gesticulaba diciendonos: menos mal que me he dado quenta que si no... Estábamos sanos y salvos, pero ahora estábamos perdidos. Miramos enderredor en busca de un cartel o algun tipo de información que nos dijera dónde nos encontrábamos y cómo podíamos salir de allí. Nada de nada. Allí sólo había dos vías de tren y mucha gravilla. Como no teníamos nadie para desahogarnos, nos tiramos los trastos el uno al otro. Yo la recriminaba que no tenía que haberse tirado. Ella que la tendría que haber ayudado a subir. Al final nos sentamos en un escalón para pensar. Tras unos minutos los dos llegamos a la misma conclusión: no hay mal que por bien no venga. Al fin y al cabo, nos encontrábamos a unos metros de la playa y un baño nos vendría muy bien. Más tranquilos comenzamos a caminar por el pueblo. La gente nos miraba como si fuésemos bichos raros. Supongo que les sorprendería ver a dos extranjeros por allí. Nos dirigimos a la comisaría para que nos orientaran. Una vez allí, el agente que nos atendió no sabía nada de inglés. Nos preocupamos un poco. No sabíamos ni el nombre del pueblo y lo que es peor, no sabíamos cómo regresar a Atenas. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/danogor/DSCN1354.JPG" id="img_6" class="imgcen" width="539" height="405">Continuamos andando por el pueblo. Nuestra tercera compañera, la suerte fue a pedir ayuda a unos chicos que estaban tomándose un refrigerio en el porche de su casa. Uno de los chavales se levantó de la silla y vino hacia nosotros. En un inglés confuso nos preguntó de dónde éramos.- de España- le contestamos. Al chico le pareció genial poder intercambiar unas palabras con unos españoles. Aprovechando la tesitura le preguntramos dónde estábamos y cómo podíamos regresar a Atenas. Al parecer, habíamos llegado a un sitio que se llama algo parecido a Nepamoy y había un tren de vuelta a Atenas a las ocho de la tarde. Eran las tres, así que disponíamos de varias horas de playa. Agradecimos al chico la información y nos fuimos hacia la playa. Con tantas emociones nos entró sed. Además, necesitábamos algún sitio para ponernos los bañadores. Vimos un bar y entramos. Desde la puerta se escuchaban gritos y risas: ambiénte de bar. Al pasar por la puerta todo el bar se quedó mudo. Nos observaban como si nunca hubiesen visto a unos mochileros. Nos sentamos en la barra y pedimos dos cervezas. Uno de los camareros vino y nos preguntó en inglés de dónde éramos. Tras responderle se dirigió en griego a la audiencia del bar y cuando calló todo el mundo volvió a la normalidad, retomando la conversación que mantenía antes de nuestra aparición. Uno de los clientes comenzó a charlar con nosotros. Nos dijo que no llegaban muchos turistas al pueblo. Él era marinero, se dedicaba a la pesca. Hablamos un rato de su trabajo y finalmente me ofreció trabajo como pescador. Le dije que me lo pensaría. Terminamos nuestras cervezas y nos despedimos del bar. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/danogor/DSCN1336.JPG" id="img_2" class="imgizqda" width="317" height="239">Como dos niños ilusionados, nos dirigimos a la playa. ¡Por fin!. Llegamos a una preciosa costa rodeada de montañas. Era un mar interior poco profundo y con una temperatura deliciosa. Dejamos nuestras mochilas sobre la arena, extendimos las esterillas y corrimos al agua. Magnífico y justo chapuzón aquel. Parecíamos dos cachorros jugando en el agua. Cansados de agua, nos tumbamos sobre las esterilla para observar el horizonte. Henar tras pensar un rato me dijo - Es increible, hace un rato estábamos al borde del colapso, perdidos, cabreados y sin saber qué iba a ser de nosotros. ¡Y ahora mira! Tomando el sol en una playita preciosa -. Le respondí sonriendo -Al final nos ha salido bien eso de saltar del tren, ¿eh? -

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2008-12-23T12:53:01Z

1 Nunca saltes de un tren en marcha...¡o sí!

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14910 Era muy temprano y el sol bañaba de luz las calles de Sarajevo. Aún no había comenzado oficialmente al día. Acabábamos de llegar a una ciudad fantasma: pocos se atrevían a deambular por sus calles. Estábamos cansados por el viaje en tren y pensamos que la mejor opción era tomarse un café caliente. <IMG class=imgizqda id=img_0 height=383 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/danogor/DSCN2386.JPG" width=317> Nos sentamos en la terraza de un bar y bebimos en silencio. A esas horas no hay grandes conversaciones y es preferible ahorrar energía. Aunque nadie lo dijo, todos teníamos ganas de conocer este lugar azotado por la guerra y la sinrazón. Apuramos un último sorbo de café y comenzamos a andar sin rumbo fijo. Las calles del centro de Sarajevo son estrechas y están flanqueadas por pequeñas casas bajas. Los comercios inauguraban un nuevo día sin demasiada prisa. Nos llamó la atención una vieja mezquita parapetada tras una férrea verja oxidada. Al parecer nadie visitaba ya ese templo. Enfrente, un viejo de ojos cristalinos nos miraba con interés. Se acercó a mí y cogiéndome del brazo me dijo -Lucky- . El anciano señalaba un hatajo de colgantes dispuestos en el suelo sobre un pañuelo rojo. Los collares se esparcían caprichosamente por el pañuelo simulando un ovillo de diminutas serpientes. Eran trozos rectangulares de cuero con un símbolo blanco en el centro. Me gustó. Sin preguntar el precio pedí al anciano que me diera dos colgantes de la suerte. Con paciencia, el anciano comenzó a deshacer en nudo que unía los amuletos. Me puse un colgante y dí el otro a Henar. El rectángulo de cuero era blando, como si tuviese algo por dentro, sin embargo era una pieza cerrada. <IMG class=imgizqda id=img_1 height=296 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/danogor/P1020114.JPG" width=247>Pasaron un par de años y el colgante comenzó a agrietarse por un lateral. Un hueco permitía ver una diminuta pieza blanca en el interior. La curiosidad me pudo y abrí el cuero para ver qué era. Envuelto en plástico, parecía un pequeño libro con el mismo símbolo que aparecía dibujado en el cuero. ¡Menuda sorpresa! Era una hoja de papel cuadrada de unos 20 centímetros. En cada pliegue había escrito algo en árabe. Me recordó a las chuletillas de la universidad. Me quedé con la duda de saber qué era lo que decía. El destino es un genial confidente. Mientras compraba en una tienda marroquí de Madrid, el dueño se fijó en el colgante de Henar y le preguntó algo en árabe. No le entendimos así que retomó la frase en castellano: Esto te va a dar suerte. Después de dos años y medio de intriga, aquel marroquí nos desveló qué era lo que teníamos alrededor del cuello: es un amuleto que suelen llevar los musulmanes. Antigüamente, cuando los viajes se ralizaban a pie o en carro, los musulmanes tenían la costumbre de leer fragmentos del Corán para que Alá protegiese a los viajeros. Dentro de nuestro colgante estaban esos párrafos del Corán escritos con letra diminuta. Nuestro collar se revalorizó. <IMG class=imgcen id=img_3 height=346 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/danogor/wetrgvf.jpg" width=459>Desde entonces, aunque no soy creyente, siempre llevo ese colgante. Cada vez que viajo, lo primero que hago antes de hacer el equipaje es colgarme al cuello el amuleto protector. Puede que no sea útil pero mientras yo crea que lo es, todo lo demás carece de importancia.

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1 El amuleto bosnio de la suerte

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14910 Madrid es una ciudad sumida en un irremediable proceso de desculturización. Con ello no quiero decir que los ciudadanos estén sufriendo pérdidas en su conocimiento, es más bien, que aquello que diferenciaba Madrid de otras ciudades españolas y europeas está desapareciendo. Ahora, cuando veo películas de los años 40, en las que los madrileños se enseñoreaban de su cultura, siento lástima por el resultado de este mundo globalizado. <IMG id=img_1 height=323 src="http://www.jorgetutor.com/spain/madrid/madrid1/madrid3.jpg" width=528> Los “gatos” están en peligro de extinción y el chotis, dentro de poco, sólo será recordado en el día de la paloma por unos cuantos nostálgicos del celuloide en blanco y negro. Ya no hay pichis ni chulos, simplemente ciudadanos del mundo actual, sin más distinciones que las de la tribu urbana o la clase social a las que pertenecen. El rastro de los domingos se ha convertido en un mercadillo de grandes dimensiones. Las casquerías, los callos, las manitas y otros platos tradicionales de la cultura culinaria matritense han sido sustituidos por hamburguesas, pizzas y kebabs. Cada vez menos madrileños hacen gala de ese dialecto del castellano que arrastra cada sílaba de la palabra. Nadie esconde los pulgares bajo las axilas para defender sus ideas, poniéndose de puntillas durante un segundo con un movimiento ágil y rápido. Los gatos hemos olvidado esas frases populares que demostraban la picardía del pueblo, sólo recuperables a través de la literatura o el cine. <IMG id=img_0 style="WIDTH: 553px; HEIGHT: 367px" height=482 src="http://i161.photobucket.com/albums/t226/urbanity_es/blog/CTBA_Danny_5.jpg" width=614> Hemos llegado a ese punto de uniformidad global que ya tienen muchas ciudades del mundo. Por Madrid podemos ver las mismas multinacionales que en Nueva York, París, Londres, Bruselas o Nueva Delhi. Todo es idéntico, y los pocos detalles que nos diferencian ya son parte de los madrileños sino de los programas de la concejalía de turismo que se encarga de explotarlo para los turistas. Incluso ha cambiado la imagen de madrid: antes la cibeles y la puerta de Alcalá eran los símbolos de la ciudad, ahora han sido sustituidas por las Torres kio y los rascacielos del complejo empresarial Business area. Sin duda, un buen ejemplo de que el dinero se ha convertido en el centro de la cultura madrileña. Supongo que es el resultado irremediable del paso del tiempo pero me pregunto qué pensará de todo esto la Cibeles…

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1 El gato moribundo

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14910 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CNogy%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style><meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CNogy%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> El esqueleto de una vieja olma milenaria preside el paisaje de Frumales, un veterano pueblo segoviano. Antaño, sus ramas daban cobijo a las charlas de los mayores y los juegos de los chiquillos, convirtiéndose en el centro de la vida de un pueblo, que cómo el tronco muerto del viejo árbol, se extingue poco a poco. Ahora la mayor parte de sus habitantes tiene más de 60 años y han pasado muchas estaciones desde el último nacimiento. El último vecino del pueblo nació cuando el arroyo Cerquilla aún se desbordaba con el deshielo. Ahora, la explotación del agua para regadío deja pasar por la localidad un finísimo hilo de arrollo. <img src="../blogfiles/danogor/P8140417.JPG" id="img_0" class="imgcen" width="542" height="719"><o:p></o:p> Dicen que plantaron la olma en el siglo XI, para que diera sombra a los fieles mientras esperaban a entrar a la iglesia románica del pueblo, que por entonces estaba construyéndose. Pasaron los años y la vieja olma fue testigo del trasiego de los habitantes de Frumales que cargaban en latas la resina de los pinares para venderla. También veía pasar a los trabajadores del campo que regresaban a su casa tras una dura jornada. Mientras tanto, algún pillo se escondía en el interior de su tronco, de nueve metros y medio de diámetro, para burlar la vigilancia de su madre, que preocupada, gritaba el nombre del pequeño. Todo eso se conserva en la memoria de los mayores que no dudan en contar todas las historias que vivieron en su infancia.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>La olma sobrevivió a las inclemencias del tiempo, a las guerras, incluso al fuego y fue un microscópico hongo el que acabó con su vida. La <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Grafiosis" title="http://es.wikipedia.org/wiki/Grafiosis" id="link_0">grafiosis </a> fue secando sus hojas a pesar de los intentos de la gente del lugar por frenar la enfermedad. El esqueleto de árbol se conserva como recuerdo de lo que fue. De vez en cuando, algún vecino contempla con melancolía la madera muerta, pensando quizás, que la inclemente muerte visita hasta las criaturas más robustas. <img src="../blogfiles/danogor/P8140418.JPG" id="img_1" class="imgcen" width="517" height="388"> Cuando me planté frente a la olma, ya muerta desde finales de los años 80, pensé en lo majestuosa que debió ser en vida, pero sobre todo, pensé en el simbolismo de la muerte de ese querido árbol. Supongo, por empatía, que cuando se cayó la última hoja, los habitantes de Frumales debieron pensar en su pueblo, en lo que fue y en lo que se ha convertido. Siento lástima por todos aquellos parajes que fueron fuentes de vida otrora y que ahora, con la migración a las ciudades y la devaluación de la vida rural se han ido convirtiendo en pueblos residenciales donde unos pocos vecinos mantienen viva la llama del pasado.

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1 La vieja olma de Frumales

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