Y BEBIERON FELICES PARA SIEMPRE: ficción fragmentaria con final y bar abierto

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765 <DIV id=Text1 class="widget Text"> <DIV class=widget-content>-FICCIÓN FRAGMENTARIA CON FINAL Y BAR ABIERTO- </DIV> <DIV class=clear></DIV><A class=quickedit title=Editar onclick='return _WidgetManager._PopupConfig(document.getElementById("Text1"));' href="http://www.blogger.com/rearrange?blogID=8964672319106344756&widgetType=Text&widgetId=Text1&action=editWidget" target=configText1><IMG alt="" src="http://img1.blogblog.com/img/icon18_wrench_allbkg.png" width=18 height=18> </A> <DIV class=clear></DIV></DIV> <DIV id=Text2 class="widget Text"> <DIV class=widget-content>"Al haber comenzado a ser un bien escaso, las palabras tenían más significado que antes" (Juan José Millás, EL ORDEN ALFABÉTICO) </DIV> <DIV class=clear></DIV><A class=quickedit title=Editar onclick='return _WidgetManager._PopupConfig(document.getElementById("Text2"));' href="http://www.blogger.com/rearrange?blogID=8964672319106344756&widgetType=Text&widgetId=Text2&action=editWidget" target=configText2><IMG alt="" src="http://img1.blogblog.com/img/icon18_wrench_allbkg.png" width=18 height=18> </A> <DIV class=clear></DIV></DIV> <DIV id=Text3 class="widget Text"> <DIV class=widget-content>“En un castillo bebía una princesa. Rubia y pálida, en pocas horas morirá de cirrosis hepática. No es Rapunzel, pues ella se ahorcó usando sus trenzas. Tampoco es Cenicienta, quien falleció víctima del enfisema. Y ni siquiera se trata de Blancanieves, narcomula cuya carga colapsó por culpa de sus propios ácidos estomacales. La Bella Durmiente envejece en estado comatoso: ¿gramática de la vida atrapada entre puntos suspensivos?”. (Cuentos apócrifos de malhadadas para perversos polimorfos) </DIV> <DIV class=clear></DIV><A class=quickedit title=Editar onclick='return _WidgetManager._PopupConfig(document.getElementById("Text3"));' href="http://www.blogger.com/rearrange?blogID=8964672319106344756&widgetType=Text&widgetId=Text3&action=editWidget" target=configText3><IMG alt="" src="http://img1.blogblog.com/img/icon18_wrench_allbkg.png" width=18 height=18> </A> <DIV class=clear></DIV></DIV> <DIV id=Blog1 class="widget Blog"> <DIV class="blog-posts hfeed"> <DIV class="post hentry"><A name=613653424817979078></A> <H3 class="post-title entry-title"><A href="http://ybebieronfelicesparasiempre.blogspot.com/2009/10/capitulo-1.html">CAPÍTULO 1</A> </H3> <DIV class=post-header-line-1></DIV> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=justify>Al igual que los perros, he agarrado la costumbre de orinar las paredes de los apartamentos donde vivo (“cardo ni oruga cultivo”, rimaba el vate Martí), marcando mi territorio con ese hedor amarillento que varía en concordancia con los líquidos que he ingerido: la cerveza negra tiñe las canas de mis micciones y produce una espuma densa en sus meandros; el whisky escocés 12 años desencadena en mi organismo una catarsis diurética con tonos bastante neutros; el ron edulcora mi orina con un bouquet dulzón que empalaga hasta los pigmentos de las paredes y/o el pegamento del papel tapiz; la ginebra londinense me perfuma en su trayecto bucoestomacal y estoy convencido de que ésta es la única bebida que no llego a orinar, sino que la sudo, dada la metabolización tan rápida que de ella hace mi cuerpo. Agua nunca bebo, salvo el remanente derretido de las toneladas de hielo que desbordan todos mis tragos. Menos el café guayoyo y casi sin azúcar que consumo por litros a diario. La gente dice que yo le agrego una porción tan esmirriada de azúcar al café que parece más bien que lo estuviera “salando” y es que no entienden que lo único que yo pretendo es establecer una frontera equidistante entre el mínimo dulzor admisible y el máximo amargor grato al paladar. También disfruto meándome las paredes de los moteles que frecuento. Uno distinto cada vez, pues me he prometido a mí mismo escribir —robándole el título a Sam Shepard— unas CRÓNICAS DE MOTEL que sirvan como guía funcional para parejas en busca de distracción sexual, exoneradas de miradas recriminadoras y sobresaltos. Intentaría clasificar, por ejemplo, a estos tiraderos tomando en cuenta su discrecionalidad, ubicación, la rapidez del room service (con énfasis particular en la disponibilidad de bebidas etílicas, hielo, preservativos y lubricante, cigarrillos, toallas limpias y mullidas en los baños), aire acondicionado o ventilador, televisor con variedad de películas pornográficas, tarifas (relación precio/calidad), etcétera. En vez de las estrellas habituales asignadas a los hoteles o los tenedores que otorga la prestigiosa Guía Michelin, yo calificaría a estos hospedajes de semen con una, dos o tres “erecciones”, dependiendo de si son apenas unos autocines con cama donde ya eyaculas, ya te vas o si verdaderamente te apetece demorarte en sus entrañas. Cuando nos mudamos a la Torre Aco, en la primera oportunidad que dispuse, oriné mi oficina trazando una circunferencia perfecta. De esta forma, nadie me arrebataría jamás mi cargo de Director Creativo Asociado en INTERGLOBAL ADVERTISING.</DIV> <DIV align=justify> </DIV> <DIV align=justify><BIG><BIG><BIG><A href="http://ybebieronfelicesparasiempre.blogspot.com">http://ybebieronfelicesparasiempre.blogspot.com</A></BIG></BIG><A href="http://ybebieronfelicesparasiempre.blogspot.com"></BIG></A></DIV> <DIV align=justify> </DIV></DIV></DIV></DIV></DIV>

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1 Y BEBIERON FELICES PARA SIEMPRE: ficción fragmentaria con final y bar abierto

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18665 <a name="NO_SE_CULPE_A_NADIE">NO SE CULPE A NADIE</a> El frío complica siempre las cosas, en verano se está tan cerca del mundo, tan piel contra piel, pero ahora a las seis y media su mujer lo espera en una tienda para elegir un regalo de casamiento, ya es tarde y se da cuenta de que hace fresco, hay que ponerse el pulóver azul, cualquier cosa que vaya bien con el traje gris, el otoño es un ponerse y sacarse pulóveres, irse encerrando, alejando. Sin ganas silba un tango mientras se aparta de la ventana abierta, busca el pulóver en el armario y empieza a ponérselo delante del espejo. No es fácil, a lo mejor por culpa de la camisa que se adhiere a la lana del pulóver, pero le cuesta hacer pasar el brazo, poco a poco va avanzando la mano hasta que al fin asoma un dedo fuera del puño de lana azul, pero a la luz del atardecer el dedo tiene un aire como de arrugado y metido para adentro, con una uña negra terminada en punta. De un tirón se arranca la manga del pulóver y se mira la mano como si no fuese suya, pero ahora que está fuera del pulóver se ve que es su mano de siempre y él la deja caer al extremo del brazo flojo y se le ocurre que lo mejor será meter el otro brazo en la otra manga a ver si así resulta más sencillo. Parecería que no lo es porque apenas la lana del pulóver se ha pegado otra vez a la tela de la camisa, la falta de costumbre de empezar por la otra manga dificulta todavía más la operación, y aunque se ha puesto a silbar de nuevo para distraerse, siente que la mano avanza apenas y que sin alguna maniobra complementaria no conseguirá hacerla llegar nunca a la salida. Mejor todo al mismo tiempo, agachar la cabeza para cazarla a la altura del cuello del pulóver a la vez que mete el brazo libre en la otra manga enderezándola y tirándo simultáneamente con los dos brazos y el cuello. En la repentina penumbra azul que lo envuelve parece absurdo seguir silbando, empieza a sentir como un calor en la cara, aunque parte de la cabeza ya debería estar fuera, pero la frente y toda la cara siguen cubiertas y las manos andan apenas por la mitad de las mangas, por más que tira nada sale afuera y ahora se le ocurre pensar que a lo mejor se ha equivocado en esa especie de cólera irónica con que reanudó la tarea, y que ha hecho la tontería de meter la cabeza en una de las mangas y una mano en el cuello del pulóver. Si fuese así, su mano tendría que salir fácilmente, pero aunque tira con todas sus fuerzas no logra hacer avanzar ninguna de las dos manos, aunque en cambio parecería que la cabeza está a punto de abrirse paso porque la lana azul le aprieta ahora con una fuerza casi irritante la nariz y la boca, lo sofoca más de lo que hubiera podido imaginarse, obligándolo a respirar profundamente mientras la lana se va humedeciendo contra la boca, probablemente desteñirá y le manchará la cara de azul. Por suerte en ese mismo momento su mano derecha asoma al aire, el frío de afuera, por lo menos ya hay una afuera aunque la otra siga apresada en la manga, quizá era cierto que su mano derecha estaba metida en el cuello del pulóver, por eso lo que él creía el cuello le está apretando de esa manera la cara, sofocándolo cada vez más, y en cambio la mano ha podido salir fácilmente. De todos modos y para estar seguro lo único que puede hacer es seguir abriéndose paso, respirando a fondo y dejando escapar el aire poco a poco, aunque sea absurdo porque nada le impide respirar perfectamente salvo que el aire que traga está mezclado con pelusas de lana del cuello o de la manga del pulóver, y además hay el gusto del pulóver, ese gusto azul de la lana que le debe estar manchando la cara ahora que la humedad del aliento se mezcla cada vez más con la lana, y aunque no puede verlo porque si abre los ojos las pestañas tropiezan dolorosamente con la lana, está seguro de que el azul le va envolviendo la boca mojada, los agujeros de la nariz, le gana las mejillas, y todo eso lo va llenando de ansiedad y quisiera terminar de ponerse de una vez el pulóver sin contar que debe ser tarde y su mujer estará impacientándose en la puerta de la tienda. Se dice que lo más sensato es concentrar la atención en su mano derecha, porque esa mano por fuera del pulóver está en contacto con el aire frío de la habitación, es como un anuncio de que ya falta poco y además puede ayudarlo, ir subiendo por la espalda hasta aferrar el borde inferior del pulóver con ese movimiento clásico que ayuda a ponerse cualquier pulóver tirando enérgicamente hacia abajo. Lo malo es que aunque la mano palpa la espalda buscando el borde de lana, parecería que el pulóver ha quedado completamente arrollado cerca del cuello y lo único que encuentra la mano es la camisa cada vez más arrugada y hasta salida en parte del pantalón, y de poco sirve traer la mano y querer tirar de la delantera del pulóver porque sobre el pecho no se siente más que la camisa, el pulóver debe haber pasado apenas por los hombros y estará ahí arrollado y tenso como si él tuviera los hombros demasiado anchos para ese pulóver, lo que en definitiva prueba que realmente se ha equivocado y ha metido una mano en el cuello y la otra en una manga, con lo cual la distancia que va del cuello a una de las mangas es exáctamente la mitad de la que va de una manga a otra, y eso explica que él tenga la cabeza un poco ladeada a la izquierda, del lado donde la mano sigue prisionera en la manga, si es la manga, y en cambio su mano derecha que ya está afuera se mueva con toda libertad en el aire aunque no consiga hacer bajar el pulóver que sigue como arrollado en lo alto de su cuerpo. Irónicamente se le ocurre que si hubiera una silla cerca podría descansar y respirar mejor hasta ponerse del todo el pulóver, pero ha perdido la orientación después de haber girado tantas veces con esa especie de gimnasia eufórica que inicia siempre la colocación de una prenda de ropa y que tiene algo de paso de baile disimulado, que nadie puede reprochar porque responde a una finalidad utilitaria y no a culpables tendencias coreográficas. <img src="http://www.las2001noches.com/n75/pg1.ht6.gif" border="0"> En el fondo la verdadera solución sería sacarse el pulóver puesto que no ha podido ponérselo, y comprobar la entrada correcta de cada mano en las mangas y de la cabeza en el cuello, pero la mano derecha desordenadamente sigue yendo y viniendo como si ya fuera ridículo renunciar a esa altura de las cosas, y en algún momento hasta obedece y sube a la altura de la cabeza y tira hacia arriba sin que él comprenda a tiempo que el pulóver se le ha pegado en la cara con esa gomosidad húmeda del aliento mezclado en el azul de la lana, y cuando la mano tira hacia arriba es un dolor como si le desgarraran las orejas y quisieran arrancarle las pestañas. Entonces más despacio, entonces hay que utilizar la mano metida en la manga izquierda, si es la manga y no el cuello, y para eso con la mano derecha ayudar a la mano izquierda para que pueda avanzar por la manga o retroceder y zafarse, aunque es casi imposible coordinar los movimientos de las dos manos, como si la mano izquierda fuese una rata metida en una jaula y desde afuera otra rata quisiera ayudarla a escaparse, a menos que en vez de ayudarla la esté mordiendo porque de golpe le duele la mano prisionera y a la vez la otra mano se hinca con todas sus fuerzas en eso que debe ser su mano y que le duele, le duele a tal punto que renuncia a quitarse el pulóver, prefiere intentar un último esfuerzo para sacar la cabeza fuera del cuello y la rata izquierda fuera de la jaula y lo intenta luchando con todo el cuerpo, echándose hacia adelante y hacia atrás, girando en medio de la habitación, si es que está en medio porque ahora alcanza a pensar que la ventana ha quedado abierta y que es peligroso seguir girando a ciegas, prefiere detenerse aunque su mano derecha siga yendo y viniendo sin ocuparse del pulóver, aunque su mano izquierda le duela cada vez más como si tuviera los dedos mordidos o quemados, y sin embargo esa mano le obedece, contrayendo poco a poco los dedos lacerados alcanza a aferrar a través de la manga el borde del pulóver arrollado en el hombro, tira hacia abajo casi sin fuerza, le duele demasiado y haría falta que la mano derecha ayudara en vez de trepar o bajar inútilmente por las piernas, en vez de pellizcarle el muslo como lo está haciendo, arañándolo y pellizcándolo a través de la ropa sin que pueda impedírselo porque toda su voluntad acaba en la mano izquierda, quizá ha caído de rodillas y se siente como colgado de la mano izquierda que tira una vez más del pulóver y de golpe es el frío en las cejas y en la frente, en los ojos, absurdamente no quiere abrir los ojos pero sabe que ha salido fuera, esa materia fría, esa delicia es el aire libre, y no quiere abrir los ojos y espera un segundo, dos segundos, se deja vivir en un tiempo frío y diferente, el tiempo de fuera del pulóver, está de rodillas y es hermoso estar así hasta que poco a poco agradecidamente entreabre los ojos libres de la baba azul de la lana de adentro, entreabre los ojos y ve las cinco uñas negras suspendidas apuntando a sus ojos, vibrando en el aire antes de saltar contra sus ojos, y tiene el tiempo de bajar los párpados y echarse atrás cubriéndose con la mano izquierda que es su mano, que es todo lo que le queda para que lo defienda desde dentro de la manga, para que tire hacia arriba el cuello del pulóver y la baba azul le envuelva otra vez la cara mientras se endereza para huir a otra parte, para llegar por fin a alguna parte sin mano y sin pulóver, donde solamente haya un aire fragoroso que lo envuelva y lo acompañe y lo acaricie y doce pisos.

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1 "No se culpe a nadie" de Julio Cortázar. Las 2001 Noches nº 75

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1320 . <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/SpRMpNoxWkI/AAAAAAAAAqU/CT9JhKEmIIc/s1600-h/Tarz%C3%A1n.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 272px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_fWRDqU7XUow/SpRMpNoxWkI/AAAAAAAAAqU/CT9JhKEmIIc/s400/Tarz%C3%A1n.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374004526278859330" /></a> Versión narrada <object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=8709176" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object> Versión escrita A QUIEN CORRESPONDA Después de doce días de un llover torrencial sobre la jungla, salió el Sol y volvió el ajetreo de pájaros y monos. Tarzán se enfrascó en una febril escalada de liana en liana como si fuera lo último que habría de hacer en esta vida. Fue entonces cuando Chita, en su sufrido papel de entrenadora, dijo aquello que debería estar escrito en bronce a la puerta de ministerios y despachos: -"No trepes tan deprisa, hijo, que la arboleda es breve". .

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1 Educando a Tarzán (1)

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765 <OBJECT height=285 width=340><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/G7vYzF_vAyc&hl=en&fs=1&rel=0&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/G7vYzF_vAyc&hl=en&fs=1&rel=0&color1=0xe1600f&color2=0xfebd01&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="340" height="285"></embed></OBJECT> <DIV class="watch-video-desc description">Internet se ha convertido en la vanguardia más salvaje de interacción humana. Y es que el ciberespacio genera una nueva forma de estar juntos, burlando todas las fronteras de sexo, edad, profesión y ubicación geográfica. ¿Ficción, autoengaño, juego de roles, suplantación de personalidad? En su propia modalidad, la red entreteje su maraña en torno a la soledad y pasiones del individuo seducido por una tecnología que se instaló entre nosotros para quedarse. Con su cuerpo de múltiples opciones, personalizadas según las preferencias de cada usuario, ©MALDITA WEB, escrita por Javier Miranda-Luque, prodiga placer digital, orgiástico, anónimo e instantáneo. ¿Dios existe en red?, se pregunta uno de los personajes de esta cibernovela que se asoma con impudicia a los e-mails y salones de chateo, desnudando a los internautas. No en vano, la web es el escenario donde se viene escribiendo este jardín de las delicias obscenamente contemporáneo. </DIV> <A href="http://malditaweb.blogspot.com">http://malditaweb.blogspot.com</A>

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1 Maldita web: cibernovelas, libros y vídeos

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1211 A borbotones. Así es como salieron Los Gazules, mi primera novela. Cada noche, al bajar de mi estudio para cenar, les pedía a mi mujer y a mis hijos que me ayudasen con nombres para los personajes. Mi problema entonces era que todavía vivían algunos, y por supuesto sus descendientes. Hoy lamento haber recurrido a ese artificio, porque me cuesta trabajo, sin la falsilla que había clavado en la pared, devolverles su rostro con algunos nombres originales que se me han perdido. Si atiendo a la petición de un editor, la reviso y completo para su traducción al gallego, tendría que comenzar por dibujar un plano del barrio y de sus alrededores. Mis hermanos podrían ayudarme. También me pesa, y no me pesa, haber metido grandes tijeretazos, siguiendo el consejo de algunos amigos, porque de otra forma no hubiera sido publicado. Dejémoslo estar así. Todavía no era su tiempo. Aunque siento una deuda pendiente que, si llega la onda, estaré encantado de recrear. Mi gran amigo, Fran, con su saber y experiencia cinematográficos, me había sugerido entonces una nueva redacción bajo el nombre de El molinillo. O algo así. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Una vuelta era la del hombre maduro que, en un momento de sufrimiento y de desdicha, evoca ese pasado; otra, la de aquel joven que estudiaba Filosofía en Salamanca, supo que su padrino estaba muriendo y lo llamó por teléfono, aunque no pudo ponerse pero su hermana le iba transmitiendo mis palabras mientras sus ojos azules se iluminaban, ¿Por qué no acudí a abrazar, entonces, a mi héroe? Me lo habían arrebatado al separarse de mi madrina y me hicieron una herida profunda que con tantos años, no supe cicatrizar y la dejé vagando, como si la hubiera sacado de mi corazón y la tirara al monte. La tercera vuelta de ese molinillo, que se iba como desplegando a cada vuelta que evocaba la anterior, era aquel niño rey de cuya infancia nunca me he curado. Algún día habré de hacerlo.<o:p></o:p> Me vino a la mente esta mañana mientras tomaba otros senderos por <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Casa">la Casa</st1:PersonName> de Campo que me condujeron a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Puerta">la Puerta</st1:PersonName> del Zarzón, después de haberme sentado durante un largo a orillas del riachuelo Merques, en el lugar en el que lo alimentaba el agua poderosa de la desaparecida Fuente de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ermita. Mi"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ermita.">la Ermita.</st1:PersonName> Mi</st1:PersonName> perro se había metido hasta el cuello en el agua y asomaba la cabeza mirándome, salía y echaba a correr para regresar a zambullirse en una poza. Yo no era capaz de hacer algo. Llevaba “El monje desnudo”, Taneda Santôka, que he estado releyendo estos díos, pero el sonido del agua a su entrada en el riachuelo me impedía leer, escribir o tomar nota alguna. Era el tiempo de vagar, de dejarse estar comiendo una manzana.<o:p></o:p> Volvían una y otra vez haikús de Basho, de Iso, de Jokun, de Moritake, de Jôso, de Matsuo, de Raizan, Seisei, Sodo, Taisô y tantos otros bien traducidos y adaptados por Alberto Silva y sus tres colaboradora japonesas, pero no era capaz de abrir los haikús quizás más desnudos y puros del monje errante Santôka… que se saltaba las forma tradicional de los tres breves versos porque, a veces, le bastaba dos versos y hasta un verso para lograr el efecto deseado. Qué cierto es que un verso de una sola palabra puede tener una intensidad brutal. Pero, por favor, que nadie intente remedar esta aparente facilidad porque se arriesga al ridículo sin estar preparado, y el entrenamiento no es fácil porque afecta a todo el ser hasta la comprensión de l a verdadera realidad. <o:p></o:p> Aunque hoy iba a escribir sobre una idea que me anda rondando en la cabeza desde hace días, y sobre todo hoy en las cuatro horas me pasé errante, quizás no sea tiempo todavía, dejémosla madurar, tiene que ver con las dos palabras del comienzo “a borbotones”… algo que no está exento de peligro y hasta de alcanzar un profundo desvarío. Me aterra, y sé lo que supuso, algunos días, hace más de veinte años al escribir Los Gazules. No se puede forzar el puente de la realidad a la imaginación porque, en una de estas, se rompe y ya no hay vuelta desde el otro lado.<o:p></o:p> Otro día.<o:p></o:p> J C Gª F<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 Tiempo de vagar bastante 12: De Los Gazules

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1211 Preguntaron un día a Flaubert “¿Ha existido Enma Bovary?” “Madame Bovary c’est moi”, respondió impertérrito. Quienes conocen al gran novelista saben que no hay en esa respuesta el menor atisbo de ambigüedad. Pero ¿Quiénes son los protagonistas de las grandes obras de la literatura? De una u otra forma, en personajes reales y soñados, vividos o rechazados, temidos o aflorados mientras se produce el proceso de la creación literaria. ¿Se podría concebir Macondo y toda la obra de García Márquez sin su madre, sus tías, sus abuelos, sus coroneles y todo lo que oyó, imaginó o temió? Y así C. Fuentes y A. Mutis y Benedetti, Bukowsky, Genet, Pessoa, Whitman, Camus, Saint Exupéry, Joyce, Conrad, Steiner, Mann, Zweig, Faulkner, Tolstoi, Dostoyesky, Steinbeck, Carpentier, Cervantes . ¿Quiénes son Ana Karina y Ninotscha, Margarita, Escarlata…? Así podríamos estar durante horas. Un personaje, cualquier personaje, nunca es ajeno a su autor. Hasta los contradictorios, oponentes y adversarios. Son el haz y el envés, y por supuesto que somos y no somos, a la vez o de forma sucesiva, los personajes capaces de expresar nuestros anhelos. Ahí reside la catarsis de la obra de arte que actúa antes, que en nadie, en el autor mismo. Miles de anécdotas y de confidencias confirman este “somos lo que no somos” de Hegel porque, si sólo fuéramos lo que estamos siendo, sería porque estaríamos muertos. En los autores anidan esos personajes que anhelan expresarse, y de paso, arrastrar con ellos, en sus vivencias, otros miles de personajes y vivencias que el autor jamás podría imaginar que palpitasen en su sangre, en su linfa, en sus gónadas, en su substancia esperando la oportunidad de actuar. No es cierto que los personajes vayan en busca del autor, lo que ocurre es que, una vez imaginados/soñados, necesitan existir sobre la escena, el mármol, el papel o el pentagrama…<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Teme a la fortuna que pasa… y la dejas irse de largo. Y a la pena, y al grito, y a la ternura y a la caricia y al sudor compartido y al éxtasis en el espasmo de la petite morte. Sí, es preciso morir cada día y a cada instante como van muriendo y renaciendo nuestras células. Si hubiera un archivador de células, como existe la memoria, sucumbiríamos como dinosaurios. Por eso, el olvido llega con la ayuda de Caronte que nos lleva a la otra orilla. Sí, muchas veces es preferible olvidar, no flagelarse ni mortificarse, no enfangarse en los errores, desvaríos y torpezas. ¿Nos avergonzamos el meconio y del amnios? ¿Se queja la paloma del aire que la sostiene? Pues somos lo que estamos siendo y hemos vivido y soñado y perdido y avergonzado y llorado y destrozado con nuestras manos, con nuestra palabra o con nuestra mente. El infierno no existe, es una contradicción en los términos de la naturaleza, pero podemos hacer de nuestra vida un infierno, y de nuestras noches y de nuestros terrores -ahí reprimidos y domeñados-, como en una cueva de víboras como las de la cabeza de Medusa. Pero Medusa las aceptaba, era consciente de ellas, no las rechazaba. Así Freud confiesa a su hija Anna, en su vejez, con su puro fálico y su cáncer de mandíbula, que él no tiene memoria ni conciencia de haber curado a nadie con el psicoanálisis. Ante el asombro de su hija y heredera en la práctica analítica, Freud confirma que él se limitó a escuchar, a no interrumpir en la afloración de las represiones, a eliminar con sutileza estorbos y a desenmascarar transferencias y sublimaciones, a rescatar la memoria del olvido para poder usar esa mierda como estiércol vivo y saludable. Sin el detritus no hubiéramos encontrado <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la vitamina B" w:st="on">la vitamina B</st1:PersonName>12, sin los hongos de unas mondas abandonadas un fin de semana no hubiera caído Fleming en el poder de esos antibióticos. Miguel Ángel musitaba a quienes lo felicitaban por el Moisés… “él estaba allí, aprisionado en el bloque de mármol… yo me limité a desembalarlo… ¿hubiera podido yo poner las vetas azules en las venas de su frente, de sus brazos y de su cuello?... si mi gradina o mi cincel, mi escoplo o mi martillo, hubieran tocado un centímetro de su piel, habría sangrado sangrado”. Sin las sombras no sabríamos que la luz existe, porque la luz es invisible. Nosotros sólo podemos ver los objetos iluminados por ella, aunque sea el polvo en suspensión en un rayo que se cuela por una rendija del desván.<o:p></o:p> Ese cetso enmarañado es lo que Freud cuenta que había ayudado a desenredar, no él, sino el paciente, con su catarsis, sí, con su dolor y sufrimiento, sí, con su desgarro y su vómito, con el desarraigo que aflora las entrañas… para poder vivir con esas experiencias pero no atado por ellas, convertidas en abono y en nutrientes de sus aradas y de sus plantaciones.<o:p></o:p> No, no se puede volver la cara atrás so pena de convertirte en estatua de sal y ser infecundo. El mayor castigo sobre los vencidos era salar sus tierras, asolarlas. Pero esa misma sal puede ayudar a conservar los alimentos, los nutrientes que facilitarán los necesarios metabolismos.<o:p></o:p> Sí, es “un descensus ad ínferos” pero sin dejar de tocar la flauta o la lira hasta alcanzar la luz, de lo contrario nos sucedería lo que a Orfeo.<o:p></o:p> Hoy he encontrado un texto hermoso sobre la creación literaria, que podemos hacer extensible a toda creación artística. ¿Y por qué sólo artística? Porque la auténtica obra de arte siempre es inacabada, no incompleta. El Partenón y las Pirámides, los Esclavos de Miguel Angel o su Moisés, las catedrales góticas o románicas, el pórtico de la gloria, el Laoconte en su lucha por salvar a sus hijos de las serpientes, la obra de Rodin y todo el arte pictórico, y la música y la danza y la escultura… no podrían ser sin el concurso del que las contemplan, tiemblan o escuchan, y en su interior danzan. ¡Cuántas veces, en <st1:PersonName w:st="on">Florencia</st1:PersonName> o en el Louvre, me he enfrentado a esos Esclavos! Había días en que estaban a punto de liberarse y zafarse de sus cuerdas y del mármol, y otras en las que me parecía un problema sin solución, hasta que comprendí que no había esclavo ni ataduras, que todo era mármol. Como mi solución al tormento de Sísifo: Dejar que bajase la roca, subirse en ella, sacar la polla y mearle encima a gusto, por completo, como esas meadas de caballo que parecen no acabarse nunca. Cuenta el doctor Marañón en la Historia de los Vélez, que el primer Fajardo, cuando montaba sobre su caballo Bayarte, este se meaba hasta vaciarse. Era un tipo pintoresco ese primer marqués, comía una vez al día, pero en tal cantidad que necesitaba beberse al final dos litros de vino seguidos. Era tan animal que se jugó al ajedrez con el rey moro una villa que le pertenecía. Ganó el rey moro y Velez sacó la espada y le rebanó <st1:PersonName ProductID="la cabeza. En" w:st="on">la cabeza. En</st1:PersonName> la toma de Granada fue la antítesis del caballeroso Mondéjar, y un descendiente suyo, más bestia que él, hizo historia de sangre, espanto y muerte en la guerra de las Alpujarras contra los moriscos, hasta que llegó Don Juan de Austria y le quitó el mando.<o:p></o:p> Pero me he desviado algo, hoy quería hablar de esa facultad poética, de poieo, crear, de ahí poema y pienso que polla también. En India es clamorosa la veneración al lingam o gran falo que sacan en procesión, como en nuestras tierras a las vírgenes para poder tocarlas, pasarles un pañuelo, llorar y acercarse y hasta pedirles cosas, y le cantan y lo festejan hasta el paroxismo y <st1:PersonName ProductID="la borrachera. Mujeres" w:st="on">la borrachera. Mujeres</st1:PersonName> que lloran y se mesan los cabellos, niños que se agarran a las manos de sus padres deseando que acabe esa comedia… así en India asombran a los extranjeros, no digamos a los turistas, las paredes esculpidas de sus templos, altares y kamasutras en piedra, en cera o en incienso. Llamó la atención al desenterrar tumbas preincaicas la cantidad de objetos con un falo prominente, igual sucedió en diversas culturas de África.<o:p></o:p> ¿Siempre se ha de sentir lo que se dice? ¿Nunca se ha de decir lo que se siente? Ese es el drama del escritor, saber que tiene algo dentro que anhela por abrirse camino hacia los espacios de la materia, de la forma, de <st1:PersonName ProductID="la experiencia. Abrirle" w:st="on">la experiencia. Abrirle</st1:PersonName> los caminos al toro, repite Antoñete.<o:p></o:p> Los momentos que preceden a la creación literaria, o artística en general, pueden ser muy dolorosos, desconcertantes, de un vacío interior que produce náusea y miedo más que temor. El temor es a lo conocido ausente, pero que producirá dolor. El miedo es al sufrimiento desconocido ausente. Y el temor, junto al gozo y a sensaciones inefables, junto al cansancio y al esfuerzo es algo que no se puede compartir sino es a través de la obra realizada, y que ya no se quiere volver a tocar ni a leer ni a contemplar porque nadie sabe como el autor todo lo que le falta y todo lo que le ha cercenado por miedo o por las leyes del arte. No hay que tocarla, así es la rosa.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Recojo esta reflexión de Manuel Rdez. Rivero. <A id=link_0 title=http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/pistola/sien/elpepirdv/20090812elpepirdv_9/Tes href="http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/pistola/sien/elpepirdv/20090812elpepirdv_9/Tes">La pistola en la sien:</A> En las secciones de "escritura creativa", se encuentran dos tipos de libros. Unos, más prácticos y dirigidos a los principiantes, se centran en las herramientas y trucos del oficio, así como en los diferentes elementos de la ficción: personajes, punto de vista, diálogos y situaciones dramáticas, etcétera. Otros son auténticos libros de autoayuda: manuales destinados a romper las resistencias y animar al que desea escribir pero no se ha puesto todavía, a los tímidos que no se atreven a intentarlo, o a los inseguros que han sublimado el oficio hasta el punto de creer que no tienen "nada nuevo" que contar y dudar acerca de si "realmente" desean hacerlo...<o:p></o:p> Lo que resulta más difícil es aprender a romper los bloqueos que impiden que puedan expresarse por escrito las historias o las imágenes que cualquiera lleva dentro... El consejo que se da a los afectados es que se pongan a escribir ya, de lo que sea, pero con tenacidad y sin desánimo, a diario, sin releerse, evitando la severa "autocrítica" inhibidora, sin esperar a que "venga la inspiración" y regale <st1:PersonName ProductID="la historia. Un" w:st="on">la historia. Un</st1:PersonName> escritor es alguien que escribe, de manera que, como les espetó Sinclair Lewis a los estudiantes que habían venido a aprender de él, "qué demonios están ustedes haciendo ahí, escuchándome en vez de estar en su casa escribiendo".<o:p></o:p> Escribir cansa. Pero no hacerlo, deseándolo, cansa todavía más. El crítico Alfred Kazin afirmaba que el mejor método para desbloquear las inhibiciones es tratar de escribir bajo presión, como si a uno le pusieran en la sien una pistola y le conminaran a ello bajo la amenaza de apretar el gatillo. Seguramente no es un mal sistema (los periodistas lo saben perfectamente), siempre que uno consiga creerse el ultimátum. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> J C Gª F<o:p></o:p>

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1 Tiempo de vagar bastante 11: Romper los bloqueos, escribiendo

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22131 <div style="text-align: center;"><img src="http://lh4.ggpht.com/_y7p5ps8SYe8/Sm5DvZ1gAmI/AAAAAAAAAsk/JMp6wHcYuQw/s400/Santera.jpg"></div> <div style="text-align: justify;">El futuro suele realizar un movimiento imprevisto que no niega del todo lo que se había profetizado ni confirma plenamente lo que se esperaba. Con frecuencia, aparece un quiebro sorprendente, un regate fortuito. Lo sucedido durante dos días y dos noches en la vida de una santera corrobora la inasibilidad del destino, particularmente cuando entran en juego fuerzas tan potentes como el amor y el dinero.</div> LA SANTERA está cansada. Las pupilas inmensas giran confinadas en la penumbra de sus párpados entornados. Mediana edad, medianas carnes, mediana estatura. Percepción sagaz. Dos años hace que es madrina y muchos más, ya no recuerda cuántos, que pertenece a la diosa Yemayá: la del agua buena, la del agua estancada, la del agua que fluye por las venas del mundo. Las cartas gotean entre sus manos: las palabras le brotan como pájaros cuando alguien pregunta por el futuro: as de bastos la columna tendrá problemas en las cervicales o entre la quinta y la sexta vértebras lumbares; sota de oro la virgen te iluminará una parte del sendero, camina sin pena que vas protegido; tres de bastos junto a dos de copas tienes dos hermanos y tendrás dos hijos; cuidado con las envidias de los amigos, te lo dice el cinco de espadas. Cada tarde, acude a su puerta una pequeña multitud en busca de sus presagios. Augurios que ella no termina de creer del todo ni de rendirse a la evidencia de sus propias facultades. Esta noche concluye a hora avanzada su consulta. Ha sido una jornada agotadora que le reporta un puñado de dinero pobre, pero dinero al fin. Mientras se marcha el último cliente, sus manos distribuyen sobre la mesa un abanico de cartas: la última tirada, la de las cuatro cartas, siempre es para ella misma: as de oros, tres de oros, cinco de oros, rey de oros. Se queda mirándolas un segundo, incrédula. –¡Tanto oro! –exclama. Toma un lápiz, anota en un papel el número de cada carta: 1, 3, 5, 12. –Trece mil quinientos doce –lee en alto–. Bonito número para ganarse un premio. Premio que no se ha hecho para una pobre desgraciada. CINCO HORAS antes, la santera había leído la baraja a Esther. En este momento, en el otro extremo de la ciudad, Esther se pasa una toallita húmeda por debajo de las cejas para quitarse la pintura del maquillaje. Esther desnuda, sentada frente al espejo oval de su dormitorio. Siempre le ha encantado desmaquillarse desnuda. Como si se desprendiese de la última prenda íntima en un estriptís esotérico. Una representación para sí misma, porque para nadie más lo haría... excepto para Alberto. Su novio, su caballero andante, su príncipe. Esta misma noche la invitó a un restaurante: una cena espléndida: un comportamiento de auténtico gentilhombre: flores, un beso ligero en el cuello, sonrisas y palabras exquisitas: medio poema de Darío envuelto en burbujas de Moët Chandon. Todo sin prisas, avanzando mesuradamente, con estilo. Un auténtico señor. Qué razón tenía la santera que le echó las cartas por la tarde, poco dinero tendrás, pero gozarás mucho del amor, querida, te lo dice el caballo de copas. Cómo lamentaba ahora su salida de tono ante la pobre mujer: –¡Qué sabrá usted de adivinaciones sobre dineros, señora! ¿No sería usted rica si pudiera descubrir cómo se mueven las suertes? LA SANTERA se acuesta. Noche de gravedad y sueños agitados: el reloj despertador crece hasta rozar las nubes con el minutero; el minutero es el as de espadas; una paloma se degüella cuando intenta cruzar por las doce menos cuarto; el mecanismo se atasca, las ruedas dentadas saltan y se deslizan colina abajo hasta hundirse en el agua; todas las ruedas menos una que rebota hasta alcanzar el cielo blanco y allí se queda pegada como un plato de oro, como un sol de oro, como un as de oros, girando, girando. ESTHER SALE de la ducha, entra en la cama, se acomoda entre las sábanas. Cierra los ojos y trata de representarse la imagen de Alberto, pero en su lugar aparece el rostro de la santera y aquellas dos largas hendiduras por las que apenas asoman sus ojos gigantescos. Un sobresalto, una breve caída hacia ninguna parte interrumpe su camino hacia el sueño. Débilmente, intenta recuperar a su novio de las galerías de su memoria. Envolverlo en telarañas de sueño. Arrastrarlo hacia estancias oníricas, donde todo puede ser más de lo que es y de lo que no es. Sin embargo, los ojos de la santera vuelven, se agrandan y la arrastran hacia el formidable iris verde y amarillo que gira bajo los párpados. Sumergida en la pupila, descubre que a su lado, entre olas verdes y espumas doradas, flota Orula, el dios de la adivinación y de la sabiduría. El rostro de Orula se transforma: sus labios toman el aspecto de un corazón: el corazón se convierte en un rictus: el rictus engendra una profecía: serás muy feliz en el amor pero muy desdichada con el dinero. LOS PENSAMIENTOS huyen tras los sueños que se enredan y se pierden en la luz de la mañana. Los trajines de la casa primero y los problemas diarios más tarde tejen un velo de cotidianeidad que la defienden de la luz. Vuelve a caer la noche. LA SANTERA sujeta el mazo de cartas sobre la mesa redonda que sólo contiene un mantel blanco y un vaso de agua de jazmín. La última en consultarle es su ahijada Macrina que se demora porque no encuentra a un hombre que la quiera como ella quiere ser querida y hoy la baraja se empeña en salirle espadas por mucho que la corte. Cuando su protegida se va, la santera esparce cuatro cartas sobre el mantel: seis de oros, sota de oros, dos de oros, tres de oros. –¡Jesús! ¡Otra vez todas oro! Corre a buscar el papelito donde anoche apuntó el otro número para escribir éste: sesenta y un mil veintitrés. Descuelga el teléfono y marca. –Joaquina, ¿sabes el número que salió hoy en la lotería, mujer? Su comadre busca el periódico en la gaveta de la alacena. Ella se revuelve inquieta. Jesús, tantos oros, que querrá decirme la condenada baraja. –El trece, cincuenta y uno, dos. –A ver, repite. –El trece, cincuenta y uno, dos, mujer. –Está bien. Gracias, comadre. Ya está escrito. Cuelga y mira el papel: 13.512. –¡Jesús, María y José! ¡Bendita Caridad del Cobre! ¡Virgen de la Candelaria! El número recién apuntado es igual al que escribió ayer. –¡Carajo, me saqué la lotería! Pero no la compré, así que no me saqué nada. Y si no me saqué nada de poco vale adivinar el número. Se agarra el pelo con las manos y se coloca delante del espejo de la salita. –Pero tú estás loca, mami –le dice a la imagen que le devuelve el reflejo–, tú te das cuenta de que has entrado en un juego peliagudo y sabes que la santería no se puede usar para enriquecerse una misma. ¿Ya no te acuerdas de lo que te dijo tu madrina Lala? Ay, Dios, todas las cartas me salen oro, ¡caballero! Yemayá, Señora de los peces, raíz de todas las posibilidades y de todas las riquezas, reina de las brujas, dime algo. AL OTRO lado de la ciudad, Esther escucha el monólogo de Alberto al teléfono. Que no mi amor, que sí mi amor, que esta noche no puede ser porque tengo una cita con un colega para preparar un asunto que no puede esperar, quién sabe si con eso se resuelve el problema de buscar una casa para nosotros, sí mi amor, claro mi amor, que duermas bien mi vida. El espejo oval le devuelve su cuerpo desnudo. No hay maquillaje, no hay estriptís, no hay ducha. Se tiende sobre la cama, cruza las manos en la nuca y se queda mirando el cielo raso de la habitación. Se siente más desnuda que nunca. Intuye que su caballero miente como un bellaco. Tal vez no hay colega, ni hay asunto ni hay casa. Sólo ese cielo blanco que no la deja dormir. LA SANTERA se levanta a las cinco de la madrugada porque la oscuridad y las pulgas de su cama la han convencido de que debe comprar el número de lotería que le mostraron las cartas. En la oscuridad, los picotazos de las bichos importan más que los consejos de su madrina. Va a la cocina, enciende una vela, bebe los restos del café frío de la tarde anterior y se viste apresuradamente. Sale a la calle, espanta los gatos de la vecina, avanza pegada a la pared del edificio, dobla la esquina del consulado, desemboca en la desierta avenida. Camina rauda hacia el cuchitril donde el viejo Ignacio vende los billetes de lotería. Todavía no ha llegado y debe esperarlo en la esquina, tiritando. Son casi las siete cuando Ignacio aparece: sin embargo, no tiene el número sesenta y uno, cero, veintitrés. ESTHER ESCUCHA oye las siete campanadas del reloj de la catedral. Se levanta de la cama y decide comprobar con sus propios ojos si sus sospechas son ciertas. Sabe que no debería hacerlo, pero se dirige a la casa de Alberto. Se esfuerza en pensar que lo encontrará allí. Solo. Con ojos de haber dormido plácidamente. Reprochándole su desconfianza, pero íntimamente reconfortado por sus celos. CALLE A calle, metódicamente, la santera va visitando a los vendedores de lotería, buscando su número. Sesenta y uno, cero, veintitrés. Finalmente, lo encuentra en una dulcería de la Plaza del Duque. Compra todos los boletos y escapa desbocada hacia el centro de la calzada. Sea lo que Dios quiera, madrina, yo no puedo virarle el trasero a mi suerte, madrina, usted no puede pretender eso. Acelera el paso para cruzar a la otra acera y un golpe de viento le arrebata los billetes de lotería. TAMBIÉN ESTHER está llegando a la Plaza del Duque y siente el mismo golpe de viento cuando dobla la esquina. Unos papeles se le pegan al pecho y se los quita con la mano. Advierte que son boletos de lotería y mira a su alrededor para comprobar si alguien los ha perdido. Hay una mujer en medio de la calle, agitando los brazos y un coche está a punto de atropellarla. Esther grita. El conductor intenta frenar, sin embargo no logra evitar el accidente. Esther cierra los ojos y continúa gritando. EL CUERPO de la santera es arrollado por las ruedas delanteras del automóvil. Dos policías la recogen medio destrozada y la trasladan al hospital más cercano. Esther está conmocionada. Sólo acierta a huir en dirección a la casa de su novio. La santera aferra la manga de la camisa de uno de los policías y susurra tantos oros, tantos oros, tantos oros. Después de recorrer unos cientos de metros, Esther advierte que continúa con los billetes de lotería en la mano. Los guarda en su bolso y continúa, tambaleante, en busca de Alberto. Todavía no son las ocho y media de la mañana y él no sale hacia el trabajo hasta las nueve menos diez. Pulsa el timbre varias veces hasta que en la ventana de la izquierda aparece una joven despeinada y con poca ropa. ESTHER NO necesita más explicaciones, da media vuelta y emprende el regreso a su casa. Sin verter lágrimas: una extraña serenidad se apodera de ella, como si acabara de cumplirse un vaticinio largo tiempo esperado. Decide atribuir su estado al natural cansancio de una noche en vela. Regresa a su habitación, a su cama. El sopor la invade, sueña que la chica de la ventana tiene la cara morena de Ochú y que en sus manos sujeta unos alicates con forma de dos medias lunas cruzadas. Ochú la obliga a abrir la boca y le arranca cinco muelas. Después llega el dios Obbatalá subido en una nube y derrama sobre su cama una lluvia cálida y dorada. Cuando Esther despierta, advierte que su cuerpo está húmedo. Corre a la ducha. Enciende la radio. ¿Qué le habrá ocurrido a la mujer atropellada en la Plaza del Duque? Pero el locutor está finalizando las noticias: anuncia con voz monótona el primer premio del sorteo diario de la lotería: seis, uno, cero, dos tres: sesenta y un mil veintitrés. Ella recuerda que ha guardado unos boletos en su cartera. Corre a comprobarlos. –¡Jesús! LA SANTERA no es consciente de que está en un hospital, pero comprende que la vida se le escapa a chorros. Su aliento se mezcla con el aliento que fluye por la venas de la tierra y sirve para engrandecer más las fuerzas de Yemayá. Los pensamientos ya no surgen como palabras sino como imágenes diluidas: el rostro severo de la madrina y el tres de oros destiñéndose. Después, sólo un frío adormecedor que borra las imágenes. En la habitación contigua, Alberto yace inconsciente. Una enfermera comprueba, una vez más, el hematoma causado por el golpe del tórax contra el volante.

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1 Retrato de una santera o El riesgo de utilizar nuestras facultades psíquicas para ganar la lotería

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765 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 511px; HEIGHT: 297px" height=605 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/javiermirandaluque/cuencávila-2.jpg" width=1258>(ACUARELA DE LILIAN CUENCA) "Piso Caracas y se me agolpan alrededor todos los sonidos, todos los sabores, todas las imágenes, saturándome. Poliedro; teleférico; Montalbán; los tacos de pollo, queso y guacamoles del taquero de Santa Paula a quien perseguimos por la zona industrial de Los Ruices hasta que compró su local en el centro comercial Santa Sofía; autocines del Cafetal; la vuelta en redondo a Caracas por la Cota Mil, la autopista del este, avenida Bolívar, la Crema Paraíso de San Bernardino y de nuevo la Cota; con la banda sonora permanente de The Jade Warrior (el guerrero que jode, como le decíamos); Jethro Tull y sus songs from the wood; Ten Years After; Peter Frampton; Yes; el Génesis de Peter Gabriel; Camel. Arturo Camero sonaba tema tras tema de Tangerine Dreams en su música sin parámetros por Radiodifusora Venezuela, YVKC, a-eme siete noventa, la alternativa. También nos vacilábamos, en esta misma amplitud modulada, la nota erotizante de Marisela Bonilla, una de las pocas y auténticas discjocketas o la tan apropiada voz nasal de Gian Visconti anunciando a la banda nacional de la misma gente con su arrechera y su lluvia".

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1 Hoy es el día de Caracas: caraquéñesis narrativa

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15788 Isabel y Juan habían quedado con unos amigos para ir a cenar a un restaurante. Isabel llevaba cuarenta minutos arreglándose, cuando al fin bajó al salón donde la esperaba Juan. -¿Qué tal me queda este vestido rojo? -Estás preciosa, dijo él mirando el reloj. -Creo que me pondré el verde, replicó ella. Y llegaron tarde. <HR id=null> Es todo por el momento. Gracias. <A title=classificados style="FONT-SIZE: 10px" href="http://www.classificadosbr.com/" target=_blank>classificados</A>  <IMG src="http://www.micodigo.com/bca03b8fa5cb4c582fea2cfba0b267efbca03b8fa5cb4c582f/2/1/" border=0><A title="contadores de visitas web" href="http://www.micodigo.com/" target=_blank><IMG src="http://www.micodigo.com/bca03b8fa5cb4c582fea2cfba0b267efbca03b8fa5cb4c582f/2/2/" border=0></A><IMG src="http://www.micodigo.com/bca03b8fa5cb4c582fea2cfba0b267efbca03b8fa5cb4c582f/2/3/" border=0> <A title="" style="FONT-SIZE: 10px" href="http://www.clasimexico.com/" target=_blank>anuncios</A>

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1 Relato breve (no exento de algo de realidad)

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21891 <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/la-palabra/LaIsla.jpg' id='img_0' class='imgcen'/> Esta narración pertenece al libro “De Ranas y Profecías” escrito por Mauro Altair y publicado en Internet en forma de libro digital (e-book). <h1 align="center">Auge y Caída de un Paraíso</h1> Un día Tierra, en una de esas ocasiones de humor contradictorio y con cierta soberbia, lanzó desde su centro su derretida esencia. Así nació un gran promontorio volcánico en medio del océano. Pero a ese Océano no le iba eso de piedras áridas y solitarias en medio de su ser, por tanto usó sus corrientes para llenar la insipiente isla de despojos orgánicos, semillas, y más tarde hasta de unos monos que flotaban en un tronco arrojado al mar durante una inundación. Durante años Océano fue arrastrando todo aquello que le pareciese interesante para colorear y dar vida a su nuevo habitante: Unas rocas que se transformaban en isla verde, en tierra firme, en remanso de especies en tiempo de cría, en misterio y milagro. Viento también había hecho lo suyo. A él tampoco le gustaba encontrarse en su camino con unas piedras negruzcas que parecían una gran mancha de ceniza atravesada en su camino. Por ello había desviado aves que encontraron en esos parajes un buen lugar para reposar y anidar. Además llegaron insectos desorientados sin deseos de marcharse y todo fue transformándose, evolucionando… El Gran Cráter y sus hijas formaron una serie de montañas que llamaban al Agua de los cielos y la dejaban rodar por sus laderas formando ríos. Y así fue como lo expulsado por Tierra desde su centro se enfrió, se cubrió y encontró su armónico equilibrio, volviéndose un paraíso. Un día aparecieron en la playa las huellas de unos pies cubiertos por botas que parecían marchar en formación. Entonces se acabó la armonía… y sin armonía no hay paraíso. Mauro Altair

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auge-y-caida-un-paraiso

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1 Auge y Caída de un Paraíso

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