FRASES CELEBRES 2

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23112 Todo aquel que luche contra monstruos ha de procurar de que al hacerlo no se convierta en otro.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Friedrich Nietzsche (1844-1900) Filósofo Alemán.<o:p></o:p>

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1 FRASES CELEBRES 2

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18682 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/laura5505/310180_tn_P1070913.JPG">Foto, Laura <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> "Cuántos hombres se precipitan hacia la luz, no para ver mejor sino para brillar."<o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; COLOR: #262626; mso-themecolor: text1; mso-themetint: 217; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'">Federico Nietzsche.<o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; COLOR: #262626; mso-themecolor: text1; mso-themetint: 217; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'">¿Cómo puede un ateo creerse Dios?. Opto por creer que es una virtud, entiendo que toda virtud es patrimonio del bien con que la naturaleza ha dotado al recién nacido, y de este modo, el nacer con virtud, es un don, como ejemplar es por otro lado quien busca la virtud a partir de su existencia al nacer. Pero esta virtud última, está sometida a verdaderas encrucijadas morales y racionales, porque es la misma razón y es el mismo espíritu inquieto de perfección personal lo que conduce a una fe elegida, y a veces, por desgracia, débil.<o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; COLOR: #262626; mso-themecolor: text1; mso-themetint: 217; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'">¿Cuántos hombre se creen Dios solo por poder brillar. ¿Y, si le quitamos la luz?...<o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 14pt; COLOR: #262626; mso-themecolor: text1; mso-themetint: 217; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'">Laura.<o:p></o:p> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/22L7vhqZalM&color1=0xb1b1b1&color2=0xcfcfcf&feature=player_embedded&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowScriptAccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/22L7vhqZalM&color1=0xb1b1b1&color2=0xcfcfcf&feature=player_embedded&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowScriptAccess="always" width="425" height="344"></embed></OBJECT> </OBJECT>

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concretando-pensamiento-nietzsche

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1 Concretando un pensamiento de Nietzsche

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18743 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/psicoanalisis-para-todos/238462_images.jpg">ASÍ HABLÓ ZARATUSTRA. DEL PAÍS DE LA CULTURA<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> 1881<o:p></o:p> Demasiado me había adentrado yo volando en el futuro: un estremecimiento de horror se apoderó de mí.<o:p></o:p> Y cuando miré a mi alrededor, vi que el tiempo era mi único contemporáneo.<o:p></o:p> Entonces huí hacia atrás, hacia el hogar —y cada vez más aprisa: así llegué a vosotros, hombres del presente, y al país de la cultura.<o:p></o:p> Por vez primera llevaba yo conmigo unos ojos para veros, y grandes deseos: en verdad, con anhelo en el corazón llegué.<o:p></o:p> Mas ¿qué me ocurrió? A pesar de mi angustia — ¡tuve que echarme a reír! ¡Nunca habían visto mis ojos algo tan abigarrado!<o:p></o:p> Yo reía y reía mientras el pie aún me temblaba, así como el corazón. « ¡Este es sin duda el país natal de todos los tarros de colores!» —dije.<o:p></o:p> Con cincuenta chafarrinones teníais pintados el rostro y los miembros: ¡así estabais sentados, para mi asombro, hombres del presente! ¡Y con cincuenta espejos a vuestro alrededor, que halagaban el juego de vuestros colores y lo reproducían!<o:p></o:p> ¡En verdad, no podríais llevar mejor máscara, hombres del presente, que vuestro propio rostro! Quién podría — ¡reconoceros! Emborronados con los signos del pasado, los cuales estaban a su vez embadurnados con otros signos: ¡así os habéis escondido bien de todos los intérpretes de signos!<o:p></o:p> Y aun cuando se sea un escrutador de riñones: ¡quién creerá que vosotros tenéis riñones! De colores parecéis estar amasados, y de papeles encolados.<o:p></o:p> Todas las épocas y todos los pueblos miran multicolormente desde vuestros velos; todas las costumbres y todas las creencias hablan multicolormente desde vuestros gestos.<o:p></o:p> Quien os quitase velos y aderezos y colores y gestos: aún tendría bastante con el resto para espantar a los pájaros.<o:p></o:p> En verdad, yo mismo soy el pájaro espantado que una vez os vio desnudos y sin colores; y me escapé volando de allí cuando el armazón me hizo señas amorosas.<o:p></o:p> ¡Preferiría ser jornalero en el mundo de abajo y entre las sombras del pasado! — ¡más gruesos y rellenos que vosotros son ciertamente los habitantes del mundo de abajo!<o:p></o:p> Esto, sí, esto es amargura para mis entrañas, ¡el no soportaros ni desnudos ni vestidos a vosotros los hombres del presente!<o:p></o:p> Todas las cosas siniestras del futuro, y todas las que alguna vez espantaron a pájaros extraviados, más confortables son, en verdad, y más familiares que vuestra «realidad».<o:p></o:p> Pues habláis así: «Nosotros somos enteramente reales, y ajenos a la fe y la superstición»: así hincháis el pecho — ¡ay, aunque ni siquiera tenéis pechos!<o:p></o:p> Sí, ¡cómo ibais a poder creer vosotros, vosotros los abigarrados! — ¡si sois pinturas de todo lo que alguna vez fue creído! <o:p></o:p> Refutaciones ambulantes sois de la fe misma, y una dislocación de todos los pensamientos. Indignos de fe: ¡así os llamo yo a vosotros, reales!<o:p></o:p> Todas las épocas han parloteado unas contra otras en vuestros espíritus; ¡y los sueños y el parloteo de todas las épocas eran más reales incluso que vuestra vigilia!<o:p></o:p> Estériles sois: por eso os falta a vosotros <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la fe. Pero" w:st="on">la fe. Pero</st1:PersonName> el que tuvo que crear, ése tuvo siempre también sus sueños proféticos y sus signos estelares — ¡y creía en la fe!—.<o:p></o:p> Puertas entreabiertas sois vosotros, junto a las cuales aguardan sepultereros. Y ésta es vuestra realidad: «Todo es digno de parecer».<o:p></o:p> ¡Ay, cómo aparecéis ante mí, estériles, con qué costillas tan flacas! Y algunos de vosotros se han dado sin duda cuenta de ello.<o:p></o:p> Y dijeron: « ¿Es que un dios nos ha sustraído secretamente alguna cosa mientras dormíamos? ¡En verdad, bastante para formarse con ello una mujer!<o:p></o:p> ¡Asombrosa es la pobreza de nuestras costillas!, así han hablado ya algunos de los hombres del presente.<o:p></o:p> ¡Sí, risa me dais, hombres del presente!, ¡y especialmente cuando os asombráis de vosotros mismos!<o:p></o:p>

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1 ASÍ HABLÓ ZARATUSTRA. DEL PAÍS DE LA CULTURA. NIETZSCHE. - 1881 -

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21410 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/sirius-yami/2118649458_95dd37b2de.jpg" id="img_2" class="imgcen" width="272" height="340"> <div> </div> <div>- No quisiera contradecirte amigo mío, pero en el fondo hacer lo que hacen los llamados buenos samaritanos o almas humanitarias caritativas les da sobre cualquier cosa, una gran satisfacción...un lleno total de la saciedad provocada por su egoísmo y ego sobresaliente. - No te confundas, querido amigo, eso no le quita valor al acto; sentirnos satisfechos de nosotros mismos, fortalecidos, no le resta valor a lo que hacemos. Si lo que quieres decir es que, en el fondo, lo suyo no ha sido más que actos de egoísmo, pues sí, tal vez lo sea, pero dime tú; ¿qué acto no es egoísta? Incluso el gesto más desprendido lo hacemos para darnos gusto a nosotros mismos. Hasta morir por otros ser humano, si se diese el caso, no sería en el fondo sino un acto que nos satisface cumplir, de lo contrario simplemente no lo haríamos. En ese punto no te engañes, cos esos falsos presupuestos de altruísmo cristiano. Lee esto:</div> <div> </div> <div> </div> <div>"Aquella creencia de que "no egoísta" y "egoísta" son términos opuestos, cuando en realidad el ego mismo no es más que una patraña superior, un "ideal"...No hay acciones egoístas ni acciones no-egoístas: ambos conceptos son un contrasentido psicológico...La Circe de la humanidad, la moral, ha falseado de pies a cabeza todos los asuntos psicológicos hasta llegar a aquel horrible sinsentido de que el amor debe de ser "no egoísta". Es necesario, al contrario, estar firmemente asentado en sí mismo, es necesario apoyarse valerosamente sobre las propias piernas, pues de otro modo no es posible amar". ¿Sabes tú quién dijo esto? - Ni idea - Nietzsche en su autobiografía. Te das cuenta: el asunto no es aquí dirimir si se actúa de forma egoísta o no egoísta, sino lo que se dirime es el amor en sí, la aciión en sí misma. Con ello, lo que hay que ver no es tanto las razones o motivaciones detrás del extraño acto de los filántropos sino la forma del acto, la forma que adquirió ese tipo de amor que, entre todos, ellos han elegido. ¿Y sabes porqué? Porque eso los fortalece, los asenta en sí mismos, sí, justo como Spinoza y Nietzsche. Lo que nos mueve, es siempre nuestra propia realización, nuestro íntimo placer al realizarnos en la vida, nuestra fuerza y deseos de afirmarnos en el mundo, nuestro poder.</div>

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1 Sobre el llamado egoísmo, el no egoísmo y otras cosas nietzscheanas

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3488 Como siempre, buscando historias. Bueno, en realidad buscaba la historia de Pandora, pero un libro me llevó a otro y a otro y de pronto me encontré sumergido en esa maravilla que son los Trabajos y días de Hesíodo. Tras el cuento de la malvada que soltó los vientos de la desgracia, tras el mito de las edades de oro, plata, bronce y hierro descubro esa otra gema engastada, la fábula escrita más antigua de la literatura occidental. Siglo VIII a. C. La fábula del halcón y el ruiseñor. Me siento un Indiana Jones, el descubridor de El Dorado, qué importa que no sepa leer el griego antiguo como mi amigo el sabio profesor José Luis Calvo Martínez (autor, por cierto, de una de las mejores versiones en español de la Odisea), qué importa que comprase el libro por diez euros en un kiosko cercano a mi casa. Si algo bueno tiene la ignorancia es el alborozo con que descubrimos tesoros que ya estaban más que descubiertos. El hallazgo de lo sabido refulge en nuestra virginal ignorancia cual verdad revelada. Ah, y este breve texto resulta ser anterior a las fábulas esópicas y a los cuentos del Panchatantra indio, los cuales -si no se inventaron- se escribieron siglos después (las fábulas griegas y los llamados cuentos orientales tienen la misma matriz mesopotámica). Qué pensará el profesor Calvo cuando se lo cuente. . <BLOCKQUOTE>FÁBULA DEL HALCÓN Y EL RUISEÑOR Ahora contaré una fábula a los reyes, aunque sean sabios. Así habló un halcón a un ruiseñor de variopinto cuello mientras le llevaba muy alto, entre las nubes, atrapado con sus garras. Este gemía lastimosamente, ensartado entre las corvas uñas y aquel en tono de superioridad le dirigió estas palabras. "¡Infeliz! ¿Por qué chillas? Ahora te tiene en su poder uno mucho más poderoso. Irás a donde yo te lleve por muy cantor que seas y me servirás de comida si quiero o te dejaré libre. ¡Loco es el que quiere ponerse a la altura de los más fuertes! Se ve privado de la victoria y además de sufrir vejaciones, es maltratado." Así dijo el halcón de rápido vuelo, ave de amplias alas.</BLOCKQUOTE> . En su edición de las fábulas de Esopo, Carlos García Gual cita esta precisa definición de Janssens: <BLOCKQUOTE>"La fábula es un relato de poca extensión, en prosa o en verso, que se propone instruir, destacar una verdad, enunciar un precepto con la ayuda de una historieta que ilustra un caso dado y cuya conclusión lógica tiene la fuerza de una demostración y el valor de una enseñanza. La lección que se desprende de la misma está formulada en una máxima, o bien, sobreentendida, procede por inducción: es la moraleja. La fábula es propiamente la puesta en acción de una moraleja por medio de una ficción, o, incluso, una instrucción moral que se cubre del velo de la alegoría". </BLOCKQUOTE> . A Nietzsche le encantaba la ideología implícita en estas historias, tan alejada de las odiosas parábolas y alegorías cristianas. El mundo natural es cruel. El grande devora al pequeño, el astuto engaña al débil. Pragmatismo sin trascendencia. Es el espíritu agonal griego, carente de resentimiento, que ensalza siempre a los mejores y más fuertes. De todas formas Hesíodo se explaya en una prolija moraleja que puede querer decir varias cosas: por ejemplo, que si los hombres no quieren ser como los animales deben contrapesar el ciego ejercicio del poder con la justicia. Los humanos han inventado algo mejor que la simple voluntad de poder, parece querer decir: la virtud, la rectitud, el ejercicio de la justicia. Sólo así tendrán alguna oportunidad de alejar su destino del de los animales, "pues esta ley impuso a los hombres el Cronión: a los peces, fieras y aves voladoras, comerse los unos a los otros, ya que no existe justicia entre ellos". Me llama sobremanera la atención el hecho de que la primera fábula escrita contenga precisamente una reflexión sobre el poder y la justicia. Seguro que Leonardo Sciascia lo sabía. . [HESÍODO, Teogonía. Trabajos y días. Barceona, RBA, 2006. Colección Biblioteca Gredos. Introducción, traducción y notas de A. Pérez Jiménez y A. Martínez Díaz] . [ESOPO, Fábulas. Barcelona, RBA, 2006. Colección Biblioteca Gredos. Introducción general de Carlos García Gual. Introducciones, traducciones y notas de P. Bádenas de la Peña y J. López Facal] .

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1 Fábula del halcón y el ruiseñor

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18736 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/carmensalamanca/DSC00388.JPG">

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1 Hablar mucho de sí mismo es también un medio de ocultarse. (F. Nietzsche)

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18665 <A name="FRIEDRICH NIETZSCHE">FRIEDRICH NIETZSCHE </A><A name="FRIEDRICH NIETZSCHE"> </A>Alemania, 1900 <HR color=#ff0000> <A name="DITIRAMBOS DE DIONISO">DITIRAMBOS DE DIONISO</A> ¡SÓLO LOCO! ¡SÓLO POETA! Con el aire apagándose, cuando ya el consuelo del rocío se vierte sobre la tierra, invisible, a la par que sin ser oído –pues lleva blando calzado el consolador rocío, como todos lo tiernos consoladores– entonces recuerdas, recuerdas, ardiente corazón, cuán sediento estabas en otro tiempo, achicharrado, cansado y sediento estabas de lágrimas celestes y gotas de rocío, mientras por amarillos senderos de hierba vespertinas miradas del sol corrían malignamente a tu alrededor entre negros árboles, cegadoras, abrasadoras miradas del sol, malévolas. “¿Tú... el pretendiente de la verdad? –así se burlaban– ¡no! ¡sólo un poeta! un animal astuto, rapaz, furtivo, que ha de mentir, que, consciente, voluntariamente ha de mentir, ávido de presas, abigarradamente enmascarado, máscara para sí mismo, presa para sí mismo; ¿eso, el pretendiente de la verdad?... ¡Sólo loco! Sólo poeta! Sólo uno que dice batiburrillos, que abigarradamente se explaya desde máscaras de loco, revoloteando por mentirosos puentes de palabras, vagando, rondando entre falsos cielos por arco iris de mentiras; ¡sólo loco! ¡sólo poeta!... ¿Eso, el pretendiente de la verdad?... No silencioso, rígido, liso, frío, convertido en efigie, en columna de Dios; no erigido delante de templos, celador de un dios: ¡no! hostil a tales estatuas de la virtud, más natural de los sitios salvajes que de los templos, lleno de insolencia felina saltando por cualquier ventana ¡sus! a cualquier lance, husmeando cualquier jungla, y así corrías por las junglas entre fieras de abigarrado pelaje pecadoramente sano y bello y abigarrado, con lascivos belfos; felizmente burlón, felizmente infernal, felizmente sanguinario, corrías robando, deslizándote, mintiendo... O como el águila, que largo, largo tiempo clava su vista en los abismos, en sus abismos... –¡oh, cómo se ensortijan abajo, hacia abajo, hacia dentro, hacia profundidades cada vez más profundas!– Luego, de repente, en vuelo recto, con arranque resuelto caer sobre corderos, de golpe, con hambre atroz, ávida de corderos, enfurecida con todas las almas de cordero, ferozmente enfurecida con todo lo que mira de forma virtuosa, ovejuna, rizadamente lanosa, boba, con lechosa benevolencia borreguil... Así, de águila, de pantera son los anhelos del poeta, son tus anhelos bajo miles de máscaras, ¡tú, loco! ¡tú, poeta!... Tú que viste en el hombre tanto un dios como una oveja: desgarrar al dios en el hombre, al igual que a la oveja en el hombre, y reír desgarrando; ¡eso, eso es tu beatitud, beatitud de una pantera y de un águila, beatitud de un poeta y de un loco!...”. Con el aire apagándose, cuando ya la hoz de la luna se desliza verde y envidiosa entre rojos purpúreos –enemiga del día– a cada paso segando en sigilo colgantes praderas de rosas, hasta que caen, a fondo caen pálidas hacia la noche: así en otro tiempo caí yo de mi desvarío de verdad, de mis anhelos de día, cansado del día, enfermo de luz; caí hacia abajo, hacia el ocaso, hacia las sombras, sediento y abrasado por una sola verdad –¿recuerdas aún, recuerdas, ardiente corazón, cuán sediento estaba entonces?– ¡sea yo desterrado de toda verdad! ¡Sólo loco! ¡Sólo poeta!... <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/las2001noches/2001Noches-27.jpg">

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1 "Ditirambos de Dioniso" de Friedrich Nietzsche. Las 2001 Noches nº 27

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18736 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/carmensalamanca/DSC09639.JPG">

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1 Hablando, el hombre baila sobre todas las cosas. (Nietzsche)

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1 Si nosotros cambiamos mucho, nuestros amigos que no han cambiado se convierten en fantasmas de nuestro propio pasado. (Nietszche)

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9914 Como cada año por estas fechas, se nos echa encima la blasfema semana llamada “Santa” (este año, especialmente politizada). Muchos, con tal motivo, se ponen un poco más trascendentes que de costumbre, lo cual no está nada mal. Aprovechamos tal circunstancia para rescatar un viejo texto nuestro que nos aproxima a la fe de dos grandes literatos de la generación del 98: Antonio Machado y Miguel de Unamuno. <div style="text-align: center;">* * *</div> <big><big><big>“Lo que más nos interesa”</big></big></big> (Publicado en <a href="http://inicia.es/de/jzp/nuestras_claves/generacion98.htm" title="http://inicia.es/de/jzp/nuestras_claves/generacion98.htm" id="link_0">La Excepción</a> el 8 de abril de 2006; previamente apareció en Salud 4 en enero de 1998) Sobre dos buscadores de Dios en la generación del 98 <div style="text-align: center;">Por todas partes te busco sin encontrarte jamás, y en todas partes te encuentro sólo por irte a buscar. (Antonio Machado)</div> La España decadente había perdido los últimos restos de un ya lejano imperio. Un puñado de patriotas –intelectuales ellos, un tanto renegados– se propusieron extraer las conclusiones críticas del Desastre: España necesitaba un estímulo regenerador, un nuevo impulso que la ayudase a levantarse de su estado de postración. Era la generación del 98: Valle-Inclán, Azorín, Baroja, Maeztu, Ganivet… y, sobre todos, Miguel de Unamuno y Antonio Machado, el pensador poeta y el poeta pensador, quizá los más intimistas y profundos integrantes de aquel movimiento. <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/periferia06/259578_Unamuno.png' id='img_0' class='imgizqda'/> Unamuno –fogoso, idealista, inoportuno– era el hombre en crisis permanente, un auténtico “agonías” (obsesionado por la agónica experiencia humana: lucha por la vida, contradicción existencial). Concebía la vida del hombre como un “desnacer” que acaba en la muerte, cuyo conocimiento daba lugar a un “sentimiento trágico de la vida”. Y la concebía así porque así era como vivía su propia vida, siempre transparente en su obra. A Unamuno, aunque le dolía España, le dolían aún más “las aristas de la finitud” (como bellamente lo llama el profesor Francisco Seoane en La luz de la Palabra), la conciencia de estar vivo, pero vivo de una vida mortal, cuando el hombre lo que quiere –según don Miguel– es vivir siempre. Por eso hablaba tanto, en fórmula calderoniana, de “la cruz del nacimiento”, ésa que llevamos a cuestas por el mero hecho de haber nacido, y que tanto nos pesa. Es la cruz del sufrimiento, de la angustia existencial, y es la cruz de la mortalidad. Además, a Unamuno le angustiaba la oposición entre sentimiento y razón. Y tenía tendencia a reducir la religión al campo de lo sentimental. En virtud de ello, razón y religión aparecían como opuestos inconciliables. Pero, al no ser del todo racionalista, no podía dejar de estimar el valor del sentimiento y de la fe. De hecho, su experiencia es la de un hombre de fe (o, mejor, con voluntad de fe), y sus crisis son generalmente crisis de fe. No en vano, como sostiene en San Manuel Bueno, mártir, el objeto de la fe (Dios, la vida eterna) es «lo que más nos interesa». <big>Un tanto egocéntrico, pero interesante</big> El problema en Unamuno –en el Unamuno-persona tanto como en el Unamuno-autor– es que parece no hallar nunca la paz espiritual. Es más, llega a juzgarla una meta quimérica: «La paz entre estas dos potencias (la razón y el sentimiento) se hace imposible, y hay que vivir de su guerra. Y hacer de esta guerra, de la guerra misma, condiciones de nuestra vida espiritual» (El sentimiento trágico de la vida). Y añade: «Sólo se pone uno en paz consigo mismo, como don Quijote, para morir.» Pero, cuando se lee su obra con atención, uno constata que, junto a la noble y sincera preocupación unamuniana, hay también un exceso de artificio y un mayúsculo tensar sin límite la tensión misma entre los presuntos opuestos (duda racional y fe, filosofía y religión, razón y sentimiento, mortalidad e inmortalidad). Tal vez, demasiado aficionado a los juegos de palabras y a las frases afortunadas, Unamuno deja de investigar hacia dentro y repite las mismas ideas-fuerza de mil maneras distintas (esto se echa de ver, sobre todo, en El sentimiento trágico de la vida y La agonía del cristianismo). Pudo haber profundizado en la Palabra, pero leyendo muchas páginas de Unamuno se diría que se extravió en el verbo (de verborrea, bien que siempre lúcida y sugerente). ¿Le perdió el orgullo? Y así, tiende al desvarío especulativo. Y llega a decir que Dios es el fruto del hombre: Dios «soy yo proyectado al Todo», el resultado de la personalización del amor humano… (El sentimiento trágico de la vida). ¡Y lo dice él, que tan cerca parece estar de Jesús, el Dios personal! Pero late, con todo, en don Miguel una vocación que podemos llamar genuinamente religiosa. Por paradójico que resulte su devenir intelectual, por conflictivas que nos parezcan sus experiencias de fe, y por más resignada que se nos muestre su actitud ante las supuestas contradicciones irresolubles, Unamuno no puede dejar de pensar en la fe. Y eso es lo que lo hace grande. ¡Cuántos escritores y artistas –de modo destacado, en el siglo XX– consintieron en dejar de ser interesantes para tornarse mediocres, anodinos, simples estetas… al negar, sin más, lo trascendente! Pero, ¿cómo pretenderán interesarnos cuando desprecian así «lo que más nos interesa»? Unamuno (como Dostoyevski y Kierkegaard, cristianos que dudaron, o Nietzsche y Camus, ateos que no rehuyeron el debate sobre la trascendencia) se salvó de ese error que convierte el talento en futilidad, la brillantez en pobre y huera vanidad. Dudó, sí, como pocos lo han hecho, pero nunca se engañó hasta el punto de negarse –de negarnos– el derecho y la valentía de seguir pensando en la fe, fuera o no en términos de fe. Erró al afirmar tantas veces que la vida eterna es sobre todo consuelo e ilusión, pero nunca dejó de conceder un valor serio y real a la preocupación por ella. Incluso más: pocas cosas lo molestaban tanto como el afán nihilista de algunos por robar la fe de los humildes, prácticamente lo único que tienen. En San Manuel Bueno, mártir, novelita de sabor evangélico que cabe considerar una obra maestra, don Miguel expresa su claro rechazo hacia quienes «se esfuerzan en negar al pueblo el consuelo de creer». (Sólo a los fanáticos inquisitoriales toma por el mismo rasero). <big>Melancolía esperanzada</big><img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/periferia06/259580_Machado.png' id='img_1' class='imgdcha'/> No menos turbulenta que la de Unamuno, pese a su exterior más sereno y apacible, se nos aparece la aventura interior de Machado, otro ejemplar buscador de Dios en un tiempo en que los tales eran, con mucho, los menos. Él mismo desmiente en un cantarcillo esa primera impresión que podía causar: <div style="text-align: center;">No extrañéis, dulces amigos, que esté mi frente arrugada, yo vivo en paz con los hombres y en guerra con mis entrañas.</div> También agónico, pero quizá en su timidez menos estentóreamente angustiado, el dulce y hondo poeta se atreve a expresar su anhelo de Dios: <div style="text-align: center;">Anoche cuando dormía, soñé, ¡bendita ilusión!, que era Dios lo que tenía dentro de mi corazón.</div> ¿“Ilusión”? ¿Simple “consuelo”, como parecía insistir Unamuno? No, hay algo más. Hay deseo, pero también necesidad. Por eso hablábamos de anhelo, que los reúne a ambos. Hay verdadera sed. Sed de amor, sed de transformación interior: <div style="text-align: center;">Que el puro río, de caridad que fluye eternamente, fluya en mi corazón. ¡Seca, Dios mío, de una fe sin amor la turbia fuente!</div> Y esa sed se expresa en la fe en el Dios poderoso, en el único capaz de saciarla: <div style="text-align: center;">¡Oh, no eres tú mi cantar! ¡No puedo cantar, ni quiero a ese Jesús del madero, sino al que anduvo en el mar!</div> El “olmo seco” (el propio poeta), privado prematuramente de su tierna Leonor, ve su vida toda teñida de tristeza. Infinitamente solo, clama en su desesperación: <div style="text-align: center;">Señor, ya me arrancaste lo que más quería. Oye otra vez, Dios mío, mi corazón clamar. Tu voluntad se hizo, Señor, contra la mía. Señor, ya estamos solos mi corazón y el mar.</div> Mezcla de reproche a Dios y afán de renovada fe, este poema –como los lamentos de Job– manifiesta impotencia pero no sucumbe a la tentación de rebelarse contra el Creador. Parece que Antonio supiera que la fe en el Salvador es una fe provista, justamente, para el trance del dolor. Que Dios no ha prometido ausencia, ya, de todo sufrimiento. Y que nos ha dado la fe para sobrellevarlo esperanzados, y aun con el gozo de quien está dispuesto a amar en medio de la adversidad. Por eso, a renglón seguido, canta: <div style="text-align: center;">Late, corazón… no todo se lo ha tragado la tierra.</div> Y le asaltará la duda, y luchará entre la esperanza y el desespero («Ayer soñé que oía / a Dios, gritándome: ¡Alerta! / Luego era Dios quien dormía, / y yo gritaba: ¡Despierta!»), pero siempre confiando que «hablará con Dios un día» (Ver <a href="http://inicia.es/de/jzp/asuntos/antisaeta.htm" title="http://inicia.es/de/jzp/asuntos/antisaeta.htm" id="link_0">La antisaeta de Machado</a> ). <big>Caminante, sí hay camino…</big> Machado y Unamuno –más humilde quizá el primero– tuvieron mucho en común, incluyendo su mutua admiración. Y, de modo señalado, la búsqueda de Dios, el reconocimiento de su necesidad más trascendente. Pero no siempre alcanzaron a ver –sobre todo, el gran Unamuno– que la razón humana es compatible con la fe (ésta, mucho más que un sentimiento) si está dispuesta a someterse al Supremo Hacedor; y que la “cruz del nacimiento” no tiene por qué suponer una carga tan pesada, porque Jesús ha prometido llevarla con nosotros (<a href="http://www.biblegateway.com/passage/?search=Mateo%2011:%2028-30&version=61" title="http://www.biblegateway.com/passage/?search=Mateo%2011:%2028-30&version=61" id="link_0">Mateo 11: 28-30</a>), como ya llevó la suya. Y a Machado –aparte de agradecerle sus regalos de belleza y sabiduría– a veces, de puro cariño que se le toma, viéndolo tristón y meditabundo, dan ganas de corregirle gritando: <div style="text-align: center;">¡Caminante, sí hay <a href="http://www.biblegateway.com/passage/?search=Juan%2014:%206;&version=61;" title="http://www.biblegateway.com/passage/?search=Juan%2014:%206;&version=61;" id="link_1">Camino</a> , se hace camino al amar!</div> Lecturas complementarias: <a href="http://www.nueva-acropolis.es/FondoCultural/arte/Unamuno_1.htm" title="http://www.nueva-acropolis.es/FondoCultural/arte/Unamuno_1.htm" id="link_0">Unamuno y Antonio Machado: El latido de una amistad</a>, de Sara Ortiz Rous. <a href="http://www.protestantedigital.com/new/enfoque.php?477" title="http://www.protestantedigital.com/new/enfoque.php?477" id="link_1">“La fe de Pío Baroja”</a>, de Juan Antonio Monroy.

2009-04-03T21:06:07Z

2009-04-04T14:45:00Z 304518

2009-09-17T20:10:18Z

machado-unamuno-y-fe

2009-04-04T14:41:10Z

1 Machado, Unamuno... y la fe

2009-09-17T20:10:19Z