Poesía de siempre. VARIACIONES SOBRE EL TIEMPO. -Olga Orozco-

0.0.0.0

4405

4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/312135_AmoreslejanosII.mom.jpg"> <A name=VARIACIONES_SOBRE_El_TIEMPO>VARIACIONES SOBRE El TIEMPO</A> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Tiempo: te has vestido con la piel carcomida del último profeta; te has gastado la cara hasta la extrema palidez; te has puesto una corona hecha de espejos rotos y [lluviosos jirones, y salmodias ahora el balbuceo del porvenir con las [desenterradas melodías de antaño, mientras vagas en sombras por tu hambriento escorial, [como los reyes locos. No me importan ya nada todos tus desvaríos de [fantasma inconcluso, miserable anfitrión. Puedes roer los huesos de las grandes promesas en [sus desvencijados catafalcos o paladear el áspero brebaje que rezuman las [decapitaciones. Y aún no habrá bastante, hasta que no devores con tu corte goyesca la molienda [final. Nunca se acompasaron nuestros pasos en estos [entrecruzados laberintos. Ni siquiera al comienzo, cuando me conducías de la mano por el bosque [embrujado y me obligabas a correr sin aliento detrás de aquella [torre inalcanzable o a descubrir siempre la misma almendra con su oscuro [sabor de miedo y de inocencia. ¡Ah, tu plumaje azul brillando entre las ramas! No pude embalsamarte ni conseguí extraer tu corazón [como una manzana de oro. Demasiado apremiante, fuiste después el látigo que azuza, el cochero imperial arrollándome entre Ias patas de sus bestias. <o:p></o:p> Demasiado apremiante me condenaste a ser el rehén ignorado, la víctima sepultada hasta los hombros entre siglos de [arena. Hemos luchado a veces cuerpo a cuerpo. Nos hemos disputado como fieras cada porción de [amor, cada pacto firmado con la tinta que fraguas en alguna [instantánea eternidad. cada rostro esculpido en la inconstancia de las nubes [viajeras, cada casa erigida en la corriente que no vuelve. Lograste arrebatarme uno por uno esos desmenuzados [fragmentos de mis templos No vacíes la bolsa. No exhibas; tus trofeos. No relates de nuevo tus hazañas de vergonzoso [gladiador en las desmesuradas galerías del eco. Tampoco yo te concedí una tregua. Violé tus estatutos Forcé tus cerraduras y subí a los graneros que [denominan porvenir. Hice una sola hoguera con todas tus edades. Te volví del revés igual que a un maleficio que se [quiebra. o mezcle tus recintos como en un anagrama cuyas [Ietras truecan el orden y cambian el sentido. Te condensé hasta el punto de una burbuja inmóvil, opaca, prisionera en mis vidriosos cielos. Estiré tu piel seca en Ieguas de memoria, hasta que la horadaron los pálidos agujeros del olvido. Algún golpe de dados le hizo vacilar sobre el vacío [inmenso entre dos horas. <o:p></o:p> Hemos llegado lejos en este juego atroz, [acorralándonos el alma. <o:p></o:p> Se que no habrá descanso, y no me tientas, no, con dejarme invadir por la plácida [sombra, de los vegetales centenarios, aunque de nada me valga estar en guardia, aunque al final de todo estés de pie, recibiendo tu paga, el mezquino soborno que acuñan en tu honor las [roncas maquinarias de la muerte, mercenario. <o:p></o:p> Y no escribas entonces en las fronteras blancas ["nunca más" con tu mano ignorante, como si fueras algún dios de Dios, un guardián anterior, el amo de ti mismo en otro tú que [colma las tinieblas. Tal vez seas apenas la sombra más infiel de alguno [de sus perros. <o:p></o:p> <o:p></o:p> OLGA OROZCO<o:p></o:p> *Cuadro: "Amores lejanos II". Miguel Oscar Menassa

2009-09-09T08:43:36Z

2009-09-09T11:41:00Z 373630

2009-09-11T15:21:41Z

poesia-siempre-variaciones-sobre-tiempo-olga-orozco-

2009-09-09T11:41:07Z

1 Poesía de siempre. VARIACIONES SOBRE EL TIEMPO. -Olga Orozco-

2009-09-11T15:21:41Z

0.0.0.0

4405

4571 <A name=SE_LEVANTA_EN_LA__NOCHE_Y_ANDA><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/lachiquitapiconera.JulioRomerodeTorres.jpg">SE LEVANTA EN </A><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA NOCHE Y">LA NOCHE Y</st1:PersonName> ANDA<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> «La aflicción mayor es la del porvenir traicionado.»<o:p></o:p> GASTON BACHELAR<o:p></o:p> "Ojalá nos hubieran devorado los monos bajo el ácido aliento de aquella callejuela del mercado, en el amanecer húmedo y gris." "Ojalá nos hubiéramos envenenado con aquellas almendras [tan amargas, mientras brillaba como nunca el sol." "Ojalá te comieran el corazón los perros todavía, bien lejos, amor mío, los perros en la noche que te apartó de mí.” ¿Quién maldice en voz baja? ¿Quién susurra como nodriza loca entre los aleteos de la [oscuridad? Es alguien que se levanta a tientas y empieza a caminar [entre los muertos; alguien que roza un trapo o que pisa una sombra con un [escalofrío. El lugar está lleno de trastos, de alimañas y de polvo [insistente por todos los rincones. No hay sitio ni para una moneda por aquí. Pero ella vuelve del revés los días, revisa los agujeros de [las noches hasta el vacío del final. Una vez más aún, una vez más busca entre vidrios rotos la [llave del error, entre cuentas vencidas la cifra del fracaso, entre ataduras sueltas el nudo del adiós. iAh memoria, memoria, cuando apilabas sólo encantamientos de hoy para mañana y [después de mañana, tenías las manos fervorosas y los ojos de transparente miel! Mamá, papá, no me miren ahora desde allá, desde entonces, como si mi destino estuviera anunciado por la fulguración de [las estrellas, como si fuera el ángel del futuro esplendor. Sí, sí, todo estaba teñido con el color de los paraísos prometidos y yo era como el sueño de la más absoluta, la más incorruptible [de las primaveras. Julieta suspendida del canto del ruiseñor hasta el veneno, cada encuentro en el filo del cuchillo y cada cielo en ascuas: el imposible triunfo del amor que siempre se traiciona. Mamá, papá, recogieron los dados. No seré ni siquiera como el punto luminoso de Keops para el [amante, ni mi ausencia será tiniebla sin remedio para nadie hasta el [juicio final. Pero bórrate ya, espejo infamatorio, espejo usurpador, ¿acaso hay alguien más infeliz que yo en este inalterable, [mutilado universo? "Te pertenezco", dijo. "¿Tanto como los ojos que no ves, como la voz que clama en el desierto?”, dije, "Tanto como tú misma. Tanto como el lugar del bien perdido. Pero ésta es una historia para después del mundo", dijo. ¡Ah memoria, memoria, tienes las manos frías y la mirada oscura de los que vuelven [desde nunca! Llevemos, de todos modos, esas habitaciones abismales, esos parques con lluvia y aquel muelle donde sólo es verano. No dejemos caer las lámparas guardianas ni las cartas tan frágiles: pongamos en esta misma sal los besos, los adioses, los retornos; guardemos cada piedra, cada sol, cada lágrima. Y así, paso por paso, año tras año, hemos forzado el tiempo reavivando el pasado boca a boca con el vino vertiginoso del [porvenir hasta ver el presente posado aquí o allá como un pájaro ciego. Fue un incesante y arduo traslado subterráneo. Ahora estamos cerca del final, de cara contra el muro que no cede. Han caído ciudades; han pasado dinastías de hormigas. Todos estos escombros han sido removidos, triturados, [confundidos, sin ninguna piedad, sin ninguna esperanza. ¡Ah memoria, memoria, nos hemos deslizado varias veces por los alrededores de la [eternidad, donde alguien nos estará esperando cualquier día, "para después [del mundo", como dijo!<o:p></o:p> Entonces ella se alza entre ráfagas frías y turbios remolinos igual que las mendigas destempladas de los basurales, y tropieza y escarba y maldice tu sombra todavía: "¡Ojalá te comieran el corazón, ya frío, los perros en la noche que te alejó de mí". <o:p></o:p> OLGA OROZCO *Cuadro: "La chiquita piconera". Julio Romero de Torres

2009-09-01T09:44:13Z

2009-09-02T08:30:00Z 370029

2009-09-11T15:27:40Z

poesia-siempre-se-levanta-la-noche-y-anda-olga

2009-09-01T12:30:08Z

1 Poesía de siempre. "SE LEVANTA EN LA NOCHE Y ANDA". - Olga Orozco -

2009-09-11T15:27:41Z

0.0.0.0

32955

18528 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> <h4 style="margin-right: 7.5pt;">UN RELÁMPAGO, APENAS</h4> Frente al espejo, yo, la inevitable: nada que agradecer en los últimos años, nada, ni siquiera la paz con las señales de los renunciamientos, con su color inmóvil. Esta piel no registra tampoco el esplendor del paso de los ángeles, sino sólo aridez, o apenas la escritura desolada del tiempo. Esta boca no canta. Ancha boca sellada por el último beso, por el último adiós, es una larga estría en un mármol de invierno. Pero ninguna marca delata los abismos -ah intolerables vértigos, pesadillas como un túnel sin fin- bajo el sedoso engaño de la frente que apenas si dibuja unas alas en vuelo. ¿Y qué pretenden ver estos ojos que indagan la distancia hasta donde comienza la región de las brumas, ciudades congeladas, catedrales de sal y el oro viejo del sol decapitado? Estos ojos que vienen de muy lejos saben ver más allá, hasta donde se quiebran las últimas astillas del reflejo. Entonces apareces, envuelto por el vaho de la más lejanísima frontera, y te buscas en mí que casi ya no estoy, o apenas si soy yo, entera todavía, y los dos resurgimos como desde un Jordán guardado en la memoria. Los mismos otra y otra vez en cualquier lugar del mundo, a pesar de la noche acumulada en todos los rincones, los sollozos y el viento. Pero no; ya no estamos. Fue un temblor, un relámpago, un suspiro, el tiempo del milagro y la caída. Se destempló el azogue, se agitaron las aguas y te arrastró el oleaje más allá de la última frontera, hasta detrás del vidrio. Imposible pasar. Aquí, frente al espejo, yo, la inevitable: una imagen en sombras y toda la soledad multiplicada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> OLGA OROZCO Argentina-1.920 De “Últimos poemas”<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

2009-08-29T22:01:09Z

2009-08-29T22:00:00Z 369004

poesia-mas-poesia-27

2009-08-29T22:01:09Z

1 POESÍA MÁS POESÍA Nº 27

2009-08-29T22:01:09Z

0.0.0.0

33482

18665 <TABLE height=302 width="82%" border=0> <TBODY> <TR> <TD style="BORDER-RIGHT: #ff0000 1px solid" vAlign=top width=468 colSpan=2 height=18> <A name="OLGA OROZCO">OLGA OROZCO</A> <HR color=#ff0000> <A name="SE LEVANTA EN LA NOCHE Y ANDA">SE LEVANTA EN LA NOCHE Y ANDA</A> «La aflicción mayor es la del porvenir traicionado.» GASTON BACHELAR "Ojalá nos hubieran devorado los monos bajo el ácido aliento de aquella callejuela del mercado, en el amanecer húmedo y gris." "Ojalá nos hubiéramos envenenado con aquellas almendras [tan amargas, mientras brillaba como nunca el sol." "Ojalá te comieran el corazón los perros todavía, bien lejos, amor mío, los perros en la noche que te apartó de mí.” ¿Quién maldice en voz baja? ¿Quién susurra como nodriza loca entre los aleteos de la [oscuridad? Es alguien que se levanta a tientas y empieza a caminar [entre los muertos; alguien que roza un trapo o que pisa una sombra con un [escalofrío. El lugar está lleno de trastos, de alimañas y de polvo [insistente por todos los rincones. No hay sitio ni para una moneda por aquí. Pero ella vuelve del revés los días, revisa los agujeros de [las noches hasta el vacío del final. Una vez más aún, una vez más busca entre vidrios rotos la [llave del error, entre cuentas vencidas la cifra del fracaso, entre ataduras sueltas el nudo del adiós. iAh memoria, memoria, cuando apilabas sólo encantamientos de hoy para mañana y [después de mañana, tenías las manos fervorosas y los ojos de transparente miel! Mamá, papá, no me miren ahora desde allá, desde entonces, como si mi destino estuviera anunciado por la fulguración de [las estrellas, como si fuera el ángel del futuro esplendor. Sí, sí, todo estaba teñido con el color de los paraísos prometidos y yo era como el sueño de la más absoluta, la más incorruptible [de las primaveras. Julieta suspendida del canto del ruiseñor hasta el veneno, cada encuentro en el filo del cuchillo y cada cielo en ascuas: el imposible triunfo del amor que siempre se traiciona. Mamá, papá, recogieron los dados. No seré ni siquiera como el punto luminoso de Keops para el [amante, ni mi ausencia será tiniebla sin remedio para nadie hasta el [juicio final. Pero bórrate ya, espejo infamatorio, espejo usurpador, ¿acaso hay alguien más infeliz que yo en este inalterable, [mutilado universo? "Te pertenezco", dijo. "¿Tanto como los ojos que no ves, como la voz que clama en el desierto?”, dije, "Tanto como tú misma. Tanto como el lugar del bien perdido. Pero ésta es una historia para después del mundo", dijo. ¡Ah memoria, memoria, tienes las manos frías y la mirada oscura de los que vuelven [desde nunca! Llevemos, de todos modos, esas habitaciones abismales, esos parques con lluvia y aquel muelle donde sólo es verano. No dejemos caer las lámparas guardianas ni las cartas tan frágiles: pongamos en esta misma sal los besos, los adioses, los retornos; guardemos cada piedra, cada sol, cada lágrima. Y así, paso por paso, año tras año, hemos forzado el tiempo reavivando el pasado boca a boca con el vino vertiginoso del [porvenir hasta ver el presente posado aquí o allá como un pájaro ciego. Fue un incesante y arduo traslado subterráneo. Ahora estamos cerca del final, de cara contra el muro que no cede. Han caído ciudades; han pasado dinastías de hormigas. Todos estos escombros han sido removidos, triturados, [confundidos, sin ninguna piedad, sin ninguna esperanza. ¡Ah memoria, memoria, nos hemos deslizado varias veces por los alrededores de la [eternidad, donde alguien nos estará esperando cualquier día, "para después [del mundo", como dijo! Entonces ella se alza entre ráfagas frías y turbios remolinos igual que las mendigas destempladas de los basurales, y tropieza y escarba y maldice tu sombra todavía: "¡Ojalá te comieran el corazón, ya frío, los perros en la noche que te alejó de mí". </TD></TR> <TR> <TD width="85%" colSpan=4 height=18></TD></TR></TBODY></TABLE>

2008-12-24T09:20:31Z

2009-06-29T20:55:00Z 252092

-se-levanta-la-noche-y-anda-olga-orozco-2001-noches

2009-06-29T20:55:06Z

1 "Se levanta en la noche y anda" de Olga Orozco. Las 2001 Noches nº 1

2009-06-29T20:55:06Z

0.0.0.0

33482

18665 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/las2001noches/recitalmom30mayo.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Auditorio Municipal de Camarma de Esteruelas. Edificio Multifuncional. C/ Daganzo, 2 Entrada por lateral (Calle Soledad) ENTRADA LIBRE Para poder verlo hay que acceder a la siguiente dirección: <A href="http://www.helloworld.com/grupocero" target=_blank rel=nofollow>www.helloworld.com/grupocero</A>. Una vez en la página hay que pinchar donde pone Live! (situado arriba, a la derecha de la página) § Una vez que se abre pulsar Play </DIV> CANTATA SOMBRÍA <o:p></o:p> Me encojo en mi guarida; me atrinchero en mis precarios bienes.<o:p></o:p> Yo, que aspiraba a ser arrebatada en plena juventud por un huracán de fuego<o:p></o:p> antes que convertirme en un bostezo en la boca del tiempo,<o:p></o:p> me resisto a morir.<o:p></o:p> Sé que ya no podré ser nunca la heroína de un rapto fulminante,<o:p></o:p> la bella protagonista de una fábula inmóvil en torno de la columna milenaria<o:p></o:p> labrada en un instante y hecha polvo por el azote del relámpago,<o:p></o:p> la víctima invencible -Ifigenia, Julieta o Margarita-,<o:p></o:p> la que no deja rastros para las embestidas de las capitulaciones y el fracaso,<o:p></o:p> sino el recuerdo de una piel tirante como ráfaga y un perfume de persistente despedida.<o:p></o:p> Se acabaron también los años que se medían por la rotación de los encantamientos,<o:p></o:p> esos que se acuñaban con la imagen del futuro esplendor<o:p></o:p> y en los que contemplábamos la muerte desde afuera, igual que a una invasora<o:p></o:p> -próxima pero ajena, familiar pero extraña, puntual pero increíble-,<o:p></o:p> la niebla que fluía de otro reino borrándonos los ojos, las manos y los labios.<o:p></o:p> Se agotó tu prestigio junto con el error de la distancia.<o:p></o:p> Se gastaron tus lujosos atuendos bajo la mordedura de los años.<o:p></o:p> Ahora soy tu sede.<o:p></o:p> Estás entronizada en alta silla entre mis propios huesos,<o:p></o:p> más desnuda que mi alma, que cualquier intemperie,<o:p></o:p> y oficias el misterio separando las fibras de la perduración y de la carne,<o:p></o:p> como si me impartieran una mitad de ausencia por apremiante sacramento<o:p></o:p> en nombre del larguísimo reencuentro del final.<o:p></o:p> ¿Y no habrá nada en este costado que me fuerce a quedarme?<o:p></o:p> ¿Nadie que se adelante a reclamar por mí en nombre de otra historia inacabada?<o:p></o:p> No digamos los pájaros, esos sobrevivientes<o:p></o:p> O que agraviarán hasta las últimas migajas de mi silencio con su escándalo;<o:p></o:p> no digamos el viento, que se precipitará jadeando en los lugares que abandono<o:p></o:p> como aspirado por la profanación, si no por la nostalgia;<o:p></o:p> pero al menos que me retenga el hombre a quien le faltará la mitad de su abrazo,<o:p></o:p> ése que habrá de interrogar a oscuras al sol que no me alumbre<o:p></o:p> tropezando con los reticentes rincones a punto de mirarlo.<o:p></o:p> Que proteste con él la hierba desvelada, que se rajen las piedras.<o:p></o:p> ¿O nada cambiará, como si nunca hubiera estado?<o:p></o:p> ¿Las mismas ecuaciones sin resolver detrás de los colores,<o:p></o:p> el mismo ardor helado en las estrellas, iguales frases de Babel y de arena?<o:p></o:p> ¿Y ni siquiera un claro entre la muchedumbre,<o:p></o:p> ni una sombra de mi espesor por un instante, ni mi larga caricia sobre el polvo?<o:p></o:p> Y bien, aunque no deje rastros, ni agujeros, ni pruebas,<o:p></o:p> aun menos que un centavo de luna arrojado hasta el fondo de las aguas,<o:p></o:p> me resisto a morir.<o:p></o:p> Me refugio en mis reducidas posesiones, me retraigo desde mis uñas y mi piel.<o:p></o:p> Tú escarbas mientras tanto en mis entrañas tu cueva de raposa,<o:p></o:p> me desplazas y ocupas mi lugar en este vertiginoso laberinto en que habito<o:p></o:p> -por cada deslizamiento tuyo un retroceso y por cada zarpazo algún soborno-,<o:p></o:p> como si cada reducto hubiera sido levantado en tu honor,<o:p></o:p> como si yo no fuera más que un desvarío de los más bajos cielos<o:p></o:p> o un dócil instrumento de la desobediencia que al final se castiga.<o:p></o:p> ¿Y habrá estatuas de sal del otro lado?<o:p></o:p>

2009-05-25T23:09:06Z

2009-05-25T23:08:00Z 327807

-cantata-sombria-olga-orozco-2001-noches-95

2009-05-25T23:09:06Z

1 "Cantata sombría" de Olga Orozco. Las 2001 Noches nº 95

2009-05-30T16:23:34Z

0.0.0.0

32955

18528 <H1 style="MARGIN-LEFT: 50px" align=right><?XML:NAMESPACE PREFIX = O /><O:P></O:P></H1> <H3 style="MARGIN-LEFT: 50px" align=center><A name="LA ABUELA">LA ABUELA</A></H3> Ella mira pasar desde su lejanía las vanas estaciones, el ademán ligero con que idénticos días se despiden dejando sólo el eco, el rumor de otros días apagados bajo la gran marea de su corazón.<O:P> </O:P> De todos los que amaron ciertas edades suyas, ciertos gestos, las mismas poblaciones con olor a leyenda, no quedan más que nombres a los que a veces vuelven como a un sueño cuando ella interroga con sus manos el apacible polvo de las cosas que antaño recobrara de un larguísimo olvido. Sí. Ese siempre tan lejos como nunca, esa memoria apenas alcanzada, en un último esfuerzo, por la costumbre de la piel o por la enorme sabiduría de la sangre.<O:P> </O:P> Ella recorre aún la sombra de su vida, el afán de otro tiempo, la imposible desdicha soportada; y regresa otra vez, otra vez todavía, desde el fondo de las profundas ruinas, a su tierna paciencia, al cuerpo insostenible, a su vejez, igual que a un aposento donde sólo resuenan las pisadas de los antiguos huéspedes que aguardan, en la noche, el último llamado de la tierra entreabierta. Ella nos mira ya desde la verdadera realidad de su rostro.<O:P> </O:P> OLGA OROZCO (Argentina-1920) De "Desde lejos"

2009-03-22T21:44:36Z

2009-03-22T21:42:00Z 298881

poesia-mas-poesia

2009-03-22T21:44:36Z

1 POESÍA MÁS POESÍA -4-

2009-03-31T15:48:29Z

0.0.0.0

33737

18797 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/LASSIETEEDADESDELAMUJER.jpg"></o:p>Cuadro: Las siete edades de la mujer, de Hans Baldung. Tiempo: te has vestido con la piel carcomida del último profeta; te has gastado la cara hasta la extrema palidez; te has puesto una corona hecha de espejos rotos y [lluviosos jirones, y salmodias ahora el balbuceo del porvenir con las [desenterradas melodías de antaño, mientras vagas en sombras por tu hambriento escorial, [como los reyes locos. No me importan ya nada todos tus desvaríos de [fantasma inconcluso, miserable anfitrión. Puedes roer los huesos de las grandes promesas en [sus desvencijados catafalcos o paladear el áspero brebaje que rezuman las [decapitaciones. Y aún no habrá bastante, hasta que no devores con tu corte goyesca la molienda [final. Nunca se acompasaron nuestros pasos en estos [entrecruzados laberintos. Ni siquiera al comienzo, cuando me conducías de la mano por el bosque [embrujado y me obligabas a correr sin aliento detrás de aquella [torre inalcanzable o a descubrir siempre la misma almendra con su oscuro [sabor de miedo y de inocencia. ¡Ah, tu plumaje azul brillando entre las ramas! No pude embalsamarte ni conseguí extraer tu corazón [como una manzana de oro. Demasiado apremiante, fuiste después el látigo que azuza, el cochero imperial arrollándome entre Ias patas de sus bestias. <o:p></o:p> Demasiado apremiante me condenaste a ser el rehén ignorado, la víctima sepultada hasta los hombros entre siglos de [arena. Hemos luchado a veces cuerpo a cuerpo. Nos hemos disputado como fieras cada porción de [amor, cada pacto firmado con la tinta que fraguas en alguna [instantánea eternidad. cada rostro esculpido en la inconstancia de las nubes [viajeras, cada casa erigida en la corriente que no vuelve. Lograste arrebatarme uno por uno esos desmenuzados [fragmentos de mis templos No vacíes la bolsa. No exhibas; tus trofeos. No relates de nuevo tus hazañas de vergonzoso [gladiador en las desmesuradas galerías del eco. Tampoco yo te concedí una tregua. Violé tus estatutos Forcé tus cerraduras y subí a los graneros que [denominan porvenir. Hice una sola hoguera con todas tus edades. Te volví del revés igual que a un maleficio que se [quiebra. o mezcle tus recintos como en un anagrama cuyas [Ietras truecan el orden y cambian el sentido. Te condensé hasta el punto de una burbuja inmóvil, opaca, prisionera en mis vidriosos cielos. Estiré tu piel seca en Ieguas de memoria, hasta que la horadaron los pálidos agujeros del olvido. Algún golpe de dados le hizo vacilar sobre el vacío [inmenso entre dos horas. <o:p></o:p> Hemos llegado lejos en este juego atroz, [acorralándonos el alma. <o:p></o:p> Se que no habrá descanso, y no me tientas, no, con dejarme invadir por la plácida [sombra, de los vegetales centenarios, aunque de nada me valga estar en guardia, aunque al final de todo estés de pie, recibiendo tu paga, el mezquino soborno que acuñan en tu honor las [roncas maquinarias de la muerte, mercenario. <o:p></o:p> Y no escribas entonces en las fronteras blancas ["nunca más" con tu mano ignorante, como si fueras algún dios de Dios, un guardián anterior, el amo de ti mismo en otro tú que [colma las tinieblas. Tal vez seas apenas la sombra más infiel de alguno [de sus perros<o:p></o:p>

2009-03-22T16:43:24Z

2009-03-22T16:38:00Z 298724

2009-03-23T22:26:14Z

poesia-varaicones-sobre-tiempo-olga-orozco-

2009-03-22T16:43:24Z

1 POESIA. VARIACIONES SOBRE EL TIEMPO, OLGA OROZCO.

2009-03-23T22:26:14Z

0.0.0.0

4405

4571 <IMG class=imgcen id=img_0 height=148 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/la_persistencia_de_la_memoria_SALVADORDALI.jpg" width=198>"La persistencia de la memoria". Salvador Dalí DENSOS VELOS TE CUBREN, POESÍA No es en este volcán que hay debajo de mi lengua falaz donde te busco, ni es esta espuma azul que hierve y cristaliza en mi cabeza, sino en esas regiones que cambian de lugar cuando se nombran, como el secreto yo y las indescifrables colonias de otro mundo. Noches y días con los ojos abiertos bajo el insoportable parpadeo del sol, atisbando en el cielo una señal, la sombra de un eclipse fulgurante sobre el rostro del tiempo, una fisura blanca como un tajo de Dios en la muralla del planeta. Algo con que alumbrar las sílabas dispersas de un código perdido Para poder leer en estas piedras mi costado invisible. Pero ningún pentecostés de alas ardientes desciende sobre mí. ¡Variaciones del humo, retazos de tinieblas con máscaras de plomo, meteoros innominados que me sustraen la visión entre un batir de puertas! Noches y días fortificada en la clausura de esta piel, escarbando en la sangre como un topo, removiendo en los huesos las fundaciones y las lápidas, en busca de un indicio como de un talismán que me revierta la división y la caída. ¿Dónde fue sepultada la semilla de mi pequeño verbo aún sin formular? ¿En que Delfos perdido en la corriente suben como el vapor las voces desasidas que reclaman mi voz para manifestarse? ¿Y cómo asir el signo a la deriva -ese y no cualquier otro- en que debe encarnar cada fragmento de este inmenso silencio? No hay respuesta que estalle como una constelación entre harapos nocturnos, ¡Apenas si fantasmas insondables de las profundidades, territorios que comunican con pantanos, astillas de palabras y guijarros que se disuelven en la insoluble nada! Sin embargo ahora mismo o alguna vez no sé quién sabe puede ser a través de las dobles espesuras que cierran la salida o acaso suspendida por un error de siglos en la red del instante creí verte surgir como una isla quizás como una barca entre las nubes o un castillo en el que alguien canta o una gruta que avanza tormentosa con todos los sobrenaturales fuegos encendidos. ¡Ah las manos cortadas, los ojos que encandilan y el oído que atruena! ¡Un puñado de polvo, mis vocablos! <DIV style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 1pt; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: windowtext 1.5pt solid; mso-element: para-border-div"> <P style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: medium none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm">OLGA OROZCO <P style="BORDER-RIGHT: medium none; PADDING-RIGHT: 0cm; BORDER-TOP: medium none; PADDING-LEFT: 0cm; PADDING-BOTTOM: 0cm; BORDER-LEFT: medium none; PADDING-TOP: 0cm; BORDER-BOTTOM: medium none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext 1.5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </DIV>

2009-01-19T11:48:39Z

2009-03-21T09:39:00Z 265824

2009-03-21T15:56:11Z

densos-velos-te-cubren-poesia-olga-orozco

2009-01-22T14:46:06Z

1 Día Internacional de la Poesía. "DENSOS VELOS TE CUBREN, POESÍA" -Olga Orozco-

2009-03-21T15:56:11Z

0.0.0.0

4405

4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/elviolinistaverde.deMarcChagallporcruzgonzález.jpg"> "El violinista verde" de Marc Chagall. Reproducción de Cruz González <DIV style="TEXT-ALIGN: center">NO COMISTE DEL LOTO DEL OLVIDO</DIV> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> VI No comiste del loto del olvido -el homérico privilegio de los dioses-, porque sabías ya que quien olvida se convierte en objeto inanimado -nada más que en resaca o en resto a la deriva- al antojo del caprichoso mar de otras memorias. Y así escarbaste un día en tu depósito de sombras y volviste a anudar con tiernos ligamentos huesecitos dispersos, tejidos enamorados del sabor de la lluvia, vísceras dulces como colmenas sobrenaturales para la abeja reina, dientes que fueron lobos en las estepas de la luna, garras que fueron tigres en la profunda selva embalsamada. Y lo envolviste todo en ese saco de carbón constelado que arrojaste hacia aquí, como hacia un tren en marcha, y que en algún lugar dejó un agujero por el que te aspiran y al que debes volver.<o:p></o:p> <o:p></o:p> OLGA OROZCO Argentina, 1920

2009-02-09T17:55:20Z

2009-03-18T09:47:00Z 277102

2009-07-10T14:04:17Z

poesia-comiste-del-loto-del-olvido-olga-orozco

2009-02-09T21:30:07Z

1 Poesía. NO COMISTE DEL LOTO DEL OLVIDO. Olga Orozco

2009-07-10T14:04:18Z

0.0.0.0

32094

18298 <BIG>ANA BECCIU POETA Y TRADUCTORA Entrevista de Vicente Valero <BIG>Diario de Ibiza (La Miranda)</BIG> Viernes 15 de marzo de 2009</BIG> <BIG> Nació y estudió en Buenos Aires, aunque ya lleva tres décadas viviendo y trabajando en Europa. Llegó a Barcelona en 1976 y se instaló en París en 1981. Pero son muchas sus ciudades, ya que su trabajo como traductora para distintos organismos de la ONU la ha llevado también a Ginebra, a Viena y a Londres. Ha publicado cuatro libros de poemas, el último, ‘La visita’, en el 2007. Y se ha ocupado para Lumen de la edición de las obras completas de la poeta argentina Alejandra Pizarnik, una autora de culto para muchos. Como traductora literaria ha publicado, entre otros, novelas de Tennessee Williams, cuentos de Vernon Lee y la correspondencia entre Hannah Arendt y Mary McCarthy. Llega a Eivissa para clausurar el domingo la segunda edición de Puerto Mediterráneo del Libro (Can Ventosa, 20h.) — Ha escrito cuatro libros de poemas y en todos ellos el tema del amor ocupa una lugar de privilegio. ¿Ha sido y es el amor también el sentimiento que le ha animado a escribir poesía? —Dos son los libros en los que el tema del amor es aparente: ‘Por ocuparse de ausencia’ y ‘Ronda de noche’. Fueron escritos casi contemporáneamente, en un lapso de tiempo existencial, que puede ser visto como extenso, si uno lo cuenta como tiempo de la existencia del individuo, o intenso, si uno lo cuenta como tiempo de una existencia personal. En los otros dos libros, ‘Como quien acecha’ y ‘La visita’, si bien hay textos en los que es aparente el amor, la exploración que se explicita es la de la identidad y sus desapariciones. Este tema, que enuncia torpemente ‘Como quien acecha’, se articula con ‘Ronda de noche’, con el uso de los pronombres, que en ‘La visita’ se radicaliza. No es, entonces, el sentimiento del amor el que me ha animado a escribir poesía. Lo lamento. Verá usted, cuando empecé a escribir ‘Ronda de noche’ me proponía hacer un ensayo sobre el amor. Es decir que mi punto de partida fue intelectual, no sentimental. Y como un ensayo es una exploración y una reflexión, la escritura misma, a través del lenguaje que estaba usando, y detrás de la lengua que es la mía, develó las arenas movedizas de las que trata de salir el decir: quién dice, a quién lo dice. Alberto Manguel, que es un lector muy sutil, en su prólogo a ‘La visita y otros libros’ dice que amar –las palabras «amor» y «amar» resuenan por los cuatro libros– «consiste en buscar siempre lo que no puede verse, lo que no será nunca del todo nuestro», lo que no está. De esto se trata: de ausencias. Me esfuerzo con mi lengua en nombrar lo que no está, lo que de nosotros ya no está. —¿Existe una poesía «femenina», distinta, con carácter propio? —La poesía es «femenina». No importa el sexo de quien la dice. Es genéricamente femenina. Es el lado «ella» del lenguaje. Es excéntrica e histérica, y por eso es revolucionaria, es Casandra y es Antígona. Por eso decía Celan que la poesía «se adelanta a nosotros, quema nuestras etapas». —¿Cuáles han sido y son hoy sus poetas de referencia? —Los que han sido lo son también hoy, sólo que he ido descubriendo a otros. Darío, César Vallejo, Cernuda, Lezama Lima, Juan L. Ortiz, Enrique Banch, Pizarnik, Olga Orozco, Artaud, Michaux, Shakespeare, Santa Teresa, San Juan de la Cruz, Rilke, Sylvia Plath, Auden, John Donne, Djuna Barnes, Néstor Perlonguer, Paul Celan, Juan Gelman, Anne Carson, Gloria Gervitz, Jean-François Bory, Arturo Carrera; en fin, la lista es larga. —Ha editado la poesía completa de Alejandra Pizarnik. ¿Cómo surgió el proyecto? ¿Qué importancia ha tenido esta poeta en usted y en su obra, así como en la poesía hispanoamericana? —El proyecto surgió de una conversación con Ana María Moix, en 1976, cuando llegué a Barcelona. Me presentó a Esther Tusquets y se lo planteamos. A fines de los años 90 la idea se concretó y Esther asumió el riesgo de editar la obra completa,diarios incluidos. Leí por primera vez la poesía de Pizarnik a los dieciocho años y poco tiempo después el azar quiso que nos conociéramos personalmente. Alejandra era muy generosa con los aprendices de poeta y nos apoyaba mucho. Una se sentía muy respetada cuando ella te corregía un poema que le llevabas (que te exigía que le llevaras, como quien te sienta a hacer los deberes), y sus correcciones eran tremendas; la mayor parte de las veces no quedaba nada de lo que habías escrito, y tenías que hacerlo de nuevo u olvidarlo, pero ella no te dejaba olvidarlo. Además nos hacía leer mucho, todos los poetas que ella conocía y nosotros todavía no. Marianne Moore decía que el poeta no habla la lengua sino que la medita. De esta meditación de Alejandra Pizarnik nace la nueva poesía hispanoamericana. —Olga Orozco también es una referencia constante en usted, por su amistad y su obra.... —Olga Orozco es una gran referencia en mi vida, no sólo porque su poesía, una de las mayores que se han escrito en nuestra lengua, fue y sigue siendo fundamental (para todos nosotros) sino también porque fue una gran amiga mía, y que su amistad me acompañó siempre, viviendo ella en Buenos Aires y yo en París. La echo mucho de menos. Sus consejos, sus recomendaciones, el ejemplo que fue su vida, como poeta y como mujer, son mi tesoro; lo llevo conmigo a todas partes. —Como traductora, ¿se producen interferencias entre la obra del autor traducido y la suya propia? —No, no creo que los libros que traduzco interfieran en mi escritura. Vivo de mi trabajo de traductora, pero muchas veces tengo la inmensa suerte de traducir libros que amo, que quiero que otras personas lean, quiero que estén en castellano, que vengan a formar parte de nuestra cultura. —Recordamos a Cortázar en Puerto Mediterráneo del Libro... ¿Qué puede decirnos de su obra? —Leer a Julio Cortázar es como abrir una ventana y descubrir un mundo. Su obra no se agota en un libro o una lectura. Cortázar será con el correr de los siglos como Cervantes o Shakespeare: siempre moderno, siempre innovador, siempre incitador. —¿Y como traductor? —Fue un traductor excepcional; ahí tenemos las ‘Memorias de Adriano’, de Yourcenar, o los ‘Cuentos’ de Poe, obras que hoy, en su traducción, son nuestro patrimonio cultural. —¿Había estado usted antes en Ibiza? —Visité Ibiza una sola vez, creo que en 1980, más o menos. Vine a visitar a una amiga argentina que vivía en una casita alejada en medio del campo. Era verano y me acuerdo de la luz, del viento, del color del mar, y como no había agua en la casa, me acuerdo que nos duchábamos al aire libre, con el último rayo de sol de la tarde. </BIG>

2009-03-14T14:37:12Z

2009-03-14T14:34:00Z 294877

2009-09-03T13:10:28Z

ana-becciu-la-poesia-es-femenina-importa-sexo-de

2009-03-14T15:11:38Z

1 ANA BECCIU: "LA POESÍA ES "FEMENINA". NO IMPORTA EL SEXO DE QUIEN LA DICE."

2009-09-03T13:10:28Z