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¿Qué quieres de mi?... Contraste

2008-11-18T10:29:24+01:00

Foto de mi pelo.

Contraste

Pourquoi pars-tu ?.

J'ai besoin de toi.

Amigo mío

sans toi rien n'est égal,

ma tête est absente...

¡OLE!

JudifL. 18/10/2008

CIERTA MALICIA QUE FRACASA ES PUDOR, ES NOSTALGIA CASI.

2008-11-15T18:13:48+01:00

Jack Vettriano.

Estoy cansada, muy cansada, de una vastedad de puertas que nunca se cierran; mi cansancio proviene de unas cuentas mal hechas en este acre local, donde el recuerdo exige una entrega desmedida, incluyendo los desvelos, las cintas del pelo y los sobres de cartas que nunca tendrán remite. Estoy cansada de recordar la memoria perdida de los náufragos(también los dorsos de sus anillos, tan escritos), las voces calientes del invierno entre los carros abandonados y la saliva tan espesa que se usa para recorrer, sin prisa, un nombre que nunca fue mío, pero parecía que sí: la traición era y es mi único desprecio antes del último frío..

Me cuesta tanto olvidarte

2008-11-14T17:22:16+01:00

Me Cuesta Tanto Olvidarte
(J. M. Cano)

entre el cielo y el suelo hay algo

con tendencia a quedarse calvo

de tanto recordar

y ese algo que soy yo mismo

es un cuadro de bifrontismo

que sólo da una faz

la cara vista es un anuncio de signal

la cara oculta es la resulta

de mi idea genial de echarte

me cuesta tanto olvidarte

me cuenta tanto olvidarte

me cuesta tanto

olvidar quince mil encantos es

mucha sensatez

y no sé si seré sensato

lo que sé es que me cuesta un rato

hacer las cosas sin querer

y aunque fui yo quien decidió

que ya no más

y no me cansé se jurarte

que no habrá segunda parte

me cuesta tanto olvidarte

me cuesta tanto...

Ojos de mujer

2008-11-14T15:32:29+01:00

Ojos de mujer.

Cerrados,

perdidos

en el hueco que deja la vida,

en pos de la alegría

que puede comenzar.

Ojos de mujer.

Desgastando el tiempo

sin que pase, monzón

que abrasa el cuerpo

olvidado que los abre.

Salís de la noche

hacia el poema,

entre la nada

que ahoga la garganta.

Ojos de mujer.

Cerrados,

perdidos

en la importancia

que tiene una caricia,

en el requiebro

que tiene una palabra.

Ojos de mujer.

Amando la verdad

y la dulzura,

por encima

de la falsa comprensión.

Victoria

Desnudas e inocentes

2008-11-08T17:49:51+01:00

Es mejor que el olvido

no se erija en señor de los recuerdos.

Convivir con él como un ente invisible

y alimentarlo entre rejas para que no huya.

Desnudas e inocentes las sonrisas

evitan lo diminuto de lo inútil,

presentimientos enfermizos y

señales incoloras, sólo a veces,

que guardan el silbido del pasado.

Me detengo ante la imagen contemplada y me doy cuenta que el tiempo no perdona: árbol o roca los deshace en la hipótesis que va sesgando los caminos.

Como un hilo de cristal se transparenta la tenebrosa luz que aterra a las crisálidas, mientras, brutal, el hombre sigue caminando y en su gesto olvida que tiñó sus manos de sangre.

SE PASÓ EL TIEMPO

2008-11-15T11:26:43+01:00

Me gusta mirar el horizonte, en esos días claros en los que no se vislumbra ni una nube. El mar en calma, las velas recogidas, la tripulación haciendo el vago. Esos días me gusta recordar mis tiempos de viajes en tierra firme. Las montañas, los arroyos que bajan al valle en forma de cascadas, los bosques interminables, los ciervos y las marmotas. El olor de la hierba mojada.

Siempre digo que me gustaría visitar el Himalaya. Por cierto y hablando del Himalaya, ¿que ha pasado con todas las reivindicaciones de los tibetanos?¿Aquellas imágenes de antes de las olimpiadas de Pekin, donde se veían a los policías chinos golpear duramente a los manifestantes tibetanos?¿Qué es lo que está pasando por aquellos lugares?¿Siguen las manifestaciones de los monges? Nadie dice nada, parece que se les haya tragado la tierra.

Una de dos: o han dejado de manifestarse porque se les pasó su oportunidad de darse a conocer, en los momentos de gloria de las olimpiadas, o por el contrario, siguen en la lucha. Pero claro, a los medios de comunicación del "Primer Mundo" no les interesa aquella búsqueda de independencia.

Me siguen surgiendo preguntas.

¿Dónde han quedado aquellos atletas que se plantearon dejar de participar en los juegos olímpicos, mientras que durase todo este problema?

¿Tan lejos vivimos para que los hayamos olvidado del todo?

¿La crisis económica se ha adueñado de todos los programas televisivos y prensa escrita?

¿Las elecciones en Estados Unidos han acabado eclipsando todas las noticias que provienen de estos pequeños estados?

¿O es que, acabadas las olimpiadas, los tibetanos se han dado cuenta de que no tienen un "trampolín" que los lance a las primeras páginas?

Como el resto de los que vivimos por estas zonas tan alejadas, pronto borraré de mi memoria este tema y me dedicaré a mis asuntos, que son más fructíferos y me preocupan más que un pueblo de tibetanos que sobreviven en las montañas.

CAPITAN MORGAN, nada se me perdió en el Everest.

LA ISLA (El Club de los Jueves)

2008-11-01T20:20:56+01:00

Te voy a contar una historia que me sucedió hace muchos años, cuando trabajaba en el Hope. Era una preciosidad de barco, un gran buque a vapor, con dos grandes chimeneas en la parte central. En el año 1863 ganamos la Banda Azul, cuando conseguimos cruzar el Atlántico en menos de nueve días. Era impresionante la elegancia con la que surcaba las aguas, su grandiosidad cuando entraba en puerto…

Yo trabajaba en su exclusivo salón para primera clase. Era barman.

Faltaba un día para llegar a nuestro destino cuando estalló una gran tormenta. Recuerdo los golpes de las inmensas olas, la colisión, el agua entrando y arrastrándolo todo a su paso, las explosiones, el fuego, no sé como conseguí agarrarme a aquel bote… todavía escucho los gritos en mi cabeza.

Cuando amaneció había gente desperdigada por la playa, exhausta y agotada. Distinguí al oficial Johnson, había formado un grupo de hombres para recoger los objetos que flotaban en el agua, cerca de la orilla. Daba órdenes a todo el mundo, pero sólo Finlandini, el mozo de calderas le obedecía con celeridad, los demás le seguían con desgana, con su elegante ropa empapada y rota.

Trozos de mobiliario destrozado ardían en un par de hogueras. Una chica estaba recogiendo pequeños enseres que estaban repartidos por toda la orilla. Los apilaba al lado de unas rocas, parecía que estaba clasificándolos por tamaños. La reconocí por su rebelde pelo rojo sujeto en la nuca. Era la Srta. Carpenter, una periodista de Chicago. Le gustaba probar nuevos cócteles, decía que nunca antes había viajado en un barco tan lujoso, y me contaba historias de su periódico sentada sobre la banqueta, al otro lado de la barra, mientras jugueteaba con la pajita en su copa. Siempre acababa acercándose alguno de esos estirados aburridos a darle conversación. Era muy guapa Alice Carpenter.

Yo me había torcido un tobillo y no era de mucha ayuda para los hombres. Así que me quedé con las señoras, bajo las palmeras que parecían retener la enmarañada selva que tenían detrás. De entre las damas, Miss Olga Sminoff era la peor. Sólo sabía quejarse, del frío de la noche, del sol del día, del picor de la arena, del hambre… estaba tan acostumbrada a que satisfacieran todos sus deseos al momento, que su tono era absolutamente irritante y su supervivencia inaguantable para el resto. En cambio, la señora Fergusson aguantaba con total tranquilidad aquella situación, supongo que acostumbrada a algún que otro viaje incómodo con su marido, el millonario Harold Fergusson, quien una noche, mientras le preparaba su segundo gin-fizz, me confesó que en uno de sus viajes a Alaska, había dejado a su mujer en el campamento con el grupo que formaba la cacería, para pasar la noche en un poblado inuit, donde el jefe le ofreció a su propia mujer como signo de hospitalidad. “Nunca olvidaré a esa mujer de ojos rasgados” me dijo con una enigmática sonrisa.

Pasamos dos días intentando organizarnos para comer, dormir y asearnos. De los dieciséis que habíamos conseguido llegar a la isla, nueve eran pasajeros de primera y los siete restantes parte de la tripulación. Por parte del pasaje el Sr. Fergusson se erigió de motu propio en líder. Se empeñó en organizar una expedición para adentrarse en la selva en busca de ayuda. Ese empeño chocaba frontalmente con el oficial Johnson, quien había asumido el mando del resto ante la indisposición del Capitán Blade, que había aparecido en la orilla junto con una caja de whiskey y todavía no se había separado de ella.

Al tercer día el Sr. Fergusson inició la marcha, seguido por Charles Reynolds, un rico heredero tímido y abstemio, Leopold Drake, un cazafortunas que estaba intentando hacerse el valiente delante de Linda Reynolds, hermana de Charles, el marinero Harry, y por último el oficial Johnson, a regañadientes y dando ordenes a Finlandini para que vigilara al capitán y obedeciera al viejo Sr. Alfred Hudd, quién por razones de edad no estaba en condiciones de un trayecto posiblemente bastante accidentado.

Yo también me quedé. En mi condición de herido no era de mucha ayuda y nadie me tenía en cuenta a la hora de movilizarse. Además, prefería quedarme aparte, observando. Las damas, ceñidas los primeros días en sus apretados corsés y ampulosas faldas, casi no podían caminar. Pero poco a poco fueron aflojándose las cintas sin perder un ápice de su digna elegancia. Los hombres sin embargo se habían olvidado de sus corbatines sin el mayor problema.

Los que estábamos en la playa pasábamos el día aburridos, mirando hacia el mar. Mordisqueando los frutos que traían Alicia y Linda. Finlandini se ocupaba de mantener encendidas las hogueras, siguiendo las estrictas instrucciones que el oficial Johnson le había dado, para éste era la única esperanza de salvación, ya que estaba convencido de que en la isla no había nadie más.

Pero nunca supimos si encontraron a alguien porque nunca volvieron.

Las noches se hacían muy largas. No había luna y los sonidos que llegaban desde el interior de la selva, que cobraba una inexplicable vida en cuanto se ponía el sol, nos hacía dormir apretados unos contra otros. Nos unía tanto el frío como la sensación de indefensión en este paisaje desconocido.

Miss Olga Seminoff desapareció una tarde sin que nos diéramos cuenta. Charlotte, la camarera que había adoptado como asistenta personal, nos dijo que había insistido en acompañarla, pero ella no le había dejado. Le dijo que estaba harta de ver las mismas caras durante tantos días y preferiría que un pulpo la absorbiera antes que sostener otra charla insustancial con ella.

Esa noche, miraba el mar, observando como se agitaba su superficie, y me imaginaba a Olga Seminoff luchando por soltarse de unos gigantescos tentáculos.

Habían pasado dos semanas desde que los hombres partieran en busca de ayuda. Nadie dudaba que habían fracasado en su empresa pero la Sra. Fergusson seguía acudiendo al atardecer a unas rocas altas, se quedaba allí de pie, mirando hacia el final de la playa, por donde habían desaparecido aquella mañana, esperando volver a ver a su marido abriendo la marcha, como otras veces. Al cabo de una semana le fue ganando una extraña tristeza que la mantenía durante horas sentada en un tronco, cerca de la orilla, observando el mar durante horas. Una noche nos acostamos y ella se quedó allí, con los reflejos intermitentes de las hogueras en su espalda. A la mañana siguiente encontramos su pañuelo de encaje sobre el tronco. Delicadamente plegado, con las iniciales H.F. bordadas en una esquina. No encontramos ningún otro rastro de su cuerpo.

Lo más extraño es que estas desapariciones no nos preocupaban. La isla fue produciendo en nosotros un extraño aletargamiento. Nos tumbábamos a la sombra de las palmeras, sin preocuparnos de nada más. Apenas buscábamos comida, estábamos rodeados de frutas cuyo nombre desconocíamos, frutas de pulpas suaves y jugosas, dulces y sabrosas. Sabores hasta ahora desconocidos que nos habían cautivado por completo.

Transcurrían los días así, comiendo y mirando el mar. Tampoco sé cuántos días, ni cuántas semanas.

Un día observamos como se acercaba un bote, unos marineros descendieron y caminaron hacia nosotros. No entendíamos lo que decían, debían hablar en otro idioma. Nos miraban entre asombrados y asustados. Sólo quedábamos Linda Reynolds y yo, había objetos esparcidos a nuestro alrededor, ropas vacías… pero sólo nosotros.

Algunos nos acusaron de cosas horribles, hasta alguien sugirió que nos habíamos comido a nuestros compañeros. Que no habríamos podido sobrevivir dos años sin alimentos.

Intenté rehacer mi vida, volver a la normalidad. Me fue muy difícil. La comida no me gustaba, no podía dormir bajo techo, me asfixiaba. Me moría en tierra, pero me angustiaba en un barco.

Llevo años soñando con esa isla. Ahora he reunido el dinero suficiente. Volveré allí. No necesito nada más. La isla me está llamando. Por eso te he llamado hijo, para despedirme de ti. Soy un viejo que ya no sirvo para nada y quiero cumplir mi sueño antes de morir.

El médico nos interrumpe. Se acabó la hora de visita. Dejo a mi abuelo Joe asomado a una ventana en el salón principal. Observa el jardín pero estoy seguro que está viendo el mar. Ese mar que nunca ha visto, porque nunca ha salido de su ciudad, ni ha viajado en un barco de vapor, porque era un niño cuando el último desapareció. Tampoco ha trabajado de barman y sería incapaz de hacer el cóctel más sencillo. Y sin embargo, entorna los ojos como si ese sol reflejado en la arena blanca le estuviera deslumbrando.

Dijeron que su cerebro había estado privado demasiado tiempo de oxígeno. Que el socorrista de la piscina no estaba mirando. Pero sé que aquel mes que estuvo perdido en las profundidades del coma, hace cinco años, vio el mar.

Esta semana le tocaba elegir tema a Juan, y escogió el naufragio de un crucero de lujo que surcaba el Atlántico allá por 1867, el Hope. Además se inventó 16 supervivientes, y a cada miembro del club nos asignó uno de ellos. Podéis visitarlos en sus islas:

BANDAMA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4

BLOODY: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu

CÁSTOR OLCOZ: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com

CRARIZA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza

CRGUARDDON: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon

ELEFANTEFOR: http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor

ESCOCÉS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces

JANPUERTA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta

LOUIS DARVAL: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon

PSIQUI: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia

QUADROPHENIA: http://lacomunidad.elpais.com/ontario-place/posts

REICHEL: http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/

SR. CAPULLO: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo

UN ESPAÑOL MAS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas

XARBET: http://xarbet.wordpress.com

Fotografías retocadas

2008-10-21T10:34:09+02:00

«La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se reescriben las biografías y la historia.»

Milan Kundera
De: El libro de la risa y el olvido
(Kniha smíchu a zapomnění) 1978

Fotografía: By the night
Autor: Landahlauts

Ausencia

2008-10-22T01:49:51+02:00

Hoy te recuerdo admiración

como ayer ilusión te besaba.

Olvidé decirte,

que fui cuerpo desnudo

para tí,

como la rosa cuando

sus hojas se desprenden

del tallo aún preñado de amor.

Olvidé decirte,

que cada palmo de mi piel

como proa se ha encallado

sobre la renuncia del olvido.

Judif L. 17/10/2008

Fotos. Judif.

ESTUDIO EXPERIMENTAL

2008-10-23T22:20:53+02:00

AUSENCIA

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Jorgue Luis Borges

OLVIDO

Olvidar es una acción involuntaria que consiste en dejar de recordar, o de guardar en la memoria, información adquirida. A menudo el olvido se produce por el "aprendizaje interferente", que es el aprendizaje que sustituye a un recuerdo no consolidado en la memoria, y lo "desaparece" de la conciencia. Debemos recordar que uno recuerda que ha olvidado algo, es decir que sabe que tenía un conocimiento que ya no está allí, por lo tanto los recuerdos olvidados no desaparecen, sino que son sepultados en el inconsciente.

VACIO

¿Qué és el vacío?