La muerte de Idea

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8362 Epitafio No abusar de palabras no prestarle demasiada atención. Fue simplemente que la cosa se acabó. ¿Yo me acabé? Una fuerza una pasión honesta y unas ganas unas vulgares ganas de seguir. Fue simplemente eso Hace unos días murió Idea Vilariño. Idea ha sido considerada una de las figuras más importantes de la literatura uruguaya, coetánea de escritores como Juan Carlos Onetti, Mario Benedetti, Mario Arregui, José Pedro Díaz, Ángel Rama, Juan Carlos Real de Azúa y Amanda Berenguer, entre otros, con los que formó la Generación del 45. Idea Vilariño nació en Montevideo el 18 de agosto de 1920. Su padre, Leandro Vilariño, de origen gallego, era anarquista y poeta, y a los cinco hijos de su matrimonio con Josefina Romaní les puso los nombres de Poema, Azul, Alma, Idea y Numen. Sus obras La suplicante (1945) y Paraíso perdido (1949), la catapultaron al primer plano de la poesía uruguaya. Vilariño trabajó como profesora de Literatura de enseñanza secundaria desde 1952 hasta el golpe de Estado que implantó la dictadura en Uruguay en 1973. En 1985, con la reinstauración del sistema democrático, la escritora obtuvo la Cátedra de Literatura Uruguaya en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad de la República. Compositora de canciones Vilariño también fue reconocida como compositora de canciones, entre las que destacan dos títulos míticos de la música popular uruguaya: Los Orientales, musicalizada por Los Olimareños, A una paloma, que fue adaptada por Daniel Viglietti, y La Canción y el poema, con música del maestro Alfredo Zitarrosa. Además de estas dos canciones, muchos de sus poemas han sido musicalizados por diferentes artistas. Sus traducciones, algunas de textos de Shakespeare, fueron elogiadas en el ámbito académico e incluso llegaron a ser representadas en salas teatrales de Montevideo. Vilariño también publicó artículos en periódicos como Marcha, La Opinión, Brecha y Texto crítico, y fue una de las fundadoras, en 1957, de la revista uruguaya Clinamen. Aunque sólo llegó a publicar cinco números, Clinamen sirvió como plataforma de expresión para un núcleo joven de escritores uruguayos que más tarde pasó a denominarse la Generación del 45. Pese a su reticencia a promocionar su obra poética, en 1997 Vilariño concedió una entrevista a Rosario Peyrou y Pablo Rocca, fruto de la cual nació el documental Idea, dirigido por Mario Jacob. En su obra Idea Vilariño. La vida escrita (2007), Ana Inés Larre Borges y Virginia Friedman destacan el apasionado romance que Vilariño mantuvo con Onetti, con el que nunca llegó a casarse, pero al que al parecer están dedicados sus principales poemas de amor. Hace poco tiempo, se publicó Poesía Completa, un libro antológico que abarca toda su poesía, incluso la inédita hasta el momento. (ISBN: 9788426416636) <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/tj4JI-hKa8w&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param></object> <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/FZSlH9J_Uqw&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/FZSlH9J_Uqw&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed> </object> <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/zufKRF2ZJSs&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/zufKRF2ZJSs&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object> Ya no será... Ya no será, ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo no coseré tu ropa, no te tendré de noche no te besaré al irme, nunca sabrás quien fui por qué me amaron otros. No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era, ni quién fuiste, ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos, querernos, esperarnos, estar. Ya no soy más que yo para siempre y tú Ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives, con quién ni si te acuerdas. No me abrazarás nunca como esa noche, nunca. No volveré a tocarte. No te veré morir. Cuerpos tendidos, cuerpos infinitos, concretos, olvidados del frío que los irá inundando, colmando poco a poco. Cuerpos dorados, brazos, anudada tibieza olvidando la sombra ahora estremecida, detenida, expectante, pronta para emerger que escuda la piel ciega. Olvidados también los huesos blancos que afirman que no es un sueño cada vida, más fieles a la forma que la piel, que la sangre, volubles, momentáneas. Cuerpos tendidos, cuerpos sometidos, felices, concretos, infinitos... Surgen niños alegres, húmedos y olorosos, jóvenes victoriosos, de pie, como su instinto, mujeres en el punto más alto de dulzura, se tienden, se alzan, hablan, habla su boca, esa un día disgregada, se incorporan, se miran, con miradas de eternos. Si muriera esta noche... Si muriera esta noche si pudiera morir si me muriera si este coito feroz interminable peleado y sin clemencia abrazo sin piedad beso sin tregua alcanzara su colmo y se aflojara si ahora mismo si ahora entornando los ojos me muriera sintiera que ya está que ya el afán cesó y la luz ya no fuera un haz de espadas y el aire ya no fuera un haz de espadas y el dolor de los otros y el amor y vivir y todo ya no fuera un haz de espadas y acabara conmigo para mí para siempre y que ya no doliera y que ya no doliera.

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1 La muerte de Idea

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16735 Ya no<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Ya no será, ya no viviremos juntos, no criaré a tu hijo no coseré tu ropa, no te tendré de noche no te besaré al irme, nunca sabrás quién fui, por qué me amaron otros.<o:p></o:p> No llegaré a saber por qué ni cómo, nunca ni si era de verdad lo que dijiste que era, ni quién fuiste, ni qué fui para ti ni cómo hubiera sido vivir juntos, querernos, esperarnos, estar.<o:p></o:p> Ya no soy más que yo para siempre y tú Ya no serás para mí más que tú. Ya no estás en un día futuro no sabré dónde vives, con quién ni si te acuerdas.<o:p></o:p> No me abrazarás nunca como esa noche, nunca. No volveré a tocarte. No te veré morir.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Este es uno de los poemas más conocidos de la gran poeta uruguaya Idea Vilariño, que murió esta semana en Montevideo. Parte de la llamada Generación del ’45 junto a escritores como Onetti (de quien fue pareja y a quien estaría dedicado este poema, junto a muchos más), Mario Benedetti, Angel Rama y Emir Rodríguez Monegal, entre otros, lo fue también de revistas históricas como Marcha, Brecha y La Opinión. También fue conocida y reconocida por su trabajo como traductora. Fue, además, profesora de Literatura hasta el golpe militar de 1973 y, restituida la democracia, titular de la cátedra de Literatura Uruguaya de la Universidad de la República. </BLOCKQUOTE> Fuente : Radar, Pagina 12. <IMG src="http://www.mdzol.com/files/image/119/119309/49f70c387761b.jpg"> <o:p></o:p>Idea Vilariño.

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1 IDEA VILARIÑO; (1920-2009)

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2012 La poesía y la revolución son un par de prodigios, que es exactamente lo contrario a un par de milagros. Me explico: éstos últimos son de caprichosa creación divina; los primeros, de trabajosa y agotadora manufactura humana. El efecto que sentimos ante unos u otros es similar, de inicio: una fría y muda luz nos anega el alma. Pero ya pensándolo un poco ponemos las cosas en su lugar; es mucho más valioso que desde nuestra finitud seamos capaces de elevarnos a niveles cósmicos que —suponiendo sin conceder que tales cosas existan— presenciar un acto mínimo (y por lo tanto mezquino) de un ser todopoderoso. Uno va por la vida, pues, y se topa con unos versos de Elliot o Auden y el mundo se revela inconmensurable. O, de pronto, luminosamente, se descubren ciertas epopeyas que han apostado todo por la dignidad, el decoro, el ser humano, y uno se entera que está llamado a avivarlas, a hacerse parte de ellas. Pero puede ser que, un buen día, uno se encuentre ante la vida y obra de Ernesto Guevara de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Serna">la Serna</st1:PersonName> y, entonces, resulte claro que uno se ha topado con la revolución, la épica y la poesía a un tiempo. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> “Único héroe a la altura del arte” Actualmente hay pocas oportunidades de emplear, honradamente, la “épica sordina” que decía Ramón López Velarde (“joven abuelo, escúchame loarte”), y hablar del Che es una de ellas. No es retórica. Su existencia cumple a cabalidad con el prototipo del héroe; luchó por su integridad y en la búsqueda de la congruencia le fue la vida. Fernando Savater, en su libro El contenido de la felicidad, lo explica mejor: “El héroe no es una anécdota histórica ni la apoteosis glorificadora de algún hombre particularmente digno de aprecio, sino un ideal de conducta libre, la mejor perspectiva desde la que considerar la acción justificada”, y es que, puntualiza el filósofo español, “la ética pertenece al orden épico porque trata de la acción: su designio es proponer un sentido suficiente y totalizador a la acción humana. La acción es enfrentamiento y edificación, riesgo y mesura, búsqueda de la eficacia más vital y perdurable, es decir, trasunto de inmortalidad”. Ya se ve entonces, qué huera es la exaltación de Guevara mediante la multiplicación de fotos suyas, la memorización de algunas consignas o el coleccionismo de playeras con su efigie o tatuajes (“Lo han transformado en pieza de consumo / en memoria trivial / en ayer sin retorno / en rabia embalsamada”, sintetiza Benedetti). Y más que vacua alabanza, es riesgo de deshumanización. Banalizar así esa vida es renunciar un poquito a lo que de héroes aspiramos: “Y cómo hablar del Che sin erigirlo en mártir / y cómo liberarlo de lo épico / para salvarlo y hacerlo ciudadano de barrio a barrio / de orilla y pueblerío”, canta José Alanís, y ya presenta una disyuntiva falsa y lo mitifica sin querer: no hay contradicción entre el héroe y el ciudadano, porque éste —mediante una decisión moral— puede erigirse en aquél. No debe, en todo caso, disminuirse al prócer, sino elevarse quien aún no lo es. Más atinadamente se expresa Vicente Feliú: “Y se abre tu memoria a todo aquel que renace, / pero nunca falta alguien que te alce en un altar / y haga leyenda tu imagen formadora / y haga imposible el sueño de alcanzarte / y aprenda alguna de tus frases de memoria / para decir: ‘seré como él’, sin conocerte, / y lo pregone sin pudor, / sin sueño, sin amor, sin fe”. He ahí el quid de la cuestión —el amor— (“Déjeme decirle, a riesgo de parecer ridículo, que el revolucionario verdadero está guiado por grandes sentimientos de amor”, dijo Guevara) y el verdadero riesgo: endiosarlo, es decir, hacerlo inaccesible a cualquier esfuerzo (“Algún poeta dijo, y sería lo más justo, / desde hoy nuestro deber es defenderte / de ser Dios”, para volver a Feliú). Véase, si no, la diferencia entre santificar a un hombre o catalogarlo entre los heroicos: “El ideal del héroe es el de una voluntad a la vez esclarecida y triunfante, una voluntad que sabe, quiere y puede, una elección a la vez legítima y eficaz. (…) El héroe, en todas las tradiciones, es ante todo fuerte, y ser fuerte es ser intrépido y generoso, no retroceder ante lo que debe y puede ser hecho, no someterse a lo que le es extraño e injustamente hostil”, define Savater, y cada línea del escritor vasco la podemos relacionar con algún texto o algún momento de la vida del guerrillero.<o:p></o:p> Pero hay una génesis del adalid. Un universo de motivaciones y nutrientes intelectuales que lo permiten. La literatura, tan profusa al hablar de él, fue también una de las vías que fomentaron que Ernesto Guevara se convirtiera en El Che.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> “Construir con palabras un puente indestructible”<o:p></o:p> Un cuaderno verde, que al parecer no había llamado mucho la atención durante 40 años, recientemente saltó a la fama, al ser publicado. Ahí, el guerrillero había trascrito poemas de cuatro escritores que le fueron entrañables: Pablo Neruda, César Vallejo, Nicolás Guillén y León Felipe.<o:p></o:p> Este último poeta, en 1965 y a sus 80 años, le escribió al Che una carta, según relata Mauricio Vicent en una nota de El País: “‘Mi querido amigo Che Guevara. Le escribo a Ud. ya muy viejo y muy torpón, pero le debo a Ud. un abrazo que no quiero irme sin dárselo (…) Le envío como recuerdo el autógrafo del último poema que escribí hace unos días. Salud y alegría’. León Felipe murió en 1968, un año después del asesinato del Che”. Pero alcanzó a dedicarle un poema a su amigo recién acribillado: “El Gran Relincho”. “Los norteamericanos suelen decir: / León Felipe es un ‘Don Quijote’ / No tanto, gentlemen, no tanto. / Sostengo al héroe nada más… / No soy el héroe, / pero le llevo sobre el magro espinazo de mis huesos / y he aprendido a respirar como él...”. Y no fue el único, tres de los cuatro poetas que acompañaron al Che en Bolivia, desde esa libreta, en el momento de su ejecución, le cantaron tras el homicidio. Guillén: “Te vemos cada día ministro, / cada día soldado, cada día / gente llana y difícil / cada día. / Y puro como un niño / o como un hombre puro, / Che Comandante, / amigo.” Y Neruda: “La selva amarga se tragó los movimientos, los caminos, y donde pasaron los pies de la milicia exterminada hoy las lianas aconsejaron una voz verde de raíces y el ciervo salvaje volvió al follaje sin estampidos.” Bien diferente al poema que de él Guevara había apuntado, “Farewell”: “Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste. / Vengo desde tus brazos. No sé hacia dónde voy. / Desde tu corazón me dice adiós un niño. / Y yo le digo adiós.” El hombre que devoraba a Lenin y a Engels afrontaba con igual pasión a Shakespeare y a Cervantes (“Otra vez siento bajo mis talones el costillar de Rocinante, vuelvo al camino con mi adarga al brazo”, escribe a su padres antes de partir a Bolivia). La furibunda actualidad de los diarios le hacía un espacio a Onetti y Pío Baroja; las teorías de Mao se relevaban con lecturas a Martí, Goytisolo y John Reed. “Voy a ser catedrático de El Capital a fuerza de releerlo (cada vez con más ganas, como el Quijote)”, le escribe a su esposa —Aleida March— en la última carta. A ella también le escribe este poema: “Adiós, mi única, no tiembles ante el hambre de los lobos / ni en el frío estepario de la ausencia / del lado del corazón te llevo / y juntos seguiremos hasta que la ruta se esfume”.<o:p></o:p> Y, al igual que en las lecturas, a la hora de escribir, la vena lírica de Guevara se sucede con la política. El teórico del marxismo, implacable detractor del dogma y la praxis irreflexiva (“Esto parece escrito para niños o para estúpidos” — escribe sobre el capítulo Construcción de la economía socialista en los países europeos de democracia popular, del Manual de Economía Política de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Academia">la Academia</st1:PersonName> de Ciencias de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la URSS">la URSS</st1:PersonName>— “Y el ejército soviético ¿qué? ¿Se rascó los huevos?”) es capaz de redactar nueve tomos con sus obras políticas, mientras que el padre, hijo, esposo, amigo, menudea sus misivas y postales, impregnándolas de ironía. Pese a ser tan prolífico escritor, parece más bien suscribir las palabras de Jorge Luis Borges: “Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mí me enorgullecen las que he leído”. El elogio de la cultura es una constante pedagógica en sus discursos y cartas; en la despedida a sus hijos, esta es la primera recomendación: “Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza”, exhorto que se repite a obreros, estudiantes, burócratas y líderes. Incluso, en los primeros meses tras el triunfo de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Revoluci�n Cubana"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Revoluci�n">la Revolución</st1:PersonName> Cubana</st1:PersonName>, sus mismos compañeros aceptan que él tiene la formación teórica más sólida de entre ellos. Y, también, el Che poeta tiene la modestia y el pudor de aceptar que la mayoría de sus poemas no son buenos. Destinado a ser contemporáneo de todas las épocas que padezcan injusticias, también se muestra como una afirmación de las posibilidades del ser humano mientras siga siendo valiosa la palabra. Me parece que, después de todo esto —tras este hombre— ya queda más o menos resuelta la cuestión de si la poesía es revolucionaria, o la revolución es poesía.

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1 La poesía y el Che Guevara

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738 tienen los cuentos, y me refiero a los buenos cuentos y cuando digoqueme refiero a los buenos cuentos pienso en Borges, en Cortázar yen Kafka, pero también podría pensar en Onetti, una magia tal quelogran atrapar algo de uno que después raramente devuelven. ese algo de uno que no sabría nombrar se multiplica, o se divide, para quedarse por siempre con cada cuento que uno lee. y volver a leer un cuento que uno leyó alguna vez nos recuerda ese algo de uno que alguna vez tuvimos y dejamos con el cuento. por eso hoy estoy contenta, porque me encontré con Bartleby, el escribiente deHerman Melville y el cuento me recordó aquello que le dejé hace años.fue un susurro o una palabra de uno de los amanuenses, que sin dejar dehacer su tarea, me miró y casi soplándome al oído dijo tener algo mío.pero también dijo que no pensaba devolvérmelo. (preferíría no hacerlo,agregó Bartleby) yo lo sabía y por eso no dije nada. esas cosasque uno le deja a los cuentos no se recuperan. salvo que el cuento lohaya escrito uno. entonces sí, ese algo de uno que los cuentos poseen esretornado cuando uno lee un cuento que es de uno. por eso todos debiéramos escribir un cuento.

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1 todos debiéramos escribir un cuento

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