Sin sexo no hay paraíso

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17531 El miércoles pasado vi un episodio de la serie televisiva “Física y Química”, una Escuela de Artes donde se entrecruzan diversos líos de pareja. Probablemente la visión está exagerada para conquistar a la audiencia, la dictadura del share que pende como una guillotina sobre todos los programas, al margen de la calidad. Aún con todo, que una serie así se pueda emitir, muestra el abismo que nos separa de lo que sucedía en tiempos de la dictadura.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Otra serie decía o aún dice que sin tetas no hay paraíso, ¿acaso quiere decir que sin sexo no hay paraíso?<o:p></o:p> Presiento que todos los veteranos que vimos nuestra juventud tronchada por el franquismo vemos con amarga nostalgia estas series donde se exalta la alegría de vivir. Porque en aquella época todo lo relativo al sexo era pecado, estaba prohibido y el Estado, en connivencia con <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Iglesia" w:st="on">la Iglesia</st1:PersonName>, esa cofradía de eunucos, lo perseguía y condenaba. Orwell, en su novela “<st1:metricconverter ProductID="1984”" w:st="on">1984”</st1:metricconverter>, muestra claramente cómo las dictaduras usan la represión sexual para mejor dominar a las personas: <o:p></o:p> «Cuando haces el amor gastas energías y después te sientes feliz y no te importa nada. No pueden soportar que te sientas así. Quieren que estés a punto de estallar de energía todo el tiempo. Todas estas marchas arriba y abajo vitoreando y agitando banderas no es más que sexo agriado. Si eres feliz dentro de ti mismo, ¿por qué te ibas a excitar por el Gran Hermano y el Plan Trienal y los Dos Minutos de Odio y todo el resto de su porquería?»<o:p></o:p> La congregación de eunucos nos promete un paraíso que se agota en la contemplación de Dios (¿?), pero cada vez parece más claro que sin sexo no hay paraíso, me lo decía en el tardo franquismo un experimentado neurólogo, pero yo entonces no lo entendí.<o:p></o:p>

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1 Sin sexo no hay paraíso

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1148 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=7212fba" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> <HR id=null> En Moulmein, en la Baja Birmania, fui odiado por un gran número de personas; se trató de la única vez en mi vida en que he sido lo bastante importante para que me ocurriera eso. Era subcomisario de la policía de la ciudad y allí, de un modo carente de objeto y trivial, el sentimiento antieuropeo era enconado. Nadie tenía agallas para promover una revuelta, pero si una mujer europea paseaba sola por los bazares, seguro que alguien le escupía jugo de betel al vestido. Como policía, yo era un blanco evidente y me atormentaban siempre que parecía seguro hacerlo. Si un ágil birmano me ponía la zancadilla en el campo de fútbol y el árbitro (otro birmano) hacía la vista gorda, la multitud estallaba en sardónicas risas. Eso sucedió más de una vez. Al final, los socarrones rostros amarillos de los chicos que me encontraba por todas partes, los insultos que me proferían cuando estaba a suficiente distancia, me alteraron los nervios. Los jóvenes monjes budistas eran los peores. En la ciudad los había a millares y ninguno parecía tener más ocupación que apostarse en las esquinas y mofarse de los europeos. 2 Todo esto era desconcertante y molesto. Por aquel entonces yo había decidido que el imperialismo era un mal y que cuanto antes me deshiciera de mi trabajo y lo dejara, mejor. En teoría — y en secreto, por supuesto — estaba totalmente a favor de los birmanos y totalmente en contra de sus opresores, los británicos. En cuanto al trabajo que desempeñaba, lo odiaba con mayor encono del que tal vez logre expresar. En una ocupación como ésa se presencia de cerca el trabajo sucio del imperio. Los desgraciados prisioneros hacinados en las jaulas malolientes de los calabozos, los rostros grises y atemorizados de los convictos con condenas más largas, las nalgas laceradas de los hombres que han sido azotados con cañas de bambú; todo eso me oprimía con un insoportable cargo de conciencia. Pero no podía ver la dimensión real de las cosas. Era joven, no tenía muchos estudios y me había visto obligado a meditar mis problemas en el absoluto silencio que le es impuesto a todo inglés en Oriente. Ni siquiera sabía que el Imperio Británico agoniza, y menos aún que es muchísimo mejor que los imperios más jóvenes que van a sustituirlo. Todo cuanto sabía era que me encontraba atrapado entre el odio al imperio al que servía y la rabia hacia las bestiecillas malintencionadas que intentaban hacerme el trabajo imposible. Una parte de mí pensaba en el Raj británico como en una tiranía inquebrantable, un yugo impuesto por los siglos de los siglos a la voluntad de pueblos sometidos; otra parte de mí pensaba que la mayor dicha imaginable sería hundir una bayoneta en las tripas de un monje budista. Sentimientos como éstos son los efectos normales del imperialismo; que se lo pregunten si no a cualquier oficial angloindio, si se lo puede pescar cuando no está de servicio. 3 Un día sucedió algo que, de forma indirecta, resultó esclarecedor. En sí fue un incidente minúsculo, pero me proporcionó una visión más clara de la que había tenido hasta entonces de la auténtica naturaleza del imperialismo, de los auténticos motivos por los que actúan los gobiernos despóticos. A primera hora de la mañana, el subinspector de una comisaría del otro extremo de la ciudad me llamó por teléfono y me dijo que un elefante estaba arrasando el bazar. ¿Sería tan amable de acudir y hacer algo al respecto? No sabía qué podía hacer yo, pero quería ver lo que ocurría, así que me monté en un poni y me puse en marcha. Me llevé el rifle, un viejo Winchester del 44 demasiado pequeño para matar un elefante, pero pensé que el ruido me sería útil para asustarlo. Varios birmanos me detuvieron por el camino y me contaron las andanzas del animal. Por supuesto, no se trataba de un elefante salvaje, sino de uno domesticado con un ataque de «furia». Lo habían encadenado, como hacen siempre que un elefante domesticado va a tener un ataque de «furia», pero la noche anterior había roto las cadenas y se había escapado. Su mahaut, la única persona que sabía cómo tratarlo cuando estaba en aquel estado, había salido en su busca, pero había errado el camino y se encontraba a doce horas de viaje. Por la mañana, el elefante había irrumpido de pronto en la ciudad. La población birmana no tenía armas y se veía bastante indefensa ante el animal. Ya había destrozado la choza de bambú de alguien; había matado una vaca, asaltado varios puestos de fruta y devorado la mercancía; también se había encontrado con el furgón municipal de la basura y, nada más bajar el conductor de un salto y poner pies en polvorosa, había volcado el vehículo y arremetido violentamente contra él. 4 El subinspector birmano y algunos agentes de policía indios me estaban esperando en el barrio en que había sido visto el elefante. Se trataba de un barrio muy pobre, un laberinto de sórdidas chozas de bambú con tejados de palma que se extendía sobre la escarpada ladera de una colina. Recuerdo que era una mañana nublada, bochornosa, al principio de la estación de las lluvias. Empezamos a interrogar a la gente acerca de qué dirección había tomado el elefante y, como de costumbre, no logramos obtener ninguna información concreta. Eso es lo que ocurre en Oriente sin excepción; una historia siempre parece estar clara a cierta distancia, pero, cuanto más te acercas al lugar de los hechos, más confusa se vuelve. Algunas personas decían que el elefante se había ido en una dirección, otras afirmaban que había tomado una dirección distinta, otras manifestaban no haber oído hablar siquiera de ningún elefante. A punto estaba de creer que toda la historia no era más que una sarta de mentiras cuando oímos unos gritos no muy lejos de allí. Fue un berrido agudo y horrorizado de: «¡Fuera de ahí, niño! ¡Fuera de ahí enseguida!», y una vieja con una vara en la mano apareció de detrás de una choza, espantando con violencia a un montón de niños desnudos. La seguían algunas mujeres más, haciendo chascar la lengua y dando voces; era evidente que había algo que los niños no deberían haber visto. Rodeé la choza y vi el cadáver de un hombre que yacía extendido sobre el fango. Era un indio, un culí drávida negro, medio desnudo; no podía llevar muerto muchos minutos. La gente decía que, de repente, al doblar la esquina de la choza, el elefante se había abalanzado sobre él, lo había agarrado con la trompa, le había puesto la pata sobre la espalda y lo había enterrado en el suelo. Era la estación de las lluvias, el terreno estaba blando y su cara había dibujado una zanja de dos palmos de hondo y un par de metros de largo. Estaba boca abajo con los brazos en cruz y la cabeza bruscamente torcida hacia un lado. Tenía el rostro cubierto de fango, los ojos desorbitados, los dientes a la vista y apretados en una mueca de insoportable tormento. (Por cierto, que nadie me diga jamás que los muertos tienen una expresión apacible. La mayoría de cadáveres que he visto tienen un aspecto infernal.) La fricción de la pata de la enorme bestia le había arrancado la piel de la espalda con la misma pulcritud con que se desuella un conejo. En cuanto vi al muerto mandé a un ordenanza a la casa cercana de un amigo en busca de un rifle para elefantes. Ya había enviado de vuelta el poni, porque no quería que enloqueciera de miedo y me tirara al suelo si olía el animal. 5 El ordenanza regresó al cabo de unos minutos con un rifle y cinco cartuchos. Mientras tanto habían llegado algunos birmanos y nos habían dicho que el elefante se encontraba en los arrozales de más abajo, a sólo unos cientos de metros. Al emprender la marcha, casi toda la población del barrio salió de sus casas y me siguió en tropel. Habían visto el rifle y exclamaban emocionados que iba a matar el elefante. No habían mostrado mucho interés en el animal cuando se limitaba a arrasar sus hogares, pero era diferente ahora que lo iban a matar. Para ellos se trataba de un momento de diversión, igual que lo habría sido para un público inglés. Además, querían la carne. Aquello me hizo sentir un poco incómodo. No tenía intención de matarlo -tan sólo había ordenado que trajeran el rifle para defenderme en caso de necesidad- y siempre resulta enojoso que te siga una multitud. Me dirigí colina abajo, con apariencia y sensación de idiota, el rifle echado al hombro y un creciente ejército de personas empujándose tras de mí. Una vez abajo, cuando las chozas quedaban atrás, había un camino de grava y, más allá, una lodosa extensión de arrozales de casi un kilómetro de ancho, aún sin arar, pero empapada por las primeras lluvias y salpicada de malas hierbas. El elefante estaba a unos ocho metros del camino, dándonos el flanco izquierdo. No le hizo ningún caso a la multitud que se acercaba. Arrancaba manojos de hierba, los golpeaba contra las rodillas para limpiarlos y luego se los llevaba a la boca. Me había detenido en el camino. En cuanto vi el elefante tuve la absoluta certeza de que no debía matarlo. Matar un elefante útil para el trabajo es algo serio -es comparable a destruir una máquina enorme y cara- y claro está que no debe hacerse si hay forma de evitarlo. Además, a aquella distancia, comiendo apaciblemente, el elefante no parecía más peligroso que una vaca. Pensé entonces, y pienso ahora, que el ataque de «furia» ya se le estaba pasando, en cuyo caso se limitaría a vagar de forma inofensiva hasta que regresara el mahaut y lo capturara. Es más, no tenía la menor intención de dispararle. Decidí que lo observaría durante un rato para asegurarme de que no volvía a enloquecer y luego me iría a casa. 7 Sin embargo, en aquel momento miré alrededor, a la multitud que me había seguido. Era un grupo numeroso, de al menos unas dos mil personas, y crecía a cada minuto. Bloqueaba un largo tramo del camino en ambas direcciones. Contemplé ese mar de rostros amarillos sobre los ropajes chillones; semblantes felices y exaltados por ese instante de diversión, convencidos de que iba a matar el elefante. Me miraban como habrían mirado a un prestidigitador a punto de realizar un truco. Yo no les gustaba, pero con el rifle mágico entre las manos valía la pena mirarme por un momento. Y de repente me di cuenta de que al final tendría que matarlo. La gente esperaba que lo hiciera y debía hacerlo; sentí sus dos mil voluntades empujándome a actuar, de modo irresistible. Y fue en ese instante, estando ahí con el rifle en las manos, cuando comprendí por primera vez la vacuidad, la futilidad del dominio del hombre blanco en Oriente. Ahí estaba yo, el hombre blanco con su rifle, ante la multitud nativa desarmada, el presunto protagonista de la obra; pero, en realidad, no era más que una absurda marioneta manipulada por la voluntad de aquellos rostros amarillos que tenía detrás. Entendí en ese momento que, cuando el hombre blanco se vuelve un tirano, es su propia libertad la que destruye. Se convierte en una especie de monigote hueco y afectado, la figura estereotipada de un sahib. Porque es condición de su gobierno pasar la vida intentando impresionar a los «nativos», y por eso en cualquier crisis debe hacer lo que los «nativos» esperan de él. Se pone una máscara, y su rostro acaba por adaptarse a ella. Tenía que matar el elefante. Me había comprometido a hacerlo cuando mandé a buscar el rifle. Un sahib debe actuar como tal; debe parecer resuelto, saber lo que piensa y tomar decisiones. Haber recorrido todo ese camino, rifle en mano, con dos mil personas desfilando tras de mí, y alejarme luego sin más, sin haber hecho nada... no, eso era imposible. La multitud se reiría de mí. Y toda mi vida, la vida de todo hombre blanco en Oriente, era una larga lucha para evitar que se rieran de uno. 8 Sin embargo, no quería matar el elefante. Lo contemplé mientras golpeaba su manojo de hierba contra las rodillas, con ese aire de abuela ensimismada que tienen los elefantes. Me parecía que matarlo sería un asesinato. A mi edad no tenía ningún reparo en matar animales, pero nunca había disparado contra un elefante ni había tenido nunca ganas de hacerlo. (No sé por qué siempre parece peor matar un animal grande.) Además, había que tener en cuenta a su dueño. Vivo, el elefante valía por lo menos cien libras; muerto, sólo valdría lo que dieran por sus colmillos, quizá cinco libras. Pero debía actuar con rapidez. Me dirigí hacia unos birmanos que parecían tener cierta experiencia y que ya estaban allí cuando llegamos, y les pregunté cómo se había comportado el elefante. Todos respondieron lo mismo: no te hacía ningún caso si lo dejabas en paz, pero podía atacar si te acercabas demasiado. 9 Tenía perfectamente claro lo que debía hacer. Debía acercarme, digamos, a unos veinticinco metros del elefante para poner a prueba su comportamiento. Si atacaba, podía disparar; si no me prestaba atención, resultaría seguro dejarlo tranquilo hasta que regresara el mahaut. Sin embargo, también sabía que no iba a hacer tal cosa. No era muy bueno con el rifle y el suelo era un fango blando en el que te hundías a cada paso. Si el elefante atacaba y erraba el tiro, tendría más o menos las mismas posibilidades que un sapo bajo una apisonadora. Pero ni siquiera entonces pensaba especialmente en mi pellejo, sólo en los atentos rostros amarillos que tenía detrás. Y es que, en aquel momento, con la multitud observándome, no sentía miedo de la forma habitual, como lo habría sentido de haberme encontrado solo. Un hombre blanco no debe asustarse en presencia de «nativos»; y por eso, en general, no se asusta. Lo único que podía pensar era que, si algo salía mal, aquellos dos mil birmanos me verían perseguido, atrapado, pisoteado y convertido en un cadáver con una mueca en la cara como aquel indio en lo alto de la colina. Y, si eso llegaba a ocurrir, era bastante probable que unos cuantos se rieran. No podía ser. 10 Sólo quedaba una alternativa. Cargué los cartuchos en la recámara y me eché al suelo en mitad del camino para apuntar mejor. La multitud se quedó en silencio e innumerables gargantas exhalaron un suspiro profundo, grave, emocionado, como el del público que ve por fin alzarse el telón en el teatro. Después de todo, iban a tener su instante de diversión. El rifle era un hermoso artefacto alemán con mira de precisión. Por aquel entonces no sabía que para matar un elefante hay que disparar trazando una línea imaginaria de un oído a otro. Por lo tanto, ya que el elefante se encontraba de lado, debí haber apuntado directamente a un oído; en realidad, apunté varios centímetros por delante, pensando que el cerebro estaría algo avanzado. 11 Cuando apreté el gatillo no oí la detonación ni sentí el culatazo -eso nunca sucede si el disparo da en el blanco-, pero sí escuché el infernal rugido de júbilo que se alzó de la multitud. En aquel instante, en un lapso de tiempo demasiado breve, habría cabido pensar, incluso para que la bala llegara a su destino, un cambio misterioso y terrible le sobrevino al elefante. No se movió ni cayó, pero se alteraron todas las líneas de su cuerpo. De pronto pareció abatido, encogido, inmensamente viejo, como si el horrible impacto de la bala lo hubiese paralizado sin derribarlo. Al final, después de un rato que pareció larguísimo -me atrevería a decir que pudieron haber sido cinco segundos- le fallaron las rodillas y cayó con flaccidez. Babeaba. Una enorme senilidad pareció apoderarse de él. Podría haberse imaginado que tenía miles de años. Volví a dispararle en el mismo lugar. Al segundo impacto no se desplomó sino que se puso en pie con desesperada lentitud y se mantuvo débilmente erguido, con las patas temblorosas y la cabeza gacha. Realicé un tercer disparo. Ése fue el que acabó con él. Pudo verse cómo la agonía le sacudía todo el cuerpo y le arrebataba las últimas fuerzas de las patas. Al caer, no obstante, pareció por un momento que se levantaba, ya que mientras las patas traseras se doblegaban bajo su peso, se irguió igual que una gran roca al despeñarse, con la trompa apuntando hacia el cielo como un árbol. Barritó, por primera y única vez. Y entonces se vino abajo, con el vientre hacia mí, y produjo un estrépito que pareció sacudir el suelo incluso donde yo estaba tumbado. 12 Me levanté. Los birmanos ya me habían rebasado y se apresuraban a cruzar el lodazal. Era evidente que el elefante no volvería a levantarse, pero no estaba muerto. Respiraba de forma muy acompasada, con largos y sonoros jadeos, el enorme bulto de su flanco subía y bajaba con dolor. Tenía la boca muy abierta; alcancé a ver las profundas cavernas rosa pálido de la garganta. Esperé durante largo tiempo a que muriera, pero su respiración no se debilitaba. Por último descargué los dos tiros que me quedaban en el lugar donde pensé que estaría el corazón. La sangre espesa manó como terciopelo rojo, pero siguió sin morir. Ni siquiera se estremeció cuando lo alcanzaron los disparos, su torturada respiración continuó sin pausa. Se estaba muriendo, muy despacio y con gran agonía, pero en un mundo alejado de mí en el que ni siquiera una bala podía hacerle ya daño. Sentí que debía poner fin a aquel espantoso sonido. Era espantoso ver a la enorme bestia allí tumbada, incapaz de moverse y, aun así, incapaz de morir, y no lograr siquiera acabar con ella. Mandé a buscar mi rifle pequeño y le descerrajé un tiro tras otro en el corazón y por la garganta. No parecieron causar ningún efecto. Los torturados jadeos continuaron con tanta regularidad como el tictac de un reloj. <HR id=null> <IMG src="http://4.bp.blogspot.com/_r6VY1mvj3jk/SCFj7v026MI/AAAAAAAABns/vFWdxIA3UP4/s400/_27.jpg"> <HR id=null> 13 Al final no pude soportarlo por más tiempo y me marché. Más tarde oí que había tardado media hora en morir. Los birmanos acarreaban dagas y cestos incluso antes de que me fuese, y me contaron que por la tarde ya lo habían despojado de la carne casi hasta los huesos. 14 Después, cómo no, hubo interminables conversaciones sobre la muerte del elefante. El dueño estaba furioso, pero no era más que un indio y no pudo hacer nada. Además, según la ley yo había hecho lo correcto, ya que a un elefante loco hay que matarlo, como a un perro loco, si su dueño no consigue dominarlo. Entre los europeos hubo división de opiniones. Los mayores me dieron la razón, los más jóvenes dijeron era una auténtica lástima sacrificar un elefante por haber matado a un culí, porque un elefante era más valioso que cualquiera de esos dichosos culís coringhee. Y después me alegré mucho de que el culí hubiese muerto; así la ley me ponía de su lado y me daba el pretexto suficiente para matar el elefante. A menudo me pregunté si alguno de ellos se dio cuenta de que lo había hecho sólo para evitar parecer un idiota. MATAR UN ELEFANTE Traducción de Laura Manero y Verónica Canales <HR id=null> <IMG alt="" src="http://www.imagenesanimadas.net/Animales/Elefantes/elefante105.gif" border=0 ?>

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1 Orwell - Matar a un elefante

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1657 Aunque la obra, Orwell en España, ya hace tiempo que salió, se incluye una referencia bibliográfica de la misma para los interesados, ya que nos parece que debe estar en este blog de historia contemporánea: "Orwell en España, que recoge los frutos de esta breve pero intensa experiencia, reúne por primera vez todo cuanto este autor escribió sobre la guerra civil: el libro Homenaje a Cataluña, que hasta ahora no había sido publicado íntegramente en España, y todos los textos relativos a la contienda —artículos, cartas y reseñas de libros—, editados y anotados con rigor por el estudioso de la obra de Orwell Peter Davison. El desencanto político, el rechazo a la manipulación de la historia, la denuncia del estalinismo y el ansia de libertad que en adelante caracterizarían toda la obra de este autor excepcional cristalizaron en esos meses en que combatió el fascismo con un viejo máuser, como un miliciano más. Como afirma en el Prólogo el profesor Miquel Berga, uno de los mayores especialistas españoles en Orwell, por fortuna ese miliciano era además un consumado escritor y vivió para contarlo. George Orwell llegó a Barcelona en las navidades de 1936, dispuesto a luchar contra el fascismo. Encontró una ciudad en plena revolución e ilusionada ante el futuro, y acabó enrolado en la milicia del poum. Destinado durante cuatro meses al frente de Aragón, donde reinaba una desesperante inactividad, regresó por unos días a Barcelona. Allí, tras ser testigo del conflicto entre los anarquistas y las fuerzas del orden, las famosas Jornadas de Barcelona de mayo de 1937, que consolidaron el poder de los comunistas, escapó de milagro a la dura persecución sufrida por el poum después de su ilegalización." Ver: <A href="http://www.foroporlamemoria.info/noticia.php?id_noticia=6631">http://www.foroporlamemoria.info/noticia.php?id_noticia=6631</A> <A href="http://www.cazarabet.com/lalibreria/" target=_blank>http://www.cazarabet.com/lalibreria/ </A>

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1 Orwell en España

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15945 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/merhum/Image495.jpg">George Orwell es el sinónimo utilizado por el escritor y periodista británico Eric Arthur Blair (1903-1950). Persona comprometida que lucha contra el imperialismo, por la justicia social y contra el totalitarismo. Todos estos ideales quedan reflejados en sus obras, entre las que destacan "Rebelión en la Granja" y "1984". Crea el concepto de "Gran Hermano", mezcla los totalitarismos stalinista y nazi, tiene una visión de futuro muy pesimista, propia de la época en la que las escribe y de sus experiencias personales. Estas dos novelas las relaciono con "Un mundo feliz" de Aldous Huxley y Farenheit 451, de Ray Bradbury, y por cierto también llevadas al cine. "Rebelión en la Granja" será llevada al cine de animación y "1984" protagonizada por John Hurt y Richard Burton. si no la habéis leído, os las recomiendo, así como "Homenaje a Cataluña" Participó en la Guerra Civil Española como miliciano al servicio del anti-estalinista POUM. Sobre esta época trata su obra "Homenaje a Cataluña". Pensaba que había que cambiar las estructuras occidentales, pero también estaba convencido de que el socialismo soviético era una amenaza para sus principios. <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/YBwBc0XSxeg&hl=es&fs=1&rel=0"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/YBwBc0XSxeg&hl=es&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> </EMBED> "Quién controla el pasado controla el futuro. Quién controla el presente, controla el pasado" Versión en español de 1984 <EMBED id=VideoPlayback style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 326px" src=http://video.google.com/googleplayer.swf?docid=2948242499398755207&hl=es&fs=true type=application/x-shockwave-flash allowScriptAccess="always" allowFullScreen="true"></EMBED> Podéis conseguir las principales obras de Orwell como: <LI><A class="external text" title=http://www.planetalibro.com.ar/ebooks/eam/ebook_view.php?ebooks_books_id=15 href="http://www.planetalibro.com.ar/ebooks/eam/ebook_view.php?ebooks_books_id=15" rel=nofollow>Rebelión en la granja</A> (ebook gratis en español) ...</LI> en el siguiente enlace: <A href="http://www.planetalibro.net/ebooks/eam/index.php?author=13">http://www.planetalibro.net/ebooks/eam/index.php?author=13</A>

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1 Eric Arthur Blair (George Orwell)

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1657 Para los interesados en conocer la guerra civil en Los Monegros existe una página web monográfica. Incluye las siguientes partes: 1. Programa de actividades del Centro de Interpretación y Documentación de la Guerra Civil. 2. Información de la Ruta Orwell con fotografías, textos y mapa. 3. Información de la Ruta de las Tres Huegas con fotografías, textos y mapa. 4. Información del búnker en Lanaja. 5. Información de la guerra civil en Los Monegros. En enlace: <A href="http://www.losmonegros.com/guerracivil/inicio.htm">http://www.losmonegros.com/guerracivil/inicio.htm</A>

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1 La Guerra Civil en Los Monegros

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14568 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 9"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 9"><link rel="File-List" href="file:///C:/DOCUME%7E1/Manuel/CONFIG%7E1/Temp/msoclip1/02/clip_filelist.xml"><style>  </style> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/leyendasdelaguerra/george-orwell.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <div style="text-align: center;">George Orwell (1903,-1950)</div>  <o:p></o:p> Nacido a principios del S. XX se trata sin duda de uno de los mejores escritores de su época, autor de libros tan conocidos como “Rebelión en la granja” y “1984” (El Gran Hermano). Sin embargo mi favorito es: “Homenaje a Catalunya” donde nos cuenta sus vivencias durante la Guerra Civil Española. ¿Sus vivencias? Sí, Orwell, al igual que otros muchos, vino a España para luchar contra el fascismo. La principal diferencia de su caso con la mayoría es que no formó parte de las Brigadas Internacionales sino que al entrar en el país con el carnet del Partido Laborista Independiente entró en las filas del P.O.U.M. (Partido Obrero de Unificación Marxista).  <o:p></o:p> Las vivencias de Orwell durante la Guerra son muchas y se reflejan en su libro, habla de la persecución por parte de los comunistas, del socialismo libertario que se respiraba en Barcelona, de los enfrentamientos que se produjeron en la ciudad Condal por la ilegalización del P.O.U.M. de sus vivencias en el frente y del sentimiento de solidaridad que se respiraba a cada instante. Ahora nos centraremos en una de sus vivencias en el frente, el día que recibió un tiro en el cuello.  <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/leyendasdelaguerra/homenaje.jpg" id="img_1" class="imgizqda"><o:p></o:p> George fue mandado al frente de Aragón, allí pasó las penas y las calamidades típicas, frío, escasez de comida, aburrimiento y, sobre todo, la compañía de las ratas, a las que Orwell tenía fobia (de hecho, un día, mientras dormía, una rata le pasó por encima, ni cortó ni perezoso sacó su fusil y disparó contra el animal, el resto de compañeros de trinchera no sabía que pasaba y empezaron a disparar contra las posiciones franquistas que, a su vez, les devolvieron el fuego)  <o:p></o:p> El día 20 de Mayo de 1937 les contaba a sus compañeros anécdotas sobre los burdeles parisinos, un francotirador franquista divisó su silueta y con gran pericia dió en la diana y atravesándole el cuello. Su primer pensamiento es que se ha acabado todo, notaba como la sangre brotaba de la yugular y empapaba su camisa. Los compañeros acuden rápido a auxiliarle y es trasladado a un hospital. Allí pasaría varias semana ingresado, los médicos dudaban que pudiese recuperar la voz y temían por la infección de su cuello provocada por la bala pero... pero los genios tienen dos ángeles de la guarda, poco a poco la recuperación fue avanzando y finalmente se recuperó de forma total, menos mal, nos hubiesen privado del disfrute de devorar cada uno de sus escritos.  <o:p></o:p> Al dársele el alta Orwell decide abandonar el país y volver a casa. El 14 de junio por fin la recibe pero mientras vuelve a Barcelona el POUM es declarado ilegal por el Gobierno (el 16 de junio), decide esconderse de la policía comunista y así permanece del 20 al 22 de ese mes, por fin, el 23 de junio pasa la frontera francesa junto a su mujer.  <o:p></o:p> Además del libro “Homenaje a Catalunya” hay otro (mucho menos conocido) de título: “Mi guerra civil española”, se trata de un compendio de cartas y anotaciones de Orwell, copióoahora una de esas cartas.  <o:p></o:p>  <o:p></o:p> Carta a Cyril Connolly. <div style="text-align: right;">Sanatori Maurín. Sarriá, Barcelona. 8 de junio de 1937</div>  <o:p></o:p> Querido Cyril, ... Si puedo conseguir mi cartilla de inútil puedo estar en casa de aquí a una semana aproximadamente. Me han herido con malicia, aunque en verdad no es una herida muy mala, una bala atravesando el cuello que claro que debería haberme matado pero que sólo me ha producido dolores nerviosos en el brazo derecho y me ha quitado toda mi voz. Los médicos de aquí no están muy seguros de si conseguiré recuperar mi voz. Yo creo que sí, pues algunos días está mejor que otros, pero de cualquier modo quiero volver a casa y estar bajo un buen tratamiento. Estaba leyendo uno de tus artículos sobre España en un New Statesman de febrero. Es un punto a favor del New Statesman que es el único periódico, aparte de algunos desconocidos como el New Leader, donde un punto de vista que no sea el comunista ha llegado a publicarse. El reciente artículo de Liston Oak (Tras las barricadas de Barcelona) sobre los hechos de Barcelona estuvo muy bien equilibrado. Viví todo aquel asunto y sé qué mentiras eran la mayoría de cosas en los periódicos. Gracias también por anunciar públicamente que seguramente escribiría un libro sobre España, como haré claro, una vez este dichoso brazo esté bien. He visto cosas increíbles y por fin creo de verdad en el socialismo, cosa que no hacía antes. Por la general, aunque siento no haber visto Madrid, me alegra haber vivido en un frente relativamente poco conocido con anarquistas y gente del POUM en lugar de la Brigada Internacional, como hubiera ocurrido si hubiera venido con carnet del partido comunista en lugar del Partido Laborista Independiente. Una lástima que no subiste a nuestra posición a verme cuando estuviste en Aragón. Me hubiera gustado ofrecerte el té en una trinchera. Tu amigo Eric Blair (seudónimo de George Orwell).<o:p></o:p>

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1 George Orwell

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1780 AQUI TENÉS UNA FOTO DE LA TOMA DE POSESION DE BARAK OBAMA DEL 20 DE ENERO PASADO; EN ELLA SE PUEDE DISTINGUIR CLARAMENTE CADA PERSONA DE LA MUCHEDUMBRE. SI, LEISTE BIEN A CADA PERSONA DE LA MUCHEDUMBRE. <A href="http://gigapan.org/viewGigapanFullscreen.php?auth=033ef14483ee899496648c2b4b06233c" target=_blank rel=nofollow>http://gigapan.org/viewGigapanFullscreen.php?auth=033ef14483ee899496648c2b4b06233c</A> APUNTA A CUALQUIER PARTE. HAZ DOBLE CLICK CON LA MANITO TANTA VECES COMO QUIERAS PARA AGRANDAR LA IMAGEN DE LA PERSONA. ESTA FOTO FUÉ TOMADA CON UNA CAMARA ROBOT DE 1474 MEGAPIXELES, ES DECIR 295 VECES MAS POTENTE QUE LAS FOTOS DE 5 MEGAPIXELES DE NUESTRAS CAMARAS. UNA SOLA FOTO Y LA POSIBILIDAD DE "FICHAR " A UN MILLON DE PERSONAS ¡¡¡¡¡¡¡ Es como jugar "descubriendo a Wally"............que lo parió

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1 ASK ME WHY

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964 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eurotopia/Ivan.jpg">Una lista particular de críticos sociales a partir de criterios ambientalistas.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> · Partidarios del decrecimiento: Argumentación básica: incompatibilidad entre crecimiento capitalista y ambiental; no hay posibilidad de crecimiento infinito en un sistema finito. El capitalismo y la idea de progreso llevan al desastre ambiental, porque el medio ambiente ‘paga’ la factura del crecimiento. o Antecedentes: Nicholas Georgescu-Roegen (1906-1994): Matemático y Economista. Libro: The Entropy Law and Economic Process (1971). <o:p></o:p> Tesis: <<la termodinámica y la biología son indispensables para iluminar el proceso económico… la termodinámica porque nos demuestra que los recursos naturales se agotan irrevocablemente y la biología porque nos revela la verdadera naturaleza del proceso económico>> Hans Jonas (1903-1993): Filósofo, discípulo de Heidegger. <o:p></o:p> Libro: El principio de responsabilidad (1979). Tesis: <<Actúa de manera que los efectos de tu acción sean compatibles con la permanencia de una vida auténticamente humana sobre la tierra>> <<Nuestra época rinde culto al vicio>> o Referente actual: Serge Latouche (1940): Economista, aniutilitarista.<o:p></o:p> Libro: Petit Tractat del Decreixement Serè (2009) Tesis:<<Los problemas económicos no tienen solución económica, hace falta planificar el decrecimiento poniendo en primer término objetivos morales y comunitarios, para evitar un decrecimiento salvaje provocado por una crisis ambiental o de materia primas. <<El crecimiento no es el remedio para el desarrollo; es el problema>> <<El desarrollo no es un modelo generalizable>> · Catastrofistas<o:p></o:p> o Antecedentes<o:p></o:p> Jacques Ellul (1912-1994): Profesor de historia del derecho en Bodeaux. Protestante y formado en el protestantismo (anarquista cristiano). Libro: El Bluff tecnológico. La edad de la técnica.<o:p></o:p> Tesis:<<Vivimos bajo el sistema técnico. Es la técnica (y el principio de eficacia que la regula), el principio de que nos configura y el que decide sobre el deseo. Somos ‘sonámbulos de la tecnología’ (supeditados). La técnica no es de derechas ni de izquierdas: es eficaz. La técnica que pertenecía al nivel instrumental, decide ahora sobre el reino de los fines. Característico de la técnica es crear ídolos, pero como explica la Biblia, para existir ‘los ídolos se alimentan de sangre’ (así el capitalismo y la maquina9>> <<Vivimos actualmente en un estadio de evolución histórica que se caracteriza por la eliminación de todo lo que no es técnico>> El capitalismo es estructuralmente deshumanizador pero para continuar existiendo necesita la propaganda, que crea fascinación y evita la racionalización; los modelos de vida dependen de la propaganda. Su propuesta es una ‘ética del no-poder’ (basada en no-colaborar con la técnica; y en que ‘puedo, pero no quiero’ formar parte del sistema), absolutamente alternativa a la ética de la impotencia nihilista. Ivan Ilich (1926-2002): Ex sacerdote, educador, historiador y filósofo. Libro: Energía y equidad Tesis: <<El capitalismo es ‘contraproductivo’ cuando se llega el monopolio, la productividad se vuelve negativa: la escuela crea burros, la medicina es torna incompatible con la salud, el transporte hace perder el tiempo, la comunicación es incomprensible y el gasto energético es superior al beneficio que se obtiene. Defiende la ‘convivialidad’ (hoy ‘simplicidad voluntaria’), creación de relaciones colectivas, reculturación.>> o Referentes actuales:<o:p></o:p> Jean-Pierre Dupuy (1941): Ingeniero de minas y filósofo social (ahora en Stanford). Libros: Por un catastrofismo ilustrado: cuando lo imposible es cierto (2004)<o:p></o:p> Pequeña metafísica de los tsunamis (2005).<o:p></o:p> Tesis: <<Es precisamente este escenario de lo peor el que puede y ha de guiar la reflexión… La catástrofe tiene eso de terrible, que no solo no se puede creer que se pueda producir, sino que una vez se ha producido nos parece que forma parte de del orden normal de las cosas>> Paul Virilo (1932): Arquitecto y publicista.<o:p></o:p> Libro: City of panic (2007) Tesis: La velocidad es el modelo del presente, que se fundamenta en la instantaneidad y en la perdida de la memoria. Progreso y catástrofe con la cara y cruz de la misma moneda; la tecnología es la base del nuevo totalitarismo · Ecologistas existencialistas<o:p></o:p> o Antecedente<o:p></o:p> Jean-Paul Sartre (1905-1980)<o:p></o:p> Tesis: Argumentan a partir de la autenticidad y reflexionan sobre el problema de los límites de la libertad. o Referente actual:<o:p></o:p> André Gorz (1923-1907) Libro: Ecológica (2008) Tesis: <<La defensa del medio es una herramienta contra el totalitarismo, la sobriedad es la virtud moral necesaria hoy. Hace falta diferenciar entre ‘pobreza’ (subjetiva) y ‘miseria’ (objetiva). Ser pobre es: no tener la capacidad de consumir tanta energía como la que consume el vecino. Así todos serian pobres.>> · Historiadores antiutilitaristas de la economía.<o:p></o:p> o Antecedente<o:p></o:p> Marshall Sahlins (1930): Historiador y crítico de la sociobiología. Libro: Stone age economics (1972) Tesis: Defiende que los supuestos primitivos de la economía niegan el dogma del mercado. La edad de piedra fue una época de la abundancia, mientras que con la agricultura llega la pobreza. La determinación de considerar todo ‘necesidades’ está regida por la cultura, no es natural. o Referentes actuales<o:p></o:p> Crhistian Laval: Economista antiutilitarista y especialista en Bentham. Libro: Homo oeconomicus (2007) Tesis: Denuncia la ficción antropológica y la moral del homo oeconomicus, calculador y maximizador de la oportunidades. Jean –Claude Michéa: Filósofo y estudioso de George Orwell. Libro: El imperio del mínimo mal: ensayo sobre la civilización liberal. (2007) Tesis: El capitalismo se basa en la racionalización egoísta del comportamiento forjada desde más allá del s.XVII y la izquierda ha perdido toda posibilidad de oponerse, por encarnar la religión del progreso. <o:p></o:p> Esta lista fue presentada por <A href="http://www.alcoberro.info/">RAMON ALCOBERRO</A>, professor d’Ètica a la Universitat de Girona en su conferencia sobre Jacques Ellul, dentro de la programación del II Cicle “Pensadors Ambientals” organizadas por el <A href="http://www.idtweb.org/">Institut del Territori</A><o:p></o:p> <CENTER> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/-USFlXhAwKc&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/-USFlXhAwKc&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> </CENTER>

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1 ¿QUIEN ES QUIEN EN LA CRITICA ECOLOGICA EUROPEA?

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19865 Suena y resuena mejor en inglés este eco de "weapons of mass(ive) destruction". Y suena aún mejor en la voz de Lily Allen. Es fin de semana y hay que poner algo de música ¿no? En español, "arma de consumo masivo" no tiene por donde cantarlo pero podemos comentarlo. En el experimento televisivo de hace un tiempo, "Tengo una pregunta para usted", ZP animó a todos los que aún puedan, a seguir siendo armas de consumo masivo, y todos los gobiernos "occidentales" se han convertido en consumidores masivos... de activos tóxicos. Ariadna Trillas dice hoy que a esto último <a href="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Llamemoslo/simplemente/N/elpepueco/20090307elpepisoc_1/Tes" title="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Llamemoslo/simplemente/N/elpepueco/20090307elpepisoc_1/Tes" id="link_0">lo podríamos llamar "N"</a> , por aquello de no llamar a las cosas por su nombre. Yo creo que ya nos encontramos mucho más allá de los eufemismos y que el fenómeno tiene algo más que ver con lo que Orwell llamó doublethink (mantener simultáneamente dos posturas u opiniones que se anulan entre sí, sabiendo que son contradictorias y creyendo que ambas son ciertas). Después de todo, ¿no nos están diciendo que es la única forma de salir de la crisis y, a la vez, que es lo que nos ha traído hasta aquí? <hr size="2" width="100%"> <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" width="480" height="295"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/q-wGMlSuX_c&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/q-wGMlSuX_c&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="295"></embed></object>

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1 Weapons of massive consumption

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19459 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/watchmen/WatchmenManhattan.jpg">Ya van llegando las primeras críticas de Watchmen en España. <A id=link_0 title=http://www.cine365.com/288540-834132-criticas-el-crepusculo-de-los-heroes.html href="http://www.cine365.com/288540-834132-criticas-el-crepusculo-de-los-heroes.html">Aquí va una de Jesús Palacios en Cine365</A> que nos ha parecido interesante. A ver qué os parece. Le da tres estrellas sobre cinco, aunque: "Lo que en el universo del comic-book de superhéroes fue una obra maestra de la modernidad, una suerte de Ulises o Almuerzo desnudo aplicado a la historieta de justicieros enmascarados, en el cine no funciona con la misma contundencia narrativa ni el mismo resultado intelectual. En realidad, lo curioso es que el desesperado intento de Snyder por ser lo más fiel posible al cómic en su forma, deviene finalmente en traición definitiva a su contenido. Lo que en manos de Moore y Gibbons era una sátira distópica del superhéroe imperialista yanqui, con débitos directos a Orwell, Nietzsche, Swift y Marx (entre otros y no necesariamente en ese orden), al final Hollywood lo transforma en Los increíbles, desatando una segunda mitad de la película atropellada y locamente kitsch, donde se agolpan elementos del cómic original junto a algunos —escasos— giros nuevos, en una opereta criptofascista delirante, que ratifica una vez más a Snyder como una especie de nueva Leni Riefenstahl de los Estados Unidos post-11S". AAun así, no todo está perdido, porque la cinta proporciona material suficiente para abrir el debate. "Lo realmente estupendo de Watchmen (la película) -escribe Palacios- es que da pie a estas y muchas otras reflexiones a la vez que, a diferencia de la mayoría de los filmes de superhéroes recientes, no aburre ni atonta, sino que sorprende y despierta la sana desconfianza y curiosidad del espectador, freak o no. Al menos, no sabes a ciencia cierta cómo demonios va Snyder a salir del tremendo embolado en que se ha metido". En resumen: "No es fácil saber si Watchmen es o no una buena película, si es o no una respetuosa adaptación del cómic original, si es o no puro kitsch con pretensiones... Y, precisamente, eso ya vale su peso en oro estos días", concluye Palacios.

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1 Más críticas de 'Watchmen'

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