LA FABRICA DE POETAS Nº 33

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19444 <H1 style="MARGIN: 12pt 0cm 3pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><A name=OLE_LINK3></A><A name=OLE_LINK4></A><A name=OLE_LINK5></A><A name=OLE_LINK6>LA FABRICA DE POETAS Nº 33</A> Revista Virtual de Poesía 18/11/2009 Coordina: Alejandra Menassa de Lucía</H1> <H1 style="MARGIN: 12pt 0cm 3pt; TEXT-ALIGN: center" align=center></H1> <H1 style="MARGIN: 12pt 0cm 3pt; TEXT-ALIGN: center" align=center><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/LaFábricadePoetasenVivo-VueloAstralFabiánMenassa.jpg"></o:p></H1> ADIÓS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Retazos de tazas de café<o:p></o:p> pululaban en nuestros ojos.<o:p></o:p> Seda blanca sobre tu piel<o:p></o:p> me gustaría ser.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Elipses en los aires de tu famélica<o:p></o:p> boca,<o:p></o:p> creadora de mis anhelos y desventuras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Soterrados pensamientos tengo,<o:p></o:p> poseerte, vilipendiarte, mancillarte<o:p></o:p> y en esa violación de perfumes<o:p></o:p> gritarás lasciva en mi oído.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí te quedas diosa del desencuentro,<o:p></o:p> mazmorra de lupinas alegorías.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te dejo embriagada por néctares<o:p></o:p> de irredenta actualidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te dejo con las tristezas<o:p></o:p> de las tortugas,<o:p></o:p> te dejo con los ojos añosos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sé que morirás sin la veteranía<o:p></o:p> de mis manos buscando tus pechos...<o:p></o:p> Sé que morirás si un torrente de luz<o:p></o:p> asesina tus ardides melancólicos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo que fui tu lengua.<o:p></o:p> Tu sombra y mi sombra<o:p></o:p> las confundías.<o:p></o:p> Mártir de Artemisa<o:p></o:p> flechas envenenadas en mi sien.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuera de mi mirada,<o:p></o:p> caerás en el ostracismo<o:p></o:p> de atardeceres sin rumbo<o:p></o:p> y de palabras rotas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sergio García Soriano <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/336403_Todoelmisterio73x60.bmp">“Todo el Misterio”, Miguel Oscar Menassa TE ENCAPRICHÓ UNA SOMBRA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Te encaprichó una sombra,<o:p></o:p> corriste tras ella,<o:p></o:p> te guiaba un hambre voraz,<o:p></o:p> alcanzarla se convirtió en el más primitivo deseo.<o:p></o:p> Poderosa te llevaba por recónditos callejones<o:p></o:p> mostrándote su esplendor,<o:p></o:p> amabas esa sombra,<o:p></o:p> te sentías viva.<o:p></o:p> Tus pasos resonaban en el asfalto con certidumbre,<o:p></o:p> con los ojos y los labios abiertos al amor.<o:p></o:p> No pudiste alcanzarla,<o:p></o:p> porque sólo era una sombra,<o:p></o:p> y las sombras se desvanecen con la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Carmen Parra <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Dudadeamanecer55x38.bmp"> “Duda de Amanecer”, Miguel Oscar Menassa <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">HUMEDA SED<o:p></o:p></H3> <o:p></o:p> Esfinge mortuoria<o:p></o:p> interrogo los avernos,<o:p></o:p> anudo despertares invictos,<o:p></o:p> recorro triángulos insurrectos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tropiezo con el tacto dócil<o:p></o:p> del dolor,<o:p></o:p> y desnudo la urdimbre<o:p></o:p> de la verdad insonora.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Encumbrados destellos<o:p></o:p> martillean<o:p></o:p> mis ojos temblorosos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Burbuja final<o:p></o:p> atravieso<o:p></o:p> los lienzos de una vida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sobre un fondo blanco<o:p></o:p> designios rotos<o:p></o:p> letras<o:p></o:p> pequeños agujeros negros<o:p></o:p> pedacitos de papel<o:p></o:p> húmeda sed<o:p></o:p> construyendo enigmas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H4 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Rosa Puchol<o:p></o:p></H4> <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/336405_Imprecisión65x54.bmp"> “Imprecisión”, Miguel Oscar Menassa<o:p></o:p> AMOR DE FIERAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Bajaba como el alma al limbo<o:p></o:p> catacumba de los días donde no había recuerdo de lo humano.<o:p></o:p> Acostumbrada a los gestos de la miseria,<o:p></o:p> a los días escondidos y sin nombre,<o:p></o:p> el andar despreocupado de un adolescente <o:p></o:p> llamaba su atención en el túnel del olvido, <o:p></o:p> el olor de un trabajador cansado le pasaba advertido,<o:p></o:p> intuía con curiosidad la fantasía de besos apasionados <o:p></o:p> en una anciana elegantemente vestida para el baile.<o:p></o:p> Al llegar a casa, diez cuarenta y cinco de la noche,<o:p></o:p> cuatro minutos para comprobar que la puerta está cerrada,<o:p></o:p> veinte minutos arreglándose para la cama,<o:p></o:p> volver a bajar y verificar que la puerta está cerrada.<o:p></o:p> Toda una invitación para otro, <o:p></o:p> para huir al mundo de los sueños <o:p></o:p> aquel en que nada deja de tener curso:<o:p></o:p> (Un vecino escribe al otro lado del mundo, justo al lado suyo, <o:p></o:p> y un niño corre al colegio creciendo irremediablemente, <o:p></o:p> como un frutero sonríe contando billetes por la buena venta del día, <o:p></o:p> y la madre, siendo madre, <o:p></o:p> tiende las sábanas al viento por la mañana en su casa de la montaña). <o:p></o:p> Esa noche, como todas, volvió a su cama,<o:p></o:p> le encontró dormido.<o:p></o:p> No me esperaste, no me esperaste, <o:p></o:p> como cada noche, no me esperaste.<o:p></o:p> Pero llegó de nuevo la noche, y rompiendo con furia el tiempo recurrente<o:p></o:p> en la interrupción secuencial e imitada de su reflejo,<o:p></o:p> y sin permitirle la hora, ni la comprobación, ni sus arreglos, <o:p></o:p> le arrancó la ropa en el umbral de la puerta,<o:p></o:p> ahogó su alma de espuma, luz de un ciego goce,<o:p></o:p> y se encontró, por primera vez con ella,<o:p></o:p> aquella que fue infiel a sí misma al dar curso a su deseo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <H5 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Susana Lorente Gómez<o:p></o:p></H5> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/RostroPartido81x65.bmp"> “Rostro Partido”, Miguel Oscar Menassa TODO ESTÁ ROTO POR LA NOCHE<o:p></o:p> <o:p></o:p> Incesantes y corrosivas, las voces parten de dos la mirada.<o:p></o:p> Entremezclan los alegatos de bocas balbuceantes<o:p></o:p> Y tú observando desde el rincón de las mariposas<o:p></o:p> Arrebatas un sueño a esa estampa familiar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Siguiendo las puntas de tus dedos<o:p></o:p> Tu alma se anuda a las bandadas de pájaros que<o:p></o:p> Complacientes y sutiles,<o:p></o:p> Transportan el viento hacia otro lugar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Suave como el terciopelo<o:p></o:p> Tu luz viaja al sinfín de un obstáculo apartado<o:p></o:p> Para redondear el fruto de un amor que se condensa<o:p></o:p> y casi no permite respirar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acicalado con las hojas de un libro de éxito<o:p></o:p> Esta noche serás ese hombre<o:p></o:p> Cuyo nombre robó la ciudad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Virginia Valdominos<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Yyomismoremo.bmp"> “Y yo mismo remo”, Miguel Oscar Menassa VIAJO DISTRAÍDO<o:p></o:p> Viajo distraído por los encantos congregados en tu piel mientras mi salud amenazada se queda en el olvido. Los sueños más tristes de las ciudades más sombrías elevan sus cruces de mudas existencias como óperas clandestinas en la sucia educación infantil. Un ídolo en la linde amarilla de tus ojos diluvia su dominio en un enjambre de hojas ruborizadas por tanto canto. Hasta los mismos demonios se estremecen en posturas azules de magnética comedia. En tu campanario de risa construimos una ciudad para los niños, tendimos cuerdas que unían los estanques con sabor a ceniza, de tal modo agrupados que un satánico dolor humeaba en los candelabros vagabundos pintando maravillas en tus caderas de cobre donde el prodigio bordea las casas como la cúpula santa de las capillas. En esos momentos leyendas posteriores se ponen en marcha definiendo a un maldito que llega en hombros expulsado del banquete, y a la salida ataca con el bastón de su locura su colorida pancarta. Busco entonces en el almacén de coloniales una rotundidad un espacio abierto en la repetición esbozada en un beso. En esas noches de invierno tras el cual se cierran las puertas una voz atenaza el corazón con una mirada que lo contesta todo, cobijando sin ropa lo mejor de un sueño borrado en la playa. A quién alquilarme entonces, si el embrutecimiento dura como una desesperada caridad que testifica su fuerza en todas partes. No hay partida, la sangre vuelve a su pagana existencia encendiendo ciudades de feroces regresos alrededor de las fogatas. Me guardo del desprecio para ofrecer mi puño descarnado, y cargado de vicios enraízo un sufrimiento que asciende al cielo golpeando la última inocencia, abriendo paraísos de tristeza, condenando para siempre al olvido la música sabia de esta representación salvaje. Me doy cuenta, mi espíritu está viajando cargado de cadenas, buenos brazos que me entregarán a la sospecha en carros de plata guiados por una virgen necia, brújula aficionada. Un pájaro de misterio anida en el crepúsculo del heroísmo un esposo infernal condenado a poseer todos los palacios, una réplica se burla desde las escaleras que bordean mil pies de orgullosos guardianes de antiguos colosos. Sin dejar de ver el paisaje un último y lejano eco aplaude con gloria la infamia inerte que me sigue como ángel ajeno y voluntarioso, semejante a fatigosos trabajos. Y en un andar de aires en los tugurios mi corazón queda roto en este punto.<o:p></o:p> <A href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/fernando%20amez.htm" target=_blank>FERNANDO ÁMEZ MIÑA </A> <IMG class=imgcen id=img_6 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/ElPensamientodelaLuz73x60.bmp"> “El Pensamiento de la Luz”, Miguel Oscar Menassa NOCHE ARDIENDO <o:p></o:p> <o:p></o:p> Temo la cálida luz que precede tu mirada <o:p></o:p> Busco tu rostro en la esquina más tenue<o:p></o:p> La balsa de lluvia culmina con su burbujeante chorro <o:p></o:p> Mi decir en las alturas, mi silencio.<o:p></o:p> Oigo pálidos pechos amables y otoñales hojas caer<o:p></o:p> Persigo su caída con mis dedos.<o:p></o:p> Acojo la luz en mis rodillas<o:p></o:p> Beso sus ojos despiertos<o:p></o:p> Manejo el alcance de los futuros inviernos,<o:p></o:p> De embravecidas olas sobre el monte yermo.<o:p></o:p> Te escucho cada vez que como fuego<o:p></o:p> Truncas mi devastado discurso<o:p></o:p> Con llamas encendidas sin luz .<o:p></o:p> Oigo las plegarias en tus manuscritos<o:p></o:p> Las largas olas de vacío en tu cara.<o:p></o:p> Tu pecho iluminado por el calor de una frase.<o:p></o:p> Arde la noche, y en ella, no te encuentro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> M. Carmen García Mateos<o:p></o:p>

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº 33

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4774 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/336338_aborto-i.jpg"> <BIG> Cuando vivía en Londres tenía una amiga que en su primera experiencia sexual con su novio comprobó la fragilidad del látex y la desesperación que provoca el creerse madre cuando no se está preparada para tamaña empresa. Ya habían pasado más de 22 horas desde el "incidente" y como el presunto padre trabajaba, me tocó a mí acompañar a la presunta madre para conseguir la "Píldora del Día Después" en una frenética carrera contra-reloj por varios centros de planificación familiar de High Kensinton. Cuatro años después conocí a quien más tarde sería mi hermano mayor adoptivo, Abubakar Towengale Segundo, rey de la tribu Vakinamanga, un clan de los antiguos guerreros wehehe. Abu tenía una hermana a la que le faltaba un brazo. La falta de su brazo se suplía con creces con su prodigiosa voz, poseía una voz dulce y melódica la cual embellecía los atardeceres de Utengule con los cánticos rituales de la tribu. El brazo se lo cercenó su propio padre con un rápido y contundente hachazo. Le mordió una cobra, en esas lejanas latitudes no existen hospitales ni salas de urgencias, el antídoto más cercano se encuentra en un paupérrimo dispensario situado a más de cinco horas de camino. El padre no disponía ni tiempo ni dinero suficiente para comprar el antídoto. Únicamente había dos alternativas; la muerte, o amputarle el brazo antes que el veneno se extendiera mortalmente por el cuerpo. No lo pensó dos veces, cogió una vieja hacha, apoyó el brazo de la niña en un tronco y un golpe seco arrancó de cuajo un grito estremecedor que sin duda provenía de lo más profundo del alma de su hija. Ese maldito grito, torturó al atormentado padre durante toda su vida, ya que aprovechando el sueño de los ángeles, con toda su maldad, ese grito se repetiria una y otra vez en sus pesadillas. <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/336346_CobraGraphic.jpg"> ¿Qué tiene que ver esta historia con el presunto embarazo de mi amiga de Londres? Aunque básicamente soy pro-abortista, se me antojan estas reflexiones.... La hermana de Abu, en una carrera a contra-reloj, necesitaba un antídoto "contra" la muerte. Mi amiga de Londres, en una carrera a contra-reloj, necesitaba un antidoto"contra" la vida. </BIG>

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1 ¿QUIEN SE "COBRA" LA "VIDA"?

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 465px; HEIGHT: 348px" height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/335379_tupacamaru.gif" width=668>"Tupacamarú", Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center>Escuela de Poesía Grupo Cero</DIV> <DIV align=center>Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -</DIV> <DIV align=center>Taller de los domingos a las 17.00h.</DIV> <DIV align=center>Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 21. Domingo 08-11-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> </DIV></DIV> </DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s1600/como+una+catarata+de+carne.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404773818123971026 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s400/como+una+catarata+de+carne.jpg" border=0></A> "Como una catarata de carne" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> <DIV align=left>BELLA DESCONOCIDA ENAMORADA DE LA MUERTE (Verso de Gabriel Celaya) La noche es un entramado de abrazos desesperados, de obstinadas lunas que tiemblan entre misteriosos delirios. Desesperación de hombres callados perdidos en un oscuro bosque, con los párpados abiertos por el rocío de la madrugada. Respiración opaca, sordo soplo de emoción contenida, rugido de tu entrepierna que desgarra mis venas. ¡Oh bella durmiente, bella desconocida por quien el día surge como un toro bravo, cuya victoria se alza entre los primeros rayos del sol!. Escapo de la dorada locura de la muerte, rebeldía de olas blancas acariciando acantilados, pesada carne siempre inerte, girando sobre sombríos fuegos. Sangre que protesta violenta embriaga mi corazón de dulces somnolencias, como la brisa que delira entre las encinas, y Ella, abrazada al viento, me llama con su amor terrible y su deslumbrante luz. Vicente Prada Gómez </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774117749501746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 236px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdbKOvLzI/AAAAAAAAATA/ll8SsbsK9AU/s400/una+llamada+de+viento+azul.jpg" border=0>"Una llama de viento azul" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> EL MIEDO DEL ADIÓS Conjugo la tristeza por algún amor perdido y reflejada en la imagen escribo un caballo de batallas donde no alcanza el sentido del dolor. Desconocida, esquivo el abandono y descubro la retórica de los entreactos en el escenario de los sueños. Álgebra de precisión, punto exacto del silencio, profundidad de la noche dejando en casa los ojos abiertos. Hago un gesto de amor y ella cabalga poderosa, a un paso, con alegría. Ha vuelto a mudar la piel en el universo de las palabras. <DIV align=left> Mónica López Bordón</DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774400369188994 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdrnEhYII/AAAAAAAAATI/uKKnSDs1joY/s400/la+diosa+del+placer.jpg" border=0> <DIV align=left>"La diosa del placer", Miguel O Menassa</DIV> <DIV align=left> EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO Tiemblan, traspasadas de horizonte palabras desnudas de cuerpo en un baile de tibia conspiración. Se diluye mi boca, precipitada en noches de viento blanco. Tu nombre, se escribe con el aliento de unas caderas desatadas y el latido de un a mirada demorada. Sobre mi piel, un vértigo de cristales rotos, un amanecer secreto y caricias quebradas en una historia arrebatada a las raíces de la sangre en medio de un naufragio.</DIV> <DIV align=left>Soledad Caballero Castro </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774673204996130 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGd7fdpaCI/AAAAAAAAATQ/aG6id0lZdKU/s400/perdida+en+el+tumulto.jpg" border=0>"Perdida en el tumulto", Miguel O Menassa</DIV> <DIV>SIN FRONTERAS Arrojo un pedazo de corazón a la impiedad de los perros, cuando me voy a vivir al arrullo de tu costado, lejos del hedor de terca costumbre. Allí plantare mis huesos, en una tierra sin títeres donde los trofeos no tienten al azar, y la providencia sea solo una palabra. Seré la tejedora de redes que abarca la noche, viviré de la cosecha de algas y peces de plata. No voy a rezar con voz de muerto, ya resucité de tantas bregas, no hay lajas de recuerdos en las palabras rotas. Y calmo la tempestad puntuando la niebla. Y así como quien lo quiere todo, recojo el eco del mundo, escucho como canta el gallo del alba, y no entiendo nada. Carmen Ortigosa Martín </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404776260634885986 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 399px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGfX5GbP2I/AAAAAAAAATo/6Mpcsi0-bD0/s400/hoy+tambien.bmp" border=0> <DIV>"Hoy también", Miguel O Menassa </DIV> <DIV align=left> LA LUNA ESTÁ LLENA Y EL HUEVO MADURO tendidos entre los muertos más hambrientos vendrán golpeando diez mil cacerolas de lata en mil niños dementes educados en una cultura de pobreza y muerte repentina vendrán en la infinita danza verbal de percepción y memoria de miles y millones risas de vientres muertos en estelas de meteoros abriendo cicatrices en calor de cielo nocturno sobre cien continentes en espasmos en el tartamudeo y en la timidez de la arena volviéndose tiránicas al raspar el hueso en pleno asombro en océanos brillantes de aire hinchándose como la piel tibia ondulando en mares hirvientes ante un contacto del amante en una ausencia siempre presente sin saber que han ganado o perdido con la ausencia que les ha sido impuesta vendrán en aquellas carcajadas nerviosas que tenían tanto de risa como de llanto ¡vendrán en el último poema que nunca se concluye… sólo se abandona!</DIV> <DIV align=left></DIV> <DIV align=left>Piotr Rzany</DIV>

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1 HOJA DE VIDA. Número 21 - Revista virtual de poesía-

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/gallery-somali-pirates-pi-003.jpg"> Aún siendo consciente de que voy a ser linchando en los primeros párrafos, voy a mojarme y redactar este artículo con la más cruda sinceridad, es lo mínimo que puedo hacer por nuestros marineros. Al acabar este escrito, con el beneplácito de Sorolla, ilustraré mi reflexión final.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . . Han secuestrado a ciudadanos españoles, y esos ciudadanos con sus impuestos pagan a los políticos y a las fuerzas de seguridad para que les protejan, aunque en el caso de los políticos, sean del partido que sea, parece que sólo les pagamos para que vivan bien apoltronados en sus opulentos tronos de mando.<o:p></o:p> Lo sorprendente es que quienes han secuestrado el barco no han sido secuestradores de una gran potencia belicista como Estados Unidos, China o Israel. Tampoco han sido terroristas de una peligrosa y bien organizada red de terrorismo internacional. Han sido un puñado de maleantes que viven a duras penas de la rapiña, desertores de guerras enquistadas desde hace años en uno de los países más pobres del mundo, Somalia el único país del planeta gobernado hasta hace pocos meses por bandas callejeras de adolescentes armados hasta los dientes donde el caos y la anarquía campaba a sus anchas.<o:p></o:p> Antes de negociar con terroristas, secuestradores o cualquier maleante, independientemente de su pedrigree o calaña, hay que estudiar con quien nos estamos enfrentando, quienes son, quienes tienen poder sobre ellos y qué es lo que pretenden. En este caso, lo primero que tenían que haber hecho nuestros políticos es conocer al pueblo somalí, y por supuesto a los secuestradores, sus intereses, sus motivaciones y su cultura. Sin duda alguna son uno de los grupos étnicos más acostumbrados a las guerras y en las condiciones más extremas que se pueda imaginar. Pero ante todo, no hay que idealizar a estos delincuentes, no son ni los piratas del Caribe, ni imitadores de Robin Hood, son delincuentes que pretenden robar a mano armada a trabajadores españoles, no tienen gran cosa que perder, reniegan del poder del estado y con suerte sólo responden a los jefes de sus clanes que a su vez están enfrentados a otros clanes. Por si fuera poco, la mayoría de los asaltadores son jóvenes menores de edad, que en vez de un biberón se han criado con un AK47.<o:p></o:p> ¿Por qué el gobierno de Somalia no tiene el poder ni la influencia sobre sus ciudadanos como sucede en cualquier otro país del mundo? Porque Somalia es el país del caos y la anarquía por excelencia, en pocos años un puñado de bandas armadas, unos pocos iluminados, militares o políticos ambiciosos sin escrúpulo alguno, se han revelado ante el precario gobierno y de forma unilateral han tomado una zona del país estableciendo por la fuerza pequeños países enfrentados al gobierno de Somalía. Por supuesto que las Naciones Unidas no han reconocido estos países o repúblicas con nombres tan sugerentes como: Jubalandia, Puntlandia, Galmudug o Somalilandia. A pesar que este último tampoco esta reconocido por las Naciones Unidas goza de cierto prestigio internacional, posee moneda propia, una constitución decente e incluso económicamente es más fuerte y estable que la propia Somalia. Con estos antecedentes ningún somalí cree en sus políticos con sus naciones de “quita y pon” que para más INRI están divididos por tribus, clanes y en la mayoría de los casos controlados por las mafias armadas.<o:p></o:p> Los políticos españoles negocian y creen que un ministro de este gobierno, en pañales y enfermizo creado tan solo hace once meses, tiene poder político para actuar contra los asaltantes de la Alakrana. También creen que pueden negociar con los secuestradores por haber atrapado a dos de sus secuaces. <o:p></o:p> Entre los años 97 y 98 conviví con un grupo de somalíes desertores de la guerra, quienes en el exilio en Kenia se dedicaban al tráfico de armas. Se habían refugiado en el impresionante barrio somalí y etiope de "Issilí" en los suburbios de Nairobi. Entablé una curiosa amistad con Siad, un mafioso somalí que controlaba el tráfico de armas en Nairobi y el comercio ilegal de kat (una planta estimulante). Siad me enseñó un gran tatuaje con caligrafía árabe que le abarcaba toda la espalda. Me explicó que la causa de que los somalíes sean tan bravos se debe a luchan por su honor, por eso se había tatuado esa frase en la espalda (según él, del Corán), el tatuaje rezaba: <o:p></o:p> "Ojo por ojo, diente por diente y por la vida de un hombre cien camellos". <o:p></o:p> Siad me dijo_ Si matan a un familiar tú le matas a otro familiar, pero si matan sin razón a un ser querido y te pagan 100 camellos, debes de perdonarle, es la ley del honor. <o:p></o:p> Los secuestradores no son ni terroristas ni fanáticos que luchan a muerte por defender un ideal. Estos somalíes que retienen a los pescadores españoles solo y únicamente quieren dinero. En ningún secuestro anterior han matado a ningún rehén. Cuando parece ser que se había llegado a un acuerdo económico para liberar a los españoles, no se le ocurre otra cosa que hacer a nuestros políticos que ordenar el arresto de dos secuestradores y llevárselos a España, causa suficiente para romper el acuerdo, bloquear las negociaciones y poner en peligro las vidas de los marineros. <o:p></o:p> Para colmo van y dicen que "igual" uno de los somalíes es menor. Otra vez incurrimos en la falta de conocimiento de la cultura africana y somalí. ¿Y qué más da que le falte unos días para cumplir 18 años????? Acaso si te dispara un menor al corazón te mata mucho menos si le faltan unos días para cumplir 18 años. Tampoco los políticos tienen en cuenta que la esperanza de vida en Somalia no supera los 48 años. Si aplicáramos la misma regla de tres que utilizamos en España para calcular la mayoría de edad (es decir, esperanza de vida 80 años, mayoría de edad 18) en Somalia la mayoría de edad se establecería a los 10 años. También hay que considerar que en Somalia la edad media de los "soldados" de las bandas armadas a duras penas alcanzan la mayoría de edad. Cuando los piratas sepan que los “secuestradores” menores de 18 años tienen un trato preferente, a partir de ese momento todos los secuestradores que ataquen nuestros barcos serán menores de edad. <o:p></o:p> En Somalia reina el caos y las calles las toman bandas armadas de niños que llevan matando desde los diez años. En Africa y menos en Somalia una persona de 17años no es un niño!!!!! Dejó de ser niño a los diez años cuando el ejército le obligó a violar y matar, haciendo que este niño sea víctima y verdugo al mismo tiempo.<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/somalian_pirates_01.jpg"> Ahora que ya se han cometido estos grandes errores hay que apechugar y solucionar este tema ya, dejarse de visitas del presidente a los familiares y mojigaterías: <o:p></o:p> 1- Hay que devolver a Somalia a los dos delincuentes. <o:p></o:p> 2- Pagar el rescate a los secuestradores y liberar a los marineros. <o:p></o:p> 3- Una vez los marineros estén a salvo, el ejercito y el servicio de inteligencia español debe poner todos los medios diplomáticos y militares para atrapar a los delincuentes y recuperar el dinero. <o:p></o:p> 4- ¡Ahora es cuando hay que poner en manos de la justicia a los secuestradores!!!<o:p></o:p> 5- Y MÁS IMPORTANTE. Divulgar a los cuatro vientos por toda Somalia y el Este de Africa que el secuestro ha sido un fracaso, que ningún secuestrador ha cobrado ni un dólar y que todos los secuestradores están entre rejas. <o:p></o:p> En Africa las noticias vuelan de boca en boca, la tradición cultural se trasmite desde hace miles de años oralmente. Si se trasmite a la población la idea de que no se pueden secuestrar los barcos españoles porque acabarán en la cárcel o muertos, entonces, se habrá ganado la batalla. Como los piratas consigan un solo euro por el rescate y un sólo secuestrador continúe en libertad, mañana habrán cientos de somalíes armados que querrán asaltar un barco español ante la impotencia de las fuerzas armadas e incompetencia de políticos españoles. Los piratas (ahora serán menores), descartarán los pabellones americanos y franceses por la cuenta que les trae y se cebarán con los sufridos marineros españoles que paradójicamente, arriesgan sus vidas para pagar los sueldos de los políticos… y aún dicen que el pescado es caro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/sorolla_pescado.jpg">"Y aún dicen que el pescado es caro" Joaquin Sorolla

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1 LA VERGÜENZA DE LA ALAKRANA

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23615 <a href="http://diariodeoriente.mforos.com/1660141/9124249-el-salvador-se-hace-responsable-del-crimen-del-arzobispo-romero/" mce_href="http://diariodeoriente.mforos.com/1660141/9124249-el-salvador-se-hace-responsable-del-crimen-del-arzobispo-romero/">http://diariodeoriente.mforos.com/1660141/9124249-el-salvador-se-hace-responsable-del-crimen-del-arzobispo-romero/</a> <h3 style="font-size: 1.17em; ">El Salvador dio ayer un giro de 180 grados a su política de las últimas dos décadas, al reconocer públicamente su responsabilidad en el caso del arzobispo Oscar Arnulfo Romero, asesinado en 1980 por los escuadrones de la muerte.</h3>

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1 El Salvador dio ayer un giro de 180 grados a su política de las últimas dos décadas, al reconocer públicamente su responsabilidad en el caso del arzobispo Oscar Arnulfo Romero, asesinado en 1980 por los escuadrones de la muerte.

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11679 <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: -moz-initial; -moz-background-origin: -moz-initial; -moz-background-inline-policy: -moz-initial;" classid="clsid:d27cdb6e-ae6d-11cf-96b8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=9,0,0,0" id="PLYVideo_cuatro" align="middle" width="100%" height="100%"> <param name="allowScriptAccess" value="always"></param> <param name="allowFullScreen" value="true"></param> <param name="FlashVars" value="skin=cuatro&referrer=http%3A%2F%2Fwww.cuatro.com&xref=20091029ctoultpro_47.Ves&playlist=&conf=http://www.cuatro.com/comunes/multimedia/videoAS3/skins/cuatro/conf_canonical.xml&id=1296"></param> <param name="movie" value="http://www.cuatro.com/comunes/multimedia/videoAS3/skins/cuatro/PLYVideo_cuatro.swf"></param> <param name="quality" value="high"></param> <param name="scale" value="noscale"></param> <param name="bgcolor" value="#000000"></param> <embed src="http://www.cuatro.com/comunes/multimedia/videoAS3/skins/cuatro/PLYVideo_cuatro.swf" quality="high" scale="noscale" bgcolor="#000000" flashvars="skin=cuatro&referrer=http%3A%2F%2Fwww.cuatro.com&xref=20091029ctoultpro_47.Ves&playlist=&conf=http://www.cuatro.com/comunes/multimedia/videoAS3/skins/cuatro/conf_canonical.xml&id=1296" name="PLYVideo_cuatro" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" type="application/x-shockwave-flash" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" align="middle" width="100%" height="100%"></embed> </object> Con unos días de retraso, ver explicación más tarde, y con la firme intención de evitar escribir una entrada al estilo de <a href="http://www.elmundo.es/elmundo/blogs/rockandblog/index.html" title="http://www.elmundo.es/elmundo/blogs/rockandblog/index.html" id="link_1">mi bloguero musical favorito</a> , empiezo donde termina<a href="http://www.elpais.com/articulo/madrid/Insomnes/Michael/Jackson/elpepiespmad/20091028elpmad_1/Tes" title="http://www.elpais.com/articulo/madrid/Insomnes/Michael/Jackson/elpepiespmad/20091028elpmad_1/Tes" id="link_2"> la crónica de mi compañera Beatriz Jiménez </a> sobre el estreno en España de ‘Is this it’. Es decir, después de presenciar el espectáculo de bailarines e impersonators honorando la imagen de Michael Jackson en la calle Fuencarral de Madrid la madrugada del miércoles 28 de octubre (ver video), los insomnes ahí presentes procedimos al cine Proyecciones para ver la alfombra roja de la presentación en Los Ángeles de la película y, a posteriori, la película. Y lo hago con retraso por la siguiente razón: al salir del cine la película me pareció una mierda y un insulto a la sensibilidad de cualquier ser humano y de todos sus muertos (<a href="http://www.elmundo.es/elmundo/blogs/rockandblog/index.html" title="http://www.elmundo.es/elmundo/blogs/rockandblog/index.html" id="link_3">ya me salió una Alsesada</a> que por cierto son más relajantes que las boyeradas ) (perdón). Ahora, con unos días de pausa, el visionado de una de las joyas por descubrir en la cartelera, la desternillante y indie pero bien ‘<a href="http://www.youtube.com/watch?v=JZKHghwE0CM" title="http://www.youtube.com/watch?v=JZKHghwE0CM" id="link_4">500 días juntos</a> ’, y después de ver que, es cierto, la mayoría de la caspa crítica (o crítica casposa) de este país se emocionó al ver esta hamburguesa con forma de video de YOUTUBE tuneado a ritmo de Funky y R&B y que Sony quiere que la película concurse en la próxima edición de los Oscar en la categoría de Mejor Película (¿!?), solo puedo decir una cosa: Leave him alone!!!! <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/alta-definicion/thisisit.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Y comienza la película y comienzan los primeros llantos en las filas ocupadas por fans. Justamente, “para los fans” justifica un cartel que pone en contexto asépticamente la muerte de MJ y disipa las dudas de que esto no se trata de ganar pasta, cobrar deudas y refundar el mito del cantante en pro de la incentivación del consumo de productos asociados. Esto va de honrar al ídolo. Porque después de machacarlo en vida y de destruir una marca potencialmente rentable, la industria que lo sabe todo y lo regenera todo, pone todo su arsenal mediático en, justamente, revindicar esa marca como viable, rentable, emocional, global. Algo así como la Coca Cola pero con mocasines y guantes blancos. <a href="http://www.elpais.com/articulo/cultura/This/is/it/prorroga/tiempo/cines/elpepuculcin/20091102elpepucul_5/Tes" title="http://www.elpais.com/articulo/cultura/This/is/it/prorroga/tiempo/cines/elpepuculcin/20091102elpepucul_5/Tes" id=link_0>Según informa Gregorio Belinchón, </a> de las dos semanas que se iba a exhibir en todo el mundo, Sony ha decidido subirlo a un mes. Cosas de los balances económicos y, tal vez, una bonita venganza de ultratumba cortesía de Michael. Lo que más lamento de este maravilloso capítulo en el mundo del branding y del maquillaje sentimental es que se olvidará la mejor actuación de Jacko. Por mucho que les pese a sus fans. Dale al play, anda. <object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/RCOnqFyk-Xg&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/RCOnqFyk-Xg&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>

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1 This is it: ¡¿esto es todo?!

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7298 Todos tenemos sueños. Soñamos con llegar a tener el trabajo perfecto, tener la familia perfecta, tener el marido o la mujer perfecta, tener la casa perfecta, ser felices permanentemente... Pero los sueños no siempre se cumplen. A veces la vida nos devuelve a la cruda realidad con demasiada violencia. La mediocridad nos acecha a la vuelta de la esquina. ¿Conformarse o luchar por algo más? <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/de-cine/revolutionaryroad.jpg" id="img_0" class="imgizqda">En esa disyuntiva se encuentra la pareja encarnada por Leonardo DiCaprio y Kate Winslet, una pareja que se muda a <a href="http://www.revolutionaryroadmovie.com/" title="http://www.revolutionaryroadmovie.com/" id="link_0">Revolutionary road</a> para llevar adelante lo que, ante los ojos de todo el mundo, parece una vida perfecta. Ella es una ama de casa que soñó con ser una gran actriz. Él tiene un trabajo que no le llena y una vida familiar que tampoco le satisface y busca fuera lo que cree que no encuentra en casa. El sueño americano se ha roto. Y un embarazo a destiempo terminará por hacerlo añicos del todo. Once años después del taquillazo que supuso Titanic, lanzando a la fama a un Leonardo DiCaprio convertido en imagen de todas las carpetas de las quinceañeras, y alzando a los altares de la interpretación a una Kate Winslet que ha demostrado que ése es su auténtico lugar, los dos protagonistas que vivieron una historia de amor mientras el mundo se desmoronaba a su alrededor vuelven a encontrarse en la gran pantalla para contarnos justo lo contrario: una historia que parecía de amor pero en la que sólo hay destrozos, rencor y odio. Un dramón en toda regla que nos deja un sabor amargo pero con la certeza de que se trata de un buen film con buenos actores (quizá inmejorables para esta historia), un buen guión adaptado de la novela original y una historia dura que nos enfrenta a una realidad que no queremos ver pero que, desgraciadamente, ahí está: el acecho de la mediocridad en nuestras vidas. Conformarse o no; esa es la disyuntiva y lo que traerá su futuro a los protagonistas de Revolutionary road.

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1 Revolutionary road, donde los sueños no se hacen realidad

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En mi deambular por Africa, uno de los lugares que me más impactó por la belleza de su gran lago y la hospitalidad de su pueblo fue Malawi. . <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 523px; HEIGHT: 431px" height=456 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/DSCN1043.JPG" width=598> . Sus gentes afables y tranquilas, hacían sentirte acompañado en el camino, mientras que el inmenso lago Malawi con sus paraísos escondidos en cientos de recovecos, iba descubriéndome playas de arenas blancas bañadas por dulces y claras aguas. Si a esto le sumamos la cierta dificultad para desplazarse por el país, y lo alejado de otros destinos turísticos, resulta Malawi un país tranquilo y poco frecuentado por turistas, siendo un destino ideal para aquellos viajeros que buscan paz, tranquilidad y humanidad en un entorno paradisíaco. . No obstante, Malawi es uno de los países más pobres y castigados de Africa con una de las mayores densidades de población del mundo. La esperanza de vida no alcanza ni los 49 años y el índice de mortalidad infantil es escalofriante. Por otra parte, el país está completamente devastado por el VIH/SIDA. Aún contando solamente con 10,6 millones de habitantes, diariamente, un promedio de 267 personas contrae el VIH y 139 mueren de enfermedades relacionadas con el SIDA ese mismo día. . Esta es la cara y cruz de la realidad de Malawi, con la que diez millones personas intentan sobrevivir en un país con una economía rudimentaria que apenas puede sobrevivir gracias a la ayuda exterior. . Miles de niños de Malawi se ven obligados a dejar las escuelas para ayudar a sus padres en el duro trabajo del campo, donde intentan desquebrajar una tierra estéril que apenas les da un puñado de maíz diario para toda la familia. . Yo, sin embargo, cuando era niño, aún siendo de una familia humilde, tenía de todo; Juguetes, un frigorífico repleto de comida, televisión y además iba a la escuela donde jugaba con mis amigos. Lamentablemente, a los 14 años mi triste ambición no era otra que convencer a mis padres para que me compraran un ciclomotor, y mi única preocupación era que no me mandaran tareas en el colegio para poder irme a jugar con mis amigos. . En Malawi, William Kamkwamba, otro niño de 14, no podía ir a la escuela por no poder pagar los 60 euros anuales que costaba el colegio. Por lo que no le quedaba más remedio que ayudar a su familia en el campo. No disponían de electricidad ni agua corriente y apenas había comida para todos. . A William le gustaba leer, así que en sus ratos libres, en vez de irse a jugar, acudía a una precaria biblioteca para leer libros que le mostraban la visión otro mundo totalmente ajeno a suyo. Un día ojeó un libro titulado “Haciendo Energía”, lo tomo prestado para leerlo en su casa y desde ese momento su vida cambió para siempre. . En el libro se explicaba como fabricar un molino de viento, así que con sólo 14 años, se empecinó en construir uno para traer la luz y el agua a su poblado. Empezó su imposible construcción recogiendo materiales de la basura. Con troncos, materiales reciclados, maderas, piezas oxidadas de tractor y con su bicicleta, que muy a su pesar tuvo que sacrificar para utilizar sus engranajes y cadena, comenzó a construir su molino de viento. . “Todos nosotros, incluso mi madre, pensamos que se había vuelto loco”, dijo su hermana Doris Kamkwamba. . No disponía de herramientas y se fabricó algunas como pudo. Su primer destornillador fue un hierro clavado en una mazorca de maíz que hacía la función de mango. De forma totalmente autodidacta, con clavos, madera y trozos de lata, construyó él mismo interruptores, e incluso hasta fabricó un disyuntor eléctrico con clavos y un imán para desconectar el molino en caso de sobrecarga eléctrica. . Al final, en contra de todo pronóstico acabó su molino, pero se dio cuenta que el libro describía como hacer un molino de viento, pero no como adaptarlo para conseguir que generara electricidad o hacer funcionar una bomba de agua. .<IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/kamkwamba2.jpg"> Al final con su tesón, fuerza de voluntad, y más libros de la biblioteca, consiguió que su poblado fuera el primero de su zona con electricidad, haciendo funcionar dos bombillas, y más tarde consiguió bombear agua corriente a hasta su casa. . Los vecinos que en un principio creían que estaba loco, cuando vieron funcionar el molino y que producía luz, muchos pensaron que aquella extraña máquina de madera y hierros estaba embrujada. . “Yo quería terminar sólo para demostrar que ellos están equivocados”, dijo. “Yo sabía que la gente dejaría pensar entonces que estaba loco.” . La hazaña William se hizo eco en los medio de comunicación de todo el mundo hasta que un ex corresponsal de prensa decidió escribir un libro sobre el molino de viento de William, “El niño que cosechaba viento” .<IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/William-Kamkwamba-286x300.jpg"> Hoy en día William tiene 22 años y es un alumno destacado de una escuela para niños “aventajados” en Sudáfrica, y en sus vacaciones recorre el mundo dando seminarios y ejemplo a miles estudiantes y empresarios. . Mientras tanto yo sigo aquí, sin ayudar a nadie, sin hacer lo más mínimo por mejorar este mundo, consumiendo electricidad mientas aprieto estas teclas y con mi moto abandonada en el garaje por no saber cambiarle el filtro del aceite. Por lo menos me queda la esperanza del que tiene todo por hacer... . Si un africano pobre y negro, sin recursos económicos, ni conocimientos de electromecánica ni medios materiales ha creado de la nada la luz y traído agua a su hogar. . ¿Qué no podrá hacer el negro más poderoso del mundo? . YES WE CAN!!!!!

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1 YES WE CAN. SUPERACION PERSONAL- MALAWI

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19509 <DIV align=center><A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SlBhw3OzyKI/AAAAAAAAASA/Zw70EtHzu_M/s1600-h/DSC02412+-+Ladrones+en+la+cueva.JPG">ARTISTAS DEL VÉRTIGO.</A> Sábados 3 y 10 de octubre de 2009.</DIV> <DIV align=center> REVISTA DE POESÍA DE LOS TALLERES GRUPO CERO </DIV> <DIV align=center> COORDINADOS POR CARMEN SALAMANCA</DIV> <DIV align=center> TODOS LOS CUADROS SON DEL PINTOR MOM</DIV> <DIV align=center>(Miguel Oscar Menassa) </DIV> <DIV align=center> </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260912057986434 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbPEKqLYI/AAAAAAAAAWA/N7YRqo8JFqs/s400/DSC00262+-+El+poeta+y+el+oro.jpg" border=0> El poeta y el oro <DIV align=center></DIV> <DIV align=left>HORIZONTE El fuelle de tus ojos espolvorea sobre la tarde lentos atardeceres. Entre el liquido dorado de la mañana sobre tu cuerpo y el barro de una silueta oculta bajo la noche está la libertad ambicionada. Pisadas de huestes en los espejos enhebrando instantes de olvido en el horizonte de tus labios. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h AÚN EXISTEN LAS ALTURAS Miniaturas de papel con el corazón abierto y el ansia insatisfecha, rasgadas por la incertidumbre que desgasta los años y maldice la temperatura, cohabitan aterradas en las alturas. Victoriosas lindes de atrocidad, desmontan al rival cuando, casi sin fuerzas, el cuerpo destila milagro se descompone en existencia, y parte, ya sin rumbo, hacia la sorda fragancia del destino. Magdalena Salamanca Taller sábado a las 17 h. </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391261123840246754 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbbZHfA-I/AAAAAAAAAWQ/IL9phottJsY/s400/DSC03772+-+Tango+II.jpg" border=0> Tango II NO LO DIRÉ Los vi enredándose bajo la atenta mirada de la noche. Cómplices de sus caricias, ahuyentaban tempestades salvajes y caían en cada suspiro para volver a empezar. Ella y él, volcaban sus pieles a la estela profunda que gobernaban los impulsos. Queriendo arrebatar sus curvas, mordía sus caderas y aterrizaba en sus manos en forma de canción. Venían de lejos y nadie los conocía, la necesidad térmica del momento estalló recién a la mañana siguiente cuando todo era azul y blanco, en tu mirada. Leandro Briscioli Taller: sábado 14:45 hs NO LO DIRÍA A un río lo llamaban Carlos, y tú, que no eres río, ni piedra, ni fruto, ni árbol, vienes con voz expatriada, vienes con una estrella, que flota en el verde rumor del agua. Si un alarde vano, del destino, hiciera que yo pudiera nombrarla, no lo diría. Prefiero dejar, al poeta, la última palabra. Antonia López Taller: sábados 14,45h <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260840355345650 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 325px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbK5DatPI/AAAAAAAAAV4/VZuKYqgfXYM/s400/DSC00186+-+Desliz%C3%A1ndome+sobre+tu+piel.jpg" border=0> Deslizándome sobre tu piel AÚN A RIESGO .... Aún a riesgo de ser llevado ante un tribunal, te diré que en este territorio, los mantos negros no tienen lugar donde cobijarse, ni están protegidos por un articulado de vírgenes mirando con deseo a los burócratas. Así que te reto, a me digas cuado te olvidaste siquiera de olvidarme. Te convoco a que muestres tus alas de pájaro infiel, a que no ocultes tu infinita extrañeza al tocar a un humano. Te abrazo y te dejo seguir corriente abajo. Nos veremos en la hoja en blanco. Hernán Kozak Taller sábado a las 17 h. TRAS EL CRISTAL “Donde no hay justicia es peligroso tener razón”.Quevedo Arrogantes figuras de la noche que burbujeando lujuria a las estrellas, arrastráis poder, carne y sexo por desatinadas veredas. Escultores de arabescos palacios, príncipes de tierras mudas, violadores del verso divinizados por una pérfida caricia. Vosotros, soñadores de un crepúsculo duradero, indiferentes al amor, despojados de la lira posareis diligentes vuestra mano desde el ventanal de un tren, despidiendo a ese ensueño que llamáis Osadía. Ana Velasco Taller: Sábados 14:45 h. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391262930458600034 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 328px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGdEjS3YmI/AAAAAAAAAWo/S63V671hthk/s400/DSC03808+-+Fiesta+de+San+Valent%C3%ADn.jpg" border=0> Fiesta de San Valentín EROTISMO DE LA PALABRA LABERINTO Cuatro estrofas mudándose en la pérdida. Cuatro aproximaciones bajo la tierra de los simulacros. Han abierto los azufres y el zinc del amanecer. ¡Qué tristeza me persigue! No sé donde he saltado, ni en qué mar estoy nadando. La luz de los destellos se inmiscuye, revoletea para calar una sonrisa a toda costa, estrechar una estrella con su obligación de noche. Marcho con la pluma del desvelo como cuando se seca una pena irrecuperable. Paso al final del suburbio y no descubro el final. Afiebrada voz, no encuentro tu nombre, he alumbrado mis reflejos, cantado sobre el zinc con las cucharas necesarias. Oh, golfos de cambios amontonados. Perpetúo el canto, perpetua la garganta con sus metrallas. Clémence Loonis Taller sábado a las 17 h. <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391260761365770610 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 323px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbGSy1cXI/AAAAAAAAAVw/kUmpijR1fl4/s400/DSC00185+-+Camello+descansando.jpg" border=0> Camello descansando TRAS EL CRISTAL Vertiente acompasada, desvías el sentido opuesto de la palabra para romper a gritos un profundo amanecer. Te busco entre notas musicales y, cuando te encuentro, estallan las neuronas del tiempo para arrancarle un fragmento hiriente, filoso y nocturno. En el cristal, se refleja tu sonrisa, esa inquietante posibilidad de ser otro en varios y ese temor, rompe todos los silencios aturdidos y desesperados. Hoy no tengo rivales, entre el amor y la locura, sólo tus cuerdas me pueden hacer respirar. Leandro Briscioli Taller: sábado 14:45h AÚN EXISTEN LAS ALTURAS” Existen las grandes avenidas con sonoros reclamos y cercos a lo verde de la aurora. Aunque quizás si los ruidos no estallan en nosotros y sin estampar sobre la noche su sombra quedan suspendidos en el aire sobre un interminable mar tal vez conseguiríamos oír alguna estrella navegante de rutas inescrutables que por alguna torpeza se dejara caer. Aún existen las alturas de la voz los quiebros al olvido y los pasos para atrás del tango. Aún es posible dibujar en el agua la huella de tu nombre, el sincopado rastro de una luz perdiéndose en tus manos. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5391261047417499778 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/StGbW8a4cII/AAAAAAAAAWI/dPfKLu_z_Mg/s400/DSC03771+-+La+bella+durmiente.jpg" border=0>La bella durmiente AUN EXISTEN LAS ALTURAS En lo inesperado de la respiración entre las piedras. Lejos del silencio, muerto de espanto, ante la piel. Él me contó su historia de abandono y miseria, de un accidente brutal entre las garras de gente que no hablaba el idioma animal. Ella ganándole unos centímetros a la vida, inventando el color entre sus manos y su cuerpo, golpeados por la hoja del tiempo, me dijo que no quería que a nadie le pasara. “ Es muy difícil vivir así”. Esa sencillez de hablar con las palabras, ese deseo de distanciarse de fachadas, disimulos, sonrisas fingidas, lagrimas de teatro, manifestaciones intentando llegar donde nunca estuvieron, esa ternura tendida en la cama de la tristeza, ese no querer que nadie pueda repetir tanto dolor, me hizo ver que ella, mientras decidía quedarse o buscar en ningún lugar , caminaba por las alturas mas altas de la humanidad. Hernán Kozak Taller sábado a las 17 h. TRAS EL CRISTAL “Donde no hay justicia es peligroso tener razón”.Quevedo Arrogantes figuras de la noche que burbujeando lujuria a las estrellas, arrastráis poder, carne y sexo por desatinadas veredas. Escultores de arabescos palacios, príncipes de tierras mudas, violadores del verso divinizados por una pérfida caricia. Vosotros, soñadores de un crepúsculo duradero, indiferentes al amor, despojados de la lira posareis diligentes vuestra mano desde el ventanal de un tren, despidiendo a ese ensueño que llamáis Osadía. Ana Velasco Taller: Sábados 14:45 h.

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18139 <DIV class=entry_content> <BIG><BIG><BIG><IMG style="WIDTH: 180px; HEIGHT: 198px" border=1 align=left src=" http://lh3.ggpht.com/_ul-B8yc_9f0/SR50VQSrW_I/AAAAAAAAABw/iMzNd5Phwms/s288/logo%20partido%20andalucista.jpg" width=155 height=110></BIG></BIG></BIG>APOYO ALCALDE ALFARNATE MALAGA Desde la dirección provincial y comarcal del Partido Andalucista de Málaga, condenamos los hechos tan graves que han sucedido en la vivienda habitual del Alcalde de la localidad de Alfarnate, Antonio Benítez. Queremos mostrar nuestra repulsa más enérgica con hechos tan lamentables y que en democracia no tienen cabida. La convivencia, el dialogo, el respeto hacia los demás, son valores que la sociedad de hoy tiene arraigados como suyos y tan solo unos cuantos “impresentables” son los que perturban con sucesos como este, propios de tercer mundistas, la paz en la que todos deseamos vivir y convivir al margen de cualquier postura individual. Esperando que todo el peso de la Ley caiga sobre ellos y que el sistema judicial haga su trabajo para que no queden impunes actos de este calibre. Mostramos nuestro más sincero apoyo tanto al Alcalde de esta localidad como a sus familiares y convecinos por los momentos que han atravesado. Fdo: Oscar Pérez Alba (Secretario Nacional de Relaciones Institucionales del Partido Andalucista) </DIV>

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