SOLO EN AFRICA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 562px; HEIGHT: 328px" height=349 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/safari_masai.jpg" width=618> Los intensos atardeceres africanos, los safaris por la sabana o las miradas de los niños parecen olvidados. De mis montañas y el valle del Kilimanjaro solo queda un vago recuerdo a hierba buena y el rumor del agua fresca, lo demás... historia olvidada. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . Mirando al espejo, unas veces amigo otras Judas sincero, me muestra el precio de tantos viajes; arrugas en el rostro, cuero baldío en la azotea y polvo en los pulmones, polvo que a menudo cubre mis recuerdos. <o:p></o:p>. Pero una vez desempolvados, afloran torpemente estos recuerdos a mi memoria, limpios e intensos, y cada vieja aventura me pide ser vivida de nuevo con la evocación de aquella otra vida que viví en aquel mundo negro. Aquí me encuentro, rindiendo homenaje a mis memorias con estas letras que cojas y torpes, jamás expresarán la intensidad de mis recuerdos. <o:p></o:p>. Aunque con el transcurso de los años mi memoria ha perdido fuelle, hoy he tenido suerte. Entre las hojas de un viejo libro he encontrado unos escritos con algunos fragmentos de mi perdido diario. Ni siquiera narra un solo día, únicamente describe unos minutos durante el atardecer en una playa de Tanzania y entre líneas, una reflexión. <o:p></o:p>. Mientras preparaba mi viaje al Congo, Nacho, un amigo asturiano me invitó a vivir en su casa de Dar es Salaam en la costa de Tanzania. Él tuvo que viajar a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la India">la India</st1:PersonName> por trabajo y me quedé unas semanas viviendo y cuidando su casa y pertenencias. Desde su terraza mirando al mar, escribí: . <o:p></o:p> . <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><A name=Dar>Dar es Salaam</A>, 7 de Septiembre de 2002</H3> <o:p></o:p>. La noche ha caído a plomo, unas siniestras siluetas permanecen inmóviles bajo el baobab de la playa. Son un grupo de masais haciendo guardia. <o:p></o:p>. Acostumbrados al clima cálido y seco de la sabana, aquí sus cuerpos se acartonan bajo las túnicas rojas. Estas telas que a distancia bastan para ahuyentar a fieros leones, aquí, a orillas del Índico, son incapaces de contener la penetrante humedad del mar. . <o:p></o:p> ¿Qué historias habrán oído estos masais para abandonar sus poblados y venir al mar? Esta tierra tan lejana para ellos, ahora musulmana, es una extraña mixtura de africanos bantúes, hindúes y omaníes comerciantes de especias venidos de oriente, pero los masais nunca vinieron al mar. ¿Qué pensarían la primera vez que contemplaron el inmenso Índico? <o:p></o:p>. Una vez vi a un masai contemplando el mar y las olas por primera vez. Estremecido me dijo: <o:p></o:p>. _ Es un gran lago que no se acaba nunca, y además está vivo. <o:p></o:p>. La inusual presencia de los masais en esta playa es parte de la magia que me envuelve, la falta de luz atenúa sus rojas túnicas y el negror de la noche lo funde todo. No se mueven, se han convertido en piedra. Las ramas del baobab que les da cobijo enmarcan a los guerreros creando una irrepetible instantánea grabada en mis retinas para siempre jamás. <o:p></o:p>. Una mezcolanza de aromas sombras y sonidos, hacen de este rincón de Africa un lugar mágico y misterioso. No hay luna, la marea del Índico sube lentamente al son de la oración del almuecín. Una vez acabados los rezos, el silencio se hace el señor de la noche, y entonces me doy cuenta... . <o:p></o:p> Otra vez, estoy solo… solo en Africa.

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1 SOLO EN AFRICA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 368px; HEIGHT: 542px" height=508 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/maryred.jpg" width=351> La señora Mary, orgullosa de su vestido y de la moto de su marido. . Antes de ser un paria sin oficio ni beneficio, como me ve mi familia, estudié publicidad y trabajé un tiempo "engañando" a vender vehículos de lujo. Trabajaba en Inglaterra para Harley Davidson. Una de mis tareas era "crear" el típico calendario de los talleres con una señora en pelotas encima de una moto. Cansado de ese trabajo y de la anodina Inglaterra, decidí dejarlo todo e irme a vivir a Africa.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . <o:p></o:p> Deambulaba por Zimbabue con una cara camiseta de marca Harley Davindson, tenía una serigrafía de una moto. Vino un africano vistiendo harapos y descalzo, señaló la moto de mi camiseta y me dijo que él tenía una exactamente igual en su poblado.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. No me lo podía creer, así que le pregunté si me podía llevar a su poblado y enseñarme la moto. Accedió y fuimos a su casa. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Vivía en una pequeña tribu, un clan familiar con unas cinco chozas, no tenían nada que comer, ni agua corriente ni luz. Para recibir a los invitados, rápidamente su mujer entro en una de las chozas y cambió sus roídos harapos por un llamativo vestido rojo. Todo orgulloso, el hombre me llevó a una de las chozas y me dijo _Mira mi moto.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> Quedé atónito. No era una Harley, y mucho menos una moto. En el suelo, cubierta con unas pieles como si de oro se tratara, había una bicicleta oxidada, sin el tubo central del cuadro y con sólo una rueda, que además estaba rota como el resto de la bicicleta.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Alabe su “moto” y posteriormente me enseño su paupérrimo poblado.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> No estoy a favor de que los “pobres” negros se acostumbren a recibir regalos de “ricos” blancos sin realizar ningún trabajo a cambio. Así que decidí proponerle un cambio con el fin de que mi nuevo amigo se acostumbrara a trabajar, en vez de mendigar un regalo.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> Así que le dije, que si me enseñaba como funcionaba su rudimentaria fragua (la había construido con una bolsa de plástico y el tubo del cuadro de la bicicleta), yo haría una foto de su familia y se la daría.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> Me sorprendió como simplemente con una bolsa de plástico y un tubo de hierro, consiguió poner al rojo vivo un trozo de metal, y a martillazos malearlo a su capricho. Yo ni en un millón de años hubiera conseguido ese efecto con tanta simplicidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Le volví a proponer otro cambio, con el fin de que aquél nuevo amigo saliera ganando en el trueque sin que pareciera que le esta haciendo un regalo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Mi camiseta de marca con la foto de la Harley costaba unos 40 dólares. Ni el más desesperado de los chatarreros, me daría más de un dólar por su “trozo” de bicicleta.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. _Te cambio mi camiseta por tu “moto” rota.<o:p></o:p> . _No.<o:p></o:p> . _ ¿Por qué?<o:p></o:p> . _ Por que la moto de tu camiseta es más pequeña que la mía. Además es de tela, la mía es de hierro.<o:p></o:p> . _ Pero si tu “moto” no funciona, ni va a funcionar en la vida.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> A lo que tranquilamente y con voz serena me respondió.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> _ La moto de tu camiseta, tampoco funciona ni va a funcionar en la vida.

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1 CONSUMISMO INUTIL. UNA HARLEY DAVIDSON PARA AFRICA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 319px; HEIGHT: 442px" height=1826 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/CAPITAN.JPG" width=1060>En una ocasión me encontré en Sudáfrica con un mendigo enfermo, vino a darme la bienvenida mientras yo bajaba de un lujoso autobús el cual realizaba el trayecto Durban-Cape Town. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>. _ Me llamo "Capitán" ese es mi nombre, bienvenido a Cape Town amigo. (y acto seguido empezó a toser de tal manera que creí que eran los estertores de la muerte y que caería sin vida a mis pies en unos segundos). <o:p></o:p> _ ¿Te encuentras bien? Le dije. <o:p></o:p> _ Perfectamente, nunca he estado mejor. Me contestó mientras seguía tosiendo. <o:p></o:p> _ Pero si parece que te estés muriendo. <o:p></o:p> . A lo que me respondió: . <o:p></o:p> _ Mira, cuando tenía 5 años mi padre me sentó en sus rodillas y me dijo: “Capitán, eres POBRE, FEO, y NEGRO, no te quejes nunca, porque en esta vida nadie te va a hacer caso”. <o:p></o:p>. Esbozando una sonrisa, que estropeó, más aún si cabe, su curtido y feo rostro me dijo <o:p></o:p>. _ Por eso, yo nunca me quejo. <o:p></o:p> . Me quedé sin aliento, no podía entender como la resignación podía llegar hasta tal extremo. Para animarle le dije. <o:p></o:p> . _ Pues yo creo que si eres pobre, lo único que tienes en la capacidad de quejarte. _ ¿Para qué? Desperdiciaría energía y esta sonrisa con la que te he recibido. <o:p></o:p>. La respuesta fue aplastante, había topado con un autentico filósofo, al que ya lo hubieran querido en cualquiera de las escuelas cínicas de Grecia. <o:p></o:p>. Lo había asumido, era pobre, feo, viejo y enfermo, un auténtico “nadie” viviente. En aquellos tiempos, me consideraba un joven rebelde y liberal, por lo tanto, no podía consentir que alguien abandonara la lucha tan rotundamente, dejándose vencer de semejante modo. Así que con mano izquierda y otra sonrisa intenté subirle la moral a aquel viejo vagabundo. <o:p></o:p> . _ Si has llegado a viejo, ya has conseguido más que muchos blancos, guapos y ricos que murieron mucho más jóvenes que tú. Fíjate, has visto el final del apartheid, el final del dominio de los blancos, ahí tienes a Mandela, también negro y mira, al final ha tenido su recompensa. <o:p></o:p> . Comenzó a reír, tras una gran carcajada me dijo que Mandela es mucho más guapo y rico que él, ahora es el turno de los negros, guapos y ricos no el mío. Aquella risa me pareció un gran triunfo. No quise darle dinero, preferí que se conformara con el recuerdo de nuestra conversación, pensando que había conocido a un amigo en vez de a un rico blanco, el cual se apiadaba de un mendigo negro. Me despedí con un sincero apretón de manos y me fui a comer. <o:p></o:p>. El tiempo de mi viaje prácticamente se había consumido, para ahorrar presupuesto, hasta el momento había comido mal y poco, así que decidí darme un homenaje y pegarme una comilona como Dios manda. En Sudáfrica la carne es excelente y a precios muy asequibles para un europeo. Fui a un asador de carne para blanquitos y sin leer las explicaciones del menú pedí el plato más caro, que a simple vista consistía en costillas asadas. El camarero perplejo me comentó en voz alta que él no creía que yo fuera capaz de comerme todo el plato, a lo que los clientes de las mesas colindantes se giraron para ver quien era ese gran glotón que había pedido el plato estrella del restaurante. <o:p></o:p>. Soy más bien de pequeña estatura y no se me puede describir como un insaciable tragaldabas, sin embargo, aquel comentario había herido mi orgullo. Por otra parte, arrastraba un hambre atroz. Desde hacía cuatro días, únicamente había comido algún tentempié, y como dicen los cubanos, “arroz blanco con suerte” (si hay suerte te sale un trocito de pollo). <o:p></o:p>. En aquel momento estaba siendo el centro de atención, e irónicamente, con el pecho henchido y las tripas vacías le dije en voz alta_ Tú trae ahora las costillas que si me quedo con hambre ya repetiré más tarde. <o:p></o:p>. Varios comensales comenzaron a reír y a cuchichear, algunos me hicieron gestos de aprobación mostrándome su pulgar. No entendía bien a que se debía aquel revuelo por pedir simplemente un plato de comida. De pronto aparecen dos camareros llevando en una especie de camilla medio costillar entero de una vaca. El costillar en forma de “U”, estaba apoyado como si dejáramos la “U” hacía abajo, de tal manera que parecía un túnel de casi un metro de profundidad. Volví a leer el menú e indicaba “Whole Family Ribs, from four to six people” !!! Costillar familiar para 4 ó 6 personas!!!<o:p></o:p> <o:p></o:p>. En aquellos momentos yo era la expectación en persona, todas las mirada se dirigían a mi y a la medía vaca que había tumbada en mi mesa. <o:p></o:p>. Pensé que de todas formas las costillas no tienen mucha carne y que no hacía falta roerlas totalmente. Decidí comerme todo el costillar aunque fuera de cara a la galería. Ya no era cuestión de orgullo, me conformaba con no hacer más el ridículo. Me afloje la correa y empecé a dar cuenta de cada costilla. <o:p></o:p>. A la hora, aun no había llegado a la mitad del costillar y ya estaba apunto de reventar. La mitad del restaurante estaba pendiente de mí hazaña gastronómica, algunos incluso me daban ánimos. Las últimas costillas simplemente las roía de mala gana y las tiraba al plato de los desperdicios, pero llegó un momento en que no pude más, los sudores y la concentración de sangre acumulada en mi estómago hicieron que me mareara un poco. Así, que humillado, acepté la derrota, me levanté, y con un gesto alzando los brazos dije en alto “Finish”. La reacción de los comensales fue increíble, al unísono comenzaron a aplaudir, e incluso se pusieron en pie no como si me hubiera comido todas las costillas, sino como si además, le hubiera cortado las dos orejas y el rabo en una corrida magistral. <o:p></o:p>. Me sentí indispuesto y tuve que ir apresurado al lavabo donde acabó gran parte de la res. Al volver a la mesa me acordé de mi amigo Capitán, el vagabundo, así que decidí llevarle la mitad que me había dejado de las costillas. Me las envolvieron en papel de plata y deambulé un par de horas por la estación de autobuses buscando a mi amigo Capitán. Cuando ya creía imposible localizarle alguien me llamó desde la otra acera, allí estaba Capitán, ataviado con un mono de trabajo verde, una gorra y su sonrisa característica. <o:p></o:p>. Charlamos un buen rato acerca de la vida, aprendí muchas cosas de aquel negro, feo y pobre. Al rato de nuestra charla ya no me parecía tan feo, incluso un momento llegué a olvidar que era negro como un tizón, pero sobre todo, me di cuenta que era rico, rico en sabiduría y bondad. <o:p></o:p>. Llegó el momento en que empezó a oscurecer y me dijo que Sudáfrica es peligrosa, que sería aconsejable que volviera al albergue donde estaba hospedado mientras había luz. Le di las costillas y esta vez me despedí con un abrazo intenso que se prolongo varios segundos. Le di la bolsa con la comida y me despedí con una gran tristeza, como si supiera que no lo volvería a ver más en mi vida, y hasta la fecha así ha sido. . Premonitoriamente Capitán me dijo me “Ahora es el turno de los negros, guapos y ricos”. <o:p></o:p> Espero que ahora, el señor Obama también se acuerde de los pobres y feos, sean del color que sean.<o:p></o:p> . Desgraciadamente sigue habiendo muchos pobres y feos de todos los colores y razas. <o:p></o:p>. Desgraciadamente, no hago nada para evitarlo, únicamente aporrear teclas en este viejo ordenador. <o:p></o:p>. Desgraciadamente, estas navidades, muchos negros, pobres y feos, no podrán comer costillas asadas de vaca.

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1 NEGROS POBRES Y FEOS

2009-03-30T18:24:46Z

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4774 ZANZIBAR... 2007 <IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 484px; HEIGHT: 342px" height=1223 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/Comidahaciaelmara0104.jpg" width=1417> Después de tantos años en Africa, viviendo en estado permanente de alerta, para evitar entre otras cosas que me robaran hasta mi propia sombra, al llegar a la isla he bajado la guardia. ¡Craso error! Hoy me siento más blanco que nunca, hoy he sufrido mi primer robo. Algún hijo de su madre (eso si, que Dios la bendiga) me ha robado mi teléfono nuevo de “trinqui”. Seguramente en estos momentos estará pegado la oreja de algún nativo. Poco precio he pagado por preservar mi ingenuidad, sin embargo, espero que esta sea mi última contribución al enriquecimiento tecnológico de África. No he tenido más remedio que ir al centro de atención al cliente de “Zantel” situado en la mítica Ciudad de Piedra (Stone Town) para recuperar mi viejo número y comprarme otro teléfono. Una vez pagada esta lección de 80 euros, tomé un taxi compartido para regresar a mi humilde cabaña, y lamerme las heridas como los buenos perdedores. Cual ha sido mi sorpresa al encontrarme en un taxi compartido a mi amigo Norbert, un sonriente alemán que dirige “Sunset”. Se trata de un hotel que aloja los viajeros de la empresa para la que trabajo. Bromeamos durante el trayecto de dos horas mientras nos iba parando una y otra vez la policía para recoger su “recaudación” del día. Aproximadamente el soborno consiste en un euro por trayecto, con esto será suficiente para que a la vuelta no te vuelvan a parar. Aquí no se sabe a quien hay que temer más, a la policía o a los ladrones, que en este caso a la vista del occidental parece que la policía es del mismo gremio que el de los ladrones. El gobierno no paga lo suficiente a los cuerpos de seguridad, unos 90€ al mes, y aquí la vida cada día es más cara. Y por si fuera poco, no tendrán jubilación, así que hay que sacarse un extra día a día y dólar a dólar. El problema es que los pobres campesinos tampoco ganan suficiente, y por supuesto, el día de mañana tampoco tendrán jubilación. A estos pobres campesinos no les queda otro remedio que pasar hambre o robar, y a menudo las dos cosas. En el taxi charlamos con Kalina, una chica de Malasia que venía de Iringa, donde ha pasado unos días trabajando como cooperante en un orfanato. Iringa es la región de Tanzania donde se encuentran los Wahehe y el clan de mi buen amigo el rey Abubakar Towegale Kiwanga II. Gracias a mi gran amistad con el rey Abu, los habitantes de la tribu me acogieron y llegé a ser uno más de la tribu. El día de la firma de la constitución del reino de Vakinamanga tuve el honor y satisfacción de jurar solemnemente lealtad a la tribu, y así quedó registrado en los estatutos de la constitución. De esta forma pasé a ser el primer blanco miembro del parlamento del clan Vakinamanga. Pero esto es una larga historia que recordaré en otro momento. Ahora me voy al restaurante de Norbert , donde me espera uno de sus famosos calzones de bacon, del que podéis estar bien seguros que voy a dar buena cuenta de él <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 526px; HEIGHT: 392px" height=658 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/cocheatope014.jpg" width=798> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV>Los dos ministros del pueblo de Utengule, Oscar (el más blanco...) el Rey Abubakar Tovegale Kiwanga segundo y los jefes de clanes del reino de Vakinamanga.

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2008-10-24T10:15:54Z

1 AFRICA, DE POLICIAS Y LADRONES

2009-03-30T18:30:37Z

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 527px; HEIGHT: 453px" height=473 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/IMAGENESMIX209.jpg" width=548> Con la llegada del fin del milenio se creía que llegaría la destrucción del mundo. Ya había transcurrió un año y este mundo seguía con sus injusticias, guerras y hambrunas…<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> . Sin embargo, para muchos niños, mujeres, ancianos y pastores de Afganistán, si que había llegado el fin del mundo, y de la forma más terrible y cruenta que hubieran imaginado.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . Corría el año 2001 y America le había declarado la Guerra a los Talibanes en Afganistán. Miles de bombas reventaban las entrañas de Tora Tora, y las vidas de los inocentes que allí se refugiaban. Estas montañas donde se ocultaban los talibanes, también era el lugar donde sobrevivían miles de pastores afganos con sus paupérrimas familias.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . Al mismo tiempo que las bombas con uranio enriquecido doblegaban la inmutabilidad de las montañas afganas, en Egipto, todas las embajadas habían recomendado a los turistas que abandonaran el país por temor a ataques terroristas. . La mayoría de los viajes programados se habían cancelado y la economía egipcia se resentía. Al mismo tiempo, las arcas de América engordaban a toneladas mientras se realizaban ventas millonarias de armamento a todos los países involucrados en aquella estúpida guerra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . Por aquellos tiempos trabajaba de corresponsal para una agencia de prensa internacional, aunque en mi tarjeta de visita rezaba un “Company Supervisor”, que sembraba todo tipo de dudas acerca de mi profesión e intenciones…<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . Vivía en el Cairo, en una Suite de lujo de tres plantas situada enfrente del misterioso Nilo. Acostumbrado a malvivir en hoteluchos africanos y minúsculas tiendas de campaña, aquella suite me parecía otro planeta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . No solo esto, mi pañuelo en la cabeza en plan pirata y mi pareo ya no formaban parte de mi atuendo habitual. Desgraciadamente debía de vestir con traje y corbata. <o:p></o:p>

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1 LAS LAGRIMAS DEL NILO (parte I)

2009-03-30T18:34:09Z

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p>A petición de mi amiga, sustituyo su foto por esta que ha elegido ella misma. </o:p> <o:p>(Espero que vuestras masculinas retinas no sufran grandes desperfectos por este cambio)</o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 512px; HEIGHT: 374px" height=420 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/DSCN3516.JPG" width=528>Isla de Mumbo -Malawi . Esta es la descripción que hace de mi, una amiga que me encontré en mi deambular por Africa.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . “El día amanece siempre ya avanzado para él. Hombre sin oficio evidente y de beneficio azaroso al que no le apremia el tic-tac del reloj. Viajero impenitente, ciudadano del mundo de profesión.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . De los largos caminos de este mundo, hizo su única escuela y del inmenso cielo azul su hogar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Moró en los confines de la tierra, fue huésped de honor en los cielos y estuvo otrora de paso por el mismísimo infierno. Buscando refugio en el Paraíso me lo encontré yo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Vivió con reyes y mendigos. Con personajes de alma oscura y más oscura profesión. Enamoró a princesas, cortesanas, mujeres exquisitas y de ligera moral, sin encontrar en ninguna la serenidad que tanto ansía su exhausto corazón… Le atormenta sin cesar el sombrío semblante de la soledad, fiel compañera de los que un día elegimos la libertad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . Como hacen tarde o temprano los navíos que, en busca de fortuna, partieron un día a ultramar, hoy seguro en puerto, despierta solo, triste y cansado, pero con las bodegas repletas de añejos recuerdos, recuerdos, que del pasado tesoros son”.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Amiga mía, gracias por estas letras que no merezco, pero ten presente, que desde mi retiro, sigo buscando en la noche, porque en ella, las estrellas me brillan. Y como tu me dijiste: “Las estrellas brillan para que cada uno encuentre la suya”<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Como de dije, da gracias a Dios por ser tan bella, de lo contrario te parecerías demasiado a mi.<o:p></o:p>

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2008-08-13T11:32:11Z

1 A UNA AMIGA EN EL CAMINAR DELA VIDA

2009-03-30T18:35:22Z

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4774 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV><IMG height=337 src="http://usuarios.lycos.es/safaris/masai%20zapatillas.jpg" width=450 border=0> Hubo un tiempo en que a estos viejos huesos los cubrían jóvenes carnes prietas, y del sol africano, a mi cuero cabelludo le protegía una larga cabellera. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p>.</o:p> La impetuosa juventud, que siempre fue mala consejera, me azuzaba a embarcarme en cualquier exótico destino, sobretodo si en él se percibía algún atisbo de riesgo o aventura. <o:p>.</o:p> Así fue, como guiado por mi afán aventurero, los huesos de los que hablaba anteriormente, dieron a parar a lugares tan dispares como el Círculo Polar Ártico, la cuenca amazónica, el Kilimanjaro, Yemen o Jerusalén. <o:p>.</o:p> En ocasiones encontré algunos paraísos con sosegados rincones y encantadoras sirenas que amansaban mi ansia exploradora, pero al tiempo, lo dulce se me tornaba empalagoso. <o:p>.</o:p> Una última mirada al paraíso, me calzaba las botas, mochila a espalda, y de nuevo emprendía el tortuoso camino hacia cualquier destino que la prudencia me desaconsejara. <o:p>.</o:p> Rondando casi los cuarenta, y mirando atrás decidí establecerme con una bonita compañera y cambiar mis viejas botas por unas zapatillas de andar por casa. Si señores, de esas de felpa a cuadros, con esas suelas de goma que van recogiendo pelusa por toda la casa. <o:p>.</o:p> Después de dos rebeliones, una guerra, varios terremotos y un par de atentados a mi querida vida, me encuentro en el sofá, aporreando teclas y con mis zapatillas de felpa. <o:p>.</o:p> Eso si, hoy nos han lanzado 50 misiles Kassan.... <o:p>.</o:p>

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1 La bestia enjaulada con zapatillas de felpa

2009-03-30T18:41:12Z

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4774 Mientras en la frontera de Gaza los soldados se pertrechan con chalecos antibalas y todo tipo de armamento, yo, este viejo viajero insatisfecho, desde mi cosmopolita trinchera, me preparo un café bien cargado. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . <o:p></o:p> El calor del sol y el tintineo de la cucharilla que remueve el café, me van sumergiendo en un dulce sopor, incluso un hermoso pajarillo aparece en mi ventana imprimiendo a mi aletargamiento un tinte bucólico.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Si no fuera porque me hallo en Israel, diría que se trata de una “suimanga africana”, la cual no deja de exhibir su delicada belleza ante mi ventana. Las “suimangas” son esas pequeñas aves similares a los colibríes, las cuales también se alimentan de néctar.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Y me pregunto… ¿En el frente, algún soldado le preocupará si este pájaro es una suimanga?<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Seguro que a estos desafortunados soldados le preocupan más otros mortíferos pajarracos, y estos sin duda son de mal agüero. Estos vuelan en nombre a Alá y nacieron en un nido de rencor.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. A pesar de que en televisión solo se ven a los palestinos armados con piedras y tirachinas, el año pasado volaron 1150 pajaritos… <o:p></o:p> <o:p></o:p>. <o:p></o:p><o:p><IMG style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 370px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://i16.photobucket.com/albums/b36/Nameless_Ensign/Qassam.jpg" border=0></o:p> <o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV><IMG style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://www.kerenmalki.org/images/Qassam_from_Hamas.jpg" border=0> ¿Porqué cojones en vez de misiles no se lanzarán libros los unos a los otros?<o:p></o:p> </o:p> <o:p></o:p>. Ale, volar, volar pajaritos… .<o:p></o:p> . <o:p></o:p>¡Uummmm! pero que bueno está este café…<o:p></o:p>

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1 PAJAROS DE MAL AGÜERO EN ISRAEL

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>EL BESO DE LA PRINCESA. <o:p></o:p>. Con la luna llena, la oruga que conocí en las playas de Zanzíbar, se convirtió en la más preciosa de todas las mariposas. La princesa de las mariposas; mi princesa… <o:p></o:p>. La conquista de la inexpugnable fortaleza que rodeaba a mi princesa ya no parecía imposible. Había una esperanza, aquellas sonrisas que me regalaba, las cuales iluminaban mi corazón, tal vez eran una prueba de que había alguna atracción hacia este viejo guerrero. <o:p></o:p>. A esas alturas deseaba tanto tener entre mis brazos a aquella preciosa criatura, que la pasión iba tomando las riendas de mis decisiones. No podía esperar, el deseo me dominaba, mi corazón gritó tan fuerte de desesperación, que despertó al depredador que habita en él. <o:p></o:p>. Cual lobo con piel de cordero, rondé los muros de la fortaleza. Ella veía a un corderillo inocente, yo emitía graciosos balidos que entretenían a su majestad, mientras tanto, examinaba metro a metro cualquier punto flaco para lanzar mi ataque por sorpresa. <o:p></o:p>. Tal fue mi ansia de conquista, que estuve apunto de descubrir mis verdaderas intenciones. Torpemente les propuse, a las dos doncellas, que embarcáramos en un navío para observar las estrellas; mientras yo me encargaría de regar sus conciencias con una botella de vino. Esta técnica tan manida del embrujamiento etílico levantó sospechas y rápidamente se negaron a embarcarse en semejante emboscada. <o:p></o:p>. El asedio por la conquista de aquella imponente fortaleza, continuó un día y una noche más. Esa noche, en la cual planeaba mi ataque, un fornido guerrero africano se me adelantó y comenzó un duro ataque para conquistar a mi princesa. Dios le había dotado a este buscavidas con un “gran armamento” natural, pero afortunadamente para mí, el mismo Dios le había desprovisto de ingenio y el tacto que se requiere para conquistar el lecho de una dama. Tras varios intentos de tomar la fortaleza, el africano desistió. Humillado el guerrero africano, se retiró a lamerse las heridas, y aunque me alegrara de su derrota, yo había perdido otra noche, lo cual era desesperante, ya que sabía que mi princesa solo estaría dos noches más en mi isla. <o:p></o:p>. El destino y mi persuasión, lograron que en la tercera noche, la reina de mi castillo, accediera a quedarse a solas conmigo. Sin guardia alguna, y solamente con el amparo de la noche como protección, al final accedió a sentarse a mi vera, en la orilla del mar. <o:p></o:p>. En un juicio se me habría acusado de premeditación, nocturnidad y alevosía, pero en el amor y en la guerra, todo vale. Sin ningún escrúpulo, este viejo lobo acechó aquella presa que desvalida y ajena al peligro suspiraba bajo la noche. <o:p></o:p>. Todo estaba a mi favor, la oscuridad de la noche como cómplice, las estrellas de Zanzíbar como techo y un camastro suahili como lecho. Todo se había dispuesto para dar caza a mi presa. Sin embargo, ella, habiendo lidiado muchos lobos, guardaba la distancia fríamente, tanto, que yo sentía claramente que había un muro invisible entre ambos. <o:p></o:p>. Miri, la reina de mi castillo, se negaba a entregarse a mis fauces, pero cometió un gran error… Me miró fijamente con aquellos misteriosos ojos donde se reflejaban todas las estrellas del firmamento. Millones de estrellas centellantes se regocijaban en lo más profundo de aquellas pupilas, tal era aquella hermosa visión que quedé totalmente hipnotizado. <o:p></o:p>. Hasta un ciego hubiera llorado al sentir tanta belleza concentrada en un par de ojos. La bestia salvaje que custodiaba mi corazón dormido, despertó de nuevo ante tanta hermosura, y una fuerza inhumana me impulsó a perderme en sus labios, besándola como tantas veces había soñado. <o:p></o:p>. Las estrellas y el rumor del Índico fueron testigos de aquella mirada traidora que detonó nuestro primer beso en la orilla del mar. <o:p></o:p>. Nos tumbamos abrazándonos tiernamente. El tiempo discurría lento como acostumbra a hacerlo en África, pero mi corazón latía al frenético ritmo del deseo. El calor de su cuerpo me reconfortaba tanto, que amainó mi ansia, y sentí como ese calor sanaba las heridas de tantos amores perdidos, enterrados en mil campos de batalla. <o:p></o:p>. Aquel beso sagrado selló el alto el fuego de aquella guerra que estaba librando para conquistar a mi Princesa Miri. Aunque fuego si que había, cada vez que clavaba sus pupilas en mi, ardían mil infiernos en mis entrañas. No podía sofocar estos fuegos como un guerrero se merecería, pero la ternura de sus besos helaba aquel infierno del deseo, quedado solo el calor de su cuerpo y el embrujo de su mirada. <o:p></o:p>. Si algún día olvidara mi pasado, Oh estrellas testigos de la noche!, os preguntaré si esto fue verdad. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Si perdiera mi memoria. Oh mar de Zanzíbar!, te preguntaré si la besé.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Pero si esto hubiera sido un sueño... Miénteme y dime que la besé!<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Intenté, en vano, convencer a mi princesa que entregara las armas y que se rindiera en mi alcoba. El “NO” fue rotundo e incondicional. Era de esperar, pero mi alma de guerrero no me hubiera perdonado jamás no haberlo intentado. Es bien sabido, que cualquier doncella que se precie, en la primera noche, no debe rendirse ante los encantos de ningún caballero. Sin embargo, esa noche, sin dejarme entrar en su morada, la Princesa Miri abrió tímidamente las puertas de su castillo, y yo a ella las de mi corazón. . <o:p></o:p> Nos besamos y abrazamos dulcemente hasta el amanecer, durante toda la noche las caricias y el calor de mi princesa, que se me antojaba que ya era mía, me hicieron tan dichoso que no intenté saquear el tesoro de su castillo. Preferí cerrar los ojos y saborear aquellos preciosos instantes que nunca olvidaré. <o:p></o:p>. “Quemarán mis cartas de amor, arrasaran mis tierras, robarán mil veces mi fortuna, pero mi mayor tesoro: tu recuerdo, siempre será mío”. <o:p></o:p>. Oscar Yuste <o:p>.</o:p> WHEN THE BUTTERFLY OPEN HER AMAZING EYES <o:p></o:p> <o:p></o:p><BIG>We lie down under the Zanzibar night, embracing each other tenderly. The time was passing slowly like it is accustomed to do it in Africa, but my heart beated to the frantic rhythm of the desire. The heat of her body was encouraging me so much, that nice feeling calmed my anxiety, and I felt as this heat was recovering the wounds of so many lost loves, buried in thousand battlefields. She looked at me fixedly, with those mysterious eyes where all the stars of the sky were reflected. Million gleaming stars were dancing in the deepest of those pupils. Such amazing beautiful vision was so intense that I remained totally hypnotized. Even a blind person, had cried on having feel so many beauty concentrated alone in such a couple eyes! The wild beast that was guarding my slept heart woke up again, so an inhuman feeling forced me to die in her lips, kissing her as so many times I had dreamed. The stars and the rumour of the Indian Ocean were witnesses of that treasonous glance that detonated our first kiss in the Zanzibar’s night. If someday I will forget my past, Oh night’s stars, I will ask to you if this were truth. If someday I will lost my memory. Oh Zanzibar Sea, I will ask to you if I kissed her. But, if this had been a dream... Lie to me, and tell me that I kissed her! </BIG> <BIG>. <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“They will burn my love letters. They will devastate my lands. They will steal thousand times my fortune. But my biggest wealth, your memories always will be mine”. To Miri, the Zanzibar Butterfly. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV></BIG> <o:p></o:p>

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1 DEL AMOR Y DE LA GUERRA. Segunda parte.

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4774 ZANZIBAR 20 de agosto de 2007 Tal vez huyendo, tal vez rastreando el destino, he dejado mis negocios, mi patrimonio, la familia, y aquella carne pálida que endulzaba mi paladar… Una vez más, volé al gran sur, sabía que me encontraría viejos fantasmas y algunas sirenas. Sabía que con sus dulces y acompasados cantos, intentarían atraerme hasta quedar varado eternamente en los contubernios de esta maldita África mía. Pero que diablos! Hacia delante está el futuro y el pasado solo me ofrece unas pocas fotografías con tonos sepia y bordes grisáceos, desgastados por el roce de tantas nostalgias. Quién me hubiera dicho que casi tras cuatro décadas acabaría en esta isla, en su tiempo testigo atónito del espeluznante tráfico humano, marfil y especias. Heme aquí, en Zanzíbar, antaño paraíso tenebroso, donde tantas almas puras fueron arrancadas de aquellos cuerpos del color de la noche. Heme aquí, dispuesto a vivir lo que otros han muerto. Heme aquí en el paraíso. Esta vez no se trata de guiar a una docena de turistas blancos, ávidos de experiencias por esta vieja Africa. Tampoco de desgarrar de las entrañas de esta tierra sus tesoros petrificados, como hiciera en otros tiempos. Ni de convivir con reyes, mercenarios o mendigos como con los que ya viví lo mío, y solo les pedí el recuerdo. Esta es la primera vez en Africa, que para vivir solo tengo que vivir. Y mi trabajo solo consiste en “trabajar”. Que lejos han quedado aquellos tiempos que antes que vivir debía sobrevivir, y quienes me rodeaban para vivir tenían que evitar que otros vivieran. Y que hay de mi alimento… ya pasó esa época en la cual la comida era un puro anhelo o cuando la había, era una masa putrefacta de dudosa procedencia, Ahora aquí, tras el trabajo, mi preocupación vital tal vez sea que la langosta esté en su punto, o que una nube no perturbe mi sopor en esta manida hamaca. Me encuentro en la playa de Kendwa a pocos kilómetros de Ras Nunwi uno de los lugares más exquisitos de la tierra. Heme aquí de nuevo, en el extremo norte de Zanzíbar, rodeado por el océano de las Indias, el cual fue perfilado quirúrgicamente por Vasco de Gama, en una de las mayores proezas de la Historia, la circunvalación por mar de Africa. Contando solo con el viento, quien era tanto aliado como enemigo y su arrojo, rodeó y exploró millas y millas hasta que en la última singladura el vigía volvió a gritar “estamos en casa” . Sin duda yo no me encuentro en casa como aquel vigía, ni tal vez llegue a sentirme en este paraíso como en mi hogar. Pero sé, que puedo soportar con más bravura los ataques de los mosquitos que los de la monotonía de mi querida piel de toro. He cambiado, espero que con el divino consentimiento, el campanario de mi pueblo, por una mezquita afilada y arrogante. Y una casa perfectamente acondicionada con todas las comodidades por una cabaña sin paredes y techo de paja; humilde pero fresca y confortable. como una oronda prostituta con vocación. En este mi nuevo hogar, el viento campa a sus anchas y volando trae con él bestias de toda índole, no se si amigas o enemigas pero entre ellas acuden mosquitos y lo que es peor, sus hembras portadoras del parásito de la malaria. ¡Hay Malaria, que mala leche tienes! ¡Cuantos buenos pobres te llevas teniendo tanto rico cabrón¡ Oscar Yuste.

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1 HUYENDO HACIA EL PARAISO

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