PEZ LUNA

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15284 <BIG>Mi hijo vuelve del colegio cuando iba a preescolar, y comparte conmigo sus fantasías: Mamá, mira lo que hemos apendido hoy: </BIG> <HR id=null> <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miabuelapepa/134385_hojaylibro.jpg">"Cayó una hoja si dos si tes por la luna nadaba un pez de Celerico Garcia Lorca" <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV></DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <HR id=null> <BIG>Otro día, sería en otoño, me trajo una hoja seca. Me la regaló como un tesoro que aun conservo y dijo: </BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">"Mamá, mira que pesiosidad" <HR id=null> </DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">¿Quien iba a decirme, que en el otoño de mi vida, la admiración de aquel fenómeno de la naturaleza, se retorcería en mis tripas con aquellos recuerdos, dentro de una pecera gigante, en el Oceanográfico de Lisboa el 6 de diciembre del 2007?.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Aquella mole venía flotando hacia donde yo me encontraba, y luego era yo quién lo perseguía, en su parsimonioso desplazamiento entre aquellos cristales.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">PEZ LUNA, decía el cartel. Nunca había visto cosa similar y agradecí el poder sorprenderme, máxime cuando tiernos infantes, estaban sentados en "las profundidades del oceano" jugando con sus consolitas. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">En creciente. Acercándose. Hasta convertirse en luna llena. Menguando. Hacia la lejanía. Hasta convertirse en otra fantasía.</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">¿Que será ese poder extraño que tiene esa luna nuestra, capaz de mover mareas emocionales en las fingidas profundidades?</DIV></DIV> </DIV></DIV></DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><A href="http://www.dalealplay.com/informaciondecontenido.php?con=56190">http://www.dalealplay.com/informaciondecontenido.php?con=56190</A></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 531px; HEIGHT: 454px" height=508 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miabuelapepa/134389_pezluna_Aquarium_2.jpg" width=644></DIV></DIV>

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1 PEZ LUNA

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12651 <img src="../blogfiles/manolo-1925/PASTOREOOTO%C3%91ALcopia.jpg" id="img_0" class="imgcen"> "PASTOREO OTOÑAL" La imagen recoge una zona de la sierra de Granada, con los clásicos colores otoñales, y un rebaño de ovejas pastando.

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1 PASTOREO OTOÑAL

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12651 <img src="../blogfiles/manolo-1925/PAISAJEOTO%C3%91AL-copia.jpg" id="img_0" class="imgcen"> "PAISAJE OTOÑAL" La imagen recoge una vista de la sierra baja en Granada, que descubre la belleza de los colores otoñales. Esta zona está situada junto a la fuente del Hervidero.

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1 PAISAJE OTOÑAL

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1112 <SPAN lang=ES-PE style="FONT-SIZE: 12pt; LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Georgia','serif'; mso-ansi-language: ES-PE; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: FR-CA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-vision-del-mundo/CA1001771.jpg"> Cuando Abimael Guzmán - estólido mesías de toda una generación de muchachos sin más esperanzas que la protesta anárquica la revuelta el crimen y la mal conducida catarsis social - tiraba las primeras balas en el altiplano peruano para veinte años más tarde acabar como todo déspota en el rincón de una fría celda y el vacío fatuo del rechazo popular - «son solo abigeos», diría rucio el arquitecto aludiendo a las huestes del mesías que alardeaban desgarrando las montañas con sus plomos y sus bombas asesinas -, Don Fernando Belaunde Terry acababa de inaugurar su segundo mandato, años después que tanques y metrallas lo expulsaran de Palacio, en pijamas y sin nada entre las manos, comandados por el General Juan Velasco Alvarado, un soldado de orígenes humildes que había decidido patear el tablero de un juego cuyas reglas no había entendido ni entendería jamás invistiéndose de poder como jefe de una junta militar cuyo objetivo principal sería el de redimir abruptamente los derechos hurtados al Indio aquel día que Atahualpa cayera asesinado por el invasor. Una liberación quién sabe justa pero plagada de las mismas sinrazones que harían más profundas las heridas y arengas de ambos lados, enredos sociales que el Perú viene arrastrando desde que Francisco Pizarro asaltara nuestras tierras, allá por el XVI, Siglo del gran Descubrimiento - rumbo al primer avión de alguna línea aérea de bandera Americana, meses antes de terminar su primer mandato. En Norteamérica, fruto de una campaña plagada de pretensiones fundamentalistas y de renovado conservadurismo Republicano, un histrión anodino, de esos que Hollywood acostumbra guardar para papeles secundarios de cualquier film, llegaba a la cima del poder en Estados Unidos. Hacía muchísimo tiempo que Abraham Lincoln había sido elegido presidente y con ello detenido la expansión de la esclavitud al resto del país, acabado una guerra que desgarraba América hacía más de cuatro años y dado los primeros pasos hacia la libertad definitiva del esclavo importado del África para trabajar en los campos sureños de algodón. Hacía mucho tiempo también que Franklin Delano Roosevelt, tras cuatro victorias consecutivas, había acabado con la Gran Depresión, sufrido los golpes terribles de la Segunda Gran Guerra y forjado un nuevo pacto social –su «New Deal»- de décadas de vigencia y que haría de esa gran nación un modelo para el mundo, una sociedad más justa y equitativa para sus ciudadanos y un inmenso hermoso y apaciguado terruño donde vivir. Habían muerto asesinados John F. Kennedy, Robert Kennedy, Malcom X y Martin Lutter King; restituido los Derechos Civiles a los negros y el derecho de voto a la mujer; terminado la segregación racial, acabado las guerras con Corea y con Vietnam, caído Nixon y abajo, pronto, se vendría el Muro de Berlín - con lo que la repartición del mundo entre bostonianos y soviéticos – al decir de Sartre - llegaría transitoriamente a su fin. Jimmy Carter había perdido la Casa Blanca frente al actor, más que nada porque el pueblo había vivido casi en carne propia la terrible experiencia de las familias de los rehenes de la Embajada Americana capturada por estudiantes de una Universidad islamista en Irán (dicen que por ahí andaba metida también la mano de los tigres del GOP) -inconveniente que se prolongaría por meses- y desaprobado la forma como condujo el asunto de los exiliados, quienes por miles, mezclando en la mancha a los más peligrosos delincuentes sacados de todas las cárceles comunes de la Isla, Fidel había empujado a las costas estadounidenses, metiendo a Carter en un problema del Carajo. La elección de Ronald Reagan llegaba pues en una coyuntura de descontento popular y con renovados y profundos aires conservadores, es decir, con la intención perversa, no solo de amenazar con sus bombas, misiles, dinero y mentiras a la URSS y a todos sus enemigos, sino arrasar como un buldócer los valores solidarios que Roosevelt había forjado para su país, reduciendo los Sindicatos a la nada y la Seguridad Social al exclusivo manejo de las Pensiones de los Jubilados -veinticinco años después, otro Republicano intentaría esfumarla, sin lograrlo-, acabando con la promoción del empleo y el salario mínimo vital, cerrando el caño a las grandes inversiones del Estado, asfixiando aun más al debilitado Seguro de Salud, que no era universal; reduciendo los impuestos a los ricos y desregulando la economía toda, penalizando a los más necesitados y profundizando aun más las diferencias, cuando en Perú, finalizado el segundo gobierno del Arquitecto, una esperanza de cambio, joven y pugnaz, hechizaba todo escepticismo y señalaba con cierta claridad y exageradas elocuencia y convicción la vía del cambio en momentos en que el terror, la muerte, la desolación, el desorden político y el caos social se apoderaban de la Sierra, amenazando la capital y toda la costa peruanas, donde llegarían no mucho tiempo después. Pero Alan García no solo no cumpliría con lo ofrecido en su populista mensaje el día que juramentaba, sino que acabaría abriéndole las puertas de Palacio a la corrupción y a las bandas de pillos cuyos negociados, aunque no haya nada que lo pruebe hasta el día de hoy, se dice, el mismo dirigió, cuando en los Estados Unidos, William Clinton era elegido presidente tras el desastre social dejado por el actor y su legatario George H.W. Bush (I). Clinton, redujo las desigualdades y la pobreza, promovió y creó empleos, pero nunca pudo hacer aprobar por el Congreso –dominado por los Republicanos en ese momento-, como tampoco lo había logrado Truman en su momento, un proyecto revolucionario que abriría las puertas al Estado para crear un Seguro de Salud obligatorio para todos sus ciudadanos, sin excepciones de clase, raza o condición social, pero dejaría una nación más o menos sin problemas y con una economía revitalizada y bastante sana. En el Perú, «Honradez, Tecnología y Trabajo» era la frase que adornaba la campaña del Agrónomo Alberto Fujimori Fujimori, desconocido entre las clases medias y altas que apoyaban acertadamente la candidatura de Mario Vargas Llosa, un tipo íntegro y colmado de gloria, un soñador de talento y de extraordinaria calidad humana, uno de los mejores, brillantes y más lúcidos escritores que ha tenido y tiene el Perú. Fujimori, picotero y allegado a la mayoría pobre y marginada del país de quien se valdría con ramplona habilidad para catapultarse en la cima del poder y cometer las más graves fechorías, desgracias e infortunios que terminaron de hundir a mi país. Tristes y documentadas historias de corrupción política nunca antes vistas en el Perú que hicieron trisas los valores primigenios del alicaído Estado Peruano. Muchos, a pesar de no haber apoyado su candidatura fuimos segados por el éxito de su Gobierno en la captura del abigeo -tras más de diez años y dos gobiernos de infructuosos intentos-, por su exitosa lucha contra el terror de Sendero Luminoso y del MRTA, y por algunos de sus logros en la trama económica y social, no viendo - o no queriendo ver o entender o aceptar - que el guión que se cocinaba tras las cortinas del tablado estaba podrido y totalmente enlodado, cual albardilla de un viejo arado. Con un rimbombante e improvisado show mediático, iniciaba la supuesta búsqueda de su principal asesor o de las pruebas que lo inculpaban. Días después, ante la farsa manifiesta, tras un viaje oficial, una renuncia cobarde del otro lado de la tierra, Japón el país de sus ancestros, sellaba el final de un mugriento reinado. El Perú quedaba molido, despedazado y dividido y las llagas aun hoy no han cicatrizado. En Norteamérica, gracias a prácticas dudosas y al fraude electoral, saldría elegido otro Gobernador sureño para la Presidencia de los Estados Unidos, el texano George Walker Bush (II). El país observaría atónito el laberinto de corrupción, despilfarro, miseria moral y abuso de poder de los dos mandatos del texano, pero las heridas terribles causadas por el magnicidio de las Torres Gemelas y el Pentágono, atacados con aviones civiles convertidos en proyectiles humanos, cegarían la venganza del novato y de la mayoría de sus ciudadanos. El caos de dos guerras con su cota de vidas y de billones de dólares, de inversiones dudosas y de escándalos financieros, de prisiones de tortura y de exenciones fiscales a los afortunados, a los ricos, a los súper ricos, a sus herencias y conglomerados sumados a la hegemonía arcana de las grandes firmas farmacéuticas y de los poderosos lobbies apiñados en el alma del poder, el tácito afecto del gobierno por las grandes petroleras y sus descomunales inversiones y ganancias, y a la indolencia -o ignorancia manifiesta- frente la desbocada polución mundial marcarían para siempre los ocho años de gobierno del cowboy. La situación parecía no tener punto de retorno cuando, a la mitad del segundo de sus dos desastrosos mandatos, el partido Demócrata recuperaba la mayoría en el Congreso y atajaba definitivamente el desenfreno del segundo de los Bush, soterrando a los Republicanos en el osario del destino y la paradoja irreconciliable de la sinrazón. Hoy, una propuesta Progresista y Liberal ha sido la consecuencia de ese absurdo y elegida como una moderna opción tras arrolladora victoria a un rival que ofrecía menos y más de lo mismo. Barack Obama es el actual presidente electo de los Estados Unidos de América, uno de los países más ricos y poderosos del planeta pero que, irónicamente y contra la lógica común y la realidad de los otros ricos de la tierra, cuenta con más de cuarenta y siete millones de electores en el desamparo, uno de los principales y más graves problemas sociales que tiene por resolver. No me cabe la menor duda que Obama se ha convertido en un modelo positivo para las minorías de su pueblo y para los jóvenes del Continente Africano y del Mundo en Desarrollo, pero su éxito o fracaso dependerán no solo de sus cualidades innatas como líder de masas sino, sobre todo, del cumplimiento estricto de su palabra. El pueblo parecía no haber aprendido las lecciones que Lincoln y Roosevelt escribieran alguna vez con brillo y pasión en los libros de Historia de esa gran nación. Barack Obama lo ha vuelto a prometer: ¡Este será el inicio de un nuevo «New Deal»!. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Vamos a ver si es así.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tucho<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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barack-obama-modelo-positivo-la-comunidad-negra

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1 Un Nuevo «New Deal»

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8796 <object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/NmEBoTx2LDw&hl=es"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/NmEBoTx2LDw&hl=es" type="application/x-shockwave-flash" height="344" width="425"></embed></object>

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desfile-supermodelo-2008-tocados-mamita-linda-by-monica

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1 Desfile en Supermodelo 2008: Tocados Mamita Linda By Monica Lamberti

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11570 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/antonio-pujante/klimt.judithi.jpg" id="img_0" class="imgdcha"> Murió en París , pero no en otoño ni en un jueves ni bajo un aguacero. Era un Viernes 15 de abril de 1938 cuando cerró sus ojos , tal vez ... Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París -y no me corro- tal vez un jueves, como es hoy, de otoño. Jueves será, porque hoy, jueves, que proso estos versos, los húmeros me he puesto a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto, con todo mi camino, a verme solo. César Vallejo ha muerto, le pegaban todos sin que él les haga nada; le daban duro con un palo y duro también con una soga; son testigos los días jueves y los huesos húmeros, la soledad, la lluvia, los caminos... Cuando estalla en 1936 la guerra civil en España, Vallejo se pone del lado de la causa republicana, en contra del fascismo. Viaja a Barcelona y Madrid, y de regreso a París, escribe 25 poemas, los últimos de Poemas humanos y dirige a España su plegaria. “España, aparta de mí este cáliz”, es uno de los más conmovedores: “¡Bajad el aliento, y si/ el antebrazo baja,/ si las férulas suenan, si es la noche,/ si el cielo cabe en dos limbos terrestres,/ si hay ruido en el sonido de las puertas,/ si tardo,/ si no véis a nadie, si os asustan/ los lápices sin punta; si la madre/ España cae —digo, es un decir—/ salid, niños del mundo; id a buscarla!” <object height="355" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YhdGkZ6Fngw&hl=en&color1=0x006699&color2=0x54abd6"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/YhdGkZ6Fngw&hl=en&color1=0x006699&color2=0x54abd6" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="355" width="425"></embed></object> <object height="356" width="275"><param name="movie" value="http://www.mybloop.com/pm/e/5JfriF/1/1/0"></param><embed src="http://www.mybloop.com/pm/e/5JfriF/1/1/0" type="application/x-shockwave-flash" height="356" width="275"></embed></object>

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1 PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA Quince de Abril

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5363 Hola He entrado un par de veces en La Comunidad esta semana y me he ido corriendo cuando he visto la cantidad de cosas de las elecciones. Es como una trampa de debate en que uno puede caer sin darse cuenta sólo para despertarse de un sueño de discusiones políticas horas después! En fin, lo he evitado porque hay que trabajar! Alguien tiene que levantar este país y, como inmigrante, es mi tarea!!! <img src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_2.gif" id="img_0"> Vale, vale... es broma. Ya nada de política. Lo que realmente quería decir a las chicas de la comunidad es que mi querida pareja sentimental, Ana, ha montando una tienda on-line de cosas para chicas. La inauguración es el día 28 de Abril, 2008 pero si te registras antes, hay regalitos!!!! Entonces, le haría muchísima ilusión si todas las chicas de La Comunidad se van a la página para registrarse y (si quieres) enviar un mensaje a unos de tus contactos. La página es la siguiente:<a href="http://www.naiadomare.com/" title="http://www.naiadomare.com" id="link_0"> www.naiadomare.com</a> Mil millones de gracias y hasta pronto! Joseph

2008-03-06T16:02:47Z

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2008-03-06T16:02:47Z

1 ESTE POST NO TIENE NADA QUE VER CON LAS ELECCIONES Y ES MÁS PARA CHICAS QUE CHICOS!!!

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4397 Un niño ansiaba la llegada del otoño. Con él vendrían las vacaciones del bosque. La libertad del cazador, la noche en el viejo hotel, la misa de Roncesvalles, el viento en las hayas, el vuelo de las torcaces desde Francia. Mentiras embellecidas, el mundo que quisimos. . . <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/Ordesa_oto%C3%B1o.jpg" id="img_0" class="imgcen"> . . <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> El final del verano<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Los últimos días de Septiembre tenían una luz especial. La playa, el recurso del verano infantil, iba cambiando de aspecto a medida que avanzaban los días. La luz se suavizaba, el mar calmado del verano se agitaba. Las grandes olas llegadas de lejos, de los temporales atlánticos que volvían a despertar, nos obligaban a veces a cambiar nuestra rutina. Algunos días no podíamos entrar a bañarnos, era peligroso, incluso en aquellas playas cerradas. Playas sin vigilancia, libres para los riesgos, libres al fin.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El viento de tierra volvía. Cálido, seco. Sus ráfagas anunciaban el pronto final de nuestras vacaciones, el retorno de la lluvia, la vuelta al colegio. Quizás para otros niños aquello era algo triste, algo que suponía el final de la libertad, de las diversiones. Yo lo esperaba con emoción contenida. Traía consigo unos días mágicos en mi vida. Al final de las vacaciones oficiales, con el viento de otoño llegaban las escapadas que nos pertenecían sólo a nosotros, sólo a los iniciados, a los que añorábamos el espectáculo, repetido y nuevo cada año, de la pasa.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> La nueva luz llegaba. La luz del Sur, violenta, fugaz, cambiante. Atravesaba el viento cálido y despertaba el color del mar y de las nubes. Anunciaba que pronto todo cambiaría. La rutina del colegio sería un día interrumpida. Un permiso especial me permitiría llegar hasta los bosques en otoño. Cuando los demás fueran camino del colegio, prisioneros en el aula, yo llegaría al final de una escalera de madera y subiría a una plataforma sobre un árbol, navegando, perdido en el mar de las hayas. Desde allí vería el sol del amanecer, las nubes encendidas por los primeros rayos, el bosque agitado por el viento de otoño y, por unas horas, me sentiría libre.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Mis hermanos y yo seguíamos con ansia sus idas y venidas. Le asaltábamos con nuestra impaciencia. Queríamos que nos llevara con él. Para cazar, para huir del colegio, para ver el bosque de otoño, para ser parte de una vieja ceremonia que nos fascinaba. Él sonreía y nos pedía paciencia, una paciencia que no es de esa edad. Mi padre pronto cedía. Fijaba unas fechas. Perder unos días de colegio no era entonces tan grave. Nos vendría a buscar o quizás iríamos en el viejo autobús hasta el pueblo. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> El tiempo entonces pasaba despacio. Lentamente transcurrían las primeras semanas de clase, llegaba al fin el gran día. La aventura comenzaba en el propio autobús, solos, probablemente entregados, sin saberlo, a la atención del chófer. A veces, incluso sentados en los asientos del techo de aquellos viejos trastos, casi al aire libre, mirando bosques y nubes en busca de buenos augurios. Una distancia que hoy es corta entonces era un largo viaje. La impaciencia infantil lo hacía inacabable. Él nos esperaba al llegar, al pie de la puerta. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Llegaba el final del viaje, frente al viejo hotel. Sus compañeros nos saludaban. El niño tímido que era yo admiraba a aquellos hombres. Sus vidas, que hoy me parecerían vulgares, les ofrecían el privilegio más valioso, la libertad del cazador, libre para elegir sus días, libre para decidir que lo importante era estar allí, sobre el bosque, como sobre el puente de una nave que sobrevolara los valles. . . <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/Irati5.jpg" id="img_1" class="imgcen"> <o:p>.</o:p> <o:p>.</o:p> <o:p> </o:p> Roncesvalles. El silencio de la historia<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Seguramente aún era muy temprano cuando él nos enviaba a dormir. Tendríamos que madrugar tanto, nos decía. La cena y su tertulia, los preparativos para el día siguiente, las esperanzas de sus compañeros, las estrellas de la fría noche, todo giraba en mi cabeza alejando el sueño. Las sábanas húmedas, heladas, olvidadas en la triste habitación abandonada que ocupábamos por unos días, eran sólo un pequeño sacrificio. Al cabo de un rato los pies entraban en calor, la imaginación volaba hasta el bosque, el sueño llegaba.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Quizás eran poco más de las cinco cuando él nos llamaba. El despertar era difícil, el sueño de los niños es profundo. Pero era domingo y la misa de los cazadores era <st1:PersonName productid="la primera. Un" w:st="on">la primera. Un</st1:PersonName> desayuno sencillo, preparado en la cocina de aquel modesto hotel por alguien madrugador. Sin hambre, sólo sueño y emoción contenida. Pronto al coche, no olvidar nada, ya no se vuelve hasta la noche, nos decía.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Todavía puedo verlo. El pueblo duerme, sólo los iniciados se apresuran. Las casas de tejados inclinados, alineadas a lo largo de la calle, oscuras, silenciosas. Los faros de unos pocos coches nos siguen. La carretera es recta, casi sin una sola curva, solo unos minutos hasta la colegiata. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Al bajar del coche, el viento comienza a soplar con fuerza, las hojas rozan contra el suelo con un desorden áspero. Resuenan en el patio semivacío las puertas al cerrarse. Tantas estrellas...será un buen día, nos dice en voz baja. Caminamos detrás de él hacia la vieja puerta, junto a las tumbas de los Reyes, ocultas en su oscuro recinto. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Cuando entramos en la nave, tras él, la puerta se cierra con un golpe sordo que retumba en los gruesos muros. Luego, en el silencio, nuestros pasos hasta el banco. La iglesia está casi a oscuras. Algunos más, pocos, entran y la puerta vuelve retumbar. Se sientan. Vuelve el silencio, aquel silencio.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un rito antiguo, repetido ante la historia, antes de amanecer. Oscuros canónigos murmuran oraciones que resbalan en un rumor sobre paredes ocultas por siglos de penumbra. Mi imaginación lo sobrevuela todo, todo menos el rito.<o:p></o:p> <o:p> .</o:p> <o:p>.</o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/Irati3.jpg" id="img_2" class="imgcen"> <o:p> .</o:p> <o:p>.</o:p> <o:p> </o:p> Los pájaros azules<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pronto de me cansé de andar, aunque la distancia no era grande. El camino recorría el largo collado por <st1:PersonName productid="la divisoria. En" w:st="on">la divisoria. En</st1:PersonName> las primeras luces del amanecer, el bosque oscuro comenzaba a agitarse. Los pájaros, como peregrinos de otoño, tras su descanso de la noche, iniciaban su duro viaje contra aquel viento incesante que amontonaba las hojas a mis pies. No los veía bien, a veces solo eran sombras fugaces. Oía sus cantos que sonaban como gritos, deformados por el ruido del viento. Él marcaba un ritmo y lo mantenía, sin detenerse, mirando siempre adelante. Caminé en silencio tras sus pasos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Vi la escalera del puesto desde lejos, un poco abajo del camino, hacia el barranco oscuro. Me pareció pequeño, frágil, descaradamente expuesto a la vista de los que pasaran, como si aquel pedregoso camino en las cumbres fuera un lugar concurrido.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> La primera vez fue un descubrimiento. Él me hizo subir por la escalera de madera. Antes de decidirme, la miré desde abajo. Me pareció muy alta. A los diez años, ves el mundo tan grande. También tuve miedo. Los escalones parecían poco firmes. El viento soplaba fuerte y hacía ruido en las hayas que nos rodeaban. Todo se movía. Él venía un poco por detrás, debajo en la escalera, como para cogerme si caía. Sonreía, mi recuerdo fija su cara de satisfacción, tal vez de orgullo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Al llegar a los últimos escalones, el valle comenzaba a dejarse ver entre las hojas. Quizás también viniera un bando, pensé. Rápido, arriba. Quería llegar y mirar hacia ese mundo fantástico. De pie ya en la plataforma, mi estatura no daba para ver nada que no fuera el armazón del puesto, cerrado por todos lados. Hojas y ramas impedían ver y que nos vieran, protegían del viento. Cuando él llegó me ayudó a subir a la tabla de la esquina, que servía de banco. Tomó mi mano, firmemente. No dijo nada. Me puse en pie sobre ella, cogido de su mano, miré al valle.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Las luces cambiantes del amanecer, los colores del otoño, gritos de pájaros que, altos, lejanos, luchaban en un vuelo cansado contra un viento incesante. La luz violeta de la noche que acababa aún cubría el valle. El bosque, inmenso a mis pies, se agitaba en todos los sentidos. Yo volaba sobre él. Al fondo, los montes comenzaban a iluminarse con el primer sol que reflejaba sobre ellos un mosaico de tonos rojos desde un cielo de nubes altas y rasgadas. Aquello es Francia, dijo él. Ya entonces supe que siempre querría volver allí, que aquel sería mi mundo secreto.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pronto llegaron los primeros. Él me ayudó a verlos. Lejanos, en su vuelo decidido. Airosos, danzaban juntos, apretados, llevados por un viento que, a ráfagas, los movía a ras de los árboles. Pronto se alejaron y no fueron más que puntitos en el cielo, apoyados en las nubes del amanecer. Sus alas brillaron al sol unos momentos, luego ya no los vi más. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Vienen cerca, dijo de pronto. Escóndete, no deben vernos. Desconfían de cualquier cosa. Si nos ven, no pasarán por aquí. Me agaché, rebajé mi estatura casi hasta el suelo, tan sólo miraba hacia el cielo azul y blanco, un poco de costado, a través de aquella absurda ventana en la que convertía el puesto mi nerviosismo infantil. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Oí un agitado batir de alas, como unas sedas al viento. Miré hacia el cielo y los vi. Recortadas sus siluetas contra el cielo, bravos, decididos, salvajes. De repente noté el brillo del cañón, mi padre se incorporó. Bruscamente, pareció que quisieran alcanzar las nubes en un torbellino de alas. Un estampido, algo que cae, la magia desaparece. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Lo vi desde arriba, una mancha gris sobre el suelo de hojas, inmóvil. Bajé la escalera, nervioso, ansioso por acercarme, por tenerlo en mis manos. Llegué hasta él, tan frágil parecía ahora en el suelo, muerto. Un poco de sangre en su pico, sus bellas plumas grises desordenadas sobre el pecho. Entonces la sangre no me importaba. Era parte del rito, sólo eso.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Otros vinieron aquella mañana. Luego el viento arreció y nubes oscuras taparon el sol. Llevó los grandes bandos hacia los montes lejanos. Allá los veíamos, como sombras borrosas, raudas, sobre las manchas rojas de los helechos. Volaban sobre las laderas casi rozando el suelo y luego daban una rápida bordada, planeando como flechas oscuras justo sobre las lomas peladas, superando las cimas, camino de Castilla, me decía él.<o:p></o:p> <o:p> .</o:p> <o:p>.</o:p> <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/Irati4.jpg" id="img_3" class="imgcen"> <o:p>.</o:p> <o:p>.</o:p> <o:p> </o:p> Anochecía. Las ráfagas de viento cálido levantaban torbellinos de hojas secas que subían hasta que, fuera del abrigo de la ladera, eran arrastradas a gran altura hacia centro del barranco. Allí caían como una suave lluvia oscura, brillando a veces con los últimos rayos de un sol que se marchaba para no volver hasta pasados días. La tempestad traería el viento del mar, la lluvia, la niebla que cubriría el bosque. Los pájaros descansarían, posados entre las hayas, inquietos, atentos al primer cielo entre la niebla, para seguir su absurdo viaje.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Hoy me pregunto, tan lejos de la magia de aquel tiempo, si volvería a hacerlo, si sería capaz de cazar las bellas torcaces. Sé que aquellos días solo fueron posibles entonces, no volverán. Cuando el mundo era nuevo, tan grande, el tiempo pasaba lento y los pájaros eran tantos, tan libres, tan salvajes. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Olvidando las razones más cercanas al cuerpo, la vulgar comida, quizás les dábamos muerte en nuestro despecho por no poder ser como ellos, por no poder danzar llevados por el viento de otoño, sobre los bosques de Francia y de Navarra, en la luz del amanecer. <o:p></o:p> <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"> <img alt="Creative Commons License" style="border-width: 0pt;" src="http://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/2.5/es/88x31.png"> </a> Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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1 Memoria falsa de otoño

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1183 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aojnauj/PB090941mix.jpg">

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1 Paseo por Toledo IX B/N con toque de color

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3812 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/%3Ca%20href=" http:="" www.flickr.com="" photos="" jguidus="" 2133893134="" title="pasarela por jguidus, en Flickr"><img src="http://farm3.static.flickr.com/2139/2133893134_eee5440ae0.jpg" alt="pasarela" height="333" width="500">" id=img_0 /> Una de mis mas queridas imagenes del otoño pasado (2006),de un lugar cercano a mi lugar de nacimiento. Por algo dicen que la tierra se añora. Se trata del lago de Banyoles (Girona)

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1 Otoño en el lago

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