la ACB que viene (IV)

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4477 Querejetizando que es gerundio. Cualquier parecido entre el Tau que dejamos en junio y el Caja Laboral que nos encontramos en octubre es mera coincidencia. Y cualquiera que sólo mire a los que se fueron, Prigioni, Rakocevic, Vidal, Mickeal, se echará probablemente las manos a la cabeza... justo antes de reparar en los que llegaron: que no serán los mismos, que apenas si se les parecen en nada pero que de talento no andan escasos precisamente, aunque las lesiones (y algún que otro problema burocrático, también) aún no les hayan dejado demostrarlo: miren por ejemplo a ese Marcelino Huertas que ya en nada recuerda a aquella cabra loca que hace años llegó a la Penya; le tocará hacer olvidar a Prigioni, tarea ímproba, pero que acaso sea él uno de los pocos que pueda conseguirla. Miren a Oleson, absurdo damnificado del culebrón Prigioni, diez meses tiene por delante para sacar a pasear su clase y darle con ella al Madrid en sus mismísimas narices. Miren a Pau Ribas, antes (casi) Ricky bis, ahora (más o menos) Vidal bis. Miren al canadiense (y ex canario) English, enchufador compulsivo, o miren por ejemplo a Walter Herrmann, otro con muchísimas cosas que demostrar tras la especialización obsesiva a la que se vio sometido en Unicaja y tras (sobre todo) sus fallidas experiencias en NBA. Y añádase a Elías, Lior Eliyahu, lo más grande que ha producido el baloncesto israelí en estos últimos tiempos, aunque a algunos aún nos cueste imaginárnoslo a las órdenes de Ivanovic... y aunque esa misma duda vale también para el resto de los nuevos, cómo mezclará cada uno de ellos con don Dusko, que uno mientras lo escribe no puede evitar preguntarse por qué con Ivanovic siempre nos hacemos esta misma pregunta, por qué no nos la hacemos también con los demás, como si Dusko estuviera a un lado y el resto del mundo al otro, cría fama y échate a dormir... Añádase a los temporeros Rodríguez (puertorriqueño) y Micov (ruso), y añádase cómo no a los que ya estaban, Saneme, Barac, Teletovic, Splitter, sobre todo Splitter, por encima de todos Splitter. Sí, querejetización a medio-largo plazo, pero que aspira a producir éxitos desde ya mismo. No menos irreconocible habrá de resultarnos Unicaja, aunque éste aún se siga llamando igual. Cabezas ya es historia (como lo son Haislip, Ndong, Kelati... pero la historia de Manolito es mucho más larga) y se ve que Aíto pensó que para sustituirle ya le bastaba con lo que tenía, que para dar descanso a Cook el mismo Gomis le podría hacer un apaño (aunque el francés tenga de base puro lo que yo de monje cisterciense, pero en fin, va en gustos); pero hete aquí que el apaño se les averió para medio año (el pareado no estaba preparado), así que a modo de emergencia hubieron de recurrir al cohete Pooh (de pequeño le llamaban Winnie the idem, por goloso) Jeter. Perímetro americanizado en grado sumo, tanto más si acoge al impenitente triplista Taquan Dean. A su lado, como siempre Berni, como casi siempre Welsch y ahora también Saúl Blanco, por fin en un grande, ansioso estoy de ver de qué es capaz. Un poco más hacia dentro les cabe el honor de recibir con los brazos abiertos al grandísimo (no en términos de tamaño, sino de calidad) griego Giorgios Printezis, así como a dos proyectos de futuro que hoy ya son magnífico presente, el Guille Rubio y el inglés Freeland, unidos todos ellos a los clásicos Jiménez y Archibald. En algún foro me pareció percibir cierto llanto y crujir de dientes por parte de algún aficionado malagueño, pero a mí me da la sensación de que el proyecto no pinta tan mal, es más, de que pinta francamente bien. El tiempo (ese juez insobornable, ya saben...) dará o quitará razones. Y pasemos al EACCP, Equipo Antes Conocido Como Pamesa, ahora conocido como Valencia Básquet Club aunque aún no sepamos muy bien cómo llamarlo, aunque Valencia a secas nos cueste (parece que estemos hablando de Villa, Silva, Albelda), aunque Valencia Básquet se nos haga un poco largo, a ver si llega pronto un patrocinador y nos saca de este sinvivir. Llegar, lo que se dice llegar, llegó Nando de Colo, ése cuyo apellido tanto se parece (cambiando solamente una vocal) a la trayectoria del equipo valenciano en estos últimos tiempos, ése a quien en su país aún le reprochan haber anotado la canasta más absurda en toda la historia del baloncesto francés, así lo llaman. Llegó pues De Colo (magnífico fichaje, en mi opinión), y llegó... muy poquito más, que no están los tiempos para excesos, y allí todavía menos: si acaso ese americano (de USA), Rawle Marshall, a quien no tengo el placer de conocer, o aquel base chuponcete, Marko Marinovic, a quien conocimos en Girona y luego reencontramos en Menorca, o ese otro ucraniano plagado de consonantes, Lishchuk... Y poco más que rascar; bueno, sí, los que allí siguen, Nielsen, Flo Pietrus, Rafa Martínez, Kosta Perovic y ese Víctor Claver que este año habrá de dar por fin (y siempre y cuando las lesiones le respeten) ese paso adelante, sí o sí... En cualquier caso, malos tiempos para la lírica en Valencia. Spahija tendrá equipo para (intentar) meterse en playoffs, pero no diría yo que para mucho más. En Badalona también han tenido que reinventarse, si bien no tanto por capricho como por necesidad. Que a la fuerza ahorcan, vamos, aunque las penas con pan son menos, y si dispones de tres milloncejos y medio para ir tapando huecos, como que lo llevas mejor. Lo malo es que son muchos los agujeros por tapar, así que poco reflejo quedará en la plantilla; lo bueno, que sin ese montante los agujeros aún habrían seguido estando ahí, y éstos a la larga habrían tenido que repercutir en la plantilla... Rollos filosóficos al margen, que no son horas, recordemos simplemente que para la cosa de la dirección llegan Valters (desde Fuenlabrada) y Mario (Bruno) Fernández (desde Canarias); que para la cosa de la anotación llegan Tríplovic, o sea Tripkovic (desde Belgrado) y Clay Tucker (desde sabediós dónde); y que para la cosa de la intimidación (es un decir) llegan el vallecano Bueno (desde Fuenlabrada, desde todas partes en realidad) y el brincador francés Koffi, que ya en el pasado Eurobasket nos mostró que es también algo más, mucho más que facultades físicas. Añádase la continuidad de Edu H-S y Bogdanovic, y añádase sobre todo la eclosión de la nueva camada de yogurines verdinegros, alguno de los cuales ya llega al primer equipo para quedarse: Norel (que ya estaba), Pere Tomás (que casi), Eyenga (a quien se darán el lujo de otorgarle la segunda plaza de extracomunitario, y cuya exhibición del sábado ha pasado mucho más desapercibida de lo que merecería: si esos mates los hubiera hecho en el concurso de la NBA -todo se andará-, no habría telediario en el mundo que no nos los mostrara)... Ah, y la penúltima joya de la corona, por supuesto, Josep Franch. Este año aún le veremos poco, es decir, que iremos viéndole poco a poco, tampoco tengamos prisa, todo se andará. En Gran Canaria en cambio no hay reinvención que valga, ni falta que les hace. Continuidad cien por cien, bendita sea en estos tiempos de mudanza: Marcus Norris, el incombustible Jim Moran, Savané, Augustine, Fisher, Sanders... Vale, sí, se les fue English pero éste aún no había aterrizado en el aeropuerto de Foronda y allá en Las Palmas ya me le tenían buscado un sustituto, otro igual pero corregido y aumentado, un Jaycee Carroll que tiene una pinta extraordinaria, que las mete como el que lava y que aparenta tener esa tan apreciada facilidad para la integración que suelen traer todos los mormones, tanto más si habla ya perfectamente el castellano por haber ejercido de misionero en Chile (como su coleguilla Travis Hansen, por cierto). Es decir, que todo apunta a otro gran acierto grancanario, ya ven ustedes qué sorpresa, qué casualidad. Como acaso lo sea también Tomás Bellas, su habitual pesca en LEB (como antes lo fue aquél a quien viene a sustituir, Mario Fernández), esta vez desde Cáceres (donde al parecer no le olvidan, de hecho sólo les falta poner carteles de Wanted con su foto por todas las esquinas). El pastel debería completarlo Will McDonald, el retonno, aunque este tío no sé cómo se las apaña que allá por donde pasa forma el lío, con él llego el escándalo se titularía su película; se ve que el hombre se fue de Vitoria sin despedirse, a la francesa como si dijéramos, y Querejeta (que está a la que salta) se ha enfadado y hasta ha encontrado de paso el resquicio para denunciarle ante la FIBA, faltaría más. Y ya casi me olvidaba, Salva Maldonado ya es historia en Gran Canaria, llega (vuelve, más bien) Pedro Martínez a reescribir su historia. <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Continuará, claro...</DIV>

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4477 ...El espectáculo debe continuar... pero no conmigo, yo me apeo, conmigo que no cuenten. Aún lo seguiré de lejos, qué remedio, mucho me temo que no podré evitarlo, que el personaje aún me interesa lo suficiente como para necesitar saber cuál será el desenlace. Pero eso: el desenlace. Porque toda esta parafernalia previa de idas y venidas, quiebros y requiebros, tomas y dacas, tiras y aflojas, me supera ya en tal medida que arrojo la toalla. Me rindo, sencillamente. Háganme el favor, avísenme, despiértenme cuando echen el capítulo final... Esto escribí yo hace ya más o menos un mes, y no es que haya estado durmiendo estos últimos días sino más bien disfrutando de mi último trocito de vacaciones, sin internet alguno al que arrimarme... todo lo cual no me ha impedido seguir de lejos (de muy lejos) precisamente el desenlace de este culebrón eterno, esta saga-fuga de RR. Un desenlace no por previsible menos rocambolesco (o no por rocambolesco menos previsible, según) y que nos ha permitido disfrutar de todos sus protagonistas representando a la perfección su papel, ofreciéndosenos un nivel interpretativo sencillamente extraordinario. And the Oscar goes to... Jordi Villacampa en estado puro, una vez más a la altura de su personaje, mira que nosotros en el colmo de la bondad estuvimos dispuestos a sacrificarlo todo por el chico, mira que hasta fuimos capaces de llegar al acuerdo con los Wolves, hasta perdiendo dinero incluso, y todo por él, todo por su bien, todo para que pudiera cumplir su sueño pero él no, noooo, él, el pérfido y maloso Ricky nos engañó, nos tuvo engañados siempre, él ahí diciendo que quería ir a la NBA cuando en realidad lo que siempre quiso era irse el Barça, nada más que al Barça, y por qué, ¿¿por qué??, pues para hacernos daño, sólo por eso, nada más que eso... (No, éstas tal vez no fueran las palabras exactas, pero ustedes cogen la idea). Mientras tanto, al otro lado de la escena podíamos encontrar a un Ricky Rubio en un registro interpretativo absolutamente opuesto, sobrio, contenido, alejado de cualquier histrionismo, mostrando su nueva camiseta blaugrana (más blau que grana) con gesto discretamente alegre, acaso a medio camino entre la felicidad y la circunspección, entre lo que pudo ser y lo que fue. Y mira que lo habría tenido fácil para sobreactuar como antes hicieron tantos otros en similares circunstancias, para soltar ese típico rollo de éste es mi equipo de toda la vida, desde niño siempre quise jugar aquí, éste es un sueño por fin hecho realidad... (Frases que, dicho sea de paso, habrían hecho inmensamente felices a todos esos foreros ultramontanos -de uno y otro bando- que sólo son capaces de entender el baloncesto a través del fútbol, y que se pasaron todo el verano pontificando que el barcelonismo jamás admitiría a Ricky, dada su conocida filiación espanyolista...) No lo hizo, afortunadamente, y algunos sólo podremos agradecérselo. Y cómo no, allí al fondo del escenario todavía podíamos ver a David Kahn, el hombre de los Wolves (el hombre-lobo, como si dijéramos) llegado por enésima vez a Barcelona (nunca sabremos si en esta ocasión vino por cuenta propia o ajena) lo que le habrá permitido conocerse a la perfección la Sagrada Familia y el Parque Güell, o al menos la nueva terminal de El Prat, otra cosa tampoco parece que haya podido sacar de la Ciudad Condal, Zona Metropolitana incluida. Y finalmente, haciendo mutis por el foro, desapareciendo entre bambalinas aún andaría el inefable Fegan, Dan Fegan rumiando entre dientes esa magra comisión que todavía tendrá que esperar al menos otro par de temporadas... pero que tampoco se me descuiden, que conociendo al personaje raro será que el verano que viene no intente enredar de nuevo, aunque aún no toque. En cualquier caso, y una vez acabada la ficción, casi mejor quedémonos a solas con la cruda realidad: finalmente el de El Masnou esparcirá su riquirrubina por el Palau durante (al menos) los dos próximos años, para gozo y disfrute de una gent blaugrana que aún no parece ser del todo consciente de la joya que se llevan. Entre tanto en Minneapolis esperarán gustosos esas dos temporadas mientras se montan el apaño con Jonny Flynn y Ramon Sessions, y a poco bien que les salga la jugada (que tiene muy buena pinta) no les faltarán propuestas ofreciéndoles el oro y el moro a cambio de (los derechos sobre) Ricky. Y a todo esto, Villacampa... Villacampa bien haría en prescindir finalmente de sus ataques de importancia, ponerse estupendo al menos por esta vez, decirle al penyismo miren señores, teníamos un agujero negro en nuestras cuentas que ríanse ustedes del Túnel del Cadí, y no habremos sacado 5,7 ni 4,7 pero sí 3,7 limpios (4,2, impuestos incluidos), contantes y sonantes, nada de amistosos ni pagos en especies cogidos con alfileres, tres millones setecientos mil eurazos que es más de lo que nunca nadie jamás pagó por jugador de baloncesto alguno, y vale que aquí todos habríamos preferido que Ricky se hubiese ido a los Wolves de Minnesota, a los Knicks de Nueva York o a los Romeros de La Puebla, pero... ¿saben qué? Pues que esos tres millones setecientos mil se los hemos ido a sacar al Barça, precisamente al Barça, es precisamente nuestro odiado eterno rival el que nos va a ayudar a tapar el agujero y a hacernos de paso algún que otro fichaje de postín, y todo eso a cambio de un jugador que sólo van a tener un par de años, y eso en el mejor de los casos... O dicho de otra manera: venderle a su Penya un poco de positivismo, al menos por esta vez, en lugar de criminalizar una vez más al que se fue.

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4477 Capítulo I: Ricky Rubio, tras dimes y diretes y duelos y quebrantos varios, proclama finalmente su firme determinación de marcharse a la NBA. Capítulo II: en la noche del draft Ricky es escogido en el puesto número cinco, lo que fastidia sobremanera sus expectativas económicas, geográficas, climatológicas y mercadotécnicas. Capítulo III: Ricky entiende que no podrá pagar la cláusula, afirma que Minnesota no es precisamente su destino soñado y asume que su futuro tal vez pasará por quedarse otro par de años en Europa, a ser posible en ese mismo DKV Joventut que tanto me quiere y al que tanto debo, esa misma Badalona que me vio crecer... Capítulo IV: Villacampa proclama que no hay tu tía, que Ricky ya nunca más será verdinegro salvo que retire su famosa demanda, y es justo entonces cuando comienzan a emerger las más afamadas potencias europeas, todas ellas ansiosas por incorporarle de inmediato a sus filas. Capítulo V: los Wolves atacan de nuevo y cruzan el charco con un montón de sabrosas propuestas que habrían de servir para pagar su cláusula, y de repente Ricky vuelve a engolosinarse con la NBA, tanto que ahora ya no parecen importunarle en absoluto Minnesota ni el frío ni el mercado ni la madre que los parió. Capítulo VI: cuando ya todos damos por hecho que Ricky será de los Wolves, resulta que la propuesta minneapolitana no es en dinero sino en especies, algunas de rentabilidad cero a corto plazo y muy dudosa rentabilización a medio/largo plazo; la Penya necesita pasta fresca, así que no traga. Capítulo VII: vuelta a asumir que Ricky se quedará en Europa, vuelta a dispararse los rumores, que si Madrid, que si Unicaja, que si Barça, que si Olympiacos, que si tal o que si cual. Capítulo VIII: la prensa (la de Madrid, mayormente) proclama a los cuatro vientos que Ricky Rubio está a punto de convertirse en Ricky blanco, que Florentino ha convencido a Villacampa con tres millones de poderosas razones (y a tocateja, sin pagarés de dudoso cobro) y que el acuerdo es total entre todas las partes, tan sólo a falta de la firma del jugador. Capítulo IX: la firma de Ricky se retrasa, lo que anima a otras partes a presentar también sus propuestas: Olympiacos como de costumbre tira la casa por la ventana, Unicaja al parecer apela a sus vínculos aitianos, el Barça se asoma con una oferta a todas luces irrisoria... Capítulo X: finalmente Ricky da calabazas a don Florentino, rechaza igualmente la milmillonaria oferta de los de El Pireo y decide que ya que no puede irse a vivir a Minnesota prefiere quedarse a vivir en El Masnou; o lo que es lo mismo, que su acuerdo es total con el Barça, que ya no va a jugar en ningún otro lugar, ahí ustedes se las entiendan... Capítulo XI: Villacampa, acaso con los bajos ligeramente inflamados por el hecho de que Ricky haya ido a aceptar precisamente la oferta que menos liquidez aportaría a las menguadas arcas verdinegras, le dice que hasta aquí hemos llegado, mira rico olvídanos, que negocie tu abuela, ya conoces tu cláusula, tú sabrás qué haces con ella. Capítulo XII: ... ... ... (continuará) ... ... ... Reconozco que me aburren sobremanera los culebrones. Reconozco que por no ver no habré visto jamás ni tan siquiera un minuto de ni un solo capítulo de esa tal Betty la Fea en ninguna de sus cuarenta y ocho versiones. Reconozco que no sé de qué va Amar en tiempos revueltos, que no tengo la menor idea de quién es ese Duque de quien tanto hablan, que no sé quiénes fueron Cristal ni la dama de rosa, que mis únicos recuerdos de este género se remontan a algún cálido verano de mis años mozos (hace media vida), a aquella insoportable Lucecita que mi madre y mi abuela se empeñaban en escuchar cada tarde, justo a la hora de la siesta... No, no es lo mío, y por eso suelo huir como de la peste de todas estas serpientes de verano, siempre tan generosamente engordadas por los medios de comunicación, rama deportes: el Racing, interesado en Pestosinho; Pestosinho se acerca al Racing; Pestosinho, a un paso de firmar por el Racing; el Sporting también se interesa por Pestosinho; Pestosinho se aleja del Racing; el fichaje de Pestosinho por el Sporting, sólo a falta de unos flecos; Pestosinho, atado; se complica el fichaje de Pestosinho; se enfría el interés por Pestosinho; Pestosinho, casi descartado; el Racing retoma las conversaciones por Pestosinho... Y así sucesivamente, así un día tras otro, una edición tras otra, un equipo tras otro, un jugador tras otro. Huyo como de la peste... aunque a veces, en alguna circunstancia muy concreta, sí que me deje llevar, sí que le preste toda la atención a alguna historia, acaso porque se trate de un equipo que me interese, acaso (mucho más frecuentemente) porque se trate de un jugador que me interese: alguien como Ricky, por ejemplo. Hasta hoy. Hoy reconozco que ya no puedo más, que el tema Ricky ya me rebasa, me rebosa y me sobrepasa. Que ya es demasiada sobredosis, que tengo ya las neuronas al bies (como podrá certificar cualquiera que esté leyendo esto), que a este paso acabaré poniendo en peligro incluso mi equilibrio psicológico (si es que aún algo me queda). Reconozco que ya no entiendo nada, que no entiendo a Ricky ni a los que le rodean, ni a los que le rodearon, ni a los que le quisieron, ni a los que le ofertaron. Reconozco que me pierdo, que ya no doy más de sí (ni de mí). Y puestos a no entender, ni siquiera entiendo por qué Ricky estaba finalmente dispuesto a vivir a treinta bajo cero en Minneapolis, y ahora en cambio está tan indispuesto a separarse de su abuela, de sus colegas y de su nueva casa de El Masnou. Que sí, que aquí no hay playa, vaya vaya, pero que a cincuenta minutos de puente aéreo, o a más/menos tres horas de AVE, tampoco parece que la cosa resultara tan traumática como habría resultado (por ejemplo) en Minnesota; eso aquí, no digamos ya en Málaga o El Pireo, climas benignos, mares sin igual. Que vale, que yo hasta puedo entender que el chico no quiera dejar su hogar ni su pueblo ni su gente (salvo que fuera para irse a USA), faltaría más... pero es que la criatura, contrato vigente, cláusula mediante, no está en condiciones de escoger. O al menos, no parece que sea el único que esté en condiciones de escoger. Pero él ya ha escogido, y ha elegido Barça. Lo cual, por otra parte, me parece muy bien: primero, porque se trata de un proyecto inmejorable, un equipo ganador, vigente campeón de liga, vigente finalista (a cuatro) de la Euroliga, qué mejor lugar para incrementar su progresión; y segundo, porque yo lo que quiero es que Ricky juegue, tanto que me da que lo haga en Barcelona, en Madrid, en Tegucigalpa o en Sebastopol. Así que me parece muy bien su elección... y aún me parecería mejor si con ella no estuviera poniendo en un brete al que aún hoy sigue siendo su equipo. Porque llegados a este punto la Penya y el Barça habrán de estar condenados a entenderse... pero otra cosa será ya que se entiendan. Ricky, desde luego, no se lo ha puesto fácil: porque ahora el Barça sabe que ya no tiene que superar otras opciones, sabe que es la única opción, que puede permitirse mantener su oferta a la baja, ahí lo tienes, o lo tomas o lo dejas, o se viene conmigo o te lo comes, así que tú verás. Y ahí es donde Villacampa se sube por las paredes, claro, el hombre andaba ya relamiéndose con los tres millones florentinos (con los que ya perdonaba un buen pedazo de cláusula), como para conformarse ahora con esos escasos dos millones azules y granas. Éramos pocos y parió la abuela como suele decirse (y en este caso, nunca mejor dicho), pocos problemas teníamos, pues ahora ya tenemos uno más. Qué duda cabe, el espectáculo debe continuar. Que Ricky no venderá tantos periódicos como Cristiano Ronaldo, Kaká o Ibrahimovic pero también tiene su público (y en lo tocante a jugadores de baloncesto, acaso ninguno tenga tanto público). El espectáculo debe continuar... pero no conmigo, yo me apeo, conmigo que no cuenten. Aún lo seguiré de lejos, qué remedio, mucho me temo que no podré evitarlo, que el personaje aún me interesa lo suficiente como para necesitar saber cuál será el desenlace. Pero eso: el desenlace. Porque toda esta parafernalia previa de idas y venidas, quiebros y requiebros, tomas y dacas, tiras y aflojas, me supera ya en tal medida que arrojo la toalla. Me rindo, sencillamente. Háganme el favor, avísenme, despiértenme cuando echen el capítulo final. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Estos pasados días de asueto me dio por pensar, que hay que ver las cosas tan raras que piensa uno cuando le da por pensar (será la falta de costumbre), qué pasaría si, durante la preparación para el Eurobasket o durante el Eurobasket mismo, Ricky (Zeus no lo quiera) se lesiona. Pero no una lesioncilla cualquiera sin importancia, no, una avería de consideración (toco madera mientras escribo, no vaya a ser que), pongamos como aquella que padeció Raül López en aquel verano de 2002. No sé si lo recuerdan, pero Raül se redestrozó la rodilla preparando con la selección el Mundial de Indianápolis, y ello fue a sucederle en un momento particularmente crítico: ya había finalizado su relación contractual con el Madrid y aún no había firmado su nuevo contrato con Utah, por lo que se encontraba literalmente sin equipo. Los Jazz a la vista de su historial podrían haber hecho cruz y raya y si te he visto no me acuerdo (y de hecho muchos temimos que así lo hicieran), pero afortunadamente se apiadaron de él, y el resto es historia: un año entero de rehabilitación en Salt Lake City que dio paso a un montón de noches de (mayor o menor) gloria en aquella Liga, hasta que otra lesión... Pero no nos vayamos por las ramas, que era de Ricky de quien íbamos a hablar; claro, me dirán, con razón, que las circunstancias no son las mismas: Ricky en ningún caso se quedaría en la estacada, Ricky tiene contrato en vigor. Pero Ricky se ha puesto a malas con la Penya (que le guste o no sigue siendo su equipo) e igualmente se ha puesto a malas con los Wolves (que le guste o no siguen teniendo sus derechos, y así seguirá siendo mientras ellos quieran). Me reconocerán que no parece el caldo de cultivo ideal para afrontar la recuperación de una supuesta (más madera) lesión grave. O no, o quizá sea yo el que lo ve demasiado negro, qué le vamos a hacer. Todo lo cual, por supuesto, carecería de importancia si antes de que acabara este mes su compleja situación contractual se resolviera de la manera que fuese. Pero no tiene pinta, la verdad. Vale que los medios de comunicación nos sorprenden, día sí día también, con el interés de Florentino en incorporarle a su proyecto, con Aíto intentando arrastrarle para el suyo o con ese Barça que también estaría como loco por tenerle en sus filas, cosas todas ellas perfectamente lógicas y plausibles, pero también sumamente socorridas para luego poder añadir lo adelantó Marca si cualquiera de ellas se confirma. Y vale que también Ricky movió ficha (sus abogados, más bien) con una oferta puntual a la Penya de rebaja de su cláusula, a ver si colaba (no coló). Todo lo que ustedes quieran, pero ya pasan dos semanas y media desde el draft y la situación parece seguir tan enquistada como el primer día. Y ahí entran de nuevo mis miedos a relucir: a mí me da pánico un tío como Fegan, especialista en tensar cuerdas hasta límites insospechados, firme creyente en la filosofía del siéntate, espera y verás pasar el cadáver de tu enemigo. No sé si recuerdan la historia aquella de Varejao y los Cavs: Fegan pidió una cifra desproporcionada por la renovación de su chico, en Cleveland no tragaron, Fegan optó por esperar: la temporada empezó, Varejao siguió tostándose al sol de Ipanema y/o Copacabana, pasaron dos meses, los Cavs poco a poco fueron descubriendo que tenían un agujero de consideración en los alrededores de la pintura, LeBron que se nos enfada, a ver a estas alturas qué podemos hacer. Conclusión, Varejao (y Fegan) llevándose el oro y el moro, la misma cifra que a tantos había parecido una barbaridad apenas unos meses antes. No sé por qué me da la sensación de que la estategia de Fegan en este caso es exactamente la misma: esperar, sencillamente, sabedor de que las cuerdas suelen acabar rompiéndose por el lado más débil, que en este caso no sería Ricky sino esa Penya que necesita urgentemente dinero fresco con el que tapar sus múltiples agujeros, por lo que parece que les convendría ceder antes de correr el riesgo de que algún juez acabe echándoles la cláusula por tierra. Todo muy bonito y muy edificante, claro, pero a este paso llegará octubre y estaremos en las mismas, las partes encastilladas en sus respectivos planteamientos y Ricky mientras sin equipo (es decir, sin más equipo que la Penya, que nada querrá saber de él mientras no retire esa demanda). Y eso no, por favor; soluciones al estilo Varejao, las competiciones empezando y mientras Ricky en su casa viendo la vida pasar, no gracias. Tanto me da que juegue en la Penya, en los Wolves, en el Madrid, en los Knicks, en Unicaja, en los Rockets, en el Barça, en Panathinaikos, en Olympiacos, en el Efes o en el Argamasilla si éste existiera, que juegue donde sea pero que juegue, por favor. No vaya a ser que de tanto tensar la cuerda al final acaben desollándose las manos, no vaya a ser que el precio a pagar acabe siendo mayor que el beneficio por obtener. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 ¿Por qué demonios Ricky, en las horas previas al draft, tuvo que decir aquello de que sus destinos preferidos eran Oklahoma, Sacramento o Nueva York, pero que de ningún modo quería ir a Memphis o a Minnesota porque no le gustaban ni su estilo de juego ni su clima (respectivamente, supongo)? ¿Por qué demonios llegar ya marcando el territorio cual Yi Jianlian de la vida, aquí sí, aquí no? Vale que a ninguno nos apetecieran los Grizzlies (y a él menos que a nadie), pero ¿era necesario cerrarse esa puerta, aún más teniendo en cuenta su precaria situación contractual? Los Grizzlies se la encontraron cerrada, los Thunder y los Kings tampoco quisieron abrirla (o no se atrevieron, según)... ¿Conclusión? No querías Minnesota, pues toma Minnesota, que a mí en lo deportivo me parece un magnífico destino para Ricky (me lo pareció al menos durante cinco minutos) pero en lo climatológico resulta estremecedor (en sentido literal), acaso lo más opuesto al clima mediterráneo que pueda encontrarse en toda USA, de hecho hasta escuché alguna vez que Minneapolis tiene casi otra ciudad en su subsuelo para que los minneapolitanos puedan hacer vida de noviembre a marzo mientras lo de arriba permanece impracticable. Así que bien hará Ricky en ir proveyéndose de forros polares y hasta de aquellas legendarias camisetas de thermolactil, para así estar sobradamente preparado en cuanto se le presente la ocasión... Ya, pero, ¿qué ocasión? O casi mejor, hagámonos otra pregunta: ¿para qué demonios eligieron los Wolves a otro magnífico base (el orangeman Jonny Flynn) en el puesto número 6, si acababan de elegir a Ricky Rubio en el 5? Señores, pues es bien sencillo: porque ni ellos mismos confían en poder tener a Ricky la próxima temporada. Esto son lentejas, que ya decía mi abuela que si quieres las comes y si no las dejas. Redondeando mucho, a Ricky le haría falta casi el sueldo íntegro de sus próximos dos años y medio para poder pagar la dichosa cláusula, o sea que la cosa no tiene precisamente muy buena pinta: o bien consigue un préstamo, o bien convence a la Penya de que acepte el pago en cómodos plazos anuales, o bien habremos de verle volviendo a Badalona con las orejas gachas, Don Jordi que si a usted le parece digo yo que casi mejor seguimos siendo amigos, pelillos a la mar y aquí no ha pasado nada... Eso, o que se le cruce por medio algún otro equipo europeo de esos forrados de millones, algún presidente ególatra y megalómano que esté dispuesto a pagar su cláusula toda entera sólo a cambio de tenerle un par de años en sus filas (sí, por ejemplo ese mismo que usted está pensando...) <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Un matrimonio se puede romper de muchas maneras, que básicamente se resumen en dos: la separación de mutuo acuerdo, hasta aquí hemos llegado, si te he visto no me acuerdo y aquí paz y después gloria, y la separación traumática, los trastos a la cabeza (literalmente, a veces), reproches mutuos, denuncias, abogados, juicios y más juicios, la de dios. Si lo ves desde fuera, y a poco que te importen ambas partes, la primera opción te dejará como un regustillo amargo, que no será apenas nada en comparación con el mal sabor de boca que te dejará siempre la segunda opción. Pero no pretendo yo teorizar acerca de estos temas, faltaría más, otros ya se bastan y se sobran para eso. Mi único propósito es hablarles acerca de un divorcio al que estamos asistiendo en estos días, el protagonizado por los cónyuges Ricard Rubio y DKV Joventut, si bien sus amigos y conocidos preferimos llamarles por sus respectivos sobrenombres, Ricky y Penya respectivamente. Un divorcio que un día pensamos que sería de mutuo acuerdo, que hoy ya está siendo traumático y que tiene toda la pinta de acabar como el rosario de la aurora. Y cuando suceden estas cosas siempre acuden raudos los amigos de una u otra parte, de inmediato toman partido, el mismo partido que ya traían tomado de antemano, si es que él es un tal, si es que ella es una cual, cosas así. Para ellos es muy fácil; para otros en cambio, para aquellos que nos encontramos en medio, que no somos incondicionales de ninguno pero sí tenemos sentido aprecio por ambos, las cosas ya nos empiezan a resultar mucho más complicadas. Oyes al uno y dices joder, tiene razón, pero luego escuchas a la otra y exclamas, joder, pues también tiene razón. Y entonces te preguntas si al tener los dos razón no será que en realidad no la tiene ninguno, o si acaso no seré yo el que me estaré volviendo esquizofrénico, vaya usted a saber. Ricky tiene razón, cómo no habría de tenerla. Usted, yo, si pasado mañana recibiéramos una oferta de trabajo, justo de esa empresa líder en la que siempre quisimos trabajar, que nos multiplicara por equis nuestro actual sueldo, que nos propusiera hacer exactamente lo que nos gusta y que además nos ofreciera infinitas perspectivas de futuro, de inmediato perderíamos el culo por decirle a nuestro actual jefe adiós muy buenas y de cabeza nos iríamos a trabajar a donde fuera, hasta las Chimbambas si es preciso (y bien sé que yo ya no estoy en esa edad y que usted lo mismo está en el paro con lo cual este símil le estaría tocando sobremanera las pelotas, pero aún así permítame la licencia). Pero si usted o yo rompiéramos nuestro (supuesto) contrato no pasaría nada, rápidamente pondrían a otro cualquiera en nuestro lugar, nadie nos pediría que compensáramos a la empresa por nuestra marcha con ninguna cantidad desorbitada, veintitrés veces, incluso sesenta y ocho veces nuestro salario anual, que por bien pagados que fuéramos a estar tardaríamos años y años en poder reunir pastizal semejante. A Ricky sí se lo piden porque un mal día firmó un papel en el que así lo pone, pero usted y yo sabemos que, puestos a malas, ese contrato jamás pasaría el filtro de ningún tribunal decente. La Penya tiene razón, cómo no habría de tenerla. La Penya no es un centro benéfico sino un club deportivo, uno además en permanente crisis económica, agudizada a su vez en estos días por esa otra crisis económica que a todos nos afecta. Una institución que puede presumir fundadamente de tener la mejor cantera de este país, tal vez una de las mejores de Europa, una cantera que no sale de la nada, que cuesta una pasta, que hay que regarla abundantemente para que crezca como es debido. Y una de sus principales fuentes de ingresos viene siendo la venta de esos jugadores que les cuesta un riñón criar, razón por la cual se curan en salud poniendo cláusulas de rescisión en sus contratos. Cláusulas desproporcionadas tal vez, pero que no se imponen sino que se negocian largo y tendido hasta que se acaban firmando por ambas partes se supone que plenamente convencidas, que hasta se hacen la foto y se dan la mano y se marchan cada una por su lado encantadas de haberse conocido. La Penya no tiene la culpa de que Ricky & Family hayan cambiado de opinión. Y es en este punto cuando empiezan a volar los trastos, ahora yo te mando a los abogados y ya nos veremos en los tribunales, ahora yo te saco los colores para ponerte a la peña (de la Penya) en contra, ahora yo te echo en cara que mi cláusula ya no sería tuya porque tú se la has dado a Hacienda, ahora yo te contesto que Hacienda somos todos pero además no fui yo quien se la dio, fueron ellos quienes me la embargaron por un quítame allá esas deudas... Y mientras los equidistantes que ahí seguimos, entendiendo unas y otras razones sin saber ya qué pensar, culpando a todos por no saber a quién culpar, viendo cómo nuestra esquizofrenia sigue ganando terreno, citando incluso a los clásicos, sólo sé que no sé nada, todo es relativo, esa es la única verdad absoluta. Aunque hay algo que sí creo saber: creo saber que esto no debería acabar así, que jamás se debería haber llegado a esta situación. Creo que Ricky debería poder volver un día a Badalona como espectador (como jugador va a ser difícil) y ser recibido en loor de multitud por esa misma afición que siempre lo aclamó mientras vistió de verdinegro. Creo que Ricky debería poder volver un día al Olimpic más o menos como en días pasados volvió Rudy, que debería poder ser acogido de esa misma manera... pero mucho me temo que eso será ya imposible, así suceda lo que suceda en estos próximos días. Esta separación quizás aún pueda ser de mutuo acuerdo (aunque parece más difícil cada día que pasa), pero ya en ningún caso dejará de ser traumática.

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1 un mal sabor de boca

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4477 Aquellos ojeadores NBA que no se fiaran de las apariencias, que no dieran por hecha la previsible baja de Ricky, que no acabaran del creerse ese consabido lo más probable es que no juegue (es decir, aquellos que no hicieran lo que yo hice ayer metiendo la pata hasta el cuezo, nunca está de más reconocerlo), todos aquellos que aún viajaran a Badalona para así apurar las posibilidades de verle en el segundo partido debieron acabar con su cuaderno, quedarse ya sin hojas para describir tantas penetraciones, reversos, arabescos, pases posibles e imposibles, para anotar tanta actividad defensiva, tanto arrastrar a sus compañeros y hasta a sus aficionados hacia esa misma actividad, para resumir tanta clase, presencia, intensidad, liderazgo, pura magia puesta de manifiesto justo cuando más difícil era, cuando en peores condiciones estaba, cuando era ya ahora o nunca, cuando más falta les hacía. Pero quiero pensar también que a todos aquellos ojeadores, aunque sólo tuvieran ojos para Ricky, aún les quedaría algo de atención y algo de cuaderno para mirar y apuntar también otras maravillas que sucedían a su alrededor. Para fijarse, por ejemplo, en ese otro chico tan parecido a Ricky, si acaso algo más espigado y con el pelo más corto, base con pinta de escolta o escolta con pinta de base, vaya usted a saber, sí, tal vez menos clase que Ricky (pero aún mucha al fin y al cabo), menos rompedor pero con más tiro y con ese mismo desparpajo, ese mismo carácter, esa misma intensidad, tanta que a veces se le rebosa, que hasta se le va de las manos sin saber cómo poderla controlar. O para fijarse en ese pívot, sí, el de la diéresis sobre la ï (que si no diríamos Muasó), te acuerdas de él, sí, hombre, si estuvo en UCLA, intentó quedarse por allí pero no hubo manera, nadie le quiso y sin embargo mírale ahora, cuántas rotaciones interiores NBA no podría completar todavía. O para mirar enfrente y encontrar aquella otra diéresis, ésta sobre la ü, fíjate, es aquel base que tuvieron los Jazz, aquél que se les lesionaba tan a menudo, que al final lo despacharon, que ahora parece estar siempre a punto de romperse pero casi nunca se rompe y que encima resulta que cada vez juega mejor, que cada vez tiene más carácter, que a ver cuántos bases de aquella Liga tienen siquiera la mitad de calidad que atesora este tío. Y mira aquel otro a su lado, si es aquél que se salía en los Wolverines de Michigan, que luego en aquella Universidad tuvieron la desfachatez de repudiarlo, que en la NBA no lo quisimos como base y aquí en cambio se sale como escolta, qué pocos arman el tiro tras bloqueo como él, qué pocos juegan los instantes decisivos como los juega él... E incluso me gustaría pensar que, llegados a este punto (a cualquier punto), todos esos ojeadores NBA apartarían por fin su cuaderno ya rebosante de anotaciones, que hasta tirarían por ahí su bolígrafo ya gastado y que por fin se limitarían ya tan sólo a mirar, a contemplar el espectáculo, a vibrar con él, en él, a imbuirse en su atmósfera, a disfrutar sencillamente de un partido eléctrico, maravilloso. Uno de esos partidos que hacen grandes (y a la vez pequeños, por tan cortos) los playoffs, uno de esos partidos que engrandecen aún más este juego. Un partido perfecto aún con sus imperfecciones (y también gracias a ellas), un partido que no nos lo estropearon ni los despistes de la mesa, que no lograron estropeárnoslo ni tan siquiera los rectores de TVE (y a fe que lo intentaron con denuedo)... pero eso ya requerirá capítulo aparte, será ya tema para el próximo post. Hoy no; hoy sólo tocaba hablar de baloncesto.

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1 el cuaderno

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4477 Cuentan que este sábado hubo algo así como Asamblea General de ojeadores NBA en Madrid. Cuentan que la creme de la creme de dicho gremio se dio cita en Vistalegre, cuentan incluso (si bien esto no me consta que haya sido confirmado) que hasta el mismísimo Geoff Petrie, mandamás de la parcela deportiva en los Reyes de Sacramento, también llamados Kings, se desplazó en carne mortal hasta el coso taurino de los Carabancheles, y todo ello con la sana y loable intención de apreciar in situ las bondades de esa criatura verdinegra por quien media América (del Norte) suspira en estos días, ése a quien ya llaman (en perfecto castellano) El Prodigio, ése que a día de hoy aún juega en la Penya... o para ser más exactos, ése que a día de hoy aún forma parte de la plantilla de la Penya, que jugar, lo que se dice jugar, mucho me temo que eso ya va a ser otra historia. Porque lo que ya no nos cuentan, si bien tampoco resulta muy difícil imaginarlo, es que todos ellos tardaron muy poco en quedarse con un palmo de narices y con un buen susto en el resto del cuerpo; es decir, más o menos como nos quedamos todos en aquel preciso instante en el que Ricky Rubio se despatarró sobre la cancha, su riquirrubina de repente toda desparramada por el parquet. No sé qué pasaría por la cabeza de esos ojeadores en aquel preciso momento; sí creo saber, más o menos, qué sensaciones fueron pasando por la mía: verle retorciéndose de dolor y temer algo muy serio, ver la primera repetición y de inmediato temer por su rodilla, verle echarse la mano a la ingle y pensar que menos mal, que la rodilla no es pero lo mismo se ha destrozado el abductor, verle abandonar la cancha y pensar que aquello, fuese lo que fuese, podía ser nuestro final, que sus últimos partidos de ACB podían habérsenos convertido en sus últimos segundos... Y pensar también, ya puestos, cómo afectaría a su futuro, si (en caso de eliminación verdinegra) aún llegaría a tiempo al famoso Eurocamp de Treviso, si aún se mantendrían intactas sus expectativas de cara al draft, si los ojeadores allí reunidos no empezarían a tirar de móvil, a llamar de inmediato a sus franquicias... Sí, claro, ahora usted me dirá que no exagere, que no fue para tanto ni mucho menos; evidentemente, pero es que yo no le estoy contando las sensaciones que tengo ahora sino las que tuve entonces: demasiadas sensaciones, quizás, para un instante tan corto. En apenas unas horas se disputarán dos partidos cruciales para el futuro de Ricky: uno tendrá lugar en el Palau Olimpic de Badalona, y enfrentará al Madrid y a la Penya; el otro tendrá lugar a miles de kilómetros hacia el Oeste, y enfrentará a catorce franquicias en busca de un buen puesto en el draft; el primero lo ganará quien mejor juegue, el segundo quien más suerte tenga; el primero Ricky lo vivirá intensamente, aunque difícilmente podrá disputarlo; el segundo ni lo vivirá ni lo disputará, ni pinchará ni cortará, sólo tendrá que esperar y se lo darán todo hecho. Dos partidos cruciales que nos permitirán saber A) si Ricky volverá a jugar con la Penya, en función de que ésta siga viva al menos hasta el domingo, en función también de cómo continúe su recuperación (la de Ricky, no la de la Penya); y B) si Ricky podrá ser tres, dos o uno, en función de qué equipos resulten agraciados en la rifa: acaso esos Kings tan necesitados de base, acaso esos Knicks que apenas llevan papeletas pero que también se permiten el lujo de soñar, acaso cualesquiera otros que no necesiten un base ni por asomo, que acaso aún le obliguen a replantearse su futuro... En apenas unas horas sabremos, o creeremos saber, si aún le veremos de verde y negro o si habremos ya de empezar a decirnos adiós; permanezcan atentos a sus pantallas. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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1 el ¿adiós? de Ricky

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4477 Cómo era aquello... Había un chaval que estaba jugando al baloncesto en una de esas canchas callejeras (lo que llamaríamos un playground, vamos) y en esto que allí llegaban unos cuantos abusones que empezaban a reírse, a meterse con él, a quitarle la pelota... Él les decía, “como se lo diga a mi primo, os vais a enterar”, a lo que el líder de los abusones respondía “¿y a mi qué, tu primo?”; pero nuestro protagonista no se desanimaba: “mi primo toma mucho Zumosol, eh; pero mucho, mucho...” E inmediatamente después aparecía el primo, un mazas a quien la cámara enfocaba de abajo a arriba (¿se llamará contrapicado?) para que pareciera aún más mazas. El final era ya previsible: algunos abusones huían despavoridos, a algún otro no le daba tiempo y acababa incrustado en el interior de la canasta... Por si hubiera algún lector lo suficientemente joven como para no saber de qué le estoy hablando, aclararé que esto no era más que el anuncio de una marca de zumos que pese a su simplicidad (me refiero al anuncio, no al zumo) alcanzó un inusitado éxito popular (y de ventas también, supongo) hace ya unos cuantos años, hasta el punto de que en cuanto te descuidabas se colaban sus frases en cualquier conversación. Luego quedó arrinconado en algún remoto lugar de mi memoria... de la que se escapó de repente la otra tarde mientras veía la final de la Lliga catalana, DKV Joventut-Akasvayu. [Por cierto, dos cosas: 1) ¿por qué lo llamarán Lliga si son apenas tres partidos, dos semis y una final? y 2) qué grandes son Solozábal y -sobre todo- Robirosa, destilan calidad y amor hacia este juego en cada cosa que narran; yo los disfruto apenas una vez al año -y en un idioma que no es el mío- pero me da la sensación de que en Cataluña son muy afortunados teniéndolos cada semana] Volvamos al tema: nuestro chaval del playground podría ser perfectamente Demond Mallet, pequeño (no creo que llegue al metro ochenta) jugador norteamericano recientemente fichado por la Penya. Tiene cuerpo de base pero maneras de escolta permanentemente acostumbrado a jugársela, tiene buena mano pero para triunfar por aquí tal vez no le vendría mal perder cierta propensión a tirarse hasta los cordones de las zapatillas... A los abusones no les daremos nombre, no son significativos en nuestra historia, que cada uno les ponga la cara que quiera. Pero el primo... ¿Quién sería el primo? Su primo de Zumosol es, por increíble que parezca, Shaquille O’Neal. Pero no primo segundo ni tercero, no, primo-primo. Vamos, que son lo que llamaríamos primos-hermanos, como gallegos y asturianos... Sus madres, la de Shaq y la de Mallet, son hermanas (o al menos eso me pareció entender durante la transmisión, aunque dado mi deficiente nivel de catalán es hasta posible que lo entendiera mal y que esté metiendo la pata hasta el cuezo). Resulta entrañable imaginar a aquellas madres en las reuniones familiares de su infancia: “ay, chica, mi niño no me come nada... en cambio el tuyo, chica, qué bárbaro, cómo se te cría, qué le das... si sigue así, de mayor ya verás, jugador de baloncesto, seguro, que te lo digo yo...” El primo de Zumosol no vendrá esta vez. Ya no es lo que era, ya cumplió los 35, ya su mole no se mueve como antaño, ya andará sobrado de peso como cada verano, ya veremos cómo vuelve tras su traumática ruptura matrimonial...Todo lo que ustedes quieran, pero él se quedará en Miami a la sombra de Riley por mucho que Mallet le llame. Que no le llamará. Y eso que a Aíto, que mira hacia su interior (hacia su juego interior, quiero decir) y sólo ve a Moïso, Jagla y Sonseca, no le habría importado en absoluto, ya ves tú que tontería... Pero me temo que se tendrá que conformar (y eso si algún día llega) con Lonny Baxter, que no será primo de nadie (de nadie famoso, quiero decir), pero que al fin y al cabo tampoco está tan mal... <DIV id=highlighterDiv style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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