LA NOCHE DE LOS TIEMPOS; Antonio Muñoz Molina;1.

80.25.80.104

26732

16735 Los muchísimos libros de historia escritos sobre <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Guerra Civil" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Guerra" w:st="on">la Guerra</st1:PersonName> Civil</st1:PersonName> española han contado lo que ocurrió pero no han llegado a explicar porque hace más de 70 años nos matamos unos a otros de aquella forma tan animal.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Un libro de historia no puede, o no debe, meterse en la mente para analizar los motivos que lo llevan a uno a asesinar a sangre fría a su vecino. Por ello necesitamos novelas si queremos entender a nuestros abuelos. <o:p></o:p> Los españoles de hoy somos así debido a la herencia genética y cultural de nuestros padres y abuelos. Si yo quiero llegar a conocerme bien necesito entender porque mis antepasados actuaron así. En mi mente se celebra un largo juicio en el que los españoles de hace 70 años son los imputados. Después de saber lo que la historia cuenta verifico que me faltan pruebas para dictar sentencia. Se me escapan las razones últimas de aquel odio.<o:p></o:p> La última novela de <A href="http://www.elpais.com/articulo/portada/fanatismos/elpepuculbab/20091121elpbabpor_3/Tes">Antonio Muñoz Molina</A>, La noche de los tiempos, Seix Barral, 2009, me ofrece pruebas, espero que sean las que necesito. He leído cinco reseñas del libro y coinciden en que el autor hace una descripción de los años anteriores a la guerra y profundos análisis psicológicos de personajes clave en aquella triste historia. Además cuenta una historia de amor que contrastará, estoy seguro, con el odio imperante y me permitirá entender con más claridad lo ocurrido.<o:p></o:p> Cuatro de las reseñas que he leído, después de ensalzar la novela como la obra cumbre del autor, critican su excesiva extensión (958 páginas). Todas las personas somos complicadas. Siempre es difícil, si no imposible, explicar de forma completa los motivos que llevan a actuar. Pero si las acciones son de tipo matar a tu hermano entonces hacen falta muchas palabras, y grandes dotes como escritor, para describir los porqués.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Llevo 200 páginas de la novela de Muñoz Molina. De momento no le sobra ni una letra. Me emociona el reto tan grande que ha asumido como suyo el autor. La tarea le puede llevar a una gran novela o a un terrible fracaso. <o:p></o:p> Los retratos psicológicos son magistrales. En la página 61 está hablando sobre Moreno Villa, pintor y poeta de <st1:PersonName ProductID="la Residencia" w:st="on">la Residencia</st1:PersonName> de Estudiantes, amigo de Lorca y Juan Ramón Jimenez pero que no triunfó como ellos:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>Otros más jóvenes que él se le habían acercado queriendo aprender de su experiencia y al cabo de no mucho tiempo lo habían dejado atrás sin agradecer lo que le debían: el ejemplo de su pintura y el de su conocimiento del arte moderno; el de su poesía que fue innovadora antes que la de nadie y cuya huella no reconocida estaba tan presente en los que ahora brillaban más que él. Hubiera querido que nada de eso le importara: su propio resentimiento le irritaba más que el éxito de los otros, ligeramente amargo para él incluso cuando lo consideraba merecido. Le daba tristeza no estar a la altura de lo mejor de sí mismo; no conformarse con el noble estoicismo del personaje que imaginaba, otro Moreno Villa igual de desengañado pero con el corazón mucho más sereno, poeta ya casi secreto, pintor tan ajeno a la celebridad como aquel Sánchez Cotán a quien él tanto admiraba, y que había pasado la vida culminando recónditas obrar maestras en su celda de cartujo, o como Juan Gris, persistiendo en su arte riguroso a pesar de la pobreza, a pesar del ruido del triunfo obsceno de Picasso. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Intentar entender y explicar los porqués de la guerra civil no es fácil. La tarea de Muñoz Molina tiene mucho mérito. De momento disfruto, totalmente atrapado, de la mejor novela que he leído en los últimos 10 años.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Me quedo con esa frase genial: “Le daba tristeza no estar a la altura de lo mejor de sí mismo.” ESO ES ESCRIBIR.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Seguiré informando. <IMG src="http://www.celesa.com/images/9788432212758.jpg"> <o:p></o:p>

2009-11-23T20:48:14Z

2009-11-23T20:36:00Z 410552

2009-11-29T19:52:17Z

la-noche-los-tiempos-antonio-munoz-molina-1-

2009-11-23T20:48:14Z

1 LA NOCHE DE LOS TIEMPOS; Antonio Muñoz Molina;1.

2009-11-29T19:52:17Z

88.11.242.15

33169

18595 Tiré la alpargata por la ventana. Cerré la puerta de casa y bajé por las escaleras. Una vez abajo, cabreado como estaba, se me olvidó lo que desde hace tres días se ha convertido en una especie de broma macabra. Casi sin tiempo de mirar hacia arriba y la alpargata me dió de lleno en la cabeza. Se me enrojeció la frente, y el aura. Gruñí, y minutos más tarde se oyó un estruendo felino: que no era más que mi voz distorsionada. Era como el sonido de un pasa puré, que amplificado hacía olvidar su origen. De una vuelta le seguía otra. Y el sonido pasado se hacía notar como un refrendo de que las leyes físicas también son puestas en duda si las variables que manejamos son otras. El rincón sonoro no iba a ser menos, y la falta de gravedad un aprendiz del demonio. Con la ira asomándose en las aletas de mi nariz, lancé hacia los cielos la suela emperifollada de cordones y otros cueros remachados; y subí las mismas escaleras por las que acababa de bajar. Entonces vi mis huellas sobre un suelo recién fregado, junto a mi piernas borrosas en dirección contraria a la que llevaba yo. Ya arriba. Abrí la puerta, me dirigí a la ventana y sin casi asomarme saqué mi brazo y sin apenas esfuerzo, abrí mi mano para alcanzar una alpargata que subía con impulso hacia mi ventana. De no haberla cogido, la siguiente vez que hubiera bajado es posible que algo más contundente que un simple calzado me hubiera acariciado las sienes. Una vez recuperado el humor pensé en lo que estaba sucediendo. Aunque no lo entendía, trataba de poner en orden mis ideas. Habíamos recorrido espacios temporales distintos, y una de dos: o yo iba especialmente rápido o el objeto lanzado estaba sometido a una atracción flotante, una especie de desviación gravitacional. No sé. Pero por n momento me ha aparecido ver ahí abajo a alguien que se parecía mucho a mí, en idéntico gesto de sorpresa y a punto de lanzr la alpargata hacia arriba (que ha sido entonces cuando yo la he cogido). Perplejo me senté frente a la televisión y minutos más tarde dieron la noticia de que alguien se dedicaba últimamente a lanzar objetos desde una calle que era la mía. Entrevistaron a un tipo que era como yo, o que simplemente era yo mismo, y me quedé escuchando cómo, mientras oía la noticia del suceso, alguien llamaba a la puerta para reclamarme daños y perjuicios por haber violado la frontera temporal. Abrí la puerta y un foco me iluminó la cara al tiempo que me hacía una pregunta... que ya sabía cuál iba a ser porque acaba de ver por televisión la entrevista... como noticia de sucesos de última hora... Queréis que siga...

2009-10-12T17:44:39Z

2009-10-14T06:25:00Z 390539

la-frontera-temporal-previo-

2009-10-13T21:50:07Z

1 la frontera temporal (previo)

2009-10-14T07:44:15Z

83.36.92.63

33169

18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/MUJERINCERTIDUMBRE.jpg">el misterio de la noche acaba por perder el norte la estrella se hace polar y el azul intenso se bautiza purpurina blanca para que exista el infinito las pecas de tu cuerpo el humo de mi tercer abrazo cuando Baco se ríe atrapando sueños donde el carmín también es color sangre y la frontera un vergel de luces que lleva la nueva el barco de todos los mares

2009-10-01T21:28:21Z

2009-10-09T08:18:00Z 385452

2009-10-10T13:55:38Z

mujer-incertidumbre

2009-10-09T08:18:06Z

1 MUJER INCERTIDUMBRE

2009-10-10T13:55:38Z

84.126.230.78

42027

20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=fc8ff44" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> Escritora, poetisa valenciana, nacida en 1925. Un libro con el sencillo título de "Poesía. María Beneyto 1947-1964" llegó a mis manos, fue él quien me buscó mientras paseaba mi vista por una librería del Gijón de mis dieciocho años. Yo no tenía dinero para comprar libros, el patear la ciudad camino del trabajo por las mañanas o del instituto por la noche, para guardar lo único que me daban de mi sueldo para autobuses, no llegaba en toda la semana para conseguir las cien pesetas que valía un libro de los baratos. Pero mi amigo, acompañante, casi hermano por entonces, sí que lo tenía. Recibía su paga semanal religiosamente y habíamos llegado al acuerdo de no gastarla toda en bares (un poco a su pesar al principio pero con gusto después). Cada mañana de sábado visitábamos la librería y comprábamos un libro, alternativamente, un sábado él, el siguiente yo. Ví el nombre y dije "éste". Nadie la conocía, mis amigos del aula de poesía, tampoco, a pesar de que leían mucho. Y no quisieron escucharme cuando intenté hablarles de ella. Jóvenes, impetuosos, soñadores, estaban más interesados en los poetas malditos que en los escritos de una mujer que hablaba de cosas pequeñas y sencillas de la vida sentida, vivida. Además, aquellos días, uno de ellos había recibido una carta de un poeta español que vivía en Italia y no se hablaba de otra cosa. Sin embargo, para mí, ese libro, ha sido uno de los preciados tesoros de mi mundo, también pequeño. Tan preciado que nunca ha estado en la estantería correspondiente, siempre, siempre, guardado en un cajón de mi mesa, ése en el que guardo las cosas que no quiero perder, a sabiendas de que por muchas vueltas que dé siempre habré de volver a ellas. Cuando vine a vivir a Valencia, veinte años después de la compra de ese libro, conocí a un muchacho y le hablé de "mi amiga María", de sus poemas, de mi identificación con sus palabras. También le dije que no sabía nada de su vida más que, quizás, vivió la postguerra en Madrid y éso lo deducía de algunos de sus poemas. Se sorprendió ese amigo nuevo, se sorprendió bastante, de que alguien venida de otras tierras la mencionara y me dijo que María vivía en Valencia nuevamente y me regaló una novela escrita por ella: "La dona forta". Era su contribución para animarme a aprender un nuevo idioma y una forma de halagarme también pues si de algo me siento orgullosa es de ser también un poco "dona forta". Cosas de las casualidades de la vida, rarezas. Una noche, estando en un bar al que solía ir al principio de mi estancia en esta ciudad, con mi descaro habitual, le dije al dueño-camarero que me encantaría conocer a uno de los asiduos parroquianos, un hombre mayor, de barba blanca, que cada noche se sentaba en la mesa de al lado a jugar al dominó. Por supuesto, me dijo, tienes buen ojo, ese hombre es un pintor muy interesante, se llama Progreso. Nos presentó, Progreso se sentó en mi mesa y charlamos, desde entonces, muchas noches. Nos hicimos amigos, su conversación de hombre de larga vida, socarrón, atrevido, largo, muy largo, me atraía enormemente y a él le hacía gracia mi estilo de "Caperucita", tema en el que estaba trabajando por entonces y sobre el que preparaba su próxima exposición. Una de esas noches, mientras charlábamos de pintura y poesía, de colores, de amores, de presidios, de montañas, de sus vaivenes y los míos, le hablé de los poemas de María Beneyto. Y... nuevamente el azar, siempre generoso conmigo, aunque yo me empeño en desairarle, vino a mi encuentro con una sorpresa. María era su amiga y me pasó su número de teléfono mientras me aseguraba que ella estaría encantada de que la llamara. Me animé a marcar su número, mis manos temblaban. Se puso al teléfono, amable, me presenté y le conté mi historia con su libro, lo que para mi significaban sus "la amiga, la enferma, la vidente, la sonámbula, la transeunte, la criatura múltiple, la peregrina, la cansada, la hermana... ". Se emocionó, María, mientras hablábamos y me emocioné, mucho, yo también, no pude reprimir las lágrimas, sonaba tan cercana la creadora de aquellos sentimientos hechos palabras que me habían servido de consuelo tantas veces... Me dijo que salía de viaje esa tarde, era <?xml:namespace prefix = u1 /><u1:PersonName ProductID="la Navidad" u2:st="on"><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Navidad" w:st="on">la Navidad</u1:PersonName></st1:PersonName> y se marchaba, la llevaban me dijo, también dijo que le gustaría que nos conociéramos, que volviera a llamarla cuando pasaran las fiestas. Me quedé conmovida por sus palabras y muy impresionada de que para ella fuera importante mi historia con su libro. No la volví a llamar, mi vida dió un giro brusco y doloroso aquellas navidades y estuve ausente de mi misma durante un tiempo largo, luego pensé que ya era tarde, que había pasado mucho tiempo, que mi emoción había cambiado y que se había perdido la magia. Pero hoy María me acompaña, me sigue acompañando, cerca, como entonces. A la vuelta de mi paseo por Gijón, lo primero que he sentido han sido ganas de volver a abrir ese libro amigo. Quizás sea debido a la contemplación del Cantábrico desde la casa museo en la que "el hermano tercero" (que dirían los chinos) y la hermana de Ucrania con corazón asturiano me invitaron a alojarme, con las paredes totalmente cubiertas de libros y cuadros, con sabor a mis dieciocho años, quizás la nostalgia, quizás el calorcillo de tantas cosas, tantos recuerdos compartidos entre risas, quizás la esperanza... <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <BIG> </BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/322056_MariaBeneyto.jpg"> <BIG>Y</BIG> <BIG>vaya ésto por María Beneyto, por los hermanos, las hermanas compañeras de mis hermanos y los amigos de los hermanos que casi consiguen que vuelva a subirme a la higuera de Serrapio para rememorar los tiempos en los que huía de la zapatilla de mi madre, pero éso será otro día. </BIG>

2009-10-06T11:25:49Z

2009-10-06T10:59:00Z 387627

2009-10-23T14:19:34Z

maria-beneyto

2009-10-13T16:32:27Z

1 Maria Beneyto

2009-11-26T17:56:00Z

83.36.92.63

33169

18595 <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/MUJERTOKIOELPOZO.jpg">Se enamora de una sonrisa blanca y radiante, eterna y radial. Se deja seducir por las promesas que la luna proyecta confusa sobre un antojo del suelo. Abajo, una abertura que atrapa la tierra entre sus manos de piedra. Una argamasa perfecta y natural llamada milagro. Un pozo o la caricia de la vida. Desde lo ancestral, en lo freático, edáfico y medioambiental. Un recorrido velado piedra a piedra por las fronteras que llamamos paz.

2009-10-01T21:11:48Z

2009-10-02T04:45:00Z 385448

mujer-tokio

2009-10-02T04:45:06Z

1 MUJER TOKIO

2009-10-02T04:45:06Z

83.36.92.63

33169

18595 <BIG>Hay versos que no riman, pero no por eso son menos bellos</BIG>. Que las líneas sean armónicas es un asunto trivial. El lenguaje es carnal, pasional, musical... envoltura que provoca, que despista. Todos los alfabetos son secretos si se escriben desde el rubor. De eso saben los poetas. No es imposible que al hallar las ciudades minúsculas, que se esconden en los hoyos de las civilizaciones, hagamos propósito de enmienda. Tanta tierra, capa a capa bajo a nosotros que volvemos nuestra mirada hacia las huellas de las mareas que llevamos dentro. Qué queremos dejar en este mundo de trazos desdibujados. <BIG>Lo que importa es hacer chocar la intención con el propósito</BIG>, y de resultas: tantos pedacitos que recolectarlos es una tarea vital. Osea que dura toda una vida. <BIG>Las sombras son propiedad de los vivos, y el miedo es gratis e inútil</BIG>. El desconocimiento nos hace fuertes, y con la vejez y la experiencia que nos dota el transcurrir de las muchas palabras que nos ha bañado el pecho, tenemos la certeza de que el tiempo también nos ayuda a desaprender algunos relatos que nos invita a desgarrarnos algún rincón del corazón. Chisssssst... aún queda la letra "a".

2009-10-01T20:23:51Z

2009-10-01T20:22:00Z 385427

todos-alfabetos-son-secretos

2009-10-01T21:01:12Z

1 Todos los alfabetos son secretos

2009-10-01T21:20:38Z

87.222.68.161

50297

23331 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPedro%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> Cada cierto tiempo algún conocido, y no en pocas ocasiones, alguna amiga de primera línea me pregunta que cuándo me voy a poner a trabajar. Yo, que considero ese un tema sensible, respondo con evasivas, miro los cuadros de mi casa, o el menú de sánduches de Rodilla, y entonces me pongo a pensar en lo difícil que es engañar a la gente con esto de que la niña quiera llegar a ser escritora. Que sí, me parece buenísimo que escribas, pero ahora que tienes dos hijos, pues me imagino que necesitarás trabajar, dijo persuasiva una amiga en la mitad de un almuerzo en la Puerta del Sol de Madrid. Para mí esto de ser escritor suena tan difícil como ser pintor o poeta; pero mucho me temo que otros, sobre todo los que no conocen el genio y el ingenio que yace dentro de los pintores convencidos de ello, ven en la profesión de las letras un sueño parecido a las vocaciones infantiles en donde ellas respondían que querían ser astronautas y ellos toreros. Esto es jodido, sí. Jodido porque es una profesión que está maldita por la soledad. Así como lo oyen, sólo se puede escribir a solas; y lo que es peor, no tiene colores, ni pinturas, ni brochas; todas las letras son del mismitico color: negro sobre fondo blanco, el inconfundible aspecto que le dieron a Word. El computador no huele ni sabe a nada. Se sabe que está encendido porque hace un ruidito tímido con cada tecla y porque hay un palo que titila esperando a que le ordenen más trabajo. ¡Ah!, se me olvidaba otro aspecto muy interesante, los pintores corrigen, nosotros también, los pintores la embarran, nosotros también, pero hay un dato extra, encima de todo, a los malditos escritores se nos puede borrar lo que hacemos, y por más que haya informático en casa, unas páginas bien comidas por Word no salen de ahí ni a patadas. Es difícil darse cuenta de que lo que se escribe es bueno. Es más fácil darse cuenta si ha gustado o no. Por suerte he aprendido ha rodearme de gente sincera, si se fijan, la mayoría de mis amigas son bastante inestables, bastante maniáticas, algunas locas del todo, pero qué caray, son sinceras. Y ellos, aunque menos locos, suelen ser soñadores, y todos, sin excepción, tienen algo de artistas. Pues mis loquitas y mis artistas se encargan de decirme si lo que hago les gusta o no, si salió gracioso o trágico, y si en definitiva pudieron leérselo sin bostezar. Empecé mi segunda novela en la navidad de 2008, después de cerrar con un trabajo tremendo la primera. No sé si sepan que me pasé meses enteros corrigiendo las mismas páginas como si no tuviera más libros en casa que ése, y en lugar de editar las 250 páginas, terminé juntando 350. Eso no hay quien se lo lea, pensé yo cuando vi mi trabajo impreso en la Facultad de Informática. ¡Es más gordo que el directorio de páginas amarillas! Cada copia tarda alrededor de una hora en hacerse, y cada encanutillada (así le dice Pedro a la acción o efecto de poner anillos a la novela) suma otra media hora. Imagínense la cara cuando una noche, después de haber encanutillado ocho novelas, y haber mandado dos a las editoriales, caí en cuenta que en la primera línea del magno texto había un error de ortografía. Una maldita palabra que se pegó, por culpa mía, o quizá por el puto auxiliar de texto escribió sino en lugar de si no. Ya alguno se estará riendo de lo absurdo que resulta, y de que Pedro y yo hablemos del sino como si fuera una enfermedad crónica. Las copias las he ido llevando al correo al hombro, una por una, en alguna ocasión de a pares. Se han repartido por las calles en donde hay editoriales, han ido en sobres carísimos a ferias del libro y hasta han cabido en la maleta de una amiga que viajaba a Bogotá y que no supo a lo que se comprometía cuando me dijo que encantada me llevaba una novelita. Saben que no tengo superhéroe, yo tengo a mi abuelo que, aunque no tiene botas ni máscara ni, es mejor que Spiderman. Bueno, pues mi superhéroe me pidió que le leyera la novela este verano. Cuando llegué con la tesis doctoral me dijo que lo mejor era que habláramos de la segunda. Es difícil besar el santo con la primera, comentó con pesar. Tiene razón, es complicado. En un cajón tengo las cartas prefabricadas que me comunican que tal editorial rechaza la novela, son tres o quizá cuatro, en mi mail hay mensajes de algunos editores que me cobrarían por publicarla, y todavía tengo otro mensaje de una editorial minúscula que me cuenta que les ha gustado mucho. Todo lo he recibido con angustia. Tengo un amigo pintor al que quiero a raudales, y él lo sabe. Cuando supe que mi novela no había ganado el primer concurso al que la envié, me agarré una depresión. No quería hablar de ello más que con los pintores, que siempre he creído que me entienden más que los demás. Pues bien, este amigo pintor me reveló algo que no olvidaré nunca y que me mantiene vivo mi oficio maldito: me he ganado dos premios pero he concursado trescientas veces. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

2009-09-24T08:43:20Z

2009-09-24T08:39:00Z 381594

2009-09-27T22:12:11Z

sobre-esta-bendita-vocacion

2009-09-24T08:43:20Z

1 Sobre esta bendita vocación

2009-09-27T22:12:11Z

88.6.4.172

1615

1657 Aurelio Cabrera y Gallardo nació en Alburquerque, en la provincia de Badajoz en el año 1870. Fue un hombre polifacético: arqueólogo, historiador, lingüista, restaurador, pintor, y escultor. Publicó muchas obras sobre su localidad natal y sobre Toledo. Fue fusilado por las tropas franquistas en el año 1936. Sobre este intelectual se pueden consultar los siguientes enlaces: 1. Artículo de Wikipedia: <A href="http://es.wikipedia.org/wiki/Aurelio_Cabrera">http://es.wikipedia.org/wiki/Aurelio_Cabrera</A> 2. Artículo de Moisés Bazán de Huertas sobre Aurelio Cabrera: <A href="http://dialnet.unirioja.es/servlet/libro?codigo=163674">http://dialnet.unirioja.es/servlet/libro?codigo=163674</A> 3. Documentos de Aurelio Cabrera: <A href="http://www.cervantesvirtual.com/FichaObra.html?Ref=321967&portal=111">http://www.cervantesvirtual.com/FichaObra.html?Ref=321967&portal=111</A> 4. Sobre una escultura en Badajoz: <A href="http://badajozayeryhoy.net/">http://badajozayeryhoy.net/</A> 5. Dibujo de Aurelio Cabrera de pinturas murales descubiertas en la ermita del Cristo de la Luz: <A href="http://books.google.es/books?id=EZ6se6Qh10MC&pg=PA144&lpg=PA144&dq=%22aurelio+cabrera%22&source=bl&ots=tzX3oMWoqZ&sig=ZfqYBhsy0fMtskZXPDQ39gCy64E&hl=es&ei=UJG3SsLNK8mg4Qblz4R9&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=2#v=onepage&q=%22aurelio%20cabrera%22&f=false">http://books.google.es/books?id=EZ6se6Qh10MC&pg=PA144&lpg=PA144&dq=%22aurelio+cabrera%22&source=bl&ots=tzX3oMWoqZ&sig=ZfqYBhsy0fMtskZXPDQ39gCy64E&hl=es&ei=UJG3SsLNK8mg4Qblz4R9&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=2#v=onepage&q=%22aurelio%20cabrera%22&f=false</A> 6. Referencias de nuestro protagonista de Epigrafía Hispánica: <A href="http://books.google.es/books?id=Ug4LUdJzHD0C&pg=PA72&lpg=PA72&dq=%22aurelio+cabrera%22&source=bl&ots=94Ie48PNEO&sig=vitdtdVCIeQLerquRGyc-drVh1U&hl=es&ei=UJG3SsLNK8mg4Qblz4R9&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=5#v=onepage&q=%22aurelio%20cabrera%22&f=false">http://books.google.es/books?id=Ug4LUdJzHD0C&pg=PA72&lpg=PA72&dq=%22aurelio+cabrera%22&source=bl&ots=94Ie48PNEO&sig=vitdtdVCIeQLerquRGyc-drVh1U&hl=es&ei=UJG3SsLNK8mg4Qblz4R9&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=5#v=onepage&q=%22aurelio%20cabrera%22&f=false</A> 7. Más referencias relacionadas con la Comisión de Antigüedades de la Real Academia de la Historia: <A href="http://books.google.es/books?id=Pt-j6wlcIsUC&pg=PA57&lpg=PA57&dq=%22aurelio+cabrera%22&source=bl&ots=G9XYv1Rzhg&sig=qs10vKFNZSbhhEnILvtz7Bf_4MA&hl=es&ei=UJG3SsLNK8mg4Qblz4R9&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=10#v=onepage&q=%22aurelio%20cabrera%22&f=false">http://books.google.es/books?id=Pt-j6wlcIsUC&pg=PA57&lpg=PA57&dq=%22aurelio+cabrera%22&source=bl&ots=G9XYv1Rzhg&sig=qs10vKFNZSbhhEnILvtz7Bf_4MA&hl=es&ei=UJG3SsLNK8mg4Qblz4R9&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=10#v=onepage&q=%22aurelio%20cabrera%22&f=false</A> 8. Referencia en el libro de Daniel Casado Rigalt sobre José Ramón Mélida: <A href="http://books.google.es/books?id=X_DhWItXP4wC&pg=PA365&lpg=PA365&dq=%22aurelio+cabrera%22&source=bl&ots=iWTAEAhD5q&sig=oSb03YsRJWPVMYxOxH-q7FxoMpI&hl=es&ei=w5K3SqaAGtmf4gbF85B9&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=3#v=onepage&q=%22aurelio%20cabrera%22&f=false">http://books.google.es/books?id=X_DhWItXP4wC&pg=PA365&lpg=PA365&dq=%22aurelio+cabrera%22&source=bl&ots=iWTAEAhD5q&sig=oSb03YsRJWPVMYxOxH-q7FxoMpI&hl=es&ei=w5K3SqaAGtmf4gbF85B9&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=3#v=onepage&q=%22aurelio%20cabrera%22&f=false</A> 9. Reseñas de obras: <A href="http://www.verbolog.com/bibaut-c.htm">http://www.verbolog.com/bibaut-c.htm</A>

2009-09-21T15:05:13Z

2009-09-21T15:07:00Z 380095

aurelio-cabrera-y-gallardo

2009-09-21T15:05:13Z

1 Aurelio Cabrera y Gallardo

2009-09-21T15:07:54Z

0.0.0.0

33169

18595 Al revés. Exhalo un hálito frío, tan intenso que no me pregunto de dónde viene esta nube que me sobreviene. Un cambio. Un salto desde una plataforma -digamos éterea-. Viene algo así como un brusco descenso térmico. Súbito como un relámpago en la espalda. En la esquina del cielo se rompe un trueno, y lo llamo diez veces antes de salir de estampida hacia otra llamada de zigzagueante luz. Son ocho segundos: yo el primero que abre las ventanas, que espera que me atraviese el pecho. Una temeridad probable, no es ninguna muestra de valentía. Un mero porcentaje que se pierde en el tiempo. Llueve, y en el interior de la tele también. Se ha perdido la señal, y es mi abuela quien hace la de la cruz. Una cruz apostólica y romana, una cruz de duelo y temores nunca satisfechos, ni aliviados. Un cielo vívido y capaz de afrontar un intermitente reflejo, me dice ahora que abajo, estamos nosotros. Por lo tanto, son ahora dos segundos, y algo se rompe bajo nuestros pies. Como en un mal sueño cojo mi cometa y comienzo a elevarme. Mi hermana se sube al globo sonda y canta una canción de los gatos locos, y acaba por alejarse. Flota el oxígeno junto a las hojas que se han alzado en torbellino. LLoran las antenas, las barandillas, y los castilletes de cada uno de los edificios que apuntan al cielo. Rasgo la mirada cuando algo se me mete dentro. Descubro que las luces se apagan en hilera, en las calles anejas. No hay vacunas para la gripe tormenta. Los mares se levantan cada vez más y más, absorven las islas pacíficas, y las costas se vuelven arrecifes de coral. Mi sombra pregunta porqué las vacas son sagradas, y sus trajes son casi más caros que sus coches, porqué los números se acuestan en lujosas mansiones, mientras que las palabras piden limosnas bajo el aguacero. Al revés, hace un calor espantoso y tengo una fiebre que me incendia el alma. Una concentración de luces inverosímiles cuando cierro los ojos. Lo veo todo claro: somos ciegos ante la magnitud que nos envuelve.

2009-09-06T21:16:12Z

2009-09-06T20:53:00Z 372417

al-reves

2009-09-06T21:16:12Z

1 al revés

2009-09-06T21:18:55Z

0.0.0.0

33169

18595 O es por los pelos, o no se llega a nada. De una fortuna crecen las demás. Y yo que me conformo con poco. O se debe a la voluntad del bardo: que no para de cantar. Pero la fiesta lo es más si se riega con ese elixir que el Druida ha preparado en esta semana. Era eso, o atracar a la farmacia. Para eludir la realidad que me aplastaba el pecho, que me arrancaba los pelos desde los poros. Marcado como un tatuaje prohibido. Me señalaban como "aquel que volvió a caer". Gabriel elevado a tres. No era nadie más. Por eso me fuí al campo, donde todo estaba endiabladamente verde y fresco. Con sus mosquitos tigre, mosquitos elefante, y mosquitos de sueño ligero. De acampada. Me olvidé del sudor propio, para preocuparme del ajeno. Todos somos axilas y vello púbico al atardecer. También los callos, también el dolor en la sien, también la sensación eterna de sed a pesar de acabar de beber. Al atardecer. Sombras y linternas: más sombras que linternas. Y ni el hambre podrá conmigo. Pienso en todas las cosas que viajan por mis venas. Como no tengo ventanas, me las fabrico. Me procuro pequeños orificios en los que depositar la confianza de mis compañeros que saben de mi dependencia febril. Aún así sigo sudando, pero recobro la respiración. Una lágrima roja se estampa sobre la hoja que descansaba bajo el árbol -digamos chopo-. Los senderos se llenan de historias que cuentas las hojas. Ni me gustan ni me disgustan. Pero casi todas acaban mal: por los suelos. A todos nos sorprende la brisa de la noche, que acaba con el calor con en el que el día nos ha intentado asesinar. Y aunque es de noche y todos están desnudos en sus tiendas, los árboles siguen ahí. Podría pensar en follar, pero estoy en otra cosa. El olor a descomposición vegetal lo impregna todo, y no dejo de pensar en la sed. Cada vez uno necesita más y más. No le vale a uno con una dosis cada día: ahora me acerco a tres. Y sin remedio tendré que caer en el primer pozo que encuentre, y abandonar este barco en el que he clavado mi tenedor de placeres inventados. el desgarro se vuelve sombra al haber rebasado mi límite. Ya no hay más capacidad de aguante. Sólo cabe el abandono y la deriva. Las esquelas me dan risa. Mañana se acabó la fiesta.

2009-09-01T21:58:49Z

2009-09-02T06:00:00Z 370308

2009-09-02T11:02:40Z

un-tenedor-pinchando-barco

2009-09-01T22:13:36Z

1 un tenedor pinchando un barco

2009-09-02T11:02:41Z