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4477 Lo repetiré una vez más: si este hombre se llamara Pascualovic, Pascualic o simplemente Pasquale, hoy todo dios bebería los vientos por él. Quien más quien menos le ensalzaría, le colmaría de elogios, le agradecería esta Liga y aquella Final Four, le reconocería el haber sido capaz de engrasar a esta plantilla hasta acabar convirtiéndola en un verdadero equipo. Y los grandes se lo rifarían, y el Barça le pondría sobre la mesa un montón de ceros, cuantas renovaciones y extensiones de contrato fueran menester para evitar que se les escape... Pero resulta que no, que el tipo se llama Pascual, simplemente Pascual. Un apellido que es casi nombre (como Casimiro, vamos), un apellido que podrá vender mucho en otros ámbitos de la vida (productos lácteos, mismamente) pero que no vende nada en términos meramente baloncestísticos. Ahí le tienes, con sus orígenes humildes, sus ojos azules, su traje a rayas, su perfil bajo, su cara de bueno, su nombre de leche, a ver cómo no iba a estar bajo sospecha desde el mismo momento en que llegó como un simple interino, que lo era entonces y al parecer lo seguirá siendo siempre, así se infle a ganar títulos, así Creus le confirme una vez tras otra todo dará igual porque todo dios le seguirá viendo exactamente así, como al puto interino incapaz de sacarse de encima esa eterna sensación de provisionalidad. Y cualquier día, en cuanto pierdan un par de partidos consecutivos o tal vez ni eso siquiera, al dirigente de turno me le dará un ataque de messinitis aguda, recurrirá otra vez a aquello de que éste es demasiado ferrari para tan poco piloto, o quizás a aquello otro tan manido de que una institución como el Barça precisa de un técnico más mediático (el síndrome Del Bosque, como si dijéramos), alguien con mayor caché y mejor pedigrí, de palmarés epatante, carácter agrio, cara de mala hostia y apellido medianamente impronunciable pero que no suene a cordero, ni a jugador de voleibol ni aún menos a leche, faltaría más. Y su cabeza rodará sin que ni Creus ni San Creus puedan ya impedirlo, y ahí nos tendremos al bueno de Pascual volviendo a las catacumbas o acaso esperando ofertas de quién sabe qué otro equipo ACB, cualquier club de grado medio que priorice la sensatez, que no considere imprescindible (o no pueda permitirse) viajar necesariamente hasta el Adriático para encontrar un buen entrenador... Amigo Pascual, hoy es usted campeón de Liga, uno de los muy pocos técnicos de por aquí que puede decir lo mismo. Disfrútelo hoy, hágame el favor, porque mañana llegará el día en que ya no se acuerde ni dios. Y si alguien se acuerda será aún peor, si es que era lo menos que podía hacer con aquel equipazo que le dieron, como si unos buenos mimbres ya te garantizasen un buen cesto, como si las ligas no se ganaran gracias a sino a pesar de. Disfrútelo hoy, pero mañana cuando vengan mal dadas no se me sorprenda, recuerde que yo ya le avisé... o aún mejor, vaya cambiándose de nacionalidad, o al menos de apellido: por lo que pueda pasar. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Sé que ya empiezo a resultar cansino, pero aún así confío en que ustedes con su infinita bondad me permitirán volver una vez más con lo mismo. Que sí, que el cansancio no existe, yo bien lo sé, que no es un estado físico sino mental, que sólo estás cansado si crees estar cansado, es así, siempre ha sido así en el argumentario de Don Dusko, a ver quién soy yo para rebatírselo. Pues vale, existir lo que se dice existir no existirá, pero por alguna extraña razón sus jugadores parecen empeñados en disimular su inexistencia. A ver si va a ser peor el remedio que la enfermedad. A ver si va a resultar que de tanto quitarle importancia a este tema al final va a acabar consiguiendo el efecto contrario, que le den aún más importancia de la que tiene: que tú al jugador no le dices nada y éste simplemente asume su cansancio, sin más, pero que si constantemente se lo echas por tierra, tú no estás cansado, sólo piensas que lo estás, pues lo mismo llegará un momento en el que el jugador conteste para sus adentros (por no atreverse a hacerlo para sus afueras) y unos cojones no voy a estar yo cansado, que se plante él aquí cada dos días a correr tras los del Barça, a ver cómo se siente, que al final esto acabará pareciendo el mundo al revés, en vez de pensar que no está cansado acabará pensando que está aún más cansado de lo que está. Claro que usted pensará que juego con ventaja, a ver por qué salgo ahora con esto tras el abrumador tercer partido, a ver por qué no lo he dicho tras cualquiera de los dos primeros. Pues no lo dije pero sí lo pensé, que motivos más que de sobra me dieron para pensarlo: en ambos choques el Tau empezó como una locomotora, en ambos le sobrevino un bajón espectacular hacia la mitad del segundo cuarto, en ambos retornó con renovados bríos tras el descanso, en el primer partido le volvió el bajón al final (y bien que lo acabó pagando), al menos en el segundo le aguantó el éxtasis hasta el último instante, tampoco tenía otra. Y en el tercero si lo pensamos tres cuartos de lo mismo, empezó aguantando el tipo, se hundió tras el descanso, ya apenas volvió a levantar cabeza. Aunque tal vez usted se estará preguntando por qué habría de estar más cansado el Tau que el Barça si ambos vienen teniendo todo el año la misma tralla, si acaso el Tau un partido más en Copa y en Supercopa, pero también el Barça dos partidos más en Euroliga. Entonces casi mejor hagamos otra cuenta: Prigioni, Rako, Vidal, Mickeal, Teletovic, McDonald, Splitter, total siete. Siete jugadores tan extraordinarios como achacosos que son los que se acaban comiendo la casi totalidad de los minutos, que mira que Querejeta le trajo de regalo a John Lucas III pero se ve que el chico parece un poco autista (en su forma de jugar, me refiero), que Dusko cada vez que le pone parece estar contando los segundos para poder volver a quitarlo; y aún antes le trajo al impasible Ilievski, que aún andará fastidiado pero tampoco le acabó nunca de convencer; y está San Emeterio, repentinamente reconvertido en especialista defensivo cuya presencia no deja de ser poco menos que testimonial aunque más de una vez le haya sacado de más de un apuro; y Baldo, mero parche que ocupa el sitio de aquel otro parche llamado Barac, y pare usted de contar. ¿Enfrente? Lakovic, Sada, Navarro, Grimau, Basile, Ilyasova, Andersen, Vázquez, Santiago, total nueve, nueve monstruos a cual mejor, que aún serían diez si no se les hubiera roto Barton. Que aunque Barrett y Trías estén de miranda las criaturas, me reconocerán que no hay comparación posible. Claro, ya lo sé, tampoco hay comparación entre ambos presupuestos pero quizá estábamos malacostumbrados, a que el Tau lo optimizara mientras el Barça lo dilapidaba: no parece que este año las cosas sean precisamente así. Que vale, que el cansancio no existirá como tampoco existirá el dolor (¿verdad que no, Sergi?) y todo lo que ustedes quieran, pero este Tau, aún con todo su Carácter Baskonia en ristre, parece incapaz de sacarse de encima la sensación de llevar el piloto de la reserva permanentemente encendido. Y cuanto más intensos sean los partidos más sufrirán (y de intensidad no andamos escasos precisamente), y cuanto más les corran más sufrirán (que así lo entendió ya el Madrid en semis, que en Vitoria no dio más de sí pero en Madrid les corrió hasta la extenuación). Dicho todo lo cual, quién sabe si mañana no forzarán el quinto y me dejarán en ridículo (que por otra parte me encantaría, mi neutralidad no es capaz de imaginar mayor placer), pero me reconocerán que no tiene pinta. No sé, quizá si Ivanovic fuera capaz de cambiar por una vez el discurso, si al menos por esta vez les dijera vale, sé que estáis cansados, destrozados, hechos puré, no os lo niego pero aún así os pido un esfuerzo más, tan sólo uno, dos a lo sumo, entonces, quién sabe... <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 ...y aunque los vientos de la vida soplen fuertes, soy como el junco que se dobla pero siempre sigue en pie... (afamado himno de hace ya demasiados años, hoy convenientemente reconvertido en anuncio de telefonía móvil). Habrá quien, viéndolo desde fuera, tal vez crea que lo de Pau haya podido ser un camino de rosas, ya ves tú, chico de buena familia, siendo aún un crío llega ya a la NBA, de entrada es estrella y gana una pasta, luego es megaestrella y la pasta ya es gansa, le fichan los Lakers, me juega una final, luego otra, por fin gana un anillo, la de dios... Qué bonito todo, ¿verdad? Pero las rosas suelen tener espinas, razón por la cual los caminos de rosas suelen estar alfombrados de pinchos que tal vez pasen desapercibidos para la gente de a pie, pero que a quien los pisa le taladran los pies y hasta los higadillos si se descuida. Hoy que ya ha llegado al final de ese camino (que en realidad no es tal final sino un oasis intermedio, una acogedora estación de paso), hoy que ya todo parece de color de rosa (o de oro y púrpura, más bien) no estará de más que echemos la vista atrás, que volvamos siquiera por un segundo a cuando todo se movía entre diferentes tonalidades de gris. No sé si lo recuerdan pero hubo un tiempo, cuando aún era nuestro único paisano en aquella Liga, en el que aquella frase de los Grizzlies han vuelto a perder esta pasada madrugada en la NBA se convirtió en la más repetida en todos nuestros noticiarios deportivos, si acaso en dura pugna con aquella otra de que la mala suerte se ha vuelto a cebar con Carlos Sainz. Pau resistió, soportó derrota tras derrota, temporadas enteras tiradas a la basura, clasificaciones in-extremis para playoffs que inevitablemente devenían en derrotas por cuatro a cero y que encima solían venir acompañadas por críticas sin par a éste y al otro lado del Atlántico. Pau de alguna manera estaba poniendo una pica en Flandes (en Memphis, más bien), picando allá donde nunca uno de los nuestros había picado antes, no ya jugando en la NBA sino siendo titular en la NBA y más tarde siendo estrella en la NBA pero todo daba igual, hasta los elogios parecían llevar siempre implícita una carga de profundidad, vale, sí, es bueno pero no es definitivo, gana lo normal pero no lo importante, le sobra talento pero le falta carácter, qué sé yo; y allá tres cuartos de lo mismo, acaso aún peor porque aquello se les acababa en abril o en mayo, no tenían la opción de disfrutarlo de rojo en ninguna selección: siendo como son el paraíso del maniqueísmo todo les habría de resultar mucho más fácil, al fin y al cabo su mundo se divide en buenos y malos, en duros y blandos, en ganadores y perdedores, sin término medio no nos vayamos a complicar. Una primera ojeada y ya está, no tiene un gesto patibulario, no le cuelgan adoquines de las orejas, no lleva tatuajes hasta en las cejas así que ya hemos visto bastante, su etiqueta ya está puesta, su suerte está echada, para qué más. Un día le pidieron que hiciera las maletas para marcharse nada menos que a Los Ángeles, y hasta cuentan que apenas un rato más tarde le llamó ese tipo contra el que había jugado alguna vez, ese tal Kobe preguntándole si estaría dispuesto a ir a por todas. Pau se nos vistió de amarillo aún cuando apenas había acabado de pellizcarse, empezó a ganar partidos por doquier y algunos hasta nos creímos que sus días grises por fin se habrían terminado, ignorando tal vez que cuando el nivel de exigencia aumenta en proporción aritmética los palos también suelen aumentar en proporción geométrica. Aquella final de 2008 la perdieron los Lakers al completo, pero a ratos pareció como si la hubiera perdido él solo de tanto como le dieron. ¿Qué hacer? Re-sis-tiré... Seguir aguantando. Seguir mejorando, defender como nunca nadie pensó que defendería, fajarse contra ese mismo al que llaman Supermán, dejarse los dientes por cada balón, tras cada posesión. Seguir sacándose todas las espinas, seguir curándose las yagas, seguir adelante, doblándose cuanto fuera preciso pero continuando aún de pie, resistiendo, simplemente resistiendo. Hoy Pau nos trae un anillo y algunos de por aquí, los que ya tenemos una edad, los que descubrimos maravillados esta Liga hace ya un cuarto de siglo, no podremos evitar que se nos ponga la piel de gallina cuando intentemos verlo con cierta perspectiva, cuando por fin nos demos cuenta de que aquella mítica competición que un día se nos presentó como si fuera una cima inalcanzable, hoy haya podido ser no ya hollada, no ya participada sino incluso ganada por uno de los nuestros. Hoy Pau tiene un anillo y Kobe tiene ya la respuesta a su pregunta, ya sabe (tal vez siempre lo supo) que Pau sí que estaba dispuesto a ir a por todas, tan sólo necesitaba que se presentara la ocasión. Hoy Pau tiene un anillo que de algún modo es como si fuera la cuadratura del círculo, ser campeón del mundo dos veces en dos campeonatos del mundo diferentes: del mismo modo que en boxeo solía decirse (no lo sigo, no sé si hoy sigue diciéndose) que Fulanito era campeón del mundo en versión de la Asociación y Menganito en versión del Consejo, hoy nosotros podríamos decir con toda propiedad que Pau Gasol ha unificado los dos títulos: es campeón del mundo en versión FIBA y en versión NBA. Hoy Pau ha ganado por fin su anillo y ha ganado además algo aún mucho más importante que eso, algo que siempre tuvo de muchos pero que siempre echó en falta de muchos otros, de tantos como año tras año se empeñaron en negarle el pan y la sal: algo que llaman RESPETO, con mayúsculas, nada más y nada menos que eso. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Si usted, aficionado al baloncesto, resulta ser, qué sé yo, pongamos del Madrid, o del Unicaja, o del Pamesa, o de la Penya o del Estu o del Lucentum o del Balneario de Archena, tanto da, y tiene usted la insana costumbre de mirar sólo los partidos de su equipo, a esos otros que les den que es que yo sólo miro básquet cuando juegan los míos, faltaría más, hasta ahí podíamos llegar, en ese caso permítame que me meta en su vida y le informe de que no tiene usted ni la menor idea de lo que se está perdiendo. Hace algunos meses, con ocasión de otro de tantos Barça-Baskonia, el de semifinal de Copa por más señas, el diario Marca tituló con su ampulosidad habitual que probablemente estábamos ante el mejor enfrentamiento que pueda verse en estos momentos en Europa. Sí, en principio parecía un poco exagerado, sonaba a vano intento de que el madridismo (abrumadoramente mayoritario entre sus lectores), aún estando eliminado, no diese la espalda a dicha competición. Pero hoy, mirándolo ya con cierta perspectiva, tal vez estaremos de acuerdo en que aquel titular tampoco era tan descabellado: vale, Tau y Barça tal vez no sean los dos mejores equipos de Europa, a los resultados euroligueros me remito, pero sí estarán a día de hoy entre los cinco mejores equipos del Continente. A ver qué otra liga (no siendo la griega, aunque su habitual derbi ateniense siempre acabe siendo más espectacular sobre la grada que sobre el parquet) puede lucir una final como ésta. Así que la cosa ya traía buena pinta, y ello aún a pesar de estos playoffs deslavazados, empeñados semana tras semana en que apenas recordemos su existencia. Tau y Barça, por fin a cinco partidos, por fin distribuidos con una cadencia mínimamente lógica, por fin algo que nos ilusionara no de pascuas a ramos sino con una cierta continuidad. Habría de ser una buena final pero hete aquí que la final no es que esté siendo buena, es que está saliendo sencillamente extraordinaria. Me dirán que no es para tanto, me dirán que a estas alturas se les notan ya demasiado los cansancios (aunque oficialmente no existan) y hasta los achaques, me dirán que unos y otros no andan escasos de imperfecciones... lógicamente, faltaría más, qué sería de este juego sin ellas: tantos errores, tantísimos aciertos que han convertido estos dos partidos en dos auténticas gozadas. Y aún nos quedan al menos otras dos dosis (martes y jueves a las 20:15) que muy probablemente serán tres, que esta final bien que se merece ese quinto partido (sábado a las 18:15), también para redimirnos de tanto desparrame en las dos rondas anteriores. Así que usted verá lo que hace, yo no digo nada, pero si se lo pierde luego no me venga lamentándose de habérselo perdido. Que conste que yo ya le avisé. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Tal vez, antes de empezar, no estaría de más que viajáramos en el tiempo. No mucho, no se me asuste, apenas un año atrás, concretamente al 19 de junio de 2008. Acompáñeme por un instante, tenga la bondad (y luego vuelva, claro está, no se me vaya a quedar allí leyendo cosas atrasadas): <A href="http://lacomunidad.elpais.com/correcalles/2008/6/19/sambenito">http://lacomunidad.elpais.com/correcalles/2008/6/19/sambenito</A> ¿Ya de vuelta? (en el supuesto de que se hubiera ido, que tampoco era obligatorio) Hoy ya es 2009. Hoy sería un buen ejercicio volver a esos articulistas, a esas webs, a esos foros yanquis (angelinos, mayormente) que hace apenas un año crujían a Pau Gasol, que echaban pestes contra él, que le señalaban como principal y casi único culpable de las derrotas bostonianas, que clamaban por su traspaso (cuando apenas acababa de llegar), que echaban cuentas a ver por quién podrían intercambiarlo, que hasta pedían el retorno de Kwame Brown, ¡¡¡Kwame Brown!!! Estaría bien hacer hoy ese ejercicio, apenas trescientos cincuenta y cinco días después. Lamentablemente yo no dispongo de tiempo para hacerlo (de hecho casi ni tengo tiempo para escribir esto) pero invito al sufrido lector a que lo haga, a que busque, compare y descubra qué dicen ahora todos aquellos que hace sólo un año le ponían a parir, tantos que hasta le habrían linchado a poco que se les hubiese presentado la ocasión. Ya parece haberse convertido en un lugar común. Decir Gasol es blando sería como decir el cielo es azul, la hierba es verde, el mundo es redondo, el espacio es infinito. Un hecho (supuestamente) objetivo, una verdad absoluta, incontrovertible, indemostrable por la sencilla razón de que no necesita ser demostrada. Es así y ya está. Gasol es blando como Kobe es bueno, como Howard es grande, como Garnett es chulo o Yao es chino. Es así de serie, sin vuelta de hoja, una característica indisolublemente unida a su carácter para el resto de sus días, algo que ya nada ni nadie podrá cambiar jamás. Pero luego, sin embargo, llega la cruda realidad y se empeña en poner las cosas en su sitio, hay que ver cómo es. Llega el trío calavera de los Denver Nuggets, a su frente el Bruto Martin repartiendo mamporros a diestro y siniestro, a sus costados el Pájaro y el Nené dando también lo suyo, pobre Pau, a algunos casi les falta el tiempo para escribirle la esquela pero antes de que se den cuenta habrán pasado seis partidos y allí seguirá Pau, ese mismo Pau llenito de hematomas por todo su cuerpo pero con unas cuantas muescas en su revólver y unas cuantas chapas en su zurrón. Y mientras el susodicho trío aún mirándose sin entender nada, si a este niñato nos lo íbamos a comer con patatas, si le hemos dado más que a una estera, qué demonios habrá podido pasar, habrán sido los árbitros, seguro que sí, eso debe ser... A ver, criatura, habrás sobrevivido al macarreo de Denver pero ahora te llegan Supermán y sus supermancitos, tipos que ya no son tanto de repartir como de jugar (y cómo), ahí te quiero ver. Y otra vez todos nos apresuramos a escribir la esquela, Howard y Lewis ya se comieron a Kendrick Perkins y a Glenn Davis y ahora recién acaban de zamparse a Ilgauskas, a Varejao, hasta al mismísimo Big Ben Wallace, y ya todos nos imaginamos al pobre Pau persiguiendo la sombra de Rashard de esquina a esquina de la cancha, ya todos le suponemos encogiéndose mientras Dwight se la machaca una y otra vez (la pelota en su aro, quiero decir). No, ahora ya no habría salvación posible. Vale, lo primero tal vez fuera cierto, lo de perseguir inútilmente a Lewis por las esquinas, seguramente sí... pero es que tampoco hemos tenido ocasión de comprobarlo, no nos ha dejado Bynum, sus faltas mandándole al banquillo cada dos por tres, obligando a Gasol a olvidarse de la sombra de Lewis para convertirse él mismo en sombra de Howard. Y entonces es cuando en Orlando se frotarían las manos, ya está Dwight, te vas a forrar... A estas horas ya se habrán dado cuenta de que las faltas de Bynum les perjudican más a ellos que a los propios Lakers, Howard debería protestarlas casi tanto como las que le pitan a él mismo: se le sienta Bynum, se le pone Gasol, el blando, el chollo, el que no defiende, menudo sueño... Un sueño que a estas horas se le ha convertido ya en su peor pesadilla. ¿Pero cómo es posible, pero qué está pasando aquí, vamos a ver? Señores, está pasando que ustedes hace años compraron una apariencia y luego se olvidaron de cotejarla con la realidad. Ustedes le fabricaron una etiqueta que está muy bien, queda muy mona, mira éste, familia medianamente acomodada, infancia feliz, nada de guetos ni de drogas ni de tiroteos ni de miserias, europeo además y encima con esa pinta de chico bueno, de no haber roto jamás un plato, que no da un problema, que nunca dice una palabra más alta que otra, que éste por no tener ni siquiera tiene una novia perseguida en ocho estados con ocho identidades diferentes, ahí le tienes, el hijo perfecto, el compañero ideal, el yerno con el que soñaría cualquier suegra... ¿Conclusión? Blando. Le pones el cartel y tanto da que la vida venga a desmentírtelo a cada momento, entre otras cosas porque siempre podrás adaptar la realidad a tus necesidades: ¿que los Grizzlies se clasifican para los playoffs pero luego son incapaces de ganar siquiera un solo partido? A ver, si ya dijimos que era un blando; ¿que los Lakers alcanzan la final de la NBA pero luego caen estrepitosamente ante los Celtics? A ver, si ya dijimos que era un blando. Es lo bueno que tienen las etiquetas, te valen para un roto y para un descosido, siempre encontrarás cómo utilizarlas para cada ocasión. Escribo esto pocas horas después de ver el segundo partido de la Final, y pocas horas antes de que se dispute el tercero. Y sé bien que allá en la esquina sureste las cosas habrán de ser completamente distintas a como fueron en la esquina suroeste, sé bien que Howard será otro Howard al calor del hogar, al calor de su público, al calor tal vez de unos árbitros susceptibles de dejarse envolver por el ambiente, sé bien que allá en Orlando todo habrá de resultarle mucho más difícil. Y sé también que en cuanto vengan mal dadas las cañas se tornarán en lanzas (vaya cursilada), que los abrumadores elogios de estos días no tardarán en desaparecer, que rápidamente volveremos a los argumentos de costumbre. Lo sé, como también sé que a día de hoy Pau Gasol tiene ya medio anillo, que bien que se lo ha ganado, lo cual no quita para que aún tenga que ganarse legítimamente el otro medio. Llámenle a partir de ahora lo que quieran, sí, pero que le quiten lo bailao. Así que no nos preocupemos: por más que los hechos sean tozudos, por más que prestigiosos analistas como Peter Vecsey escribieran (ya antes incluso de la Final) que ¿por qué dicen que Gasol es blando, porque no es violento?, por más que hoy tantos anden con los esquemas rotos y las etiquetas del revés seguro que siempre encontrarán algo a lo que agarrarse, cualquier cosa que les permita sacar otra vez a relucir el Winnie the Pau, el Gasoft y demás variopintas memeces. Así gane el anillo, así reciba una y otra vez el reconocimiento de todos sus rivales, así anule un día tras otro a Supermán y aún le queden fuerzas para meter veinticuatro al otro lado, así reviente él solito una prórroga y las que hagan falta, así haga lo que haga todo dará igual, será siempre lo mismo, habrá de seguir cargando con ese cartel de blando para toda la eternidad. Bendita blandura. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 En contra de la opinión general creo firmemente que esta final, o para ser más exactos, el advenimiento de los Magic de Orlando a dicha final, tal vez sea lo mejor que le haya podido pasar a la NBA. Y ahora usted me leerá y pensará que me habré vuelto loco (aún más), que a ver si acaso no sé yo de sobra que un enfrentamiento directo LeBron-Kobe habría colmado las aspiraciones de dicha Liga, que habría arrasado todos los índices de audiencia, que habría concitado las atenciones de todos los públicos habidos y por haber sobre la faz de la Tierra. Por supuesto que sí, no lo niego, a ver quién soy yo para negarlo. Pero al menos permítame que me explique... Tal y como yo lo veo, el triunfo de los Magic sobre los Cavs es el triunfo del baloncesto. O al menos el triunfo de lo que aquí, a este otro lado del charco, entendemos por baloncesto, es decir, baloncesto entendido como deporte en el que normalmente juegan cinco contra cinco. Lo de los Magic es baloncesto colectivo (eso sí, siempre pasado por el tamiz yanqui, tampoco vayamos a exagerar), lo de los Cavs es... otra cosa: es LeBron contra el mundo, ¡¡¡dejadme zolo!!!, aclarados que más bien parecen centrifugados, allí en medio sólo él y su defensor, el resto mirando no vayan a perdérselo, ayudas tampoco no vaya a ser que justo ahora sea cuando la suelte... Algunos lo llaman baloncesto y está bien que así sea, porque tiene que haber gente pa tó. Otros también lo llamamos así pero porque no nos queda más remedio, porque más bien nos parece estar asistiendo al partido de las estrellas, a una exhibición de los Globetrotters o a alguna pachanga callejera. Será baloncesto, pero apenas se parece a aquello que nos explicaron que era el baloncesto. Tampoco es que los Magic hayan inventado la pólvora, no se vaya usted a creer. Pero sí habremos de reconocer que tuvieron una ocurrencia inteligente, todo un lujo en estos tiempos que corren: dado que tenemos el mejor pívot de la Liga, rodeémosle sistemáticamente de cuatro tipos capaces de clavártela de fuera en cuanto se les presenta la ocasión. No le pongamos un cuatro reboteador porque para eso ya se basta él solo, olvidémonos del típico cuatro de-los-de-toda-la-vida, de esos que se fajan y se restriegan por un mísero rebote y que te meten algún tirito de tres o cuatro metros de vez en cuando, y en su lugar pongámosle un falso cuatro, un cuatro de mentira, el cuatro con más pinta de tres que podamos encontrar. Dicho y hecho. Es decir, lo que vendría a ser el abecé del baloncesto, poco más o menos: primer plan, balones a Howard, pero si a éste me lo sobremarcan (lo que sucede bastante a menudo) ponemos en marcha el plan B, moverla por el perímetro tan rápido como seamos capaces, con tantos pases extra como sean necesarios hasta encontrar al tirador abierto, el que más solo y mejor perfilado esté. Nada del otro mundo, pero funciona y funcionará aún mejor cuando Howard perfeccione sus habilidades de espaldas al aro (por extraño que parezca, aún está muy por hacer), y no digamos ya cuando perfeccione sus habilidades para el pase. Hoy los Magic son ya un gran equipo, pero el día que Howard añada a sus evidentes capacidades físicas y técnicas una capacidad para el pase siquiera medianamente parecida a la que tienen o tuvieron, pongamos (por citar algún ejemplo, de aquí o de allí, de ayer y de hoy) David Robinson, Sabonis, Tomasevic, Webber, Divac, Bogut, Yao, Gasol, ese día podrán ser un equipo sencillamente devastador. Pero además existe otra razón por la que me parece que esta final le hace un grandísimo favor a la NBA: por el qué dirán. La NBA vendría a ser como la mujer del César, no le basta con ser honrada (aunque se le suponga), tiene también que parecerlo. Y durante estos últimos meses nos habíamos hartado de escuchar voces afirmando que la final habría de ser Lakers-Cavs sí o sí, porque eran (presuntamente) los dos mejores equipos de la NBA, pero también porque era ésa y no otra, Cavs vs. Lakers, es decir LeBron vs. Kobe, la final que quería, deseaba, necesitaba la NBA. Y de afirmar eso a empezar a ver fantasmas sólo hay un paso, y parece que en Denver hasta creyeron ver alguno, y que al mismísimo Kenyon Martin entre mandoble y mandoble se le aparecieron unos cuantos (quizá debido al cansancio, tras tanto repartir...) En ese sentido, el advenimiento de Orlando pone las cosas en su sitio, fíjense si seremos limpios en esta Liga que hasta asumimos de buen grado la final Lakers-Magic aún a sabiendas de que ya apenas nos comeremos un colín, de que ya no arrasaremos con los ratings y los shares como habríamos hecho de haber tenido a los Cavs... Pues vale, pues si de eso se trata monten ustedes este verano una cancha en el mismísimo Times Square (pongamos por caso) y junten sobre ella a LeBron y a Kobe (previo pago de una módica cantidad, of course) en una especie de uno contra uno interplanetario que habrá de ser vendido a todas las televisiones habidas y por haber, que habrá de hacer las delicias de chicos y grandes por todo lo largo y ancho de este mundo... Y mientras tanto a nosotros déjennos con nuestra final, ésa que algunos por aquí ya andan adjudicándole a los Lakers como si no hubiese rival, como si los Magic no hubieran ya hecho añicos la ventaja de campo de Celtics y Cavs, como si no tuvieran argumentos más que de sobra para liársela también a los angelinos (que habrán de cortarse con Bynum, ahora más que nunca: con Gasol-Bynum, Howard se lo comerá con patatas mientras Pau difícilmente podrá llegar a los tiros de Lewis; con Gasol-Odom, Pau lo habrá de pasar tan mal como cualquiera ante Howard, pero Lamar será un defensor hecho a la medida de Lewis). Si los Lakers fueran capaces de mantener el nivel del sexto partido en Denver (y de la segunda mitad del quinto) habrían de hacer buenos los pronósticos, pero si flaquean, siquiera mínimamente, tendremos final, vaya si la tendremos. La mejor final posible. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Sea usted célebre y podrá estar bien seguro de que siempre tendrá a alguien detrás, permanentemente en disposición de anotar todas aquellas chorradas que se le ocurran. Pensemos por ejemplo en Napoleón Bonaparte, que habría necesitado al menos dos vidas para poder decir todo aquello que dicen que dijo. O pensemos (salvando ligeras distancias) en Pat Riley, otro especialista en soltar sentencias que dichas por usted o por mí harían exclamar al unísono pues vaya memez, pero que dichas por él se convierten de inmediato en verdades absolutas e incontrovertibles. Como aquella que se le atribuye de que en un playoff al mejor de siete los partidos clave, los más importantes, los más decisivos en el resultado final son siempre el segundo y el quinto (decisivísimos, sin duda... y si no que se lo pregunten a Orlando: perdieron el segundo y el quinto en Boston, perdieron el segundo y el quinto en Cleveland y ahí les tienen, metidos en la mismísima final NBA). O como aquella otra de que una serie sólo empieza verdaderamente cuando un equipo logra ganar fuera de su casa, cuando se produce la primera victoria a domicilio... Quedémonos con esta última, como si nos la creyéramos (que viniendo de quien viene, por supuesto que deberíamos creérnosla), y apliquémosla seguidamente a nuestra realidad cotidiana. Y así descubriremos, con profunda sorpresa y hondo pesar, que en los pasados cuartos de final ACB hubo series que comenzaron en el mismo momento en que acabaron, y que incluso hubo una (Madrid-Penya) que acabó sin haber llegado siquiera a comenzar. De hecho (y siguiendo siempre las teorías rileyanas) tan solo una de las series (Unicaja-Granca) fue una auténtica eliminatoria de playoffs, la única de la que en verdad podríamos decir que tuvo un principio y un final a la manera clásica, claramente diferenciados en el tiempo. Claro, usted me dirá que no se hizo la miel para la boca del asno, que Riley no hizo sus frases para un sistema de playoffs tan birrioso como el nuestro. Así que olvidémosle por un momento y pensemos casi mejor en aquello otro, menos rimbombante, más pedestre, que alguna vez también habremos escuchado, según lo cual la riqueza de una serie de playoffs reside sobre todo en su evolución táctica, en poder presenciar cómo los entrenadores van ajustando sus decisiones e incorporando sus innovaciones, a su vez en función de las modificaciones que les va planteando su rival. Verdad verdadera... salvo que antes de empezar ya estés acabando, salvo que apenas te quede margen de maniobra, salvo que no tengas capacidad de reacción porque en tan poco tiempo ya no quepa reacción alguna. Me dirán que estoy exagerando (y probablemente será cierto) pero por más que lo intento no consigo que estas series de playoffs al mejor de tres me parezcan series de playoffs. Más bien me parecen eliminatorias eurocoperas de las de toda la vida, un partido de ida y otro de vuelta, si acaso con el ligero matiz de que no cuenta la diferencia de puntos, de que en caso de igualdad habrá de disputarse un partido de desempate, nuevamente en la cancha del primero... Que digo yo que ya puestos a concentrar la emoción (aunque luego la desparramemos a todo lo largo de un calendario enloquecido) ricemos aún más el rizo, que quieres mucho caldo pues toma media taza, inventemos las series a un solo partido, por supuesto en cancha del mejor clasificado en temporada regular. En vez de playoffs exprés hagamos playoffs instantáneos, cuartos y semis a partido único (eso sí, dejando al menos tres semanas de margen entre uno y otro, que tampoco es cuestión de abrumar al respetable), si acaso la final ya la dejaremos en tres partidos por aquello del qué dirán. Las actuales semifinales de la ACB, de acuerdo con las peregrinas teorías de Riley, parece que ni siquiera habrían comenzado aún. Veremos si llegan a empezar algún día... <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Cuando la ACB anunció, hará ya como un par de años, la modificación del sistema de playoffs, es decir, la reducción de cuartos y semis que ahora ya no se jugarían al mejor de cinco sino al mejor de tres, algunos ingenuos (incluso aquellos ingenuos que no estábamos en absoluto de acuerdo con dicha medida) pensamos que al menos este nuevo sistema tendría la virtud de concentrar la atención del espectador, ya que al haber menos encuentros todo habría de suceder en un lapso de tiempo muchísimo más corto. Y sin embargo nos han bastado apenas dos temporadas (aún no completas) para entender que era justo al revés, que lo que se pretendía con dicha medida era exactamente todo lo contrario. Echemos cuentas: antes, la secuencia de una eliminatoria al mejor de cinco podía ser viernes-domingo-viernes-domingo-martes; ahora, la secuencia de una eliminatoria al mejor de tres viene a ser domingo-martes-domingo (o bien sábado-lunes-sábado). Antes, una eliminatoria al mejor de cinco consumía dos fines de semana; ahora, una eliminatoria al mejor de tres consume exactamente lo mismo, dos fines de semana. Antes, un equipo que ganara su eliminatoria en tres partidos tenía que esperar siete días hasta el comienzo de la siguiente; ahora Barça y Baskonia, que resolvieron su eliminatoria en dos partidos, han tenido que esperar la friolera de doce días para encontrarse con su siguiente rival, ríase usted de aquellos Cavs de los 4-0. Antes se apretaba el calendario, se aprovechaban varios días, se concentraba la emoción; ahora todo es dispersión, dilación manifiesta, mucho cuidado no vayamos a interrumpir, hoy no que hay bonoloto, mañana tampoco que hay Champions, pasado menos que hay Primitiva, al otro ni pensarlo que aún andarán en éxtasis, el sábado tal vez... Antes los playoffs eran un continuo: el común de los mortales, le gustaran o no, sabía más o menos cómo iban; ahora ya no se acuerda ni dios. Ya, pero... ¿qué se supone que pretende la ACB con todo esto? Pues es bien fácil, hombre de dios, no abrumar. Sí, claro, yo, tal vez usted (en el supuesto de que haya alguien al otro lado), aficionados de esto, cuasiadictos de esto, pues ya se sabe, somos insaciables, nos dan la mano y nos tomamos el codo, nunca tenemos bastante. Pero el consumidor deportivo de a pie, mayormente futbolístico, lo que quiere básicamente es que no vengan a interrumpirle con todas estas tonterías, aún menos en estas entrañables fechas de ascensos, descensos y angustias varias. Que ponga el Carrusel y pueda escuchar aquello de gol en La Condomina, penalty en Balaídos, que no se le meta por medio un descanso en Vistalegre o un final en el Palau. Ustedes, los del baloncesto, hagan lo que quieran, jueguen hasta hartarse si les place, por mí como si se la machacan; pero aquí no vengan a molestar, hagan el favor. Y la ACB, qué duda cabe, ha entendido el mensaje. Hubo un tiempo en el que pensaron (pensamos) que el baloncesto debía hacerse notar, que debía incrementar su presencia en los medios. Craso error. Hoy ya saben que se trata de todo lo contrario: pasar desapercibidos, que apenas se acuerden de que existimos, tender incluso hacia la invisibilidad. No generaremos interés hacia nuestro deporte, pero al menos ya tampoco generaremos rechazo. No seremos vistos como algo positivo pero ahora ya tampoco nos mirarán como algo negativo, no seremos bien recibidos pero al menos ya no molestaremos, no llevaremos la felicidad pero ya tampoco provocaremos animadversión, nos convertiremos por fin en algo neutro, la situación ideal porque ya todos sabemos que en el término medio está la virtud. Será, qué duda cabe, el primer paso hacia la normalidad. Unos linces éstos de la ACB.

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4477 ...o para ser más exactos, reivindicando a Stan Van Gundy. Que aún hoy, tantos años después, parece que dices Van Gundy a secas y de inmediato el que se te aparece es su hermano Jeff, su apariencia de poquita cosa, su sempiterno traje oscuro, su sobria corbata, su atildado aspecto de oficinista mediocre... Un día nos presentaron a alguien que se apellidaba como él, de nombre Stan y ubicado en el banquillo de los Heat, y nos dijeron que eran hermanos y nosotros fuimos y nos lo creímos más que nada porque no nos quedaba más remedio, porque tampoco era cuestión de dudar incluso de su madre. Pero a fe mía que jamás en toda mi vida conocí dos hermanos que fueran tan diferentes entre sí. Casi como De Vito y Schwartzenegger (¿cómo se escribirá?) en aquella terrible película... Cabrían dos Jeff en cada Stan, poco más o menos. No, a este Stan jamás podríamos imaginárnoslo como tantas veces vimos a Jeff, dirigiendo a sus Knicks (o a sus Rockets) con su inseparable lata de coca-cola light. A este Stan jamás podríamos imaginárnoslo como aquella vez vimos a Jeff, amarrado a la pierna (y a su vez siendo arrastrado por ésta) de Mourning mientras intentaba evitar una de tantas peleas tumultuarias. A este Stan jamás le vimos ni le veremos (espero) con corbata, mientras que a Jeff jamás le vimos sin ella. Y si en Jeff tantas veces creímos ver un oficinista corriente, este Stan más bien nos parece haber llegado del otro lado del Río Grande, su imponente bigote pidiendo a gritos un sombrero, una guitarra, un mariachi, un micrófono por el que gritar que aaaayyy, Jalisco, no te rajes... Pero hete aquí que en algo sí venían a parecerse ambos Van Gundy, más allá de tener el mismo apellido y los mismos progenitores: ambos parecían tener la misma pasión por el baloncesto, una pasión que, siendo además profesión, casi podría llegar a convertirse en obsesión, como si ya no pudiera haber otra cosa en que pensar durante las veinticuatro horas del día (y porque no hay más). Aunque eso sí, acaso manifestada de diferente manera: con Jeff siempre sospechamos (y así nos lo corroboró algún jugador suyo, años más tarde) que su obsesión no iba más allá del apartado defensivo del juego, él buscaba la perfección absoluta en la parte de atrás, en la de delante ustedes mismos con sus propios mecanismos. En Stan, en cambio, no parece apreciarse esa diferenciación, basta ver a sus actuales Magic para comprobarlo: ver cómo aprietan en defensa pero también, y sobre todo, cómo en ataque la mueven más y mejor que cualquiera... aunque siempre haya excepciones, claro está: en el quinto de la serie la cagaron en ambos lados, sobre todo atrás haciéndole pasillo a LeBron. Va a ser que nadie es perfecto... Nunca acabamos de entender aquel episodio de Miami (aunque quizá estos días estemos empezando a entenderlo), aquel capitán que se bajó de la nave porque creyó que se hundiría, aquel grumete que no sólo la reflotó sino que la puso viento en popa, a toda vela, aquel capitán que justo entonces volvió para colgarse la medalla al llegar a puerto, quítate tú pa ponerme yo que es que precisamente en este dedo me falta un anillo, vaya por dios. Y el amigo Stan que tragó sin decir oste ni moste (afortunadamente, porque si hubiera dicho semejantes palabras todo el mundo se habría preguntado qué le pasaba en la boca) y desapareció de nuestras vidas para reaparecer súbitamente hace apenas un par de años, sin salir del estado de Florida pero un poco más al norte, concretamente a la vera de Mickey Mouse. Y hoy debería ser de los entrenadores más admirados y reconocidos del planeta NBA, pero ya se sabe que en aquella Liga (como en cualquier otro lugar) más vale caer en gracia que ser gracioso, y no me pregunte usted por qué pero parece que el amigo Stan Van Gundy pertenece a esa segunda categoría. Se ve que hay entrenadores completamente vacíos a los que todo el mundo respeta, y en cambio otros rebosantes de contenido a los que nadie parece tomar en serio. Y así bastó que se vieran 3-2 en contra ante los Celtics (remontada bostoniana incluida) para que ya de nada sirviera su extraordinaria temporada regular, su brillante forma de sobreponerse en primera ronda a los Sixers o el destrozo que durante esta misma semifinal estaban causando a estos mismos Celtics (y que éstos al final acabarían pagando). Nada servía ya, porque a su afamado jugador franquicia le faltó el tiempo para salir a la palestra y afirmar poco menos que su técnico en los minutos finales se aturulla, que les transmite su aturullamiento y demás zarandajas varias, ay que ver, con lo guapo que habría estado callado, precisamente alguien como él, tan supermán, tan bueno y temeroso de dios, bien que debería saberlo... Que vale, que tal vez debió decirlo en la intimidad del vestuario pero se le escapó, y con tanta tensión es hasta entendible que ello sucediera. Lo que ya es menos entendible es que hasta Shaquille O’Neal acudiera presto a sumarse al coro sin que nadie le preguntara (o quizá sí le preguntaron, no sé), que allá en Miami ya nos pasaba, que en los Heat ya se ponía y nos ponía de los nervios, fíjese usted, y que tras él medio país se apuntara gustoso al linchamiento, que ahora que ya hemos pillado presa no la vamos a soltar, no vaya a ser que se nos escape. De repente resultó que los Magic no habían llegado hasta donde habían llegado gracias a (entre otros) él, sino a pesar de él. Luego claro, resultó que esos mismos Magic, dirigidos por ese mismo Míster Pánico al parecer tan desquiciante, ganaron el sexto y hasta se permitieron reventar a los Celtics (y a los pronósticos, de paso) en el séptimo, allá en su mismísimo YoquéseGarden bostoniano. Y llegaron a Cleveland convertidos en carne de cañón pero aún así remontaron lo imposible para ganar el primero, remontaron lo imposible para casi ganar el segundo (y bien que lo habrían ganado si LeBron fuese un ser humano, o si Mickael Pietrus por una vez no se hubiese ido a por uvas en vez de irse a por brevas), y volvieron a Orlando y siguieron ganando (hasta finales igualados incluso, por imposible que ello pudiera parecer), un 3-1 que por un solo segundo no fue 4-0, qué había pasado, aquellos Cavs supuestamente invencibles, de repente ahora pendientes de un hilo... A algunos no les quedó más remedio que descender de su pedestal (o caerse del guindo, según) y acabar por reconocer el magnífico planteamiento de Van Gundy (incluso en todos esos instantes finales); otros en cambio prefirieron guardar silencio, a la espera de que los acontecimientos vengan a proporcionarles una nueva oportunidad: viendo el 3-2 andarán ya relamiéndose, pensando ya en cómo se van a poner si al final pega la vuelta y gana Cleveland 4-3; no sé si habrá presa para todos. Pero yo, que soy muy raro, prefiero pensar que algo habrá tenido que ver, que no todo lo malo habrá sido por su culpa, que no todo lo bueno habrá sido sólo culpa de sus jugadores. Que sí, que tiene una gran plantilla (mejor de lo que muchos pensaron cuando les dieron prematuramente por muertos) pero que también hay que saberla manejar, hay que conseguir que juegue como juega, con ese Turkoglu por fin convertido en amo y señor, con Howard allí en medio de faro, luz y guía, con los cuatro exteriores a su alrededor, con ese Rashard Lewis que ahora parece el secreto mejor guardado de estos Magic, ese cuatro de mentira que saca de su zona (y de sus casillas) a Varejao, que capaz es de descomponer cualquier defensa interior. Que algo habrá tenido que ver Van Gundy, incluso, en la conversión de un ex inadaptado social como fue Rafer Alston: en otros sitios (Houston sin ir más lejos, hasta hace muy pocos meses) ya demostró que servía para la NBA. En Orlando ha demostrado, además, que puede servir (unos días más que otros) para un equipo que aspire a ganar la NBA. Así que aquí me tienen, reivindicando a Stan Van Gundy y haciéndolo además a contrapié, justo el día menos indicado, justo tras la dolorosa derrota del quinto. No sé, será que me genera complicidad. Que le veo ahí, con su barriguita cervecera (o cocacolera), con sus camisetas o sus polos bajo esas chaquetas que difícilmente le abarcan, con los papeles siempre saliéndosele por algún bolsillo, con esa afonía crónica tan común a tantos entrenadores (véase Guil, el del Fuenla, sin ir más lejos)... Me cae bien, no lo voy a negar; me encanta su sencillez, su actitud, su entusiasmo, hasta su cara de chiste; todo lo cual no habrá de significar que no sea cierto también todo aquello que dice Howard, que dice Shaq, que dicen tantos: al fin y al cabo siempre se dijo (y yo siempre pensé) que los equipos son un fiel reflejo de la personalidad de sus entrenadores: nadie es perfecto (ni LeBron siquiera) así que es posible que esas características supuestamente negativas de Van Gundy acaben transmitiéndose a sus jugadores. Tan probable como que también se les transmitan las positivas, como que éstas acaben pesando infinitamente más que las otras. A las pruebas me remito. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Aquello no había hecho más que comenzar, pero ya casi parecía que se estuviera acabando. Antes de que se inaugurara el chou LeBron, antes de que empezara a ensartar mates y a clavar triples y a poner tapones al mismísimo Howard (¿hasta tres, incluso?) y a golpearse el pecho a puñetazo limpio cual si del King Kong aquél se tratara, antes de todo aquello sus lebrones ya le tenían hecho la mitad del trabajo: Mo dirigiendo y enchufando, el melancólico Delonte metiéndolas de tres con pasmosa facilidad, Ilgauskas y Varejao haciéndoles su habitual apaño... Mientras enfrente no había más para ofrecer que las habituales exhibiciones de fuerza de Dwight Howard (rotura de marcador de posesión inclusive), muy poco más para rascar así que aquello ya no podía tener vuelta de hoja, aún no había acabado el primer cuarto y ya los Cavs ganaban de dieciséis, ya la hemorragia de satisfacción subía desde el parquet a las gradas, todo dios gritando como posesos, todos allí vestidos de grana y oro y encantados de haberse conocido, haciéndoseles los dedos huéspedes y la boca agua, somos la pera, vamos a arrasar, si es que ya lo estoy viendo, esto va a ser otro 4-0, acabaremos los playoffs dieciséis a cero, seremos los primeros campeones invictos de la historia, nada ni nadie podrá derrotarnos... Espere, páreme el carro, hágame el favor. No se me sobre, no se me crezca tan temprano que nosotros no somos Detroit ni Atlanta, mire usted, que somos Orlando. Los Magic de Orlando. No tenemos LeBron pero tenemos Howard (que no es lo mismo, pero que tampoco está nada mal), ni tenemos lebrones pero a cambio tenemos unos howarcitos que da gloria verlos, que nada tienen que envidiar a los suyos, fíjese usted: tenemos un Rashard Lewis que apenas parece tener sangre en las venas, lo cual parece un defecto pero a ratos puede ser también una virtud, por ejemplo cuando a todo dios le tiembla el pulso y sin embargo él allí sigue ensartando triples como si nada; tenemos un rookie llamado Courtney Lee que apenas hace ruido pero produce incontables nueces, que defiende y que las mete, que lo hace fácil, que raras veces toma decisiones equivocadas; tenemos un Michael Pietrus que es un sexto hombre de libro, uno que en nada se parece a aquel hermano suyo que desesperó sucesivamente a malagueños, estudiantiles o valencianos; y tenemos a un tipo llamado Hidayet, Hedo para los amigos, no sé si les suena, quizá lo conozcan más por Turkoglu, uno que en los días buenos lo meterá todo por imposible que parezca, y que en los días malos podrá tirarse tres cuartos más otros tres cuartos del último cuarto sin dar un palo al agua, pero que llegados los tres últimos minutos igual te arregla el partido, y al que en esos mismos instantes hasta le puedes pedir que te haga el papel de base postizo con mucha más solvencia que el cabraloca Alston. Y puestos a tener, hasta tenemos un entrenador de aspecto rústico y oídos ya doloridos de tanto como ha tenido que escuchar en estas últimas semanas, que si le puede la presión, que si en los momentos cruciales siempre toma decisiones equivocadas, que si transmite su nerviosismo a los jugadores... Pocas veces un entrenador tan denostado llegó tan arriba (tanto que aún no ha encontrado su techo). Qué cosas. O dicho de otra manera: hay partido, como diría Romay. Es decir, hay eliminatoria, hay serie, hay pleito. 4-0 ya no va a ser, por mera imposibilidad matemática; 4-1 tampoco parece probable, y a partir de ahí ya cualquier cosa parece posible. Que esto no ha hecho más que comenzar, que en apenas un ratito tendremos ya la segunda edición. Permanezcan atentos a sus pantallas. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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