La Dama de Elche y Miguel Hernández no son productos turísticos valencianos

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24363 <div style="text-align: justify; "><img src="http://www.kaosenlared.net/img2/109/109111_oriol4.jpg" id="img_0"> </div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">Desde la derecha cavernícola hasta la falsa socialdemocracia, todos los partidos dinásticos y sus cínicos dirigentes (cuya vinculación con el fascismo es visible y contrastable), se suman a los homenajes previstos en favor de Miguel Hernández, poeta y militante republicano, cuyo centenario se celebrará en el 2010. </div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">El ciudadano oriolano es, y siempre será algo más que un poeta; es un militante, un hombre comprometido y eso parece no interesar a nadie de las personalidades que organizan y participan en los eventos oficiales. </div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">La existencia de una condena a muerte y de un proceso judicial militar contra Miguel Hernández, plagado de algo más que irregularidades, sigue siendo una deuda pendiente, por no hablar del escaso interés que demuestran las instituciones oficiales de Madrid y de Valencia a la hora de divulgar la obra y la vida ejemplar del escritor valenciano. </div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">La cultura es un bonito adorno, un recurso festivo e inofensivo que algunas damas con mucho tiempo libre pueden cultivar. Pero la cultura crítica y participativa, que impulse y aspire al cambio y al compromiso, no es algo que convenga apoyar y difundir. Pensar sigue siendo algo muy peligroso y no debe ser nunca moda ni costumbre, a tenor de las insulsas iniciativas que potencia el gobierno de Zapatero. </div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">Pero lo peor y realmente nauseabundo es querer utilizar la vida y la obra del comprometido escritor valenciano, para que se convierta en un simple reclamo turístico, anulando y ocultando su carga política y subversiva. </div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">Miguel Hernández es el poeta del pueblo, el ciudadano que no tiene reparo alguno en ir al frente para alfabetizar y sembrar de sensibilidad y conciencia a sus compañeros de armas, a los ciudadanos republicanos que intentan defender la legalidad contra la barbarie y el terrorismo fascista.</div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">Ahora todos, desde Gallardón hasta Zapatero, pasando por otros personajes siniestros e indignos, se suman al circo de los homenajes, después de que sus ancestros hubieran participado en el linchamiento y juicio contra Miguel y contra todos los ciudadanos que lucharon por la legalidad republicana. </div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">Aprovechando que el Ministerio de Cultura y la Generalitat Valenciana carecen de programas lógicos, a la hora de proteger y difundir el patrimonio artístico e histórico, así como la cultura en todas sus vertientes y manifestaciones, quiero también hablar de una escultura extraordinaria que lleva años secuestrada en un triste museo madrileño. </div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">Igual que resulta lamentable la falta de un espacio museístico en Valencia ciudad, para albergar la extraordinaria y abundante obra de pintores como Sorolla, cuya producción pictórica se encuentra casi toda en su casa de Madrid, es totalmente intolerable e inadmisible que la Dama de Elche, que tienen un valor cultural de primer orden, se encuentre en Madrid, ese gran ómbligo del mundo para los partidos dinásticos. </div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">La ciudad de Elche tiene todo el derecho del mundo a que la extraordinaria y emblemática Dama, pieza saqueada por la voracidad del centralismo español, se reintegre, se devuelva. </div></div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">En la tierra valenciana hay museos y expertos culturales que saben apreciar, conservar y difundir los valores propios de nuestra civilización pasada, presente... No es de recibo que las piezas y obras más valiosas acaben en los museos de Madrid. Estos comportamientos me recuerdan a los saqueos y expolios cometidos por británicos, franceses, alemanes y norteamericanos en Egipto, denunciados hasta la saciedad por Zahi Hawass, secretario general del Consejo Superior de Antigüedades del gobierno egipcio. </div></div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">Madrid debe tener la dignidad necesaria para devolver la Dama de Elche, así como el Ministerio de Cultura y la Generalitat Valenciana deben evitar que el poeta y ciudadano Miguel Hernández acabe siendo una simple postal, una porcelana o un cartel para recuerdo de visitantes aburridos. La poesía y el arte es algo más que un vaso de agua o un bálsamo que apaga tristezas, penas, desencantos amorosos... </div><div><div style="text-align: justify; "> </div><div style="text-align: justify; ">Mientras los valencianos no tengamos nuestras propias instituciones republicanas y soberanas, es totalmente imposible que podamos recuperar y difundir con dignidad, la memoria y obra de nuestros escritores, pintores, deportistas, cantantes...</div> </div><div> </div><div>Antonio Marín Segovia</div><div>República Valenciana</div><div>Cercle Obert de Benicalap</div><h3>Ver También:</h3><ul class="leernoticiaindexmas" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; "><li class="noticiaindexmasespacio" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 3px; padding-right: 3px; padding-bottom: 3px; padding-left: 3px; list-style-type: none; "><a href="http://annanoticies.com/" style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; text-decoration: none; color: rgb(53, 106, 160); ">http://annanoticies.com/</a></li></ul>

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1 La Dama de Elche y Miguel Hernández no son productos turísticos valencianos

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20101 <BIG><BIG> <A name=UNA_PRUEBA_DE_AMOR>UNA PRUEBA DE AMOR</A> No bastaron la alegría y el canto que reinaba en mis palabras una prueba pedías de mi amor, y al momento me sentí arrojada de vos, expulsada al borde de la tierra mirando un desnudo espacio sin atmósfera, sin gravedad, una incipiente conciencia de la nada, sin brillos estelares, sin colores, sólo el espacio con la atracción de volver mi cabeza en cada giro frente a esos desprendimientos de imperfectas circunstancias que llenaron mi cabeza de mariposas ansiosas que chocaban las alas. ¿Será el dolor el precio?, ¿la prueba consagrada?, y bajabas el martillo con un golpe de gracia cada vez para ser mi ejecutor amado. Yo perdía mi perfume entre las objeciones de una moral que me impedía pensar con la astucia necesaria para convencerte. ¿Y qué prueba? si era lo mismo yo o vos, cualquiera, cualquiera de los dos, el otro el que se queda en el lugar, el que no desaparece, el misterioso que nos contempla cada vez cuando los cuerpos se transforman en extensiones con naturaleza de pradera, en el frescor de pastos dispuestos a recibir el rocío de cada madrugada sin desafiar al elefante blanco con los hechos, sin pruebas que rendir, sólo señales, giros, notas, alguna canción desesperada, algún rum –rum, algún te quiero tanto. Pero pruebas no hay, sólo el remo hundiéndose en el agua marcando una fuerza de existir, espejos reflejando nuestro cielo, la ofrenda continua de nuestros ojos encontrándose de pronto en el brillo de algunas horas compartidas. NORMA MENASSA </BIG></BIG>

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1 Un poema de NORMA MENASSA, médico, psicoanalista y poeta

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1657 La compañía teatral británica Sewell Barn ha estrenado una versión teatral de la experiencia en la guerra civil española del poeta y brigadista británico Laurence Edward Alan "Laurie", con el título "As I walked out one midsummer morning" ("Como salí una mañana del pleno verano"). Ver: <A href="http://www.foroporlamemoria.info/2009/11/estreno-teatral-as-i-walked-out-one-midsummer-morning/">http://www.foroporlamemoria.info/2009/11/estreno-teatral-as-i-walked-out-one-midsummer-morning/</A> <A href="http://www.edp24.co.uk/content/edp24/whats-on/story.aspx?brand=EDPOnline&category=WhatsOn&tBrand=EDPOnline&tCategory=WhatsOn&itemid=NOED24%20Nov%202009%2015%3A23%3A10%3A537">http://www.edp24.co.uk/content/edp24/whats-on/story.aspx?brand=EDPOnline&category=WhatsOn&tBrand=EDPOnline&tCategory=WhatsOn&itemid=NOED24%20Nov%202009%2015%3A23%3A10%3A537</A>

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1 As I Walked Out One Midsummer Morning

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23440 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/sevilla-2010/rfghrtthrhfgywsywshsrt.jpg"> Poco a poco te acercaste a mi perezosa conquista, de silueta de mil colores de enorme sonrisa, y con tus roces pude ver que besarte era especial, y atrapaste mi cuerpo para no dejarlo ir mas.

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1 Te mereces un novio poeta

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16735 Los muchísimos libros de historia escritos sobre <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Guerra Civil" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Guerra" w:st="on">la Guerra</st1:PersonName> Civil</st1:PersonName> española han contado lo que ocurrió pero no han llegado a explicar porque hace más de 70 años nos matamos unos a otros de aquella forma tan animal.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Un libro de historia no puede, o no debe, meterse en la mente para analizar los motivos que lo llevan a uno a asesinar a sangre fría a su vecino. Por ello necesitamos novelas si queremos entender a nuestros abuelos. <o:p></o:p> Los españoles de hoy somos así debido a la herencia genética y cultural de nuestros padres y abuelos. Si yo quiero llegar a conocerme bien necesito entender porque mis antepasados actuaron así. En mi mente se celebra un largo juicio en el que los españoles de hace 70 años son los imputados. Después de saber lo que la historia cuenta verifico que me faltan pruebas para dictar sentencia. Se me escapan las razones últimas de aquel odio.<o:p></o:p> La última novela de <A href="http://www.elpais.com/articulo/portada/fanatismos/elpepuculbab/20091121elpbabpor_3/Tes">Antonio Muñoz Molina</A>, La noche de los tiempos, Seix Barral, 2009, me ofrece pruebas, espero que sean las que necesito. He leído cinco reseñas del libro y coinciden en que el autor hace una descripción de los años anteriores a la guerra y profundos análisis psicológicos de personajes clave en aquella triste historia. Además cuenta una historia de amor que contrastará, estoy seguro, con el odio imperante y me permitirá entender con más claridad lo ocurrido.<o:p></o:p> Cuatro de las reseñas que he leído, después de ensalzar la novela como la obra cumbre del autor, critican su excesiva extensión (958 páginas). Todas las personas somos complicadas. Siempre es difícil, si no imposible, explicar de forma completa los motivos que llevan a actuar. Pero si las acciones son de tipo matar a tu hermano entonces hacen falta muchas palabras, y grandes dotes como escritor, para describir los porqués.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Llevo 200 páginas de la novela de Muñoz Molina. De momento no le sobra ni una letra. Me emociona el reto tan grande que ha asumido como suyo el autor. La tarea le puede llevar a una gran novela o a un terrible fracaso. <o:p></o:p> Los retratos psicológicos son magistrales. En la página 61 está hablando sobre Moreno Villa, pintor y poeta de <st1:PersonName ProductID="la Residencia" w:st="on">la Residencia</st1:PersonName> de Estudiantes, amigo de Lorca y Juan Ramón Jimenez pero que no triunfó como ellos:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE>Otros más jóvenes que él se le habían acercado queriendo aprender de su experiencia y al cabo de no mucho tiempo lo habían dejado atrás sin agradecer lo que le debían: el ejemplo de su pintura y el de su conocimiento del arte moderno; el de su poesía que fue innovadora antes que la de nadie y cuya huella no reconocida estaba tan presente en los que ahora brillaban más que él. Hubiera querido que nada de eso le importara: su propio resentimiento le irritaba más que el éxito de los otros, ligeramente amargo para él incluso cuando lo consideraba merecido. Le daba tristeza no estar a la altura de lo mejor de sí mismo; no conformarse con el noble estoicismo del personaje que imaginaba, otro Moreno Villa igual de desengañado pero con el corazón mucho más sereno, poeta ya casi secreto, pintor tan ajeno a la celebridad como aquel Sánchez Cotán a quien él tanto admiraba, y que había pasado la vida culminando recónditas obrar maestras en su celda de cartujo, o como Juan Gris, persistiendo en su arte riguroso a pesar de la pobreza, a pesar del ruido del triunfo obsceno de Picasso. </BLOCKQUOTE> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Intentar entender y explicar los porqués de la guerra civil no es fácil. La tarea de Muñoz Molina tiene mucho mérito. De momento disfruto, totalmente atrapado, de la mejor novela que he leído en los últimos 10 años.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Me quedo con esa frase genial: “Le daba tristeza no estar a la altura de lo mejor de sí mismo.” ESO ES ESCRIBIR.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Seguiré informando. <IMG src="http://www.celesa.com/images/9788432212758.jpg"> <o:p></o:p>

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1 LA NOCHE DE LOS TIEMPOS; Antonio Muñoz Molina;1.

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20101 <BIG><BIG><BIG>"Entremos. Todo el mundo entra", nos invita Jose Martí desde Nueva York, el 2 de mayo de 1886. Se había abierto una exposición de pintores impresionistas franceses. "El modo es crudo; pero la idea es sana, y el efecto fuerte y bello". "Entre los colores y los sentidos hay una gran relación." "La Tierra tiene su aire y el espíritu su libertad" "Toda rebelión de forma arrastra una rebelión de esencia" Manet, Renoir, Pissarro, Monet, Degas, destacan como representantes de los impresionistas. "La luz los vence, la luz es la gran vencedora, es la enorme coqueta que se escapa de sus asaltos y de sus ruegos." Cuando se refiere a la inovación en el uso del color: "Sólo quedan de la magnífica batalla sobre los lienzos de los impresionistas esos regueros de color ardiente que parecen de sangre viva que echa por sus heridas la luz rota" "Están cansados del ideal de la Academia, frío como una copia" "¡Sólo los que han bregado cuerpo a cuerpo con la verdad, para reducirla a la frase o al verso, saben cuánto honor hay en ser vencido por ella!" Los que anteceden: "¿quién no lo sabe?"..."De Velázquez y Goya vienen todos" "Velázquez fue el naturista: Goya el impresionista" "No quieren saber de mujeres de porcelana ni de hombres barnizados" Velázquez creó de nuevo "los hombres olvidados"; Goya pintó "como sangriento y eterno retrato del hombre, el esqueleto de la vanidad y la maldad profundas."</BIG></BIG></BIG>

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1 El poeta José Martí y los impresionistas

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26732

16735 No he podido asistir a la representación de La casa de la fuerza de Angélica Liddell en el Matadero (Madrid) dentro del Festival de Otoño. Ayer fue el estreno. Va a estar en cartel hasta el día 8 de noviembre, el domingo. Solo 4 días.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Nuria Ruiz de Viñaspre, poeta (su último libro de poemas es El pez místico, Olifante Editores) y editora del blog RASCACIELOS <A href="http://rasca-cielos.blogspot.com/">http://rasca-cielos.blogspot.com/</A> estuvo viendo la obra en el Matadero, al día siguiente, aun impresionada y a bote pronto, describe lo vivido (y sufrido) y no puedo dejar de reproducir aquí su magnífica crónica:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <A href="http://rasca-cielos.blogspot.com/2009/11/la-casa-de-angelica_06.html">La casa de Angélica</A> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <BLOCKQUOTE> Ver a Angélica es como recibir un disparo en el pecho con un chaleco antibalas, es decir, un mazazo que te empuja hacia atrás o hacia el fondo, lo más profundo, la sima. Es cierto que yo nunca he recibido un disparo, ni siquiera tengo un chaleco que salvaguarde mi vida, pero yo supongo que algo así debe de sentirse; porque ver a Angélica, mi animal escénico más querido, no llega a matarte, pero golpea como un mazo en una mesa de disección. Que frases como “el sol se pone cuatro o cinco veces al día, así es imposible que la tristeza descanse…” entren en tu cuerpo, esclaviza y pudre toda la carne que hay entre tu hueso, dejándote sólo eso, tu propia esencia más humana. Ver a Angélica me despierta, me desmesura, me desorienta, me centra, me hinca a mi asiento, un asiento donde no hay ni carne ni hueso clavado, sólo respiración excitada ante tanta verdad, ante tanta soledad. Las verdades golpean y pueden llegar a matar. La palabra además de dar salud, a veces mata. Ayer estuvimos S. y yo en el Matadero, matemático nombre, nosotras, dos reses en una segunda fila, como esas reses más antiguas de mis también antiguas Tablas. La función, agotadoramente intensa, duró cinco horas. Cinco horas escupiendo desde aquel cuadrilátero. Cinco recibiendo sus descargas eléctricas. A S. también la sitia. La casa de la fuerza está llenísima de imágenes, que, como cuadros, me traían a la memoria los vivos colores de Frida Khalo o de Gauggin a pesar de tanta muerte y de soledad. Descargaron sacos y sacos de carbón sobre el escenario en una escena perfecta y llena de simbolismo y S. dijo: vamos a sonarnos oscuro. Yo pensé, querrán sacar lo peor de todos nosotros. Lo más oscuro. Aquella sima. Y siempre, una frase grapada a la espalda de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la LideLL-. En">la LideLL-. En</st1:PersonName> Aftangense fue Bach significa río. Ayer fue: Tiramisú significa Levántame (el ánimo). Tira-mi-su. Tira-de-mí. Cuando veo a la mujer L. <st1:PersonName w:st="on" ProductID="La LideLL">La LideLL</st1:PersonName>, pierdo gravedad, y ensimismada en el espacio, despreocupada del resto, el dolor me puede durar una semana, o dos, incluso más. Ese resto, es decir, la rutina diaria, mis viajes en autobús -en este último de hoy voy escribiendo toda esta red de palabras- el trabajo, los pequeños dolores de cada uno, todo pierde un poco su sentido, porque ante verdades y pesadumbres como puños en esa casa de la fuerza, el resto es ya sangre coagulada. Caducada. Todo caduca al instante, excepto aquellas frases que como disparos han entrado en tu cuerpo roto. Un cuerpo roto que tardará en recomponerse. Todo es necesario. Entonces, durante la función miro a S y me uno más a ella. Hay que mirarse para salvarse, para formar un todo que rompa ese otro todo, que no más que el dolor y el daño en el Mundo –no sé por qué pero siempre escribo Mundo con mayúscula-. Sólo mirando al dolor. Solo, mirando al dolor. Ver a Angélica, en general, me descorcha. Me cuartea. Me rompe en pedazos la capacidad que tiene para que el dolor que sobre el escenario ha entrado en ella, entre en cada uno de nosotros, que ajenos a todas las muertes, nos dejamos llevar en esta otra orilla de la vida, la más acomodada. Cuando voy a ver a Angélica los músculos de mi rostro se contraen. Se contradicen. Se afean. Yo no puedo verme pero siento cómo se desencajan mis cejas, que arqueadas, son techumbre para mi hallazgo de lágrimas. Es como cuando escuchas una cantata de Bach en soledad o junto a alguien a quien quieres. El rostro se desencaja ante tanta belleza. Algo así aunque no exactamente así. En mi adolescencia solía encerrarme en mi habitación con un cuaderno y dos o tres cintas de cassette. Bach siempre entre ellas. Lloraba cuando a todo volumen sonaba el Agnus Dei de Bach. Me colocaba unos cascos gigantes en mi cabeza aún de arcilla y me abandonaba en gestos. Ayer sonó una y otra vez ese Agnus Dei, una y otra vez. Cordero de Dios. Dicen de la risa y el llanto que no son más que un mecanismo de alivio de tensión, un mecanismo que genera el cuerpo ante situaciones en las que no sabes cómo reaccionar. ... Para mí son eso, como una descarga cuando mis nervios se resienten y la sorpresa o lo inesperado o lo invencido se mete sin aviso en mi cuerpo. La casa de la fuerza estará en el Matadero hasta el día 8. Os insto a ir a verla, porque está prohibido obligaros a ir a verla. Ir a verla para eso, para que lloréis y riáis ante la emoción. Para descorcharos, desconcharos, desintegraros, descentraros, desorientaros. Para refrescar nuestra corta memoria histórica. Para recordar a todos los muertos por asalto. Para recordar a los asaltados, a los exaltados… y así, sólo así, puros y partiendo de un matemático 0, podamos algún día volver a empezar a construir este Mundo, no otro mundo, sino éste, en el que ahora mismo están pisando nuestros pies desnudos. Un Mundo mirado desde nuestras particulares casas de la fuerza. Para mí. Angélica es un lobo al que le han matado sus lobeznos. Es la fuerza en sí del lobo. La extenuación y el agotamiento físico son el único combativo de la soledad. Enhorabuena a todas sus actrices, a sus testimonios, a la voz de Pau de Nut que va sin esfuerzo del Renacimiento a lo más moderno y que me hizo llorar sin tampoco ningún esfuerzo. A <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la LideLL...">la LideLL...</st1:PersonName> por su fuerza de lobo sobre el escenario. La voz de Pau de Nut en este Cum Dederit, una hermosísima siciliana de Vivaldi, que para ellos se titulaba Me cago en la hostia, estoy a punto de llorar, a mí, me hizo llorar. Y mi respiración sencillamente se descompensó. cum dederit dilectis suis somnum: ecce haereditas Domini, filii: merces, fructus ventris. colma a sus dilectos en su sueño. He aquí la herencia del señor, sus hijos su recompensa, el fruto de sus entrañas Siento la longitud. <IMG style="WIDTH: 563px; HEIGHT: 262px" height=300 src="http://www.madrid.org/fo/2009/es/images/obras/casafuerza1.jpg" width=834> Angélica Liddell </BLOCKQUOTE>

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1 ANGELICA LIDDELL; La casa de la fuerza (2ª parte)

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20877 Efory Atocha <A href="http://www.eforyatocha.com/">http://www.eforyatocha.com/</A> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG id=img_0 src="http://4.bp.blogspot.com/_HuYrZU7SPH4/Su61JpZB80I/AAAAAAAADDE/eCU2dIw8TwU/s400/fayad-y-mami.jpg"></o:p> En la foto estoy con Fayad, unas semanas antes de su muerte, ocurrida en <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Habana">La Habana</st1:PersonName> el 12 de noviembre de 1988. Edición especial dedicada al poeta Fayad Jamís Bernal (Ojocaliente, Estado de Zacatecas, México, 28 de octubre de 1930- <st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Habana">La Habana</st1:PersonName>, 12 de Noviembre de 1988)<o:p></o:p> L. Santiago Alpizar, Chago y su Efory Atocha asumen. Es la revista poética viva, que no deja muertos, ni huérfanos, ni descarriados y aúna la historia de las letras cubanas. Eso si es regalo para un poeta.<o:p></o:p> Nombrar merita y están llegando los que tienen la bondad de recordar. A mi ya me han sacudido algunos golpes y emociones..Les invito.<o:p></o:p> Edición especial dedicada a Fayad Jamís Bernal <o:p></o:p> Manuel Vázquez Portal: "Cartas estrujadas" -<o:p></o:p> Ángel Collado Ruiz: "A Fayad Jamís"<o:p></o:p> El Fayad que conocí, de Sigfredo Ariel<o:p></o:p> Arístides Vega Chapú: "El Moro" <o:p></o:p> Margarita García Alonso: "Las llaves de la noche" <o:p></o:p> Los testimonios tienen la bendición de Belkis Cuza-Malé - el tiempo abre una brecha de entendederas y amor, en los que quedamos.<o:p></o:p> "... Fayad, un gran poeta y amigo. Siempre lo consideré así, aunque hacía mucho que no lo veía. Ilustró mi libro Cartas a Ana Frank, publicado por los Cuadernos Unión, en 1966. Pero más importante que eso fue para mí fue la ayuda que me brindó, una terrible noche de 1966, cuando yo no tenía dónde vivir ni cómo comer. El Moro, como le decían, fue un ser humano especial. Y un gran artista.<o:p></o:p> Es hora de que hablemos en tono personal y quedo de esos que ya se han ido pero que estarán siempre presentes en la literatura y el arte de nuestro país. Es hora, amigos, de dejar de maldecir a los otros, incluso a aquéllos que no piensan o pensaron como nosotros..."<o:p></o:p> Bienvenidos a esta conspiración de respeto y amor.

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1 Homenaje a Fayad Jamis en Efory Atocha

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20675 Entre 1929 y 1930 Federico García Lorca, vivió como estudiante en la Columbia University y escribió POETA EN NUEVA YORK, de ese trabajo es el poema que hoy comparto con ustedes. La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno y un huracán de negras palomas que chapotean las aguas podridas. La aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras buscando entre las aristas nardos de angustia dibujada. La aurora llega y nadie la recibe en su boca porque allí no hay mañana ni esperanza posible. A veces las monedas en enjambres furiosos taladran y devoran abandonados niños. Los primeros que salen comprenden con sus huesos que no habrá paraíso ni amores dehojados; saben que van al cielo de números y leyes, a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. La luz es sepultada por cadenas y ruidos en impúdico reto de ciencia sin raíces. Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes como recién salidas de un naufragio de sangre.

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1 LA AURORA

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16735 Ayer una profesora de niños de 9 años utilizaba este poema de Leon Felipe para apoyar su defensa de la tolerancia religiosa. Nadie Fue Ayer ; Leon Felipe<?XML:NAMESPACE PREFIX = O /><O:P></O:P> <O:P></O:P> Nadie fue ayer, ni va hoy, ni irá mañana hacia Dios por este mismo camino que yo voy. Para cada hombre guarda un rayo nuevo de luz el sol... y un camino virgen Dios.<O:P></O:P> <O:P></O:P> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5223839020015168642 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://bp1.blogger.com/_-28acxSuQ08/SH7N6V_ULII/AAAAAAAAAHo/DRBNdvzvrJs/s400/dedicatoria.gif" border=0>

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1 LEON FELIPE; Nadie fue ayer.

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