MISERICORDIA.

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14615 <BIG>Allá por el año 1.965, leí un cuento que ahora cuarenta y cuatro </BIG> <BIG>años después he vuelto a releer.</BIG> <BIG>El cuento está escrito por Vicente Blasco Ibáñez, nacido en Valen-</BIG> <BIG>cia el 29-1-1867 y fallecido en Menton (Francia) el 28-1-1927.</BIG> <BIG>Se titula La Rabia, y se desarrolla en la huerta valenciana.</BIG> <BIG>Como es bastante extenso para un post, les hago una síntesis de </BIG> <BIG>él.</BIG> <BIG>Se trata de un matrimonio, que casados tardíamente, tienen un</BIG> <BIG>hijo de 22 años que le alegra la vejez y que es fuerte y sano como</BIG> <BIG>un roble, y la esperanza de que sea el que continue el cultivo de</BIG> <BIG>su pequeño terreno.</BIG> <BIG>Un día, cuando regresaba de ver a su novia, a la que nunca había</BIG> <BIG>tocado, porque el padre de ella decía " que había que dejar un es-</BIG> <BIG>pacio entre ellos para que pasase una hoz," un perro le salió del</BIG> <BIG>cañaveral, y cuando él se agachó para coger una piedra, el perro</BIG> <BIG>hizo presa en su hombro haciéndole una gran mordedura.</BIG> <BIG>Lo estuvieron curando con ungüentos y remedios caseros, hasta</BIG> <BIG>que un día al cabo de un mes, lo vió Don José, el médico más an-</BIG> <BIG>tiguo de la huerta, que todo lo curaba con purgantes.</BIG> <BIG>Cuando examinó la herida dijo: ¡Malo, malo! y que aquello era </BIG> <BIG>un caso para los médicos de Valencia.</BIG> <BIG>A Valencia lo llevan, y el doctor que lo ve, le dice que porqué han</BIG> <BIG>tardado tanto. Le pone un tratamiento durante una semana, pero</BIG> <BIG>no le sirve de nada porque sigue empeorando.</BIG> <BIG>Regresa a la huerta, y empiezan a darles una crísis de dolor terri-</BIG> <BIG>bles que lo hacen echar espumas por la boca, y que su madre con</BIG> <BIG>un pañuelo trata de limpiarle, pero a la que él rechaza temiendo</BIG> <BIG>hacerle daño.</BIG> <BIG>En esas crísis, hay momentos en que muerde sus propios brazos</BIG> <BIG>haciéndoles sangrar. En uno de los pocos momentos que tiene de</BIG> <BIG>calma, su anciano padre lo sujeta con ataduras a la cama para que</BIG> <BIG>no se haga daño. El sufrimiento de él y de sus padres es terrible.</BIG> <BIG>En una de esas crisis, su padre observándolo por una pequeña </BIG> <BIG>ventana exclama: ¡Pa que no pene Señor, pa que no pene! y con</BIG> <BIG>su vieja escopeta le dispara dos cartuchos.</BIG> <BIG>Ahí termina el cuento. A esa acción en estos tiempos, muchos la</BIG> <BIG>catalogarían como eutanasia salvaje, pero cuando este hecho su-</BIG> <BIG>cede no había medios para curar la enfermedad y los terribles do-</BIG> <BIG>lores que producía, y podía estar justificada.</BIG> <BIG>Claro, que la Iglesia Católica no estará de acuerdo con esta forma</BIG> <BIG>de resolver el problema, pero yo le voy a recordar una palabra que</BIG> <BIG>ellos utilizan bastante, y es la de misericordia. </BIG> <BIG>Su definición es: Atributo de Dios, en cuya virtud, sin sentir triste-</BIG> <BIG>za o compasión por los pecados y miserias de sus criaturas,(o sea,</BIG> <BIG>de mala gana,) las perdona y remedia.</BIG> <BIG>Estaría bien, que tantos los dirigentes de la Iglesia, como los que</BIG> <BIG>dirigen a los partidos unidos ideológicamente a ella, que asumien-</BIG> <BIG>do la palabra misericordia, apoyasen una ley, que permitiera a los</BIG> <BIG>que lo deseen, librarse de sufrimientos y morir dignamente y sin</BIG> <BIG>dolor, cosa que la medicina actual con los medios que tiene permi-</BIG> <BIG>te.</BIG> <BIG>Como la palabra eutanasia parece maldita, pués se le llamaría la</BIG> <BIG>Ley del Bien Morir.</BIG> <BIG>La palabra misericordia, tiene también otro significado, es: Puñal</BIG> <BIG>con que solían ir armados los caballeros de la edad media, para</BIG> <BIG>dar el golpe de gracia a sus enemigos. </BIG> <BIG>No creo que este segundo significado de la palabra, sea el que</BIG> <BIG>quiera utilizar la Iglesia, puesto que el que desea morir, nunca </BIG> <BIG>debería ser su enemigo.</BIG>

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misericordia-

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1 MISERICORDIA.

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6911 CARLOS SE HA IDO CON FRAN A RECORRER JUNTOS EL CAMINO. DOS ROBLES JÓVENES Y LLENOS DE VIDA CERCENADOS POR EL MISMO RAYO, ESE RAYO QUE NO CESA Y QUE NADIE SABE QUE DIOS VENGATIVO NOS LO ENVIA... La vida es como un sembrado, el labrador arroja sus semillas, la tierra amorosa las cobija y la lluvia sacia su sed. Al principio son verdes como hierba, el viento les peina los cabellos y el sol les calienta y les da vida. Poco a poco, se doran las espigas, y se llenan de grano, el trigo alza su testa con orgullo y las amapolas salpican la vida entre los surcos. Pero a veces una pedregada, una helada temprana y homicida asola nuestra mies, una horda sombría pisotea los surcos y arranca de raíz los tallos verdecidos. Entonces nos desesperamos y clamamos al cielo por tamaña injusticia. ¡Tanto amor, tanto trabajo arrojado al rastrojo de un puñado!, pero de nada nos sirve lamentarnos, solo queda esperar otra cosecha y rogar porque el cielo nos proteja de la cólera ciega del destino. En unos días dos recias espigas, germinadas a fuerza de amor, de sudores y esperanzas han sido segadas por la guadaña asesina. No puedo por menos que preguntar y preguntarme quien empuña esa hoz enloquecida que se lleva tras ella el grano tierno, y nos deja la tierra plagada de cizaña y malas hierbas. Pero hay que arrancar la maleza de nuestra vida para que nuestros surcos puedan brotar de nuevo. La rabia y la desesperanza son venenos para el alma y no harán rebrotar nuevas espigas. Que Dios nos conceda la paz de la aceptación y el bálsamo del recuerdo. . LA GUADAÑA Segar la vida en plena primavera sin esperar del grano la cosecha es arrancar de cuajo las espigas pisotear la mies que aun está fresca. Es aplastar las tiernas amapolas, desalojar los guarnecidos nidos, desarraigar de un tajo la esperanza es arrasar la vida en el camino. Mano brutal que empuña su guadaña sin escuchar ni súplicas ni risas y entra en la mies con fuego en la mirada para escañar la llama de la vida. ¡cuanto dolor temblando en cada tallo! cuando la helada quiebra tus semillas cuando una mano de hielo te arrebata empuñando sus hoces asesinas .. JUANMAROMO <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=425 height=344><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/hOA-2hl1Vbc&color1=0xb1b1b1&color2=0xcfcfcf&feature=player_embedded&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowScriptAccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/hOA-2hl1Vbc&color1=0xb1b1b1&color2=0xcfcfcf&feature=player_embedded&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true" allowScriptAccess="always" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 EL RAYO QUE NO CESA

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6911 Hoy una amarga tristeza me corroe una fiera que muerde y que desgarra,<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> una negra tiniebla que me envuelve<o:p></o:p> una rabia furiosa que me atrapa.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hoy es un día oscuro y sin mañana<o:p></o:p> del que quiero salir pero no puedo<o:p></o:p> que me hunde en su arena movediza<o:p></o:p> que me llena la boca con sus lodos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Arde en mi vientre un fuego desatado<o:p></o:p> que me inunda de humo los pulmones<o:p></o:p> que me anega los ojos de cenizas<o:p></o:p> que revienta en mi pecho hecho girones.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¡Si es posible Señor, aparta el cáliz<o:p></o:p> yo no quiero beber de esa ponzoña!<o:p></o:p> Llénalo de recuerdos y dulzura<o:p></o:p> muda mi desazón por añoranza <o:p></o:p> ¡Hagasé tu voluntad y no la mia<o:p></o:p> pero no me abandones al acoso<o:p></o:p> del demonio feroz del desespero <o:p></o:p> al vacio furioso del quebranto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Que tu luz le acompañe y me acompañe<o:p></o:p> hoy que roto perdido y desarmado,<o:p></o:p> rindo la espada de mi razón, mellada<o:p></o:p> de golpear ciegamente la esperanza. JUANMAROMO.<o:p></o:p>

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1 SI ES POSIBLE SEÑOR...

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17868 La rabia inglesa ha obligado Europa a cumplir el suyo primer adecuado político justo en cuanta Unión europea. Ha condenado sin lista al terrorista de Teherán y su dueño Kameney. Esperamos que este acto tenga una continuación puesto que Francia y Alemania han compartido enseguida la rabia inglés hipotizando en los hechos un Directorio como guía de la entera Unión. "Verum ipsum factum", las cosas se hacen haciéndolas, y esta hipótesis por fin constituiría el inicio concreto de una Europa política. Desaforadamente ésta es una hipótesis, no un hecho. El paso de la hipótesis al hecho implica inteligencia. <A href="http://www.etudes-augias.com/">www.etudes-augias.com</A>

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1 La rabia inglesa y Europa

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20196 En nuestra sociedad conviven guerras públicas de alcance increíbles con una paz civil sin precedente. Violencia y docilidad. Hemos vuelto nuestra hostilidad contra el self y los síntomas somáticos de nuestra rabia reprimida son las úlceras, la caries dental, etc. La aniquilación, la destrucción, la iniciativa y la rabia son esenciales para el crecimiento en el campo que forman el organismo/entorno. Si son reducidas no podemos impedir la pérdida de partes preciosas de la personalidad (confianza en uno mismo, el sentimiento, la creatividad). <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gestalt/257574_Aniquilaci%C3%B3n-destrucci%C3%B3n.tif.jpg" id="img_3" class="imgcen"> Perls, F.S., Hefferline, R.F., Goodman P.- Gestalt Theraphy, Excitement and Growth in the Human Personality. (Volumen II. Segunda parte. Cap 6:3. pag 149-152) <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml">

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1 La violencia y la docilidad (149-152)

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1894 <img class="imgizqda" id="img_0" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/la-bombilla/66713_bombilla.JPG"> Hace cuatro meses que se murió uno de mis mejores amigos, de hecho, ya escribí sobre ello en este mismo blog. Estaba muy triste, muy rabiosa y furiosa. Entre otras cosas porque no entendía como una persona, moría al séptimo día de estancia en el hospital. No nos decían nada claro, así que hemos estado esperando la autopsia. Yo estaba preparada para cabrearme, pensaba que la autopsía diría "fallo multiorgánico" y que nos quedaríamos con las ganas de saber, porque perdimos a nuestro amigo en una semana. Pero la autopsía, tras varios retrasos, no han dicho eso. Lo que han dicho ha sido mucho peor, mi amigo Lepe, se ha muerto por una infección urinaria, al complicarse con desnutrición. ¿Desnutrición? ¿Cómo es posible que alguien se muera hoy por desnutrición después de llevar ingresado siete días? Mi amigo estaba muy delgado, el llevar dos semanas con una fractura de clavícula, no había ayudado a que se alimentara "correctamente". Vamos, que yo sin ser médica, tenía claro que podía tener algún problema de nutrición. Así que ¿alguien me puede explicar, cómo es posible que después de siete días en el hospital, el resultado sea "desnutrición"?. Primero le aparcan en una sala de urgencia dos días (mientras le pierden en la BBDD del hospital), porque no tiene cama, como sólo está a la espera de cama, en urgencias no le hacen nada, ni siquiera una prueba. Después de dos días, el viernes por la noche, le suben a la habitación, el sábado cuando pasa el médico le dice que ya le harán pruebas el lunes... mientras tanto, le ponen una dieta baja en sal. Le costaba comer, lo hacía como los pájaros, incluso por me confesó haberse dejado la cena, porque le pilló dormido y luego ya no le apetecía. Y ahora me pregunto, ¿dónde coño estaban esos profesionales? ¿para qué sirve el suero? ¿no conocen lo que es la alimentación parental? ¿no le podían dar una papilla de esas, que son complejos vitamínicos, que le daban a mis abuelas, para completar la dieta? Es lo que me está reconcomiendo por dentro, lo que hace que esté más furiosa que nunca... la pregunta que no dejo de hacerme... ¿cómo es posible que alguien se muera de desnutrición después de llevar siete días en un hospital? ¿por qué no le hicieron ningún caso? En ningún momento se vio señal de urgencia por parte de los médicos, no le transmitieron sensación de que su vida corría peligro, lo sé porque hablé con él la noche del martes, tras que le dieran los resultados de las pruebas del lunes. Le dijeron, que le tendrían que poner algo de suero, que estaba bajo en proteinas.... ¡¡¡pues menos mal, que se dieron prisa en verlo!!! No lo entiendo, no me entra en la cabeza, y siento, que la dejadez, es lo que ha hecho que mi amigo se muriera. ¿Desnutrición?.... no sé cuanto tiempo estaré pensando en esa palabra... ¿sanidad en madrid?... menuda falacia, por esta y por otras muchas cosas... Lo que me pide el cuerpo es ir a ver a ese médico y preguntarle ¿por qué?, necesito que alguien me diga porqué... que el sistema ha fallado ya lo sé yo, pero quiero saber porqué, dónde, y a qué es debido... (y no descarto ir a preguntarlo). Tampoco va a quedar así, mucho no voy a poder hacer, pero este no será el único escrito que haga. Desde luego, hay algo que tengo muy claro, La Fundación Jiménez Díaz en su día sería puntera y la rehostia, pero hoy por hoy, es un funcionariado, una empresa privada que da servicio público, al buen gusto de la Espe, imagino que es más importante, no tener que pagar horas, por trabajar un finde, que hacer un simple análisis de sangre y comprobar si un paciente, necesita que se le alimente por otras vías. Y la verdad, es que no sé cómo terminar este post, porque estoy furiosa, me gustaría, romper, gritar y sólo puedo llorar... necesito entender, por favor, si alguien lo entiende que me lo explique... ¿desnutrición? ¿después de llevar una semana hospitalizado?....

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la-maravillosa-sanidad-madrilena-y-mierda-

2008-08-09T08:00:10Z

1 La "maravillosa" sanidad madrileña....¡¡¡y una mierda!!! (desgraciadamente no pasa de moda... republicando)...

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16894 El pregonero de hoy es más extraño que cualquiera de los otros. Mucho más que el cotidiano anunciante de tamales, más que los ropavejeros, los que piden chácharas varias, venden barquillos o camotes. De todos esos ya hemos dicho suficiente. En cambio el de hoy en la mañana es una novedad y si creyera en algún poder supremo podría asegurar que fue ése quien lo mandó caer sobre mí para hacerme recapacitar. El señor maneja un camioncito de la Secretaría de Salud y ofrece vacunas para evitar la rabia en perros y gatos. Cuando lo oí de lejos, sin saber lo que decía, detuve por un instante mi malqueriente estado de ánimo y apresté el oído para asegurarme de que su voz no era una más de la varias pesadillas distractoras del deber que cayeron sobre mí esta mañana. Me aseguré de lo contrario. Sólo eso me faltaba: un merolico bajo la ventana. Y en lunes en la mañana. ¿Qué anuncia éste? ¡Vacunas para perros! ¿Cómo es que no soy perro cuando me urge una vacuna? No para la rabia, sería demasiado, pero sin duda contra las varias rabietas por las que he pasado esta mañana. Dormí poco. Quise alargar el domingo desvelándome con una película y lo único que sucedió fue que acorté la mañana del lunes. No he conseguido hacer nada más útil que tropezarme con las contradicciones diarias y convertirlas en asuntos mayores. Cuando el único asunto mayor que me esperaba esta mañana es la cavilación de qué hacer con el artículo mensual que escribo para la célebre y celebrada revista “Nexos”. Ustedes los españoles pueden no saberlo de cierto, pero los lectores mexicanos saben que en “Nexos” escriben los sabios y sabiondos de mi patria y que yo, no sé ni cómo, ni por qué, tengo ahí desde hace mucho un hueco raro, que abandoné por años, presa de un pánico que disimulé con mucho trabajo, y al que he debido volver por razones de sobrevivencia conyugal. Por mí me quedaría sólo aquí, escribiendo como dice Juan Cruz que escribo aquí: como recién nacida, pero Héctor Aguilar Camín, mi esposo desde hace treinta años informales y uno formal, es ahora el director. Y a él no puedo ponerle pretextos, porque sabe a cabalidad cuál es el contexto del que huyo al ponérselos. Conclusión, tengo que hacer un artículo con todas las de ley y no sé ni por dónde empezar. Así que vine aquí a quejarme para que Belén se sienta acompañada en el mal humor de haber dejado el cigarro, para decirles a todas las preguntantes que sí, que hay que ir a Paris y a la Toscana y al Piamonte y al mar y cuanto sitio quiera uno ir. Háganlo por mí, que de momento no puedo irme al único lugar al que quiero ir: mi cama, como si en vez de ser las dos fueran las diez, como si viviera en el horario de España y no el de México. Por lo demás no tengo queja, cuando quiero sentir bonito cierro los ojos y veo a los hijos de Rosario jugando en el jardín. El niño traía unos palitos para tocar el tambor que a sus dos años llamaba solemnemente “mis batacas”. Con ellas acompañó el canto que le pedimos y la traducción libre que él hizo al castellano de su propia invención. Quería decir: “ la gallina busca el maíz y el trigo.." pero decía culaquier otra cosa y la gallina lo mismo buscaba que puteaba.Era una fiesta oírlos cantar como ahora los evoco: Llevo toda la mañana comportándome como una gallina, pero sin encontrar el maíz y el trigo. Recomiendo: A 1.- Javier Marías. Su texto del domingo. Es demoledor, inteligente y curativo. 2.- La crónica de Pablo Ordaz sobre Ciudad Juárez. cuenta un espanto, pero está muy bien hecha. Música para hoy: "Los pollitos dicen, pío, pío, pío"

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1 El maíz y el trigo

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21016

13425 Hoy es uno de esos días en los que, desde el primer momento, las cosas no van como a uno le gustarían. Algún santo con poderes divinos o una victoria en alguna batalla famosa deben ser la causa de que hoy sea festivo. Pero, a pesar que tranquilamente podía haber disfrutado de unas horas extra de sueño, anoche me olvidé de desconectar la alarma y ahora me encuentro en el sofá, delante del televisor, consciente de haber madrugado sin motivo. La verdad es que hace un tiempo que las cosas no van bien. Al principio le echaba las culpas a los superpoderes y a las dificultades que tenía para acostumbrarme a esta nueva vida de héroe. Pero lo cierto es que, sin miedo a equivocarme, lo que no funciona es algo más profundo. Desde un primer momento tuve claro que debía poner mis poderes al servicio de la sociedad y que, por mi propia seguridad y la de los que me rodean, debía de ser de una forma anónima. Pero, más afectado de lo que creía por mi ruptura con María, algo en mi interior pide a gritos un poco de reconocimiento. Mi ego empieza a no soportar que otros se pongan las medallas de las acciones que, con el esfuerzo que me ha supuesto, he realizado. Claro ejemplo es el noticiario estatal que estoy viendo. En estos momentos están dando un reportaje en el que se explica la liberación de Ingrid Betancourt, la excandidata presidencial colombiana. Según las fuentes oficiales se llevó a cabo una operación en la que, engañando a la guerrilla, consiguieron liberar a varios de los secuestrados por las FARC entre los que se encontraba ella. <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/SMhz5LsYv_w&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/SMhz5LsYv_w&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> Y ahí debía estar yo, ante las cámaras, explicando como llegué hasta ellos gracias a una nueva premonición. Como al verme descubierto, decidí abortar la misión e inicié mi retirada. Fue ese el momento en que los militares venezolanos, que se hacían pasar por periodistas, entraban en el campamento. Realmente si los secuestradores no hubieran querido dar una imagen de tranquilidad y normalidad ante los falsos periodistas quizás hubieran enviado más de los suyos a buscarme, pero no fue así. Cuando mis perseguidores se dieron cuenta de que era imposible atraparme, desistieron en su intento de atraparme. Básicamente así fue como pude escapar de aquella situación que podía haber sido tan trágica como la operación en la que conocí a Raúl Reyes. Hay que reconocer que sin mi acción de distracción, sin ningún tipo de duda, la misión del ejercito venezolano no hubiera tenido el éxito del que ahora presumen. Y debo ver como los militares se vanaglorian y las cadenas de televisión se hacen eco de una noticia en la que yo debía ser uno de los protagonistas... pero no lo soy. Quizás sean los poderes del dragón que están afectando a mi forma de ser o tal vez sólo esté aflorando mi verdadera personalidad. Lo único que tengo claro es que son las siete de la mañana y, viendo como crece mi indignación ante lo que veo, he decidido salir a dar una vuelta. Seguro que no me encontraré a nadie por la calle y espero que el gélido aire que golpee mi cara ayudándome a relajarme y a replantearme mi existencia retomando las riendas de mi vida que actualmente galopa sin control. Ningún hombre conoce lo malo que es hasta que no ha tratado de esforzarse por ser bueno. Sólo podrás conocer la fuerza de un viento tratando de caminar contra él, no dejándote llevar. Clive Staples Lewis. Por cierto, triangulando unos más que otros: <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4">BANDAMA</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu">BLOODY</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com">CÁSTOR OLCOZ</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza">CRARIZA</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon">CRGUARDDON</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/elefantefor">ELEFANTEFOR</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces">ESCOCÉS</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta">JANPUERTA</A>, <A href="http://www.lacoctelera.com/jose-alberto ">JOSE ALBERTO</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt">KARMEN-JT</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nacho-zaragoza">NACHO</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/mjvipra">ODISEA</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia">PSIQUI</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia">QUADROPHENIA</A>, <A href="http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/">REICHEL</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo">SR. CAPULLO</A>, <A href="http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas">UN ESPAÑOL MAS</A> y <A href="http://xarbet.wordpress.com/">XARBET</A>

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15919 <DIV><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/fli-fli-para-moscas/BabyP.jpg">Creo que en alguna ocasión les he comentado algo sobre la existencia de esos fantasmas que, uno se va echando a la mochila a lo largo de la vida. Fantasmas que en ocasiones, por cabriolas del destino, se sientan sigilosamente a tu lado para decirte de nuevo “hola que tal”. Los hay que vienen con la intención de provocar una sonrisa, nostálgica, ante la memoria de una experiencia pasada. Y los hay que se presentan con el objetivo de hurgar en la herida del remordimiento, la rabia o la amargura, dejándote bien jodido durante un tiempo. Baby P es uno de esos fantasmas. Lleva acompañándome silenciosamente 6 largos días, y no pueden ni hacerse la más remota idea de lo que siento cada vez que cierro los ojos, cada vez que miro su fotografía -que es la que les muestro-. Tengo su imagen y su historia tan dentro, que he decidido utilizar esta página como desahogo. Les adelanto que lo que les voy a contar no es agradable. Baby P tenía 17 meses y murió en agosto del año pasado. Durante los últimos ocho meses vivió un auténtico calvario de manos de su madre, el compañero sentimental de esta, y un amigo. Lo torturaron sistemáticamente, usándolo literalmente como un “saco de boxeo”. Todo ello ante la pasividad policial, judicial, vecinal, familiar y de los servicios sanitarios y sociales, que llegaron a visitar hasta en 60 ocasiones al pequeño y a los que nunca les parecieron suficientes las pruebas. Durante sus últimos ocho meses de vida, el pequeño acudió al hospital en varias ocasiones con moratones, traumatismos, mordeduras, quemaduras. Según se desveló en el proceso, el novio de la madre le hacía cortes en los dedos con un cuchillo y le arrancaba uñas con un alicate. Murió con más de cincuenta secuelas de las palizas a las que era sometido, entre ellas ocho costillas rotas, una oreja rajada y el cuerpo paralizado por una fractura en su columna vertebral. En su agonía fue dejado en su cuna hasta que murió de un fatal puñetazo en la cara que incluso le arrancó un diente, que posteriormente fue encontrado en su garganta. Allí se lo encontraron, en su cuna, con el cuerpo y la cara destrozados, bañado en un charco de sangre. Un inocente niño rubio de ojos azules de 17 mesecitos de vida. Pobrecito, de verdad. Que rabia y que asco tan profundo siento ahora mismo. Jamás en esos 17 meses de triste vida sintió la dulce caricia de una madre. La increíble sensación de dormirse en sus brazos, entre el calor de su cuello, con la completa tranquilidad de que con ella nada malo puede pasarle, porque el vínculo sagrado que une a una madre y su hijo le protegerá siempre. La risa verdadera y contagiosa que delata la felicidad de un niño. Descubrir el mundo bajo los ojos sabios y experimentados de sus padres. La paciencia infinita con sus travesuras. La complicidad que se crea a través del juego. Los besos y la ternura cuando se va a dormir y cuando se despierta. Para un bebé, toda la belleza de la vida radica en el amor de sus padres y eso es lo que le arrebataron a Baby P. Es precisamente esto lo que un Estado debe velar y proteger, estableciendo las medidas de seguridad necesarias, y ejecutándolas con firmeza. Lo contrario es demagogia. Nos estamos creando un mundo de gominola, donde todo es chupi y corazón, corazón. Vivimos en una burbuja donde ante lo feo, lo que distorsiona este mundo de Bambi, nos ponemos una venda y nos convencemos a nosotros mismos a negar la verdad, que es lo que en realidad le pasó a las 60 personas de servicios sociales que visitaron al pequeño, “tiene que tratarse de un error” –pensarían-, “no puede ser tan horrible”. Y es que ahí fuera hay borreguitos, pero también lobos con muy mala sangre y muy hijos de puta, que están deseando hacer daño si les permites un palmo de terreno. Lo que evita que un día alguien, decida coger la escopeta, cargarla bien de plomo y ajustar cuentas, es la confianza en que existen garantías suficientes para que esto no vuelva a ocurrir. Lamentablemente sigue y seguirá ocurriendo. Baby P, donde sea que estés…descansa en paz.</DIV>

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13673 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://bp3.blogger.com/_WfKuaRVqTzo/R6lS9w89CkI/AAAAAAAACd8/GxLO_tJiGT4/s1600-h/CROSS+SATAFI+1986+Yolanda+Encinas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5163749668823042626" style="cursor: pointer;" alt="" src="http://bp3.blogger.com/_WfKuaRVqTzo/R6lS9w89CkI/AAAAAAAACd8/GxLO_tJiGT4/s400/CROSS+SATAFI+1986+Yolanda+Encinas.jpg" border="0"></a> <ul><li> <a style="font-weight: bold;" dir="ltr" href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/search/label/Yolanda%20Encinas%20Gamero"> Yolanda Encinas Gamero</a> </li></ul>ENLACES: <h3 class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2008/02/yolanda-encinas-gamero-cross-satafi-ao.html">Yolanda Encinas Gamero, corriendo en el campo de la rabia, en el barrio de las Margaritas de Getafe, el cross lo organizaba el club Satafi.</a></h3> <h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2008/08/1584-espaa-sin-medallas-en-atletismo.html">1584. España, sin medallas en atletismo por primera vez en 16 años. LA DELEGACIÓN SE MARCHA DE VACÍO. Paquillo Fernández en 20 kilómetros marcha...</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2008/08/1582-imgenes-para-recordar-los-juegos.html">1582. Imágenes para recordar los Juegos de Pekín: Usain Bolt hizo doblete con los 200 metros, algo que no conseguía nadie desde Carl Lewis en 1984.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2008/08/1581-samuel-wanjiru-rey-indiscutible.html">1581. Samuel Wanjiru, rey indiscutible del maratón. El keniano bate el récord olímpico al completar los 42 kilómetros con un tiempo de 1h06m32s.</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2008/08/1580-jos-manuel-martnez-16-en-maratn.html">1580. José Manuel Martínez, 16º en maratón. José Rios rindió muy por debajo de sus posibilidades (72º con 2h32;35) y Julio Rey, que se dejó ver...</a></h3><h3 style="text-align: justify;" class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2008/08/1578-ruth-beitia-7-en-altura-llevaba-un.html">1578. Ruth Beitia, 7ª en altura. Llevaba un concurso intachable y sin ningún nulo, se atascó en 1.99m, altura que en esta temporada había...</a><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2008/02/vallehermoso-echo-el-cierre-con-un.html"> </a></h3>

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1 Yolanda Encinas Gamero, corriendo en el campo de la rabia, en el barrio de las Margaritas de Getafe, el cross lo organizaba el club Satafi.

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