83.43.222.151 46041 23689 <BIG>Doscientos kilómetros de autovía, y sesenta kilómetros de carretera comarcal. Esa es la distancia que separa nuestra casa de la de los padres de Daniel. Llevamos siete años juntos, y nunca hemos dejado de ir a casa de su madre, a celebrar su cumpleaños. Es sagrado para él. Conduce con la mirada fija en el parabrisas. Ha puesto el limitador del coche a 120 km/hora. Le miro de reojo y no alcanzo a imaginar qué es lo que ví en él. Bueno, sí. Ví a un chico guapo y atento, suficiente como para que una chica recién llegada del pueblo creyera que él sería el hombre de su vida. <EM>"No le dí mucha importancia al primer grito que me dió. Está muy estresado, trabaja mucho, pensé. Luego vino una discusión, yo había llegado más tarde de lo habitual, y de nada sirvió explicarle que me había entretenido con unas compañeras tomando algo. Me empujó, y me golpeé la frente con una mesa. Apenas se me nota la cicatriz, y hay maquillajes que hacen milagros." </EM> Sonrío para mis adentros y repaso mentalmente el plan. No estoy nerviosa, al contrario, me invade un sentimiento de felicidad que se acrecienta cuando del motor del coche empiezan a salir extraños ruidos metálicos. <EM>"Distinto fue lo del ojo. Se me puso tan morado que no había forma de camuflarlo. Me costó dejar mi trabajo como operaria en una empresa de servicio de asistencia en carretera. Nada del otro mundo, pero al menos allí me sentía cómoda. Eran diez horas que dejaba de estar en casa, y podía despejarme y estar medianamente tranquila."</EM> Daniel frunce el ceño, repasa de un vistazo los indicadores del salpicadero, y me mira, pero no dice nada. El coche es algo viejo. Un BMW del que se siente muy orgulloso. Me miro en el espejo del parasol, y tengo que hacer verdaderos esfuerzos para encontrar la cicatriz, que sin embargo termina asomando tras retirarme un poco el flequillo. Abandonamos la autovía y cogemos la carretera nacional. Pero nada más hacerlo el coche da unos cuantos tirones, hasta que finalmente se para. Daniel se baja rápidamente y abre el capó. Después de cinco minutos de inspección me pide que llame a una grúa. Ya lo he hecho, cariño, le digo sonriendo. Sé que le revienta que sonría cuando tiene algún problema. Y cuando no lo tiene. En realidad no queda nada del chico que conocí. El conductor de la grúa no tarda en llegar, y tarda menos aún en hacer un diagnóstico bastante preciso sobre el estado del coche: " esto no tiene buena pinta". Sube el coche a la grúa y nos dirigimos al taller, al que llegamos en veinte minutos de recorrido por una carretera rodeada de árboles que apenas dejan ver lo que hay alrededor.</BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/josealberto/1076681866_7c54de5764_b.jpg"> <BIG>Y lo que hay es un enorme lago en el que a ratos se refleja el sol, cuando sus rayos encuentran un hueco entre las hojas de los árboles. Llegamos al taller y el primer diágnostico que hace el mecánico es que tardarán al menos dos horas en arreglarlo. <EM>Tengo que avisar a mi madre, decirle que llegaremos tarde, y aquí no hay cobertura</EM></EM>, me dice Daniel. <EM>Quédate aquí, me ha dicho el mecánico que hay un bar cerca , a quinientos metros</EM>. <EM>Claro, cariño, lo que tú digas</EM>, le contesto. Y le vuelvo a sonreír. Y le observo perdiéndose por el camino que conduce al bar. <DIV style="TEXT-ALIGN: center">(..) </DIV> Han pasado tres años desde que Daniel desapareció. Hoy ha vuelto a venir el inspector de policía a casa, y me ha dicho que han cerrado el caso. El lago que bordea la carretera es demasiado grande y profundo. El fondo tiene mucho lodo, y las veces que han intentado buscar, han tenido que desistir rápidamente. Demasiado peligroso.</BIG></BIG></BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/josealberto/333237_20090215235523-mujer-mirandose-espejo.jpg"> <BIG>Hoy es un día especial, me han vuelto a readmitir en mi antiguo trabajo. Me he despertado con tiempo de sobra. Voy al cuarto de baño, me lavo la cara, y no me puedo creer lo que veo: La cicatriz no está, ha desaparecido.. </BIG> <BIG> <HR id=null> </BIG> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/YLy2OVRo_Xs&amp;hl=es_ES&amp;fs=1&amp;color1=0x006699&amp;color2=0x54abd6"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/YLy2OVRo_Xs&hl=es_ES&fs=1&color1=0x006699&color2=0x54abd6" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> <A id=link_0 title=http://www.yoteca.com/pg/Informacion-de-telefono-de-ayuda-a-las-mujeres-maltratadas.asp href="http://www.yoteca.com/pg/Informacion-de-telefono-de-ayuda-a-las-mujeres-maltratadas.asp">016</A> <A title="Web Statistics" href="http://getclicky.com/143884"><IMG alt="Web Statistics" src="http://static.getclicky.com/media/links/badge.gif" border=0></A> <IMG height=1 alt=Clicky src="http://static.getclicky.com/143884ns.gif" width=1> 6 2009-11-09T01:03:49Z 2009-11-25T10:00:00Z 403700 2009-11-25T13:12:22Z la-cicatriz 2009-11-25T10:01:06Z 1 1 2009-11-25T13:12:23Z 79.153.219.145 2963 6107 <div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><img src="http://noespocacosa.files.wordpress.com/2008/09/nde.jpg" id="img_0"> <span style="color:#000000"> </span><hr size="2" width="100%"> <span style="color:#000000">Transcurre el año 2009 el fin del mundo aún no ha llegado, puede que mañana </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">De todas formas se salvarán cuatro. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">Es noviembre, tal vez un mes como otro cualquiera, salvo que es gris, gris plateado </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">por las tardes, gris húmedo, gris claro y oscuro. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">Observo a mis perros a diario hacen las mismas tareas, defensa y protección de la casa, </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">juegos de carreras y saltos, juegos con la pelota y siesta, dormir con una oreja alzada. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">Mi vida se parece a la de mis perros en muchos aspectos, dentro de mi especie hago las tareas </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">adecuadas a mi supervivencia y a la de mi familia. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">A lo lejos el lenguaje de otros perros se oye como voces de protesta. La campana de la Iglesia </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">toca a muerto, toca a diario para que vaya alguien a la iglesia, toca para recordarme que mi tiempo está </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">cerca, que ya no soy un niño que juega al escondite entre los arboles, sino que soy un hombre que envejece </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">día a día. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">He probado a estar este día sin televisión, sin series inteligentes, sin noticias debastadoras, me he sentado en el jardín. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">He visto mi propia soledad reconfortarse con un café negro, con jazz de Brasil, tratando de imaginar una larga y hermosa </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">playa llena de palmeras y mujeres bellas. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">Esto último no lo pensé en realidad, lo puse por estética. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">El mundo está lleno de soledades, de soledad universal, mientras digo ésto, otro avión pasa por encima de mi cabeza. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">Decía que el mundo está lleno de soledades, y que el dialogo inexistente se ha vuelto existente en la red en forma de comentarios </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">a la defensiva, comentarios al ataque, casi no hay ningún comentario surrealista, hay comentarios llenos de doctrina: </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">Todo comentario lleva una doctrina, la doctrina de la que hizo o del que hizo ese comentario, que habla de la creencia de un Dios universal, </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">o de la madre o el padre que le inoculó esas ideas perversas de niña o niño. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">"Yo soy profeta", hago comentarios proféticos, basados en la interpretación de la historia de la especie humana hasta nuestros días. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">Mi mente hace un repaso de las grandes ideas y de los grandes pensamientos que tuvieron y tienen grandes hombres de escasa estatura </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> y a partir de ahí pienso mis profecías. Mucha gente se molesta y me pregunta antes de despedirme: </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">¿Es que acaso vos sois profeta? </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">Respondo: "Lo soy" </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">No suelo fallar como profeta, tampoco fallaron los antiguos, es fácil imaginar que va a ocurrir mañana con la economía del país, con la economía </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">global planetaria, con mi economía...es muy fácil. Si alguien tiene dudas y no me cree que lea algún periódico no partidista, a ser posible. Y verá </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">que la realidad es la que cuento yo...aunque en sentido profético, no en sentido periodístico, aunque dentro del periodismo también hay profetas de peso. </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">¡Transcurre el año 2009 y puede que hoy no sea ese día tan esperado del fin del mundo! </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000"> </span> </div><div style="color: white; font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="color:#000000">He estado pensando que cuando yo parta de viaje con la muerte, que es la hermana del diablo, alguien quedará aquí que pensará igual que yo cada minuto. </span> </div><div style="text-align: justify;"><span style="color:#000000">Que pensará lo mismo con distintas palabras o no, pero que pensará igual que yo, que sentirá el mismo dolor y la misma risa, la misma carcajada que se produce antes del miedo.</span> </div><div style="text-align: justify;"> </div> 0 2009-11-25T10:01:56Z 2009-11-25T09:59:00Z 411141 el-diario-del-ente-3 2009-11-25T10:01:54Z 1 1 2009-11-25T10:01:56Z 83.43.222.151 46041 23689 <BIG>Fue durante el último curso de la universidad. No recuerda muy bien el mes, pero no se le olvida la ropa que ella llevaba puesta: Un pantalón vaquero bastante gastado, una camiseta blanca y una rebeca azul. Azul como sus ojos, azul como el Mediterráneo al que ahora miraba sentado desde la arena. Sí, debía ser primavera. Recuerda que no llevaba medias, ni calcetines. También recuerda cómo era su pelo, largo, ondulado, negro.. Leía un libro con mucho interés, y compartieron juntos quince minutos de viaje en el Metro. Recuerda su olor, aquel perfume que si se esfuerza, lo puede volver a sentir. Recuerda la estación en la que se bajó, dos paradas antes que la suya. Y recuerda la sonrisa que le regaló cuando se levantó de su asiento. Esa sonrisa que ha hecho que después de tres años aún no haya podido olvidarla. Acabó la universidad, y Roberto tuvo que volver a su casa, en un pueblo de la costa. Le gusta venir a la playa después del trabajo, sentarse en la arena y recordarla. Dicen que para conseguir algo sólo hay que desearlo con todas tus fuerzas, pero ya casi se ha rendido. Los tres meses que pasó en Madrid tras acabar el curso no fueron suficientes. Hizo el mismo trayecto en el Metro docenas de veces, y a todas las horas posibles. De ida y de vuelta. Se bajó en su parada, recorrió las calles cercanas, entró en infinidad de locales comerciales, pero no volvió a ver a aquella chica. Tampoco sabe qué es lo que le habría dicho. Quizá la hubiera abordado y ella se hubiera sentido intimidada. Quizá ni siquiera hubiera sido capaz de decirle nada. De lo que si está seguro es de que si la viera ahora, le diría que no ha podido dejar de pensar en ella. Que desde que la vio aquel día, está enamorado de ella, y que no ha pasado un sólo día que no la recuerde. </BIG> <SPAN class=postbody><FONT size=2><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/josealberto/chicadeltrenmadridvalencia.jpg"> <BIG>Siempre que tiene ocasión vuelve a Madrid. Aprovecha sus vacaciones e incluso muchos fines de semana para ir. Sabe que no la va a ver, pero el hecho de creerse cerca de ella le hace sentir mejor. Son días en los que aprovecha para visitar a antiguos compañeros con los que aún mantiene contacto. Y noches por los lugares de ambiente de la ciudad. Son risas con sus amigos, aunque siempre empañadas por la tristeza que le provoca aquel viaje en el Metro. Aquel viaje en el que tuvo a su lado a la chica de la sonrisa infinita y los ojos azules como el Mediterráneo. Aquel viaje en el que la dejó ir, sin atreverse siquiera a preguntarle su nombre, o el título del libro que leía. Roberto se levanta y se sacude la ropa. Está anocheciendo, tanto en el mar como en su corazón, y se va a su casa. Sabe que no puede estar así toda la vida. Que tiene que olvidarla. Que ojalá esto fuera un amor imposible, porque ni siquiera es eso. Una parte de él piensa que lo más probable es que ella ni siquiera le recuerde. Y que no la va a encontrar nunca para poder preguntárselo. Pero la otra parte le dice que mañana es viernes, y que irremediablemente irá a Madrid, como tanto otros fines de semana. Y se va, claro que se va. A las tres sale del trabajo, se come un bocadillo en el bar, y conduce cuatro horas. Sus amigos le esperan, y hoy le tienen preparada una noche especial. Han descubierto un nuevo pub en el que ponen buena música, las bebidas son muy baratas, y siempre está lleno de chicas. Quieren animar a Roberto. En realidad no le comprenden muy bien, no entienden cómo no la ha podido olvidar. El pub la verdad es que está muy bien, piensa Roberto. Muy animado y tan lleno de gente que tardan un rato en llegar a la barra. Le sorprende ver que entre las botellas de la estantería hay un libro. No es nada habitual encontrar un libro perdido entre botellas de ginebra y de ron, pero no le da más importancia. La música no está demasiado alta, y la gente parece estar pasándolo bien. - "<EM>Roberto, tío, que dice la camarera que qué vas a tomar</EM>". "- <EM>Perdona, estaba distraído</EM>", y Roberto se gira. Y al hacerlo descubre la sonrisa de la camarera, y su pelo largo, ondulado y negro. Y sus ojos azules. Y cierra un momento los ojos, y aquel olor termina por descubrirle que a veces, sólo a veces, si se desea algo con todas tus fuerzas, al final terminas consiguiéndolo. </BIG> -------</FONT></SPAN> <SPAN class=postbody><FONT size=2><BIG><SPAN class=postbody><FONT size=2><BIG><SPAN class=postbody><FONT size=2><BIG><SPAN class=postbody><FONT size=2>Inspired by</FONT></SPAN></BIG>:</FONT></SPAN></BIG></FONT></SPAN></BIG> </FONT><A href="http://www.elmundo.es/elmundo/2007/11/07/catalejo/1194392082.html" target=_blank><FONT color=#006699 size=2>http://www.elmundo.es/elmundo/2007/11/07/catalejo/1194392082.html</FONT></A><FONT size=2> </FONT></SPAN> <SPAN class=postbody><FONT size=2>-------</FONT></SPAN> <SPAN class=postbody></SPAN> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/facYgFJu7AE&amp;hl=es&amp;fs=1&amp;"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/facYgFJu7AE&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> <A title="Web Statistics" href="http://getclicky.com/143884"><IMG alt="Web Statistics" src="http://static.getclicky.com/media/links/badge.gif" border=0></A> <IMG height=1 alt=Clicky src="http://static.getclicky.com/143884ns.gif" width=1> 12 2009-11-03T19:02:16Z 2009-11-11T09:00:00Z 401054 2009-11-15T13:25:12Z azul- 2009-11-11T09:00:33Z 1 1 2009-11-15T13:25:12Z 88.14.45.19 53823 24140 <span class="postbody">Reino Unido: un OVNI secuestra a un búfalo En los últimos meses ha habido dos avistamientos de otros Londres - The Sun Online vídeo de esta mañana documentar el avistamiento de un ovni y los expertos dicen que el medio se plantearía en su espacio aéreo, un búfalo. Fantasia, la edición hábil, tratando de atraer la atención de los medios de comunicación? o la realidad increíble? Ver video </span> <object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/owOGsAMSNoU&amp;hl=es&amp;fs=1&amp;"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/owOGsAMSNoU&amp;hl=es&amp;fs=1&amp;" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="344" width="425"></embed></object> <p><br> <br> Fuente <a href="http://www.reymisterios.com/fenomeno/about963.html">Reino Unido: un OVNI secuestra a un búfalo</a><br> </p> 0 2009-11-09T16:54:58Z 2009-11-09T16:50:00Z 404037 reino-unido-ovni-secuestra-un-bufalo 2009-11-09T16:54:57Z 1 1 2009-11-09T16:54:58Z 88.23.63.36 50972 23504 <SPAN class=postbody><SPAN style="FONT-SIZE: 18px; LINE-HEIGHT: normal"><STRONG><SPAN class=postbody><SPAN style="FONT-SIZE: 18px; LINE-HEIGHT: normal"></SPAN> Hemos empezado los dos, juntos, mirándonos a los ojos y con una sonrisa, poniendo el ánimo a disposición de la estadística -esa que dice que sólo una de cada diez veces no se termina con buen pie- pero me han flaqueado las fuerzas bien pronto. He intentado seguirte en esa habilidad tuya para moverte en el espacio con igual destreza con la que lo hacen tus dedos en los asuntos delicados; he intentado pegarme a ti como tu sombra, acoplarme a tu anatomía para ser tu cómplice; colarme en cualquier orificio hasta mi bien más preciado, tu cerebro, por ver si me adelantaba a tus gestos; si ganaba la carrera a tus brazos y a tus manos, más me has resultado un libro encriptado. He temido decirte la verdad y me he quedado en la retaguardia pasiva alentando tus progresos en la inquietud de alguna mirada de reprobación por la que me sintiera tan culpable como inútil. Pero no has contestado a mi torpeza con reproches, muy al contrario me has hecho sentir tan protagonista que cuando te retorcías en el suelo y yo, a tu lado, escuchaba tus jadeos, creí que se me escapaban a mí de tanto esfuerzo. Y tú me has dicho con amor infinito: "¿Estás cansada?". "Si tú aguantas, yo te acompaño hasta el final" y así lo he hecho. Ahora te abriré una cerveza y te secaré el sudor a besos, pero déjame antes que te diga que eres formidable, que no hay nadie que monte los muebles de Ikea como tú, que no se te escapa ni una bisagra. Que esa estantería que yo hubiera devuelto a la tienda por desesperación luce en el salón como el mejor de los diseños y te lo cuenta la más torpe de las mujeres. Vamos, que todavía no sé ni cómo ajustar un tornillo. </SPAN></STRONG></SPAN> T. Viejo</SPAN> 1 2009-11-03T10:37:19Z 2009-11-03T10:33:00Z 400756 2009-11-03T15:27:54Z -porquu-haces-tan-bien- 2009-11-03T10:37:19Z 1 1 2009-11-03T15:27:55Z 217.125.235.219 40165 20407 <img style="width: 580px; height: 447px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/pandorha/DSC04734paraiso2.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <strong>Teología /3</strong> <strong>Fe de erratas: donde el antiguo testamento dice lo que dice, debe decir lo que quizá me ha confesado su principal protagonista: Lástima que Adán fuera tan bruto. Lástima que Eva fuera tan sorda. Y lástima que yo no supe hacerme entender. Adán y Eva eran los seres humanos que de mi mano nacían, y reconozco que tenían ciertos defectos de estructura, armado y terminación. Ellos no estaban preparados para escuchar, ni para pensar. Y yo... bueno, quizá yo no estaba preparado parta hablar. Antes de Adán y Eva, nunca había hablado con nadie. Yo había pronunciado bellas frases, como "Hágase la luz", pero siempre en soledad. Así que aquella tarde, cuando me encontré con Adán y Eva a la hora de la brisa, no fui muy elocuente. Me faltaba práctica. Lo primero que sentí fue asombro. Ellos acababan de robar la fruta del árbol prohibido, en el centro del paraíso. Adán había puesto cara de general que viene de entregar la espada y Eva miraba al suelo, como contando hormigas. Pero los dos estaban increíblemente jóvenes y bellos y radiantes. Me sorprendieron. Yo los había hecho: pero no sabía que el barro podía ser luminoso. Después, lo reconozco, sentí envidia. Como nadie puede darme órdenes, ignoro la dignidad de la desobediencia. Tampoco puedo conocer la osadía del amor, que exige dos. En homenaje al principio de autoridad, me aguanté las ganas de felicitarlos por haberse hecho súbitamente sabios en pasiones humanas. Entonces, vinieron los equívocos. Ellos entendieron caída donde yo hablé de vuelo. Creyeron que un pecado merece castigo si es original. Dije que peca quien desama: entendieron que peca quien ama. Donde anuncié pradera de fiesta, ellos entendieron valle de lágrimas. Dije que el dolor era la sal que daba gustito a la aventura humana: entendieron que los estaba condenando al otorgarle la gloria de ser mortales y loquitos. Entendieron todo al revés. Y se lo creyeron.</strong> <strong>Eduardo Galeano</strong> <em><strong>(El libro de los abrazos)</strong></em> 13 2009-11-01T20:56:51Z 2009-11-01T20:55:00Z 400098 2009-11-10T15:25:10Z un-malentendido 2009-11-01T20:56:51Z 1 1 2009-11-10T15:25:11Z 83.51.107.78 41587 20777 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miradas-con-enfoque/Vida_intensa.jpg"> <A href="http://www.elpais.com/articulo/portada/sueno/cabeza/elpepusoceps/20091025elpepspor_8/Tes">http://www.elpais.com/articulo/portada/sueno/cabeza/elpepusoceps/20091025elpepspor_8/Tes</A> <FONT size=5><FONT face="Times New Roman" color=#17365d><STRONG><FONT size=5><FONT face="Times New Roman" color=#17365d>Al final te olvidas</FONT></FONT></STRONG>. Así terminaba Juan José Millás su entrevista a Pasqual Maragall, en la cual nos demuestra como hacer frente a la enfermedad (ira a por ella) y a cualquier otra cosa en la vida. </FONT></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Imposible va a ser olvidar esta entrevista y a su entrevistado Pasqual Maragall. Una persona tan vitalista, luchador, con ese sentido del humor y humanidad que le caracteriza. </FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Durante la lectura de su entrevista, he tenido esa <STRONG>sensación de 'tranquilidad' que hace 'llegar al conocimiento' </STRONG>como él bien dice... En unas cuantas líneas (en unas pocas horas a su lado, supongo que Juan José Millás estará de acuerdo conmigo) se aprende los valores importantes de la vida, lo que merece la pena y lo que son sólo vanalidades... </FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Nunca le he conocido personalmente, no he tenido esa oportunidad, pero le he considerado una persona cercana, sencilla... de las que te puedes acercar y estrechar su mano. De esas que no olvidan sus raíces, su infancia, sus amigos del barrio de toda la vida... Esos amigos que a él nunca le van a olvidar. </FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Quizá la enfermedad, a la que él está haciendo frente, esa <STRONG>horrible compañera que te deja sin recuerdos</STRONG>, haga que él se olvide de quién son ellos, pero ellos (los que le han querido) siempre recordarán quién es él.</FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Ojalá el Alzheimer pudiese olvidarse de él, pero si no es así, espero que camine junto a él, en silencio, sin hacerse 'notar' más... y deje que disfrute de esa etapa tan importante en la vida que es la de ser abuel@.</FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Mirando la fotografía que ha elegido para su artículo, me ha hecho recordar esos 'pensamientos' sobre <STRONG>la vida al </STRONG><STRONG>revés</STRONG>... 'empezar a vivir siendo adultos (ancianos) y, progresivamente, ir hacia la juventud y la niñez. Terminar nuestros días siendo bebés'...</FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Poco a poco, esta enfermedad hace que los pacientes que la sufren se vuelvan como esos bebés que 'carecen' de recuerdos, pero necesitan toda la atención y cariño...</FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Gracias Juan José Millás por su entrevista, y gracias Pasqual Maragall, por esa fuerza que nos ha transmitido ante esta <STRONG>enfermedad del 'olvido', pero no de los sentimientos</STRONG>.</FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Una madrileña, que leyó con 'tranquilidad' su entevista.</FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5>Pilar.</FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> <FONT face="Times New Roman" color=#17365d size=5></FONT> 35 2009-10-28T00:31:52Z 2009-10-31T22:55:00Z 397935 2009-11-10T13:18:43Z vidas-al-limite 2009-10-31T22:59:03Z 1 1 2009-11-10T13:18:43Z 62.43.187.4 50671 23427 <font size="2" face="Arial, Helvetica, sans-serif">La citada historia le sucedió a una niña de 9 años, hija única de padres de gran influencia en la política local; esta niña tenía todo lo que hubiese querido y deseado una niña normal con buena educación, pero con una soledad incomparable. Sus padres solían salir a fiestas de caridad y reuniones del ámbito político, y la dejaban sola. </span> <font size="2" face="Arial, Helvetica, sans-serif">Todo cambió cuando le compraron un cachorro de raza grande (esto para que cuidase a la niña cuando creciera), pasaron los años y la niña y el perro se volvieron inseparables. Una noche como cualquier otra los padres fueron a despedirse de la niña; el perro, ya acostumbrado a dormir con la niña, se postraba abajo de la cama. </span> <font size="2" face="Arial, Helvetica, sans-serif">Los padres se fueron y pronto la niña se sumió en un sueño profundo, ya aproximadamente como a las 2:30 de la madrugada, un fuerte ruido la despertó, eran como rasguños leves y luego más fuertes. Entonces, temerosa, bajó la mano para que el perro la lamiese (era como un código entre ella y el perro) y lo hizo y entonces ella se tranquilizó y durmió otra vez. </span> <font size="2" face="Arial, Helvetica, sans-serif">Cuando ella se despertó por la mañana descubrió algo espantoso: En el espejo del tocador había algo escrito con letras rojas. Cuando se acercó, vio que era un rastro de sangre que decía así: </span><font size="2" face="Arial, Helvetica, sans-serif">"NO SÓLO LOS PERROS LAMEN". Entonces dio un grito de terror al ver a su perro crucificado en el suelo de su habitación. </span> <font size="2" face="Arial, Helvetica, sans-serif">Se dice que cuando los padres la encontraron ella no hablaba de otra cosa más que de "¿quién me lamió?" y decía el nombre de su perro, se volvió loca y hasta la fecha está en un manicomio y sus padres, tratando de olvidar lo que hallaron en el cuarto y a su hija, se fueron al extranjero. </span> <font size="2" face="Arial, Helvetica, sans-serif">Y la incógnita más grande es: según los que fueron a investigar al cuarto de la niña, el perro ya estaba muerto, es decir crucificado en el suelo, desde hace horas. ¿Quién le lamió la mano a la niña debajo de la cama?</span> 0 2009-10-24T21:01:26Z 2009-10-24T21:00:00Z 396522 no-solo-perros-lamen 2009-10-24T21:01:26Z 1 1 2009-10-24T21:01:26Z 87.235.104.115 29362 17554 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lentejas/destripar.JPG" id="img_0" class="imgcen"> <big>De pequeño destripaba todos los juguetes y aparatos que llegaban a sus manos: coches teledirigidos, relojes, transistores, trenes eléctricos, motores... Los desmontaba pieza a pieza y después componía artefactos extraños e inútiles. - Este niño llegará lejos -proclamaban sus padres. Con el paso de los años consiguió que un camello pasara por el ojo de una aguja. No quiso decirle nunca a nadie cómo lo hizo, pero poco después de aquello se estableció como <em>broker</em> en Wall Street. El resto ya es historia económica.</big> <hr size="2" width="50%"> <div style="text-align: center;"> <strong>Compartir:</strong> <a title="Bookmark to: Digg" style="text-decoration: none;" onclick=" window.open('http://digg.com/submit?phase=2&amp;url='+encodeURIComponent(location.href)+'&amp;bodytext=&amp;tags=&amp;title='+encodeURIComponent(document.title));return false;" href="http://digg.com/"><img id="Digg" style="padding-bottom: 1px;" alt="Bookmark to: Digg" src="http://social-submitter.com/images/bookmarks/digg.gif" name="Digg" border="0"> </a><a title="Bookmark to: Technorati" style="text-decoration: none;" onclick=" window.open('http://technorati.com/faves?add='+encodeURIComponent(location.href)+'&amp;tag=');return false;" href="http://www.technorati.com/" rel="nofollow"><img id="Technorati" style="padding-bottom: 1px;" alt="Bookmark to: Technorati" src="http://social-submitter.com/images/bookmarks/technorati.gif" name="Technorati" border="0"></a><a title="Bookmark to: Twitter" style="text-decoration: none;" onclick=" window.open('http://twitter.com/home?status='+encodeURIComponent(document.title)+'%20'+encodeURIComponent(location.href)); return false;" href="http://www.twitter.com/" rel="nofollow"><img id="Twitter" style="padding-bottom: 1px;" alt="Bookmark to: Twitter" src="http://social-submitter.com/images/bookmarks/twitter.gif" name="Twitter" border="0"></a><a title="Bookmark to: Facebook" style="text-decoration: none;" onclick=" window.open('http://www.facebook.com/sharer.php?u='+encodeURIComponent(location.href)+'&amp;t='+encodeURIComponent(document.title));return false;" href="http://www.facebook.com/" rel="nofollow"><img id="Facebook" style="padding-bottom: 1px;" alt="Bookmark to: Facebook" src="http://social-submitter.com/images/bookmarks/facebook.gif" name="Facebook" border="0"></a><a title="Bookmark to: Del.icio.us" style="text-decoration: none;" onclick=" window.open('http://del.icio.us/post?v=2&amp;url='+encodeURIComponent(location.href)+'&amp;notes=&amp;tags=&amp;title='+encodeURIComponent(document.title));return false;" href="http://del.icio.us/" rel="nofollow"><img id="Delicious" style="padding-bottom: 1px;" alt="Bookmark to: Del.icio.us" src="http://social-submitter.com/images/bookmarks/del.gif" name="Delicious" border="0"></a><a title="Bookmark to: Google" style="text-decoration: none;" onclick=" window.open('http://www.google.com/bookmarks/mark?op=add&amp;hl=de&amp;bkmk='+encodeURIComponent(location.href)+'&amp;annotation=&amp;labels=&amp;title='+encodeURIComponent(document.title));return false;" href="http://www.google.com/" rel="nofollow"><img id="Google" style="padding-bottom: 1px;" alt="Bookmark to: Google" src="http://social-submitter.com/images/bookmarks/google.gif" name="Google" border="0"></a><a title="Bookmark to: Furl" style="text-decoration: none;" onclick=" window.open('http://www.furl.net/storeIt.jsp?u='+encodeURIComponent(location.href)+'&amp;keywords=&amp;t='+encodeURIComponent(document.title));return false;" href="http://www.furl.net/" rel="nofollow"><img id="Furl" style="padding-bottom: 1px;" alt="Bookmark to: Furl" src="http://social-submitter.com/images/bookmarks/furl.gif" name="Furl" border="0"></a></div> <center><a href="http://topsites.blogflux.com/finance-business/" title="Finance/Business blogs"><img src="http://topsites.blogflux.com/track_191370.gif" style="border: 0pt none ; height: 15px; width: 80px;" alt="Finance/Business blogs"></a> Este blog participa en: <div style="width: 180px; height: 149px;"> <a style="display: block; font-size: 12px; position: relative; height: 120px;" href="http://bitacoras.com/premios09/votar/lacomunidad.elpais.com/lentejas/posts"><img alt="Votar en los Premios Bitacoras.com" src="http://static2.bitacoras.com/images/widgets/premios09/trozo-premios-180.gif" border="0"></a> <a title="últimas noticias, vídeos y fotos en la informacion .com" style="display: block; font-size: 12px; position: relative; height: 32px;" href="http://www.lainformacion.com/"><img style="border: medium none ; font-size: 9px;" alt="Medio Oficial Premios Bitacoras" src="http://static2.bitacoras.com/images/widgets/premios09/trozo-medio-180.gif" border="0"><span style="z-index: -1; left: 24px; position: absolute; top: 14px;">últimas noticias</span></a> </div> </center> 2 2009-10-23T16:24:06Z 2009-10-23T19:09:00Z 396029 2009-10-23T22:37:26Z curriculum-vitae 2009-10-23T19:11:39Z 1 1 2009-10-23T22:37:26Z 84.120.71.63 3965 18929 tic tac. El impulso de escribir un relato breve va unido a la íntima ilusión de lo perecedero. Un spot publicitario dura entre cuarenta y setenta segundos. Y narra, a veces en grandes rasgos, la vida de sus protagonistas. Es tan breve el sueño creado en el espectador que, al formatear el pabellón de sus ilusiones, origina un punto de contacto. Los publicistas lo copiaron de los grandes cuentistas. Y han desarrollado una variante atrevida y, a veces, superlativa. Yo quería escribir un breve cuento. Una narración imaginaria que creara espectativas en el lector. Tal vez sangrienta, gore, espeluznante o repugnante. Quizás culinaria, con sorpresa final. Arranque espectacular, por ejemplo: <EM><STRONG><EM>"Me la meneba tranquilamente</EM></STRONG> </EM><STRONG><EM><STRONG>bajo un olivar cuando mi perro comenzó a ladrar". </STRONG></EM></STRONG>Con desarrollo atropellado:<STRONG><EM><STRONG>Y corrió por aquella senda polvorienta y ocre, llena de sudores y de cardos a los lados. Entonces tropezó y se dió cuenta que sangraba. El disparo le había impactado entre el esternón y el corazón. La baba se acumulaba en la</STRONG></EM>s <EM><STRONG>comisuras de </STRONG><STRONG>los labios y una suerte de cansancio le invadía". </STRONG></EM></STRONG>Nudo y desenlace: <STRONG><EM><STRONG>Ella ofrecía sus muslos enseñando su coño abierto. Cuando él, a pesar de toda su experiencia, descendió hasta aquellas ingles, la mujer le clavó un cuchillo mata potros en la nuca. Borbotoneaba roja sangre todavía con la boca entreabierta y la lengua a me</STRONG></EM>dio <EM>sacar"....</EM></STRONG>Yo quería no escribir un relato. Y salió de golpe. Inconexo y desbaratado. Como en los viejos tiempos, cuando escribía poesía circunstancial y momentánea: <EM>"<STRONG>El vuelco de tu voz palidece este oscuro panorama...", "Tus labios de azahar blanco, rotos como un </STRONG></EM><STRONG><EM><STRONG>vaso de cristal barato en la barra de un bar americano..</STRONG></EM>.".</STRONG> tic. Uno no siente más que oscuras intenciones y convulsiones literarias torpes. 1 2009-10-22T12:27:24Z 2009-10-22T15:37:00Z 395365 2009-10-22T15:45:20Z relatos 2009-10-22T12:27:24Z 1 1 2009-10-22T15:45:21Z