¡¡¡He vuelto a portada!!!, quiero celebrarlo con poesía y pintura: Lamento por el arbolito de Philip, de Juan Gelman y Remedios Varo

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18797 <A name=LAMENTO_POR_EL_ARBOLITO_DE_PHILIP><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/paisdepoesia/remediosvaropapilla.jpg"></A> Cuadro: Papilla, de Remedios Varo LAMENTO POR EL ARBOLITO DE PHILIP<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> philip se sacó la camisa servil llena de tardes de oficina y sonrisas al jefe y asesinatos de su niño románticamente hablando su niño operado cortado transplantado injertado de bucólicas primaveras y Ginger Street volando alto [verdadera en la tarde de agosto cruel o gris<o:p></o:p> se quedó en pecho philip y cuando se quedó en pecho hizo el recuento feliz de cuando: le sacó la lengua al maestro (a espaldas del maestro) le hizo la higa a la patria potestad (a espaldas de la patria [potestad) formó cuernitos con la mano contra toda invasión maternal [(a espaldas de toda invasión maternal) se burló del ejército la iglesia (a espaldas del ejército la [iglesia) en general de cuando ejerció su rebelde corazón (dentro de lo posible) fortificó sus entretelas acostumbradas al vacío (siempre que [el tiempo lo permitía) engañó a su mujer (con permiso) philip era glorioso esas noches de whisky y hasta vino exóticamente consumido con referencias a la costa del sol una palabra encantadora lo detenía semanas y semanas a su [alrededor sol por ejemplo o sol digamos o la palabra sol como si philip buscara lejos de la sociedad industrial fuentes de luz fuentes de sombra fuentes qué coraje hablar del sol como suele ocurrir philip murió una tarde lenta amarilla buena callada en los tejados no hablaremos de cómo lo lloró su mujer (a sus espaldas) o el ejército la iglesia (a sus espaldas) o el mundo en particular y en general súbitamente de espaldas: su viuda le plantó un arbolito sobre la tumba en Cincinnati que creció bendecido por los jugos del cielo y también se curvó<o:p></o:p> Y si alguien piensa que lo triste es la vida de philip fíjese en el arbolito le ruego fíjese en el arbolito por favor<o:p></o:p> hay varias formas de ser mejor dicho muchas formas de ser: llamarse Hughes hablar arameo mojarlo con té estallar contra la tristeza del mundo pero a ustedes les pido que se fijen en el curvado arbolito tiernamente inclinado sobre philip su pecho en pena en piel como se dice<o:p></o:p> ni un pajarito nunca cantó o lloró sobre ese árbol verde y todo inclinado inclinado.<o:p></o:p> JUAN GELMAN

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1 ¡¡¡He vuelto a portada!!!, quiero celebrarlo con poesía y pintura: Lamento por el arbolito de Philip, de Juan Gelman y Remedios Varo

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10070 .. .. .. <IMG style="WIDTH: 311px; HEIGHT: 446px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/liza/pictXVII.gif" width=255 height=363> .. .. .. .. <BIG>En la mitología griega Hécate era la diosa de las encrucijadas que podía ver tres caminos a la vez. Es la diosa que encontramos cuando llegamos a un cruce de caminos. Ve de dónde venimos y adónde puede llevarnos cada camino de la encrucijada. Es un arquetipo que nos resultará familiar a todas las que prestamos atención a los sueños y las sincronicidades, nos basamos en las experiencias anteriores y recurrimos a la intuición para decidir nuestra senda. </BIG> .. .. .. <IMG style="WIDTH: 294px; HEIGHT: 397px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/liza/ENCUENTROvaro_h6.jpg" width=256 height=366>.. .. .. <BIG>Cuanta mayor integridad y madurez tenga una mujer con habilidades en las ciencias ocultas, más probable será que utilice bien sus poderes psíquicos. Es lo que ocurre a esas médicas cuya capacidad para curar y dictaminar un diagnóstico certero viene potenciada por estos dones, aunque su reputación se vería dañada si los demás se enteraran. Hay quien puede percibir campos de energía alrededor de los órganos o notar cuál será el tratamiento más ideóneo. O bien establecer conexiones telepáticas con sus pacientes y al actuar en consecuencia con ellas y acertar misteriosamente, lo explica en términos de "intuición profesional". </BIG> <BIG>..</BIG> <BIG></BIG> <BIG>Jean Shinoda Bolen. Las diosas de la mujer madura. Arquetipos femeninos a partir de los cincuenta. </BIG> <BIG> </BIG>

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1 Una diosa en el cruce de caminos...

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3488 Una característica casi canónica de los libros de microrrelatos consiste en su recopilación mediante hilos conductores temático-formales. Pienso por ejemplo en Crímenes ejemplares de Max Aub, en La oveja negra y otras fábulas de Augusto Monterroso o en Falsificaciones de Marco Denevi. Miguel Ángel Zapata lleva este procedimiento un poco más lejos, al construir sus libros no sólo mediante series de microrrelatos unidos en atadijo por algo común, sino como enmarcados tridimensionales de los textos, como puros objetos que contienen los textos. Baúl de prodigios estaba concebido literalmente como un baúl lleno de cajas y de cosas heteróclitas, lo que Jiménez Lozano llamaba “cosario” para referirse a sus propios libros. El lector sólo tenía que meter la mano y sacar un cuento, como cuando éramos niños y hurgábamos en el baúl (o en la caja que hiciera las veces de baúl) esperando encontrar alguna cosa insólita, rara, desusada, abandonada, dispuesta a que le confiriéramos mediante el juego infantil una nueva vida. .<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Y ahora aparece su tercer libro, Revelaciones y magias, una potente confirmación de su universo temático-estilístico. El libro está entonces concebido como un teatrillo ambulante y portátil. Ofrece función doble. Por el mismo precio el lector-espectador podrá asistir a una primera función de números de magia para todos los públicos y, si lo desea, a una posterior y más sesuda de revelaciones para adultos. El libro-teatrillo se abre con una dedicatoria a Harry Langdon, que no es un escritor sino un actor cómico del cine mudo de los años veinte, autor de innumerables sketches para Max Sennett y de películas admirables como Camina, camina, camina (1926) o El forzudo (1927). .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Que Zapata le dedique el libro es toda una declaración de intenciones, tanto por la delicada y sutil comicidad gestual de Langdon, más cerca de la sonrisa que de la carcajada, de la insinuación que de la exhibición, como por su condición de raro y olvidado. A Zapata le gustan los raros. Además, este gesto lo entronca con las reivindicaciones que de Buster Keaton hicieron Lorca y Alberti, y en general con la defensa del mundo del circo y del cine y de los géneros menores como el teatro de títeres que hicieron los vanguardistas del 27. .<o:p></o:p> <o:p></o:p> De modo que los lectores-espectadores nos sentamos en la penumbra del teatrillo y página a página asistimos a una sucesión de cincuenta y siete pequeños números de magia escritos por Zapata-Houdini en condiciones imposibles. No llevan título. Son simplemente números de magia. Zapata sabe muy bien que un microrrelato no es algo un poco más breve que un relato breve, sino otra cosa, un género nuevo, distinto del cuento, del aforismo y de la fábula. En una entrevista con David G. Torres definió este nuevo género como un “poema que narra”, y la definición no me parece tan apropiada para el microrrelato como para la propia poética de Zapata. Efectivamente, muchos de sus textos son poemas que narran, aunque a mí más bien me parece que son como pinturas que narran. Son escenas en miniatura, surrealistas, oníricas, fantásticas, cómicas, esperpénticas, extravagantes, líricas, sí, construidas mediante la mezcla de objetos e ideas imposibles y que están cargadas, en su liviandad, de una constante reflexión sobre la condición humana, con la obsesión por la muerte al fondo; tienen una evidente cualidad plástica y a veces se ponen traviesamente en movimiento, como los circulantes decorados en miniatura con muñecos autómatas que todavía pueden verse como reliquias en algunos festivales de teatro de títeres, o como en las fascinantes mini-películas de Segundo de Chomón, y a veces permanecen quietas, estáticas, y entonces me hacen pensar intensamente en la pintura del surrealismo, en Remedios Varo, Ángeles Santos, Eugenio Granell, Max Ernst o Paul Delvaux, en las paradojas y los juegos de Magritte, en las perversas muñecas de Hans Bellmer, en la soledad y el silencio de Hopper o en las cajas repletas de cosas de Joseph Cornell. .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Me asombra la capacidad fabulatoria e imaginativa de Zapata (funambulista de lo onírico, lo llamó una vez Ángel Olgoso). Sentado en la oscuridad del teatrillo me pregunto lo que se preguntan todos los espectadores ante los números de magia: ¿Cómo lo ha hecho? ¿Cómo construye sus microrrelatos? Creo imaginar un método: Zapata se hace preguntas; preguntas inocentes que no respetan los límites entre la realidad y la fantasía, como las que se hacen los niños. Por ejemplo, Zapata se pasea por Madrid, y contempla las obras y las máquinas excavadoras de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Puerta" w:st="on">la Puerta</st1:PersonName> del Sol. ¿Qué pasaría si excavando llegasen a las antípodas?, se pregunta. Y de ahí nace un cuento. Elige con aparente ingenuidad una determinada imagen paradójica, metafórica, surrealista o absurda, tomada del sueño, del juego, de la libre asociación de ideas, de las matemáticas, de la hipótesis fantástica, la toma en fin en su literalidad y tira de ese hilo hasta llevar al extremo sus posibilidades narrativas y poéticas, por extravagantes que parezcan, siguiendo una lógica férrea. .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mi mujer y yo compartimos la esponja del baño. Por tanto, compartimos toda clase de fluidos. ¿Qué pasaría si de estos fluidos compartidos naciera nuestro hijo, al igual que Venus nació del semen de Urano arrojado al mar? Una niña que no soporta los macarrones con pesto del comedor escolar los vomita. Pero ¿y si la niña fuese tan tímida, tan tímida que, por no molestar a los demás con su vómito, vomitase el pesto precintado y limpio en su bote de cristal? ¿Qué es lo que cae al ojo patio cuando sacudimos las sábanas de nuestra cama? ¿Qué pasaría si de pronto se rompiese la ley de la gravedad? . [...] .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Zapata fabula como los niños y construye como los magos. Sus microrrelatos son misteriosos y diáfanos a la vez. Todo se muestra a la luz, bajo los focos, pero el enigma no se resuelve nunca. De modo que volvemos al principio. ¿Cómo lo hace? ¿Cómo lo hace para que cada palabra parezca estar en el único sitio posible que el cuento le tenía reservado? . (MIGUEL ÁNGEL ZAPATA, Revelaciones y magias. Granada, Traspiés, 2009) .

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1 Miguel Ángel Zapata: Revelaciones y magias

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15758 <img style="width: 618px; height: 544px;" class="imgcen" src="http://farm1.static.flickr.com/109/415771737_58dc15b749_o.jpg" id="img_0"> Un personaje misterioso sentado en un pupitre escolar dibuja aves, con divertida expresión. Divertida, pues esa sonrisa apenas esbozada en la comisura de los labios la asemeja a una emplumada Mona Lisa. El instrumento de cuerda que lleva colgado del cuello —como antaño las monjas portaban las llaves del convento—, acaso recuerda el arpa becqueriana: <blockquote> ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas como el pájaro duerme en la rama esperando la mano de nieve que sabe arrancarlas!</blockquote> Polydactila, ella misma es un ave, una lechuza, símbolo de sabiduría, ambivalente personaje Ovidiano de las Metamorfosis, se llamaba Nyctimene y huye de la luz del día y de los hombres por profunda vergüenza de un crimen incestuoso. Parece decirnos este cuadro los ingredientes mismos de la creación: colores, música y conocimiento. Lo he recibido esta mañana. El mensajero de DHL, impulsado tal vez por morbosa curiosidad, insistió en que se trataba de una entrega personal y que debía recabar la firma del receptor del envío personalmente. Llegó hasta la biblioteca acompañado por Fritz y al verme sin la esperada camisa de fuerza o babeando como un energúmeno, casi no podía ocultar su decepción. A través del plástico con burbujas de aire que lo protegía, lo he reconocido en seguida, y mi emoción ha sido la misma de aquella mañana luminosa en que lo contemplé por primera vez en la Sala Carlos Pellicer, del Museo de Arte Moderno del D.F. Podría ser la celda de una cartuja —o, tal vez, irónicamente— la eburnea torre en la que los artistas se encierran o —ay, a veces—, son encerrados. Pero la misteriosa artista, en pacifica concentración, entregada a su taumaturgico disfrute, dibuja aves, que cobran vida, merced la estelar luz que entra por una de las ventana y que mágicamente parece ser convocada por el triangulo de cristal que ella sostiene en la mano izquierda. El espectador o testigo de este pasmoso espectáculo percibe la destreza y agilidad de la mano creadora, porque apenas si remonta el vuelo uno de ellos, otro está ya cobrando vida aún cuando no se le haya terminado de colorear la cola. Un tercero no ha tenido tiempo aún de abandonar su nido de creación y otro más no se decide a marchar y picotea algún mendrugo en el suelo del taller. Sin refrenar su admirada curiosidad, y quizás envalentonado por la concentración de la artista en su propio arrebato creativo, el espectador se invita al singular taller y constata las especiales maquinas y atrezos de esta nocturna operaria: a su diestra una suerte de retorta, conformada por dos ovos —aunque visto y considerado el resultado final de la artistica producción podrían también ser dos mágicos huevos— unidos por una valvula y sostenida en gracioso equilibrio por un trípode. La retorta es alimentada por una larga y sinuosa pipeta que se conecta con el exterior y que aporta maravillosa materia primera, ya que por prodigiosa alquimia vemos que de ella se destilan los colores básicos y primigenios de la pintura: rojo, azul y amarillo, los cuales según los teóricos cromáticos del siglo XVIII —entre ellos Goethe—, podían por sustracción engendrar todos los colores del arco iris. Aunque una mirada más lega y menos jactanciosa nos incline a pensar en la sangre, el agua y el oro, como los elementos básicos que los alquimistas medievales utilizaban en su búsqueda por la piedra filosofal. Una mezcladora a manivela permanece abandonada al fondo de la habitación, quizá mostrando una fase superada del proceso creativo. En el angulo dos prodigiosas botijas intercambian liquidos de manera autónoma. Llevados por un ingenuo optimismo, habíamos pretendido caminar por la avenida más larga del mundo, desde Coyoacan hasta el casco antiguo y después de apenas un par de horas debimos abandonar ahogados por la altura y el tufo inclemente de los coches. Y sin embargo, nuestro agotamiento se disipó por encanto al ingresar al museo, y contemplar sus cuadros. Conversando sobre las pinturas de Hieronimus Bosch le hablé de ella a la doctora Montserrat Pí, mi psicoanalista. Ella sólo la conocía de oidas y se emocionó mucho cuando en una de nuestras sesiones le dije que Remedios Varo era casi su paisana, pues había nacido en Anglès, cerca de Gerona, y quedó encantada con la anécdota según la cual, García Márquez le puso su nombre al personaje más misterioso de Cien años de soledad, después de conocer sus pinturas, allá en México, ciudad donde ambos habían coincidido sin saberlo y donde Remedios había muerto cinco años antes de que García Marquez terminara su novela. Ahora recibo una de esas maravillosas y carísimas reproducciones que el Museo de Arte Moderno de México vende con certificado de copia artística. Reconozco la fina caligrafía de la Montserrat, de trazos inseguros debido a la ceguera: “La creación es una manera de sacarse los pájaros de la cabeza”, me escribe con una cierta ironía y al final me pone un emoticón de “guiñar el ojo”. Me gusta tocar la madera —masonita, se llama según la breve descripción que acompaña la reproducción— sobre la que está pintada “Creación de las aves”. No es muy grande, sólo 56x62 cm. Es tiempo de remover el cartel que hace publicidad al museo de arte de Basilea, —Pienso, mientras mentalmente calculo el espacio disponible en la única pared libre de la biblioteca. No tengo a mano ningún libro sobre Remedios Varo o Leonora Carrington —amigas intimas y nombres que se pronuncian inseparables como Picasso y Bracque, como Verlaine y Rimbaud—, pero me prometo leer sobre ella, sobre ese furor atemporal de crear un mundo similar al del Bosco más de mil años después. Entender las palabras de Octavio Paz, sobre ella: Un verdadero artista no es un ser ejemplar: es un ser fiel a sus visiones.. <div style="text-align: right;">Continuará</div> <a title="free web stats" href="http://www.statcounter.com/" target="_blank"><img src="http://c.statcounter.com/4127158/0/1de2cca2/1/" alt="free web stats" border="0"></a>

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1 Remedios la bella, Remedios Varo y las locuras intemporales

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