0.0.0.0 34706 19124 <H2 class=date-header></H2> <DIV class="post hentry uncustomized-post-template"> <DIV class=post-header-line-1></DIV> <DIV class="post-body entry-content"> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>JORGE: El amor es de tal naturaleza, que transforma al hombre en aquella cosa que éste ama. Al hombre y a la mujer..., tengo una amiga que cambia de novio cada seis meses y con cada novio le pasa que se transforma en él, ama lo que él ama, desea lo que él desea y hasta necesita lo que él necesita, hasta ahora ha aprendido dos deportes y tres idiomas, porque también le ocurre que se enamora de extranjeros..., le he dicho que tendría que analizarse, lo digo porque ahora se ha enamorado de un drogadicto, borracho y sin trabajo...es algo significante...mi amiga tiene cerca de 50 años, es ingeniera, trabaja en una empresa que hasta la crisis era muy grande pero ahora está a punto de la quiebra, tal vez tenga que entrar en estado de jubilación, ¡la tercera edad, ya no es lo que era! Ella dice, "mi próximo paso, jubilada, sin nada que hacer, algo muy peligroso para mí, si no haces nada le puedes dar a cualquier cosa"...y elige un hombre drogadicto, bebedor y sin trabajo...tal vez la elección está sobredeterminada, así es mi posición así elijo...bueno no hay que cuidarse de los demás...hay que cuidarse de uno mismo.</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>PSICOANALISTA: Sospechar es buscar y el que busca...a veces encuentra.</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>JORGE: ¿Que no es cuidarse de uno mismo sino cuidarse a uno mismo? La cuestión es qué es cuidarse, cómo cuidarse..., no es someterse al orden médico y hacerse revisar hasta los músculos...no es hacer del deseo de comer un ritual y sus consecuentes remordimientos..., no es ningún cumplimiento y sus subsiguientes incumplimientos...tal vez cuidarse es hablar y hablando algo de uno habla entre las palabras, en las vacilaciones, en las repeticiones...tal vez prestando más atención...aunque eso sería autoanalizarse y la existencia del inconsciente lo impide..., creo que voy a seguir analizándome con un psicoanalista, es más fácil y más barato...Freud dice que lo más costoso es la locura y la tontería. Por eso que todo lo que se consigue con dinero es siempre muy barato...el dinero no sólo sirve para comprar también sirve para pagar lo que otros hacen por nosotros, cancela la deuda real y la transforma en deuda simbólica...¿no estaré hablando de su dinero, me refiero al dinero que le pago por su trabajo?</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>PSICOANALISTA: Si usted lo dice...</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>JORGE: Ayer estuve viendo Macbeth, me di cuenta que todo transcurre en una semana, como si fuera una censura, habría sido más verosímil si hubiera sido atemporal, ¿cómo puede transformarse un ambicioso indeciso en un furioso desenfrenado y una instigadora, fuerte como el acero, en una enferma destrozada por los remordimientos? , me llamó la atención que fuera él quien tuviera la alucinación del puñal antes del crimen y es ella después la que sucumbe a la demencia; después del crimen oyó él una voz que gritaba: "Macbeth mata el sueño y no dormirá más", sin embargo no se nos dice que no duerma y es ella la que deambula sonámbula, delatando su culpa; él mirando sus manos ensangrentadas se lamenta de que todo el océano del gran Neptuno no bastara para quitar aquella sangre de su mano y sin embargo es ella la que frota incansable sus manos, sin lograr verlas nunca límpias de sangre: "Todos los perfumes de Arabia no desinfectarían esta mano". Ella se convierte en el remordimiento tras el crimen y él en la obstinación desafiante, dos posibilidades de la reacción ante el delito, como si fueran una única individualidad psíquica...¿no estaré hablando de mi análisis? </FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>PSICOANALISTA: ¿Continuamos la próxima?</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>JORGE: ¿No quiere saber quién es ella y quién es él?</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>PSICOANALISTA: Tengo entendido que aquí el que se analiza es usted.</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>JORGE: Quiere decir que yo soy los dos...yo soy la individualidad psíquica...a veces tengo remordimientos pretéritos, por no haber comenzado antes mi análisis, y otras me obstino y desafío al destino: "Debiera haber muerto ya, pero el tiempo lo tenía decidido de otro modo" . Gracias, doctor, hasta la próxima.</FONT></SPAN></DIV> <DIV align=justify><SPAN style="FONT-SIZE: 130%"><FONT size=4>Jorge caminaba pensando "vaya sesión que le he dado, bueno habrá pacientes peores, ¡ja,ja,ja, que le he dado, como si hubiera sido yo el que le ha dado la sesión a mi psicoanalista, ¡qué graciosos que somos los pacientes!"</FONT></SPAN></DIV></DIV></DIV> 17 2009-02-19T17:13:20Z 2009-02-26T01:00:00Z 282553 2009-02-26T01:56:55Z sesion-veintiseis 2009-02-19T21:30:07Z 1 1 2009-02-26T10:35:09Z 0.0.0.0 3356 3476 No sentìa remordimientos. Su cara fue a poniendose azul. ¿Y yò? No sentì completamente nada. Ni remordimiento. Ni verguenza. Ni placer. Ni nada. En los libros sobre los asesinos escriben mucho sobre la satisfaciòn sexual, bla bla bla... Mucha gente sueña con entrar, incluso para unos minutos, en la mente de un loco para ver còmo es estar completamente loco. ¿Còmo es? ¿De verdad lo quierèis saber? Yo nunca he sentido remordimientos. Ni placer. Ni nada. Como si fuera un maniquì conducido por los manos de Dìos que quizà ni siquiera existe. Como si viviera en el mundo sin Dìos o procediera de la tribu que lo matò. Eso es estar loco. Loco por y para nada. 1 2008-12-16T18:18:24Z 2008-12-16T18:05:00Z 248811 2008-12-26T20:50:15Z justificacion-un-loco 2008-12-16T18:18:58Z 1 1 2008-12-26T20:50:15Z 0.0.0.0 21266 13553 Pietat Estany, fue la señora Francis por carta "Ser la señora Francis me enseñó a no dejarme estafar" VÍCTOR-M. AMELA La Vanguardia- 30/08/2008 Tengo 71 años. Nací en Barcelona y vivo en Corçà. Me licencié en Filología Catalana a los 59 años. Estoy casada y tengo tres hijos y siete nietos. Soy catalanista e independentista. Soy agnóstica. Pasé ocho años escribiendo cartas como Elena Francis a mujeres desesperadas <strong>La señora Francis era usted?</strong> Lo fui durante ocho años para algunos miles de mujeres…, pero no a través de la radio, sino mediante cartas personalizadas. Pero era un consultorio radiofónico... Por radio hablaba el personaje de Elena Francis en las voces de Maria Garriga, Rosario Caballé y Maruja Fernández. <strong>Un icono radiofónico</strong> "Querida amiga...", comenzaba. Y respondía a la anónima consultante con aquella voz afelpada, desde su pedestal de mujer sensata y correcta que tenía consejo para todo. ¿Quién pensaba tan serenos consejos? Diversos guionistas desde su creación, en 1947, en Radio Barcelona. Luego, en RNE, desde 1966, Juan Soto Viñolo. <strong>¿Y qué hacía usted?</strong> Muchas cartas no eran contestadas por antena, y el Instituto Elena Francis me contrató para que ejerciese de Elena Francis: respondí esas cartas una a una, de tú a tú, por carta. <strong>¿Cuántas?</strong> Durante ocho años, ¿siete u ocho cada día? ¿Unas 20.000, quizá? Las cartas se venían conmigo de vacaciones, rompí dos Olivetti... <strong>¿Por qué no se radiaban?</strong> Su contenido era inconveniente: dibujaban el estado miserable de un país ignaro y cutre, su oscuridad, su sordidez. Casos extremos, situaciones dramáticas... <strong>¿Qué le contaban sus comunicantes?</strong> Conflictos sentimentales, enamoramientos con sentimiento de culpa, dudas sobre el sexo, chicas reprimidas en internados de monjas, remordimientos sobre la masturbación, infidelidades... y maltratos, palizas, embarazos indeseados de jovencitas, violaciones... De fondo, siempre impotencia, incomprensión, mucha incomunicación y soledad. <strong>Lo del maltrato no es cosa de ahora.</strong> ¡No! Y en esos años era terrorífico: ¡no había ni divorcio! Me apenaba cuando contaban "no sé qué hago mal, yo le cocino, le lavo la ropa, le plancho, limpio la casa..." <strong>Víctimas que se sentían culpables.</strong> Hasta las violadas por su padre o un hermano mayor se sentían culpables ¡por ya no ser vírgenes! Esa siniestra inversión de papeles me sumía en una tristeza inmensa. Y por su letra casi indescifrable, eran mujeres casi analfabetas que hacían un colosal esfuerzo por escribir todo aquello en secreto. <strong>¿Y qué les decía usted?</strong> "Querida amiga...", y procuraba desculpabilizarlas, darles algún consejo, algún consuelo... Pronto descubrí que lo importante era dar consuelo, que eso era lo único útil. <strong>¿Cómo lo supo?</strong> "No sabe usted el bien que me ha hecho", volvían a escribir agradecidísimas. Sentir que interesaban a alguien les ayudaba. Les aconsejaba que buscasen a alguien con quien hablar y compartir... <strong>¿La historia más desgarradora fue...?</strong> Me pesó la de una mujer de una aldea gallega que cuidaba de la suegra imposibilitada y caprichosa, con hijos adolescentes y marido alcohólico que cada día destrozaba la casa y le pegaba... Me contaba que había enfermado y que no tenía tiempo de ir al médico, y decía: "Debo procurar no morirme porque, entonces, ¿qué será de mi familia?" <strong>¿Qué habrá sido de aquellas mujeres? </strong> A veces me lo pregunto. Estaban tan solas... <strong>¿Y dónde andarán aquellas cartas?</strong> ¿En algún cajón oscuro? Quién sabe. <strong>¿Tuvo algún trato presencial con ellas? </strong> No. Bueno, sólo una vez, por azar: al acabar de leer una carta en la que una mujer contaba sus remordimientos por estar engañando a su marido con otro hombre, miré la firma... ¡y era una vecina de mi escalera! ¡No! Cada vez que coincidíamos en el ascensor, ¡qué poco podía imaginar lo que yo sabía! <strong>¿Qué le aconsejó por carta?</strong> No recuerdo. Yo luego me mudé, no sé qué tal le iría... <strong>¿Desde dónde llegaban más cartas?</strong> De las aldeas de Galicia y de pueblitos de Castilla. <strong>¿Y de hombres?</strong> Algunas, también, pero problemas menores..., exceptuados los homosexuales, torturados por la incomprensión. Recuerdo a un chico al que sus padres habían expulsado de casa y ya sólo quería suicidarse... <strong>¿No se deprimía usted?</strong> A veces dejaba de leer, embargada por la pena. El día de enero de 1984 que me comunicaron que cerraban el consultorio, ¡me sentí liberada!, y entonces entendí que había estado al borde del desequilibrio emocional. <strong>¿Cómo había accedido a tan singular trabajo?</strong> Era 1975, y entre los anuncios de La Vanguardia uno rezaba: "¿Te gusta escribir?" Me presenté, por curiosidad... y me seleccionaron. Y, al empezar a leer cartas, me sentí depositaria de aquellas desgracias, y de ser un trabajo pasó a ser cargo de conciencia. <strong>¿Por qué cree que le pasó eso?</strong> Esas historias de sufrimiento sin salida me conmovían hondamente, quizá porque yo de niña padecí maltratos físicos, verbales y psicológicos de mi madre, que luego he sabido que padecía un trastorno límite de personalidad... Me lo hizo pasar muy mal. <strong>¿En qué era distinta la Pietat que escribió la última carta a la de la primera?</strong> Aprendí que lo peor es la incomunicación. Y que no hay que dejarse estafar: me hice más rebelde, más firme en mis anhelos. Y a los 55 años me puse a estudiar una carrera, como desde niña siempre había querido. En la peluquería De su niñez recuerda Pietat el silencio solemne que cuajaba en la bulliciosa peluquería de su madre cuando en la radio empezaba a hablar doña Elena Francis. Jamás sospechó entonces que un día ella sería una Elena Francis silenciosa y epistolar que consolaría a miles de mujeres en los rincones más remotos y olvidados de España. Una experiencia que la conectó a la sordidez de la tragedia cotidiana vivida por tantas mujeres, y la rebeló por dentro: la determinó a defender su propia dignidad. Pietat Estany rescata hoy esa vivencia en Estimades amigues (Dèria-La Magrana), libro escrito con buen pulso que es a la vez un autorretrato y la crónica de una época pasada que no fue mejor. 2 2008-08-30T09:57:14Z 2008-08-30T09:49:00Z 193341 2008-09-02T06:40:18Z ser-senora-francis-me-enseno-no-dejarme-estafar 2008-08-30T09:57:14Z 1 1 2009-08-11T19:17:13Z