LA CANTINA DONDE LLORAN LOS VALIENTES

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14821 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/Cantinaguatemaltecafir.JPG"> En Guatemala llaman a los niños patojos o patojitos. Y sus patojos son preciosos. El cerdo es el coche, y el coche es el carro. En la carretera se veían carteles avisando “No maltrate las señales”. En Chichicastenango, que abrevian como Chichi, había una cantina con este rótulo: “La cantina donde lloran los valientes”. Un nombre que parece sacado de la novela “Bajo el volcán” de Malcom Lowry. No fue allí, sino en otra fonda de Antigua, donde encontré estas frases que leí mientras disfrutaba de una cerveza Gallo bien fría, acompañada de guacamole. Una muestra del ingenio y la picardía popular. Las copié en mi cuaderno de viaje, y os las ofrezco aquí, para tomarlas acompañadas de una cerveza y un aperitivo en este domingo. - Como me gusta la sopa cuando la gallina es gorda, pero más me gusta la cocinera cuando la patrona es sorda. - El que enviuda y se vuelve a casar, algo le debe al diablo y se lo quiere pagar. - La que quiera marido sin defectos, que no se case. - No tengas trato con parientes ni deudas con ausentes. - Si honradez y educación te suenan a magia o arte, levanta el vuelo gorrón y anda a piar a otra parte. - Para que comprar la vaca si puedes ordeñar a través del cerco. - Si el amor es ciego, el matrimonio se encarga de abrir los ojos. - Para triunfar no hay que caminar.., hay que correr. Guatemala es un país de mucho colorido, hasta las tumbas de los cementerios están pintadas de vivos colores, y en la entrada al cementerio te recibe una frase “Al pasar esta puerta se cancelan los odios y se olvidan los rencores”. Los muertos tal vez sí, pero los vivos tienen mucho que recordar en ese país. Aunque siempre es mejor mirar hacia el futuro... © Copyright 2009 Nuria Millet Gallego

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1 LA CANTINA DONDE LLORAN LOS VALIENTES

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4397 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5C--%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> En un post de hace unos meses comenté con otros comuneros los motivos que llevan a escribir. Incluí citas sobre las razones de algunos escritores famosos y muchos estuvimos de acuerdo en que el impulso nace por motivos casi tan variados como las propias personas que escribimos. Varios confesamos no tener clara nuestra propia motivación. Unos meses después creo tenerlo más claro: escribía para desahogarme, porque estaba enfadado, así de simple. Y realmente no hacían falta complejos análisis para saberlo pero uno suele ser a menudo bastante lento para llegar a conclusiones sobre sí mismo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> No escribí únicamente sobre la causa directa de mi enfado. Había otros temas que aprovechaban el impulso y finalmente de una forma o de otra encontraba un camino de salida en el que aficiones y recuerdos volaban junto a rencores y lamentos camuflados. No creo que haya nada original en ello. Así acompañado vuela casi todo lo que escribimos. Pero con el tiempo mi enfado se ha ido enfriando y con él mi impulso de escribir. Al aceptar finalmente derrotas y desengaños, la indiferencia va sustituyendo al desahogo y termina por quedar sólo un silencio.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En ese tiempo me ha parecido ver un proceso parecido en otros que, como yo, pasan de una actividad frecuente, comunicativa, a un bloqueo inexplicado. Quizás me equivoco y en la mayoría es una simple cuestión de tiempo disponible, de prioridades. En mi caso no lo es. Pero uno sabe que la vida suele ofrecer ciclos y conoce el calor que duerme en sus propios rencores. Por eso imagino que pronto algo romperá la indiferencia y, de nuevo en la rueda que gira con nosotros, trataré de obtener respuestas a preguntas que casi nunca las tienen. También de eso va escribir y también por eso estamos algunos aquí, mal que bien. Cuestión de tiempo, si lo hay.<o:p></o:p> <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"> <img alt="Creative Commons License" style="border-width: 0pt;" src="http://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/2.5/es/88x31.png"> </a> Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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1 Del desahogo a la indiferencia

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8340 La ley de la Memoria nos recuerda que hay cosas que no se deben olvidar; el cine y la televisión nos ayudan con sus imágenes sobre algunas historias terribles. Una guerra civil destruye en parte al menos dos generaciones: la de quienes la hicieron y la de sus hijos. Con los años la mente nos confunde, la memoria nos engaña. Y elaboramos oscuros sueños con interpretaciones de las vidas de otros, comentarios sobre ellas, testimonios cercanos y lejanos mezclados con recuerdos. Estas líneas son una interpretación libre, una ficción. Cuando algunos herederos de aquel tiempo terrible evoquen los principales acontecimientos de su vida quizás se identifiquen con ellas. En los 80 hablaban de ‘asignaturas perdidas’… . <o:p> </o:p><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/tiempos-pasados/laiglesiadefranco.jpg" id="img_0" class="imgcen"> . 1950 Recuerdo los primeros años entre una bruma oscura de la que surgen imágenes casi perdidas, sueños recobrados de espectros familiares. Comportamientos incomprensibles a mi razón de hoy, padres dominantes, seres lejanos que sonríen a un niño confuso; odios y miedos, extraños ritos de una religión omnipresente, frío y distancia. La infancia no es un tiempo feliz. Quienes lo afirman, probablemente mienten. En mi caso, ciertamente no lo fue. . <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/tiempos-pasados/curas-falangistas.jpg" id="img_4" class="imgcen"> . 1965 Falangistas desencantados, carlistas siempre en pie de guerra, frailes oscuros, jesuitas fanáticos anuncian sin descanso los males de la adolescencia y sus peligros para el alma cristiana. Ellos han forjado una sociedad de hierro para ti. Cuando llega el tiempo en el que debes hacer frente a sus obsesiones particulares éstas ya se han convertido en las tuyas, las llevas en la sangre, las han marcado con fuego en tu piel y en parte debes luchar contra ti mismo. Todo placer es prohibido, el peso de una culpa eterna cae sobre ti tan sólo por el pecado de haber nacido. De nuevo un tiempo triste, vivido entre gente herida, marcada, excluida de la alegría por una guerra atroz que arrastra tras de si generaciones que se desgarran en reproches, una tras otra. Una luz lejana; en países más sabios hay quien libra una batalla suave, de razón, color y música, que nos ayuda a ocultar nuestra herencia maldita. Para muchos es tarde. Para los más afortunados finalmente llega un viento de libertad que acaba por barrer el negro poso de siglos. Una revolución pacífica viene de Europa y se abre paso lentamente en España. Cuando finalmente ocupa todo, algunos lo ignoramos. Nos la ocultan entre demostraciones de afecto, lazos familiares que pesan como cadenas, dudas sembradas en el mar de confusiones de una mente joven. La vida a los veinte parece sólo turbulencias y deseos, indefinición, angustia por el futuro, eterno odio de vencedores y vencidos, ira y asco. La juventud no era un tiempo feliz. Quienes lo afirman respecto a aquel tiempo, mienten a menudo. En mi caso, ciertamente no lo fue. . <o:p> </o:p><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/tiempos-pasados/16b-atentadoVic1991.jpg" id="img_2" class="imgcen"> . 1980 El tiempo del cambio sobrevolado por el miedo, amenazas y brutalidad terrorista, odio en el país del odio. Esperanzas incumplidas. Los tiempos nuevos se parecen tanto al pasado que, incapaces de percibir los cambios, despertamos sin enterarnos en un país casi rico, habitado por gentes en casi todo pobres. De nuevo la confusión dirige una vida desorientada. Llega un alivio tan sólo de unos años, la ilusión de andar un camino que parece llevar hacia algún sitio. Hacemos vidas nuevas, hijos que, por un tiempo, imaginamos acabarán por convertirnos en algo distinto para lentamente ir descubriendo que el camino es el mismo. Sigue siendo el de aquellos que vienen de una infancia oscura, de una juventud desgarrada y de una madurez lastrada por rencores del pasado. Los años no endulzan la memoria, la agitan con los primeros síntomas de la vejez y componen una mezcla amarga que enturbia cualquier indicio de nostalgia amable. En la madurez sabes por fin que la felicidad se mide en momentos y que tu medida siempre resulta escasa. . <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/tiempos-pasados/asilo.jpg" id="img_3" class="imgcen"> . 2000 Imaginé cabalgar a tu lado por bosques de Bohemia, te pensé junto a mí sobre un pequeño barco en lagos alpinos, te deseé sobre rocas del Egeo, desnudos al sol, alegre por vivir,al fin. Mi fantasía te vio conmigo en La Scala, tu mirada azul frente a mí cenando en París, en el color y la luz de Marrakesh junto a ti. Nueva York de tu mano. La Patagonia ante los dos, Japón y Vietnam contigo, ante mis ojos enamorados. Todo eso soñé. La mente vuela mientras los pies arrastran por el suelo el peso de los años. Todo hubiera sido posible. Todo sin la carga de <st1:PersonName productid="la culpa. Todo" w:st="on">la culpa. Todo</st1:PersonName>, sin la marca a fuego de la niñez, sin la confusión de una juventud desheredada, sin los años de hierro sobre nuestras espaldas. Algunos dirán ¿toda la culpa de vuestra amargura es del pasado? ¿acaso nada pudo corregirse? ¿desde cuando los lamentos hacen camino? Los herederos de aquel horror, cansados, contestan ¿qué importancia tiene eso ahora? Casi nada puede corregirse ya, dejadnos en paz. Y es que, quienes eso nos reprochan parecen olvidar que nadie medianamente lúcido desea vivir cien años. Si en esta asignatura del vivir nunca hay nuevas oportunidades y nuestras guerras imposibles de ganar no deben durar cien años ¿qué menos que tratar de recordar los nombres de los responsables de nuestro tiempo perdido?<o:p></o:p> <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"> <img alt="Creative Commons License" style="border-width: 0pt;" src="http://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/2.5/es/88x31.png"> </a> Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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1 La guerra de los cien años

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4397 En los sesenta, aún mucho más que hoy, parecía que el mundo giraba alrededor de los Estados Unidos y de Europa Occidental. Asia no existía más que por un Japón vencido, reflejo oriental de sus vencedores en <st1:PersonName productid="la guerra. El" w:st="on">la guerra. El</st1:PersonName> comunismo en <st1:PersonName productid="la Uni￳n Sovi￩tica" w:st="on">la Unión Soviética</st1:PersonName> elaboraba un experimento al que muchos no deseaban mirar y que la mayoría ignoraba, escéptica ante intoxicaciones informativas de uno y otro lado. Y cuando por fin Europa se rehacía lentamente de aquella terrible locura de la segunda guerra mundial los jóvenes inquietos comenzaban a buscar modos de vida alternativos, cansados de las propuestas de una sociedad asfixiada por rígidos criterios económicos y por una moral hipócrita heredera de lo peor del puritanismo protestante. La guerra de Vietnam, fue el detonador de una revolución que ocurrió en Europa y en Estados Unidos y cambió el mundo. Porque, aunque algunos digan ahora que fracasó, lo cierto es que, tras aquellos sucesos de 1968, algunas cosas muy importantes cambiaron radicalmente. Es cierto que el hundimiento de <st1:PersonName productid="la Uni￳n Sovi￩tica" w:st="on"><st1:PersonName productid="la Uni￳n" w:st="on">la Unión</st1:PersonName> Soviética</st1:PersonName> terminó con algunas consignas y teorías difundidas en Mayo del 68 cuando los movimientos sindicales trataron de apropiarse en exclusiva de algo que era mucho más que una petición de cambio de las estructuras económicas. Y fue precisamente lo que iba más allá de la economía lo que sobrevivió. Y lo que cambió la sociedad. . <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/Cohn-Bendit-1968.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <o:p> </o:p> <o:p>. </o:p> ¿Dónde quedaba España? Hundida en la mediocridad y el rencor, la sociedad española vivía marginada en una confusión irritada, llena de sobresaltos y oscuras premoniciones. Gran parte de los españoles parecían deslumbrados por el desarrollismo y también por el deseo de un cambio político europeizante que a la vez temían, recordando un pasado negro de sables e inquisiciones. La sociedad española seguía vigilada de cerca por sus carceleros habituales, una iglesia y un ejército que quizás ignoraban hasta qué punto habían quedado fuera de los proyectos de vida de los jóvenes. Y recibía con dificultades y asombro las noticias que llegaban a través de radios, publicaciones y películas, a menudo prohibidas. <o:p></o:p> <o:p> .</o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/54146_latransicion1.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <o:p> .</o:p> Pero el mensaje también acabó por llegar y aquí encontró un eco todavía mayor. Si en Europa y en Estados Unidos los jóvenes encontraban insuficiente una sociedad que como único proyecto de vida les ofrecía un mediocre trabajo de serie y una estructura social y familiar rígida e hipócrita para sus escasas horas de ocio. Paradójicamente, en España esas referencias europeas resultaban todavía atractivas por la libertad relativa que permitían. Comparándolas con la experiencia propia, bajo una moral casi medieval y una dictadura que resolvía todo y cualquier cosa con una ofensa permanente a cualquier inteligencia normal, la vida de los jóvenes europeos resultaba para muchos casi un ideal inalcanzable. Para bien de la mayoría, para desgracia de no pocos, el mensaje permaneció y fue acuñado con los signos de la propia identidad. Y aquella generación,quemando etapas, trató de poner al día un retraso social casi de siglos.<o:p></o:p> <o:p> .</o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/anagramastrans1.jpg" id="img_2" class="imgcen"> <o:p> .</o:p> Asi lo vi, así lo viví y lo recuerdo. Pero desde hace algún tiempo, quienes dirigen el ppartido del mal perder ha decidido que lo que yo viví no existió más que para mí, que en realidad aquello ocurrió de otra manera. Algunos de ellos parecen creerlo pero la mayoría disimula muy mal y ahora se les notan demasiado las ganas de recoger votos en la extrema derecha. Nadie mejor que ellos sabe que allí existe una importante reserva; gente que hasta ahora se abstenía,confundida y desorientada tras una transición que fue casi todo menos lo que ellos quisieron. Para mantener su ‘mercado’ los tiempos les exigen maquillar la historia reciente con retoques inventados. Ya metieron en su batidora las flores hippies convirtiendo en ridículos trapos pasados de moda el pacifismo y hedonismo que simbolizaban. Ahora toca el turno de construir lo que ellos llaman un ‘progre’. Los grandes pensadores de esta ‘nueva’ tendencia conservadora, aprovechando recetas de sus amigos entre los republicanos estadounidenses fundamentalistas, han cocinado un refrito de la historia en el que Franco era un abuelito amable que podía haberse recuperado para la ‘democracia’. Por lo visto lo hubiera hecho si hubiera tenido un poco más tiempo y no le bastó con los cuarenta años durante los que se pasó la democracia por el arco de triunfo. Ahora resulta que la iglesia católica española, ya curada de radicalismos izquierdistas provocados por curas que leyeron su propio Evangelio, fue una víctima que se ignoraba, como el enfermo de Knock. Resulta también que ni tuvo ni tiene ninguna vocación de dirigir la política y en estos duros tiempos, la pobre, de nuevo sufre una cruel persecución organizada por la extrema izquierda radical que, como es sabido, gobierna España tras el contubernio de Marzo de 2004. Y además, los progres (qué será eso?) han perdido por goleada porque no han conseguido establecer la dictadura del proletariado y es sabido que precisamente ésta era su mayor aspiración durante la transición tras el franquismo. <o:p></o:p> <o:p> .</o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/40997_arzobispodetoledo.jpg" id="img_3" class="imgcen"> <o:p> .</o:p> Mal les pesa, pero existe una democracia en la que la mayoría de estos fundamentalistas de pandereta nunca creyeron, ni probablemente creen. Incluso es muy probable que la democracia europea sea definitivamente incompatible con su forma de entender <st1:PersonName productid="la vida. Y" w:st="on">la vida. Y</st1:PersonName>l a verdad es que la revolución de Mayo del 68, trajo un importante cambio en el concepto del trabajo, una idea que permanece en muchas mentes, quizás bajo esos adoquines que son los años, como cuando los jóvenes de París decían buscar su playa bajo los de sus calles. Es la vieja y nueva idea de que el trabajo debe ser tan sólo una parte de la vida y que, al margen de lo que haga para ganar su sustento, la persona tiene múltiples capacidades que debe desarrollar si así lo desea. <o:p></o:p> <o:p> .</o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/gay_pride_paris_rainbow_fla.jpg" id="img_4" class="imgcen"> <o:p>. </o:p> Y también trajo algo que, interesadamente, rara vez se le atribuye. La libertad de costumbres, también de las sexuales, una libertad más en definitiva pero de una importancia casi dramática en muchos casos. Es la idea de que la sociedad está compuesta por personas que habitan el mundo para tratar de ser felices al margen de las obsesiones religiosas impuestas por organizaciones con vocación inquisitorial.Los jóvenes españoles de hoy la heredaron y en su mayoría parecen considerarla como algo estable e inmutable, inherente al simple hecho de vivir. Lejos están muchos de ellos de imaginar que especialmente estas libertades constituyen una ofensa a los ojos turbios de los talibanes católicos. Y lejos quedan de suponer que si en la mano de éstos estuviera nunca se habrían establecido. Pronto descubrirán que la búsqueda de la felicidad alcanzable en una sociedad de este mundo absurdo es únicamente preocupación de los ‘progres’… <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p></o:p> Progresista: el que defiende programas avanzados, no estancados en fórmulas pasadas.(Enciclopedia Salvat) (La imagen del arzobispo de Toledo ha sido tomada del Blog 'Este país que se llama España') <o:p></o:p> <o:p></o:p> <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"> <img alt="Creative Commons License" style="border-width: 0pt;" src="http://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/2.5/es/88x31.png"> </a> Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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4397 La ley de <st1:PersonName productid="la Memoria" w:st="on">la Memoria</st1:PersonName> nos recuerda que hay cosas que no se deben olvidar; el cine y la televisión nos ayudan con sus imágenes sobre algunas historias terribles. Una guerra civil destruye en parte al menos dos generaciones: la de quienes la hicieron y la de sus hijos. Con los años la mente nos confunde, la memoria nos engaña. Y elaboramos oscuros sueños con interpretaciones de las vidas de otros, comentarios sobre ellas, testimonios cercanos y lejanos mezclados con recuerdos. Estas líneas son una interpretación libre, una ficción. Cuando algunos herederos de aquel tiempo terrible evoquen los principales acontecimientos de su vida quizás se identifiquen con ellas. En los 80 hablaban de ‘asignaturas perdidas’…<o:p></o:p> . <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/laiglesiadefranco.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> . 1950 Recuerdo los primeros años entre una bruma oscura de la que surgen imágenes casi perdidas, sueños recobrados de espectros familiares. Comportamientos incomprensibles a mi razón de hoy, padres dominantes, seres lejanos que sonríen a un niño confuso; odios y miedos, extraños ritos de una religión omnipresente, frío y distancia. La infancia no es un tiempo feliz. Quienes lo afirman, probablemente mienten. En mi caso, ciertamente no lo fue. . <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/iglesiayfalange.jpg" id="img_1" class="imgcen"> <o:p> </o:p> . 1965 Falangistas desencantados, carlistas siempre en pie de guerra, frailes oscuros, jesuitas fanáticos anuncian sin descanso los males de la adolescencia y sus peligros para el alma cristiana. Ellos han forjado una sociedad de hierro para ti. Cuando llega el tiempo en el que debes hacer frente a sus obsesiones particulares éstas ya se han convertido en las tuyas, las llevas en la sangre, las han marcado con fuego en tu piel y en parte debes luchar contra ti mismo. Todo placer es prohibido, el peso de una culpa eterna cae sobre ti tan sólo por el pecado de haber nacido. De nuevo un tiempo triste, vivido entre gente herida, marcada,excluida de la alegría por una guerra atroz que arrastra tras de si generaciones que se desgarran en reproches, una tras otra. Una luz lejana; en países más sabios hay quien libra una batalla suave, de razón, color y música, que nos ayuda a ocultar nuestra herencia maldita. Para muchos es tarde. Para los más afortunados finalmente llega un viento de libertad que acaba por barrer el negro poso de siglos. Una revolución pacífica viene de Europa y se abre paso lentamente en España. Cuando finalmente ocupa todo, algunos lo ignoramos. Nos la ocultan entre demostraciones de afecto, lazos familiares que pesan como cadenas, dudas sembradas en el mar de confusiones de una mente joven. La vida a los veinte parece sólo turbulencias y deseos, indefinición, angustia por el futuro, eterno odio de vencedores y vencidos, ira y asco. La juventud no era un tiempo feliz.Quienes lo afirman respecto a aquel tiempo, mienten a menudo. En mi caso,ciertamente no lo fue. . <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/16b-atentadoVic1991.jpg" id="img_2" class="imgcen"> <o:p> </o:p> . 1980 El tiempo del cambio sobrevolado por el miedo, amenazas y brutalidad terrorista, odio en el país del odio. Esperanzas incumplidas. Los tiempos nuevos se parecen tanto al pasado que, incapaces de percibir los cambios, despertamos sin enterarnos en un país casi rico, habitado por gentes en casi todo pobres. De nuevo la confusión dirige una vida desorientada. Llega un alivio tan sólo de unos años, la ilusión de andar un camino que parece llevar hacia algún sitio. Hacemos vidas nuevas, hijos que, por un tiempo, imaginamos acabarán por convertirnos en algo distinto para lentamente ir descubriendo que el camino es el mismo. Sigue siendo el de aquellos que vienen de una infancia oscura, de una juventud desgarrada y de una madurez lastrada por rencores del pasado. Los años no endulzan la memoria, la agitan con los primeros síntomas de la vejez y componen una mezcla amarga que enturbia cualquier indicio de nostalgia amable. En la madurez sabes por fin que la felicidad se mide en momentos y que tu medida siempre resulta escasa. . <o:p> </o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/asilo.jpg" id="img_3" class="imgcen"> <o:p> </o:p> . 2000 Imaginé cabalgar a tu lado por bosques de Bohemia, te pensé junto a mí sobre un pequeño barco en lagos alpinos, te deseé sobre rocas del Egeo, desnudos al sol, alegre por vivir,al fin. Mi fantasía te vio conmigo en La Scala, tu mirada azul frente a mí cenando en París, en el color y la luz de Marrakesh junto a ti. Nueva York de tu mano. La Patagonia ante los dos, Japón y Vietnam contigo, ante mis ojos enamorados. Todo eso soñé. La mente vuela mientras los pies arrastran por el suelo el peso de los años. Todo hubiera sido posible. Todo sin la carga de la culpa. Todo, sin la marca a fuego de la niñez, sin la confusión de una juventud desheredada, sin los años de hierro sobre nuestras espaldas. <o:p> </o:p> Algunos dirán ¿toda la culpa de vuestra amargura es del pasado? ¿acaso nada pudo corregirse? ¿desde cuando los lamentos hacen camino? Los herederos de aquel horror, cansados, contestan ¿qué importancia tiene eso ahora? Casi nada puede corregirse ya, dejadnos en paz. Y es que, quienes eso nos reprochan parecen olvidar que nadie medianamente lúcido desea vivir cien años. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Si en esta asignatura del vivir nunca hay nuevas oportunidades y nuestras guerras imposibles de ganar no deben durar cien años ¿qué menos que tratar de recordar los nombres de los responsables de nuestro tiempo perdido?<o:p></o:p> <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"> <img alt="Creative Commons License" style="border-width: 0pt;" src="http://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/2.5/es/88x31.png"> </a> Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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1 La guerra de los cien años

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4397 Algunas noticias de la prensa rosa me encantan y confieso sólo un poco avergonzado que leo algunos ejemplares, ansioso por conocer detalles íntimos de mis dioses y monstruos. Pero hoy no es mi día. Estar aquí, reconcomido, ansiando lo que no alcanzas, deseando lo que no debes, esperando lo que no llega, frustrado, aburrido, cabreado, amargado. Todo porque no ocurre nunca lo que debe ocurrir. No eres rico, no vas a ser guapo, no te va a querer. Es una de esas tardes imposibles en las que ni siquiera leer a Paulo Coelho conseguiría subirte la moral. Oigo a Toni Braxton en su magnífica ‘Unbrake my Heart’, escrita para mí. Aznavour, en ‘Hier encore’ me envía una puñalada suave. Leonard Cohen recuerda a ‘Suzanne’ y convoca a todos los demonios de la nostalgia. Noa se ríe en mi cara con su versión de ‘I can read your mind’, el original mil veces mejorado… Tanta canción nostálgica maravillosa y tanto talento acaban resultando un poco excesivos. Total, que me pongo peor de lo mío. Esta música no me va a curar. No me acabo de creer que después de oírla vaya a ser más rico, guapo y amado. Pero aún hay solución, al margen de una sobredosis de Coelho. La prensa rosa llega en mi ayuda. Internet que nos trae y nos lleva, durante uno de mis recorridos por enlaces de páginas rosas, rojas y verdes, dejó hace unas semanas en mi orilla una noticia terrible frente a la que todas las penas parecen preocupaciones infantiles. Casi pasó desapercibida y la he recordado al leer sobre las andanzas actuales de los protagonistas para llevar la buena nueva del fútbol a los infieles norteamericanos. En una esquina, humilde, casi olvidado, un pequeño titular lanzaba la duda al mundo : ‘¿Quiere Victoria Beckham a los perros de David?’. En mis altavoces suena ‘Slave Dream’ de Ofra Haza, premonitorio, dedicado a mí. <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/31477_Celebrity-Image-Victoria-Be.jpg' id='img_0' class='imgcen'/> Parecería que ellos, David y Victoria, no han llegado al final de sus desgracias. Tanto esfuerzo por ser guapos y ricos, bailando y cantando, corriendo y saltando. Tanto trabajo para huir de la fama que les agobia, pobre gente, y ahora resulta que hay cuestiones vitales entre ellos que no están nada claras. El ‘spice boy’ de rostro de dios y cabellos de oro, con un talento especial para bailar el balón, tiene unos perros sobre los que pesa una sospecha grave: quizás no le gustan a ella, divina cantante. Dios ¿por qué tanto sufrimiento?¿ acaso no merecen la felicidad? ¿ no la han ganado con su esfuerzo? Sabemos que no hay justicia en el mundo y en ellos comprobamos que, por mucho que uno trate de torcer su duro destino, la vida vuelve inexorable a golpear donde más duele. Pero no todo es negativo, al menos descubro una cosa: me parece que hoy no voy a mejorar. Y realmente me siento un poco reconfortado, a pesar de todo. La solidaridad es lo que tiene. O quizás era la envidia. No me aclaro, tengo un mal día. Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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1 La prensa rosa es amarilla

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4397 Hace unos días leí, una vez más, la habitual monserga sobre el poder de <st1:PersonName productid="la voluntad. Cada" w:st="on"><st1:personname st="on" productid="la voluntad. Cada">la voluntad. Cada</st1:personname></st1:PersonName> uno hace su vida, decide su futuro, dice <st1:PersonName productid="la canción. La" w:st="on"><st1:personname st="on" productid="la canci�n. La">la canción. La</st1:personname></st1:PersonName> cantan personas que parecen creer que en la vida nada hay decidido de antemano y quizás algunas veces lo creen sinceramente. A todo es posible darle la vuelta, dicen, se trata tan sólo de valor y tesón. Es una canción para ingenuos, a menudo puesta en escena por gentes interesadas en controlar la vida de otros mediante confusas promesas de recompensas futuras en mundos lejanos y desconocidos. Casi siempre acaba siendo una simple coartada contra <st1:PersonName productid="la solidaridad. Es" w:st="on">la solidaridad. Es</st1:PersonName> cierto que la experiencia muestra que a veces la voluntad es capaz de arrastrar el peso de vidas que deberían ser insoportables y casi capaz de hacer de cada día algo ligero, vivible y a veces incluso agradable. Pero tras esas historias se ocultan muchas otras que son mucho más numerosas y oscuras. <o:p> </o:p><img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/30875_accidente3.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Cuando llega el turno de convertirse en espectador, dejando el papel de protagonista para los mejor situados, uno observa la vida de otros y ve tras ella aspectos que antes quedaban ocultos por el simple fluir de los días, esos que pasan en la rutina las gentes sin historia. Al brillo cegador de la vida de los privilegiados por la belleza y el talento, al que antes dedicabas tan sólo un momento de envidia no declarada, como de pasada, se añaden ahora contornos claros de vidas en ruinas para las que el tesón y la voluntad parecen un recurso casi absurdo y desesperado, tan bajo quedó el nivel de sus posibilidades y de su felicidad <a href="http://bp1.blogger.com/_FGfBoMECgZU/RiPkwzIFdVI/AAAAAAAAADY/17SHDWmsmlE/s1600-h/paseante1.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/paseante1.jpg" id="img_1" class="imgcen"></a> Vive cerca de mi casa y me cruzo con ella con frecuencia. Conozco bien su historia.La sigo desde hace años y, en el otro extremo del escándalo que produce a muchos la vida de los afortunados, observo cómo, paso a paso, su existencia se degrada. Eran dos hermanas que se llevaban tan sólo un par de años, hijas de padres ricos, solventes y respetados. Ella, guapa y alegre, tenía un novio y diecisiete años. Cuando ocurrió el accidente volvían ambos de una fiesta. El conducía por última vez. Horas después alguien vio el coche fuera de la carretera y avisó para que les auxiliaran. Era tarde para el chico que murió en el hospital. Ella, desahuciada durante semanas, sobrevivió a duras operaciones,tras una rehabilitación interminable y la ayuda de una familia volcada en obtener lo inalcanzable, que su vida volviera a ser como antes. Pero su capacidad mental quedó levemente disminuida en algunos aspectos aunque en el trato diario aquella dificultad era casi imperceptible.<o:p></o:p> Sus estudios se alargaron en consecuencia pero finalmente se graduó y consiguió del afecto familiar algunos trabajos menores con los que engañaba al tiempo. El padre fue, como tantos, objeto de un chantaje con excusa política que amenazó su vida. Los asesinos le reclamaron un dinero que no quiso dar y tuvo que dejar su ciudad y vivir semioculto en un lugar lejano. Los negocios y su salud se resintieron. Una operación que salió mal le dejó postrado y deprimido en una silla de ruedas al cuidado de su mujer y de ella misma, en lo que fue una incipiente deriva de su vida hacia una existencia de servicio no buscada. Al cabo de unos años la muerte del padre alivió temporalmente su situación de dependencia. Mucho antes, su hermana, arrastrada por aquella locura de los tiempos, había roto con <st1:PersonName productid="la familia. En" w:st="on">la familia. En</st1:PersonName> una larga carrera de conflictos y reconciliaciones se casó dos años antes de que el sida terminara primero con su marido y, poco después de que muriera el padre inválido, con ella misma, dejando una hija no contaminada por el virus. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/solitarios2.jpg" id="img_2" class="imgcen"> Siguieron unos tiempos de lento declive económico en los que a duras penas consiguió trabajos menores que no le permitieron una independencia mínima que le librara de una madre asfixiante y traumatizada para siempre por el accidente. Finalmente los negocios familiares se hundieron y se encontró sin trabajo, sin medios económicos y a cargo de una madre que, además de sus obsesiones, sufre una demencia senil hereditaria.<o:p></o:p> Quizás finalmente lo más duro para ella sea ver de vez en cuando en la televisión como un niñato, para quien todo ha venido rodado y que no sabe hacer ni lo o con un canuto, explica al mundo que el destino no existe, tal y como lo demuestra su propia existencia. Así, ella debe resignarse a purgar sus errores por no haber sido suficientemente intuitiva para no montar en aquel coche, para proteger mejor a su padre, a su hermana y a su patrimonio. Todo fue por su culpa. El destino no existe ¡idiota! le gritan. Pronto comprobarán, también ellos, si existe...<o:p></o:p> Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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1 Es el destino...idiota (y 2)

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4397 Mira a tu alrededor si te parece. A menudo verás multitud de personas salvo que seas farero, un eremita o tengas problemas de vista. La mayoría de ellas no llamarán tu atención. Sin embargo están marcados. No destacan, vestidos sin relieve, actúan casi como los demás, se afanan en perseguir sus objetivos, probablemente con frecuencia tan absurdos como los tuyos, y se incluyen dentro de lo que hoy con frecuencia llaman gente ‘anónima’ (los que así hablan o escriben, ¿habrán mirado el diccionario?). Casi nada puede adivinarse sobre sus vidas. Vulgares o apasionantes, casi todo sobre su destino permanece oculto para el que mira. Pero de vez en cuando alguno de ellos atrae tu atención. Un defecto físico le hace visible. Una vida devaluada, alguien que forma parte de los ‘marcados’. La mayoría pasan desapercibidos. La enfermedad del cuerpo esclaviza, amarga y desespera pero a menudo no se manifiesta al exterior. Y las almas heridas también son invisibles. Con frecuencia abandonados, despreciados, diferentes o enamorados de quien no deben, los marcados consumen sus vidas entre lloros y rencores, ocultos tras paredes o máscaras maldiciendo para sus adentros el dolor de vivir. ¿Serán estos los 'perdedores' en el lenguaje ultracompetitivo que nos imponen? ¿Quizás son simplemente personas que se quejan pero no luchan lo suficiente? <img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/AdanyEva1-roberthrefling3.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Tantos son...Pero también muchos hay en la otra orilla. La de los `limpios’.Sus vidas parecen orientadas hacia la mayor felicidad. Nada entorpece en principio sus proyectos. Todo es posible para ellos dentro del oscuro destino final de los hombres. Libres para actuar y soñar, para desear y querer. Dicen a quien les escucha que el sexo es simplemente divertido y que envejecer es tan sólo una experiencia interesante. Dentro de ellos siempre existe el reducido grupo de los privilegiados por nacimiento, los jugadores de ventaja regalada. Todos ‘limpios’ y bellos o ricos, ambas cosas quizás, o inteligentes, capacitados para disfrutar de la vida, vidas tendidas sobre una posibilidad de felicidad y placer de principio a fin. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/Sharon-Stone-Main.jpg" id="img_1" class="imgcen"> Hace algún tiempo, en una absurda tertulia en una televisión regional se discutía sobre formas de ‘ligar’ y algunos personajes de actualidad respondían a preguntas planteadas por periodistas o espectadores. Entre los invitados figuraba un actor de fama, un joven dios de belleza insultante, que acaparaba la atención de todos, deslumbrados por su aura y por las derivadas de la discusión que pudieran afectarle. Una chica de físico vulgar y de cortas luces, elegida para participar probablemente por medio de un sorteo esperado con la ilusión con la que los ‘marcados’ confían en redimir un pecado que no cometieron, se lamentaba de lo difícil que le resultaba ‘ligar’. Nadie que a ella le interesara le correspondía. Se sentía abandonada, despreciada, se rebelaba contra esa vida sin amor y sin sexo que le tocaba vivir. El joven actor, desde lo más alto de su pedestal, al pie del cual todos adivinaban ofrendas sin fin de bellos cuerpos desnudos, placeres sin límite y una vida en la plenitud de lo que aquel dios podía aspirar, le miró de costado, condescendiente, y le dijo: ‘¿Qué quieres, bonita? Así es la vida.’<o:p></o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/stephenhawking.jpg" id="img_2" class="imgcen"> Tan simple. Es algo evidente. Y como tal lo aceptamos. Los marcados deben construir o rehacer, contra ellos, contra todos, una vida, su vida. Los limpios se instalan en una ignorancia fingida y, mirando hacia otro lado, declaran que no tienen soluciones, que nadie puede llevar todo el peso del mundo sobre sus hombros. Las cartas se han repartido y ellos no lo hicieron. Los más privilegiados, con el mérito de haber nacido de su madre, nos recuerdan con la simple exhibición de su felicidad, con los gritos a veces insoportables de su belleza o de su riqueza, que la vida es así. E la nave va. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/miseria.jpg" id="img_3" class="imgcen"> El problema de estar ‘limpio’ es que la ‘marca’ puede llegar en cualquier momento y además es seguro que acabará por llegar. Pueden ser varias las que recibamos, de distintos tipos, inesperadas, ocultas tras sucesos en apariencia inofensivos. Incluso aunque tu cuerpo reciba una larga prórroga de salud, un día, tu alma, herida por un rayo que parecía una simple luz, puede convertir tu vida en una condena. Entonces, cuando te hayan empujado fuera, cuando notes el dolor de una marca que durará lo que dures tú, cuando maldigas cada hora que te recuerde lo perdido o cuando escupas al cielo porque lo que ahora deseas sin un minuto de reposo está para siempre fuera de tu alcance, te puedes preguntar ‘¿qué quieres, bonito?’ Y contéstate: ‘es <st1:PersonName productid="la vida. La" w:st="on">la vida. La</st1:PersonName> vida es así. No pidas comprensión. Es tu turno de aguantar sólo’. Ah! Una cosa más. Por si no lo sabes. Cuando la marca llega, lo bailado...te lo quitan al cabo de un minuto.<o:p></o:p> Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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es-destino-idiota-

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1 Es el destino...idiota.

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4397 A menudo me pregunto por la motivación que nos impulsa hacia la fotografía en general y hacia la fotografía de personas en particular. Una de las principales razones, casi evidente, parece ser la posibilidad de capturar un instante del pasado y dejarlo a tu disposición aunque cuando lo llames pueda aparecer frío y lejano. Lugares visitados en compañía o momentos ya vividos, de nuevo ante tus ojos, al servicio de la memoria o de la simple satisfacción de quien revive un instante feliz.<o:p></o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/28101_altorsobis3.jpg" id="img_1" class="imgcen"> Pero esa tan sólo es una parte, la más obvia e inocente de <st1:PersonName productid="la fotografía. Quizás" w:st="on">la fotografía. Quizás </st1:PersonName>hay motivos más oscuros y profundos. Y para encontrar alguno de ellos basta la belleza de un rostro, bastan los destellos de un ojo dorado que turban nuestra mente o las ilusiones de engañar al tiempo que nos hacen creer que una imagen puede devolver algo que no puede describirse, algo que quizás no existe aunque algunos lo veamos. Es posible que la luz dorada, esa que ilumina la belleza del mundo, la arrojen nuestros ojos ingenuos sobre algunas cosas y personas y con su reflejo, la fotografía, creamos haber vencido al tiempo y conjurado la nostalgia.  <o:p></o:p> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/Elsa_Pataky_49bis.jpg" id="img_2" class="imgcen"> Antiguamente el archivo de la belleza era pequeño, casi reducido a la pintura y la escultura, al alcance de los pocos que podían permitirse comprarla o tenían la fortuna de vivir cerca de ella. La aparición de la fotografía digital potenciada por Internet supone una revolución. Los cuerpos y los rostros de los dioses, mil veces por minuto copiados en imágenes perfectas, recorren el aire que respiramos entrecruzándose en una carrera enloquecida de ida y vuelta desde España a Vietnam, de Patagonia hasta Alaska, desde Islandia al último rincón de China y, al conjuro de un teclado, aparecen en todo su esplendor ante los ojos deslumbrados de los jóvenes y ante las manos temblorosas de los viejos, provocando esa especial angustia que produce la belleza y que se traduce en admiración, deseo, sexo, y también nostalgia.  <o:p></o:p> <o:p> </o:p><img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/janmagnusjohansenporjohnand.jpg" id="img_3" class="imgcen"> Nunca antes tantas personas habían tenido la posibilidad de ver sus fantasías tan ‘cercanas’. Nunca el deseo había dispuesto de señuelos tan perfectos. Las motivaciones del ‘voyeur’, mirón o fotógrafo, como se quiera llamarlo, se amplían de acuerdo con las posibilidades de <st1:PersonName productid="la técnica. El" w:st="on">la técnica. El</st1:PersonName> artista descubre la belleza, la captura y la difunde sin más esfuerzo que unos cuantos clicks. Sus imágenes alcanzan casi al mundo entero, a menudo se regalan, se distribuyen de manera silenciosa y furtiva inundando de bellas formas cientos de millones de pantallas.  <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p><img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/MichellePf0893_rgbsmall.jpg" id="img_4" class="imgcen">  Los optimistas pensarán que, de alguna forma, este orden es más justo.Alcanzadas algunas metas del desarrollo, en grandes zonas del planeta casi todos pueden acceder a esta belleza de una forma igualitaria, poco menos que gratuita. Los desencantados verán en ello una generalización de las frustraciones, una nueva fuente de insatisfacciones, de envidia y de rencores.En definitiva, una sociedad aún más frágil y peligrosa.  <o:p></o:p> <o:p> </o:p><img src="http://lacomunidad.elpais.com/../blogfiles/el-batido/LindsayLozon1.jpg" id="img_5" class="imgcen"> Fotografía Lindsay Lozon<o:p></o:p> Los deseos, siempre insatisfechos, chocan una y mil veces contra estas formas perfectas que resultan siempre inalcanzables. La felicidad de otros, unos pocos privilegiados, aquellos que disfrutan realmente de esos cuerpos y besan esos labios, antes simplemente imaginada como una posibilidad lejana, aparece ahora de manera mucho más provocativa, cuando se llenan de belleza y sensualidad las oscuras habitaciones de los que desean o de los que simplemente pasean su curiosidad por una red que a veces envuelve peligros insospechados. Si la belleza y el amor deben dar un significado a nuestras vidas, a veces suponen la mayor causa de nuestra infelicidad. Ironías.<o:p></o:p> <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/"> <img alt="Creative Commons License" style="border-width: 0pt;" src="http://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/2.5/es/88x31.png"> </a> Esta obra está bajo una <a rel="license" href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/">licencia de Creative Commons</a>.

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1 Reflejos de un ojo dorado 3

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4397 <?xml:namespace prefix = v /><v:shape id=BLOGGER_PHOTO_ID_5074531415050122066 style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape id=BLOGGER_PHOTO_ID_5074533107267236754 style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen id=img_0 src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?>La belleza de las personas confunde o irrita, también seduce y perturba. Muy pocos habrá que escapen a su efecto a pesar de que algunos, maestros del disimulo, consiguen a veces parecer inmunes. Los demás reaccionamos de una forma o de otra, a veces visible; muchos resultamos tocados y en nuestras mentes a menudo comienza un inevitable trabajo de autodemolición. Pero también despierta nuestra fantasía, lanzada por nuestros deseos con frecuencia encerrados bajo llaves de resignación impuestas por los usos sociales.Y, además, nos obliga a realizar un fácil esfuerzo de olvido, porque, a pesar de que reconocemos su fugacidad, la belleza que admiramos supera casi todos los obstáculos que amontonamos contra ella. Quizás creamos dioses tan sólo porque somos feos. Y la mayoría lo somos, más o menos. No hacen falta largos estudios ni complicadas demostraciones para comprobarlo. Basta con observar a quienes nos rodean por la calle…o, muy probablemente, basta con mirarse al espejo.</v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/gargola1.gif"></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> Un simple paseo por una playa concurrida en verano puede acabar con cualquier duda. Pero lo definitivo es el gimnasio, el templo de nuestros días, aquel en el que ofrecemos nuestros sacrificios a dioses que no osan decir su nombre. Algunos pensarán que en muchos casos al gimnasio se vapor motivos ajenos a la belleza y que sus beneficios para la salud están casi garantizados. Pero, aunque solo sea por una simple cuestión de probabilidades, es un hecho que al gimnasio vamos los feos y yo creo que, en gran parte, con el objetivo no confesado de llegar a ser más bellos. Es probable que las personas más afortunadas no los frecuenten porque crean que no lo necesitan…y si hay que admitir que algunos llegan a alcanzar la belleza por medio del gimnasio muchos más son los que creen haberla alcanzado cuando, tras agotadoras sesiones, se contemplan complacidos en espejos quizás trucados... La pasión por la belleza, quizás en este caso sea más cierto lo de la salud, les alcanza también a ellos porque incluso se lee que existen gimnasios a los que van dioses y diosas. Pero yo no los conozco. <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/angeles11.jpg"></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?>Cuando los he frecuentado sólo he visto a una humanidad doliente que se agita con espasmos ridículos. ¿Visiones de neurastenia? Es probable. Pero allí estábamos los demonios en mucho mayor número que los ángeles y los dioses. De estos aun no he encontrado ninguno. Sólo veo gruesos lomos enrojecidos, peludos y sudorosos, piernas deformes, carnes desplomadas por cuanto alcanza la vista. Reuniones de feos sobre bicis o bandas, sobre el suelo o sobre máquinas, en una orgía de celulitis y malos olores. Pellejos o carnes temblorosas, tetas caídas, pieles secas, arrugadas, blancuzcas o verdosas, calvos y peludos, jóvenes o viejos diablos, brujas y brujos en un akelarre con luz halógena, sacudidos por el síncope musical de moda. <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/sharonstone31.jpg"></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?>Por esos soñamos. Por eso adoramos a los bellos. Ellos son un ideal ignorado e incluso negado. Tapamos las heridas del tiempo, las espaldas porcinas, los culos desmesurados, las ridículas canillas, todas las carencias y los excesos, con imágenes de armónicas caderas, piernas estilizadas, vientres tensos y planos, pechos de mármol templado y pezones de seda. Los espejos del gimnasio cambian en nuestra mente los reflejos de la realidad y nos muestran progresiones en las que nuestros cuerpos van asumiendo las formas gloriosas de dioses que anidan en los rincones oscuros de la memoria.</v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?><A href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/" rel=license> <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-batido/parablog121.jpg"></A></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?></v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape> <v:shape style="WIDTH: 240pt; HEIGHT: 187.5pt" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp0.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxbb5ufc1I/AAAAAAAAAEw/7fEPM-dp9cE/s1600-h/angeles1.jpg"><v:imagedata style="MARGIN-BOTTOM: 12pt" src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <v:shape style="WIDTH: 300pt; HEIGHT: 47.25pt" o:spid="_x0000_i1028" type="#_x0000_t75" alt="" o:button="t" href="http://bp2.blogger.com/_FGfBoMECgZU/Rmxc-Zufc5I/AAAAAAAAAFQ/XaHrdKGZHmo/s1600-h/parablog12.jpg"><v:imagedata class=imgcen src="file:///C:\DOCUME~1\--></a> <img src=" http: lacomunidad.elpais.com .. blogfiles el-batido 27728_parablog12.jpg?>Los dioses se fabrican a medida a partir de modelos que pasan ante nosotros. Quizás, la paradoja es que, ellos, nuestros dioses fabricados, son la prueba de que hay algo misterioso en las almas. Más lejos que el simple impulso sexual, existe una sensibilidad en nuestro interior que nos lleva a conmovernos ante una armonía en las formas. Permanece en el tiempo, incluso se agudiza con la edad. Siempre ha existido y la historia del arte lo demuestra. La satisfacción ante las mil caras de la belleza se sublima por las formas de un cuerpo desnudo…o vestido.Algunos dirán que es sólo un aspecto más del sexo. Y a menudo duele. <IMG style="BORDER-TOP-WIDTH: 0px; BORDER-LEFT-WIDTH: 0px; BORDER-BOTTOM-WIDTH: 0px; BORDER-RIGHT-WIDTH: 0px" alt="Creative Commons License" src="http://i.creativecommons.org/l/by-nc-nd/2.5/es/88x31.png"> Esta obra está bajo una <A href="http://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/2.5/es/" rel=license>licencia de Creative Commons</A>. </v:imagedata></v:shape></v:imagedata></v:shape>

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1 Reflejos de un ojo dorado 2

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