la ACB que viene (III)

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4477 A comienzos del verano sonaron las alarmas en Can Barça: Ersan Ilyasova y David Andersen, piezas esenciales de los éxitos en la 08/09, a saber, título de Liga y Final Four de la Euroliga, decidían de un plumazo tomar las de Villadiego, o las de Milwaukee y Houston para ser más exactos, dejándoles ahí en medio dos pedazos de agujeros sumamente difíciles de rellenar... para otros, tal vez; no así para un Joan Creus que en su segundo año al frente del baloncesto blaugrana parece haber conseguido no ya igualar sino corregir y aumentar su trabajo de hace doce meses, y ello gracias a la utilización de dos armas básicas que el gran Chichi parece manejar a las mil maravillas, a saber, un buen puñado de euros para gastar, y un incomparable sentido común para saber en qué gastarlos. Muy pocos pueden disponer a su antojo de la primera, pero son aún menos los que pueden disponer libremente de la segunda. Así pues, cuatro huecos había para tapar, los ya mencionados de Ilyasova y Andersen más los de aquellos otros Santiago y Barrett que acabaron cayendo por su propio peso. ¿Qué hacer? Otros tendrán que apañárselas con lo que puedan, no así el Barça, grande entre los grandes, si el de enfrente (en plan de nuevo rico merced al segundo advenimiento del Ser Superior, véase la entrega anterior) ficha a tutiplén (que no es jugador sino expresión) nosotros no habremos de ser menos, que hay cuatro huecos pues nosotros fichamos a cinco, a cuál mejor, y luego ya decidiremos qué hacer con el que nos sobra... Cinco fichajes que son más bien cinco lujos: pongamos por ejemplo (el primero que se me viene a la cabeza) Erazem Lorbek, probablemente el segundo mejor jugador del pasado Eurobasket de Polonia, tan sólo por detrás de Pau; de no haber caído prematuramente por cinco faltas ante los serbios, quién sabe si no habríamos tenido un rival muy distinto en aquella Final. Aquel recluta patoso que se presentó al mundo mundial en todo campeonato europeo sub habido y por haber, aquel que gastó un año a las órdenes de Izzo en Michigan State, aquel que cada junio flirteó inútilmente con el draft, aquel que en Málaga fue a estrellarse contra la intransigencia de Scariolo, tú olvídate de tus fundamentos al poste, tú limítate a tirar de tres que yo lo que había pedido era un clon de Garbajosa, aquel muchacho que un día pareció que se nos quedaría en nada, hoy, previo paso por Moscú (es decir, por Messina, casualmente), se nos ha convertido en uno de los mejores jugadores interiores de Europa. Un lujo a su alcance (es decir, al alcance de Creus). Como aquel otro llamado Terence Morris; algunos (pocos) aún le recordamos en sus tiempos universitarios, allá por finales del siglo pasado o comienzos de éste, defendiendo brillantemente la camiseta de los Terrapins de Maryland. Allá por su año júnior le daban entre los tres primeros del draft, pero hete aquí que en su año sénior cayó en desgracia, vayan ustedes a saber por qué, así que la NBA acabó por pasar olímpicamente de él. Favor que le hizo de paso al baloncesto europeo, que se ha dado el gustazo de contar durante unos cuantos años con un jugador finísimo (en todos los sentidos), puro cuatro con una pinta de tres que tira de espaldas, eficacísimo así en las distancias cortas como en las largas; una joya que ha iluminado en estos últimos tiempos al Maccabi y que ahora habrá de iluminar al Barça para gozo y disfrute de la afición blaugrana, de la afición al baloncesto en general y de Manel Comas (y todos aquellos que le escuchamos) en particular. Ahora bien, no contento con quitarle una pieza esencial al Cheska y otra al Maccabi, Creus optó también por darse un garbeo por el baloncesto nacional, yendo a llevarse (casi) lo mejor de cada casa. De la casa malagueña se llevó a Boni Ndong, portento (en todos los sentidos) senegalés cuyo papel en la vida parece ser ir haciendo olvidar a Santiago allá por donde pasa; en Málaga le echarán de menos, aunque tampoco dejarán de echarle en cara aquel repentino encogimiento de brazos en el momento más decisivo de los playoffs (contra el Barça, precisamente). Y de la casa vitoriana o gasteiztarra (baskonista, en suma) se llevó a Pete Mickeal, ese tres de libro que debe tener todo equipo grande que se precie (y que venía siendo el punto débil del Barça, tanto más con los constantes achaques de Barton). Y ya está, rivales convenientemente diezmados, plantilla cerrada, cuatro que se fueron, cuatro que llegan, asunto terminado, hale, a descansar... ¿o no? Pues no. Aún faltaba diezmar también la casa del vecino de al lado, aún quedaba la guinda del pastel. Y vaya guinda, por cierto. A nadie le amarga un dulce, dicen, tanto más si es el propio dulce el que viene a buscarte cuando tú ya ni te planteabas podértelo comer. No, no tema, no le voy a calentar otra vez la cabeza con el nudo y el desenlace del culebrón Ricky, si a usted el verano le pilló hibernando (por contradictorio que ello resulte) siempre puede rebuscar un poco por este mismo blog, sin demasiado esfuerzo encontrará no menos de ocho o diez entradas al respecto. La conclusión final es que el Barça, por el módico precio de tres millones y medio de eurillos de nada, va a darse el lujo de contar durante (al menos) un par de años con un jugador que ya está a nivel NBA a día de hoy, pero que eso con ser bueno ni siquiera es lo mejor: lo mejor es que ese nivel aún habrá de seguir creciendo durante el tiempo que permanezca en Can Barça. Sabemos qué Ricky llega, pero aún resulta mucho más tentador imaginar qué Ricky se irá. Todo pinta de color de rosa en este Barça (fiel reflejo de su equipo de fútbol, por cierto), tanto más si miramos hacia su segunda equipación, no se preocupen si aún no la han visto, créanme que el día que se la encuentren no les pasará desapercibida. Porque además, a todos los nombres antedichos habrá que añadir por supuesto el núcleo duro, Lakovic, Sada, Navarro, Basile, Grimau, Fran Vázquez, ya saben lo que dicen, si algo te funciona (como es el caso) casi mejor es no tocarlo, simplemente cuidarlo, darles mimitos a estas criaturillas para que no les entre la tentación de marcharse, al fin y al cabo dónde van a estar mejor que aquí. Añádase a Barton, de momento el decimotercer jugador, de momento sin ficha, cuando se recupere tendrán que pensar que pensar qué hacer, a quién quitan para ponerle... Quién sabe, quizás al duodécimo, quizás al único jugador que aún nos falta por mencionar, quizás a Jordi Trías. Trías por sí solo merece párrafo aparte. Trías a día de hoy es un desperdicio de jugador, y no se me entienda esta definición en términos peyorativos para el susodicho porque nada más lejos de la realidad. Trías, a día de hoy, tendría plaza de titular en no menos de doce o trece equipos de la ACB, hasta catorce o quince si me apuran. Pero Trías, barcelonista hasta la médula, sigue en Can Barça entiendo que por propia voluntad, peleando por su cuota de minutos contra monstruos como Lorbek, Morris, Vázquez o Ndong, sin que le haya servido de escarmiento su negativa experiencia del pasado año. Y está muy bien, y si consigue hacerse un sitio me quitaré una vez más el sombrero (que no uso, pero como si lo usara), pero yo a día de hoy no puedo evitar tener la sensación de que esta opción de quedarse, perfectamente legítima en términos contractuales y sentimentales, le acabará resultando contraproducente en términos profesionales. No sé si me explico... Fin de la tercera entrega de esta ACB que viene, y ahora habrían de venir unas cuantas más, a razón de una por equipo... Pero la ACB ya no es que venga, es que ya está aquí, a cuatro días vista como quien dice. Ya saben, esto no es cuando quiero sino cuando puedo, mi tiempo es un bien cada vez más escaso y me temo que esta vez me ha pillado el toro. En estos cuatro días tendré que apañármelas (o intentarlo, al menos) para contarles algo del resto de equipos, de tal manera mi blog me va a quedar aún más descompensado que la propia competición ACB, en lo que se refiere al equilibrio entre los dos grandes y el resto. Mea culpa (mea, y de mis circunstancias). En cualquier caso, continuará... (espero)

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4477 - Me llamarán (con toda la razón) pesado, pero insistiré una vez más en que nuestra selección llegó fuera de punto a Polonia. Los restantes equipos llegaron ya curtidos, con la preparación hecha mientras España llegó tras mes y pico de convivencias fraternales en sus mundos de Yupi, haciendo como que jugaba esas pachanguitas amistosas que no la prepararon absolutamente para nada. El resto de selecciones dedicaron la primera semana del Torneo a competir, España lo dedicó a hacer como que competía, a montarse una pretemporada exprés a ritmo de aquí te pillo aquí te mato, a coger en siete días el ritmo que debieron coger en cuarenta. Conseguido. Ahora ya, por fin, competimos casi en igualdad de condiciones. Y en igualdad de condiciones solemos ser mejores, por contradictorio que ello pueda parecer. - Una semana mala, otra (por el momento; curémonos en salud) buena, y en mitad de todo ello un punto de inflexión: la breve pausa entre el primer y el segundo cuarto del partido ante Lituania. Se sentaron con 15-24 en contra y apenas siete minutos más tarde ya estaban 38-24 a favor. ¿Qué demonios sucedió en esos breves instantes, en esos dos minutillos entre uno y otro cuarto? Mel Otero comentó que Scariolo se había puesto serio, que les dijo muy claramente que encajando veinticuatro puntos por cuarto era imposible ganar. Ya, pero... ¿fue sólo eso, o hubo algo más que eso? ¿Y fue gracias a eso, o fue a pesar de eso? ¿Qué chispazo, qué clase de corriente eléctrica cruzó las mentes de nuestros jugadores durante esos pocos segundos? ¿Qué nos habremos perdido? - Todos aquellos que durante todos estos años han puesto como hoja de perejil a Pau Gasol, todos los que le han llamado blando y Gasoft y Winnie the Pau y demás memeces varias, todos los que le señalan y seguirán señalándole toda la vida por haber fallado aquel tiro imposible de Madrid 2007 como si aquello hubiera sido una bandeja y no lo que fue, un lanzamiento mal posicionado sin apenas tiempo, desde cinco o seis metros y con el defensor encima; todos aquellos que hace mes y pico dieron rienda suelta a su bilis por los foros, acusándole incluso de haberse inventado lo del dedo para quitarse de en medio y no acudir al Eurobasket (como si no hubiera tenido razones suficientes para irse antes a descansar sin necesidad de inventarse nada), todos esos listos deberían, como penitencia, verse a diario el partido de ayer, al menos hasta que se aprendan de una puñetera vez quién es Pau Gasol, cómo juega Pau Gasol, qué significa, para nuestro baloncesto en general y para esta selección en particular, Pau Gasol. - Tras tantos palos y tanto culebrón y tanta biblia en verso como habremos escrito todos durante estas últimas semanas (meses, más bien), ¿no creen que ha llegado por fin el momento de darle bola a Ricky Rubio? Ricky ha cambiado como lo ha hecho toda la selección, pero en su caso, por ser quien es, por su estilo de juego, por la posición que ocupa, ese cambio resulta todavía mucho más evidente. El Ricky de la semana pasada jugaba encorsetado, el Ricky de esta semana ya no lleva corsé, nunca sabremos si se lo ha quitado Scariolo (a la fuerza ahorcan) o se lo ha quitado él solo. Ricky ahora juega desinhibido, como es él, con todas sus virtudes y todos sus defectos. Podrá perder balones, qué le vamos a hacer, tiene dieciocho años, aceptémoslo como un pecado de juventud (bendita juventud); aceptémoslo, entre otras cosas, porque es mucho más lo que nos da que lo que nos quita: ya se atreve en ataque, ya intenta (y le salen) pases que hace unos días ni intentaba, ya tira de nuevo (y a veces hasta mete), ya vuelve a presionar y a robar balones, ya se come al que le toque en suerte... ¿Quién decía el otro día que Ricky era mentira, que mucho intentar robos pero no defendía bien en posicional? Que alguien le pregunte a Tony Parker si Ricky defiende bien o no, a ver qué les contesta (y ello sin olvidarnos de que la defensa sobre Parker, y por extensión sobre toda Francia, fue sobre todo un extraordinario trabajo de equipo; y ello sin dejar de hacer un reconocimiento muy especial hacia un Raül López que ayer también bajó el culo ante el susodicho crack de manera extraordinaria). Decíamos ayer que media NBA andaría pendiente de ver cómo se las apañaba el de El Masnou ante el de los Spurs. Dará gusto leer sus conclusiones, ciertamente. - Y hablando de Ricky, me voy a permitir la libertad de copiar aquí una historia que hace días contaba Iturriaga en su blog. Una historia que tiene por protagonista a Corbalán y que data de hace mucho tiempo, pero que tal vez explique perfectamente la diferencia entre el Ricky constreñido de la semana pasada y el Ricky liberado de ésta: "Pedro Ferrándiz era entrenador del Real Madrid. Corbi tenía 16 años y pelo, o sea, que estamos hablando del Pleistoceno, 100.000 años arriba o abajo. Ferrándiz le llamó para que entrenase con el primer equipo. Era su primera vez, por lo que se presentó con la idea sobre todo de no cometer errores. Completó un entrenamiento digamos funcionarial. Sin riesgos, sin grandes aciertos pero sobre todo cumpliendo su objetivo principal. No llamar la atención por los fallos. Al acabar el entrenamiento Ferrandiz le dijo más o menos que para jugar así, ya tenía a otros que lo hacían mejor. Que si era capaz de jugar como el Corbalán que conocía, le daría otra oportunidad". Qué quieren que les diga, no se puede explicar mejor: llevar a Ricky para que luego no sea Ricky es completamente absurdo, para ejercer de base sobrio y socorrido ya tenemos otros diez o doce tipos en la ACB que pueden representar perfectamente ese papel. Vaya donde vaya, juegue con quien juegue Ricky tiene que ser Ricky, ser siempre fiel a sí mismo, cualquier otra cosa no tendrá jamás ningún sentido. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> - Ese mismo compañero de trabajo del que les hablé anteayer, ese que no se atrevía a ver el partido de Polonia ni se atrevió a ver el de Francia por aquello de no poder soportar tanta tensión, me decía hoy que ahora ya sí que va a ver los dos que quedan, la semifinal y (en su caso) la final. ¿Por qué? Pues porque ahora ya no me pongo nervioso, ya me da igual, ya han pasado el cruce, ya han hecho lo que tenían que hacer, ahora podrán quedar primeros o ser cuartos pero por lo menos ya están donde tenían que estar... Interesante (aunque un poco conformista) filosofía, ciertamente: se ha cruzado la frontera entre los buenos y los demás, se ha logrado el mínimo exigible, lo menos que se les podía pedir; a partir de ahora todo lo que llegue, si es que llega, llegará por añadidura. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN style="FONT-FAMILY: Arial; FONT-SIZE: 10pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES>- Al hilo de esto, conviene recordar que hemos pasado el cruce de cuartos de final por sexto Eurobasket consecutivo, y por quinto año consecutivo en cualquier competición. No caemos en un cruce desde Atenas 2004, cuando tras ser primeros de grupo y habiéndolo ganado todo nos fuimos a cruzar con el cuarto del otro lado, casualmente Estados Unidos (hecho éste que debería llenar de esperanza a la afición francesa: quién nos iba a decir entonces, con el disgusto que teníamos, que en un par de años seríamos campeones del mundo, que en otro par de años seríamos subcampeones olímpicos). Disputar seis semifinales europeas consecutivas es un hecho que apenas debe tener precedentes en la historia, ninguno desde luego en los últimos tiempos, acaso habría que remontarse a las hegemonías soviéticas y yugoslavas de los sesenta, setenta y primeros ochenta para encontrar suceso semejante, les invito a que lo consulten si así lo quieren... Recordémoslo, tengámoslo bien presente porque no siempre fue así, porque hubo un tiempo en el que nunca era así, porque llegará un día (esperemos que aún lejano) en el que deje de ser así. <SPAN style="FONT-FAMILY: Arial; FONT-SIZE: 10pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES>- Toca Grecia. Toca Grecia tras un final trepidante, un partido de menos a más, que empezó lento y acabó de cine. Grecia que va ganando durante tres cuartos y medio, justo hasta que Turkoglu entra en trance. Vuelta a la tortilla, los turcos seis arriba a poco más de un minuto para el final y es justo entonces cuando deciden empezar a hacer tonterías y dilapidar de un plumazo todo lo conseguido. A pocos segundos para el final Grecia ya gana otra vez, de dos, pero Arslan lo arregla con una bandeja sobre la bocina. Y en la prórroga (patrocinada por la FEB, tal vez) tres cuartos de lo mismo, Grecia domina pero se las apaña para llegar sólo dos arriba a diez segundos para el final; posesión turca, parece que se repetirá la historia pero ahora los otomanos ya no quieren otra prolongación, no se la juegan a la penetración sino al triple. Sale cruz. Toca Grecia. <SPAN style="FONT-FAMILY: Arial; FONT-SIZE: 10pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES> <SPAN style="FONT-FAMILY: Arial; FONT-SIZE: 10pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES>- ¿Qué tiene Grecia que deba preocuparnos? El nombre, tal vez; la historia, el carácter ganador, su facilidad para los triples imposibles y las remontadas inverosímiles, lo difícil que resulta ganarles fácil por más que los hechos de estos últimos años parezcan demostrarnos lo contrario. Ya, y ¿qué más? Empecemos con lo que no tiene: no tiene a Papaloukas ni a Diamantidis (ni a Tsartsaris, ni a Dikoudis, ni a Kakiouzis, ni a Papadopoulos, ni a...), lo que deja la dirección en manos de Spanoulis, que es de esos de los que yo suelo decir que me parece un extraordinario jugador... pero no un gran base, como aún menos lo es (por bueno que sea) su escolta Zisis. Tienen por dentro a Bourousis, armario ropero de tres cuerpos que ha ido mejorando con los años, y que resulta importantísimo en el juego de ataque de su equipo (entre otras cosas) por esos bloqueos escalofriantes que pone, haciendo falta casi siempre aunque no se la pitan casi nunca. El relevo se lo da el ex gordo Schortsanitis, que no parece que termine de entusiasmar a su entrenador: hoy Kazlaukas le ha tenido sentado buena parte de la prórroga, jugándosela por dentro (¿?) con bajitos como Fotsis y Printezis, quizá para compensar que en esos instantes el juego interior (¿?) turco lo componían Ilyasova y Turkoglu. Ojo a los triples del viejo conocido Fotsis en su habitual papel de falso cuatro, mucho ojo a ese Printezis que muy pronto disfrutarán en Málaga, algo de atención también en el tres al tal Perperoglou, no me descuiden tampoco al Gator Calathes (que la presencia del otro americano, Koufos, hoy por hoy aún resulta meramente testimonial)... Y esto es todo amigos, que diría Porky (¿era Porky?). Grecia es Grecia, siempre es Grecia, prodigiosa obviedad para cerrar el párrafo. Tal vez ya no sea aquella otra Grecia a la que estábamos acostumbrados, pero que nadie tenga la menor tentación de infravalorarla no vaya a ser que acabemos pagándolo. <SPAN style="FONT-FAMILY: Arial; FONT-SIZE: 10pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES> <SPAN style="FONT-FAMILY: Arial; FONT-SIZE: 10pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES>- Ahora bien, de entre los equipos que aún quedan en competición a mí el que más miedo me da, con mucha diferencia, es Serbia. Sí, Serbia. Tienen de su parte la historia, la leyenda, el atrevimiento que sólo ellos tienen, el descaro juvenil, el gen competitivo, el no tener nada que perder, el llevar a esta generación que ya viene maravillándonos y más que lo hará en los próximos tiempos... y a Ivkovic, viejo zorro curtido en mil batallas y que no tiene por costumbre perder finales. Hoy por hoy Eslovenia tiene más calidad y muchísima más madurez, pero me da igual: de cara a una hipotética final, a mí que me den a los de Zdovc por mucho Lorbek (vaya partidazo que acaba de hacer, por cierto) y Lakovic y Nachbar que tengan, y a los serbios casi mejor que me los dejen lejos; a los serbios, por muy tiernos que aún estén, no quiero verlos ni en pintura. Y a Ivkovic ni en fotografía, a ser posible. <SPAN style="FONT-FAMILY: Arial; FONT-SIZE: 10pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES> <SPAN style="FONT-FAMILY: Arial; FONT-SIZE: 10pt; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES>

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4477 Los bases: mira que sabíamos de toda la vida de dios que no tendríamos a Calderón, mira que estábamos hechos a la idea y mira que casi ni le dábamos importancia, total si en algo vamos sobraos es en el puesto de uno, si será por bases; ya, pero sólo te acuerdas de Santa Bárbara cuando truena, y estos días está tronando demasiado como para no acordarnos. Vayamos por partes: Ricky, a mi modo de ver, está haciendo un campeonato notable; es decir, lejos del sobresaliente pero bastante por encima del aprobado raspadillo. Ricky va de menos a más (como todo el equipo, en realidad), cada día más centrado, cada día más olvidado el culebrón que le trajo por la calle de la amargura todos estos meses. Pero Ricky, obviamente, no es Calde. A Ricky le hemos dado mando en plaza, le hemos otorgado los galones de este equipo acostumbrado a ganarlo (casi) todo y además le hemos pedido que esté a la altura de las circunstancias, y todo ello sin transición de ninguna clase como si aquí no hubiera pasado nada. Y está muy bien, pero a veces, como quiera que lleva ya casi un lustro formando parte de nuestras vidas, se nos olvida que sólo son dieciocho años, con todo lo bueno y lo no tan bueno de esa edad: el atrevimiento para robar un par de balones imposibles y ponernos el partido de proa, y seguidamente la indecisión para regalar un par de saques de banda y ponérnoslo nuevamente de popa. La juventud es una enfermedad que se cura con el tiempo, dicen, y bendita enfermedad la suya, aunque aún nos siga costando algún disgusto. Y en la dualidad Cabezas/López, ayer dio toda la sensación de que Scariolo ha optado por decantarse (¿definitivamente?) por el marbellí en detrimento del de Vic, intuyo que porque busca más y mejor defensa y Cabezas le resulta más fiable en este aspecto. Tal vez, pero no acabo de estar seguro de que Raül merezca ser represaliado de esta manera: primero porque la defensa contemplativa de los dos primeros días no fue sólo culpa suya, y segundo porque su aportación en ataque siempre va a ser superior a la de un Cabezas temblón, inseguro hasta la náusea y que ayer tuvo que ver con estupor como Dragic se la limpiaba tres veces seguidas, inaugurando así la remontada eslovena del último cuarto. Alguna vez ya escribí (y sé que chirría cada vez que lo escribo) que Cabezas me parece un gran jugador pero no un gran base, en el sentido de lo que yo espero de un base, es decir, un director de juego que lidere y haga mejores a sus compañeros. Y a día de hoy esa duda no hace sino acrecentárseme, aún a pesar de que ayer en la prórroga cumpliera dignamente su papel. Navarro, Rudy: en su caso apenas puede decirse que de menos a más porque ellos no partieron del poco sino casi de la nada, del cero absoluto: el día de Serbia Rudy no estuvo y Juanqui fue como si no estuviera. Ayer, en cambio, se parecieron bastante a los jugadores fundamentales e imprescindibles que son, y que aún más deberán ser (esperemos, por la cuenta que nos tiene) en los próximos días. Sobre todo en el caso de Navarro: sin esa vía de agua que encontró en la defensa eslovena y que le procuró aquella ristra de tiros libres, vayan ustedes a saber dónde andaríamos ahora. Los treses: hay cosas que no te das cuenta de lo que valen hasta que te faltan. Si se me permite la terrible metáfora, Carlos Jiménez vendría a ser como esa lavadora de toda la vida que de repente un día se te escacharra para siempre, a ver qué hago ahora, dónde encuentro otra que me salga igual de buena, cómo me las apaño mientras tanto para lavar la ropa... Mira que habrá habido cachondeo todos estos años con el bueno de Carlos, sí, claro, eso de los intangibles está muy bien pero también podría aportar algún tangible de vez en cuando, jejé, jerejé... Pero ahora que ya no está ni va a volver a estar nunca en la selección es cuando echamos en falta ese rebote al que nadie más llega, esa pantalla que nadie más pone, ese esfuerzo defensivo cuando los demás han bajado ya los brazos; ahora que ya no está, todas esas cosas sencillas parecen de repente mucho más difíciles. Dicho lo cual, esto es lo que hay; y lo que hay, a la espera de que algún día alguien se atreva a seleccionar al Chimpa Suárez, por ahora se llama Mumbrú (que sospecho que está en su último viaje con la selección, si bien éste no necesitará anunciar su retirada sino que caerá por su propio peso) y se llama Claver, que aún está tierno cual lechuga si bien resultó ser de lo más potable ante los hijos de la Gran Bretaña. Para mi gusto es un tres pero a los entrenadores les encanta ponerle de cuatro, tanto más en este caso tras la avería de Garbajosa. Claro que no hay mal que por bien no venga, y fue precisamente esa carencia la que ayer le salvó de la postración absoluta en el banquillo: porque parece claro que Scariolo ya ha renunciado (por ahora) a jugar con un tres alto, dándole el puesto a Rudy y recurriendo a Llull como machaca defensivo para los relevos. En principio no parece mala opción, pero contra algunos equipos (mismamente Turquía, es decir Turkoglu) será difícil que nos sirva. Los de dentro: aunque todo puede discutirse (y demasiada gente lo discute) para mí es un hecho evidente que Pau sigue siendo el alfa y el omega de esta selección. Y tanto más en este campeonato, en el que le hemos pedido que se vista de corto casi tres meses después de la última vez que lo hizo, y sin apenas entrenamientos previos por esa desgraciada avería en el dedo. Claro, nunca faltarán los que encuentren algo para reprocharle, pongamos el chorro de tiros libres que falló contra Serbia, pongamos el rebote perdido ante Lorbek en la absurda jugada final de ayer, pero antes de crecernos en el reproche deberíamos valorar también lo que nos da; y nos sigue dando más que nadie, si no lo ve a simple vista ahí tiene sus números para comprobarlo: y ello, no estando ni al cincuenta por ciento de su nivel habitual. Otro que tampoco alcanza el cincuenta por ciento es su hermano, y éste ni siquiera tiene la coartada de una lesión, de hecho en los partidos de preparación (llamémoslos así, seamos buenos) fue de los que más brillaron. Pero se le gripó el motor contra Serbia (entre que no se ofreció y que no le encontraron) y aún le está costando demasiado volver en sí. Aún así, por presencia y capacidad de pase desde ahí dentro, sigue resultando impagable... y más que habrá de resultarlo en jornadas venideras. Claro que, si de impagabilidad hablamos, mención especial habrá de merecer Felipe, que parece haber conseguido incluso algo tan difícil como convencer a un Scariolo que empezó escatimándole los minutos y ha acabado dándoselos a espuertas; a la fuerza ahorcan, claro está, y más allá de la intensidad y elevadas prestaciones de Reyes, acaso también la lesión de Garbajosa haya tenido algo que ver... Hablemos de Garbajosa, pues: estoy procurando no mirar mucho los foros ultramontanos en estos días (que sé que luego me pongo de los nervios) pero a veces es inevitable, a veces intentas ver algún otro partido en la web de laSexta y mientras esperas a que te dejen poner la pantalla completa te van saltando a la vista los comentarios en la parte derecha... Y no deja de sorprenderme la inmensa cantidad de palos que le dan a Garba. A ver: evidentemente Garbajosa jugó fatal el lunes ante Serbia, es decir, jugó exactamente igual de mal que todos y cada uno de sus compañeros. Pero de los partidos de Gran Bretaña y Eslovenia no creo que se le pueda hacer ningún reproche, más que nada porque no los jugó, porque anda fastidiado, va a ser que la gente todavía no se ha dado cuenta. Pero entonces ¿a qué tantos palos? Se lamentan del hecho mismo de que haya sido seleccionado, pero partiendo de la base de que si llevas a Scariolo llevas también a Garbajosa de serie, y partiendo también de la base de que la gente (me incluyo) habla sin conocimiento de causa porque ni dios ha tenido ocasión de verle jugar por aquí este año, digo yo que lo primero que habríamos de preguntarnos es: ¿qué alternativa hay? ¿Si no llevamos a Garbajosa, a quién llevamos? ¿Tras la deserción de Fran Vázquez, qué nos queda? ¿Guillem (ahora le llamamos el Guille) Rubio, Antonio Bueno, Edu Hernández Sonseca, Jordi Trías, Xavi Rey? Esto no es el base, aquí tenemos poco y bueno. Lo que llevamos es de lujo, pero en cuanto escarbemos un poco descubriremos que más allá no hay más, apenas nada más. <DIV style="TEXT-ALIGN: right">continuará...</DIV> <DIV style="Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow; DISPLAY: none" id=highlighterDivCG></DIV>

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4477 ...El espectáculo debe continuar... pero no conmigo, yo me apeo, conmigo que no cuenten. Aún lo seguiré de lejos, qué remedio, mucho me temo que no podré evitarlo, que el personaje aún me interesa lo suficiente como para necesitar saber cuál será el desenlace. Pero eso: el desenlace. Porque toda esta parafernalia previa de idas y venidas, quiebros y requiebros, tomas y dacas, tiras y aflojas, me supera ya en tal medida que arrojo la toalla. Me rindo, sencillamente. Háganme el favor, avísenme, despiértenme cuando echen el capítulo final... Esto escribí yo hace ya más o menos un mes, y no es que haya estado durmiendo estos últimos días sino más bien disfrutando de mi último trocito de vacaciones, sin internet alguno al que arrimarme... todo lo cual no me ha impedido seguir de lejos (de muy lejos) precisamente el desenlace de este culebrón eterno, esta saga-fuga de RR. Un desenlace no por previsible menos rocambolesco (o no por rocambolesco menos previsible, según) y que nos ha permitido disfrutar de todos sus protagonistas representando a la perfección su papel, ofreciéndosenos un nivel interpretativo sencillamente extraordinario. And the Oscar goes to... Jordi Villacampa en estado puro, una vez más a la altura de su personaje, mira que nosotros en el colmo de la bondad estuvimos dispuestos a sacrificarlo todo por el chico, mira que hasta fuimos capaces de llegar al acuerdo con los Wolves, hasta perdiendo dinero incluso, y todo por él, todo por su bien, todo para que pudiera cumplir su sueño pero él no, noooo, él, el pérfido y maloso Ricky nos engañó, nos tuvo engañados siempre, él ahí diciendo que quería ir a la NBA cuando en realidad lo que siempre quiso era irse el Barça, nada más que al Barça, y por qué, ¿¿por qué??, pues para hacernos daño, sólo por eso, nada más que eso... (No, éstas tal vez no fueran las palabras exactas, pero ustedes cogen la idea). Mientras tanto, al otro lado de la escena podíamos encontrar a un Ricky Rubio en un registro interpretativo absolutamente opuesto, sobrio, contenido, alejado de cualquier histrionismo, mostrando su nueva camiseta blaugrana (más blau que grana) con gesto discretamente alegre, acaso a medio camino entre la felicidad y la circunspección, entre lo que pudo ser y lo que fue. Y mira que lo habría tenido fácil para sobreactuar como antes hicieron tantos otros en similares circunstancias, para soltar ese típico rollo de éste es mi equipo de toda la vida, desde niño siempre quise jugar aquí, éste es un sueño por fin hecho realidad... (Frases que, dicho sea de paso, habrían hecho inmensamente felices a todos esos foreros ultramontanos -de uno y otro bando- que sólo son capaces de entender el baloncesto a través del fútbol, y que se pasaron todo el verano pontificando que el barcelonismo jamás admitiría a Ricky, dada su conocida filiación espanyolista...) No lo hizo, afortunadamente, y algunos sólo podremos agradecérselo. Y cómo no, allí al fondo del escenario todavía podíamos ver a David Kahn, el hombre de los Wolves (el hombre-lobo, como si dijéramos) llegado por enésima vez a Barcelona (nunca sabremos si en esta ocasión vino por cuenta propia o ajena) lo que le habrá permitido conocerse a la perfección la Sagrada Familia y el Parque Güell, o al menos la nueva terminal de El Prat, otra cosa tampoco parece que haya podido sacar de la Ciudad Condal, Zona Metropolitana incluida. Y finalmente, haciendo mutis por el foro, desapareciendo entre bambalinas aún andaría el inefable Fegan, Dan Fegan rumiando entre dientes esa magra comisión que todavía tendrá que esperar al menos otro par de temporadas... pero que tampoco se me descuiden, que conociendo al personaje raro será que el verano que viene no intente enredar de nuevo, aunque aún no toque. En cualquier caso, y una vez acabada la ficción, casi mejor quedémonos a solas con la cruda realidad: finalmente el de El Masnou esparcirá su riquirrubina por el Palau durante (al menos) los dos próximos años, para gozo y disfrute de una gent blaugrana que aún no parece ser del todo consciente de la joya que se llevan. Entre tanto en Minneapolis esperarán gustosos esas dos temporadas mientras se montan el apaño con Jonny Flynn y Ramon Sessions, y a poco bien que les salga la jugada (que tiene muy buena pinta) no les faltarán propuestas ofreciéndoles el oro y el moro a cambio de (los derechos sobre) Ricky. Y a todo esto, Villacampa... Villacampa bien haría en prescindir finalmente de sus ataques de importancia, ponerse estupendo al menos por esta vez, decirle al penyismo miren señores, teníamos un agujero negro en nuestras cuentas que ríanse ustedes del Túnel del Cadí, y no habremos sacado 5,7 ni 4,7 pero sí 3,7 limpios (4,2, impuestos incluidos), contantes y sonantes, nada de amistosos ni pagos en especies cogidos con alfileres, tres millones setecientos mil eurazos que es más de lo que nunca nadie jamás pagó por jugador de baloncesto alguno, y vale que aquí todos habríamos preferido que Ricky se hubiese ido a los Wolves de Minnesota, a los Knicks de Nueva York o a los Romeros de La Puebla, pero... ¿saben qué? Pues que esos tres millones setecientos mil se los hemos ido a sacar al Barça, precisamente al Barça, es precisamente nuestro odiado eterno rival el que nos va a ayudar a tapar el agujero y a hacernos de paso algún que otro fichaje de postín, y todo eso a cambio de un jugador que sólo van a tener un par de años, y eso en el mejor de los casos... O dicho de otra manera: venderle a su Penya un poco de positivismo, al menos por esta vez, en lugar de criminalizar una vez más al que se fue.

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1 capítulo final

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22248 Su traspaso puede ser el más alto de la historia del baloncesto nacional y europeo. Se asegura que falta apenas un formalismo para que se haga oficial, pero para Ricky Rubio, nacido un 21 de octubre de 1990, son horas de tensión y nervios. El fichaje podría rondar los 3,5 millones de Euros (un pastón para el baloncesto) e incluso llegar hasta los 3,7, la cláusula de rescisión que en su día fijó el DKV Joventut a su promesa más destacada. Ahora, el Regal Barça parece haber llegado a un acuerdo con Jordi Villacampa, el presidente de la 'Penya' para hacer efectivo el traspaso y poner punto y final al auténtico culebrón del verano en el mundo de la canasta. <img class="imgizqda" src="http://www.guerraeterna.com/archives/ricky%20rubio.jpg" id="img_0">Porque Ricky Rubio es el galáctico del basket que viene a apuntalar una plantilla que tras los fichajes de Pete Mickael, Bonife N'Dong, Erazem Lorbek y Terrence Morris aspirará a todo. Con el base de El Masnou como director de orquesta, Joan Laporta ha ganado el pulso a Florentino Pérez que fue quien primero se interesó por el jugador verdinegro, tras diluirse sus opciones para marcharse a la NBA. Al margen de la elevada oferta realizada por los azulgranas, ha resultado clave el interés del jugador por no abandonar su lugar de residencia, a sus familiares y amigos en su Barcelona natal (El Masnou es una comarca de Barcelona), una vez fue consciente de que su salto a la NBA tendría que aplazarse. Una vez el Barça ha satisfecho las pretensiones económicas del Joventut, que hasta en tres ocasiones había <a href="http://www.tubasket.com/noticiaDetail/verArticulo/acb/dkv/joventut/califica/oferta/regal/barca/ricky/rubio/muy/decepcionante/15431" mce_href="http://www.tubasket.com/noticiaDetail/verArticulo/acb/dkv/joventut/califica/oferta/regal/barca/ricky/rubio/muy/decepcionante/15431">rechazado ofertas de la entidad azulgrana</a>, Ricky Rubio firmará por seis temporadas con un salario anual inicial de 800.000 euros y con una cláusula de salida al final de la segunda, sólo para ir a la NBA, de un millón de euros, que se irá reduciendo en las siguientes temporadas. Además, el Barcelona tendrá sus derechos si, posteriormente, decide volver a Europa. El último escollo para que todo se resuelve de manera satisfactoria para las tres partes es que el Consejo Directivo del Joventut apruebe la oferta que Jordi Villacampa les presentará en la próxima reunión que se realizará a lo largo de esta semana. Será entonces, y no antes, cuando las partes hagan oficial el traspaso que a estas horas ya está en boca de todos. Aunque el club verdinegro todavía no ha contactado con la familia ni el entorno del jugador. El propio Ricky afirmó ayer <a href="http://www.sport.es/default.asp?idpublicacio_PK=44&idioma=CAS&idnoticia_PK=640184&idseccio_PK=808" mce_href="http://www.sport.es/default.asp?idpublicacio_PK=44&idioma=CAS&idnoticia_PK=640184&idseccio_PK=808">no saber nada</a> y estar concentrado en la preparación para el Eurobasket con la Selección. Todo es estrategia. Ricky ya ha apostado demasiado fuerte por su salida del Joventut y ahora prefiere que sean los clubes los que se pongan de acuerdo en primera instancia. Ésa es la mejor solución para todos, porque la situación del base de la Selección Española estaba muy enquistada. El ambiente, en parte, lo enrareció él mismo cuando <a href="http://www.libertaddigital.com/deportes/ricky-rubio-demanda-al-joventut-para-forzar-la-rebaja-de-su-clausula-1276361570/" mce_href="http://www.libertaddigital.com/deportes/ricky-rubio-demanda-al-joventut-para-forzar-la-rebaja-de-su-clausula-1276361570/">demandó al club de su vida</a> por la elevada cláusula que ambas partes habían firmado años atrás y que ahora le impedía dar el salto a la NBA. Tras aquello, Ricky anunció que su etapa en el Joventut estaba terminada y que si no podía ir a EE.UU. a jugar, se marcharía a otro club europeo. El Joventut aceptó el pulso y a todos los interesados les remitía a la cláusula de rescisión del jugador. Ante la imposibilidad de llegar a acuerdo alguno entre los clubes, Ricky forzó aún más la situación diciendo que si no se concretaba traspaso alguno <a href="http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2009/06/26/baloncesto/1245974640.html" mce_href="http://www.elmundo.es/elmundodeporte/2009/06/26/baloncesto/1245974640.html">seguiría jugando en la 'Penya'</a>. Y eso era insostenible, por lo que cuando los tribunales se vislumbraban como única solución al entuerto ambas partes se pusieron de acuerdo para llegar a un desenlace pacífico que contentara a ambos (Joventut y Ricky). El esfuerzo económico del club azulgrana ha hecho el resto. Algunos, como Pau Gasol ya lo han equiparado con el fichaje de Cristiano Ronaldo por el Real Madrid. Y es que el base de El Masnou es un malabarista del balón, que con apenas 18 años ya sabe lo que es convivir con el éxito y con la presión. Niño prodigio, tiene el récord de ser el debutante más joven en la ACB, al jugar su primer partido con el DKV Joventut con 14 años y 11 meses. Los retos, por tanto, no le asustan. En el Palau Blaugrana podrá demostrar su dominio del balón, sus inagotables asistencias y su extenso repertorio de tiro. Pero Ricky Rubio no termina ahí, este prodigio del baloncesto sabe templar los nervios propios y los de su equipo con un dominio asombroso del 'timing' del partido para su corta edad, además de sumar en defensa con una presión asfixiante que le permite robar un elevado número de balones. El Barça ficha así algo más que un base, ficha a una esperanza y a una promesa consagrada, es decir, un galáctico de 1,92 que espera crecer aún más en la disciplina culé para algún día poder dar el definitivo salto hacia su anhelada galaxia, la NBA.

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1 Ricky, el galáctico del basket

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4477 Capítulo I: Ricky Rubio, tras dimes y diretes y duelos y quebrantos varios, proclama finalmente su firme determinación de marcharse a la NBA. Capítulo II: en la noche del draft Ricky es escogido en el puesto número cinco, lo que fastidia sobremanera sus expectativas económicas, geográficas, climatológicas y mercadotécnicas. Capítulo III: Ricky entiende que no podrá pagar la cláusula, afirma que Minnesota no es precisamente su destino soñado y asume que su futuro tal vez pasará por quedarse otro par de años en Europa, a ser posible en ese mismo DKV Joventut que tanto me quiere y al que tanto debo, esa misma Badalona que me vio crecer... Capítulo IV: Villacampa proclama que no hay tu tía, que Ricky ya nunca más será verdinegro salvo que retire su famosa demanda, y es justo entonces cuando comienzan a emerger las más afamadas potencias europeas, todas ellas ansiosas por incorporarle de inmediato a sus filas. Capítulo V: los Wolves atacan de nuevo y cruzan el charco con un montón de sabrosas propuestas que habrían de servir para pagar su cláusula, y de repente Ricky vuelve a engolosinarse con la NBA, tanto que ahora ya no parecen importunarle en absoluto Minnesota ni el frío ni el mercado ni la madre que los parió. Capítulo VI: cuando ya todos damos por hecho que Ricky será de los Wolves, resulta que la propuesta minneapolitana no es en dinero sino en especies, algunas de rentabilidad cero a corto plazo y muy dudosa rentabilización a medio/largo plazo; la Penya necesita pasta fresca, así que no traga. Capítulo VII: vuelta a asumir que Ricky se quedará en Europa, vuelta a dispararse los rumores, que si Madrid, que si Unicaja, que si Barça, que si Olympiacos, que si tal o que si cual. Capítulo VIII: la prensa (la de Madrid, mayormente) proclama a los cuatro vientos que Ricky Rubio está a punto de convertirse en Ricky blanco, que Florentino ha convencido a Villacampa con tres millones de poderosas razones (y a tocateja, sin pagarés de dudoso cobro) y que el acuerdo es total entre todas las partes, tan sólo a falta de la firma del jugador. Capítulo IX: la firma de Ricky se retrasa, lo que anima a otras partes a presentar también sus propuestas: Olympiacos como de costumbre tira la casa por la ventana, Unicaja al parecer apela a sus vínculos aitianos, el Barça se asoma con una oferta a todas luces irrisoria... Capítulo X: finalmente Ricky da calabazas a don Florentino, rechaza igualmente la milmillonaria oferta de los de El Pireo y decide que ya que no puede irse a vivir a Minnesota prefiere quedarse a vivir en El Masnou; o lo que es lo mismo, que su acuerdo es total con el Barça, que ya no va a jugar en ningún otro lugar, ahí ustedes se las entiendan... Capítulo XI: Villacampa, acaso con los bajos ligeramente inflamados por el hecho de que Ricky haya ido a aceptar precisamente la oferta que menos liquidez aportaría a las menguadas arcas verdinegras, le dice que hasta aquí hemos llegado, mira rico olvídanos, que negocie tu abuela, ya conoces tu cláusula, tú sabrás qué haces con ella. Capítulo XII: ... ... ... (continuará) ... ... ... Reconozco que me aburren sobremanera los culebrones. Reconozco que por no ver no habré visto jamás ni tan siquiera un minuto de ni un solo capítulo de esa tal Betty la Fea en ninguna de sus cuarenta y ocho versiones. Reconozco que no sé de qué va Amar en tiempos revueltos, que no tengo la menor idea de quién es ese Duque de quien tanto hablan, que no sé quiénes fueron Cristal ni la dama de rosa, que mis únicos recuerdos de este género se remontan a algún cálido verano de mis años mozos (hace media vida), a aquella insoportable Lucecita que mi madre y mi abuela se empeñaban en escuchar cada tarde, justo a la hora de la siesta... No, no es lo mío, y por eso suelo huir como de la peste de todas estas serpientes de verano, siempre tan generosamente engordadas por los medios de comunicación, rama deportes: el Racing, interesado en Pestosinho; Pestosinho se acerca al Racing; Pestosinho, a un paso de firmar por el Racing; el Sporting también se interesa por Pestosinho; Pestosinho se aleja del Racing; el fichaje de Pestosinho por el Sporting, sólo a falta de unos flecos; Pestosinho, atado; se complica el fichaje de Pestosinho; se enfría el interés por Pestosinho; Pestosinho, casi descartado; el Racing retoma las conversaciones por Pestosinho... Y así sucesivamente, así un día tras otro, una edición tras otra, un equipo tras otro, un jugador tras otro. Huyo como de la peste... aunque a veces, en alguna circunstancia muy concreta, sí que me deje llevar, sí que le preste toda la atención a alguna historia, acaso porque se trate de un equipo que me interese, acaso (mucho más frecuentemente) porque se trate de un jugador que me interese: alguien como Ricky, por ejemplo. Hasta hoy. Hoy reconozco que ya no puedo más, que el tema Ricky ya me rebasa, me rebosa y me sobrepasa. Que ya es demasiada sobredosis, que tengo ya las neuronas al bies (como podrá certificar cualquiera que esté leyendo esto), que a este paso acabaré poniendo en peligro incluso mi equilibrio psicológico (si es que aún algo me queda). Reconozco que ya no entiendo nada, que no entiendo a Ricky ni a los que le rodean, ni a los que le rodearon, ni a los que le quisieron, ni a los que le ofertaron. Reconozco que me pierdo, que ya no doy más de sí (ni de mí). Y puestos a no entender, ni siquiera entiendo por qué Ricky estaba finalmente dispuesto a vivir a treinta bajo cero en Minneapolis, y ahora en cambio está tan indispuesto a separarse de su abuela, de sus colegas y de su nueva casa de El Masnou. Que sí, que aquí no hay playa, vaya vaya, pero que a cincuenta minutos de puente aéreo, o a más/menos tres horas de AVE, tampoco parece que la cosa resultara tan traumática como habría resultado (por ejemplo) en Minnesota; eso aquí, no digamos ya en Málaga o El Pireo, climas benignos, mares sin igual. Que vale, que yo hasta puedo entender que el chico no quiera dejar su hogar ni su pueblo ni su gente (salvo que fuera para irse a USA), faltaría más... pero es que la criatura, contrato vigente, cláusula mediante, no está en condiciones de escoger. O al menos, no parece que sea el único que esté en condiciones de escoger. Pero él ya ha escogido, y ha elegido Barça. Lo cual, por otra parte, me parece muy bien: primero, porque se trata de un proyecto inmejorable, un equipo ganador, vigente campeón de liga, vigente finalista (a cuatro) de la Euroliga, qué mejor lugar para incrementar su progresión; y segundo, porque yo lo que quiero es que Ricky juegue, tanto que me da que lo haga en Barcelona, en Madrid, en Tegucigalpa o en Sebastopol. Así que me parece muy bien su elección... y aún me parecería mejor si con ella no estuviera poniendo en un brete al que aún hoy sigue siendo su equipo. Porque llegados a este punto la Penya y el Barça habrán de estar condenados a entenderse... pero otra cosa será ya que se entiendan. Ricky, desde luego, no se lo ha puesto fácil: porque ahora el Barça sabe que ya no tiene que superar otras opciones, sabe que es la única opción, que puede permitirse mantener su oferta a la baja, ahí lo tienes, o lo tomas o lo dejas, o se viene conmigo o te lo comes, así que tú verás. Y ahí es donde Villacampa se sube por las paredes, claro, el hombre andaba ya relamiéndose con los tres millones florentinos (con los que ya perdonaba un buen pedazo de cláusula), como para conformarse ahora con esos escasos dos millones azules y granas. Éramos pocos y parió la abuela como suele decirse (y en este caso, nunca mejor dicho), pocos problemas teníamos, pues ahora ya tenemos uno más. Qué duda cabe, el espectáculo debe continuar. Que Ricky no venderá tantos periódicos como Cristiano Ronaldo, Kaká o Ibrahimovic pero también tiene su público (y en lo tocante a jugadores de baloncesto, acaso ninguno tenga tanto público). El espectáculo debe continuar... pero no conmigo, yo me apeo, conmigo que no cuenten. Aún lo seguiré de lejos, qué remedio, mucho me temo que no podré evitarlo, que el personaje aún me interesa lo suficiente como para necesitar saber cuál será el desenlace. Pero eso: el desenlace. Porque toda esta parafernalia previa de idas y venidas, quiebros y requiebros, tomas y dacas, tiras y aflojas, me supera ya en tal medida que arrojo la toalla. Me rindo, sencillamente. Háganme el favor, avísenme, despiértenme cuando echen el capítulo final. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Estos pasados días de asueto me dio por pensar, que hay que ver las cosas tan raras que piensa uno cuando le da por pensar (será la falta de costumbre), qué pasaría si, durante la preparación para el Eurobasket o durante el Eurobasket mismo, Ricky (Zeus no lo quiera) se lesiona. Pero no una lesioncilla cualquiera sin importancia, no, una avería de consideración (toco madera mientras escribo, no vaya a ser que), pongamos como aquella que padeció Raül López en aquel verano de 2002. No sé si lo recuerdan, pero Raül se redestrozó la rodilla preparando con la selección el Mundial de Indianápolis, y ello fue a sucederle en un momento particularmente crítico: ya había finalizado su relación contractual con el Madrid y aún no había firmado su nuevo contrato con Utah, por lo que se encontraba literalmente sin equipo. Los Jazz a la vista de su historial podrían haber hecho cruz y raya y si te he visto no me acuerdo (y de hecho muchos temimos que así lo hicieran), pero afortunadamente se apiadaron de él, y el resto es historia: un año entero de rehabilitación en Salt Lake City que dio paso a un montón de noches de (mayor o menor) gloria en aquella Liga, hasta que otra lesión... Pero no nos vayamos por las ramas, que era de Ricky de quien íbamos a hablar; claro, me dirán, con razón, que las circunstancias no son las mismas: Ricky en ningún caso se quedaría en la estacada, Ricky tiene contrato en vigor. Pero Ricky se ha puesto a malas con la Penya (que le guste o no sigue siendo su equipo) e igualmente se ha puesto a malas con los Wolves (que le guste o no siguen teniendo sus derechos, y así seguirá siendo mientras ellos quieran). Me reconocerán que no parece el caldo de cultivo ideal para afrontar la recuperación de una supuesta (más madera) lesión grave. O no, o quizá sea yo el que lo ve demasiado negro, qué le vamos a hacer. Todo lo cual, por supuesto, carecería de importancia si antes de que acabara este mes su compleja situación contractual se resolviera de la manera que fuese. Pero no tiene pinta, la verdad. Vale que los medios de comunicación nos sorprenden, día sí día también, con el interés de Florentino en incorporarle a su proyecto, con Aíto intentando arrastrarle para el suyo o con ese Barça que también estaría como loco por tenerle en sus filas, cosas todas ellas perfectamente lógicas y plausibles, pero también sumamente socorridas para luego poder añadir lo adelantó Marca si cualquiera de ellas se confirma. Y vale que también Ricky movió ficha (sus abogados, más bien) con una oferta puntual a la Penya de rebaja de su cláusula, a ver si colaba (no coló). Todo lo que ustedes quieran, pero ya pasan dos semanas y media desde el draft y la situación parece seguir tan enquistada como el primer día. Y ahí entran de nuevo mis miedos a relucir: a mí me da pánico un tío como Fegan, especialista en tensar cuerdas hasta límites insospechados, firme creyente en la filosofía del siéntate, espera y verás pasar el cadáver de tu enemigo. No sé si recuerdan la historia aquella de Varejao y los Cavs: Fegan pidió una cifra desproporcionada por la renovación de su chico, en Cleveland no tragaron, Fegan optó por esperar: la temporada empezó, Varejao siguió tostándose al sol de Ipanema y/o Copacabana, pasaron dos meses, los Cavs poco a poco fueron descubriendo que tenían un agujero de consideración en los alrededores de la pintura, LeBron que se nos enfada, a ver a estas alturas qué podemos hacer. Conclusión, Varejao (y Fegan) llevándose el oro y el moro, la misma cifra que a tantos había parecido una barbaridad apenas unos meses antes. No sé por qué me da la sensación de que la estategia de Fegan en este caso es exactamente la misma: esperar, sencillamente, sabedor de que las cuerdas suelen acabar rompiéndose por el lado más débil, que en este caso no sería Ricky sino esa Penya que necesita urgentemente dinero fresco con el que tapar sus múltiples agujeros, por lo que parece que les convendría ceder antes de correr el riesgo de que algún juez acabe echándoles la cláusula por tierra. Todo muy bonito y muy edificante, claro, pero a este paso llegará octubre y estaremos en las mismas, las partes encastilladas en sus respectivos planteamientos y Ricky mientras sin equipo (es decir, sin más equipo que la Penya, que nada querrá saber de él mientras no retire esa demanda). Y eso no, por favor; soluciones al estilo Varejao, las competiciones empezando y mientras Ricky en su casa viendo la vida pasar, no gracias. Tanto me da que juegue en la Penya, en los Wolves, en el Madrid, en los Knicks, en Unicaja, en los Rockets, en el Barça, en Panathinaikos, en Olympiacos, en el Efes o en el Argamasilla si éste existiera, que juegue donde sea pero que juegue, por favor. No vaya a ser que de tanto tensar la cuerda al final acaben desollándose las manos, no vaya a ser que el precio a pagar acabe siendo mayor que el beneficio por obtener. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 ¿Por qué demonios Ricky, en las horas previas al draft, tuvo que decir aquello de que sus destinos preferidos eran Oklahoma, Sacramento o Nueva York, pero que de ningún modo quería ir a Memphis o a Minnesota porque no le gustaban ni su estilo de juego ni su clima (respectivamente, supongo)? ¿Por qué demonios llegar ya marcando el territorio cual Yi Jianlian de la vida, aquí sí, aquí no? Vale que a ninguno nos apetecieran los Grizzlies (y a él menos que a nadie), pero ¿era necesario cerrarse esa puerta, aún más teniendo en cuenta su precaria situación contractual? Los Grizzlies se la encontraron cerrada, los Thunder y los Kings tampoco quisieron abrirla (o no se atrevieron, según)... ¿Conclusión? No querías Minnesota, pues toma Minnesota, que a mí en lo deportivo me parece un magnífico destino para Ricky (me lo pareció al menos durante cinco minutos) pero en lo climatológico resulta estremecedor (en sentido literal), acaso lo más opuesto al clima mediterráneo que pueda encontrarse en toda USA, de hecho hasta escuché alguna vez que Minneapolis tiene casi otra ciudad en su subsuelo para que los minneapolitanos puedan hacer vida de noviembre a marzo mientras lo de arriba permanece impracticable. Así que bien hará Ricky en ir proveyéndose de forros polares y hasta de aquellas legendarias camisetas de thermolactil, para así estar sobradamente preparado en cuanto se le presente la ocasión... Ya, pero, ¿qué ocasión? O casi mejor, hagámonos otra pregunta: ¿para qué demonios eligieron los Wolves a otro magnífico base (el orangeman Jonny Flynn) en el puesto número 6, si acababan de elegir a Ricky Rubio en el 5? Señores, pues es bien sencillo: porque ni ellos mismos confían en poder tener a Ricky la próxima temporada. Esto son lentejas, que ya decía mi abuela que si quieres las comes y si no las dejas. Redondeando mucho, a Ricky le haría falta casi el sueldo íntegro de sus próximos dos años y medio para poder pagar la dichosa cláusula, o sea que la cosa no tiene precisamente muy buena pinta: o bien consigue un préstamo, o bien convence a la Penya de que acepte el pago en cómodos plazos anuales, o bien habremos de verle volviendo a Badalona con las orejas gachas, Don Jordi que si a usted le parece digo yo que casi mejor seguimos siendo amigos, pelillos a la mar y aquí no ha pasado nada... Eso, o que se le cruce por medio algún otro equipo europeo de esos forrados de millones, algún presidente ególatra y megalómano que esté dispuesto a pagar su cláusula toda entera sólo a cambio de tenerle un par de años en sus filas (sí, por ejemplo ese mismo que usted está pensando...) <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Finalizada la noche de San Juan llega la noche de San Ricky, aunque mejor será quitarle el San para no herir susceptibilidades, no vaya a ser que aún resulte un poco prematura su canonización. Llega por fin la noche que llevábamos meses esperando, la noche sobre la que llevamos semanas enteras elucubrando, más o menos desde aquel martes de mediados de mayo en el se supo el orden con el que elegirían las franquicias en el draft. Será por elucubraciones... Se nos dijo que tal vez los Clippers lo escogerían como número 1 (bueno, en realidad esa elucubración no nos duró ni diez minutos), o que los Grizzlies lo escogerían en el 2, ó los Thunder en el 3 ó los Kings en el 4. Se nos contó que los Grizzlies podrían quererlo para quedárselo (¿y qué harían con Conley?) o para traspasarlo, y ahí se nos habló del interés de media NBA, que si los Knicks (ofreciendo a cambio incluso a David Lee, nada menos), que si los Wolves (metiendo en el ajo a Kevin Love, que volvería sobre sus pasos de hace un año), los Bucks, los Suns, los Cavs, los Mavs, los Rockets, los Blazers, los Raptors, hasta los Celtics. Por increíble que resulte, de algunas franquicias no recuerdo que se dijera nada, no me consta que nadie mencionara el supuesto interés de (por ejemplo) Lakers, Spurs o Jazz pero no se fíen, seguro que también, será que precisamente ese día se me pasó leerlo... Pensamos en Memphis y se nos abren las carnes, de inmediato se nos reproduce el memphisema que fuimos incubando durante todos estos años. Pero es que además resulta que los Grizzlies, fieles a su tradición, parecen estar hechos un mar de dudas, casualmente y para variar. Algún avezado columnista norteamericano ha contado en estos días que el cuerpo de ojeadores de la franquicia (así como la prensa de la localidad) pide casi unánimemente que se escoja a Ricky, pero que resulta que el Gran Jefe Chris Wallace prefiere a Thabeet (¿y para que habrían de quererlo si tienen ya a Marc Gasol, que es y será cien mil veces mejor que el tanzano?) mientras que al coach Hollins le gusta más Stephen Curry, vaya por dios. Vamos, que viven en un sinvivir, sumidos en el desasosiego y la desazón sin saber qué hacer consigo mismos, acaso agobiados por la presión, por el pánico a meter la pata y andar luego arrepintiéndose toda la vida, que uno hasta se imagina que estarían mucho más felices si escogieran en el puesto 5, el 6 ó el 8 como tantas otras veces... Ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio, contigo porque me matas, sin ti porque yo me muero, algo así viene a ser lo que nos pasa a nosotros (no digamos ya a Ricky) con Memphis: por un lado no queremos verle allí ni en pintura, por el otro sabemos que su elección en el número 2 sería la mejor manera de le cuadren las cuentas de su famosa cláusula; ¿solución que a todos nos haría felices y hasta comeríamos perdices? Un traspaso, of course, a cualquiera de las chiquicientasmil franquicias antes mencionadas o a cualquiera de las no mencionadas, tanto da. A los Knicks, por ejemplo, que durante un tiempo parecieron la opción más probable, opción que luego se nos enfrió cuando leímos que (supuestamente, presuntamente) los susodichos Knicks se habrían hecho ya con los servicios de un tal Sergio Rodríguez (otro enigma que resolveremos esta misma noche), opción que en estos últimos días parecía volver a tomar cuerpo... Veremos. Y si no es el 2 será el 3, ó el 4... Estos últimos serían los Kings, sumidos en lo que podríamos denominar la paradoja de Sacramento: no cabe mejor opción deportiva, allí Ricky caería de pie, desde el primer día sería ya capitán general con mando en plaza y hasta gorra de plato si me apuran... pero lo de pagar la cláusula ya sería otro cantar, que la NBA tiene estas cosas absolutamente estructuradas y cuadriculadas, y por más números que hiciera difícilmente le cuadrarían las cuentas (que digo yo: ya sé que corren malos tiempos, pero ¿tan difícil sería encontrar un banco, aquí o allí, que le hiciera un préstamo si ello fuera menester, tomando su futura carrera en la élite como garantía y añadiéndole un seguro ad hoc por si cualquier contingencia se la estropeara, toquemos madera? Supongo que alguien ya lo habrá pensado, pero yo por si acaso lo dejo caer). Aunque tal vez no habrá lugar. Los Thunder parecen habérselo tomado en serio, tanto que hasta nos cuentan que se reunieron en secreto con Ricky este pasado fin de semana (¿y para qué tanto secreto, tan inútil por otra parte?), tanto que hasta parecen haber contratado a un bufete de abogados de por aquí para que les haga el favor de bucear en el contrato de Ricky, a ver qué vías de agua o válvulas de escape puedan encontrar. No parece una mala opción: no tanto la ciudad (que uno desde la distancia se imagina a esta Oklahoma City mucho más triste que aquella Seattle de hace apenas un año) como el equipo: una franquicia en crecimiento, un prodigio como Kevin Durant al que abrumar de asistencias... y una dura competencia en la persona de Russell Westbrook, que fue escolta en UCLA, fue base el pasado año en los Thunder y al que ahora tal vez tendrían que engañar para que volviera al puesto de dos, y está por ver que se deje. A los Thunder les encanta Ricky (y a quién no), eso está claro... Pero los Thunder necesitan sobre todo un cénter, y vale que Thabeet no será precisamente el hombre de sus sueños, pero si se les presentara la opción me extrañaría que lo dejaran escapar. Y ya puestos tampoco me dejen de lado a Minnesota. En estas últimas horas los Wolves han maniobrado hábilmente para tener no sólo la elección 6 sino también la 5, y tanta maniobra en un draft tan pálido como éste nos puede hacer pensar que van a por algo muy concreto (y a aligerar salario, también): si los dos anteriores se rajan, Ricky tendrá todas las papeletas para viajar a Minneapolis (y sin que allí hayan de perder a Love en el empeño); pero claro, estamos en las mismas, cuanto más bajo caiga más difícil le resultará cuadrar el balance... En cualquier caso ya no desesperen, porque en unas pocas horas tendrán ustedes por fin todas las respuestas (y de paso unas cuantas más, todo por el mismo precio). Permanezcan atentos a sus pantallas, no pierdan nuestra sintonía... <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 Un matrimonio se puede romper de muchas maneras, que básicamente se resumen en dos: la separación de mutuo acuerdo, hasta aquí hemos llegado, si te he visto no me acuerdo y aquí paz y después gloria, y la separación traumática, los trastos a la cabeza (literalmente, a veces), reproches mutuos, denuncias, abogados, juicios y más juicios, la de dios. Si lo ves desde fuera, y a poco que te importen ambas partes, la primera opción te dejará como un regustillo amargo, que no será apenas nada en comparación con el mal sabor de boca que te dejará siempre la segunda opción. Pero no pretendo yo teorizar acerca de estos temas, faltaría más, otros ya se bastan y se sobran para eso. Mi único propósito es hablarles acerca de un divorcio al que estamos asistiendo en estos días, el protagonizado por los cónyuges Ricard Rubio y DKV Joventut, si bien sus amigos y conocidos preferimos llamarles por sus respectivos sobrenombres, Ricky y Penya respectivamente. Un divorcio que un día pensamos que sería de mutuo acuerdo, que hoy ya está siendo traumático y que tiene toda la pinta de acabar como el rosario de la aurora. Y cuando suceden estas cosas siempre acuden raudos los amigos de una u otra parte, de inmediato toman partido, el mismo partido que ya traían tomado de antemano, si es que él es un tal, si es que ella es una cual, cosas así. Para ellos es muy fácil; para otros en cambio, para aquellos que nos encontramos en medio, que no somos incondicionales de ninguno pero sí tenemos sentido aprecio por ambos, las cosas ya nos empiezan a resultar mucho más complicadas. Oyes al uno y dices joder, tiene razón, pero luego escuchas a la otra y exclamas, joder, pues también tiene razón. Y entonces te preguntas si al tener los dos razón no será que en realidad no la tiene ninguno, o si acaso no seré yo el que me estaré volviendo esquizofrénico, vaya usted a saber. Ricky tiene razón, cómo no habría de tenerla. Usted, yo, si pasado mañana recibiéramos una oferta de trabajo, justo de esa empresa líder en la que siempre quisimos trabajar, que nos multiplicara por equis nuestro actual sueldo, que nos propusiera hacer exactamente lo que nos gusta y que además nos ofreciera infinitas perspectivas de futuro, de inmediato perderíamos el culo por decirle a nuestro actual jefe adiós muy buenas y de cabeza nos iríamos a trabajar a donde fuera, hasta las Chimbambas si es preciso (y bien sé que yo ya no estoy en esa edad y que usted lo mismo está en el paro con lo cual este símil le estaría tocando sobremanera las pelotas, pero aún así permítame la licencia). Pero si usted o yo rompiéramos nuestro (supuesto) contrato no pasaría nada, rápidamente pondrían a otro cualquiera en nuestro lugar, nadie nos pediría que compensáramos a la empresa por nuestra marcha con ninguna cantidad desorbitada, veintitrés veces, incluso sesenta y ocho veces nuestro salario anual, que por bien pagados que fuéramos a estar tardaríamos años y años en poder reunir pastizal semejante. A Ricky sí se lo piden porque un mal día firmó un papel en el que así lo pone, pero usted y yo sabemos que, puestos a malas, ese contrato jamás pasaría el filtro de ningún tribunal decente. La Penya tiene razón, cómo no habría de tenerla. La Penya no es un centro benéfico sino un club deportivo, uno además en permanente crisis económica, agudizada a su vez en estos días por esa otra crisis económica que a todos nos afecta. Una institución que puede presumir fundadamente de tener la mejor cantera de este país, tal vez una de las mejores de Europa, una cantera que no sale de la nada, que cuesta una pasta, que hay que regarla abundantemente para que crezca como es debido. Y una de sus principales fuentes de ingresos viene siendo la venta de esos jugadores que les cuesta un riñón criar, razón por la cual se curan en salud poniendo cláusulas de rescisión en sus contratos. Cláusulas desproporcionadas tal vez, pero que no se imponen sino que se negocian largo y tendido hasta que se acaban firmando por ambas partes se supone que plenamente convencidas, que hasta se hacen la foto y se dan la mano y se marchan cada una por su lado encantadas de haberse conocido. La Penya no tiene la culpa de que Ricky & Family hayan cambiado de opinión. Y es en este punto cuando empiezan a volar los trastos, ahora yo te mando a los abogados y ya nos veremos en los tribunales, ahora yo te saco los colores para ponerte a la peña (de la Penya) en contra, ahora yo te echo en cara que mi cláusula ya no sería tuya porque tú se la has dado a Hacienda, ahora yo te contesto que Hacienda somos todos pero además no fui yo quien se la dio, fueron ellos quienes me la embargaron por un quítame allá esas deudas... Y mientras los equidistantes que ahí seguimos, entendiendo unas y otras razones sin saber ya qué pensar, culpando a todos por no saber a quién culpar, viendo cómo nuestra esquizofrenia sigue ganando terreno, citando incluso a los clásicos, sólo sé que no sé nada, todo es relativo, esa es la única verdad absoluta. Aunque hay algo que sí creo saber: creo saber que esto no debería acabar así, que jamás se debería haber llegado a esta situación. Creo que Ricky debería poder volver un día a Badalona como espectador (como jugador va a ser difícil) y ser recibido en loor de multitud por esa misma afición que siempre lo aclamó mientras vistió de verdinegro. Creo que Ricky debería poder volver un día al Olimpic más o menos como en días pasados volvió Rudy, que debería poder ser acogido de esa misma manera... pero mucho me temo que eso será ya imposible, así suceda lo que suceda en estos próximos días. Esta separación quizás aún pueda ser de mutuo acuerdo (aunque parece más difícil cada día que pasa), pero ya en ningún caso dejará de ser traumática.

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