RELATOS ERÓTICOS. UNA TARDE DE DOMINGO IX. ROBERTO ARLT

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18580 <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/Lilith.MalerCollier.jpg"> Cuadro: Lilith, de Jhon Maler Collier Y, es natural, Leonilda ¿Cuántos años hace que se casó?<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> - Diez…<o:p></o:p> - ¿Y usted quiere tener algo nuevo que decirle a un hombre después de vivir 10 años? O sea: 3600 días con él?...No, Leonilda…., no <o:p></o:p> - Él llega, se arrincona en el sillón y lee sus diarios, los diarios son la quinta pared de esta casa, nos miramos y no sabemos qué decirnos, o lo sabemos de memoria… <o:p></o:p> - No cuenta nada nuevo usted. Eso ocurre entre todos los matrimonios y entre novios también, los novios se aburren tremendamente; cuando no son estúpidos por demás. Y usted y yo, Leonilda, si nos tratáramos mucho tiempo, terminaríamos por encontrarnos en la misma situación.<o:p></o:p> - Es posible…<o:p></o:p> - Me alegro que lo crea, Leonilda. En realidad, conocer a una mujer es una tristeza más. Cada muchacha que pasa por nuestra vida nos oxida algo precioso adentro. Posiblemente cada hombre que pasa por la vida de una mujer destruye en ella una faceta de bondad que otros dejaron intacta, porque no encontraron la forma de romperla. Estamos a la recíproca, somos una buena cáfila de canallas. <o:p></o:p> - Usted no cree en nada.<o:p></o:p> - ¿Quiere que crea en usted, Leonilda, acaso?<o:p></o:p> - ¿Y la vida será siempre así, entonces?...<o:p></o:p> - Y, ¿cómo quiere usted que sea? <o:p></o:p> - No sé…no sé…, es decir, que todos los matrimonios se llevan como Juan y yo.<o:p></o:p> - Más o menos, el 99%...<o:p></o:p> - ¿ Y qué hacer entonces…?<o:p></o:p> Hasta esta altura, la conversación se había desarrollado en un ritmo tranquilo y avieso; más de pronto una magnitud de emoción estalló en Karl, brutalmente tomó a la mujer de una mano, al impulsó hacia él y la besó en el rostro, ella rehuía sus labios. El la saltó y, mirándola afectuosamente, dijo: <o:p></o:p> - Te besé porque sos una pobre mujercita, la eterna mujercita que cree en las pavadas del cine, mírame a los ojos. (Ella se había retirado hacia su butacón enrojecida de vergüenza). Ya ves. Estoy limpio de deseo. Trate (dejó de tutearla) de quererlo a Juan. Él es un hombre bueno. Yo también soy un hombre bueno. Todos somos hombres buenos, pero de cada uno de nosotros se burla alguna mujer, de cada mujer, en alguna parte, se burla un hombre, estamos como le dije antes, a la recíproca. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Uno frente a otro, casi tranquilos, se examinaban como si se encontraran absolutamente aislados en la redondez del planeta. No tenían nada que aprender ni decirse.<o:p></o:p> Karl se levantó.<o:p></o:p> - Señora, hasta pronto.<o:p></o:p> Ella sonrío ambiguamente. Cautelosamente: <o:p></o:p> - ¿No se va a enojar? Cuando Juan venga esta noche, le diré que usted estuvo aquí.<o:p></o:p> - ¿Cómo? ¿Le va a decir? <o:p></o:p> - ¿Hemos hecho algo malo acaso?<o:p></o:p> - Tiene razón, hasta pronto. <o:p></o:p> Leonilda, sin moverse del sofá, lo miró avanzar dándole la espalda hacia la puerta de madera maciza. <o:p></o:p>

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1 RELATOS ERÓTICOS. UNA TARDE DE DOMINGO IX. ROBERTO ARLT

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18580 <BIG></BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/PhrynedeGustaveBoulanger1824a1886.jpg"> Cuadro: Pryne, de Gustave Boulanger. Karl: - Ya ve…Nosotros los maridos modernos ni somos capaces de torcerle el pescuezo a un canalla que nos roba la mujer. Cierto es que esto de no torcerle el pescuezo a la cónyuge es una conquista del pensamiento y de la civilización…, pero, de cualquier forma, a veces es agradable asesinar a alguien…en nombre de una superstición. Y además, Leonilda…, si Juan no la matara a usted ni a mí, no lo haría por bondad, sino simplemente comprendiendo que al ponerle usted unos cuernos grandes como una casa, no hacía sin tomarse un poco de justicia por su mano…, pero volvamos al punto de partida…;cuando entré yo pensaba de qué modo iniciaría la comedia amorosa con usted, besándole la mano o tomándole un seno. - Eugenio… - Eso era lo que pensaba. - No le permito… - Ahora es usted la que hace la comedia… - Bueno…, pero no hable así. - Perfectamente…, suprimida la descripción de la sección masaje. - Eugenio… - Leonilda…Usted no me deja expresar con coherencia. - Hable decentemente. - El caso es este. Cuando entramos, yo esperaba que usted se pusiera a bailar, y me dijera “vea qué valiente soy: hoy he resuelto ponerle cuernos a mi marido”. Yo deseaba que me dijera eso, Leonilda. O que, desprendiéndose la bata, me dijera: “béseme el nacimiento de los senos”. O , sino “arrodíllese aquí a mis pies y apoye la cabeza en mis rodillas”. También cuando entró…durante un instante, dije: “Qué maravilloso sería si apareciera desnuda pero envuelta en una robe de chambre”. - Pero usted está loco… - Leonilda…, son suposiciones…; yo no digo que usted debió hacer forzosamente eso, ni nada parecido…Me limito a insinuar qué agradable hubiera sido que ello ocurriera… - Gracias a Dios. - Ya sé…no ocurrió…Cuando entramos, usted me dijo: “me aburro”, entonces, créame, el alma se me cayó a los pies. - ¿Porqué? - No sé. Instintivamente usted y Juan me dieron lástima. - Lástima…, lástima él… - Y usted. - Ahora Eugenio caminaba de un lugar al otro del escritorio-. Claro, vi su problema y su problema era el de todas las mujeres casadas. El esposo continuamente en la oficina ellas eternamente solas entre las cuatro paredes que usted contaba. - No tenemos nada que decirnos Eugenio. - Y es natural, Leonilda, ¿cuántos años hace que se casó?...<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> continuará

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1 RELATO ERÓTICO. UNA TARDE DE DOMINGO VIII. ROBERTO ARLT-

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18580 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/la_paloma_tamara_de_lempicka.jpg"></o:p> Cuadro: Tamara de Lempika. La paloma - ¿Y qué pensó usted cuando lo invité a tomar…?<o:p></o:p> - Cuando usted me invitó, yo me rehusé; luego, pensé inmediatamente: Fui un estúpido en no aceptar, si me invitara otra vez, aceptaría. Cuando usted insistió en que entrara, experimenté una gran emoción y curiosidad…<o:p></o:p> - Siga, siga…, me gusta mucho escucharlo. <o:p></o:p> - Curiosidad y emoción. Eso. Aventura futura. Pensé mientras caminaba a su lado. Hace mucho tiempo que no me acuesto con una mujer casada, y sobre todo con la esposa de un amigo… <o:p></o:p> - Usted es un bárbaro. No le permito que diga eso. <o:p></o:p> - Me callo entonces.<o:p></o:p> - No; siga. <o:p></o:p> - Bueno; como le decía…, ¿en qué íbamos? …, en estos últimos años, me he dedicado al amor espiritual, es decir, al amor de las jovencitas. No me explico porqué dicen que las mujeres jóvenes son espirituales.<o:p></o:p> - ¿Se enamoró de alguna?...<o:p></o:p> - Oh, no…, pero tuve pequeñas tenidas que me han demostrado que las más inteligentes son de una estrés mental espantosa. Por ejemplo, vea…, vez pasada, conozco a una jovencita medio literata y medio tuberculosa. Vamos a tomar un café juntos, a los cinco minutos me hablaba de sus pijamas de colores, de sus manos “marfilinas y pálidas”, del tabaco rubio y de la música de Debussy…¿Sabe lo que hice? Pues paré en seco sus confidencias de arte trascendental, preguntándole si menstruaba con regularidad y si movía todos los días el vientre.<o:p></o:p> - Las carcajadas de Leonilda resonaban estrepitosas. <o:p></o:p> - Eugenio… Eugenio…, usted es un perfecto salvaje. <o:p></o:p> - Karl continuo: <o:p></o:p> - Ella no se enojó y, como la ví tan flaquita, me dio lástima, resolví ayudarla. LE preparé un programa de vida magnífico… gimnasia sueca, frutas cítricas en el desayuno, y créamelo, Leonilda…, hasta llegué a preocuparme, no solo de si hacía sus necesidades todos los días, sino de la misma naturaleza de sus excrementos, diciéndole que el excremento ideal era aquél que presentaba toda la apariencia de una compota de manzanas.<o:p></o:p> - Eugenio, cambie de tema…<o:p></o:p> - No, Leonila…, Quiero que vea que buen corazón tengo. No es el de un salvaje. Le decía a esa muchacha: primero tenés que aumentar 10 kilos, y después perder la virginidad. ¿No opina, Leonilda, que las mujeres desde los catorce años debían tener derecho a acostarse con quien se les diera gana?<o:p></o:p> - ¿Y los hijos?<o:p></o:p> - Se evitan, Leonilda. Pero es horrible obligarla a una mujer a custodiar su propia virginidad…Bueno, el caso es que esa muchacha encontró poco espirituales mis lecciones y me abandonó, posiblemente por un hombre de pelo rizado, que había leído a Jean Cocteau y usaba guantes color patito.<o:p></o:p> - Mientras Kart hablaba, Leonilda se decía: <o:p></o:p> - “Qué charlatán es este hombre. Pero cuidando de no exteriorizar un súbito mal humos que se le desperezaba entre los nervios, estiró un brazo para arreglar una flor de trapo en su florero y dijo: - ¿Contaba usted, Eugenio?...<o:p></o:p> - ¿Se aburre?...<o:p></o:p> - ¿De donde saca eso, Karl…?<o:p></o:p> - Cuanto menos estaba con el pensamiento en otra parte<o:p></o:p> - Tiene razón Eugenio. Me acordaba de lo que usted pensó cuando nos encontramos. <o:p></o:p> - El primer impulso, como le contaba fue el de encontrarme al principio de una maravillosa aventura, cuando menos de una aventura turbia. Por otra parte, es en cierto modo agradable eso de correr el riesgo de que le marido y el amigo lo maten a uno de un balazo. Y quizá ni eso. ¿Qué le parece a usted?... ¿Juan sería capaz de matarne? <o:p></o:p> - No…, creo que no, el pobre se llevaría un disgusto…<o:p></o:p>

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1 RELATOS ERÓTICOS. UNA TARDE DE DOMINGO VII. ROBERTO ARLT.

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/elpecadodeFranzVonStuck.jpg"> Cuadro: El pecado. Frank Von Stuck. - ¿Y usted nunca le fue infiel a Juan? - No - ¿Está segura? Eugenio no pudo evitar una sonrisa socarrona e insistió: - No sé porqué me parece que me está mintiendo.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> - Leonilda vaciló un instante. Giraba los ojos como si se encontrara en una altura movediza. Y, aunque Eugenio hubiera querido explicarse donde radicaba el secreto, en aquel momento era imposible. Ella aparecía afinada por la diafanidad de una atmósfera inconcebible, como si se encontrara entre cielo y tierra. <o:p></o:p> - ¿Me promete no contárselo a nadie? <o:p></o:p> - No.<o:p></o:p> - Bueno; una vez un amigo de Juan me besó. <o:p></o:p> - Y usted esperaba que él la besara. <o:p></o:p> - No…, fue así…, de sorpresa. <o:p></o:p> - ¿Y a usted le gustó o no? <o:p></o:p> - En ese momento me dio una rabia tremenda, lo eché de casa. Hace de eso varios años. <o:p></o:p> - ¿Y él volvió? <o:p></o:p> - No…, pero usted va a pensar mal de mí.<o:p></o:p> - No. <o:p></o:p> - Bueno; muchas veces pensé con pena porqué ese amigo no habrá vuelto más.<o:p></o:p> - ¿Se hubiera entregado usted a él? <o:p></o:p> - No…, no…, pero dígame, Eugenio, ¿qué le pasa a un hombre cuando besa así, bruscamente a la mujer de un amigo? De un amigo que quiere, porque él lo quería a Juan.<o:p></o:p> - Por lo general es difícil establecer lo que ocurre, si se coloca uno en un terreno metafísico. Ahora, si interpreta la cuestión desde un punto de vista materialista, lo que debía pasar es que ese hombre se sentía excitado con su presencia, y, posiblemente, usted se daba cuenta. Y más probable es que usted deliberadamente haya contribuido a excitarlo, usted es uno de esos tipos de mujeres que les gusta enardecer a los amigos del esposo.<o:p></o:p> - Eso no es verdad, Eugenio…, porque ya ve…., entre nosotros no pasa nada…<o:p></o:p> - Porque me domino.<o:p></o:p> - ¿Usted se domina? Pues no me pareció. <o:p></o:p> - De allí que me haya invitado a tomar té. Pero sí, me domino y, además, me divierto cuando me domino.<o:p></o:p> - Se divierte…, ¿de qué modo?...<o:p></o:p> - Observándolo al otro. Es algo así como el juego del gato con el ratón.<o:p></o:p> - La miro a los ojos y miro en el fondo de ellos la tormenta del deseo y del escrúpulo.<o:p></o:p> - Eugenio.<o:p></o:p> - Qué...<o:p></o:p> - ¿Le va a contar a su señora que yo lo he invitado a tomar té?<o:p></o:p> - No…, porque estoy separado de ella. Y aunque no estuviera separado, tampoco le contaría, porque a ella le faltaría tiempo para írselo a contar a sus amigas. “¿Saben que la mujer de Juan lo invitó a mi esposo a tomar té a solas con ella?…”<o:p></o:p> - ¡Qué perversa! <o:p></o:p> - De ningún modo. Es una mujer honrada. Todas las mujeres honradas son más o menos como ella, más o menos impúdicas y más o menos aburridas, a momentos les gustaría acostarse con los hombres que las encaprichan; luego retroceden y ni con el mismo marido casi se acuestan. <o:p></o:p>

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1 RELATOS ERÓTICOS. UNA TARDE DE DOMINGO. VI. ROBERTO ARLT.

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/indolenciapierrebonnard.jpg"> Cuadro: Indolencia. Pierre Bonard “Si me encontrara junto a una catarata, no habría más ruido en mis oídos”, pensaba Eugenio. Rechinó otra cerradura, se hizo más oscuridad ante sus ojos, luego entrevió el moblaje del escritorio, giró una llave y curvas de luz amarilla rebotaron en el cuello de los sofás. Distinguió carpetas verdes suspendidas de los muros y repentinamente fatigado, se dejó caer en el sillón le dolían las articulaciones, había corrido mentalmente con demasiada velocidad hacia el deseo, y ahora sus articulaciones estaban como enmohecidas de ansiedad. La sangre parecía precipitarse en un inmenso bloque coagula hasta una línea horizontal de su corazón, y cierta blandura deslizándose entre la coyuntura de sus rodillas, lo postraba allí, en ese sillón de cuero frío, mientras que la voz del marido ausente parecía susurrarle en el oído: “Canalla, mi única mujer. ¿no sabías? ¡Mi única mujer en el mundo!” Una sonrisa burlona se dibujó en el semblante de Eugenio “Todos los maridos tienen una única mujer, cuando esta se encuentra en trance de acostarse con otro.” Se dio cuanta que ella aún estaba en la habitación, cuando dijo: - Permiso, Eugenio, me voy a sacar el tapado. Leonilda desapareció, Karl, haciendo un gran esfuerzo, se levantó del asiento y, manteniendo inmóvil el busto, comenzó a sacudir la cabeza con energía. Conocía este procedimiento por haberlo visto utilizar a los boxeadores cuando están al margen del Knock out. Aspiró profundamente aire, y ya dueño de sí mismo, se arrinconó en el sofá, experimentaba curiosidad hacia sí mismo. ¿Cómo se comportaría frente a la mujer? Leonilda apareció ahora ajustada en un traje de calle, de merino oscuro . Ella también parecía dueña de sí misma y entonces Eugenio lanzó casi burlón, la preguntita: - ¿Así que es aburre mucho usted, eh? Ella sentada en un sillón lateral al sofá, cruzando las piernas aparentó pensar y, ya decidida, respondió: - Si, mucho. Se produjo un silencio tenebroso, en el cual ambos intercalaban examen, mirándose a los ojos, y una como película parlante deslizaba en los oídos de Karl estas palabras: “Solos. diez minutos antes ibas por las calles de la ciudad, apestadas del tedio dominguero, sin saber en qué ocuparías tus horas y esperando un aventura centelleante. ¡Oh, la vida! y ahora no sabes de qué modo iniciar la comedia, tomarla de la cintura, besarle una mano, apretarle un seno inadvertidamente. Ninguna mujer se resiste a un hombre, cuando él le acaricia los senos” Un ruido de catarata se desmoronaba junto a los oídos del hombre, y entonces otra vez, forzando las palabras que estaban allí atrancadas en el fondo de su garganta seca y de su lenguaje torpe, murmuró con la sonrisa falsa de quien no encuentra tema de conversación: - ¿Y no hace nada para no aburrirse? -Voy al cine. - Ah. ¿Qué actriz le gusta? Se soslayaron otra vez con miradas densas. Leonilda, oblicuamente apoyada en el pasamano del sillón, sonreía incoherentemente, entrecerrados los párpados, de cierto modo que las pupilas chispeaban una luz maligna, intolerable, tal si individualizara cada pensamiento de Karl, y se burlara de él por no se atrevido.

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1 RELATOS ERÓTICOS. UNA TARDE DE DOMINGO.4, ROBERTO ARLT

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/elbesodelaesfinge.VonStuck.jpg"> Cuadro: el beso de la esfinge. Von Stuck Y era cierto. Karl jamás como en aquel instante se sintió tan triste. Pensaba que iba a traicionar a un amigo. Qué remordimiento para después, cuando apartara su vientre sucio del vientre de esa mujer. Sin embargo, la sonrisa de Leonilda era tan insinuante. Y volvió a repetirse:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> “Traicionar a un amigo por una mujer. Y él tendría entonces derecho a decirme: ¿No sabías que el mundo está repleto de mujeres? Y vos fuiste hacia mi mujer, mi única mujer. Vos. Y el mundo está lleno de mujeres”. Aquí está la sorpresa que presentía para hoy. .<o:p></o:p> El corazón de Eugenio palpitaba como después de una carrera de 200 metros. Y no podía resistirse. Leonilda lo vencía con la estática actitud de la cabeza inclinada sobre el hombro izquierdo, y la desgarrada sonrisa que dejaba entrever la hilera de sus dientes blancos y encías sonrosadas.<o:p></o:p> Una laxitud terrible se apoderaba de sus miembros. Caía perpendicular entre ellos y aplomado, oblicuo en la acera chapada de luz amarilla, percibía la movilidad del espacio, como si se encontrara en la cimera de una nube y los mundos y las ciudades estuvieran a sus pies. <o:p></o:p> Y simultáneamente, ansiaba desmoronarse en el desconocido Universo de sensualidad que le ofrecía “la mujer casada” , pero a pesar de su deseo no podía vencer la inercia que lo mantenía oblicuo en la acera ondulante, bajo sus ojos.<o:p></o:p> Ella, muy bajo, volvió a la carga:<o:p></o:p> -Toma el té y después se va…<o:p></o:p> -Él, resueltamente dijo:<o:p></o:p> -Vamos, la voy a acompañar. Tomaremos juntos el té. Pero en tanto pensaba: “Cuando estemos solos, le tomaré una mano; depués la besaré y de allí a tocarle un seno, todo y nada es lo mismo; ella posiblemente me dirá: no, déjeme, pero la llevaré a la cama, a su cama matrimonial que es tan ancha, y donde hace tantos años que se acuesta con Juan”.<o:p></o:p> Ella comenzó a caminar a su lado con tranquila confianza, Karl se sentía como un hombre de madera que se bambolea sobre pies de aserrín.<o:p></o:p> Por decir algo, Leonilda preguntó:<o:p></o:p> -¿Sigue separado de su esposa?.<o:p></o:p> - Si.<o:p></o:p> -¿Y no la extraña?<o:p></o:p> - No.<o:p></o:p> - ¡Ah! Cómo son ustedes los hombres…, como son…<o:p></o:p> Durante dos segundos, Eugenio tuvo inmensos deseos de echarse a reír ruidosamente y repitió para sí mismo: “Cómo somos nosotros los hombres…¿Y usted, que me lleva a tomar te en ausencia de su marido?”, pero al volver al pensamiento de estar solo con Leonilda en su cuarto no pudo soslayar la imagen de Juan. Lo veía terminada la hora de trabajo ir corriendo hacia un prostíbulo clandestino, escogiendo las rameras de trasero extraordinario, y entonces observó con cierta curiosidad a Leonilda, preguntándose si él la habría adaptado a ella a sus preferencias sensuales, y de pronto se encontró frente ala puerta de madera; Leonilda extrajo un llavero y sonriendo laciamente, abrió. Subieron una escalera, y ahora apenas si se atrevían a mirarse a los ojos….<o:p></o:p> Continuará<o:p></o:p>

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1 RELATOS ERÓTICOS. ROBERTO ARLT. UNA TARDE DE DOMINGO 3.

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 333px; HEIGHT: 341px" height=260 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/juancarlosliberti.gif" width=292>Cuadro de Juan Carlos Liberti. Pero mi hombre honrado es celoso. ¡Vaya si he comprendido que es celoso! Levantando la guardia tras la caja, vigila, no sólo la consumición que hacen sus parroquianos, sino también la mirada de estos para su mujer, y sufre, sufre honradamente, a veces se pone pálido, a veces le fulguran los ojos ¿por qué? Porque alguno se embota más de lo debido con las pantorrillas de su cónyuge. En estas circunstancias el hombre honrado mira para arriba, para cerciorarse si su mujer corresponde a las inflamadas ojeadas del cliente, o si se entretiene en leer una revista. Sufre. Yo veo que sufre, que sufre honradamente; que sufre olvidando en ese instante que su mujer le aporta una economía diaria de 2 pesos y 65 centavos; que su legítima esposa aporta a la caja de Ahorros 960 pesos anuales. Sí, sufre. Su honrado corazón de hombre prudente en lo que atañe al dinero, se conturba y olvida de los intereses cuando algún carnicero o cuidador de autobús estudia la anatomía topográfica de su también honrada cónyuge. Pero más sufre aún cuando, el que se deleita observando los encantos de su esposa es algún mozalbete robusto, con bigotitos insolentes y espaldas lo suficientemente poderosas como para poder soportar cualquier trabajo extraordinario. Entonces mi hombre honrado mira desesperadamente para arriba. Los celos que los divinos griegos inmortalizaron le desencuadernan la economía, le tiran abajo la quietud, le socavan la alegría de ahorrarse dos pesos sesenta y cinco centavos por día; y desesperado hace rechinar los dientes y mira a su cliente como si quisiera darle tremendos mordiscones en los riñones. Yo comprendo, sin haber hablado una palabra con este hombre, el problema que está encarando su alma honrada. Lo comprendo. Lo interpreto. Este hombre se encuentra ante un dilema hamletiano, ante el problema de la burra de Balaam, ante… ¡ante el horrible problema de ahorrarse 80 mangos mensuales¡, son 80 pesos ¿saben ustedes los bultos, las canastas, las jornadas de 18 horas que este trabajó para ganar 80 pesos mensuales? No, nadie se lo imagina, de allí que lo comprendo, al mismo tiempo quiere a su mujer ¡cómo no la va a querer! Pero no puede menos de hacerla trabajar como el famoso tacaño de Anatole France no pudo menos de recortarle algunas reberbas a las monedas de oro que le ofrecía a la virgen: seguía fiel a su costumbre.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Y 80 pesos son 8 billetes de a 10 pesos, 16 de a 5 y …. 16 billetes de a 5 pesos son plata…son plata…<o:p></o:p> Y la prueba de que nuestro hombre es honrado es que sufre cuando empiezan a mirarle a la cónyuge. Sufre visiblemente. ¿qué hacer? ¿renunciar a los 80 pesos, o resignarse a una posible desilusión conyugal?.<o:p></o:p> Si este hombre no fuera honrado, no le importaría que le cortejaran a su esposa, más aún, se decidiría como el célebre señor Bergeret, a soportar estoicamente su desgracia.<o:p></o:p> No; mi cafetero no tiene pasta de marido extremadamente complaciente. En él todavía late el Cid, Don Juan, Calderón de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Barca">la Barca</st1:PersonName> y toda la honra de raza, mezclada a la terribilísima avaricia de la gente del terruño.<o:p></o:p> Son 80 pesos mensuales. ¡ 80 ¡ Nadie renuncia a 80 pesos mensuales porque sí. El ama a su mujer, pero su amor no es incompatible con los 80 pesos.<o:p></o:p> También ama su frente limpia de todo adorno, y también ama su comercio, la economía bien organizada, la bolsa de depósito en el banco, la libreta de cheques. ¡ cómo ama el dinero este hombre honradísimo, malditamente honrado!.<o:p></o:p> A veces voy a su café y me quedo una hora, dos tres. El cree que cuando le miro a la mujer estoy pensando en ella y está equivocado en quien pienso es en Lenin… en Stalin…en Trotski… pienso con una alegría profunda y endemoniada en la cara que este hombre pondría si mañana un régimen revolucionario le dijera: <o:p></o:p> - Todo tu dinero es papel mojado…

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1 RELATOS ERÓTICOS. PERO MI HOMBRE HONRADO ES CELOSO. ROBERTO ARLT

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3799 <BIG><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/termitavirtual07/32234_CORTAGATO2.jpg">CORTÁ-ZAR, POEMA PARA A(R)MAR<BIG></BIG></BIG> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En torno al escritor como suma de voluntades. <o:p></o:p> Sus ojos despiertos eran más grandes que los de su gato Teodoro y sus manos enormes parecían la inspiración de los cuadros del pintor ecuatoriano Guayasamín. Con unos miraba el mundo cotidiano como un acontecimiento fantástico, con las otras golpeaba rítmicamente su máquina de escribir para producir asombros o para desfacer entuertos, mientras consumía o lo consumían, uno tras otro, sus cigarrillos Galoise. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Como el mundo le quedaba pequeño a su catadura de armatoste y a su voluntad de escritor; un día viajó de Argentina donde trabajaba como traductor oficial y se autoexilió en París. Su propósito: enterrar para siempre la condición de burócrata que le impedía ser y darle rienda suelta al escritor desbocado que lo habitaba. Ya de niño había escrito a los nueve años una novela y sentidos poemas de amor que sus cercanos imaginaban como plagios. Hizo una primera tentativa. Un viaje de turismo lo llevó por las principales ciudades europeas y le sembró la irrevocable decisión de conquistar París. A su regreso a Argentina buscó en una beca del gobierno francés el pasaporte de salida. Sus maletas, organizadas con neurótica precisión de fama, incluían la discreta edición del poemario Presencia, publicado bajo el seudónimo de Julio Denis; su poema dramático Los Reyes firmado con su nombre; Bestiario, su primer libro de cuentos editado por Suramericana; ejemplares de revistas donde había publicado sus primeros trabajos y cartapacios debidamente marcados con novelas aún no publicadas. Una de ellas Divertimento, premonición de Rayuela; y El Examen, escrito en un lenguaje vulgar, según la ortodoxa mirada de Guillermo de Torre, el ultraísta cuñado de Borges quien trabajaba para editorial Losada. Ambas editadas en 1986, dos años después de su muerte. <OBJECT height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/2KADQNwElxE"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/2KADQNwElxE" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> <o:p></o:p> <o:p></o:p> La beca lo instaló inicialmente en los campos de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Sorbona">la Sorbona</st1:PersonName> donde sus compatriotas bebían mate y lloraban mares. Desde esa cabeza de playa París fue una casa tomada centímetro a centímetro. En las calles anheladas Cortázar ejercitaba una voluntad de sentir que vibraría con intensidad en Rayuela, novela paradigmática en la que Horacio Oliveira, su alter ego, todavía busca con desesperación a <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Maga. Cada">la Maga. Los rincones</st1:PersonName> de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ciudad Luz"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ciudad">la <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ciudad Luz"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Ciudad">Ciudad</st1:PersonName> Luz</st1:PersonName> </st1:PersonName></st1:PersonName>fueron, para sus ojos de cronopio, espacios significativos convertidos en avíos de presencias. Imagenes que incorporaría con la misma voluntad de sentir que Rilke le sugiere al joven poeta de sus epístolas: <o:p></o:p> <o:p></o:p> “Si su cotidianidad le parece pobre, cúlpese a si mismo, dígase que nos es lo suficientemente escritor para hacer que sus riquezas vengan a usted; pues para los creadores no hay pobreza ni lugares pobres, comunes. Incluso si estuviera en una cárcel cuyas paredes no dejarán llegar los ruidos del mundo hasta sus sentidos, ¿no tendría usted aún su niñez, esa deliciosa, magnífica posesión que son los recuerdos? Vuelva hacia allá su atención, intente recuperar las sensaciones hundidas de ese amplio pasado; su personalidad se consolidará, su soledad se ampliará y se convertirá en una habitación a media luz frente a la cual pasa, a lo lejos el ruido de los demás. Una obra de arte es buena si nace de la necesidad. Entre en usted mismo y examine las profundidades de las que brota su vida. Admítala como suene, sin interpretarla. Asuma su destino y sopórtelo, con su peso y magnitud, sin pedir jamás una recompensa que pudiera venir del exterior. Pues quien crea debe constituir un mundo para sí mismo y encontrarlo todo en sí mismo y en la naturaleza a la que se ha integrado”. (Cartas a un joven poeta. J.M.Rilke). <o:p></o:p> <o:p></o:p> En esa suma de voluntades que hacen al escritor; la voluntad de sentir es el cántaro de las resonancias, el agua trasmutada y fresca de la que beberán los otros en sus escritos. Cortazar lo sabía, tenía la certeza de ello. Pero además ejercitaba, con esos ojos que miraban mundos paralelos, la capacidad para descubrir el otro lado de las cosas cotidianas. Un pez: la excusa que entreteje lo profano y lo sagrado en una nueva experiencia para el lector. Alguien que cuida temporalmente una habitación para una señorita de Paris: el punto de quiebre para la fantasía tragicómica de un hombre que vomitaba conejitos. Una pieza de museo: la posibilidad de tiempos imbricados para un asesinato pasional. El arrobamiento del público ante una ejecución musical: la justificación surrealista de un inexplicable canibalismo. O un reloj, un pedestre reloj, la vuelta de tuerca que nos enseña que la realidad no es como nosotros la pensamos <o:p></o:p> <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/HPY7Cbn1_D0"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/HPY7Cbn1_D0" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> <o:p></o:p> Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj <o:p></o:p> “Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente un reloj, que los cumplas muy felices, y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo, pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de a atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj”. <o:p></o:p> Pero la necesidad de Ser del escritor -la suma de voluntades que responde a la Verdadera Voluntad-, no se explica sin los otros. El viaje a Cuba en 1961, dos años después de la revolución le descubre "el gran vacío político que había en mí, mi inutilidad política. Desde ese día traté de documentarme, traté de entender, de leer". <o:p></o:p> El escritor tímido y romántico que llegó a París en 1951, empieza un despertar político que lo obliga a pasar al frente. Su palabra se hace compromiso y lucha concreta contra los que abusaban del poder. En 1967 matan al “Ché” Guevara. La muerte del revolucionario será traumática para su Ser de escritor, evidenciándole su clara diferencia con el escritor mercenario. La esencia del escribir no se explica sin una ética, sin una mirada estética, sin una ideología que la sustente. El escritor es un ser cultural; incluso cuando hace contracultura.<o:p></o:p>En carta a su amigo Roberto Artl expresa: “Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto. No soy, no seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él, lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible.” <o:p></o:p> Cortázar no admiraba al Che Guevara, lo amaba filialmente: “Yo tuve un hermano/ No nos vimos nunca/pero no importaba./Yo tuve un hermano/que iba por los montes/mientras yo dormía. /Lo quise a mi modo,/le tomé su voz /libre como el agua,/caminé de a ratos/cerca de su sombra./No nos vimos nunca/pero no importaba,/mi hermano despierto/mientras yo dormía,/mi hermano mostrándome/detrás de la noche/ su estrella elegida. <o:p></o:p> El mismo icono romántico y bélico que sustentará la pasión de resistencia de los estudiantes del Mayo Francés en 1968, imagen que, junto con la de un Cristo revolucionario, vivo, joven, resucitado, lejano de la estóica propuesta del Cristo crucificado, avivará el surgimiento de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Teolog￭a">la Teología</st1:PersonName> de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Liberaci�n">la Liberación</st1:PersonName> en <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la II Conferencia">la II Conferencia</st1:PersonName> General del Consejo Episcopal (CELAM), ese mismo año en Medellín. Año de revueltas y estallidos que apagará también la vida de Martin Luther King; promotor de la igualdad de derechos civiles de los negros en Estados Unidos. Año del despertar político del planeta en favor de los pobres, los marginados, los excluidos. <o:p></o:p> Córtazar fue consecuente con ese despertar político. Su opción de batalla fueron los derechos humanos, la lucha contra un imperialismo que tenía una contraparte idealizada en aquellos tiempos: <st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Unión Soviética."><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Unión">La Unión</st1:PersonName> Soviética.</st1:PersonName> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Unión Soviética."></st1:PersonName> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Unión Soviética."></st1:PersonName><o:p></o:p> Debo hacer un paréntesis personal en esta historia porque implica mi narrativa vital. Inicié muy niño la lectura de historietas en la librería Darling de Calarcá. Mi amor por la mitología griega la acuné en el ejemplo de Pedro Nel Uribe, mi abuelo, y en las viñetas de Joyas de la Mitología y Leyendas de América. Y tuve mi primer contacto con la historia del arte y la literatura en las viñetas de Fantomas, el Ladrón de Guante Blanco. Frases y versos de Rimbaud, Baudelaure, Víctor Hugo, eran las claves que este Robin Hood tecnológico daba a sus voluptuosas colaboradoras zodiacales para entrar en su guarida. Tiempo después supe que Cortázar había sido guionista de esa historieta y lo admiré mucho más. Mi pasión por la gráfica y la palabra escrita se fundían en su trabajo. Por mis investigaciones en risa y caricatura, descubrí después que el texto heterodoxo que combinaba letras e historieta: Fantomas contra los vampiros multinacionales (1977) era un informe realizado por él para el Tribunal Russell; organismo internacional constituido con el propósito de examinar la situación política de América Latina, en especial la violación de derechos humanos. <A href="http://www.literatura.org/Cortazar/Fantomas/f1.html">http://www.literatura.org/Cortazar/Fantomas/f1.html</A>. <o:p></o:p> La necesidad de ser un escritor politicamente comprometido y reconocerse con generosidad en el otro, llevó a Cortázar a visitar a muchos escritores latinoamericanos que padecían la inequidad y la injusticia en las dictaduras de aquellos tiempos. Dictaduras que a diferencia de las de actuales no eran, paradójicamente, elegidas por el propio pueblo. La estulticia progresa. Cortázar parecía participar de la proverbial enseñanza: “No puedo hacer todo, pero puedo hacer algo”. <o:p></o:p> <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/obmme0C2hvk"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/obmme0C2hvk" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> Para fortuna de los estudiosos del escritor argentino, su colega ecuatoriano Jaime Galarza Zavala registró un testimonio de ese acto concreto para construir un mundo mejor. <o:p></o:p> "Hace (…) años, el 20 de enero de 1973, una enorme humanidad trasponía la estrecha puerta de una celda del Penal García Moreno, tenebrosa prisión de Quito, la capital ecuatoriana. Era Julio Cortázar, el celebrado escritor argentino. Al día siguiente, el diario El Comercio informaba que la razón de esta visita consistía en su voluntad de solidarizarse con el autor de estas líneas, preso a raíz de la publicación de su libro El Festín del Petróleo. Regía los destinos del país la dictadura militar presidida por el General Guillermo Rodríguez Lara.<o:p></o:p> Debo rememorar esta historia por Julio Cortázar, por nuestra América Latina, por mí mismo. Las declaraciones del inmenso escritor conmueven y vibran (…) décadas después. Dijo Julio: “Estuve a verlo en la medida que se trata de un escritor que viene a visitar a otro que admira. Estaba al tanto de quien era Galarza Zavala en París, pues allí conocí su obra poética y especialmente su libro sobre el petróleo, que me conmovió, porque es una defensa de la soberanía ecuatoriana. Leyendo ese libro le admiré. Por eso, de paso por Quito, me pareció elemental conocerlo y establecer un contacto personal con él, estrecharle la mano”. <o:p></o:p> Sin duda, el lector atento señalará que no se conoce ninguna visita del escritor argentino a las prisiones de Cuba donde Reinaldo Arenas padecía el vejamen castrista. No encontré ningún registro al respecto. No tengo otra respuesta: siempre se corre el riesgo de ceguera cuando se milita ideológicamente. Por esa misma razón es más difícil aún el ejercicio escritural independiente. Sin embargo, es posible alegar en defensa de Cortázar que siempre trazó una línea tajante entre su quehacer literario y su compromiso político. La literatura de Cortázar no se puede calificar de panfletaria. Finalmente es preciso señalar, también en su defensa que, si volviera a vivir, aún estaría golpeando las teclas de un ordenador ante la horrorosa cifra de 224 millones de latinoamericanos que viven en absoluta pobreza. Habría participado en una comisión de la Unesco para constatar las barbaridades cometidas en contra de la población civil por los "paras", la "guerrilla" y el propio y exiguo sistema democrático que aún queda en territorio colombiano. Hubiera sido uno de los primeros en marchar en contra del negociado de la invasión a Irak. Y no porque creyera que Hussein no merecìa la condena de una corte penal internacional. Cómo tampoco dejaría de denunciar las torturas y los atropellos en Guantánamo y Abu Ghraib, y la insenbilidad de los países poderosos frente al drama de los hambrientos y los desplazados por la guerra. Pero también nos hubiese construido ya un maravilloso, múltiple, interminable libro de puertas giratorias donde fuera posible buscar la utopia realizadora y encontrar en cada una de ellas a las Magas ideales que habitan nuestra memoria. Y es posible incluso que, aupados por las teclas de su ordenador, ya hubiesemos pasado del hispañol integrador al uso poético y multisémico del Glígligo. Recordemos que Cortazar siempre escribió en Hispañol, esa lengua que supera al castellano y es enriquecida por la diversidad de hablantes iberoamericanos. Incluido el catalán. También por el lunfardo y las cotidianas formas de decir de los argentinos, donde ese vos sonoro de esssess silibantes tiene un sabor a mate, a tango, a callecita de Buenos Aires. Volví a encontrarme con Córtazar -con la literatura de Córtazar es necesario precisar-, en la Universidad del Quindío. Por ese tiempo realizaba con Humberto Senegal un intento de revista monográfica: "Hermes"; mientras participaba en la realización de TERMITA; una revista comarcal hecha a pulso por la voluntad creadora del profesor de diseño gráfico Álvaro Nieto Cárdenas; con la complicidad del fantasma Taller Literario del Quindío. Un grupo de jóvenes convencidos cada uno de su indiscutible capacidad para ganarse el Nobel, algún premio de Cannes o la Bienal de Venecia (Martha Lucia Usaquen, Luz Amparo Palacios, María Cristina Ceballos, José Nodier Solórzano Castaño, Aviecer Agudelo, Jorge Hernando Delgado, Javier Moscarella, Fabio Osorio Montoya, Humberto Senegal, Elías Mejía, Orlando Montoya y Jorge Ramos, entre otros). La aventura de "Hermes" nos permitió encontrarnos con Elías Mejía, el más representativos poeta quindiano de las nuevas generaciones. Conocido por los nadaistas sobrevivientes como "El Profeta Elías"; epíteto que Elmo Valencia "El monje loco" repite con sonoras exclamaciones en cómplice saludo de cofradía. Admirado también por la poeta Maria Mercedes Carranza, ya fallecida, quien lo invitó a presentar en la Casa de Poesía Silva la traducción de Istmenia y El muro en el espejo, obras del poeta griego Yannis Ritsos. En la conversación fluida y versada de Elías, arribamos a Cortázar, a las posibilidades visuales de la poesía concreta y a las playas caribes de Cabrera Infante. Por esta razón traigo hoy a este blog, el poema que le publicamos en "Hermes" del cual mi me memoria conserva sólo algunos jirones. Mi gratidud y expresa admiración para ese creador y amigo que facilita ahora el texto completo del poema que bien podría llamarse: CORTA-ZAR, POEMA PARA A(R)MAR. <o:p></o:p> <o:p></o:p> RETRUÉCANO<o:p></o:p> <o:p></o:p> Corta Zar a ras las taras<o:p></o:p> piensa que si cortaras<o:p></o:p> nadie te miraría como a una zorra<o:p></o:p> con corazón de roca.<o:p></o:p> Serías la paloma torcaz<o:p></o:p> capaz de trocar el azar<o:p></o:p> de esta raza tan rara<o:p></o:p> que hasta ahora<o:p></o:p> poco da para envidiar a la rata.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Corta Zar.<o:p></o:p> No importa que cortes en Julio<o:p></o:p> o en agosto.<o:p></o:p> No te pongas fechas<o:p></o:p> porque te harás un lío.<o:p></o:p> Di solamente<o:p></o:p> lo lijo, lo lijo, lo lijo,<o:p></o:p> y<o:p></o:p> como haciendo un hijo<o:p></o:p> no por lujo,<o:p></o:p> tu sarta de buenas nuevas<o:p></o:p> será bien recibida para rato.<o:p></o:p> Se apoyará en los tarsos,<o:p></o:p> en los metatarsos <o:p></o:p> y en los dedos.<o:p></o:p> A ras de suelo.<o:p></o:p> Y no habrá carrera rara<o:p></o:p> porque todo quien corra entonces<o:p></o:p> tendrá poca traza de craso.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Será el rasar la zarza,<o:p></o:p> el dejar de croar,<o:p></o:p> el beber en buena taza<o:p></o:p> un arco iris.<o:p></o:p> No habrá Saras de sal <o:p></o:p> por quien orar<o:p></o:p> en torno a los tabúes.<o:p></o:p> La vida será corta,<o:p></o:p> como siempre.<o:p></o:p> Pero, ¡arza!, <o:p></o:p> dirán todos en coro<o:p></o:p> sin quererla acortar más.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Corta, Zar.<o:p></o:p> No importa que cortes en Julio<o:p></o:p> o en agosto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Elías Mejía<o:p></o:p> true

2007-09-10T06:31:35Z

2007-09-10T06:31:34Z 30308

cortazar-vuelta-al-mundo-del-compromiso

2007-09-10T06:31:34Z

1 CORTAZAR, VUELTA AL DÍA EN 80 COMPROMISOS

2008-01-27T08:14:09Z