LA REAL CAÑADA SEGOVIANA A SU PASO POR LAS NAVILLAS

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8348 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/casaelcapricho/334622_lacañada.JPG"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV>La Real Cañada Segoviana es una vía pecuaria por la que transitaba el ganado siendo de gran importancia en el pasado no sólo para la economía de España, también como vía de intercambio de costumbres y conocimientos. Tiene un recorrido de 500 y arranca en Neila en Burgos y termína en la Sierra de Torrehermosa en Extremadura. A su paso por los Montes de Toledo, los primeros testimonios son del siglo II a.c., del imperio romano en sus expansiones hacia el sur de la peninsula por el puerto Marchés, una vía muy transitada en aquella época y de la que nos han quedado vestigios en forma de minas romanas de hierro y otros metales. Más tarde se convirtió en el tramo de la Real Cañada Segoviana para el tránsito de ganado durante la trashumancia. Uno de sus tramos discurre desde las Navillas hasta el puerto del Robledillo, una estupenda ruta de 8 km. para recorrer a pie o en bicicleta y donde podemos disfrutar de un magnifico paisaje, una subida desde 850m hasta 1.200m. Las Navillas- Fuente de la Canaleja-Puerto Marchés- Puerto del Robledillo Comienza a la entrada de las Navillas, a la izquierda de la carretera, nada más pasar Las Eras donde esta el campo de futbol. El amplio campo por el que se transita se encuentra flaqueado a ambos lados por bosques de robles melojos, fresnos, majuelos, jaras, romeros, retamas y soberbios árboles centenarios, el valle del rio Marchés. A la incorporación del arroyo de Las Majadillas el bosque se ciñe a los márgenes del camino y las grandes peñas de granito nos hacen contemplar diferentes figuras. Caminamos por una suave subida pasando por la Tumba del Peregrino, las inscripciones célticas y medievales, La peña Gorda, hasta llegar a la Fuente de la Canaleja, un manantial de aguas frescas y cristalinas tan apreciada que llega gente de todas parte para recoger sus aguas y donde podemos hacer un alto en el camino. Continúamos por una subida más pronunciada pasando por el Barranco Romano donde encontramos ejemplares del arce de Mompelier, La Pedrera Verde, hasta llegar al Puerto Marchés a 1.150 m de altitud. Desde allí contemplamos un magnifico panorama de las dos provincias, Toledo y Ciudad Real, El valle del Marchés y el Valle del rio Bullaque, el embalse de la Torre de Abraham, todos los pueblos de la raña y el Parque Nacional de Cabañeros. Podemos seguir hacia la cumbre de las Majadillas 1.325 m. que se alza a la izquierda. La subida es fácil ya que no tiene apenas vegetación hasta llegar a los tres grandes resaltes cuarcíticos de la cima y descender luego hacia el Puerto del Robledillo 1.204 m. Es una zona de pizarras y conchales en la que se encuentran fósiles de animales. Todo este paraje era un fondo marino en el que abundaban los trilobites, artrópodos marinos extinguidos al final de Paleozoico, hace 250 millones de años. Una zona bien resguardada con abundancia de agua y vegetación y con un clima fresco y agradable, lo que permite una rica variedad de flora y fauna y donde podemos divisar especies como el buitre leonado, el buitre negro, el aguila imperial, el aguila real, el azor, el cernícalo ......, especies de caza mayor como el ciervo, el jabalí ........... y un largo etc. Una ruta en definitiva para disfrutar de todo lo que nos brinda la naturaleza y está en mi pueblo, LAS NAVILLAS.

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1 LA REAL CAÑADA SEGOVIANA A SU PASO POR LAS NAVILLAS

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15945 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/merhum/agosto094442º.jpg">Escultura hecha con la corteza de un roble, de José María de Legazpi. Se cree que se plantó en la época de Felipe II y bajo su copa impartía justicia el corregidor. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/merhum/agosto094352º.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Ayuntamiento de Taramundi </DIV> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/merhum/agosto094822º.jpg">Taramundi, comarca de los Oscos, Asturias. Fotos mmhr, agosto 2009 <A href="http://www.taramundi.net/nuevaweb/index.htm">http://www.taramundi.net/nuevaweb/index.htm</A> <A href="http://www.oscos-eo.es/es/historiadetalle.asp?cod=4&codItem=44">http://www.oscos-eo.es/es/historiadetalle.asp?cod=4&codItem=44</A>

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1 Taramundi

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8348 <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/casaelcapricho/IM001072.JPG">Todos los años, por estas fechas, podemos contemplar el magnífico espectáculo de la berrea. Con la primeras lluvias de setiembre a los venados se les moja el lomo, entran en celo y tanto al amanecer como cuando se hace de noche, se les oye berrear a los machos reclamando su puesto en la naturaleza.

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1 LA BERREA EN LOS MONTES DE TOLEDO

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17896 Ayer, un amigo que dedica gran parte de su tiempo a estudiar las plantas, me mostraba con aires melancólicos la foto de un bello roble asturiano, exhibiendo su robusto verdor centenario; era un ejemplar tan insólito que hacía comprender al instante porqué para los celtas fue el roble su árbol rey. Mi amigo, que además de botánico es activista, es decir, activa su intelecto para dejar crecer lo que ama, me mostró entonces una segunda foto; esta vez la imagen era desoladora, como el olmo seco de Machado cuando Leonor moría en la gloria de su plenitud, el mismo árbol, otrora fuerte Zeus, mostraba lánguida su faz, casi desocupado de vida. - ¿Qué pasó?, ¿un rayo? - No, algo peor- contestó lacónico- la concejalía de medioambiente lo nombró árbol protegido.

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1 Relatos de lo cotidiano

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12613 Muchas veces hacemos viajes para escapar de una verdad que camina mas rápido que nosotros. Claro, eso lo sé ahora, que el tiempo ha pasado, pero en ese momento no tenìa idea que a donde vayamos llevaremos nuestro infierno personal. La cosa es más complicada: Hace varios años me fui 6 meses a Miami, para alejarme de mi misma, busqué un trabajo como el que muchos inmigrantes encuentran, y de pronto, me ví en una de esas mansiones de pelicula, como nana de un par de chiquillos judios que me encargaron para cuidar. Mi trabajo en realidad no era dificil, consistía en llevarlos al colegio, a sus clases particulares, al centro comercial a comprar lo que se les antojara, en fin, nada que no fuera sencillo de cumplir. Lo difícil estuvo en el tiempo que pasaba sola, dormía sola, me levantaba sola, comía sola, y tenía todo el día para reflexionar sobre mi vida y mis conflictos personales y créanme, eran demasiadas horas conmigo misma. Entonces decidí que ocuparía mi tiempo en cuidarme, cosa que hace mucho no hacía y para ello emprendí una jornada de espanto en ponerme bien fisicamente. Trotaba dos horas diarias, comía solo aquello que era estrictamente saludable y veía tres horas de televisión en inglés para mejorar el idioma que hablaba a trancazos. Al mes de estar en esta rutina militar, mis pies eran un desastre, mis uñas se cayeron y mi cuerpo ya no daba más. Sin embargo yo no dejaba de practicarla. A la hora del jogging, me vestía como un soldado se viste para la guerra, y salía con las rodillas fajadas, los dedos envueltos en banditas porque sangraban y mi mente se armaba de frases que combinaran con la respiración y que cada vez se parecían más a gritos de batalla: "Yo puedo", "yo se", "soy libre", y yo no se cuantas cosas más. Vino la época de huracanes y salía a trotar por un paisaje lleno de manglares preciosos donde me encontraba cangrejos enormes, serpientes y sapos de tamaño descomunal. A pesar de las tormentas no paraba de correr y muchas veces gritar mis alegatos, más de una vez me ví agotada, empapada de lluvia, abrazada a un árbol llorando una tristeza y una rabia incontrolable contra mi por cobarde, por no tener coraje de asumir mis cosas y por reprenderme en voz alta a ver si con ello lograba detener mi debilidad ante lo que quería cambiar y no podía. El tiempo pasó y una tarde mi corazón empezó a gritar consignas nuevas que no supe de donde salieron, mi alma entonaba un canto de palabras que no pude explicarme como surgieron pero que decían algo asi como "No es una lucha, es la vida", no es una lucha, es la vida, no es una lucha Marta, es la vida. Y mi mente comenzó a serenarse ante las palabras que no paraban de sonar en mis oidos. Finalmente comprendí que muchas veces emprendemos cruzadas tan inútiles como tontas. La vida no es una lucha, es la vida y ante ella no tenemos ninguna pelea que librar, ningún trofeo que obtener, ningún enemigo que derrotar. Solo tenemos que vivirla, verla pasar y bendecirla, porque cada paso dado, igual que en mi trayecto de ejercicio, es un paso nuevo que me lleva a alcanzarme a mí misma, más clara y pacífica. Mas sabia y serena. Desde entonces ya no grito consignas de batalla para vivir los días difíciles. Ya no lloro abrazada a los árboles y no desperdicio energías en guerras inútiles que arma mi mente para perderme del paisaje. Dejo que todo pase, venga y se vaya como llega. Y no niego que algunas veces se me olvida, hoy es uno de eso días, pero para ello siempre tengo a mano la lección aprendida aquella vez, cuando trotaba por un camino que "curiosamente" se llamaba "LA RUTA DEL ROBLE". <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> </DIV>

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1 LA RUTA DEL ROBLE

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3081 Hola a <A href="mailto:tod@s">tod@s</A>!! Pues les dejo aquí mi más reciente poema (para desilusión de Pitibuchi!! jejeje) Aún no tiene título, no he encontrado ninguno que me convenza, así que lo dejo abierto a sugerencias, tanto de mis compañeros Cronopios, como de todos los que nos leen. Saludos, Hada Urbana El roble verde está llorando sin sal Ha visto las ruinas enjabonadas de su única burbuja no hay más arcoiris esférico Su dragón fluvial no volverá El roble verde está llorando ¿Cómo volar?

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1 Encuéntrame un título!

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8327 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H1> Estamos pasando unos días de vacaciones en Los Navalmorales (Toledo), el pueblo de mi mujer, donde tenemos una casa. Tengo enfrente de mí la chimenea encendida. Ya todos se han ido a dormir. Miro las llamas y las brasas y pienso en las navidades pasadas en esta casa, en los veranos, en fines de semana…<o:p></o:p> <o:p></o:p> Recuerdo los primeros membrillos cogidos con la luz de noviembre resbalando por la copa del árbol; la alegría de las primeras flores del almendro, que cada febrero anuncian la futura primavera venciendo el frío; los higos de septiembre, que la generosa higuera ofrece en demasía hasta sembrar el suelo; el roble que se secó un verano excesivo; el jazmín de invierno amarilleando los leves días; los pericones, o dondiegos, llenando el olfato en las noches de verano; la permanente madreselva, mansa y poderosa como la lavanda; las flores malvas del árbol del amor que nos regaló Chicho; la oliva lenta y mineral, que cada año va creciendo y dándonos unos puñados de aceitunas; el cerezo que secó después de tres cosechas…<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mientras me viene el sueño voy pasando revista a algunas cenas en el patio en verano; a las largas sonochadas aquí, en la cocinilla junto a la chimenea, con los amigos en animada conversación; las horas lentas del verano, frescas por la mañana, tórridas en el pleno sol de la tarde; la vida descansada de las vacaciones, de los fines de semana; el imponente viento en días de otoño, la nieve ocasional, la lluvia mansa y siempre bienvenida; el aburrimiento y la holgazanería, la lectura parsimoniosa y sin límite, la tranquilidad de las horas lentas… Hace unos doce años escribí una pequeña semblanza de la casa, vista desde el patio. Ahora, cuando ya va entrándome el sueño la recuerdo, y la quiero traer aquí, para deleite mío, y, si queréis, vuestro. Por cierto ¿Hay alguien ahí? ¿Alguien lee este blog? <o:p></o:p> <o:p></o:p> <HR id=null> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 557px; HEIGHT: 327px" height=770 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/104_0473.JPG" width=721> <o:p></o:p> <HR id=null> EL PATIO DE LA CASA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Estoy en el patio de la casa del pueblo. Son las siete de la tarde de un caluroso y seco domingo de agosto. Sentado a una mesa redonda de patas cortas, alrededor de la cual hay cuatro sillitas bajas de anea, de esas que se usan para salir a la fresca, en las noches de verano, a darle al pico con los vecinos, miro pausadamente el patio y, en la placidez de la tarde, intento darle un apunte al pintor que un día pretenda dibujar este espacio apacible y añejo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Enfrente de mí hay una pared blanca y una puerta que une el patio con la herrén y las cuadras. Al fondo se ve un cobertizo con tejado árabe, sobre el que resbalan los rayos amarillos, aún intensos, del sol. En un rincón, más a la derecha, testigo de los años y ajena a las tormentas, hay una parra vieja y abandonada a su suerte durante mucho tiempo. Está sin podar pero tiene animosas ramas verdes, que van avanzando como lianas persistentes por las guías que les hemos marcado para ayuda y sostén, y rugosos troncos, como sarmientos viejos, de los que penden racimos cumplidos de uvas color miel, que aquí llaman de cojón de gato. A estas horas todavía nos cobija del calor, pues está sabiamente plantada y eficazmente orientada hacia la sierra del Santo, desde donde por la mañana el sol tempranero inunda el pueblo de luz y de calor.<o:p></o:p> Al lado de la parra hay dos puertas. La situada a la izquierda nos abre el paso a una cocina de pastor, con chimenea de tiro rápido y diestro trazado, que sólo devuelve el humo de la lumbre en los ratos de tormenta aparatosa y de ventarrones otoñales. Es una habitación de unos dos metros de altura, cuyo tejado descansa en un entramado de cuartones y cañizo. Un ventanuco que da a la herrén, dos faroles antiguos que jalonan la repisa de la chimenea y las tenazas y las trébedes traen recuerdos imposibles de su dueño antiguo, el tío José Melchor, que, con su familia, pasaría aquí las largas noches de invierno, contemplando hipnotizado el lento discurrir de las llamas, el borboteo de algún puchero y el paralelo fluir de silencios y conversaciones.<o:p></o:p> A la derecha de la parra hay una puerta antigua de madera, curtida por el tiempo, con dos campanillos que suenan cuando se abre y se cierra. Da acceso a una cuadra, con pesebre de mampostería y una cama persistente de paja en el suelo. Aún se conservan en ella algunas garrafas, que en su día servirían para el acarreo del aceite de oliva desde el molino hasta las tinajas ubicadas en la troje, donde el tiempo iría aportando color y densidad al líquido. <o:p></o:p> En la pared de mi derecha hay un amplio ventanal, desde el que se vislumbra una sala de estar y una cocina moderna, que aprovecha la luz del patio para disfrutarla, a buen cobijo, en las apacibles mañanas de invierno y en las tardes de primavera y otoño. En esta estancia había una chimenea, ahora habilitada como lugar que concita miradas y oídos, pero no para ver las brasas de la lumbre, ni para oír el chisporroteo de los troncos, sino para ubicar la televisión y las cadena de sonido, esos medios modernos que cumplen la misma función que el fuego de las chimeneas después de cenar: la ensoñación de imágenes lejanas y ruidos diversos, aportados antes con el relato de algún experto en cuentos y chismes, y hoy con el mecanismo de un interruptor que acciona la entrada en la casa de mundos ajenos e idiomas de todos los lugares.<o:p></o:p> <o:p></o:p> A mi espalda está el hastial posterior de la casa, con una puerta de cristales rectangulares, protegida por una cortina, que da acceso al portal, umbrío y fresco en verano y luminoso y cálido en invierno. En la parte inferior de la pared, una ventana desahoga el baño de olores y humedades, y lo llena de luz filtrada por una persiana de madera. Este hastial, blanco de cal, contrasta con la fachada delantera, de color beige, como las demás viviendas de labradores y pastores del pueblo. De dos plantas, la casa conserva su sabor antiguo, si bien en sus tripas lleva tuberías de calor y de agua, de electricidad y de gasóleo, para permitir una vida más cómoda sin perder la estructura antigua. El portal es de baldosín viejo y tiene techos de madera y ladrillo visto. Este espacio da acceso a dos dormitorios amueblados sobriamente y en los cuales destaca algún detalle antiguo, como un cabecero de hierro con adornos dorados o unas ventanas de madera, con sus postiguillos, que atenúan la luz en la siesta y producen sensaciones placenteras de claridades y de sombras. Al lado de los dormitorios, un baño espacioso, elegantemente distribuido y decorado, da a la casa un toque señorial en el lugar más visitado después del patio.<o:p></o:p> Desde el portal, subiendo por una escalera de empinados escalones, llegamos a la troje, cuyo techo es un entramado de madera y cañizo, como el de la cocina de pastor, pero abierto a dos aguas y con una altura respetable. Hay tres ventanucos, que permiten contemplar la sierra del Santo, los tejados del pueblo y un plácido semblante de patios encalados, que se extienden hacia las llanuras del sur, salpicadas del verdor de las higueras y de las parras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y por fin, a la izquierda de la mesa desde la que esto escribo, está la puerta falsa, por donde en su día entraban y salían las ovejas y las cabras. Al contemplarla en este momento de la tarde, se puede oír, en la melancolía de los tiestos y en el silencio de las piedras, los balidos de las ovejas y sus campanillos rumorosos y sosegados, y se puede ver el reguero de cagarrutas que dejaban, e incluso sentir cómo su olor, dulzón y algo desabrido, penetra por la nariz. Aún hoy, Linda, nuestra perra, descendiente de careas, se pasea por la herrén y por las cuadras olisqueando rincones, persiguiendo quizá el rastro de algún perro antiguo y pusilánime, o acaso en celo.<o:p></o:p> Y cerca, muy cerca de la parra, bajo su sombra, en una sillita baja, Mariví cose una cortina para la puerta de la calle, y lejos de sus artículos, de su ordenador y de sus clases, evoca la higuera y el patio de su abuela La Fraila, donde, siendo niña, un día aprendió a bordar. Sintiendo el rumor profundo de sus raíces, mira a su alrededor y evoca desde este espacio vivo, y sin embargo antiguo, aquello que se fue, la infancia, y lo que queda de ella en este patio, que aún conserva el pilón del agua de la sierra deslizándose entre líquenes verdosos.<o:p></o:p> Así es el patio de la casa, irregularmente cuadrado y plácidamente sombrío, a estas horas de la tarde. Aquí pasamos los atardeceres de agosto, oyendo el reloj de la torre de la iglesia, el canto de algún gallo, el pregón del último buhonero o el rumor de las conversaciones de los vecinos.<o:p></o:p> Cuando ya ha anochecido, la temperatura desciende y es el momento de reponer fuerzas cenando gazpacho, algo de carne guisada y fruta fresca. Y después, un paseo con los amigos y una animada tertulia con un buen vaso en la mano. Y en la madrugada, cuando se tercie, volver tranquilos a casa, tender una manta en el suelo del patio, echarnos en ella para contemplar las estrellas y después acostarnos sin prisas y sin despertadores.<o:p></o:p> <HR id=null> <IMG class=imgcen id=img_3 style="WIDTH: 556px; HEIGHT: 345px" height=446 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jbberm/104_0472.JPG" width=1026> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV>

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1 El patio de la casa

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632 <CENTER><A title="Intercambio de fotos" href="http://www.flickr.com/photos/martius/657061485/"><IMG height=383 alt="hojas nuevas de roble" src="http://farm2.static.flickr.com/1061/657061485_1ca0655e62.jpg" width=500></A> Quercus Robur L.</CENTER>

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1 Hojas tiernas y multicolores de roble

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1104 <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 335px; HEIGHT: 439px" height=2354 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/carxofa/BarrancdelsHorts18-05-07118.jpg" width=1583>Como la de más abajo: un magnífico ejemplar de quejigo (Quercus faginea) centenario, en el Barranc dels Horts (Ares del Maestre, Castelló). Es la imagen que utilizo como avatar; no sabía cual escoger, y me he tropezado con ella en una de las miles de carpetas de fotografías de naturaleza que guardo en el ordenador. El quejigo (que aquí, en el País Valenciano, llamamos roure gal·ler o roure de fulla petita) es un árbol escasísimo en el territorio valenciano: apenas se pueden ver ejemplares jóvenes y aislados en unos cuantos puntos del interior; se pueden contar con los dedos de una mano los enclaves en los que persisten con cierto vigor algunos bosquetes. Y, después, está el Barranc dels Horts. El Barranc dels Horts es una finca privada, gestionada por Bancaixa (Bancaja), en la cual está prohibido el acceso sin la autorización expresa de la fundación gestora. Quizás haya sido precisamente eso lo que haya permitido la excepcional conservación de este increíble bosque de quejigos centenarios, muchos de ellos de más de 500 años. Su porte es enorme para lo que es habitual en estos árboles (sobrepasando algunos ejemplares los 20 metros), y el bosque presenta, en general, un buen estado de salud (lo que no ocurre en otros espacios con vegetación relíctica) La preservación de estos espacios va más allá de la funcionalidad de los ecosistemas, del cambio climático y de la economía ecológica: es una cuestión de dignidad, de ética, de conservar un legado de inestimable valor, único e insustituible. Es un ejercicio de autoestima. Por cierto, para quien le interese leer un poco más, allá van algunas referencias: <UL><LI><A id=link_0 title=http://www.revistametode.com/index.php?option=com_content&task=view&id=127&Itemid=0&limit=1&limitstart=0&lang=ca href="http://www.revistametode.com/index.php?option=com_content&task=view&id=127&Itemid=0&limit=1&limitstart=0&lang=ca"><A id=link_1 title=http://www.revistametode.com/index.php?option=com_content&task=view&id=127&Itemid=0&limit=1&limitstart=0&lang=ca href="http://www.revistametode.com/index.php?option=com_content&task=view&id=127&Itemid=0&limit=1&limitstart=0&lang=ca"><A href="http://www.revistametode.com/index.php?option=com_content&task=view&id=127&Itemid=0&limit=1&limitstart=0&lang=ca">Revista</A><A href="http://www.revistametode.com/index.php?option=com_content&task=view&id=127&Itemid=0&limit=1&limitstart=0&lang=ca"> Mètode</A></A> (artículo)</LI><LI><A id=link_2 title=http://www.lasprovincias.es/valencia/ocio/escapadas/barranchort.html href="http://www.lasprovincias.es/valencia/ocio/escapadas/barranchort.html">Excursión por el Barranc dels Horts (Las Provincias)</A></LI><LI>“El Barranc dels Horts, Caminando por su Paisaje”. Isabel Queral Ruano. Fundación Caja Castellón-Bancaja.</LI></UL>

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