Entre puertos y señales...

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10070 <BIG>Amantes, tardíamente llegados entre los mármoles y los bronces, en el prolongamiento de los primeros fuegos de la noche, Amantes que os callais en el seno de la muchedumbre extranjera, Vosotros también daréis testimonio esta noche, en honor de la Mar: .. .. .. 1 ... Estrechos son los navíos, estrecho nuestro techo. Inmensa la extensión de las aguas, más vasto nuestro imperio En los cuartos cerrados del deseo.</BIG> <BIG></BIG> <BIG>2</BIG> <BIG>"... En el corazón del hombre, soledad. Extraño el hombre sin orilla junto a la mujer, orillera. Y mar yo mismo a tu oriente, como en tu arena de oro mezclado, que vaya todavía y me demore, sobre tu orilla, en el desenvolvimiento muy lento de tus anillos de arcilla ---- mujer que se hace y se deshace con la ola que la engendra... .. .. .. Señales de mar. Saint-John Perse </BIG>

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1 Entre puertos y señales...

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19173 He aceptado para la poesía el homenaje que aquí se le rinde, y tengo prisa por restituírselo.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> La poesía no recibe honores a menudo. Pareciera que la disociación entre la obra poética y la actividad de una sociedad sometida a las servidumbres materiales fuera en aumento.<o:p></o:p> Apartamiento aceptado, pero no perseguido por el poeta, y que existiría también para el sabio si no mediasen las aplicaciones prácticas de la ciencia.<o:p></o:p> Pero ya se trate del sabio o del poeta, lo que aquí pretende honrarse es el pensamiento desinteresado. Que aquí, por lo menos, no sean ya considerados como hermanos enemigos. Pues ambos se plantean idéntico interrogante, al borde de un común abismo; y sólo los modos de investigación difieren.<o:p></o:p> Cuando consideramos el drama de la ciencia moderna que descubre sus límites racionales hasta en lo absoluto matemático, cuando vemos, en la física, que dos grandes doctrinas fundamentales plantean, una, un principio general de relatividad, otra, un principio “cuántico” de incertidumbre y de indeterminismo que limitaría para siempre la exactitud misma de las medidas físicas; cuando hemos oído que el más grande innovador científico de este siglo, iniciador de la cosmología moderna y garante de la más vasta síntesis intelectual en términos de ecuaciones, invocaba la intuición para que socorriese a lo racional y proclamaba que “la imaginación es el verdadero terreno de la germinación científica”, y hasta reclamaba para el científico los beneficios de una verdadera “visión artística”, ¿no tenemos derecho a considerar que el instrumento poético es tan legítimo como el instrumento lógico?<o:p></o:p> En verdad, toda creación del espíritu es, ante todo, “poética”, en el sentido propio de la palabra. Y en la equivalencia de las formas sensibles y espirituales, inicialmente se ejerce una misma función para la empresa del sabio y para la del poeta.<o:p></o:p> Entre el pensamiento discursivo y la elipse poética, ¿cuál de los dos va o viene de más lejos? Y de esa noche original en que andan a tientas dos ciegos de nacimiento, el uno equipado con el instrumental científico, el otro asistido solamente por las fulguraciones de la intuición, ¿cuál es el que sale a flote más pronto y más cargado de breve fosforescencia? Poco importa la respuesta. El misterio es común. Y la gran aventura del espíritu poético no es inferior en nada a las grandes entradas dramáticas de la ciencia moderna. Algunos astrónomos han podido perder el juicio ante la teoría de un universo en expansión; no hay menos expansión en el infinito moral del hombre: ese universo.<o:p></o:p> Por lejos que la ciencia haga retroceder sus fronteras, en toda la extensión del arco de esas fronteras se oirá correr todavía la jauría cazadora del poeta. Pues si la poesía no es, como se ha dicho, “lo real absoluto”, es por cierto la codicia más cercana y la más cercana aprehensión en ese límite extremo de complicidad en que lo real en el poema parece informarse a sí mismo.<o:p></o:p> Por el pensamiento analógico y simbólico, por la iluminación lejana de la imagen mediadora y por el juego de sus correspondencias, en miles de cadenas de reacciones y de asociaciones extrañas, merced, finalmente, a un lenguaje al que se transmite el movimiento mismo del ser, el poeta se inviste de una superrealidad que no puede ser la de la ciencia. ¿Puede existir en el hombre una dialéctica más sobrecogedora y que comprometa más al hombre? Cuando los filósofos mismos abandonan el umbral metafísico, acude el poeta para revelar al metafísico; y es entonces la poesía, no la filosofía, la que se revela como la verdadera “hija del asombro”, según la expresión del filósofo antiguo para quien la poesía fue asaz sospechosa.<o:p></o:p> Pero más que modo de conocimiento, la poesía es, ante todo, un modo de vida, y de vida integral. El poeta existía en el hombre de las cavernas; existirá en el hombre de las edades atómicas: porque es parte irreductible del hombre. De la exigencia poética, que es exigencia espiritual, han nacido las religiones mismas, y por la gracia poética la chispa de lo divino vive para siempre en el sílex humano. Cuando las mitologías se desmoronan, lo divino encuentra en la poesía su refugio; aun tal vez su relevo. Y hasta en el orden social y en lo inmediato humano, cuando las Portadoras de pan del antiguo cortejo dan paso a las Portadoras de antorchas, en la imaginación poética se enciende todavía la alta pasión de los pueblos en busca de claridad.<o:p></o:p> ¡Altivez del hombre en marcha bajo su carga de eternidad!<o:p></o:p> Altivez del hombre en marcha bajo su carga de humanidad -cuando para él se abre un nuevo humanismo-, de universidad real y de integridad psíquica... Fiel a su oficio, que es el de profundizar el misterio mismo del hombre, la poesía moderna se interna en una empresa cuya finalidad es perseguir la plena integración del hombre. No hay nada pítico en esta poesía. Tampoco nada puramente estético. No es arte de embalsamador ni de decorador.<o:p></o:p> No cría perlas de cultivo ni comercia con simulacros ni emblemas, y no podría contentarse con ninguna fiesta musical.<o:p></o:p> Traba alianza en su camino con la belleza -suprema alianza-, pero no hace de ella su fin ni su único alimento. Negándose a disociar el arte de la vida, y el amor del conocimiento, es acción, es pasión, es poder y es renovación que siempre desplaza los lindes.<o:p></o:p> El amor es su hogar, la insumisión su ley, y su lugar está siempre en la anticipación. Nunca quiere ser ausencia ni rechazo.<o:p></o:p> Nada espera, sin embargo, de las ventajas del siglo. Atada a su propio destino y libre de toda ideología, se reconoce igual a la vida misma, que nada tiene que justificar de sí mismo. Y con un mismo abrazo, como con una sola y grande estrofa viviente, enlaza al presente todo lo pasado y lo por venir, lo que humano con lo sobrehumano y todo el espacio planetario con el espacio universal. La oscuridad que se le reprocha no proviene de su naturaleza propia, que es la de esclarecer, sino de la noche misma que explora, a la que está consagrada a explorar: la del alma misma y la del misterio que baña al ser humano. Su expresión se ha prohibido siempre la oscuridad y esa expresión no es menos exigente que la de la ciencia. Ahí, por su adhesión total a lo que existe, el poeta nos enlaza con la permanencia y la unidad del ser. Y su lección es de optimismo.<o:p></o:p> Para él una misma ley de armonía rige el mundo entero de las cosas. Nada puede ocurrir en ella que, por naturaleza, sobrepuje los límites del hombre. Los peores trastornos de la historia no son sino ritmos de las estaciones en un más vasto ciclo de encadenamientos y de renovaciones. Y las Furias que atraviesan el escenario, con la antorcha en alto, no iluminan sino un instante del muy largo tema que sigue su curso. Las civilizaciones que maduran no mueren de los tormentos de un otoño; no hacen sino transformarse. Sólo la inercia es amenaza. Poeta es aquél que rompe, para nosotros, la costumbre.<o:p></o:p> Y es así también como el poeta se encuentra ligado, a pesar de él, al acontecer histórico. Y nada le es extraño en el drama de su tiempo. ¡Que diga a todos, claramente, el gusto de vivir este tiempo fuerte! Pues la hora es grande y nueva para recobrarse de nuevo. ¿Y a quién le cederíamos, pues, el honor de nuestro tiempo?...<o:p></o:p> “No temas”, dice la Historia, quitándose un día la máscara de violencia y haciendo con la mano levantada ese ademán conciliador de la Divinidad asiática en el momento más fuerte de su danza destructora. “No temas, ni dudes, pues la duda es estéril y el temor servil. Escucha más bien ese latido rítmico que mi mano en alto imprime, renovadora, a la gran frase humana siempre en vías de creación. No es verdad que la vida pueda renegar de sí misma. Nada viviente procede de la nada, ni de la nada se enamora. Pero tampoco nada guardada forma ni medida bajo el incesante aflujo del Ser. La tragedia no finca en la metamorfosis misma. El verdadero drama del siglo está en la distancia que dejamos crecer entre el hombre temporal y el hombre intemporal.<o:p></o:p> El hombre iluminado sobre una vertiente ¿irá acaso a oscurecerse en la otra? Y su maduración forzada, en una comunidad sin comunión, ¿no sería quizá una falsa madurez?...”<o:p></o:p> Al poeta indiviso tócale atestiguar entre nosotros la doble vocación del hombre. Y esto es alzar ante el espíritu un espejo más sensible a sus posibilidades espirituales. Es evocar en el siglo mismo una condición humana más digna del hombre original.<o:p></o:p> Es asociar, en fin, más ampliamente el alma colectiva con la circulación de la energía espiritual en el mundo... Frente a la energía nuclear, la lámpara de arcilla del poeta ¿bastará para este fin? -Sí, si de la arcilla se acuerda el hombre.<o:p></o:p> Y ya es bastante, para el poeta, ser la mala conciencia de su tiempo.<o:p></o:p> Saint John Perse<o:p></o:p> Guadalupe (territorio de ultramar francés)-1887<o:p></o:p>

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1 Saint John Perse. Discurso para recibir el premio Nobel, 1960

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 569px; HEIGHT: 378px" height=430 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/francescohayez-.poesíaerótica.jpg" width=638> Obra de Francisco Hayez <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> VI. Un poco antes de la aurora y las cuchillas del día, cuando el rocío de mar enluce los mármoles y los bronces, y el ladrido lejano de los campos hace deshojarse a las rosas en la ciudad, yo te vi, velabas, y fingí el sueño. ¿Quién, pues, en ti se aliena siempre con el día? Y tu mansión, ¿dónde, pues, está?... ¿Te irás mañana sin mí por la mar extranjera? ¿Quién, pues, tu huésped, lejos de mí? ¿O qué Piloto silencioso sube solo a tu bordo, de ese lado de mar que no se aborda? Tú, a quien he visto crecer allende mi cadera, como inclinado sobre el borde de los acantilados, no conoces, no has visto, tu faz de águila peregrina. ¿El pájaro tallado en tu rostro horadará la máscara del amante? ¿Quién eres, pues, Patrón nuevo? ¿Hacia qué tendido, en que no tengo parte? y ¿sobre qué borde del alma irguiéndote, como príncipe bárbaro sobre su montón de arreos?; ¿o como ese otro, entre las mujeres, husmeando la acidez de las armas? ¿Cómo amar, con amor de mujer -amando, a aquel por quien nadie puede nada? ¿Y de amor qué sabe él?(...)<o:p></o:p> <o:p></o:p> SAINT JOHN-PERSE<o:p></o:p>

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1 Poesía erótica. ESTRECHOS SON LOS BAJELES (VI). Saint John-Perse

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18580 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/DestinoConsumado.Burne-Jones.Poesíaerótica.jpg"> "Destino consumado". Burne-Jones <A name=V._A_tu_lado_arrumbada,_como_el_remo_a_f></A>V. A tu lado arrumbada, como el remo a fondo de barca; a tu lado adujada, como la vela con la verga, al pie del mástil anudada... Un millón de burbujas más que dichosas, en la estela y so la quilla. Y la mar misma, nuestro sueño, como una sola y vasta umbela... Y su millón de cabezuelas, de flásculos en vías de diseminación... ¡Supervivencia, oh prudencia! Frescura de tormenta y que se aleja, párpados macerados, del azul de tormenta... Abre la palma de tu mano, dicha de ser... ¿Y quién, pues, estaba ahí, que no es más que favor? Un paso se aleja en mí que no es de mortal. Viajeros a lo lejos viajan que no hemos interpelado. Tended la tienda impregnada de oro, oh pura umbría de trasvida... Y la grande ala silenciosa que tan largo tiempo fue tal, a nuestra popa, orienta todavía en el sueño, orienta todavía sobre las aguas, nuestros cuerpos que tanto se han amado, nuestros corazones que tanto se han conmovido... A lo lejos la carrera de una última ola, alzando más alta la ofrenda de su freno... Te amo -estás aquí- y toda la inmensa dicha de ser que fue aquí consumada. (...)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> SAINT JOHN-PERSE<o:p></o:p>

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1 POESÍA ERÓTICA. ESTRECHOS SON LOS BAJELES (V). SAINT JOHN-PERSE

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/Desnudodemujer.JoaquínSorollla.poesíaerótica.jpg">"Desnudo de mujer". Joaquín Sorolla <A name=IV></A>IV "...Quejas de mujer sobre la arena, jadear de mujer en la noche no son sino arrullo de tempestad en fuga sobre las aguas. Torcaz de huracán y acantilado, y corazón que rompe sobre las arenas, ¡cuánto mar hay aún en la dicha llorosa de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Amante" w:st="on">la Amante</st1:PersonName>!... Tú, el Opresor y que nos pisoteas, como nidadas de codornices y corrientes de alas migratorias, ¿nos dirás quién nos congrega? Mar a mi voz mezclado y mar en mi siempre mezclado, amor, amor que grita sobre los rompientes y los corales, ¿dejarás medida y gracia en el cuerpo de mujer demasiado amante?... Queja de mujer y estrujada, queja de mujer y no herida... ¡dilata, oh Patrón, mi suplicio; prolonga, oh Patrón, mi delicia: ¿Qué tierna bestia arponada fue, más amante, castigada? Mujer soy y mortal, en toda carne donde no está el Amante. Para nosotras el duro tiro en marcha sobre las aguas. ¡Que nos pisotee con el casco, y nos hiera con el espolón, y con el timón tachonado de bronce nos golpee!. .. Y <st1:PersonName ProductID="la Amante" w:st="on">la Amante</st1:PersonName> tiene al Amante como un pueblo de gañanes, y el Amante tiene a <st1:PersonName ProductID="la Amante" w:st="on">la Amante</st1:PersonName> como una reyerta de astros. Y mi cuerpo se abre sin decencia al Garañón del rito como la mar misma en la embestida del rayo.(...)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> SAINT JOHN-PERSE<o:p></o:p>

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1 POESÍA ERÓTICA. ESTRECHOS SON LOS BAJELES (IV). SAINT-JOHN PERSE

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/Edwardcucuel.baño.poesíaerótica.jpg"> Óleo de Edward Cucuel. III 2."...Amante, no levantaré techo para <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Amante.El Estío" w:st="on">la Amante. El Estío</st1:PersonName> caza a la jabalina sobre los surcos de mar. El deseo silba sobre su era. Y yo, como el gavilán de las playas que reina sobre su presa, he cubierto con mi sombra todo el esplendor de tu cuerpo. ¡Decreto del cielo y que nos ata! Y no es hora ya, oh cuerpo oferto, de elevar en mis manos la ofrenda de tus senos. ¡Un lugar de rayo y de oro nos colma de su gloria! Salario de brasas, no de rosas. ¿Y provincia marítima alguna fue, bajo las rosas, más sabiamente pillada? Tu cuerpo, oh carne regia, madura los signos del Estío de mar: manchado de lunas, de albugos, moteado de miel y de vino púrpura y pasado como arena por el cedazo de los lavadores de oro -esmaltado con oro y apresado en las grandes y luminosas redes barrederas que trastean en agua clara. ¡Carne regia y firmada con firma divina! De la nuca a la axila, a la sangría de las piernas, y del muslo interno al ocre de los tobillos, buscaré, baja la frente, la cifra oculta de tu nacimiento entre las siglas reunidas de tu orden natal -como esas enumeraciones estelares que suben, cada noche, de las mesas submarinas para ir, lentamente, a inscribirse al Oeste en las panegirias del Cielo. El estío, quemador de cortezas, de resinas, mezcla al ámbar de mujer el perfume de los pinos negros. Atezado de mujer y bermejo de ámbar son de julio el olor y el mordisco. Así los dioses, ganados por un mal que no es nuestro, se hacen de oro de laca en su piel de muchachas. Y tú, vestida de un tal liquen, dejas de estar desnuda: la cadera adornada de oro y los muslos pulidos como muslos de hoplita... Loado seas, alto cuerpo velado por su esplendor, contrastado como el oro en flor con el cuño de los Reyes. (¿Y quién, pues no ha soñado desnudar esos grandes lingotes de oro pálido, vestidos de ante muy suave, que hacia las Cortes viajan en los pañoles, bajo sus bandeletas de grueso cáñamo y sus grandes ligaduras entrecruzadas de espartería?) (...)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> SAINT-JOHN PERSE<o:p></o:p>

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1 POESÍA ERÓTICA. ESTRECHOS SON LOS BAJELES (III.2). SAINT-JOHN PERSE

2009-08-11T10:13:36Z

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 553px; HEIGHT: 432px" height=447 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/georgewatts-2.escenadeamor.poesíaerótica.jpg" width=571>George Watts <A name=III.></A>III. <A name=1._Mis_dientes_son_puros_bajo_tu_lengua.></A>1. "Mis dientes son puros bajo tu lengua. Pesas sobre mi corazón y gobiernas mis miembros. Patrón del lecho, oh mi amor, como el Patrón del navío. Dócil la barra a la presión del Patrón, dócil la ola en su poderío. Y es otra en mí quien gime con el aparejo... Una misma ola por el mundo, una misma ola hasta nosotros, en lo más remoto del mundo y de su edad... Y tanto oleaje, y por doquiera, que sube e irrumpe hasta en nosotros... ¡Ah! no seas un patrón duro por el silencio y por la ausencia, ¡piloto muy hábil, amante demasiado atento! Toma, toma de mí más que don de ti mismo. Amando ¿no querrías ser también el Amado?... Temo, y la inquietud habita bajo mi seno. A veces, el corazón del hombre a lo lejos se extravía, y bajo el arco de su ojo hay, como en los grandes arcos solitarios, ese muy grande lienzo de mar de pie en las puertas del Desierto... Oh tú, obsedido, como el mar, por cosas lejanas y mayores, te he visto, cejijunto, buscar más allá de mujer. La noche en que navegas ¿no tendrá, pues, su isla, su ribera? ¿Quién, pues, en ti siempre se aliena y se reniega? -Pero no, has sonreído, eres tú, vienes a mi rostro, con toda esa gran claridad de umbría como de un gran destino en marcha sobre las aguas (¡oh mar repentinamente herido de brillo entre sus grandes sementeras de limo verde y amarillo!) y yo,tendida sobre mi flanco derecho, oigo latir tu sangre nómade contra mi pecho de mujer desnuda. Estás ahí, amor mío, y lugar sólo tengo en ti. Elevaré hacia ti la fuente de mi ser, y te abriré mi noche de mujer, más clara que tu noche de hombre: y la grandeza en mí de amar te enseñará tal vez la gracia de ser amado. ¡Licencia entonces a los juegos del cuerpo! ¡Ofrenda, ofrenda, y favor de ser! La noche te abre una mujer: su cuerpo, sus puertos, su ribera; y su noche prístina en que yace toda memoria. ¡Amor haga de ella su guarida! ...Estrecha mi cabeza entre tus manos, estrecha mi frente ceñida de hierro. Y mi rostro comible como fruto de ultramar: el mango ovalado y amarillo, rosa fuego, que los corredores de Asia sobre losas de imperio, depositan una noche, antes de medianoche, al pie del Trono taciturno... Tu lengua es en mi boca como salvajería de mar; el sabor del cobre está en mi boca. Y nuestro alimento en la noche no es alimento de tinieblas, ni nuestro brebaje, en la noche, es bebida de cisterna. Estrecharás el círculo de tus dedos sobre mis muñecas de amante, y mis muñecas serán, entre tus manos, como muñecas de atleta bajo su banda de cuero. Llevarás mis brazos anudados más allá de mi frente; y uniremos así nuestras frentes, como para la realización conjunta de grandes cosas en la arena. de grandes cosas a vista de mar, y yo misma seré tu muchedumbre en la arena, entre la fauna de tus dioses.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> O bien, ¡libres mis brazos!...y mis manos tienen licencia en el atelaje de tus músculos -sobre todo ese altorrelieve de la espalda, sobre todo ese nudo movedizo de los riñones, cuadriga en marcha de tu fuerza como la musculatura misma de las aguas. ¡Te loaré con las manos, poderío! y tú, nobleza del flanco viril, pared de honor y de altivez que guarda todavía, desnuda, como la huella de la armadura. El halcón del deseo tira de sus pihuelas de cuero. El amor cejijunto se inclina sobre su presa. Y yo, yo he visto mudarse tu rostro, ¡depredador! como acontece a los rateros de ofrendas en los templos, cuando cae sobre ellos la irritación divina... Tu dios nuestro huésped, de paso, Congrio salaz del deseo, remonta en nosotros el curso de las aguas. El óbolo de cobre está sobre mi lengua, el mar llamea en los templos, y el amor ruge en las caracolas como el Monarca en las salas del Consejo. ¡Amor, amor, faz extranjera! ¿Quién te abre en nosotros sus vías de mar? ¿Quién toma el timón, y con qué manos?... ¡Corred a las máscaras, dioses precarios! ¡cubrid el éxodo de los grandes mitos! El Estío, cruzado de otoño, rompe en las arenas recalentadas sus huevos de bronce jaspeados de oro en que crecen los monstruos, los héroes. Y la mar a lo lejos huele fuertemente a cobre y al olor del cuerpo masculino... ¡Alianza de mar es nuestro amor que sube a las Puertas de Sal Roja!".<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> SAINT-JOHN PERSE<o:p></o:p>

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1 POESÍA ERÓTICA. ESTRECHOS SON LOS BAJELES (III.1) SAINT-JOHN PERSE

2009-08-13T22:52:53Z

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 648px; HEIGHT: 484px" height=561 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/unióndelaguaylatierra.rubens.jpg" width=815>Cuadro: "Unión del Agua y la Tierra" <A name=II._¡Amor,_amor_que_tan_alto_tienes_el_g></A>II. <A name=1._...¡Amor,_amor_que_tan_alto_tienes_el></A><?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:metricconverter ProductID='1. "' w:st="on">1. "</st1:metricconverter>...¡Amor, amor que tan alto tienes el grito de mi nacimiento, que es de mar en marcha hacia <st1:PersonName ProductID="la Amante" w:st="on">la Amante</st1:PersonName>! Viña vendimiada sobre toda playa, beneficio de espuma en toda carne, y canto de burbujas sobre las arenas... ¡Homenaje, homenaje a <st1:PersonName ProductID="la Vivacidad" w:st="on">la Vivacidad</st1:PersonName> divina! Tú, el hombre ávido, me desnudas: patrón más tranquilo que a bordo el patrón del navío. Y tanta tela se desata, no hay más mujer que aparejada. Se abre el Estío que vive de mar. Y mi corazón te abre una mujer más fresca que el agua verde: semilla y savia de dulzura, el ácido a la leche mezclado, la sal a la sangre muy viva, y el oro y el yodo, y el sabor también del cobre y su principio de amargura -toda la mar en mi llevada como en la urna maternal... Y sobre la playa de mi cuerpo el hombre nacido de mar se ha tendido. Que refresque su rostro en la fuente misma bajo las arenas; y se regocije sobre mi era, como el dios tatuado de helecho macho... Mi amor, ¿tienes sed? Soy mujer a tus labios más nueva que la sed. Y mi rostro entre tus manos como en las manos frescas del náufrago, ¡ah! que te sea en la noche caliente frescor de almendra y sabor de aurora, y conocimiento primero del fruto sobre la ribera extranjera. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Soñé, la otra noche, islas más verdes que el sueño... Y los navegantes descienden a la ribera en busca de un agua azul; ven -es el reflujo- el lecho rehecho de las arenas chorreantes: la mar arborescente deja allí, filtrándose, esas puras huellas capilares, como grandes palmeras martirizadas, altas muchachas extasiadas y llorosas que la mar acuesta con sus taparrabos y sus trenzas desatadas. <o:p></o:p> Y éstas son figuraciones del sueño. Pero tú, hombre de frente recta, tendido en la realidad del sueño, bebes en la propia boca redonda, y sabes su revestimiento púnico: carne de granada y corazón de tuna, higo de África y fruto de Asia. ..Frutos de la mujer, oh mi amor, son más que frutos de mar: de mí, ni pintada ni adornada, recibe las arras del Estío de mar..."<o:p></o:p> <A name=2._...En_el_corazón_del_hombre,_soledad.></A><st1:metricconverter ProductID='2. "' w:st="on">2. "</st1:metricconverter>...En el corazón del hombre, soledad. Extraño el hombre, sin ribera, cerca de la mujer, ribereña. Y mar yo mismo a tu oriente, como a tu arena de oro mezclado, que vaya yo aún y demore en tu ribera, en el desatarse muy lento de tus anillos de arcilla -mujer que se hace y se deshace con la ola que la engendra... Y tú, más casta de estar más desnuda, de tus solas manos vestida, no eres Virgen de los grandes fondos, Victoria de bronce o de piedra blanca que se extrae, con el ánfora, en las grandes redes cargadas de algas de los destajeros de mar; sino carne de mujer a mi rostro, calor de mujer bajo mi olfato, y mujer que prende su aroma como la llama de fuego rosa entre los dedos semicerrados.<o:p></o:p> Y como la sal está en el trigo, la mar en ti en su principio, la cosa en ti que fue de mar, te ha dado ese sabor de mujer feliz y a la que uno se acerca... Y tu rostro está invertido, tu boca es fruto para consumir a fondo de barca, en la noche. Libre mi aliento sobre tu garganta, y la crecida, por todas partes, de las capas del deseo, como en las mareas de luna próxima, cuando la tierra hembra se abre al mar salaz y flexible, ornado de burbujas hasta en sus charcas, sus pantanos, y el mar alto en la pasturanza hace ruido de noria, y la noche está llena de eclosiones. Oh amor mío con sabor de mar, que otros pazcan lejos de mar la égloga al fondo de valles cerrados -mentas, toronjil y meliloto, tibiezas de alisón y de orégano, y hable allí el uno de colmenas y el otro trate de rediles, y la oveja afelpada bese la tierra al pie de los muros de polen negro. En la época en que se anudan los melocotoneros y se desbrozan las vides, yo corté el nudo de cáñamo que mantiene el casco sobre su anguila, en su cuna de madera. ¡Y mi amor está en los mares! ¡Y mi quemadura está en los mares!... Estrechos son los bajeles, estrecha la alianza; y más estrecha tu medida, oh cuerpo fiel de la Amante... ¿Y qué es ese cuerpo mismo, sino imagen y forma de bajel? Barquilla y navío, y nave votiva, hasta en su apertura mediana; industriado en forma de carena, y sobre sus curvas modelado, plegando el doble arco de marfil al gusto de las curvas nacidas de mar. ...Los ensambladores de cascos, en todo tiempo, tuvieron esta manera de ligar la quilla al juego de las cuadernas y varengas. Bajel, mi hermoso bajel, que cede en sus cuadernas y porta la carga de una noche de hombre, eres bajel portador de rosas. Rompes sobre el agua cadena de ofrendas. Y henos aquí, contra la muerte, sobre los caminos de acantos negros de la mar escarlata... Inmensa el alba llamada mar, inmensa la extensión de las aguas, y sobre la tierra hecha sueño en nuestros confines violetas, ¡toda la marejada a lo lejos se levanta y se corona de jacintos como un pueblo de amantes!<o:p></o:p> No hay usurpación más alta que en el bajel del amor."<o:p></o:p> <o:p></o:p> SAINT-JOHN PERSE<o:p></o:p>

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1 POESÍA ERÓTICA. "ESTRECHOS SON LOS BAJELES (II). SAINT-JOHN PERSE

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18580 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 355px; HEIGHT: 589px" height=785 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/FredericLeighton.Elpescadorylasirena.jpg" width=466> Cuadro: "El pescador y la sirena" de Frederic Leighton <BIG><BIG>Estrechos son los bajeles <A name=I._____...Estrechos_son_los_bajeles,_est></A>I. ...Estrechos son los bajeles, estrecho nuestro lecho. Inmensa la extensión de las aguas, más vasto nuestro imperio En las cerradas estancias del deseo. Entra el Verano, que viene de mar. A la mar sola diremos Que extranjeros fuimos en las fiestas de la ciudad, y qué astro ascendiente de las fiestas submarinas Vino una noche a husmear en nuestro lecho, el lecho de lo divino. En vano la tierra próxima nos traza su frontera. Una misma ola por el mundo, una misma ola desde Troya Menea su cadera hasta nosotros. En la alta mar muy lejos de nosotros se imprimió antaño ese soplo... Y el rumor una noche fue grande en las estancias: ¡la muerte misma, a son de caracolas, no se haría oír en ellas! ¡Amad, oh parejas, los bajeles; y la mar alta en las estancias! La tierra una noche lleva sus dioses, y el hombre da caza a las bestias leonadas; las ciudades se desgastan, las mujeres sueñan. ..Que haya siempre a nuestra puerta Esa alba inmensa llamada mar -selección de alas y levantamiento de armas; amor y mar del mismo lecho, amor y mar en el mismo lecho - y este diálogo aún en las cámaras.</BIG> </BIG> SAINT-JOHN PERSE

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1 POESÍA ERÓTICA. ESTRECHOS SON LOS BAJELES (I). SAINT-JOHN PERSE

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