Atilano Coco

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1615

1657 Atilano Coco fue un ciudadano que murió por ser protestante y masón. Por su vida rogaron Miguel de Unamuno, al que recurrió su esposa Enriqueta Carbonell, y el obispo de Salamanca. De nada sirvieron estas gestiones porque Atilano fue fusilado el 8 de diciembre de 1936 en el monte de La Orbada junto con dos compañeros de infortunio, Báncora, a la sazón maitre del Gran Hotel y "El Timbalero", crítico taurino. Sus cuerpos fueron enterrados en el término de El Cubo del Vino. El obispo de la Iglesia Reformada de España, Carlos López Lozano, pretende pedir autorización para poder exhumar el cadáver de Atilano Coco, el único pastor protestante que se encontraba en Salamnca cuando se produjo la rebelión militar. Coco había llegado en 1929 e impartía clase en la escuela adjunta de la Iglesia Anglicana. Atilano Coco nació en 1902 en Guarrate en el seno de una familia de labradores acomodados. Su padre, Eugenio Coco, pertenecía a la Iglesia Reformada Episcopal. Atilano marchó a Inglaterra a estudiar, y allí se vinculó a la masonería. Cuando regresa a España se pone a trabajar de maestro en la Escuela Modelo de la Iglesia Evangélica Española de Alicante. En 1929 con su esposa se traslada a Salamanca, como queda explicado más arriba, y se dedica a atender las necesidades espirituales de los protestantes de la zona. Además, Coco se afilia al Partido Republicano Radical Socialista, formación política progresista y defensora del laicisimo. Con otros compañeros fomentó la creación de la Liga Española de los Derechos del Hombre. En el seno de la Iglesia protestante fue progresando de diácono a presbítero. Fue detenido sin acusación formal pero los sublevados no iban a tener piedad de un protestante, republicano, liberal, masón y maestro. La información en: <A href="http://www.laopiniondezamora.es/comarcas/2009/11/22/atilano-coco-protestante-memoria/398982.html">http://www.laopiniondezamora.es/comarcas/2009/11/22/atilano-coco-protestante-memoria/398982.html</A>

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1 Atilano Coco

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9760 DE SERIES Amaia Salamanca dirá adiós a la serie "Sin tetas no hay Paraíso" con un final triste para los fans de la actriz, ya que el personaje que interpreta Amaia llamada "Catalina" morirá en el último capítulo de la temporada. Y digo temporada por que Telecinco ha decidido junto con Grundy renovar por una temporada más la serie que se adentra en el mundo del narcotrafico, aunque eso si se arriesga una vez más a prescindir de la actriz de Amaia Salamanca como ya hizo con "El Duque" (Miguel Ángel Silvestre) en la segunda temporada de la serie. Esto se debe a que el pasado Domingo, la serie de Telecinco lidero por la mínima la franja del Prime time frente al cine de TVE, Doctor Mateo de Antena 3, Pekín Express de cuatroº y la oferta de laSexta. <IMG id=img_0 src="http://www.lahiguera.net/cinemania/actores/amaia_salamanca/fotos/8918/amaia_salamanca.jpg">

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-catalina-dice-adios-sin-tetas-hay-paraiso-

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1 "Catalina" dice adiós a "Sin tetas no hay Paraíso".

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19221 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/grupodepoesia/337152_321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" id="img_0" class="imgcen" width="493" height="295"><div align="center"> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h </div> <div align="center">-revista virtual-</div> <div align="center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA </div> <div align="center">NÚMERO - 33- 21/11/09 </div> <div align="center"></div> <div align="center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s1600/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406884417090251282" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 155px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Swkcuv5CahI/AAAAAAAABOI/zqAKhVKqJ-M/s200/Alguna+vez+a+solas.+Manuel.jpg" border="0"></a> Cuadro: Alguna vez a solas. Manuel Menassa “LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA” Federico García Lorca No hay nadie del otro lado, en lo muerto, en la muerte. Siempre es el mismo camino emprendemos tan solamente solos el último viaje hacia ningún lugar y en esa circularidad sempiterna nos vamos perdiendo. Como lo hubieran hecho otros antes miramos con la luz de los hombres y sabemos que el animal se aleja vencido entre las sombras, porque la muerte es nada. Manuel Menassa -------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s1600/Borrasca.+Carlos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406882826648026546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkbSLCD_bI/AAAAAAAABOA/kWntufYNBGA/s200/Borrasca.+Carlos.jpg" border="0"></a> Cuadro: Borrasca. Carlos Fernández “EL PRIMITIVO SILENCIO DEL CORCHO” Federico García Lorca El abolengo conoce las dos caras del valle espalda y frente se conocen. ¡Se conocen, sí! Y la fórmula vertebral nace como fiel balanza que rumia el grito del artista con el tallo espliego de la cosecha. La raza es dura en su declinar de corcho, todas las pieles terminan como el carbón, cetrinas en la noche, huyendo el vello, como el fuego silencioso, que nada quema y todo arde en tu reloj de bolsillo. Toda ladera otro descenso permite en la repetición incesante de la cruz que oculta la cara ocre del valle donde el tomillo y la retama juegan con el sol el color de la tarde. Todo vuelve a dormir su jornal de mañana: el cacique, el apóstol y el pastor son caimanes que la selva torturó hasta la sangre y el plumier custodia en tu pasado de unicornio azul. Nadie vigila la cara abierta al desnivel donde el valle -hombre enamorado de la nieve- se desploma como la sombra del buitre allí donde crece el verde tuétano de la virgen flor. Éste valle no conoce invierno y todo entierro se justifica, entre la espalda del pastor y la pluma escarlatina de aquella antigua profesión que sueña el afilador huyendo en el primitivo silencio del corcho. Carlos Fernández ---------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s1600/DSC05957.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876726789350930" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; height: 199px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvHSbJhI/AAAAAAAABM4/IGXhuxUZEgE/s200/DSC05957.JPG" border="0"></a> Cuadro: Paisaje de mujer. Alejandra Menassa “LOS ROSTROS BOGAN IMPASIBLES” Federico García Lorca Escuchad, escuchad hombres, que la dama ha huido de su jaula, ella, la que le hace sangrías a la noche del alma. Ella, con sus cuatro jinetes. Escuchad mujeres, sólo el poema es escudo, yelmo y lanza, sólo el poema rebrota su pisada. Ella se ha libertado ya de las cadenas que nosotros seguimos abrazando. Ella vuelve de su propia muerte, resucita cadáveres de espanto, ella siembra alelíes diminutos en los ojos del ciego. Escuchad, escuchad niños; ella juega a la taba con sus huesos, hace rodar palabras en el blanco papel, y en la piel de los hombres, hace rodar arrugas. Como ríos que huyen presurosos de cauces desbordados dibuja lágrimas en sus prístinos ojos, y un diamante preciso entre sus pechos, que late en cuatro idiomas. Escuchad, escuchad hombres, mujeres, niños, dromedarios, Los rostros bogan impasibles, ignoran su llegada, la explosión en las manos. Escuchad: eso que oís es el pisar sereno de los versos. Hoy es la poesía, la que urdió túneles con su cuchara en las grutas en las que la guardaban, para uncir poemas a las yuntas del alma. Alejandra Menassa de Lucia ---------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s1600/CAMINO+DE+HIELO.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880354341557890" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 164px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkZCQ-RFoI/AAAAAAAABN4/aBJsCTMszFc/s200/CAMINO+DE+HIELO.jpg" border="0"></a> Cuadro: Camino de hielo. Magdalena Salamanca PARA QUÉ VENCER De la lucha han desaparecido los vencedores. Las máquinas de guerra han borrado huellas y la contienda niega la amable caricia del asesino. Ya nada augura la humillación o la barbarie, el sol se arruga ante la sangre y los desaparecidos deambulan por la superficie de una nueva vida. Magdalena Salamanca --------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s1600/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880079400975266" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyQvUu6I/AAAAAAAABNw/EkmXkuKEbDI/s200/070-DSC00244-Losbrotesdelatierra-55x46cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Los brotes de la tierra. Miguel Menassa “SOBRE EL CARO DESPOJO ESTA URNA CINCELO” Rubén Dario Altiva la figura, prieta en desmanes, sus pasos recorrían la ciudad esas tardes en las que un morado destello cubría el horizonte presagiando ensueños. Sus huesos, cubiertos de harapientos despojos, cincelaban el tiempo, rompiendo el soliloquio de alondras que inundaban el cielo con un vuelo lento y titubeante. Él, caminaba despacio, con una precisión que intimidaba al pavimento. Conocía el futuro, próximo cadáver, sólo un instante le separaba de un seguro destino. Pilar Rojas ----------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s1600/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880076418428546" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 160px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyFoOroI/AAAAAAAABNo/U8lJkFZ5wGg/s200/053-DSC00297-Elconf%C3%ADndeltiempo-81x60cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: El confín del tiempo. Miguel Menassa “TAL VEZ ESA MUJER MAS VISIBLE ES DE NOCHE” Vicente Aleixandre Tal vez esa mujer más visible es de noche. Sus ojos no responden ni al dolor ni al rencor. Esconden tras su mirada perdida otros océanos donde naufragaron sus lágrimas, algunas de incognito, como su semblante: púrpura mate sobre sus mejillas. Ha recorrido su destino poniendo pupila sobre cada paso, mirada sobre giros, sueños en blancos en su vida. Y sin embargo, no siente pudor por haber amado. Ha creido a todo amante pero también ha dudado. Porque detrás de tantas voces, todavía reconoce ese hilo del pasado enronquecido que la llama y algo le cuenta. Pero esta vez no quiere ser ese nicho donde reposan los recuerdos, ni tener el rostro macerado de mujer pródiga. Esta vez quiere velar su sonrisa y desvanecerse como agua que busca la grieta por donde hallar salida, como el humo de los tristes soplos que aventuroso huye por la venta y se deshace en mil partículas o como bestia nocturna, que busca dormir cuando el día amanece. Miguel Martínez -------------------------------------------------- <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s1600/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406880077367470226" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 158px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkYyJKf6JI/AAAAAAAABNg/J9CipOqQFRQ/s200/041-DSC00299-Lo+que+esperamos-92x73cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Lo que esperamos. Miguel Menassa “AZOR SIEMPRE O SAETA” Pedro Salinas Nos fuimos a nuestro mar encalado en estas manos mías de hoy. Con las flechas del viento inaugurando el cielo y la tierra caminamos hacia el norte en un vuelo escrito por el alma. Águila esbelta de contorno desdibujado ante el ángulo de nuestro ojos, escapas por tantas preguntas entretejidas, caprichosamente, sin respuesta. De ayer para hoy un verbo despierto que se dice en el momento preciso de partir. Resuena el eco cuando comienza la evasión de la luz. Azor siempre o saeta. Me agarro a la cintura del mundo. Poblada de viajes y sueños no me dejo turbar por el vacío, late el abismo del tiempo fugitivo. Regresaste sin lágrimas al despertar. Doy otro paso más, otro vuelo por la vida. Huella en mi piel de inacabables alas. ¿Ahora, a dónde vamos? Mónica López Bordón --------------------------------------------- <a href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s1600/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876741209182498" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 166px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVv9AYUSI/AAAAAAAABNQ/C401xx5SUS4/s200/044-DSC00289-La+pasi%C3%B3n+del+viaje61x50cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: La pasión del viaje. Miguel Menassa “TROPEZANDO CON MI ROSTRO DIFERENTE DE CADA DÍA” Federico García Lorca No te hablaré de los miserables por si mi nombre figure entre los suyos. Ni de mi nombre de mil caras al viento ensangrentado por la tristeza. Mi rostro iluminado por versos ajenos cuando despega el alba huyendo de pavor entre las zarzas marcando el precio de cada cosa. Mi indescifrable rostro de la muerte enfrentándose al vacío de sus ojos golpeando cada milímetro de la vida para vivir un minuto más. No te hablaré del dolor para que no traspase el umbral de mi puerta. Te hablaré con palabras y diferente será el rostro de cada día. Claire Deloupy --------------------------------------------- <a href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s1600/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406876728967902594" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SwkVvPZ1NYI/AAAAAAAABNA/7PVVrd3R368/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa “LAS CAVERNAS CRUELES DE MI INGRATITUD” César Vallejo Pesa la noche sobre mis cansados hombros, el camino se cierra huérfano de luz. Busco cobijo entre los zarzales, para seguir, al alba, mi rumbo. Añoro el dulce calor de tus entrañas, vacío quedé tras mi traición. Perdí mi diosa y me quedó el desdén. Ahora serán otros los que a ti se abracen y viertan sus jugos amorosos en el cuerpo que yo antes cultivé. Tirado quedo en la negrura pues fui expulsado del paraíso. Helena Trujillo

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 21-11-09

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9795 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_WfKuaRVqTzo/SqOeZyo1PEI/AAAAAAAAcm8/7OoV2sDBuUg/s1600-h/javiersotomayor.jpg"><img style="cursor: pointer; width: 400px; height: 220px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_WfKuaRVqTzo/SqOeZyo1PEI/AAAAAAAAcm8/7OoV2sDBuUg/s400/javiersotomayor.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378316545937456194" border="0"></a> Foto: cubadebate.cu <ul style="font-weight: bold;"><li> <a dir="ltr" href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/search/label/Javier%20Sotomayor%20Sanabria">Javier Sotomayor Sanabria</a></li></ul> Por ANNE-MARIE GARCIA <div style="text-align: justify;"> <div id="ContenidoNotaTAM"> LA HABANA (AP).— Veinte años no es nada. Ni para Carlos Gardel ni para Javier Sotomayor, cuyo primer récord mundial del salto alto cumple más de dos décadas la próxima semana.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">“Mi primer récord de 2,43 metros tendrá 21 años el 8 de septiembre. El de San Juan (2,44) cumplió 20 años en julio. Me parece increíble, los recuerdo al detalle”, comentó Sotomayor a la AP.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">Sotomayor saltó 2,43 metros el 8 de septiembre de 1988 en Salamanca, España, y repitió la altura el 4 de marzo de 1989 en Budapest. En San Juan en 1989, aumentó el récord a 2,44, y lo dejó en 2,45 metros el 27 de julio de 1993 en Salamanca, una marca que sigue intacta.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">“La verdad es que 20 años no es nada”, exclamó Sotomayor. El actual manager del equipo cubano de atletismo presenció en el mundial de Berlín a los récords mundiales del jamaicano Usain Bolt, 9.58 segundos en los 100 metros y 19.19 segundos en los 200.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">“No hace mucho era imposible pensar que algún hombre alcanzara esas increíbles marcas. Está fuera de liga”, afirmó Sotomayor.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">Y agregó que “las hazañas de Bolt me hicieron recordar mucho mis récords, pasan los años y a veces pienso que yo también fui un fuera de liga. Disfruto cada competencia que veo, a veces me dan ganas de saltar, lo llevo en la sangre”.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">El ruso Yaroslav Rybakov ganó con 2,32 metros el título mundial, en tanto hace un año, Andrey Silnov, también ruso, se colgó el oro olímpico con 2,36 metros.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">“Modestia aparte, no creo que los saltadores actuales tengan todavía posibilidades de romperlo (el récord), deben mejorar la técnica y sobre todo estabilizarse en lograr los 2,40 metros para entonces poder subir la varilla”, explicó el cubano.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">Seis hombres han saltado más de 2.40 metros hasta la fecha, el último fue el ruso Vyacheslav Voronin, en el 2000. Sotomayor lo hizo en 17 ocasiones entre 1988 y 1995.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">“Retirarme fue doloroso, dejó un gran vacío en mi vida”, confesó el cubano de 42 años retirado, en el 2001, dos años después de arrojar positivo a cocaína en un control antidopaje en los Juegos Panamericanos de Winnipeg.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">“Es lo peor que pasó en mi vida, algunos piensan que soy inocente, otros no, yo trato de olvidarlo”, manifestó. La Federación Internacional de Atletismo levantó la sanción antes de los Juegos Olímpicos del 2000, donde Sotomayor se llevó la medalla de plata.</div> <div id="ContenidoNotaTAM">Fuente: yucatan.com</div> <div id="ContenidoNotaTAM">ENLACES:</div> <div id="ContenidoNotaTAM"><h3 class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/09/4805-javier-sotomayor-sanabria-20-anos.html">Javier Sotomayor Sanabria: 20 años de récord mundial no es nada. Saltó 2,45 el 27 de julio de 1993 en Salamanca, una marca que sigue intacta.</a></h3> <h3 class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/07/4251-javier-sotomayor-en-calidad-de.html">4251. Javier Sotomayor, en calidad de director técnico cubano, está utilizando desde junio las instalaciones del Polideportivo Valleaguado en Coslada.</a></h3><h3 class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2009/01/2620-javier-sotomayor-conversa-sobre-su.html">2620. Javier Sotomayor conversa sobre su nueva actividad como manager del equipo de atletismo. El ruso Silnov y la croata Vlasic los mejores en 2009.</a></h3><h3 class="post-title entry-title"><a href="http://blas-atletismoyalgoms.blogspot.com/2008/06/482-sotomayor-apuesta-por-robles-en-los.html">482. Sotomayor apuesta por Robles. En los próximos Juegos Olímpicos, su compatriota "tiene grandes opciones de ganar los 110 metros con vallas".</a></h3></div></div>

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javier-sotomayor-sanabria-16-anos-su-record-mundial-salto-2

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1 Javier Sotomayor Sanabria: 16 años de su récord mundial. Saltó 2,45 el 27 de julio de 1993 en Salamanca, una marca que sigue intacta.

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88.27.25.130

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4315 No tengo ganas de hablar del Alakrana, es decir, estoy hasta las laringes de tanta reverberación de lo mismo. Pero hay una imagen que no me puedo quitar de la cabeza, la de los piratas repartiéndose el botín en la cubierta del buque. La imagen no le he visto a través de ningún medio audiovisual, pero me la puedo imaginar perfectamente. Personas, ávidas, impacientes, borrachos de poder y felices de haber conseguido su objetivo, y con ganas de coger su parte y largarse. <img style="width: 322px; height: 244px;" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/f-menorca/pirata.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Y por asociación de ideas, me ha venido a la mente las palabras del escritor <a href="http://dialnet.unirioja.es/servlet/articulo?codigo=2573727"target="_blank">GONZALO TORRENTE BALLESTER</a> Escritor apologista de la falange, en su discurso pronunciado en el balcón del Ayuntamiento de Salamanca. Por si alguien no lo recuerda, aquel día convirtió los gozos de unos en sombras de otros, con motivo de una manifestación promovida por el ayuntamiento, para protestar por el posible traslado de los documentos <big>incautados</big> por el ejército de Franco en Catalunya y otros lugares. Decía el escritor que estos documentos, no tenían que salir de Salamanca, porque eran “derecho de conquista” y “botín de guerra.” Pues esto es lo que ha pasado con el secuestro del pesquero, que los filibusteros se han repartido su dinero, se lo han ganado por la fuerza de las armas. A lo largo de toda nuestra historia, los vencedores se han repartido las posesiones de los vencidos, los han esquilmado, violado y apresado. Es una realidad, triste y dura realidad. Por eso, tampoco hay porque darle tantas vueltas al asunto. Cuando apresen al próximo pesquero, mejor pagar el primer día, nos vamos a ahorrar un culebrón.

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1 BOTIN DE GUERRA

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8991 La torre del Clavero permanece como un testimonio mas de la belicosidad de la ciudad de Salamanca en la baja edad media, y es la unica fortaleza existente dentra de la ciudad de Salamanca. <img src="http://lh6.ggpht.com/_FhbmDEXtJkQ/R2b_WGSzjKI/AAAAAAAAAFw/Gyzjthy7upM/s400/Copia%20de%20clavero%202.jpg" />

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1 La Torre del Clavero

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19509 <H2 class=date-header><A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLssrAiI/AAAAAAAAAco/qlfLIWOeQuQ/s1600-h/DSC09907+-+Perdida+en+el+tumulto.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412645077844514 border=0 alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLssrAiI/AAAAAAAAAco/qlfLIWOeQuQ/s400/DSC09907+-+Perdida+en+el+tumulto.jpg"></A> "Perdida en el tumulto" LOS RUIDOS DE ARRIBA Anoche, mientras dormías, tomé un naipe al revés escalé sus vértices, por si la suerte existiera, redoblé tambores, para que los ruidos de arriba, velaran tus sueños. Fueron como tropeles de conjuros que aplastaban los tímpanos, sentencias de insomnio asegurando, cuya persistencia, mecía las ojeras del escarnio. Fue la tentación de huir lo que me mantuvo inmóvil. Se apagaron las sombras del rencor y los heliotropos comenzaron sus brotes. Enormes figuras de arquitectónica simetría alzaban sus columnas desde los pies de la cama a la vez, que corolas multicolor nos aislaban de tanta impureza acústica. Casi de mañana, cuando la vida aún no respira, los aromas del jazmín habían destruido toda alucinación; tú, ya no estabas a mi lado. Magdalena Salamanca Taller Sábado 17h <A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLXVAQ9I/AAAAAAAAAcg/jCa85FAITKk/s1600-h/DSC09908+-+Pico+de+%C3%A1guila+voraz.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 329px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412639341429714 border=0 alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLXVAQ9I/AAAAAAAAAcg/jCa85FAITKk/s400/DSC09908+-+Pico+de+%C3%A1guila+voraz.jpg"></A> "Pico de águila voraz" LOS RUIDOS DE ARRIBA Llovían en tu mirada las hondas angosturas del miedo. Tenías en las manos los cantos apagados, los silencios sangrientos, las descarnadas manos del obrero. Pedías un trozo de pan para acallar el ruido del siglo en tu cerebro, las consignas fratricidas, el pie declarado por el suelo buscando a tientas su camino. Eras un capitán con sus banderas desgarradas por el viento. Una palabra dibujada en el cuerpo. La promesa de tu propio cuerpo. Ruy Henríquez Taller sábados 17,00 h <A href="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLGatU-I/AAAAAAAAAcY/Y_uPkZ_7uD4/s1600-h/DSC09909+-+Tu+rostro+alado.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 325px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412634801951714 border=0 alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsLGatU-I/AAAAAAAAAcY/Y_uPkZ_7uD4/s400/DSC09909+-+Tu+rostro+alado.jpg"></A> "Tu rostro alado" VOLVER Volver, digo, y me veo: alfil transpuesto jugando hilos sutiles del azar y la piel de palabras, partiendo espejos. Con pies indulgentes, me sumerjo en la pasión que alimenta velocidades de crucero. Errónea maravilla, nudo del alma viajando al futuro, en arrebatos de un mundo desmedido, sin reemplazo. Soy, a causa del excesivo transcurrir de la vuelta, el que escribe mi epitafio y en ese gesto, nazco al cabo del cometa. Después, me engarzo al cuerpo y digiero mi pan que no se equivoca de saliva, me descubro en pequeños sonidos, imagen sin memoria. Jaime Icho Kozak Taller de los sábados 13 Hs <A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsK8sZd0I/AAAAAAAAAcQ/DbUSAH_Bcg8/s1600-h/DSC09910+-+Tus+garras+hechas+ceniza.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 326px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412632191792962 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsK8sZd0I/AAAAAAAAAcQ/DbUSAH_Bcg8/s400/DSC09910+-+Tus+garras+hechas+ceniza.jpg"></A> "Tus garras hechas ceniza" LOS RUIDOS DE ARRIBA ¿Todavía revuelta, preocupada? He embriagado tierra para tus pies, algo de destino para los enlaces del corazón, y una lluvia de agua para que me creyeses. Empecinado fantasma, aturdido por una promesa en un mundo firme, de miedos y topacios. Han corrido los gritos, las estafas en bandadas. Oh! Boca de soslayo! Gemido brutal en la muchedumbre sin reconocer los ruidos de arriba ni distinguir el abyecto ronroneo de la carne. Te manoseo para asegurarme que las estrofas se esparcen, vanagloriándose de un encuentro de palabras. Pero no se abruman los movimientos, ni las esferas, ni el retorno a no se sabe qué globo de cartón. Los ejes han abatido el blanco han jugado con los reflejos como si fuesen a atrapar algún tercio de beso. Sé que vienes al beso con la facilidad de un reflejo. que sustentas las fabulas, el último cuerpo, vegetal en abundancia que se estremece en la insipiente bruma, pájaro activo. Puedo aquietar las envergaduras, atar el cartón de una letra pero no haré ningún gesto de papel para llamarte, para levantar la voz disecada en los intersticios de una soledad en marcha. Clémence Loonis Taller Sábado 17h <A href="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsK-JnuNI/AAAAAAAAAcI/9eb3klIGRq4/s1600-h/DSC09911+-+M%C3%A1s+all%C3%A1+de+las+nubes.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 328px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401412632582797522 border=0 alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWsK-JnuNI/AAAAAAAAAcI/9eb3klIGRq4/s400/DSC09911+-+M%C3%A1s+all%C3%A1+de+las+nubes.jpg"></A> "Más allá de las nubes" <A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWrIMmQU7I/AAAAAAAAAcA/OEyt1hUkuFo/s1600-h/DSC09906+-+La+francesita.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 321px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401411485409760178 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWrIMmQU7I/AAAAAAAAAcA/OEyt1hUkuFo/s400/DSC09906+-+La+francesita.jpg"></A> "La francesita" LOS RUIDOS DE ARRIBA Dieciocho horas aplastado por esta piedra y ni un alma pasa y me pregunta. Ni que en este bosque se alojara un desierto de nada, donde nunca los hombres sin lengua, hubieran muerto. Ni que allí donde no había un huracán de pájaros, alguien tuviera la nostalgia, de la mesa apuntalada con clavos de serpiente. Sigo escuchando ruidos arriba y eso es una esperanza. Si al menos hubiera olvidado algo que no se puede olvidar. ¿ Como voy a explicar que tuve la agilidad del elefante frente al amor?, y que en pleno mar, una superficie hizo superficie en mi cabeza, y ahora soy ese principio de roca maltratada que apenas se aprecia. Hernán Kozak Taller Sábado 17h <A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWrAdNvGKI/AAAAAAAAAb4/qgIXpp8CE4g/s1600-h/DSC09912+-+Los+tres+vig%C3%ADas+-+SF.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401411352431368354 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWrAdNvGKI/AAAAAAAAAb4/qgIXpp8CE4g/s400/DSC09912+-+Los+tres+vig%C3%ADas+-+SF.jpg"></A> "Las tres vigías" LOS RUIDOS DE ARRIBA Las letras viajan de aquí para allí ilustrando páginas de luz. Mis ojos cesan su parpadeo continuo para enfocar nuevas formas, combinaciones de colores, vidas futuras. Cruz González Cardeñosa Taller: Sábados 17:00 h <A href="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWq82mpoXI/AAAAAAAAAbw/JtxuJ1QdN8Y/s1600-h/DSC09914+-+Acorralados.jpg"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id=BLOGGER_PHOTO_ID_5401411290527277426 border=0 alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_ghG3IWC4168/SvWq82mpoXI/AAAAAAAAAbw/JtxuJ1QdN8Y/s400/DSC09914+-+Acorralados.jpg"></A> "Acorralados" ENTRE LOS TRES Alquilo mis codos para que puedas poner algo sobre la mesa, murmuro en tu oído cual galope de ladrones el instrumentar vacío de la conciencia. Ni los faquires con sus improvisadas voces me desterrarán del paraíso en-cantado, hilos de sangre se tejen en tu mirada, la roja lágrima invade mis ojos porque en tus manos soy el músico que habla en clave de amor, el sol se apodera del pentagrama de tu vientre con el fuego propio de la escala mayor. Te prometo que el veneno blanco de la creación permanecerá en nuestras venas aún cuando todas las noches sigan viniendo por tu voz. Adrián Castaño Taller de los sábados 14.45 hs. </H2>

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revista-poesia-sabado-07-noviembre-2009

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1 REVISTA DE POESÍA. SÁBADO 07 DE NOVIEMBRE DE 2009

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19221 <div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 125px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border="0"></a> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">-revista virtual-</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">NÚMERO - 30- 31/10/09</div> <div style="font-weight: bold; text-align: center;">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </div> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 160px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border="0"></a> <big>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 140px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 164px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big><big>MASA</big><o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Al fin de la batalla,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p></big><big> </big> <big>"No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p></big><big> </big> <big>le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>incorporose lentamente,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>César Vallejo </big><o:p></o:p><big> </big> <big>España, aparta de mí este cáliz</big><big> <o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 166px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. </big> <big> </big> <big>LAS MULETAS<o:p></o:p> </big> <big><o:p></o:p> </big> <big>Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>“No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>“Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los que te impiden andar.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Riendo como un monstruo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>las arrojó al fuego.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Me curó una carcajada.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Bertolt Brecht.</big><big> </big> <big>1898-1956 </big> <big> <o:p></o:p> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez </big><big> </big> <big>MONSTRUOS<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p></big><big> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> </big> <big>Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Hijos de la ira<o:p></o:p></big><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 150px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border="0"></a> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 162px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 149px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 161px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 163px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 162px; text-align: center;" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border="0"></a> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 148px; cursor: pointer; height: 200px; text-align: center;" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border="0"></a> Cuadro: Versos de oriente <link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"> <style> </style> </big> <big>NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p></big><big> </big> <big>que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y que atado está al Globo,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p></big><big> </big> <big>la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p></big><big> </big> <big>y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p></big><big> </big> <big>Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p></big><big> </big> <big>por latino arcabuz, <o:p></o:p></big><big> </big> <big>y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p></big><big> </big> <big>como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p></big><big> </big> <big>en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p></big><big> </big> <big>de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p></big><big> </big> <big>A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p></big><big> </big> <big>los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Un fermento de Sol;<o:p></o:p></big><big> </big> <big>¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p></big><big> </big> <o:p></o:p><big> </big> <big>Cesar Vallejo</big><o:p></o:p><big> <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442" style="margin: 0px auto 10px; display: block; width: 200px; cursor: pointer; height: 99px; text-align: center;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border="0"></a><link href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cms

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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83.57.200.127

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1657 Para acercarse a la represión en Salamanca se incluye la siguiente referencia, y que se puede consultar en la red: Guadalupe Pérez García, "Represión y control social en Salamanca (1936-1939), en Cuadernos Republicanos. El enlace: <A href="http://personal.telefonica.terra.es/web/asmj/DOCUMENTOS/Represi%F3ncontrolsocialSalmanca.htm">http://personal.telefonica.terra.es/web/asmj/DOCUMENTOS/Represi%F3ncontrolsocialSalmanca.htm</A>

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1 Represión y control social en Salamanca

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88.2.106.28

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19221 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s1600-h/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398858061915531090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 125px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyYzY06p1I/AAAAAAAABIA/XCbUWrLsTc8/s200/321442_ELTRABAJOESUNDON.jpg" border=0></A> GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">-revista virtual-</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">NÚMERO - 30- 31/10/09</DIV> <DIV style="FONT-WEIGHT: bold; TEXT-ALIGN: center">Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa </DIV> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s1600-h/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398864835406055378 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/Suye9qC5x9I/AAAAAAAABI4/VGCxD5mJVJs/s200/013-DSC03754-Infinitesimal-65x81cm.jpg" border=0></A> <BIG>Cuadro: Infinitesimal. Amelia Díez. CUANDO ELLA Cuando ella abre los ojos las horas despiertan respiran como matas de hierba al amanecer como pájaros en la mañana del día siguiente cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa el olvido cesa las orugas reinician su marcha cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios su amapola su maíz una lluvia de azufre una bandera en llamas cuando ella mira a lo lejos se disuelven las sombras y el nacimiento llega EDGAR BAYLEY 1919-1990 Celebraciones <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s1600-h/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855416524032514 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 140px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZZ-bygI/AAAAAAAABHw/LVRd6UqjyxU/s200/009-DSC00236-Trampasdelsilencio-65x92cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Trampas del silencio. Amelia Díez. LOS HOMBRES HUECOS (fragmento) Somos los hombres huecos somos los hombres rellenos apoyados uno en otro la mollera llena de paja. ¡Ay! Nuestras voces resecas, cuando susurramos juntos son tranquilas y sin significado como viento en hierba seca o patas de ratas sobre cristal roto en la bodega seca de nuestras provisiones Figura sin forma, sombras sin color, fuerza paralizada, gesto sin movimiento; los que han cruzado con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte no recuerdan –si es que no recuerdan- no como perdidas almas violentas, si no sólo como los hombres huecos los hombres rellenados. T.S.Eliot. 1909-1962 Del libro Los hombres huecos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s1600-h/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855411663815042 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 164px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWZH3qwYI/AAAAAAAABHo/4Kq7p-njhH8/s200/006-DSC03755-Conversacionconlaausencia-50x61cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Conversación con la industria. Amelia Díez <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> MASA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Al fin de la batalla,<o:p></o:p> y muerto ya el combatiente, vino hacia él un hombre<o:p></o:p> y le dijo: "No mueras, te amo tanto!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Se le acercaron dos y repitiéronle:<o:p></o:p> "No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,<o:p></o:p> clamando: "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Le rodearon millones de individuos,<o:p></o:p> con un ruego común: "¡Quédate, hermano!"<o:p></o:p> Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Entonces, todos los hombres de la tierra<o:p></o:p> le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;<o:p></o:p> incorporose lentamente,<o:p></o:p> abrazó al primer hombre; echose a andar...<o:p></o:p> <o:p></o:p> César Vallejo <o:p></o:p> España, aparta de mí este cáliz <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s1600-h/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855407334154770 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 166px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWY3vZYhI/AAAAAAAABHg/_Me9KtZwNg4/s200/007-DSC09897-Ruedasdefuego-50x61cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Ruedas de fuego. Amelia Díez. LAS MULETAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Durante siete años no pude dar un paso.<o:p></o:p> Cuando fui al gran médico,<o:p></o:p> me preguntó: “ ¿Por qué llevas muletas?”<o:p></o:p> Y yo le dije:”Porque estoy tullido.”<o:p></o:p> <o:p></o:p> “No es extraño”, me dijo.<o:p></o:p> “Prueba a caminar. Son estos trastos<o:p></o:p> los que te impiden andar.<o:p></o:p> ¡Anda, atrévete, arrástrate a cuatro patas!”<o:p></o:p> <o:p></o:p> Riendo como un monstruo,<o:p></o:p> me quitó mis hermosas muletas,<o:p></o:p> las rompió en mis espaldas y, sin dejar de reír,<o:p></o:p> las arrojó al fuego.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora estoy curado. Ando.<o:p></o:p> Me curó una carcajada.<o:p></o:p> Tan sólo a veces, cuando veo palos,<o:p></o:p> camino algo peor por unas horas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Bertolt Brecht. 1898-1956 <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s1600-h/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398855404127688402 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyWYry6ltI/AAAAAAAABHY/Ug3rLCMFLFw/s200/025-DSC00233-Recodosdelamor-61x46cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Recodos del amor. Amelia Díez MONSTRUOS<o:p></o:p> Todos los días rezo esta oración al levantarme: <o:p></o:p> Oh Dios, no me atormentes más. Dime qué significan estos espantos que me rodean. Cercado estoy de monstruos que mudamente me preguntan, igual, igual que yo les interrogo a ellos. Que tal vez te preguntan, lo mismo que yo en vano perturbo el silencio de tu invariable noche con mi desgarradora interrogación. Bajo la penumbra de las estrellas y bajo la terrible tiniebla de la luz solar, me acechan ojos enemigos, formas grotescas me vigilan, colores hirientes lazos me están tendiendo: ¡son monstruos estoy cercado de monstruos! <o:p></o:p> No me devoran. Devoran mi reposo anhelado, me hacen ser una angustia que se desarrolla a sí misma, me hacen hombre, monstruo entre monstruos. <o:p></o:p> No, ninguno tan horrible como este Dámaso frenético, como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con todos sus tentáculos enloquecidos, como esta bestia inmediata transfundida en una angustia fluyente; no, ninguno tan monstruoso como esta alimaña que brama hacia ti, como esta desgarrada incógnita que ahora te increpa con gemidos articulados, que ahora te dice: «Oh Dios, no me atormentes más, dime qué significan estos monstruos que me rodean y ese espanto íntimo que hacia ti gime en la noche».<o:p></o:p> Dámaso Alonso (1898 – 1990)<o:p></o:p> Hijos de la ira<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s1600-h/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852516639945218 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwnEMMgI/AAAAAAAABHQ/zYFQKcuk5XE/s200/047-DSC00296-%C3%9Altimo+recurso-81x60.jpg" border=0></A> Cuadro: Último recurso. Miguel Menassa TE DESEO Te deseo primero que ames, y que amando también seas amado. Y que, de no ser así, seas breve en olvidar Y que después de olvidar, no guardes rencores. Te deseo también que tengas amigos, Y que, incluso malos e inconsecuentes, Sean valientes y fieles, y que por lo menos Haya uno en quien confiar sin dudar. Y porque la vida es así, Te deseo que tengas enemigos, Ni muchos ni pocos, en la medida exacta para que, Algunas veces, te cuestiones tus propias certezas, Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo, Para que no te sientas demasiado seguro. Te deseo además que seas útil, mas no insustituible. Y que en los momentos malos, Cuando no quede más nada, Esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie. Igualmente te deseo que seas tolerante, No con los que se equivocan poco, Porque eso es fácil, sino con los que Se equivocan mucho e irremediablemente, Y que haciendo buen uso de esa tolerancia, Sirvas de ejemplo a otros. Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa, Y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer, Y que siendo viejo no te dediques al desespero. Porque cada edad tiene su placer y su dolor Y es necesario dejar que fluyan entre nosotros. Te deseo que descubras, Con urgencia máxima, por encima y a pesar de todo, Que existe y que te rodean, seres oprimidos, Tratados con injusticia y personas infelices. Deseo también que plantes tu semilla, Por más minúscula que sea, Y la acompañes en su crecimiento, Para que descubras de cuantas vidas está hecho un árbol. Te deseo, además, que tengas dinero, Porque es necesario ser práctico, Y que por lo menos una vez por año, Pongas algo de ese dinero frente a ti Y digas:”esto es mío”, Sólo para que quede claro quién es el dueño de quien. Te deseo también que ninguno de tus defectos muera, Pero que si muere alguno puedas llorar Sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable Si todas estas cosas llegaran a pasar, No tengo nada más que desearte. Victor Hugo 1802-1885 <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s1600-h/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852514539373090 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 162px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwfPYAiI/AAAAAAAABHI/Oc8Bwlk5ik4/s200/045-DSC00255-mujerdeperfil-41x33cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Mujer de perfil. Miguel Menassa. CARTAS Y POEMAS (1942-1946) III Voy a decirte una cosa De capital importancia: El hombre cambia de gustos cuando cambia de lugar. Aquí, me gusta dormir, Me gusta terriblemente Porque, con su mano amiga, Viene el sueño a abrir mi celda O derriba las paredes Que me tienen encerrado. Como en la frase vulgar, Yo me dejo ir por el sueño Como la luz se desliza Sobre las tranquilas aguas. Son magníficos mis sueños: Siempre estoy en libertad, Allí es claro y lindo el mundo, Ninguna vez todavía Me han llevado a la prisión, Ninguna vez todavía, Durante el sueño, caí De la montaña al abismo. -"¡Qué terribles despertares!", Dirás tú. No, mujer mía: Tengo bastante coraje Para distinguir y dar Al sueño lo que es del sueño. Nazim Hikmet 1901-1963 Cartas y poemas. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s1600-h/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852508857138818 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 149px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTwKEn_oI/AAAAAAAABHA/nPKsY8m5RJg/s200/055-DSC00295-Hayquebuscarlo-73x54cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Hay que buscarlo. Miguel Menassa LOS NUEVE MONSTRUOS I, desgraciadamente, el dolor crece en el mundo a cada rato, crece a treinta minutos por segundo, paso a paso, y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces y la condición del martirio, carnívora, voraz, es el dolor dos veces y la función de la yerba purísima, el dolor dos veces y el bien de ser, dolernos doblemente. ¡Jamás, hombres humanos, hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera, en el vaso, en la carnicería, en la aritmética! ¡Jamás tanto cariño doloroso, jamás tan cerca arremetió lo lejos, jamás el fuego nunca jugó mejor su rol de frío muerto! ¡Jamás, señor ministro de salud, fue la salud más mortal y la migraña extrajo tanta frente de la frente! Y el mueble tuvo en su cajón, dolor, el corazón, en su cajón, dolor, la lagartija, en su cajón, dolor. Crece la desdicha, hermanos hombres, más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece con la res de Rousseau, con nuestras barbas; crece el mal por razones que ignoramos y es una inundación con propios líquidos, con propio barro y propia nube sólida! Invierte el sufrimiento posiciones, da función en que el humor acuoso es vertical al pavimento, el ojo es visto y esta oreja oída, y esta oreja da nueve campanadas a la hora del rayo, y nueve carcajadas a la hora del trigo, y nueve sones hembras a la hora del llanto, y nueve cánticos a la hora del hambre y nueve truenos y nueve látigos, menos un grito. El dolor nos agarra, hermanos hombres, por detrás, de perfil, y nos aloca en los cinemas, nos clava en los gramófonos, nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente a nuestros boletos, a nuestras cartas; y es muy grave sufrir, puede uno orar... Pues de resultas del dolor, hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más). Y también de resultas del sufrimiento, estoy triste hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo, de ver el pan, crucificado, al nabo, ensangrentado, llorando, a la cebolla, al cereal, en general, harina, a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo, al vino, un ecce-homo, tan pálida a la nieve, al sol tan ardio! ¡Cómo, hermanos humanos, no deciros que ya no puedo y ya no puedo con tanto cajón, tanto minuto, tanta lagartija y tanta inversión, tanto lejos y tanta sed de sed! Señor Ministro de Salud: ¿qué hacer? ¡Ah! desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer. César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s1600-h/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852505978486914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 161px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTv_WTQII/AAAAAAAABG4/lB2W20dzFfE/s200/092-DSC00261-Elsue%C3%B1odorado-81x65cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: El sueño dorado. Miguel Menassa. HOY ME GUSTA LA VIDA MUCHO MENOS... Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir: ya lo decía. Casi toqué la parte de mi todo y me contuve con un tiro en la lengua detrás de mi palabra. Hoy me palpo el mentón en retirada y en estos momentáneos pantalones yo me digo: ¡Tanta vida y jamás! ¡Tantos años y siempre mis semanas!... Mis padres enterrados con su piedra y su triste estirón que no ha acabado; de cuerpo entero hermanos, mis hermanos, y, en fin, mi ser parado y en chaleco. Me gusta la vida enormemente pero, desde luego, con mi muerte querida y mi café y viendo los castaños frondosos de París y diciendo: Es un ojo éste, aquél; una frente ésta, aquélla... Y repitiendo: ¡Tanta vida y jamás me falla la tonada! ¡Tantos años y siempre, siempre, siempre! Dije chaleco, dije todo, parte, ansia, dije casi, por no llorar. Que es verdad que sufrí en aquel hospital que queda al lado y está bien y está mal haber mirado de abajo para arriba mi organismo. Me gustará vivir siempre, así fuese de barriga, porque, como iba diciendo y lo repito, ¡tanta vida y jamás! ¡Y tantos años, y siempre, mucho siempre, siempre siempre! César Vallejo 1892-1938 Poemas humanos. <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s1600-h/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398852501956126914 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 163px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyTvwXS6MI/AAAAAAAABGw/hFukSWz6HhU/s200/102-DSC00253-amoresquesevan-72x60cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Amores que se van. Miguel Menassa PAISAJE DE LA MULTITUD QUE ORINA (NOCTURNO DE BATTERY PLACE) Se quedaron solos: aguardaban la velocidad de las últimas bicicletas. Se quedaron solas: esperaban la muerte de un niño en el velero japonés. Se quedaron solos y solas, soñando con los picos abiertos de los pájaros agonizantes, con el agudo quitasol que pincha al sapo recién aplastado, bajo un silencio con mil orejas y diminutas bocas de agua en los desfiladeros que resisten el ataque violento de la luna. Lloraba el niño del velero y se quebraban los corazones angustiados por el testigo y la vigilia de todas las cosas y porque todavía en el suelo celeste de negras huellas gritaban nombres oscuros, salivas y radios de níquel. No importa que el niño calle cuando le clavan el último alfiler, no importa la derrota de la brisa en la corola del algodón, porque hay un mundo de la muerte con marineros definitivos que se asomarán a los arcos y os helarán por detrás de los árboles. Es inútil buscar el recodo donde la noche olvida su viaje y acechar un silencio que no tenga trajes rotos y cáscaras y llanto, porque tan sólo el diminuto banquete de la araña basta para romper el equilibrio de todo el cielo. No hay remedio para el gemido del velero japonés, ni para estas gentes ocultas que tropiezan con las esquinas. El campo se muerde la cola para unir las raíces en un punto y el ovillo busca por la grama su ansia de longitud insatisfecha. ¡La luna! Los policías. ¡Las sirenas de los transatlánticos! Fachadas de crin, de humo, anémonas; guantes de goma. Todo está roto por la noche, abierta de piernas sobre las terrazas. Todo está roto por los tibios caños de una terrible fuente silenciosa. ¡Oh gentes! ¡Oh mujercillas! ¡Oh soldados! Será preciso viajar por los ojos de los idiotas, campos libres donde silban las mansas cobras deslumbradas, paisajes llenos de sepulcros que producen fresquísimas manzanas, para que venga la luz desmedida que temen los ricos detrás de sus lupas, el olor de un solo cuerpo con la doble vertiente de lis y rata y para que se quemen estas gentes que pueden orinar alrededor de un gemido o en los cristales donde se comprenden las olas nunca repetidas. Federico García Lorca (1898 - 1936) Poeta en Nueva York <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s1600-h/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398849483507498338 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 162px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuyRADxD_WI/AAAAAAAABGg/FA83C6FrD1w/s200/015-DSC09900-Girosinpasos-50x61cm.jpg" border=0></A> Cuadro: Giro sin pasos CELOS 1 Uno se sienta de frente y se vacían los primeros vasos lentamente, contemplando fijamente al rival con adversa mirada. Después se espera el borboteo del vino. Se mira al vacío, Bromeando. Si tiemblan todavía los músculos, también le tiemblan al rival. Hay que esforzarse para no beber de un trago y embriagarse de golpe. Allende el bosque, se oye el bailable y se ven faroles bamboleantes -sólo han quedado mujeres en el entarimado. El bofetón asestado a la rubia congregó a todo el mundo para regodearse con el lance. Los rivales notaban en la boca un gusto de rabia y de sangre; ahora notan el gusto del vino. Para liarse a golpes, es preciso estar solos, como para hacer el amor, pero siempre está la noche. En el entarimado, los faroles de papel y las mujeres no están quietos con el aire fresco. La rubia, nerviosa, se sienta e intenta reír, pero se imagina un prado en que los dos contienden y se desangran. Les ha oído vocear más allá de la vegetación. Melancólica, sobre el entarimado, una pareja de mujeres pasea en círculo; alguna que otra rodea a la rubia y se informan acerca de si en verdad le duele la cara. Para liarse a golpes es preciso estar solos. Entre los compañeros siempre hay alguno que charla y es objeto de bromas. La porfía del vino ni siquiera es un desahogo: uno nota la rabia borboteando en el eructo y quemando el gaznate. El rival, más sosegado, ase el vaso y lo apura sin interrupción. Ha trasegado un litro y acomete el segundo. El calor de la sangre, al igual que una estufa, seca pronto los vasos. Los compañeros en derredor tienen rostros lívidos y oscilantes, las voces apenas se oyen. Se busca el vaso y no está. Por esta noche -incluso venciendo- la rubia regresa sola a casa. 2 El viejo tiene la tierra durante el día y, de noche, tiene una mujer que es suya -que hasta ayer fue suya. Le gustaba desnudarla, como quien abre la tierra, y mirarla largo tiempo, boca arriba en la sombra, esperando. La mujer sonreía con sus ojos cerrados. Se ha sentado el viejo esta noche al borde de su campo desnudo, pero no escruta la mancha del seto lejano, no extiende su mano para arrancar la hierba. Contempla entre los surcos un pensamiento candente. La tierra revela si alguien ha colocado sus manos sobre ella y la ha violado: lo revela incluso en la oscuridad. Más no hay mujer viviente que conserve el vestigio del abrazo del hombre. El viejo ha advertido que la mujer sonríe únicamente con los ojos cerrados, esperando supina, y comprende de pronto que sobre su joven cuerpo pasa, en sueños, el abrazo de otro recuerdo. El viejo ya no contempla el campo en la sombra. Se ha arrodillado, estrechando la tierra como si fuese una mujer que supiera hablar. Pero la mujer, tendida en la sombra, no habla. Allí donde está tendida, con los ojos cerrados, la mujer no habla ni sonríe, esta noche, desde la boca torcida al hombro lívido. Revela en su cuerpo, finalmente, el abrazo de un hombre: el único que podría dejarle huella y que le ha borrado la sonrisa. Cesare Pavese 1908-1950 <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s1600-h/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398850721210300178 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 148px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuySIGkZ9xI/AAAAAAAABGo/pFV_cye-HnM/s200/101-DSC00252-Versosdeoriente-73x54cm-MOM.jpg" border=0></A> Cuadro: Versos de oriente <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> NOSTALGIAS IMPERIALES<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy el coraquenque ciego<o:p></o:p> que mira por la lente de una llaga,<o:p></o:p> y que atado está al Globo,<o:p></o:p> como a un huaco estupendo que girara.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy el llama, a quien tan sólo alcanza<o:p></o:p> la necedad hostil a trasquilar<o:p></o:p> volutas de clarín,<o:p></o:p> volutas de clarín brillantes de asco<o:p></o:p> y bronceadas de un viejo yaraví.<o:p></o:p> Soy el pichón de cóndor desplumado<o:p></o:p> por latino arcabuz, <o:p></o:p> y a flor de humanidad floto en los Andes,<o:p></o:p> como un perenne Lázaro de luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy la gracia incaica que se roe<o:p></o:p> en áureos coricanchas bautizados<o:p></o:p> de fosfatos de error y de cicuta. <o:p></o:p> A veces en mis piedras se encabritan<o:p></o:p> los nervios rotos de un extinto puma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Un fermento de Sol;<o:p></o:p> ¡levadura de sombra y corazón!<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cesar Vallejo<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s1600-h/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861912337442 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 99px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQk6wXCI/AAAAAAAABIo/4CziuglLWEo/s200/028-DSC00226-Laciudadesnuda-30x60.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: La ciudad desnuda. Amelia Díez SE QUERÍAN<o:p></o:p> Se querían. Sufrían por la luz, <o:p></o:p> labios azules en la madrugada,<o:p></o:p> labios saliendo de la noche dura,<o:p></o:p> labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?<o:p></o:p> Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz. Se querían como las flores a las espinas hondas,<o:p></o:p> a esa amorosa gema del amarillo nuevo,<o:p></o:p> cuando los rostros giran melancólicamente,<o:p></o:p> giralunas que brillan recibiendo aquel beso. Se querían de noche, cuando los perros hondos<o:p></o:p> laten bajo la tierra y los valles se estiran<o:p></o:p> como lomos arcaicos que se sienten repasados:<o:p></o:p> caricia, seda, mano, luna que llega y toca. Se querían de amor entre la madrugada,<o:p></o:p> entre las duras piedras cerradas de la noche,<o:p></o:p> duras como los cuerpos helados por las horas,<o:p></o:p> duras como los besos de diente a diente solo. Se querían de día, playa que va creciendo,<o:p></o:p> ondas que por los pies acarician los muslos,<o:p></o:p> cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...<o:p></o:p> Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo. Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,<o:p></o:p> mar altísimo y joven, intimidad extensa,<o:p></o:p> soledad de lo vivo, horizontes remotos<o:p></o:p> ligados como cuerpos en soledad cantando. Amando. Se querían como la luna lúcida,<o:p></o:p> como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,<o:p></o:p> dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,<o:p></o:p> donde los peces rojos van y vienen sin música. Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,<o:p></o:p> ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,<o:p></o:p> mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,<o:p></o:p> metal, música, labio, silencio, vegetal,<o:p></o:p> mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Vicente Aleixandre 1898-1984<o:p></o:p> La destrucción o el amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQhnbYrI/AAAAAAAABIg/TpLu-Z6Qmss/s1600-h/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861861025964722 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 98px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQhnbYrI/AAAAAAAABIg/TpLu-Z6Qmss/s200/016-DSC09887-Murallasdeltiempo-40x80cm.jpg" border=0></A><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Murallas del tiempo. Amelia Díez. LA AURORA<o:p></o:p> La aurora de Nueva York tiene<o:p></o:p> cuatro columnas de cieno<o:p></o:p> y un huracán de negras palomas<o:p></o:p> que chapotean en las aguas podridas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La aurora de Nueva York gime<o:p></o:p> por las inmensas escaleras<o:p></o:p> buscando entre las aristas<o:p></o:p> nardos de angustia dibujada. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La aurora llega y nadie la recibe en su boca<o:p></o:p> porque allí no hay mañana ni esperanza posible.<o:p></o:p> A veces las monedas en enjambres furiosos<o:p></o:p> taladran y devoran abandonados niños. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Los primeros que salen comprenden con sus huesos<o:p></o:p> que no habrá paraísos ni amores deshojados;<o:p></o:p> saben que van al cieno de números y leyes,<o:p></o:p> a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. <o:p></o:p> <o:p></o:p> La luz es sepultada por cadenas y ruidos<o:p></o:p> en impúdico reto de ciencia sin raíces.<o:p></o:p> Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes<o:p></o:p> como recién salidas de un naufragio de sangre. <o:p></o:p> Federico García Lorca 1998-1936<o:p></o:p> Poeta en Nueva York<o:p></o:p> <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQckf1zI/AAAAAAAABIY/moM0mmLIKNE/s1600-h/011-DSC09895-Grietaignorada-30x80cm.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861859671496498 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 74px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQckf1zI/AAAAAAAABIY/moM0mmLIKNE/s200/011-DSC09895-Grietaignorada-30x80cm.jpg" border=0></A> <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> Cuadro: Grieta ignorada. Amelia Díez. SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA<o:p></o:p> Si el hombre pudiera decir lo que ama,<o:p></o:p> si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo<o:p></o:p> como una nube en la luz;<o:p></o:p> si como muros que se derrumban,<o:p></o:p> para saludar la verdad erguida en medio,<o:p></o:p> pudiera derrumbar su cuerpo,<o:p></o:p> dejando sólo la verdad de su amor,<o:p></o:p> la verdad de sí mismo,<o:p></o:p> que no se llama gloria, fortuna o ambición,<o:p></o:p> sino amor o deseo,<o:p></o:p> yo sería aquel que imaginaba;<o:p></o:p> aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos<o:p></o:p> proclama ante los hombres la verdad ignorada,<o:p></o:p> la verdad de su amor verdadero.<o:p></o:p> Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien<o:p></o:p> cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;<o:p></o:p> alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina<o:p></o:p> por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,<o:p></o:p> y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu<o:p></o:p> como leños perdidos que el mar anega o levanta<o:p></o:p> libremente, con la libertad del amor,<o:p></o:p> la única libertad que me exalta,<o:p></o:p> la única libertad por que muero.<o:p></o:p> Tú justificas mi existencia:<o:p></o:p> si no te conozco, no he vivido;<o:p></o:p> si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido. <o:p></o:p> Luis Cernuda 1902 - 1963<o:p></o:p> La realidad y el deseo <A onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQHSW5GI/AAAAAAAABII/n1VS1ewSxDk/s1600-h/029-DSC09901-Loquenuncavuelve-54x73.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5398861853958268002 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 148px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_robNDJbsxko/SuycQHSW5GI/AAAAAAAABII/n1VS1ewSxDk/s200/029-DSC09901-Loquenuncavuelve-54x73.jpg" border=0></A>Cuadro: Lo que nunca vuelve. Amelia Díez <o:p></o:p> <LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel=File-List><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel=themeData><LINK href="file:///C:%5CUsers%5CMIGUEL%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel=colorSchemeMapping> <style> </style> LOS HOTELES SECRETOS<o:p></o:p> <o:p></o:p> El brillo nómade del mundo<o:p></o:p> Como un ascua en el alma una joya del tiempo<o:p></o:p> Se abre tan sólo al paso de ciertos lechos tormentosos<o:p></o:p> Arrastrados por la corriente<o:p></o:p> Hasta las escaleras cortadas por el mar<o:p></o:p> En ciertos antros de lujuria de bordes sombríos<o:p></o:p> Poblados por estatuas de reyes<o:p></o:p> Casi irreconocibles entre el reverberar de las antorchas cuya<o:p></o:p> luz es la hiedra que cubre los muros<o:p></o:p> ¡Oh corazón orgulloso!<o:p></o:p> Entrégate al fantasma apostado en la puerta<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora que tan bien te conozco<o:p></o:p> Sin otra sed que tu memoria<o:p></o:p> Criatura melancólica que tocas mi alma de tan lejos<o:p></o:p> Invoca en las alcobas el éxtasis y el terror<o:p></o:p> El lento idioma indomable de la pasión por el infierno<o:p></o:p> Y el veneno de la aventura con sus crímenes<o:p></o:p> ¡Oh! invoca una vez más el gran soplo de antaño<o:p></o:p> En estas cámaras de piedra enlazada a tu amante<o:p></o:p> Y ambos envueltos en la lona de los días perdidos como<o:p></o:p> el muerto en el mar<o:p></o:p> Y prontos a deshacerse en las hogueras instantáneas<o:p></o:p> Sobre lechos de un metal misterioso que brilla en las<o:p></o:p> tinieblas bajo la zarpa de los candelabros<o:p></o:p> Y el coro de pájaros lascivos girando con furia en las<o:p></o:p> habitaciones selladas por el hierro de otras noches<o:p></o:p> Pues tales antros solemnes cubiertos de flores carnívoras<o:p></o:p> Con mármoles que se pudren a la sombra de cabelleras<o:p></o:p> opulentas<o:p></o:p> Se balancean labrados pomposamente desde el portal hasta<o:p></o:p> la cúpula<o:p></o:p> Como la nave anclada sobre el abismo<o:p></o:p> Agitando con lentitud sus espejos para adormecer a la mujer<o:p></o:p> desnuda entre los verdugos que incineran el corazón de la noche<o:p></o:p> Y el zaguán donde se cruzan la lluvia y la frustración<o:p></o:p> Los camareros con el rostro podrido por el tufo de las flores<o:p></o:p> acumuladas en los pasillos infinitos<o:p></o:p> El rumor de los suspiros sofocados<o:p></o:p> Los besos entretejidos en nácar tristísimo<o:p></o:p> La hierba sin nombre en que se hunden sus huéspedes<o:p></o:p> Repiten una vez más entre la sombra<o:p></o:p> La leyenda del amor que nunca muere<o:p></o:p> <o:p></o:p> ENRIQUE MOLINA<o:p></o:p> 1910-1997<o:p></o:p> Costumbres errantes o la redondez de la tierra </BIG>

2009-10-31T20:46:12Z

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taller-poesia-los-sabados-31-10-09

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1 TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS. 31-10-09

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