RUMBO, LAS FRONTERAS DEL AGUA

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18595 DÍA LLUVIOSO. De la niebla aprendí a no ver en los días de luz. A descubrir sombras más allá de las cunetas pobladas por el musgo. De la lluvia tomé prestado la tozudez de aminorar el paso en los soportales, y acelerar el aliento a descubierto a tientas con las nubes. A medias. Me dejaste Cerebro con la conciencia tranquila pero sin neuronas suficientes. Mejor que el agua, en otros entornos, otras ingestas de dudoso beneficio a medio plazo. Expuesto a estas estancias y diversos medios líquidos, se derramó lo que yo llamo rocío y otros socios de documentales denominan simplemente: intercambio de fuidos. Bueno es la sed de uno. Se cae la temprana edad del sextante, y la tardía esfera: y es frenético el mundo y sus consecuencias "eco, bio, y re". Kioto es una recompensa demasiado pequeña para quebrar la pata de cualquiera. SUENA LA MUSICA EN UN DÍA LLUVIOSO. Y clarea, y llueve, y el viento no sabe si poner la calefacción o jodernos de frío, pero hay tierras muy cercanas con rumbos poco definidos. O lo mejor es rebajar la fuerza de los imanes y pensar que hay otros nortes de aguas puras y cristalinas: al menos para mí. Yo que avanzo por los fiordos, y las fronteras están desdibujadas en los hielos.

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1 RUMBO, LAS FRONTERAS DEL AGUA

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21556 La mítica sala Siroco se vistirá de Rock and Roll para recibir a VIKXIE+Achilles+Perro Flaco. <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=560 height=340><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/uCaPi_9hBc0&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/uCaPi_9hBc0&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></OBJECT> Creo que su música lo dice todo, pero por si quieres saber algo más... <DIV class=entrytitle> <H2><A title="Permanent Link to Así es Vikxie" href="http://www.vikxie.com/asi-vikxie/" rel=bookmark>Así es Vikxie</A></H2></DIV> <DIV class=entrybody> Vikxie es uno de esos tipos que lleva la música en su vida sin que nada pueda hacerle sombra. Vikxie pasa los días completos componiendo música, ya sea en la intimidad de su casa o durante largos caminos recorriendo nuestra geografía entre concierto y concierto… Vikxie tocó en varias bandas de música españolas pero pasó varios años en Inglaterra tocando con bandas como Woodnjuice o In Vitro, durante ese tiempo compuso mucha música pero se dió cuenta de que lo que quería es componer canciones en castellano, así que de vuelta a Madrid es lo que está haciendo. Acaba de sacar su nuevo disco “Con la suerte en los talones” su primer álbum como Vikxie y que está siendo todo un éxito y es que Vikxie lleva la música dentro y así trata de demostrarlo cada día… </DIV> De todas maneras es un showMan que no te puedes perder. ¿me acompañas?

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1 VIKXIE EN EL SIROCO

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18595 Tiré la alpargata por la ventana. Cerré la puerta de casa y bajé por las escaleras. Una vez abajo, cabreado como estaba, se me olvidó lo que desde hace tres días se ha convertido en una especie de broma macabra. Casi sin tiempo de mirar hacia arriba y la alpargata me dió de lleno en la cabeza. Se me enrojeció la frente, y el aura. Gruñí, y minutos más tarde se oyó un estruendo felino: que no era más que mi voz distorsionada. Era como el sonido de un pasa puré, que amplificado hacía olvidar su origen. De una vuelta le seguía otra. Y el sonido pasado se hacía notar como un refrendo de que las leyes físicas también son puestas en duda si las variables que manejamos son otras. El rincón sonoro no iba a ser menos, y la falta de gravedad un aprendiz del demonio. Con la ira asomándose en las aletas de mi nariz, lancé hacia los cielos la suela emperifollada de cordones y otros cueros remachados; y subí las mismas escaleras por las que acababa de bajar. Entonces vi mis huellas sobre un suelo recién fregado, junto a mi piernas borrosas en dirección contraria a la que llevaba yo. Ya arriba. Abrí la puerta, me dirigí a la ventana y sin casi asomarme saqué mi brazo y sin apenas esfuerzo, abrí mi mano para alcanzar una alpargata que subía con impulso hacia mi ventana. De no haberla cogido, la siguiente vez que hubiera bajado es posible que algo más contundente que un simple calzado me hubiera acariciado las sienes. Una vez recuperado el humor pensé en lo que estaba sucediendo. Aunque no lo entendía, trataba de poner en orden mis ideas. Habíamos recorrido espacios temporales distintos, y una de dos: o yo iba especialmente rápido o el objeto lanzado estaba sometido a una atracción flotante, una especie de desviación gravitacional. No sé. Pero por n momento me ha aparecido ver ahí abajo a alguien que se parecía mucho a mí, en idéntico gesto de sorpresa y a punto de lanzr la alpargata hacia arriba (que ha sido entonces cuando yo la he cogido). Perplejo me senté frente a la televisión y minutos más tarde dieron la noticia de que alguien se dedicaba últimamente a lanzar objetos desde una calle que era la mía. Entrevistaron a un tipo que era como yo, o que simplemente era yo mismo, y me quedé escuchando cómo, mientras oía la noticia del suceso, alguien llamaba a la puerta para reclamarme daños y perjuicios por haber violado la frontera temporal. Abrí la puerta y un foco me iluminó la cara al tiempo que me hacía una pregunta... que ya sabía cuál iba a ser porque acaba de ver por televisión la entrevista... como noticia de sucesos de última hora... Queréis que siga...

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1 la frontera temporal (previo)

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7298 Hace unos días fue a ver <a href="http://lafragua.blogspot.com/2009/09/cines-que-agonizan.html" target="_blank">la exposición “Un cine que desaparece”</a>, en la <a href="http://www.academiadecine.com/" title="http://www.academiadecine.com/" id="link_0">Academia de Cine</a> , en Madrid. <a href="http://cdecine.blogspot.com/2009/09/exposicion-un-cine-que-desaparece.html" target="_blank">Imágenes de cines tradicionales</a> que<a href="http://www.notasdecine.es/13525/noticias/exposicion-un-cine-que-desaparece-requiem-por-las-salas-cerradas/" target="_blank"> han ido cayendo en el olvido</a> y han terminado cerrando con el paso de los años. Viendo las fotos no pude evitar acordarme de los cines que han ido cerrando en Alcalá. Que yo haya visto, han cerrado en los últimos años los míticos Multicines de la Virgen del Val, a los que fui varias veces con amigas en los tiempos del cole, o los más recientes cines Cisneros, tan céntricos que estaban abocados al fracaso, sobre todo desde que quedaron para películas minoritarias. Para el recuerdo me queda haber visto en estos cines Titanic. <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/de-cine/cinesCisneros400.jpg" id="img_0" class="imgcen">

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1 Un cine que desaparece

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18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/MUJERINCERTIDUMBRE.jpg">el misterio de la noche acaba por perder el norte la estrella se hace polar y el azul intenso se bautiza purpurina blanca para que exista el infinito las pecas de tu cuerpo el humo de mi tercer abrazo cuando Baco se ríe atrapando sueños donde el carmín también es color sangre y la frontera un vergel de luces que lleva la nueva el barco de todos los mares

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1 MUJER INCERTIDUMBRE

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18595 <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/MUJERTOKIOELPOZO.jpg">Se enamora de una sonrisa blanca y radiante, eterna y radial. Se deja seducir por las promesas que la luna proyecta confusa sobre un antojo del suelo. Abajo, una abertura que atrapa la tierra entre sus manos de piedra. Una argamasa perfecta y natural llamada milagro. Un pozo o la caricia de la vida. Desde lo ancestral, en lo freático, edáfico y medioambiental. Un recorrido velado piedra a piedra por las fronteras que llamamos paz.

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1 MUJER TOKIO

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18595 <BIG>Hay versos que no riman, pero no por eso son menos bellos</BIG>. Que las líneas sean armónicas es un asunto trivial. El lenguaje es carnal, pasional, musical... envoltura que provoca, que despista. Todos los alfabetos son secretos si se escriben desde el rubor. De eso saben los poetas. No es imposible que al hallar las ciudades minúsculas, que se esconden en los hoyos de las civilizaciones, hagamos propósito de enmienda. Tanta tierra, capa a capa bajo a nosotros que volvemos nuestra mirada hacia las huellas de las mareas que llevamos dentro. Qué queremos dejar en este mundo de trazos desdibujados. <BIG>Lo que importa es hacer chocar la intención con el propósito</BIG>, y de resultas: tantos pedacitos que recolectarlos es una tarea vital. Osea que dura toda una vida. <BIG>Las sombras son propiedad de los vivos, y el miedo es gratis e inútil</BIG>. El desconocimiento nos hace fuertes, y con la vejez y la experiencia que nos dota el transcurrir de las muchas palabras que nos ha bañado el pecho, tenemos la certeza de que el tiempo también nos ayuda a desaprender algunos relatos que nos invita a desgarrarnos algún rincón del corazón. Chisssssst... aún queda la letra "a".

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1 Todos los alfabetos son secretos

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18595 Al revés. Exhalo un hálito frío, tan intenso que no me pregunto de dónde viene esta nube que me sobreviene. Un cambio. Un salto desde una plataforma -digamos éterea-. Viene algo así como un brusco descenso térmico. Súbito como un relámpago en la espalda. En la esquina del cielo se rompe un trueno, y lo llamo diez veces antes de salir de estampida hacia otra llamada de zigzagueante luz. Son ocho segundos: yo el primero que abre las ventanas, que espera que me atraviese el pecho. Una temeridad probable, no es ninguna muestra de valentía. Un mero porcentaje que se pierde en el tiempo. Llueve, y en el interior de la tele también. Se ha perdido la señal, y es mi abuela quien hace la de la cruz. Una cruz apostólica y romana, una cruz de duelo y temores nunca satisfechos, ni aliviados. Un cielo vívido y capaz de afrontar un intermitente reflejo, me dice ahora que abajo, estamos nosotros. Por lo tanto, son ahora dos segundos, y algo se rompe bajo nuestros pies. Como en un mal sueño cojo mi cometa y comienzo a elevarme. Mi hermana se sube al globo sonda y canta una canción de los gatos locos, y acaba por alejarse. Flota el oxígeno junto a las hojas que se han alzado en torbellino. LLoran las antenas, las barandillas, y los castilletes de cada uno de los edificios que apuntan al cielo. Rasgo la mirada cuando algo se me mete dentro. Descubro que las luces se apagan en hilera, en las calles anejas. No hay vacunas para la gripe tormenta. Los mares se levantan cada vez más y más, absorven las islas pacíficas, y las costas se vuelven arrecifes de coral. Mi sombra pregunta porqué las vacas son sagradas, y sus trajes son casi más caros que sus coches, porqué los números se acuestan en lujosas mansiones, mientras que las palabras piden limosnas bajo el aguacero. Al revés, hace un calor espantoso y tengo una fiebre que me incendia el alma. Una concentración de luces inverosímiles cuando cierro los ojos. Lo veo todo claro: somos ciegos ante la magnitud que nos envuelve.

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1 al revés

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18595 O es por los pelos, o no se llega a nada. De una fortuna crecen las demás. Y yo que me conformo con poco. O se debe a la voluntad del bardo: que no para de cantar. Pero la fiesta lo es más si se riega con ese elixir que el Druida ha preparado en esta semana. Era eso, o atracar a la farmacia. Para eludir la realidad que me aplastaba el pecho, que me arrancaba los pelos desde los poros. Marcado como un tatuaje prohibido. Me señalaban como "aquel que volvió a caer". Gabriel elevado a tres. No era nadie más. Por eso me fuí al campo, donde todo estaba endiabladamente verde y fresco. Con sus mosquitos tigre, mosquitos elefante, y mosquitos de sueño ligero. De acampada. Me olvidé del sudor propio, para preocuparme del ajeno. Todos somos axilas y vello púbico al atardecer. También los callos, también el dolor en la sien, también la sensación eterna de sed a pesar de acabar de beber. Al atardecer. Sombras y linternas: más sombras que linternas. Y ni el hambre podrá conmigo. Pienso en todas las cosas que viajan por mis venas. Como no tengo ventanas, me las fabrico. Me procuro pequeños orificios en los que depositar la confianza de mis compañeros que saben de mi dependencia febril. Aún así sigo sudando, pero recobro la respiración. Una lágrima roja se estampa sobre la hoja que descansaba bajo el árbol -digamos chopo-. Los senderos se llenan de historias que cuentas las hojas. Ni me gustan ni me disgustan. Pero casi todas acaban mal: por los suelos. A todos nos sorprende la brisa de la noche, que acaba con el calor con en el que el día nos ha intentado asesinar. Y aunque es de noche y todos están desnudos en sus tiendas, los árboles siguen ahí. Podría pensar en follar, pero estoy en otra cosa. El olor a descomposición vegetal lo impregna todo, y no dejo de pensar en la sed. Cada vez uno necesita más y más. No le vale a uno con una dosis cada día: ahora me acerco a tres. Y sin remedio tendré que caer en el primer pozo que encuentre, y abandonar este barco en el que he clavado mi tenedor de placeres inventados. el desgarro se vuelve sombra al haber rebasado mi límite. Ya no hay más capacidad de aguante. Sólo cabe el abandono y la deriva. Las esquelas me dan risa. Mañana se acabó la fiesta.

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1 un tenedor pinchando un barco

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18595 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/305367_amediocaminodeloqueestáenmimano.jpg">una mano es la mitad de un abrazo. encargué medios abrazos por ahí que se quedaron sin destinatario. media mano debe ser así como un veinticinco por ciento de un arrumaco, pero aún así busca un destinatario. un percebe en una mesa de navidad. un acorde que espera al siguiente. un aplauso. mi dedo no señala a nadie, se arruga sobre sí mismo, entre lo que no retiene, entre la madeja que a lo largo de la silla que tamborilea. una vida, una canción, un perdón, un despropósito, una llamada perdida jamás contestada... está en tu mano, está en lo que queda de la mía tratar de asirte por la cintura. pero te vas en bicicleta y mi papel debe ser discreto. pero me siento como un siervo cruel de la dama de la daga y la soga. la zarza no hiere más que los insultos que mereceré si incumplo las auto exigencias. debo abrir los ojos con el sol y cerrarlos cuando la luna se asoma, aunque me lastime. no importa que me deje llevar por el oleaje de una ola en alicante o que esté de travesía por Ansó. me entrego al anonimato sin recompensa, sin recato, con la libertad atada a la espalda a punto de explotar en mi recorrido de surcos ahogados por el sudor. y mis cuadros gustan, te gustan, dices que te gustan cuando deberías decir: "quiero que me hables de ti". pero no lo haces, y crees que haces lo correcto pero te sientes mal porque en realidad quieres decir: "voy a darte todo lo que sé de mI". y no es mucho, pero seguro que es suficiente, y es bastante si podemos recordar que el aire huele a muchas más cosas que a bosques y a jardines, a lo que puede ser mi aliento, a lo que puede llegar mi mano, o al menos una parte de ella. pero la desmesura, tabién en el amor, puede ser un batacazo que me haga morir, y a tí calificarte para la siguiente prueba, para cuando suene el disparo.

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a-medio-camino-lo-esta-mi-mano

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1 a medio camino de lo que está en mi mano

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