Que me dejen en paz (2da parte)

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24214 Ayer compartí el inicio de este texto y enfatizo que lo que escribo son textos, no cuentos, no novelas, no versos. Textos. Aquí la segunda parte de "que me dejen en paz", repito, no busquen entender, busquen un poco sentir. -Que me dejen en paz- (2da parte) Debes de saber que no es el mismo cuarto. Debes de de saber que no es el mismo tiempo. Debes de saber que no es el mismo año. Y aquí sigo en el mismo cuarto. Y el aire insiste en que lo escuche y lo atropella el ruido de los coches. Me toca el hombro. Toca la ventana. Y me golpea todo el cuerpo. Yo sé que ya lo escuchaste, pero hagamos lo que todo el tiempo “mentir”. Si me delatas no me importa, después de todo, también el viento está mintiendo. Yo mismo lo compré, como todo, tiene un precio. Tú también lo compraste. No te indignes. Escribes esto porque a ti también te compré. Y qué es comprarte si vales no más que un par de huesos. Vértebras cubiertas de carne. Vértebras cubiertas de cartílago. Vértebras adictas. Y vértebras manchadas de sangre. Asesinas y cobardes. Matan por la espalda cómplices de la carne descompuesta. Nos paraliza. A ti no. A mi sí. Un paso. Dos pasos. Tres pasos. Cuatro pasos. Pie derecho. Mano izquierda. Y como gusano. Pero que comparación. Ese bicho no tiene huesos y se arrastra por lo mismo. ¿Ahora lo entiendes? Lo más bajo. Y lo más bajo no es el piso, que es lo más alto para él. Suelo que mis pies pisan y mis manos también. No me recuerdes al árbol podrido. Cortado. Asesinado. Derribado recto muriendo en el piso. Entero. Encima de gusanos que siguen sin estar más alto que el piso. El árbol no tiene boca. Pero tu dolor gritó. Gritamos. Cállate. No me calles. Cállate. No me calles. El dolor gritó. Fue el golpe certero que sólo aguardó. La columna falsa no está rota. Sólo es falsa y lo falso apesta. Se rodea de sangre y no está muerta. Pero ahora estoy. Estamos hartos de que los perros no ladran. Si la muerte siempre está con ellos. Y la muerte siempre me acompaña. ¡Calla! No lo repitas. Y la muerte siempre me acompaña. ¡Calla! No me callo. El cuarto siempre es el mismo. Y aunque la peste disimula. Se esconde. Se baña. Tú y yo sabemos que ahí está. Antes que yo, antes que tú, antes que nosotros. Aunque realmente no me importa que lo sepas. Lo sé yo y yo también. ¿Y yo también? Lo sé yo y tú también. Pero el crimen fue planeado. Y el plan fue descubierto. La droga la defensa y las venas el conducto. Carne queriendo ser no serlo. Huesos queriendo ser no serlo. Y yo. Queriendo ser no serlo. Pero estoy y seguiré. Ataques por la espalda no son traición. Ataques por la espalda son…sí son traición. El viento sigue tocando mi hombro, mis brazos, me toca todo. Golpea mi espalda. Tú no lo sientes. Yo sí. O no sé. A veces me confundes. Pero no, tú no lo sientes. Y no golpea suave, lastima. Debilita. Mata poco a poco y poco a poco se crea la eternidad. Qué es esperar sino todo el cúmulo de poco a poco. Como la noche es asesinada cada día, ahora y sólo después de ahora morimos. ¡Mátame! no voy a morir a traición. Dolor. Pulmón. Espalda. Todo putrefacto. Tu sí vas a morir a traición. Yo sé, y tú también, que somos soy. Yo te mato y “me suicidas”. ¿Porque qué es el suicidio sino otra forma de morir? Y a traición y por la espalda, te traiciono. Si mi traición es dejarte de escribir Post it: debo una explicación sobre qué es JUCONI, la fundación donde trabajo. Urge: lavar la pecera, "el cholulo" y "el poblano" necesitan agua nueva, mis peces japoneses.

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1 Que me dejen en paz (2da parte)

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23854 <big>Para mi ahora es una constante. Siempre he pensado en ella. Incluso la he visto, aunque no la entendí en lo que me vino a decir. Y puedo decir que me aborrezco en mi torpeza o que la aborrezco a ella por su método de comunicación, porque habla con interpretaciones. Un lenguaje peculiar. Hablo de la muerte. Y desde no hace mucho pienso en ella con intensidad. Pensar en ella hay ocasiones que me asusta tremendamente, sobre todo por como lo haré. Y ojala sea plácidamente. Otras me es indiferente. Pero, lo que esta claro es que no vamos a estar aquí eternamente y esa idea es la que nos produce sufrimiento y miedo. Ese estado de conciencia te puede producir dos acciones dependiendo del día: no hacer absolutamente nada, porque para qué, sino hay continuidad o voy a aprovechar mi tiempo y voy a vivir la vida. Y ahí estamos, saltando de un lado a otro. Creo que es razonable. Y no creo que ninguno de las dos posturas sea mala o peor o mejor. Dependerá de nuestro estado de animo, que ese si que hay que procurar que este saneado. Y de la muerte salto a la soledad, que puede ser consecuencia de una actitud frente a la muerte. Al primer estadio al que me refería de que qué más da lo que haga si en definitiva la voy a palmar. Pero a la soledad si que la he superado. Estoy a gusto solo, solitario, sin nadie que me rodee, porque ya tengo bastante conmigo mismo y mi mecanismo. Otras veces me hastío y quiero salir, rodearme de personas y disfrutar de ese entrechocar de tejidos. Salto igualmente de un lado a otro. Pero, quería hablar de la separateidad de la que nos habla Erich Froom. De la necesidad de estar con la persona que amas. Si esta no se produce, entramos en angustia vital. Es cuando nos sentimos solos, porque no estamos con la persona que deseamos estar para compartir nuestras vivencias. Y hay otra soledad, la obligada y no deseada. Baste el ejemplo de la enfermedad. Caemos enfermos y no tenemos a quien llamar, a quien acudir para que nos cuide. Esa desesperación de desintegración en si mismo, de autocompadecimiento, de dolor cíclico, es a veces superior a la propia enfermedad que padecemos y en vez de ser una son dos, que se alían para machacarnos (nos automachacamos) en términos de dejarnos arrastrar por el negativismo que empaña nuestra mente. Tiramos hacía delante. Continuamos caminando. Con mayor o menor desgana. Tal vez sea hora de darnos cuenta de que la nave no puede ir a la deriva. De que tenemos que tomar el timón y dejarnos llevar por los vientos propicios y tal vez en la constante de que nuestra meta es morir y en el deseo de encontrarnos con la muerte en abrazo amoroso. Tal vez sea la gran amada, la gran deseada, la mejor amante. Tal vez no sea el final y con ella iniciemos el mayor de los idilios que se pueden tener en la vida, porque nos lleva a parajes de ensueño donde ser ya no es sufrir. Muerte y soledad. Términos terribles que hay que quitarles hierro, tragedia en si mismos, y compensar con justamente todo lo contrario. ¡Oh, Muerte! Cuanto te deseo en el último abrazo, que sera el primero. Te besaré en la boca y tomaré de ella lo que más me place. Y te saludaré y ya no estaré nunca más solitario. Y en tu compañía recorreré nuevos mundos. ¡Oh, soledad, compañera eterna! Sera en ese momento cuando te abandonaré para siempre. Ya nunca más estaré ni me sentiré solo, porque me cogeré a la mano de la Muerte y con ella, en feliz paseo, alcanzaré la nueva vida. Una locura. Una cordura. La vida trasciende en su trascurrir la esencia de si misma y en ella esta la sentencia, el contrato firmado, el pacto vital. Moriré para descarnarme y mi alma, la gran desconocida, tomará forma, desnuda, sin abrigo material que la cubra. ¡Oh, muerte! Desnudame en mi ingenuidad y atiende mi reclamo. No estoy solo, que estoy conmigo mismo, pero quiero sentirte en el abrazo consumado. No habrá miedo o si y te abrazaré temblando, pero tu eres sabia y sabrás consolarme. ¡Dejaré tantas cosas! ¡Me uniré con tantas otras! Pero, tal vez debería de ejercer de sacerdote y en ceremonia engañosa presentar a mi soledad y a mi muerte. Tal vez harían buena pareja y se marchasen por siempre ambas juntas enamoradas de sus propias esencias.</big> Juan Calleja.

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1 "MUERTE Y SOLEDAD"

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17502 "DARDO."<img src="http://api.ning.com/files/rqHPlGHtfD4SKCVaB1-yoFzKSuTSRFSd1oou6uPhGetbiMIVCxb3FdQcRpsyXLJI4UonjKQLyesIcY5ApjifAXkwLg8kdBoI/dardothumb6759989.jpg" alt="" width="300" height="300"/> Llego al amanecer impulsado como cada mañana desde las oscilaciones confusas de la sombra y de la luz, del curso atemporal, del fuego ardiente de la noche, de lo inaprensible que entre sueños nos habita alejándose con inexorable rapidez. Ante esta claridad mágica y milagrosa que se abre y se extiende, que te sumerge evanescente como si te apagara o apartara de mí en íntimo desasimiento, entre caminos impropios a seguir sin mapas ni rutas, no sé qué decir, qué hacer si cediendo me entrego al curso temporal del nuevo día descubriéndome una vez más entre el caos sin paliativos de la jornada, y la esencia vaporosa y fría que se envuelve en un halo azaroso de brumas. Te traiciono, me traiciono en paulatina muerte de la voluntad, no estás, no estamos, me hago, me deshago, no puedo reclamar ni exigir tu presencia de austera belleza, tu cuerpo, tu brío, no habito la morada donde de verdad se revelan las emociones, alargada llamarada de volcán, alas de albatros al vuelo, aire en el aire sobrevolándolo entre mares y lavas, libres, etéreas, surcando los grandes espacios que aún logramos ilusos sostener al vuelo... Pero aún así en los aledaños entre lo patente oculto y lo confuso abierto, logro sentirte intensa y protegida entre el incoherente desfile de métodos, horarios y prisas, mientras hago –tensión de la voluntad- intentos por medir las palabras que el pensamiento dicta consciente del cruel abismo insoslayable que se abre entre mi fatiga crónica y tu descanso, entre el largo día de larga espera, entre lo real y lo posible imaginado, oscilando entre la sombra, la luz, el amor atónito, y la desplegada e indomable noche plagada de fugaces estrellas. La vida entre insomnio e intranquilidad, crea una tenaz pero frágil memoria de empedernida esterilidad... Entre mi anodina vida y tu muerte, entre el eco oscuro y sin fondo, la noche sin descanso, la soledad reminiscente, la fantasía laboriosa y la indolencia dominante del día a día, el dardo está clavado. Barcelona.-23.-octubre. Año 1999. Teo Revilla Bravo.

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1 "Dardo"

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18998 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 465px; HEIGHT: 348px" height=336 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/335379_tupacamaru.gif" width=668>"Tupacamarú", Miguel Oscar Menassa <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center> <DIV align=center>Escuela de Poesía Grupo Cero</DIV> <DIV align=center>Director: Miguel Oscar Menassa</DIV> <DIV align=center>HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía -</DIV> <DIV align=center>Taller de los domingos a las 17.00h.</DIV> <DIV align=center>Alcalá de Henares</DIV> <DIV align=center>NÚMERO 21. Domingo 08-11-2009</DIV> <DIV align=center>Coordinador: Carlos Fernández del Ganso</DIV> </DIV></DIV> </DIV> <DIV><A href="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s1600/como+una+catarata+de+carne.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404773818123971026 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdJuCcadI/AAAAAAAAAS4/sZbYg767mjI/s400/como+una+catarata+de+carne.jpg" border=0></A> "Como una catarata de carne" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> <DIV align=left>BELLA DESCONOCIDA ENAMORADA DE LA MUERTE (Verso de Gabriel Celaya) La noche es un entramado de abrazos desesperados, de obstinadas lunas que tiemblan entre misteriosos delirios. Desesperación de hombres callados perdidos en un oscuro bosque, con los párpados abiertos por el rocío de la madrugada. Respiración opaca, sordo soplo de emoción contenida, rugido de tu entrepierna que desgarra mis venas. ¡Oh bella durmiente, bella desconocida por quien el día surge como un toro bravo, cuya victoria se alza entre los primeros rayos del sol!. Escapo de la dorada locura de la muerte, rebeldía de olas blancas acariciando acantilados, pesada carne siempre inerte, girando sobre sombríos fuegos. Sangre que protesta violenta embriaga mi corazón de dulces somnolencias, como la brisa que delira entre las encinas, y Ella, abrazada al viento, me llama con su amor terrible y su deslumbrante luz. Vicente Prada Gómez </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774117749501746 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 236px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdbKOvLzI/AAAAAAAAATA/ll8SsbsK9AU/s400/una+llamada+de+viento+azul.jpg" border=0>"Una llama de viento azul" Miguel O Menassa</DIV> <DIV> EL MIEDO DEL ADIÓS Conjugo la tristeza por algún amor perdido y reflejada en la imagen escribo un caballo de batallas donde no alcanza el sentido del dolor. Desconocida, esquivo el abandono y descubro la retórica de los entreactos en el escenario de los sueños. Álgebra de precisión, punto exacto del silencio, profundidad de la noche dejando en casa los ojos abiertos. Hago un gesto de amor y ella cabalga poderosa, a un paso, con alegría. Ha vuelto a mudar la piel en el universo de las palabras. <DIV align=left> Mónica López Bordón</DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774400369188994 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 324px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGdrnEhYII/AAAAAAAAATI/uKKnSDs1joY/s400/la+diosa+del+placer.jpg" border=0> <DIV align=left>"La diosa del placer", Miguel O Menassa</DIV> <DIV align=left> EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO Tiemblan, traspasadas de horizonte palabras desnudas de cuerpo en un baile de tibia conspiración. Se diluye mi boca, precipitada en noches de viento blanco. Tu nombre, se escribe con el aliento de unas caderas desatadas y el latido de un a mirada demorada. Sobre mi piel, un vértigo de cristales rotos, un amanecer secreto y caricias quebradas en una historia arrebatada a las raíces de la sangre en medio de un naufragio.</DIV> <DIV align=left>Soledad Caballero Castro </DIV><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404774673204996130 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGd7fdpaCI/AAAAAAAAATQ/aG6id0lZdKU/s400/perdida+en+el+tumulto.jpg" border=0>"Perdida en el tumulto", Miguel O Menassa</DIV> <DIV>SIN FRONTERAS Arrojo un pedazo de corazón a la impiedad de los perros, cuando me voy a vivir al arrullo de tu costado, lejos del hedor de terca costumbre. Allí plantare mis huesos, en una tierra sin títeres donde los trofeos no tienten al azar, y la providencia sea solo una palabra. Seré la tejedora de redes que abarca la noche, viviré de la cosecha de algas y peces de plata. No voy a rezar con voz de muerto, ya resucité de tantas bregas, no hay lajas de recuerdos en las palabras rotas. Y calmo la tempestad puntuando la niebla. Y así como quien lo quiere todo, recojo el eco del mundo, escucho como canta el gallo del alba, y no entiendo nada. Carmen Ortigosa Martín </DIV> <IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5404776260634885986 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 399px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_sbQUAlV8H8c/SwGfX5GbP2I/AAAAAAAAATo/6Mpcsi0-bD0/s400/hoy+tambien.bmp" border=0> <DIV>"Hoy también", Miguel O Menassa </DIV> <DIV align=left> LA LUNA ESTÁ LLENA Y EL HUEVO MADURO tendidos entre los muertos más hambrientos vendrán golpeando diez mil cacerolas de lata en mil niños dementes educados en una cultura de pobreza y muerte repentina vendrán en la infinita danza verbal de percepción y memoria de miles y millones risas de vientres muertos en estelas de meteoros abriendo cicatrices en calor de cielo nocturno sobre cien continentes en espasmos en el tartamudeo y en la timidez de la arena volviéndose tiránicas al raspar el hueso en pleno asombro en océanos brillantes de aire hinchándose como la piel tibia ondulando en mares hirvientes ante un contacto del amante en una ausencia siempre presente sin saber que han ganado o perdido con la ausencia que les ha sido impuesta vendrán en aquellas carcajadas nerviosas que tenían tanto de risa como de llanto ¡vendrán en el último poema que nunca se concluye… sólo se abandona!</DIV> <DIV align=left></DIV> <DIV align=left>Piotr Rzany</DIV>

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1 HOJA DE VIDA. Número 21 - Revista virtual de poesía-

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23982 (http://www.elpais.com/articulo/Pantallas/Ferrari/elpepirtv/20091117elpepirtv_3/Tes) Asumir que Enric Gonzánlez dejará de escribir la columna Cosa de dos en el diario El País es duro. Muy duro. Cada uno empieza a leer el periódico como le da la gana. Yo le busco siempre a toda prisa convencido de que ese día no habrá enfermado, o seguro de que todavía no habrá iniciado su mudanza a Jerusalén, su nuevo destino como corresponsal. Es casi un acto de fe. Fe en que todavía es posible ser independiente. Y fe en que el oficio periodístico, tal y como lo conocemos, sobrevivirá en la era digital. Mi decepción por la inminente pérdida, quedan todavía días para el funeral, no es sólo por su forma directa y sencilla de escribir, sino por su particular e incisiva manera de mirar al mundo. La columna que aparece hoy en la sección de Gente y Televisión, Ferrari, debería ser difundida por las facultades de periodismo, donde dudo, con todas mis fuerzas, que más de tres alumnos por aula sepan quién es Enric, y qué y cómo escribe. Puede que simplemente dude de esas escuelas de periodistas. Los periódicos de papel desaparecerán (o no, que es lo que deseo de corazón) por muerte natural o suicidados. Que Enric abandone esa columna es un paso más hacia el abismo. Abismo suicida al que los editores del papel llaman reconversión digital (reducción de costes, pérdida de calidad informativa y galopante ausencia de identidad). Los diarios necesitan ventanas para respirar. Espacios críticos incluso con el mismo medio que los alberga que permitan ventilar o airear las pasiones que allí se encuentran. Cosa de dos era esa ventana, quizá la última ventana. C. G. B.

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la-soledad-despues-enric-se-llamara-cosa-dos-

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1 La soledad después de Enric se llamará 'Cosa de dos'

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1 Los Blogs y yo. Reflexiones a las siete de la mañana.

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18998 <DIV align=center><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 503px; HEIGHT: 468px" height=524 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/332887_tupacamaru.gif" width=499>Escuela de Poesía Grupo Cero Director: Miguel Oscar Menassa HOJA DE VIDA - Revista virtual de poesía - Taller de los domingos a las 17.00h. Alcalá de Henares NÚMERO 20. Domingo 01-11-2009 Coordinador: Carlos Fernández del Ganso </DIV> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/camellosdescansando.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Camellos descansando" Miguel O Menassa</DIV> DÍAS Y NOCHES INTERMINABLES HABLAN<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> “Días y noches interminables<o:p></o:p> hablan<o:p></o:p> pero yo pierdo todas las palabras”<o:p></o:p> Aldo Pellegrini<o:p></o:p> Oigo sus voces en mi garganta.<o:p></o:p> Sin medida, una voz me habita.<o:p></o:p> Busco las palabras que galopan despiertas<o:p></o:p> al final de su auténtica mirada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Habla un aroma interminable abrazado <o:p></o:p> al pecho del sol<o:p></o:p> que besa la espalda de la noche<o:p></o:p> y no se quema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Parte su clamor en mi boca,<o:p></o:p> espera,<o:p></o:p> y cuando cae la primera gota de lluvia<o:p></o:p> deja acariciar todas las maneras de vivir<o:p></o:p> que anidan en mis ojos.<o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="MÓNICA LÓPEZ BORDÓN" w:st="on">MÓNICA LÓPEZ BORDÓN</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/elpoetayeloro.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"El poeta y el oro" Miguel O Menassa</DIV> <o:p></o:p> LA <st1:PersonName w:st="on">POESÍA</st1:PersonName>, UN COMPROMISO SOCIAL. BERLÍN 1989.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El caballo de la historia galopaba desbocado, sin jinete.<o:p></o:p> Una ciudad observaba –gélida noche de Noviembre del 89-<o:p></o:p> como aquellas sombras, fantasmas, <o:p></o:p> llenos de emoción y desesperación,<o:p></o:p> de rabia contenida como un grito sin voz,<o:p></o:p> derrumbaban aquel alto y robusto muro de las lamentaciones.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El molde de una vida nueva,<o:p></o:p> alimentaba sus secas encías,<o:p></o:p> sus cortados labios,<o:p></o:p> de tanto callar.<o:p></o:p> Inefable placer de merecer,<o:p></o:p> aquel salirse el corazón del pecho,<o:p></o:p> aquel teñirse de color las rosas,<o:p></o:p> aquel amar de pie entre las calles y avenidas<o:p></o:p> nunca más divididas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Beber el jugo de lirio a grandes sorbos,<o:p></o:p> sin temor de que la culpa sea de éste, de aquel o mía.<o:p></o:p> Hermosa y fúlgida es la vida,<o:p></o:p> y en medio de aquella noche palpitante,<o:p></o:p> tiemblan mis ojos de llanto,<o:p></o:p> lánguida se desgarra mi mano,<o:p></o:p> para escribir este poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Oh poesía! Dama gentil,<o:p></o:p> sin piedad y sin duda,<o:p></o:p> embajadora social,<o:p></o:p> pusiste música<o:p></o:p> a una noche de Noviembre <o:p></o:p> en aquel Berlín fracturado.<o:p></o:p> <o:p></o:p><st1:PersonName ProductID="VICENTE PRADA GÓMEZ" w:st="on">VICENTE PRADA GÓMEZ</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/deslizandomesobretupiel.jpg">"Deslizándome sobre tu iel" Miguel O Menassa POESÍA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Palabra de silencio metálico.<o:p></o:p> Mano del eco,<o:p></o:p> piel de espejo, <o:p></o:p> mirada de pulso desbocado.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Raíces desatadas entre las tumbas de la sangre.<o:p></o:p> Tierra de los sonoros olvidos,<o:p></o:p> versos de soledad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Testigo de la historia derrotada,<o:p></o:p> mañana de pena en las entrañas<o:p></o:p> labios con nombre de mujer,<o:p></o:p> llamada de futuro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Camino trazado al compás de la muerte.<o:p></o:p> Deseo desatado con aroma a lágrimas lentas.<o:p></o:p> Pasos entre páginas, sombras y pálidas cenizas.<o:p></o:p> Encuentros de penumbra hueca.<o:p></o:p> Ironía de las cadenas desatadas entre los muros<o:p></o:p> de la libertad.<o:p></o:p> <o:p></o:p><st1:PersonName ProductID="SOLEDAD CABALLERO CASTRO" w:st="on">SOLEDAD CABALLERO CASTRO</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/pasionexterior.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Pasión Exterior" Miguel O Menassa</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">EL CHARCO DE LA TRISTEZA</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Entiendo que te desarmes esta noche en un charco de tristezas, que no puedas con la rebeldía del flequillo de la luna, que recién perfumada huelas a secreto. Que el verbo condicional tenga color de beso a media noche. Y también entiendo el último baile perfilando la fragilidad del paso. Todas las tristezas tienen sus posibles cuando los ojos se queman a fuego lento sin ver la brasa que los detiene. <o:p></o:p> Vuelves a pagar el precio de lo desconocido en medias horas sin el pacto del tiempo, acallando el precio de la déspota palabra. Haces de la libertad absoluta una certera prisión. <o:p></o:p> <A href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/carmenortigosa.htm" target=_blank>CARMEN ORTIGOSA MARTÍN</A><o:p></o:p> </DIV> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_6 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/hojadevida/poetayequilibrista.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">"Poeta y equilibrista" Miguel O Menassa </DIV> <o:p></o:p> EL SAUCE CIEGO<o:p></o:p> <o:p></o:p> siempre huele a lluvia a mitad de un sueño<o:p></o:p> amor mío…<o:p></o:p> camino de día como caminaría <o:p></o:p> un fantasma<o:p></o:p> sollozo de madrugada como lo haría <o:p></o:p> un fantasma<o:p></o:p> mi piel arde algodón en constelaciones de manantiales <o:p></o:p> con una especie de deficiencia fabulosa<o:p></o:p> como la de un mártir o la de un santo carentes<o:p></o:p> de capacidad de sufrir<o:p></o:p> ¡si supiera que tengo lágrimas suficientes para cien mil años<o:p></o:p> y en este plazo las lloraría todas!<o:p></o:p> <o:p></o:p> con dedos largos como los de un estrangulador o un pianista<o:p></o:p> a mitad de mi vida<o:p></o:p> amor mío…<o:p></o:p> ¡he untado de veneno mis labios y los aprieto<o:p></o:p> contra mí… y hasta dentro y ojalá nunca<o:p></o:p> vuelvas a pedirme que me levante hacia tu luz con el viento <o:p></o:p> en duda que ni busca ni oye aplauso humano!<o:p></o:p> <o:p></o:p> otros se hundirán al llevar bolsillos castrados por orgullo<o:p></o:p> el sauce ciego dejará de crecer hacia arriba<o:p></o:p> empezará a nutrirse de las tinieblas<o:p></o:p> extendiéndose hacia abajo<o:p></o:p> de la misma forma que la jungla tropical<o:p></o:p> engulle sin hacer ruido dentro de su tiempo eterno<o:p></o:p> una mariposa de colores en un espejo falso u curvo<o:p></o:p> <o:p></o:p> querrá gritarlo incapaz de dar formas especiales a mi luz<o:p></o:p> dividir huellas borrosas en soles y estrellas<o:p></o:p> fluir sangrándome como si yo conociese su media verdad<o:p></o:p> o un décimo de su verdad<o:p></o:p> mezclarme con unas nuevas sombras delicadas abusando<o:p></o:p> de mi rebelión o volver a encerrarme <o:p></o:p> para siempre… como si yo fuera un maletín rosado<o:p></o:p> <o:p></o:p> su mala sangre se hereda<o:p></o:p> a la manera triste y desesperada<o:p></o:p> su mala sangre rebrota en la figura que corre ante mí<o:p></o:p> y en realidad corre hacia atrás bailando mientras lo hace<o:p></o:p> en el circo de sauce ciego <o:p></o:p> yo soy un payaso de primera<o:p></o:p> tan completa y desesperadamente solo<o:p></o:p> como un poste indicador plantado en mitad del desierto <o:p></o:p> al que se le hubiesen borrado las letras<o:p></o:p> <o:p></o:p>¿y hasta cuándo el odio le dura al hombre?<o:p></o:p> <o:p></o:p>PIOTR RZANY

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hojade-vida-numero-20-revista-virtual-poesia-

2009-11-08T14:28:32Z

1 HOJA DE VIDA. Número 20 - Revista virtual de poesía-

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82.159.19.223

35307

19275 <OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=425 height=344><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/EEBWDChwPyA&hl=es_ES&fs=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/EEBWDChwPyA&hl=es_ES&fs=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> Una aplastante sensación de soledad... de alguna manera esta noche entiendo muy bien el video...

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1 ¿Que harias?

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87.55.2.88

43412

21245 Virgen triste<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <SPAN style="LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: DA; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> ¡Virgen triste!<o:p></o:p> Lánguida añoranza florece en tus ojos.<o:p></o:p> La nostalgia de tu mirada me penetra<o:p></o:p> como un silbido punzante, desgarrando<o:p></o:p> todo cuanto halla a su paso.<o:p></o:p> ¡Virgen triste!<o:p></o:p> Flor desnuda en medio del jardín,<o:p></o:p> envuelta en tréboles sin rostros.<o:p></o:p> Tú sola,<o:p></o:p> única compañía de ti misma,<o:p></o:p> te obligas a ser amante de tu <o:p></o:p> soledad.<o:p></o:p> ¡Ay Virgen triste!<o:p></o:p> Taciturna y lenta en tu avidez,<o:p></o:p> vagas perdida en sueños y quimeras<o:p></o:p> de ese otro mundo al que siempre retornas.<o:p></o:p> ¡Virgen triste!<o:p></o:p> Cuán desolados se pintan mis suspiros<o:p></o:p> al contemplar tu esbelto cuello<o:p></o:p> de cisne anudado...<o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN style="LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Times New Roman','serif'; FONT-SIZE: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: DA; mso-bidi-language: AR-SA" lang=ES> <o:p> </o:p> <o:p></o:p> <SPAN style="FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'; FONT-SIZE: 9.5pt; mso-ansi-language: EN; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: DA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'" lang=EN>de <SPAN style="FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'; FONT-SIZE: 9.5pt; mso-ansi-language: EN; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: DA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 11.0pt" lang=EN>Soliloquios<SPAN style="FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'; FONT-SIZE: 9.5pt; mso-ansi-language: EN; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: DA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'" lang=EN><o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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virgen-triste

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1 Virgen triste

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80.30.15.225

3334

3454 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///D:%5CDOCUME%7E1%5CPROPIE%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/bergerac/333408_aristoteles.jpg" id="img_0" class="imgdcha">Se me quedó grabada esta expresión en mis años de estudiante de bachiller mientras estudiaba filosofía, Zoom politikon, suena a cultura y a erudición, ¡qué tiempos! ¡Cuántos planteamientos nos hacíamos sin tener ni idea de la profundidad de los temas! pero eso es lo bueno que tiene la adolescencia, te animas a profundizar e incluso piensas que descubrirás la verdad definitiva de las cosas porque en esa etapa crees poder con todo, hasta con los conceptos. El profesor de 3º de B.U.P. (Sí, eso que se traducía como bachillerato unificado polivalente) fue quien me hizo conocer este término. Recuerdo cómo nos planteaba si podríamos ser realmente libres en nuestra vida, si existía la libertad total y absoluta y todos caíamos en la misma tontería, todos o casi todos, siempre había algún resabiado que intuía por donde iban los tiros. Y la mayoría, 'sí profe', se puede. ¿Cómo? preguntaba como quien no quiere la cosa nuestro sencillo profesor. 'Muy fácil' decía el avispado de turno, 'si tienes todo el dinero, si tienes todo el poder, si no dependes de nadie entonces eres libre'. ¡Joder! el tío miraba a los lados pensando que su filosofía era incontestable, en fin. Pues ¿no va el profe y le pregunta: eres libre de cagar? ¡Imagínate!, esa fue la cultivada pregunta que le hizo el filosófico profesor y el alumno, que ya sabia por dónde le venía el argumento vencedor, dijo: 'pues no, eso es inevitable al menos una vez al día’. ¿Ves?, dijo el profesor sin ningún aspaviento ni cara de superioridad, no somos ni podremos ser absolutamente libres porque hasta nuestro propio cuerpo nos limita, nos sujeta a ciertas dependencias inevitables para el ser humano. ¿Qué te parece? la filosofía del cagar como argumento filosófico para probar la imposibilidad de la libertad absoluta del hombre. Y que luego digan que el cagar es un tema desagradable y tabú del que solo se debe hablar de forma chistosa cuando se refiere a la necesidad de un niño y de forma asquerosa cuando lo imaginamos en un adulto.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Desde ese mismo día descubrí que en Filosofía algo olía muy mal y que ese no iba a ser mi futuro, definitivamente la filosofía se quedó enterrada una vez conseguí superar la enseñanza secundaria.<o:p></o:p> Esta expresión “Zoom politkon” que viene de nuestro buen amigo Aristóteles me hizo reflexionar tanto sobre la imposibilidad de la soledad que ahora, más de veinte años después, me doy cuenta que no solo es posible sino que en muchos casos es inevitable.<o:p></o:p> Esta palabreja viene a significar que somos "animales políticos" y/o animales sociales. Y ¿lo somos?, sociales puede ser pero incivilizados también y mucho. Que le digan a Marta del Castillo o a tantas niñas y mujeres maltratadas y asesinadas si somos animales sociales. Lo de animales seguro, lo digo más que nada por lo de comportarnos sin racionalidad, hay animales más "humanos" que los propios humanos pero no nos comportamos siempre como verdaderos animales sociales. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Espero que este post no lo lea una amiga que tengo que es profesora de filosofía porque ya me estaría diciendo que tengo un nivel como de 4º de la E.S.O. y "eso" que me esfuerzo, pero nada, no hay forma de estar a su nivel.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Yo me he tirado una buena temporada contradiciendo el concepto de Zoom politikon, no he sido social en nada, he sido esclavo de mi mente perturbada y también de mi cuerpo aunque debo confesar que sufro últimamente de estreñimiento y la esclavitud a mis necesidades escatológicas me están continuamente recordando lo mal que huele la filosofía.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> No puedo luchar contra los filósofos, si ellos, entre los que destaca Aristóteles, dicen que somos animales sociales es que lo somos y debe ser cierto porque por más que me he empeñado en la soledad, por más que esta me ha inundado, por más que me he visto en la profundidad del averno, siempre he sentido que solo no podía seguir, que la vida en solitario no es posible, que soy esclavo, no solo del cagar, sino de la erudita expresión de mi amiguete Aristóteles, soy un “zoom politikom” en toda regla y de esto no puedo escapar ni aunque salga “cagando” leches.<o:p></o:p>

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zoom-politikom-y-filosofia-del-cagar

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1 Zoom Politikom y la filosofía del cagar

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