Bienvenidos y bienvenirme cortesmente.

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24123 Me llamo Fernando y desde hace tiempo publico un blog y podcast que considero una revista on-line. Mi andadura como editor en los medios comenzó en el verano del 2006 tras la finalización de un proyecto para la universidad en el que estudié el entonces naciente fenómeno del podcast, le re-mediación electrónica de medios tradicionales y evaluaba su proyección de futuro. Lo teórico acabo con la presentación del documento y me propuse demostrar el movimiento andando, o mejor y más claramente, montando en moto. Deje Londres a comienzos del verano y me dirigí a lomos de la moto a recorrer la ruta de la Seda y los caminos perdidos de Asia donde pasé dos años y medio viviendo, viajando y publicando vídeos, fotos y reportajes. Aquel primer podcasr se publicó en Ingles y se llamaba Never let a Dago by, que tiene, hmmm, mala traducción. A el le sucedió <a href="http://www.nomadpodcast.com/" title="http://www.nomadpodcast.com/" id="link_0">La Alfombra Mágica</a> al que os quiero invitar aquí a visitar. <img src="http://farm3.static.flickr.com/2508/4042036290_e4c9f27f52.jpg" id="img_0"> Estos días de otoño ando explorando los llamados Home Counties, los condados alrededor de Londres y en particular los del Sureste de Inglaterra, por supuesto a lomos de la moto, en este caso una vieja ¨Balilla¨ Royal Enfield de 1962. Pretendo con este blog traer resumenes de los artículos que voy publicando, noticias de los viajes y enlaces al material que podréis ir viendo y leyendo aquí. Por ello, os doy la bienvenida, que espero sea reciprocada. <a href="http://www.nomadpodcast.com/" title="http://www.nomadpodcast.com/" id="link_1">VISITA MY PAGINA LA ALFOMBRA MAGICA</a>

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1 Bienvenidos y bienvenirme cortesmente.

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14821 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/329910_MinasCerroRicofir.jpg"> Uno de los recuerdos más impactantes del viaje a Bolivia será, sin duda, la visita a las minas de plata del Cerro Rico en Potosí. Las minas fueron descubiertas por los conquistadores españoles hace más de cuatrocientos años, y todo el Cerro estaba horadado con galerías, con riesgo de desplome. Era un laberinto subterráneo. Habían trabajado hasta 15.000 mineros, pero en la actualidad sólo trabajaban unos 4000 mineros. Decían que como mucho quedarían diez o quince años más de explotación. <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/Entradaminafir.jpg"> En el Mercado Minero vimos todos los objetos y utensilios que compraban los mineros: botas, casco, lámparas, dinamita, mecha, cigarrillos, mascarillas...Como las minas estaban constituidas en régimen de cooperativa, eran ellos los que compraban su propio equipo y la mayoría prescindían de las mascarillas porque les molestaban para respirar y les daban calor. Uno de los artículos que más me sorprendió fue el Alcohol Potable de 96º que bebían los mineros el primer y el último viernes del mes para ofrecer y pedir bendiciones a la Pachamama, la Madre Tierra (que falta les hacía), y al Tío, protector de la mina. Alcohol Potable de 96º!!! Como el de uso hospitalario para desinfectar. Y con buen gusto, según la etiqueta...No pude evitar probarlo... Otro artículo imprescindible para el minero es la coca. Compraban bolsas de hojas de coca que había que mezclar con un catalizador alcalino para que desprendieran la sustancia. Hacían una bola y la masticaban todo el día para resistir el duro trabajo en la mina. <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/329907_Alcoholpotablefir.jpg"> <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/329912_Hojascocafir.jpg"> Visitamos los llamados Ingenios, las plantas donde se procesaba la plata, llenos de maquinaria polvorienta y ruidosa. En el Ingenio trituraban las piedras, las centrifugaban, las sumergían en sustancias químicas, la decantaban, secaban y finalmente obtenían el polvo de sulfato de plata. La ciudad colonial de Potosí, que es Patrimonio de la Humanidad, tenía las casas pintadas de colores intensos, tal vez para compensar el polvo y la negrura de las minas. Después llegó el plato fuerte: la entrada en la mina. Estuvimos casi dos horas bajo tierra. En el primer tramo pudimos caminar erguidos por la galería, pero bajamos hasta el cuarto nivel y nos arrastramos y caminamos a cuatro patas por estrechas galerías. Respiramos polvo y gases tóxicos, de hecho salimos de allí con una fuerte ronquera en ese poco tiempo... <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nuri-9/Mineros2fir.jpg"> Encontramos varios grupos de mineros trabajando. Uno eran cuatro chicos jóvenes que empujaban una vagoneta cargada por los rieles. La vagoneta podía transportar hasta dos toneladas de mineral, y con la estrechez de la galería podían suceder accidentes como ser atropellado por una de ellas, porque en muchos tramos no había lugar para esquivarla. Los chicos tenían 16 años y trabajaban entre 8 y 12 horas al día. Todos mascaban coca con la mejilla hinchada, y sonreían y hacían bromas. Eran jóvenes pero sabíamos que en la mina también trabajan niños, aunque la legislación boliviana lo prohíbe y no los vimos. Coincidimos con otro minero de 49 años, que llevaba 37 años trabajando allí, y estaba a punto de jubilarse; le pregunté si tenía hijos y si eran mineros. Siempre recordaré su mirada de orgullo al contestar que tenía siete hijos y que todos estudiaban. © Copyright 2009 Nuria Millet Gallego

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1 LAS MINAS DE POTOSÍ

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8838 Si hay algo que nunca dejaré de agradecer a mis padres es el espíritu viajero que inculcaron a sus hijos. Ambos procedían de familias no muy extensas, pero sí muy desperdigadas, por lo que los recuerdos de mi infancia están plagados de viajes a lo largo y ancho de toda la península. Cualquier fin de semana era bueno para escaparse a visitar algún familiar al más puro estilo cuéntame. Aquellas interminables horas de carretera no eran más que una fuente de conocimientos de la que bebíamos sin apenas darnos cuenta. Cualquier pueblo que atravesáramos, una indicación vial, un campo de olivos, un adelantamiento mal hecho, un castillo en lo alto de una loma, un camionero que nos cediera el paso, todo tenía una historia o una reflexión. Al crecer, cada uno fue creándose su propio itinerario, sus propias historias. Pero en lo que nosotros crecíamos y descubríamos lugares nuevos, exóticos y lejanos, ellos, mis padres, se volvían más cómodos, más sedentarios, más mayores... Hace un par de semanas, mi hermana y yo decidimos retomar viejas costumbres. Y quien antes nos enseñaba, ahora se dejaba llevar observándolo todo con la curiosidad de un niño, aún sin dejar de añorar a su inseparable compañera de viaje. El destino elegido fue una pequeña localidad próxima a la costa lucense en la que nunca antes habíamos estado, y a la que se había trasladado parte de la rama gallega de la familia. Un GPS demasiado inteligente y unas indicaciones mal interpretadas nos hicieron desviarnos de nuestra ruta y adentrarnos en lo más profundo de los bosques gallegos. Eucaliptos, castaños, robles, abetos y pinos fue todo lo que vimos en la última hora y media de camino. Cuarenta kilómetros llenos de historias de cuando todas las carreteras eran como aquella, de aldeas abandonadas, de troncos cortados y apilados en la ladera que amenazaban con caérsenos encima, de molinos eólicos, de sendas forestales, de árboles petrificados, de leyendas, de niebla... No creo que pudiera perderme de nuevo si alguna vez decidiera volver por allí, pero me alegro de haberlo hecho esta vez y de que mi padre tenga una historia más que contar. <DIV style="WIDTH: 640px; TEXT-ALIGN: center"><EMBED src="http://w891.photobucket.com/pbwidget.swf?pbwurl=http://w891.photobucket.com/albums/ac117/mcrequen/Lugo 2009/caf92dd7.pbw" width=640 height=480 type=application/x-shockwave-flash wmode="transparent"></EMBED><A href="http://photobucket.com/slideshows" target=_blank></A><A href="http://s891.photobucket.com/albums/ac117/mcrequen/Lugo%202009/?action=view&current=caf92dd7.pbw" target=_blank></A></DIV> <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=beda38d" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT>

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1 De Viajes e Historias

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21506 <img src="../blogfiles/xaviervallverdu/landing.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <div style="text-align: center;">No me está gustando nada lo que veo allá abajo. ¡Espero que el despistado del becario de la NASA, no me haga aterrizar de nuevo en el desierto del Gobi, en vez de en el terrado de casa!</div>

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1 Vuelta a casa

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21506 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/xaviervallverdu/OCNI.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <div style="text-align: center;">Objeto Colador No Identificado</div>

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1 O.C.N.I.

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21506 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/xaviervallverdu/327823_TAKEOFF.jpg" id="img_0" class="imgcen"> <div style="text-align: center;">Hoy no estaré en casa.</div>

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1 tres, doos, unooo...!!

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20894 <OBJECT height=132 width=353> <embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=546463e" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></OBJECT> <IMG class=imgizqda id=img_0 style="WIDTH: 279px; HEIGHT: 436px" height=787 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/caminodeDali007.jpg" width=447><BIG>En Kunming por fin, con cuatro días de retraso sobre el plan inicial, pero hemos llegado. Estamos en la capital de la provincia de Yunnan, muy al Sur, hemos dejado el Tíbet al norte y nos situamos en la zona fronteriza con Vietnam, Laos y Myanmar. En chino llamada "la ciudad de la primavera eterna". No ha sido nada fácil llegar hasta aquí desde Pekín en autobuses y trenes pero hemos hecho un largo recorrido del que no podemos evitar sentirnos orgullosos.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </BIG> <BIG> La primera faena del día ha sido ir a comprar los billetes de avión para Hong-Kong, preparando el momento en el que nuestros destinos se separen y en previsión de que, en el siguiente destino común, Dali, no encontremos agencia. El compañero de Barcelona y yo volaremos a Hong-Kong y desde allí ya tenemos la vuelta a casa, mientras que los dos de Valencia, continuarán el viaje durante otras dos semanas más hasta Shangai, en trenes y autobuses. Cumplidores con el Tao al menos en ese pequeño detalle de "si quieres armonizar con el Tao, haz tu tarea y suéltala luego". El centro de la ciudad es muy comercial, pero comercial de rastrillo, todo atiborrado de tiendas llenas de relojes de marcas caras a precios de risa. También llaman mi atención las peluquerías, donde las novias y novios se preparan para la ceremonia, a la vista de todos, es su forma de celebrar el festejo.<o:p></o:p> </BIG> <BIG> <o:p></o:p> Los trajes son totalmente a la europea, y la gente se agolpa frente a las enormes cristaleras para ver todo el proceso del "camuflaje". Hay aplausos cuando una pareja queda preparada para la foto. Mi mirada se queda pegada en los escaparates de las tiendas de instrumentos musicales. Me muero de ganas de llevarme un "Erhu" (dos cuerdas) para mi colección, pero aún quedan muchos días de viaje para cargar con él, quizás a la vuelta de Dali me anime. <o:p></o:p> Todo el día a sopitas, congestionada por el resfriado y disfrutando viéndoles comer, mejor dicho, abalanzarse sobre los platos y dejarlos limpios en un segundo. Un pequeño desacuerdo con el Tao en lo que respecta a las comidas pero... son tan felices comiendo. ¿Los sabores nublan el gusto? Nadie lo diría viéndoles competir en el uso de los palillos </BIG>. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria040.jpg"> <o:p></o:p> <BIG> Me pido la tarde libre, para descansar con unas aspirinas, amén de que la conversación sobre sus andanzas erótico festivas de pago me deja en situación de fuera de juego. Así que mejor les dejo que disfruten con sus batallas y me dedico a batallar contra la fiebre que pretende acompañarme. Pierdo y el malestar gana, me mantiene en un duerme-vela horas y horas. Vienen, entre paseo y paseo, a ver como sigo, quieren quedarse pero no es compañía lo que necesito, sólo el contenido de mi pequeño pero bien surtido botiquín, preparado con esmero por la amiga viajera de profesión enfermera. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria041.jpg"> <o:p></o:p> <BIG> Detrás de los barrotes de la ventana de la habitación puedo ver un trozo de ciudad, de barrio antiguo rodeado de edificios altos, tejados de diferentes alturas en una zona bien compactada y sin más espacio libre que los pequeños patios interiores. De vez en cuando me levanto a mirar, también hay vida sobre los tejados, siempre hay alguien haciendo alguna cosa. La verdad es que todos necesitan reparación urgente pero quizás tengan los días contados. Esta capital de la provincia sureña de Yunnan está creciendo rápidamente y el espacio que ocupan esas casas antiguas será engullido pronto por los voraces rascacielos que ya casi se le echan encima. Pierdo la noción del tiempo, entre tanto dormir y dejar de dormir sin llegar a despertar. Muchas pesadillas también, que me traen gestos y palabras desde lejos. Por momentos no sé ni donde estoy. Sólo la ventana y el moho en los tejados para orientarme. El libro que me traigo entre manos tampoco ayuda mucho, Jules Valles, intenta llevarme a una Francia de otra época con ¨L´énfant" pero todo es un pasar páginas sin enterarme apenas. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria043.jpg"> <BIG> El sueño reparador y las medicinas me dejan, dos días después, con unos kilos de menos y dispuesta a continuar con el callejeo y los paseos por los parques, muchos y hermosos en esta ciudad, en los que los hombres siguen con la costumbre de pasear a los pájaros enjaulados. También les gusta juntarse a cantar, ingredientes suficientes para hacer de la tarde una delicia. Suenan acordeones en algunos rincones del parque, hay afición a la música en este lugar. Música, flores y conversación con un abuelo que pasea orgulloso a su pájaro azul. Noventa años dijo que tenía el hombre, aún viste el "traje mao" como señal de resistencia a los cambios tan rápidos que se están sucediendo. Nuestro año de estudiar chino no ha sido en balde, alguna que otra palabra entendemos y es un gozo el encontrar la justa para contestar y ver que el interlocutor se lanza a explicar, creyéndonos conocedores de su idioma. Nos decía los nombres de las flores y de los árboles en chino mandarín, nombres imposibles de retener en la memoria. Compensamos su regalo cantándole las primeras estrofas del himno (que trajimos preparadas de casa) y nos acompaña en el canto sonriente... "qi lai bú yuàn zuó nú li rén men...zhù chéng wǒ men xīn de cháng chéng Zhōng huá... mín zú dào le...". </BIG> <BIG> Ninguno de nosotros es aficionado a los himnos pero el buen hombre ha sido tan amable que alguna cosa le teníamos que dar a cambio de sus atenciones. <DIV class=ctf_cn></DIV> <DIV class=ctf_line> <DIV class=ctf_cn onmouseover="displayPopup('中华', 'Zhōng huá', '<div class=\'ppDefLine\'>[s.] China</div>')" onmouseout=hidePopup()> </DIV></DIV> <DIV class=ctf_pinyin></DIV> <DIV class=ctf_line> </DIV> Los compañeros me cuentan, me hablan, mientras cruzamos los puentes sobre el lago, de los otros parques visitados y que yo no podré ver y como, en uno de ellos, se encontraron con un español, el primero en cuatro semanas largas. Me hablan del Templo Dorado, del bosque que lo rodea... La noche nos alcanza mientras descansamos en una terraza en la misma orilla del lago Dian. La luna llena trata de desprenderse de las nubes que le impiden la vista del lago, obstinada y leve. </BIG> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/gloria042.jpg"> <BIG> Mis mosqueteros me compensan en la despedida de Kunming con una estupenda cena en la que, por fin, tenemos vino tinto y se lo agradezco, no ha sido fácil encontrar el lugar, hemos tenido que abandonar nuestra costumbre de comer en lugares sencillos y entrar en un hotel “de lujo” para poder disponer del preciado líquido. Buscando la cena que poder regar con vino (hasta ahora no hemos encontrado más que cerveza y a mi no me gusta), hemos vivido una aventura tratando de encontrar el comedor en un hotel ruso, estuvimos recorriendo pasillos y cuartos durante un buen rato, sin apenas luz, lugar fantasma, hasta que dimos con la mismísima cocina y allí nos dijeron que "mei ou", que nada, no estaba abierto. Absolutamente lúgubre el lugar. </BIG> <BIG> Estupendo broche de brindis con tintorro chino en esta ciudad de parques y flores de la que nos despedimos con un “hasta luego” para irnos de veraneo a Dali.<o:p></o:p> <o:p></o:p> </BIG> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/gloriainfinita/poemas001.jpg"> <BIG>Wang Wei y Pei Di son poetas chinos del siglo VIII, amigos y, el segundo de ellos, también pintor y músico. Estos poemas pertenecen al género shi. </BIG>

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9466 <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/fotopancho/fasdfs.JPG">

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1 Título: "Lo siento, perdimos el barco". Autor: Felipe Juan

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23838 <IMG class=imgdcha id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/el-ojo-del-antilope/estacionave.jpg">Al fin sola... otra vez. Durante este día de tránsito en el que he llegado a Madrid todo me ha conectado irremediablemente, una y otra vez, con mi soledad. No hay espacio físico que defina mejor mi alma que una estación de trenes de madrugada. A las seis de la mañana hacía frío, mucho. La única compañía que he tenido ha sido la del sonido de mis pasos en el encerado suelo. Odio las estaciones nuevas, esas que están hechas para que el viajero se pierda en inútiles alturas y distancias interminables. Antes, las estaciones eran oscuras, pequeñas, feas, si quieres, pero estaban hechas a la medida del alma humana. Ahora te sientes como cuando entras en una catedral gótica... o será que la condición de viajero ha sustituido, en un mundo tan veloz, a la de creyente. El viaje en AVE fue aburrido, mucho. No es posible distinguir el paisaje que corre en direción opuesta, inalcanzable. Una vez más no encontré nada con que poder reunirme, ni siquiera metafóricamente. El compartimento estaba vacío, excepto por un ejecutivo con ojeras y traje azul que no levantó la mirada del portatil hasta que, a las ocho de la mañana, comenzó a recibir llamadas al móvil; que, por cierto, tenía una melodía horrenda. A veces me sorprenden ese tipo de personas que parecen personajes. Trajes impecables, gomina, zapatos perfectamente lustrados, rostro a juego, blackberry, corbata de seda y, de repente, como una muestra de rebeldía a la uniformidad, lucen algún elemento que los hace únicos. Y su rebeldía queda reducida a la melodía cutre del móvil o a unas pulseras de hilo. Con Aznar me pasaba eso. Cada vez que veía sus pulseras de hilo me lo imaginaba con una medio sonrisa y pensando, esto me hace único, no se lo esperan. Siempre me pregunto por qué,entonces, se cuidan tanto de parecer maniquies de otoño del Corte Inglés. A este no le ví pulseras, pero si el sonido del móvil era su seña de identificación personal... No pude dormir tampoco en el viaje. Con puntualidad británica llegamos a la estación final a la hora prevista. En la estación estaba esperando Lucas, siempre sonriente. Hacía un año que no lo veía. Nos conocimos en la Universidad, estudiando la carrera. Es el típico currito del audiovisual español: vaqueros desgastados, camisetas lavadas mil veces y zapatillas de deporte. Como hacía frío llevaba una sudadera con capucha. Nos fundimos en un largo abrazo, el primero desde hacía dos días. Cuando supo que me estaba separando, me ofreció su casa para poner tierra de por medio. Creo que es el hombre que más me ha querido en mi vida. Por eso me intimida tanto. Recuerdo una noche de borrachera en tercero. Era primavera y las calles de Madrid hervían. Hicimos el amor en el cuarto de baño del piso de estudiantes de un amigo suyo. Después, puse tierra de por medio con la excusa de los exámenes. Durante todo el verano recibí sus llamadas. Me sentí mal, aunque no le devolví ninguna. La vuelta a clase fue algo tensa, pero cogió la indirecta y no volvió a hablarme de amor hasta el último curso, cuando yo tenía novio y a él ya no le quedaba paciencia. Otro habría dejado de hablarme, él optó por seguir sonriéndome. Todavía lo hace. Es cámara en un programa de televisón, aún más cutre que en el que yo he trabajado los últimos cinco años. Solo trabaja tres noches a la semana. Si le pregunto por sus ganas de hacer cine, sonríe. Me quedaré aqui hasta que sepa a dónde ir. Comparte piso con dos chicos más. A mi me han dejado el cuarto que, hasta hace poco, tenía un músico de provincias al que las cosas le van muy bien. Tanto que se ha ha independizado y ahora vive con su novia en un adosado de las afueras. La habitación todavía tiene cosas de él y el inconfundible estilo de quien para poco en casa o nunca ha decorado una habitación. En el cuarto hay una cama, un poster de una fender, silla, mesa y un armario de formica horrible. Vivo en un cuarto piso de un bloque de viviendas de Carabanchel. Desde mi ventana se ve otro bloque exactamente igual a menos de diez metros. No es muy luminosa pero tengo wifi. Ha sido un día extraño. Al llegar al piso, directamente desde la estación, me he ido a dormir. A las dos de la tarde el ruido de la casa me ha despertado. Ha llegado uno de los compañeros de piso. Tom, un chico largirucho y rubio, muy joven, que trabaja en una emisora de radio comercial. Habla igual que locuta y me resulta agotador los finales de sus frases, siempre hacía abajo con tonos graves. Cuando he salido del cuarto hablaba por el móvil con su novia. Estaban enfadandose. Joder, no lo aguanto. Una discusión más entre parejas y exploto. Menos mal que Lucas estaba allí, siempre sonriente, preparando unos macarrones con chorizo y tomate. Estaban buenos. Tampoco había desayunado. Por la tarde he sacado lo mínimo de las maletas: neceser, un par de pantalones y algunas camisetas. Lo he dejado encima de uno de los cajones del armario. No quiero sentir que éste es un lugar en el que quedarme, aunque, sinceramente, tampoco puedo imaginar el sitio en el que quiero estar. En el periódico me he entretenido viendo anuncios de agencias de viajes: Caribe, África, Marruecos, Praga, Benidorm... No sé si estoy intentando escapar de mi misma y, en el fondo, sé que esto no será posible. En el móvil me encontré una llamada perdida de él. No le he contestado. No tengo ganas.

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1657 Periódicamente, nos acercamos a los personajes que han luchado en favor de los derechos humanos. Fridjof Nansen fue un hombre que ha pasado a la historia por su defensa de los refugiados, y merece un puesto de honor en nuestra memoria. Fridjof Nansen nació en Noruega en el año 1861, muy cerca de la capital. Fue un explorador muy activo; organizó y dirigió varias expediciones para cruzar Groenlandia en la década de los ochenta del siglo XIX. Estos viajes ayudaron a que hoy conozcamos mejor como son las corrientes marinas del Ártico. En 1897 se le nombró profesor de Zoología e Investigación Marina en Oslo (recordemos que por aquella época la ciudad se llamaba Kristiania). Su vida cambió en 1905 cuando su país alcanzó la independencia de Suecia, ya que entró en política. Entre 1906 y 1908 fue designado delegado en el Reino Unido. Al terminar la I Guerra Mundial fue nombrado alto Comisionado de la Sociedad de Naciones, puesto que desempeñó entre 1921 y 1930. En este puesto comenzó su trabajo en favor de los refugiados. Creó el "Pasaporte Nensen", un documento que permitía viajar a los refugiados. Fue concedido a refugiados rusos, armenios, turcos, y habitantes del Sarre. Este pasaporte se transformó en el año 1946 en el Documento de Viaje de Londres, y en 1951 en el Documento de Viaje de la Convención de Ginebra sobre los Refugiados. En 1922 se le concedió el Premio Nobel de la Paz. Murió en 1930.

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1 Fridjof Nansen

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