Entrevista Susana Lorente en El Bosque de las Palabras. "Para quién Escribo" de Vicente Aleixandre

81.36.11.82

36261

19504 LEER, ESCRIBIR Y PSICOANALIZARNOS, UNA POSIBILIDAD, UN RECURSO QUE TODOS PODEMOS APROVECHAR<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Entrevista y lectura de "El Reflejo en el Vidrio" de Susana Lorente, y "Para Quién Escribo" (fragmento) de Vicente Aleixandre en "El Bosque de las Palabras", programa de Radio Morata.<o:p></o:p> <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/uQkXIlazWbw&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/uQkXIlazWbw&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">PARA QUIÉN ESCRIBO</DIV> Vicente Aleixandre I<o:p></o:p> ¿Para quién escribo?, me preguntaba el cronista, el periodista o simplemente el curioso.<o:p></o:p> No escribo para el señor de la estirada chaqueta, ni para su bigote enfadado, ni siquiera para su alzado índice admonitorio entre las tristes ondas de música.<o:p></o:p> Tampoco para el carruaje, ni para su ocultada señora (entre vidrios, como un rayo frío, el brillo de los impertinentes).<o:p></o:p> Escribo acaso para los que no me leen. Esa mujer que corre por la calle como si fuera a abrir las puertas a la aurora.<o:p></o:p> O ese viejo que se duerme en el bando de esa plaza chiquita, mientras el sol poniente con amor le toma, le codea y le deslíe suavemente en sus luces.<o:p></o:p> Para todos los que no me leen, los que no se cuidan de mí, pero de mí se cuidan (aunque me ignoren).<o:p></o:p> Esa niña que al pasar me mira, compañera de mi aventura, viviendo en el mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y esa vieja que sentada a su puerta ha visto vida, paridora de<o:p></o:p> muchas vidas, y manos cansadas.<o:p></o:p> Escribo para el enamorado; para el que pasó con su angustia en los ojos; para el que le oyó; para el que al pasar no miró; para el que finalmente cayó cuando preguntó y no le oyeron.<o:p></o:p> Para todos escribo. Para los que no me leen sobre todo escribo. Uno a uno, y la muchedumbre. Y para los pechos y para las bocas y para los oídos donde, sin oírme, está mi palabra.<o:p></o:p> II<o:p></o:p> Pero escribo también para el asesino. Para el que con los ojos cerrados se arrojó sobre un pecho y comió muerte y se alimentó, y se levantó enloquecido.<o:p></o:p> Para el que se irguió como torre de indignación, y se desplomó sobre el mundo.<o:p></o:p> Y para las mujeres muertas y para los niños muertos, y para los hombres agonizantes.<o:p></o:p> Y para el que sigilosamente abrió las llaves del gas y la ciudad entera pereció, y amaneció un montón de cadáveres.<o:p></o:p> Y para la muchacha inocente, con su sonrisa, su corazón, su tierna medalla, y por allí pasó un ejército de depredadores.<o:p></o:p> Y para el ejército de depredadores, que en una galopada final fue a hundirse en las aguas.<o:p></o:p> Y para esas aguas, para el mar infinito.<o:p></o:p> Oh, no para el infinito. Para el finito mar, con su limitación casi humana, como un pecho vivido.<o:p></o:p> (Un niño ahora entra, un niño se baña, y el mar, el corazón del mar, está en ese pulso.)<o:p></o:p> Y para la mirada final, para la limitadísima Mirada Final, en cuyo seno alguien duerme.<o:p></o:p> Todos duermen. El asesino y el injusticiado, el regulador y el naciente, el finado y el húmedo, el seco de voluntad y el híspido como torre.<o:p></o:p> Para el amenazador y el amenazado, para el bueno y el triste, para la voz sin materia y para toda la materia del mundo.<o:p></o:p> Para ti, hombre sin deificación que, sin quererlas mirar, estás leyendo estas letras.<o:p></o:p> Para ti y todo lo que en ti vive, yo estoy escribiendo.<o:p></o:p>

2009-11-09T12:10:53Z

2009-11-09T11:45:00Z 403861

entrevista-susana-lorente-el-bosque-las-palabras-para

2009-11-09T12:10:53Z

1 Entrevista Susana Lorente en El Bosque de las Palabras. "Para quién Escribo" de Vicente Aleixandre

2009-11-09T12:10:53Z

88.0.68.15

33099

18580 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CALEJAN%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> <img src="../blogfiles/elsexonocae/JulioRomerodeTorres_1929_7.jpg" id="img_0" class="imgcen"> Cuadro: Desnudo. Julio Romero de Torres No me digas que esta noche tu presencia murmurada, tu casi invisible presencia, de tan rumorosa que me eres, de tan silenciosa y sonreída que esta noche te siento. Aquí, tendida a mi lado, como casi una nota musical suspendida; en medio del silencio de la noche, cuando nadie sospecha tu presencia, una luz que silenciosa, que adelgazadamente ha irrumpido.<o:p></o:p> Dime. Callemos... ¿Qué es el amor? Vivirnos. Vivirnos día a día. Son años, Son un minuto. Son el inmóvil discurrir de la vida. Quietos, vemos pasar el tiempo. Corriente parada, paradísima, milagrosa, donde tú estás eternamente juvenil. mientras yo te contemplo, yo me vivo, trabajo, amaso mi vida contra aquello que pasa. Soy lo que pasa. Pero no paso, abrazado a ti, a tu estar, a tu sonreír, a tu existir sin medida. Oh silencio suspenso donde milagrosamente una nota resuena. Una gota de agua que en la oscuridad nunca cede, nunca cae, y en la cueva indecible misteriosamente brilla. Brillo, vida, amor mío, presente continuo que en la cueva del amor me recrea. Oigo fuera los tiempos. Oigo el embate cruel de las amontonadas espumas, y siento aquí el aire parado, el frío delgado del aire inmóvil de la cueva sublime, y allí tú, delicada perla que por siglos viniste, gota mirífica donde con el solo brillo interior interminablemente resplandeces.<o:p></o:p> Carne, alma mía, verdad concreta, cuerpo precioso. Clara tú, clara siempre, que a mí dadivosamente has sido pronunciable. Pronunciarte, decirte, con tu bulto adorarte, montón real, continuamente vivido como una verdad confesada. Mi confesión, mi dulce ser, mi dulce estar, mi vida sola, tú, mi perpetua manifestación hasta el fin de mi vida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Vicente Aleixandre<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

2009-10-23T08:35:14Z

2009-10-23T08:31:00Z 395810

2009-11-19T23:59:39Z

poesia-erotica-vivirnos-vicente-aleixandre

2009-10-23T08:35:14Z

1 POESÍA ERÓTICA. VIVIRNOS. VICENTE ALEIXANDRE

2009-11-19T23:59:40Z

88.2.106.28

33482

18665 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="Edit-Time-Data" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_editdata.mso"> <a name="VICENTE_ALEIXANDRE">V</a>ICENTE ALEIXANDRE<o:p></o:p> <div class="MsoNormal" style="text-align: center;" align="center"> <hr width="100%" align="center" color="red" noshade="noshade" size="2"> </div> <a name="CERRADA_PUERTA">CERRADA PUERTA</a><o:p></o:p> No mientas cabelleras diáfanas, ardientes goces, columnas de pórfido, celestiales anhelos; no mientas un cuerpo dichoso rodeado por la luz como esa barca joven que desprecia las ondas.<o:p></o:p> No engañes con tu tibieza de astro reluciente fuerte valor para buscar la vida, para trazar la germinante estela donde el amor como la leche fluye.<o:p></o:p> No. La realidad votiva aspira a ese jardín de palmas donde los seres convertidos en lanzas todavía te buscan, azul topacio u oro que te escapas sin cielo por otros paraísos.<o:p></o:p> Amar el cuello enfebrecido que roto al pie de un mármol solo retiene su sangrienta llamada como ese corazón que contiene su anhelo.<o:p></o:p> El frenesí de la luna y los besos, mezclados como sangres en la puerta cerrada, donde claman los puños de los que nunca vivieron, de los que muertos mutilados flotan en aguas frías.<o:p></o:p> Paraíso de lunas sajadas con desvío, con filos de vestidos o metales dichosos, aquellos que no amaron porque sabían siempre que el polvo no circula ni sustituye a la sangre.<o:p></o:p> Amar a esa luz violeta los párpados cerrados, donde un ave no puede guarecer su temblor, donde todo lo más algún pétalo frío amanece de nácar imitando a lo vivo.<o:p></o:p> Esa pesada puerta jamás girará. Un rostro o un peñasco, una canción o un puente milenario unen el hilo de araña al corazón del monte, donde la muerte vida a vida lucha por alumbrar la pasión entre el relámpago que escapa.<o:p></o:p> Una mano del tamaño del odio, un continente donde circulan venas, donde aún quedaron huellas de unos dientes, golpea un corazón como mar encerrado, golpea unas encías que devoraron luces, que tragaron un mundo que nunca había nacido, donde el amor era el chocar de los rayos crujientes sobre los cuerpos humanos derribados por tierra.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

2009-10-03T22:30:38Z

2009-10-03T22:26:00Z 386320

-cerrada-puerta-vicente-aleixandre-2001-noches-4

2009-10-03T22:30:38Z

1 "Cerrada puerta" de Vicente Aleixandre. Las 2001 Noches nº 4

2009-10-03T22:30:38Z

80.34.201.162

4405

4571 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/LOSPOETAS.LOLIMARTÍNEZ"> LOS POETAS<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> ¿Los poetas, preguntas?<o:p></o:p> Yo vi una flor quebrada por la brisa. El clamor silencioso de pétalos cayendo arruinados de sus perfectos sueños. ¡Vasto amor sin delirio bajo la luz volante, mientras los ojos miran un temblor de palomas que una asunción inscriben! Yo vi, yo vi otras alas. Vastas alas dolidas. Ángeles desterrados de su celeste origen en la tierra dormían su paraíso excelso. Inmensos sueños duros todavía vigentes se adivinaban sólidos en su frente blanquísima. ¿Quién miró aquellos mundos, isla feraz de un sueño, pureza diamantina donde el amor combate? ¿Quién vio nubes volando, brazos largos, las flores, las caricias, la noche bajo los pies, la luna como un seno pulsando? Ángeles sin descanso tiñen sus alas lúcidas de un rubor sin crepúsculo entre los valles verdes. Un amor, mediodía, vertical se desploma permanente en los hombros desnudos del amante. Las muchachas son ríos felices; sus espumas -manos continuas- atan a los cuellos las flores de una luz suspirada entre hermosas palabras. Los besos, los latidos, las aves silenciosas, todo está allá, en los senos secretísimos, duros, que sorprenden continuos a unos labios eternos. ¡Qué tierno acento impera en los bosques sin sombras, donde las suaves pieles, la gacela sin nombre, un venado dulcísimo, levanta su respuesta sobre su frente al día! ¡Oh, misterio del aire que se enreda en los bultos inexplicablemente, como espuma sin dueño! Ángeles misteriosos, humano ardor, erigen cúpulas pensativas sobre las frescas ondas. Sus alas laboriosas mueven un viento esquivo, que abajo roza frentes amorosas del aire. Y la tierra sustenta pies desnudos, columnas que el amor ensalzara, templos de dicha fértil, que la luna revela. Cuerpos, almas o luces repentinas, que cantan cerca del mar, en liras casi celestes, solas.<o:p></o:p> ¿Quién vio ese mundo sólido, quién batió con sus plumas ese viento radiante que en unos labios muere dando vida a los hombres? ¿Qué legión misteriosa, ángeles en destierro, continuamente llega, invisible a los ojos? No, no preguntes; calla. La ciudad, sus espejos, su voz blanca, su fría crueldad sin sepulcro, desconoce esas alas.<o:p></o:p> Tú preguntas, preguntas<o:p></o:p> VICENTE ALEIXANDRE<o:p></o:p> *Cuadro de Loli Martínez (http://lolipintorartecollage.blogspot.com)<o:p></o:p>

2009-09-23T10:41:58Z

2009-09-23T14:39:00Z 381132

2009-09-24T13:01:16Z

poesia-siempre-poetas-vicente-aleixandre-

2009-09-23T14:39:07Z

1 Poesía de siempre. LOS POETAS. - Vicente Aleixandre -

2009-09-24T13:01:16Z

88.26.63.60

32094

18298 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CSYLVIE%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> ¿Los poetas, preguntas?<o:p></o:p> Yo vi una flor quebrada por la brisa. El clamor silencioso de pétalos cayendo arruinados de sus perfectos sueños. ¡Vasto amor sin delirio bajo la luz volante, mientras los ojos miran un temblor de palomas que una asunción inscriben! Yo vi, yo vi otras alas. Vastas alas dolidas. Ángeles desterrados de su celeste origen en la tierra dormían su paraíso excelso. Inmensos sueños duros todavía vigentes se adivinaban sólidos en su frente blanquísima. ¿Quién miró aquellos mundos, isla feraz de un sueño, pureza diamantina donde el amor combate? ¿Quién vio nubes volando, brazos largos, las flores, las caricias, la noche bajo los pies, la luna como un seno pulsando? Ángeles sin descanso tiñen sus alas lúcidas de un rubor sin crepúsculo entre los valles verdes. Un amor, mediodía, vertical se desploma permanente en los hombros desnudos del amante. Las muchachas son ríos felices; sus espumas -manos continuas- atan a los cuellos las flores de una luz suspirada entre hermosas palabras. Los besos, los latidos, las aves silenciosas, todo está allá, en los senos secretísimos, duros, que sorprenden continuos a unos labios eternos. ¡Qué tierno acento impera en los bosques sin sombras, donde las suaves pieles, la gacela sin nombre, un venado dulcísimo, levanta su respuesta sobre su frente al día! ¡Oh, misterio del aire que se enreda en los bultos inexplicablemente, como espuma sin dueño! Ángeles misteriosos, humano ardor, erigen cúpulas pensativas sobre las frescas ondas. Sus alas laboriosas mueven un viento esquivo, que abajo roza frentes amorosas del aire. Y la tierra sustenta pies desnudos, columnas que el amor ensalzara, templos de dicha fértil, que la luna revela. Cuerpos, almas o luces repentinas, que cantan cerca del mar, en liras casi celestes, solas.<o:p></o:p> ¿Quién vio ese mundo sólido, quién batió con sus plumas ese viento radiante que en unos labios muere dando vida a los hombres? ¿Qué legión misteriosa, ángeles en destierro, continuamente llega, invisible a los ojos? No, no preguntes; calla. La ciudad, sus espejos, su voz blanca, su fría crueldad sin sepulcro, desconoce esas alas.<o:p></o:p> Tú preguntas, preguntas...<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Agradecimientos especiales a la revista Las 2001 Noches –<o:p></o:p> http://www.las2001noches.com/n107/aleixandre1.htm<o:p></o:p> <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CSYLVIE%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml">

2009-09-18T07:31:51Z

2009-09-18T07:29:00Z 378477

2009-09-18T12:56:55Z

los-poetas-vicente-aleixandre

2009-09-18T07:43:24Z

1 LOS POETAS - VICENTE ALEIXANDRE

2009-09-18T12:56:55Z

0.0.0.0

1025

1053 <DIV style="TEXT-ALIGN: center">1. Descubrí el otro día un refrán inglés que dice: Palos y piedras pueden romper huesos, pero las palabras nunca me harán daño (Sticks and stones can break my bones, but words can never hurt me). Sintetiza algo que todos hemos pensado alguna vez: ¿Por qué habría de herirme lo que digan los demás? Sí, van por el aire, como las balas, como las piedras, como los cuchillos...pero !son sólo palabras, por favor! ¿Por qué dejar que un corte o un hachazo verbal me haga una verdadera herida? !Nunca! Si ciertas palabras me hacen daño es porque yo me autolesiono con ellas, porque todavía no he aprendido a hacerlas salir por el otro oído. Y entonces me quejo. Cuando las palabras te hacen daño no exclamas !Ay, qué dolor!, exclamas !Uy! !Uy lo que me ha dicho! Una vez, hace ya unos cuantos años, una chica me insultó con todas sus ganas. Me dijo: Eres imbécil, un imbécil profundo de esos que creen que las azafatas del telecupón les guiñan el ojo sólo a ellos. Estúpidamente, me hice una herida con sus palabras que todavía me duele y sangra al comprar un cupón pro ciegos. <IMG src="http://photos3.pix.ie/6A/E6/6AE60AC12D574B41845FCD6F17FE1AE2-500.jpg"> Sé que es obvio, pero conviene recordarlo: está en tu mano, o mejor en tu cabeza, que las palabras pierdan su capacidad de herir. Al comienzo de La cartuja de Parma, Fabricio se siente “profundamente herido” cuando un general llama a su caballo "mierda de bicho". Pero poco después, otro general lo llama alelado, y "aunque muy susceptible, no se le ocurre enfadarse en absoluto con el insulto". --------------------- 2. En poesía, como escribió Vicente Aleixandre, "no hay palabras feas o bonitas; sólo palabras vivas y palabras muertas, palabras verdaderas o palabras falsas".Pero en la prosa es distinto: hay palabras, o combinaciones de palabras, tan feas que hacen daño a la vista y al oído. En un librito de entrevistas que ya comenté <A id=link_2 title=" http://lacomunidad.elpais.com/aracnido-en-tu-pelo/2009/7/16/borges-minimo" href="http://lacomunidad.elpais.com/aracnido-en-tu-pelo/2009/7/16/borges-minimo">aquí</A>, Borges pone un ejemplo de Gracián. Gracián llama a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Europa">la Europa</st1:PersonName> viajera que se desplaza por el mar portátil Europa. Ahí, el adjetivo elegido es tan horrendo que pellizca el nervio de la sensibilidad lingüística provocando un dolor agudo. En cambio, en estos versos de Gracián que Borges también detestaba: Y con cresta de fuego a la multitud de astros lucientes, gallinas de los campos celestiales, presidió gallo boquirrubio Febo entre los pollos del tindario huevo. las palabras no dan repeluco, simplemente están muertas, carecen de emoción alguna. Compárese el cielo tachonado de gallinas de Gracián con este otro cielo estrellado de Lorca: El cielo se les antoja una vitrina de espuelas ( "Romance de la Guardia Civil española") o con éste de Gerardo Diego: Son sensibles al tacto las estrellas No sé escribir a máquina sin ellas pareado feliz que pertenece al poema "Nocturno", donde encontramos, por cierto, un caso claro de laísmo (las por les) que las antologías no corrigen: La noche ha abierto el piano y yo las digo adiós con la mano <IMG src="http://photos5.pix.ie/2C/98/2C9834024547488FB13993596384527F-500.jpg"> <IMG src="http://photos5.pix.ie/97/D1/97D1551FA32D4F22B5FCE33ECABEC65A.jpg"> Las digo... Desagradable, ¿verdad? Ahora que lo pienso, podría decirse que el error gramatical de este tipo es la única vía de acceso al poema de la palabra fea con dolor. ----------------------- 3. En uno de los artículos de <A id=link_1 title=" http://www.tusquetseditores.com/titulos/metatemas-el-gozo-intelectual" href="http://www.tusquetseditores.com/titulos/metatemas-el-gozo-intelectual">El gozo intelectual</A>, <IMG src="http://photos5.pix.ie/73/37/73373730BCD74948A8F4A1AD33A88CDA.jpg"> Jorge Wagensberg se pregunta: ¿Por qué las mariposas baten las alas como mínimo tres veces en todos los idiomas? Y como posible respuesta propone la siguiente: Quizá tenga casi siempre más de dos sílabas porque la palabra "mariposa" es improbable, y no sería buen negocio dedicarle una palabra corta de sólo una o dos sílabas. Los pronombres, las preposiciones y demás menudillos del idioma son las palabras más cortas por ser las más frecuentes. Leo esta interesante reflexión justo cuando <A id=link_3 title=" http://www.cadenaser.com/sociedad/articulo/muere-113-anos-hombre-viejo-mundo/csrcsrpor/20090718csrcsrsoc_5/Tes" href="http://www.cadenaser.com/sociedad/articulo/muere-113-anos-hombre-viejo-mundo/csrcsrpor/20090718csrcsrsoc_5/Tes">muere el hombre más viejo del mundo </A>y me entero de que existe la horrible palabra puntiaguda chozno. El chozno es el nieto en cuarta generación o hijo del tataranieto, según <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la RAE.Henry Allingham"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la RAE.Henry">la RAE. Henry</st1:PersonName> Allingham</st1:PersonName> tenía uno, y supongo que estaba tan orgulloso de él como de sus medallas. <IMG src="http://photos3.pix.ie/7C/65/7C656489683747E5A9C12F260FE1E3DF.jpg"> Curiosamente, el español nombra una relación de parentesco a la que casi nunca se hace referencia con una palabra de sólo dos sílabas- lo esperable era algo como requetetataranieto, pero lo que tenemos es ese monstruito de uñas largas: chozno-. Otros idiomas, en cambio, parecen obrar siguiendo el razonamiento de Wagensberg. En inglés chozno se dice great-great-great-grandson, y en francés arrière-arrière-arrière- petite-fils. Más que palabras compuestas son palabras conga. ------------------------ Artículos relacionados: <A id=link_0 title=" http://lacomunidad.elpais.com/aracnido-en-tu-pelo/2009/2/8/sobre-lengua-espanola" href="http://lacomunidad.elpais.com/aracnido-en-tu-pelo/2009/2/8/sobre-lengua-espanola">Sobre la lengua española </A> </DIV>

2009-07-27T18:05:31Z

2009-07-27T17:29:00Z 355578

palabras-hacen-dano

2009-07-27T18:05:31Z

1 Palabras que hacen daño

2009-11-06T19:27:28Z

0.0.0.0

34911

19173 Se cumplen los cien años del nacimiento de Vicente Aleixandre. Recuerdo que el malogrado poeta José Luis Gallego definía su encuentro con Aleixandre durante la guerra civil: «Es para mí como un continente», decía. Un continente alto, en efecto tal las cordilleras de su poesía hermosísima, tal el vuelo de las águilas que cruzan el cielo de «La destrucción o el amor».<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Y el continente hablaba. Aleixandre logró que su palabra poética tuviera entraña de vieja raíz y levedad de ala joven. Sus poemas participan de la fulguración cósmica y de la pesadumbre telúrica. También la zozobra humana. En sus libros hallará el lector -el de hoy, el de mañana- esa virtud admirable.<o:p></o:p> Pero era su palabra diaria, su voz seguida por su gesto, su conversar amistoso, lo que tuvismos privilegiadamente sus lectores de ayer, participando de esa nobleza acompañada de rara sencillez, de naturalidad. Era difícil hablar siquiera una ocasión con Vicente Aleixandre y no sentir el encanto de una expresión singular, de un acento que parecía envolverlo todo como si lo asumiera en acumulada comprensión. Puede que fuera esa condición personal -añadida al poder turbador de su poesía misma- la clave de su largo influjo sobre los poetas de medio siglo. Aleixandre, cuando con cuarenta años era un poeta innovador y original, era ya, a la vez, un clásico. Se hermanaban en su obra vehemencia expresiva, audacia creadora y perfección, belleza, serenidad. Como esos amplios panoramas soliviantados por las fuerzas de la naturaleza y, tras su paso, aplacados y envueltos en luz matizada, en armónicas claridades. Mas toda esa realidad poética no era una isla de creación, era un continente de verdad humana.<o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = v ns = "urn:schemas-microsoft-com:vml" /><v:shapetype id=_x0000_t75 coordsize="21600,21600" o:spt="75" o:preferrelative="t" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" filled="f" stroked="f"><v:stroke joinstyle="miter"></v:stroke><v:formulas><v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"></v:f><v:f eqn="sum @0 1 0"></v:f><v:f eqn="sum 0 0 @1"></v:f><v:f eqn="prod @2 1 2"></v:f><v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"></v:f><v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"></v:f><v:f eqn="sum @0 0 1"></v:f><v:f eqn="prod @6 1 2"></v:f><v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"></v:f><v:f eqn="sum @8 21600 0"></v:f><v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"></v:f><v:f eqn="sum @10 21600 0"></v:f></v:formulas><v:path o:extrusionok="f" gradientshapeok="t" o:connecttype="rect"></v:path><o:lock v:ext="edit" aspectratio="t"></o:lock></v:shapetype><v:shape id=_x0000_i1025 style="WIDTH: 182.25pt; HEIGHT: 135pt" type="#_x0000_t75" alt=""><v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\User\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image001.jpg" o:href="http://www.las2001noches.com/n18/images/f2.jpg"></v:imagedata></v:shape><IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nidorojo/f2.jpg"> Vicente Aleixandre y Leopoldo de Luis<o:p></o:p> Pocos poetas nos dan la sensación de lograr fundir así lo dionisiaco y lo apolíneo. Quizá fuera -digo de nuevo- el quid de su influencia indudable. No se la propuso: lejos de su talante la obsesión de un resabio magistral que trajo de cabeza a otros. Miraba a todos con benignidad. Pero el poeta que lo trataba no sabia alejarse, de suerte que resulta imposible arribar a la poesía española de este siglo, a partir de la guerra civil, sin llegar primero al continente Aleixandre.<o:p></o:p> exótico y, sin embargo, familiar: paisajes nunca contemplados y que, misteriosamente, refluyen en nosotros mismos. Una creación nueva, en su doble razón de poesía original y de naturaleza inventada. Mas lo fabuloso estriba en que exultación y nostalgia por igual nos invaden. Felices y desgraciados a un tiempo, quienes realizan con el poeta tan extraordinario viaje se sienten atrapados por la complejidad del existir, en permanente contradicción.<o:p></o:p> Cuando recorremos las páginas de «Sombra del Paraíso» creemos haber penetrado en un territorio <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nidorojo/f1.jpg"><v:shape id=_x0000_i1026 style="WIDTH: 174pt; HEIGHT: 120pt" type="#_x0000_t75" alt=""><v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\User\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image002.jpg" o:href="http://www.las2001noches.com/n18/images/f1.jpg"></v:imagedata></v:shape><o:p></o:p> Vicente Aleixandre, Leopoldo de Luis y el poeta marroquí Mohamed Saba<o:p></o:p> He dicho alguna vez que si Aleixandre no hubiera escrito más que ese libro, sería un poeta nostálgico, como si su única obra fuera «Pasión de la tierra» sería un poeta rebelde. De no escribir sino «La destrucción o el amor» sería un poeta de amor trágico. Y si contase sólo como autor de «Historia del corazón» sería un poeta existencias. Ser creador de todas esas versiones líricas es lo que le convierte en poeta de vasta comprensión cósmica y humana a la vez, y quizá la conciliación de todas ellas resida en un libro final donde la existencia, con toda su gravedad, donde el mundo, con toda su complejidad, convergen en el ser que medita y que <o:p></o:p> <v:shape id=_x0000_i1027 style="WIDTH: 183.75pt; HEIGHT: 206.25pt" type="#_x0000_t75" alt=""><v:imagedata src="file:///C:\DOCUME~1\User\CONFIG~1\Temp\msohtml1\01\clip_image003.jpg" o:href="http://www.las2001noches.com/n18/images/f3.jpg"></v:imagedata></v:shape> Leopoldo de Luis y Vicente Aleixandre<o:p></o:p> contempla, sin llantos y sin elegías: con lucidez, casi con frialdad patética, la consumación. La poesía se hace no sensaciones, no percepciones sino idea o, mejor, conocimiento. Él mismo había escrito que «para un poeta en su primera juventud, la poesía, exenta y brillante, es como una diosa adorada, como un sueño; para un poeta en su madurez es como una diaria verdad, amasada en nuestra vida».<o:p></o:p> El continente Aleixandre es recorrido por multitud de lectores, en todos los idiomas de la cultura; explorado por la crítica más diversa. Mucho se andará sobre sus grandiosas dimensiones: lectores y críticos seguirán la aventura. Sin embargo, es ya en lo humano un continente perdido, una Atlántida engullida por ese mar de la muerte que él cantó -en la visión total de la armonía del Universo- como un misterioso concierto formado por los trinos de los ruiseñores del fondo. <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/nidorojo/f3.jpg"> Leopoldo de Luis y Vicente Aleixandre LEOPOLDO DE LUIS <A href="http://4.bp.blogspot.com/_zf9YmZbEGWs/SUn_06BdHvI/AAAAAAAAAKs/Pz6zYY_srgY/s1600-h/aleixandre.jpg"><IMG id=BLOGGER_PHOTO_ID_5281033322462256882 style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 119px; CURSOR: hand; HEIGHT: 96px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_zf9YmZbEGWs/SUn_06BdHvI/AAAAAAAAAKs/Pz6zYY_srgY/s320/aleixandre.jpg" border=0></A> El poeta Vicente Aleixandre <DIV> ODA A LOS NIÑOS DE MADRID MUERTOS POR <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA METRALLA." w:st="on">LA METRALLA.</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> Se ven pobres mujeres que corren en las calles<o:p></o:p> como bultos o espanto entre la niebla. <o:p></o:p> Las casas contraídas,<o:p></o:p> las casas rotas, salpicadas de sangre:<o:p></o:p> las habitaciones donde un grito quedó temblando, <o:p></o:p> donde la nada estalló de repente, <o:p></o:p> polvo lívido de paredes flotantes, <o:p></o:p> asoman su fantasma pasado por la muerte. <o:p></o:p> Son las oscuras casas donde murieron niños. <o:p></o:p> Miradlas. Como gajos<o:p></o:p> se abrieron en la noche bajo la luz terrible. <o:p></o:p> Niños dormían, blancos en su oscuro.<o:p></o:p> Niños nacidos con rumor a vida. <o:p></o:p> Niños o blandos cuerpos ofrecidos que, <o:p></o:p> callados los vientos, descansaban. <o:p></o:p> Las mujeres corrieron.<o:p></o:p> Por las ventanas salpicó la sangre. <o:p></o:p> ¿Quién vio, quién vio un bracito salir roto en la noche<o:p></o:p> con la luz de sangre o estrella apuñalada? <o:p></o:p> ¿Quién vio la sangre niña en mil gotas gritando:<o:p></o:p> ¡crimen, crimen!,<o:p></o:p> alzada hasta los cielos<o:p></o:p> como un puñito inmenso, clamoroso? <o:p></o:p> Rostros pequeños, las mejillas, los pechos,<o:p></o:p> El inocente vientre que respira:<o:p></o:p> La metralla los busca,<o:p></o:p> la metralla, la súbita serpiente, <o:p></o:p> muerte estrellada para su martirio.<o:p></o:p> Ríos de niños muertos van buscando <o:p></o:p> un destino final, un mundo alto. <o:p></o:p> Bajo la luz de la luna se vieron<o:p></o:p> Las hediondas aves de la muerte;<o:p></o:p> Aviones, motores, buitres oscuros cuyo plumaje encierra<o:p></o:p> la destrucción de la carne que late,<o:p></o:p> La horrible muerte a pedazos que palpitan<o:p></o:p> Y esta voz de las las víctimas<o:p></o:p> Rota por las gargantas, que irrumpe en la ciudad como un<o:p></o:p> gemido.Todos la oímos.<o:p></o:p> los niños han gritado.<o:p></o:p> Su voz está sonando.<o:p></o:p> ¿No ois? Suena en lo oscuro.<o:p></o:p> Suena en la luz. Suena en las calles.<o:p></o:p> Todas las casas gritan.<o:p></o:p> Pasais, y de esa ventana rota sale un grito de muerte. <o:p></o:p> Seguís. De ese hueco sin puerta<o:p></o:p> Sale una sangre y grita.<o:p></o:p> Las ventanas, las puertas, las torres, los tejados<o:p></o:p> Gritan, gritan. Son niños que murieron.<o:p></o:p> Por la ciudad gritando,un río pasa: <o:p></o:p> un río clamoroso de dolor que no acaba. <o:p></o:p> No lo mireis; sentidlo.<o:p></o:p> Pequeños corazones, pechos difuntos, caritas destrozadas. <o:p></o:p> No los miréis; oídlos.<o:p></o:p> Por la ciudad un río de dolor grita y convoca. <o:p></o:p> Sube y sube y nos llama.<o:p></o:p> La ciudad anegada se alza por los tejados <o:p></o:p> y alza un brazo terrible.Un solo brazo. <o:p></o:p> Mutilación heroica de la ciudad o su pecho.<o:p></o:p> Un puño clamoroso, rojo de sangre libre,<o:p></o:p> que la ciudad esgrime, iracunda y dispara.<o:p></o:p> <o:p></o:p> VICENTE ALEIXANDRE <o:p></o:p> <o:p></o:p> </DIV>

2009-02-13T21:32:38Z

2009-04-16T06:10:00Z 279464

2009-02-14T16:14:15Z

continente-aleixandre-1998-leopoldo-luis-el

2009-02-13T21:32:38Z

1 CONTINENTE ALEIXANDRE. 1998. POR LEOPOLDO DE LUIS. EN EL CENTENARIO DE VICENTE ALEIXANDRE, TOMADO DE LA REVISTA LAS 2001 NOCHES

2009-04-16T06:10:07Z

0.0.0.0

33482

18665 <A name="VICENTE ALEIXANDRE">V</A><A name="VICENTE ALEIXANDRE">ICENTE ALEIXANDRE</A> <A name="LAS AGUILAS">LAS AGUILAS</A> El mundo encierra la verdad de la vida, aunque la sangre mienta melancólicamente cuando como mar sereno en la tarde siente arriba el batir de las águilas libres. Las plumas de metal, las garras poderosas, ese afán del amor o la muerte, ese deseo de beber en los ojos con un pico de hierro, de poder al fin besar lo exterior de la tierra, vuela como el deseo, como las nubes que a nada se oponen, como el azul radiante, corazón ya de afuera en que la libertad se ha abierto para el mundo. Las águilas serenas no serán nunca esfinjes no serán sueño o pájaro, no serán caja donde olvidar lo triste, donde tener guardado esmeraldas u ópalos. El sol que cuaja en las pupilas, que a las pupilas mira libremente, es ave inmarcesible, vencedor de los pechos donde hundir su furor contra un cuerpo amarrado. Las violentas alas que azotan rostros como eclipses, que parten venas de zafiro muerto, que seccionan la sangre coagulada, rompen el viento en mil pedazos, mármol o espacio impenetrable donde una mano muerta detenida es el claror que en la noche fulgura. Águilas como abismos, como montes altísimos, derriban majestades, troncos polvorientos, esa verde hiedra que en los muslos finge la lengua vegetal casi viva. Se aproxima el momento en que la dicha consista en desvestir de piel a los cuerpos humanos, en que el celeste ojo victorioso vea sólo a la tierra como sangre que gira. Águilas de metal sonorísimo, arpas furiosas con su voz casi humana, cantan la ira de amar los corazones, amarlos con las garras estrujando su muerte.

2009-04-12T09:30:04Z

2009-04-12T09:22:00Z 307571

-las-aguilas-vicente-aleixandre

2009-04-12T09:30:04Z

1 "Las águilas" de Vicente Aleixandre

2009-04-12T09:30:04Z

0.0.0.0

4405

4571 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 400px; HEIGHT: 753px" height=843 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/FredericLeighton.Elpescadorylasirena.jpg" width=493> </o:p>"El pescador y la sirena". Frederic Leighton SE QUERÍAN <o:p></o:p> Se querían. Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada, labios saliendo de la noche dura, labios partidos, sangre, ¿sangre dónde? Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz. <o:p></o:p> Se querían como las flores a las espinas hondas, a esa amorosa gema del amarillo nuevo, cuando los rostros giran melancólicamente, giralunas que brillan recibiendo aquel beso. <o:p></o:p> Se querían de noche, cuando los perros hondos laten bajo la tierra y los valles se estiran como lomos arcaicos que se sienten repasados: caricia, seda, mano, luna que llega y toca. <o:p></o:p> Se querían de amor entre la madrugada, entre las duras piedras cerradas de la noche, duras como los cuerpos helados por las horas, duras como los besos de diente a diente solo. <o:p></o:p> Se querían de día, playa que va creciendo, ondas que por los pies acarician los muslos, cuerpos que se levantan de la tierra y flotando... Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo. <o:p></o:p> Mediodía perfecto, se querían tan íntimos, mar altísimo y joven, intimidad extensa, soledad de lo vivo, horizontes remotos ligados como cuerpos en soledad cantando. <o:p></o:p> Amando. Se querían como la luna lúcida, como ese mar redondo que se aplica a ese rostro, dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida, donde los peces rojos van y vienen sin música. <o:p></o:p> Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios, ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas, mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal, metal, música, labio, silencio, vegetal, mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> VICENTE ALEIXANDRE<o:p></o:p>

2009-01-19T12:02:30Z

2009-03-19T12:12:00Z 265832

2009-02-20T08:49:33Z

se-querian-vicente-aleixandre-

2009-01-25T14:59:06Z

1 SE QUERÍAN. -Vicente Aleixandre-

2009-03-19T12:12:07Z

0.0.0.0

33099

18580 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/elsexonocae/Kauffmann20Venus20and20Adonis.erótica.jpg"> "Venus y Adonis". Kauffman <A name=EL_VALS>EL VALS</A><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Eres hermosa como la piedra, oh difunta; oh viva, oh viva, eres dichosa como la nave. Esta orquesta que agita mis cuidados como una negligencia, como un elegante bendecir de buen tono, ignora el vello de los pubis, ignora la risa que sale del esternón como una gran batuta. <o:p></o:p> Unas olas de afrecho, un poco de serrín en los ojos, o si acaso en las sienes, o acaso adornando las cabelleras; unas faldas largas hechas de colas de cocodrilos; unas lenguas o unas sonrisas hechas con caparazones de cangrejos. Todo lo que está suficientemente visto no puede sorprender a nadie. <o:p></o:p> Las damas aguardan su momento sentadas sobre una lágrima, disimulando la humedad a fuerza de abanico insistente. Y los caballeros abandonados de sus traseros quieren atraer todas las miradas a la fuerza hacia sus bigotes. Pero el vals ha llegado. Es una playa sin ondas, es un entrechocar de conchas, de tacones, de espumas o de dentaduras postizas. Es todo lo revuelto que arriba. <o:p></o:p> Pechos exuberantes en bandeja en los brazos, dulces tartas caídas sobre los hombros llorosos, una languidez que revierte, un beso sorprendido en el instante que se hacía «cabello de ángel», un dulce «sí» de cristal pintado de verde. <o:p></o:p> Un polvillo de azúcar sobre las frentes da una blancura cándida a las palabras limadas, y las manos se acortan más redondeadas que nunca, mientras fruncen los vestidos hechos de esparto querido. <o:p></o:p> Las cabezas son nubes, la música es una larga goma, las colas de plomo casi vuelan, y el estrépito se ha convertido en los corazones en oleadas de sangre, en un licor, si blanco, que sabe a memoria o a cita. <o:p></o:p> Adiós, adiós, esmeralda, amatista o misterio; adiós, como una bola enorme ha llegado el instante, el preciso momento de la desnudez cabeza abajo, cuando los vellos van a pinchar los labios obscenos que saben. Es el instante, el momento de decir la palabra que estalla, el momento en que los vestidos se convertirán en aves, las ventanas en gritos, las luces en ¡socorro! y ese beso que estaba (en el rincón) entre dos bocas se convertirá en una espina que dispensará la muerte diciendo: Yo os amo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> VICENTE ALEIXANDRE<o:p></o:p>

2009-03-09T09:35:27Z

2009-03-12T20:21:00Z 291974

2009-03-18T20:46:44Z

poesia-erotica-vals-vicente-aleixandre

2009-03-09T09:38:06Z

1 POESÍA ERÓTICA. EL VALS. VICENTE ALEIXANDRE

2009-03-18T20:46:44Z