SENSUALIDAD

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15284 DEDICADO A MI AMIGO FELIPE SIMANCAS, QUE OPINA QUE NO HAY NADA MAS SENSUAL QUE UNA MUJER TOCANDO EL VIOLíN http://www.imdb.com/title/tt0077296/ CARAVANS (1978) <OBJECT height=355 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/XTHKQvFBS80&hl=es"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"> <embed src="http://www.youtube.com/v/XTHKQvFBS80&hl=es" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="355" width="425"></embed></OBJECT>

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sencualidad

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1 SENSUALIDAD

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2590 <meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CFavelis%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=E1MlE_Mo0Jw&feature=related"><meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CFavelis%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> </a> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=E1MlE_Mo0Jw&feature=related"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/martinfavelis/nuttin.jpeg" id="img_0" class="imgizqda"></a><a href="http://www.youtube.com/watch?v=E1MlE_Mo0Jw&feature=related">http://www.youtube.com/watch?v=E1MlE_Mo0Jw&feature=related</a><o:p></o:p> <a href="http://www.nuttinbutstringz.com/">http://www.nuttinbutstringz.com/</a><o:p></o:p>

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violinistas-atipicos

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1 violinistas atípicos

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1148 <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Ppgeo4WR08Y&hl=es&fs=1"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/Ppgeo4WR08Y&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

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1 jean luc ponty live violin master jazz fusion

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3331 <div style="text-align: center;"><big><img class="imgcen" src="http://www.lacoctelera.com/myfiles/earendil/extremduro.jpg" width="414" height="276"></big></div> <div style="text-align: center;"><big> </big></div> <div style="text-align: center;"><big><a href="http://www.extremoduro.com/">www.extremoduro.com</a></big></div> <div style="text-align: center;"><big> </big></div> <div style="text-align: center;"><big>Es un buen día después de haber escuchado el nuevo trabajo de Extremoduro... "La Ley Innata" es una sensacional muestra de rock patrio...alejados de sus contundentes primeras obras vierten toda su calidad en un comprometido trabajo con unas letras tan estupendas como esta que dejo por aquí... </big><hr id="null"> <big>No hay nada en el espejo persigo mis reflejos igual que en los sueños. De andar desorientado voy cayendo en picado, es igual que un mal sueño.</big> <big>La vida es roja si te vas y me derrota igual que en los sueños, me olvido y ya no se qué hacer no dejo de correr, como en sueños.</big> <big>Te estaba dando un beso y mis labios no eran esos igual que un mal sueño. La gente está que trina y la letra se me olvida, es igual que en mis sueños.</big> <big>La vida es roja si te vas y me derrota igual que en los sueños, me olvido y ya no se qué hacer no dejo de correr, como en sueños.</big> <big>Si no te vuelvo a ver, no quiero despertar; la realidad no me abandona. Busco un mundo mejor y escarbo en un cajón por si aparece entre mis cosas.</big> <big>Buscando mi destino, viviendo en diferido, sin ser, ni oir, ni dar... y a cobro revertido quisiera hablar contigo y así sintonizar...</big> <big>No hay día que me levante y no haya muertos delante, es peor que un mal sueño. Hoy han dicho en la tele que han muerto tres mujeres y que han sido ellos.</big> <big>Que un hombre bomba entro en un bar dispuesto a dialogar con sus muertos. Que bombardean una ciudad y algo ha salido mal, por supuesto.</big> <big>Una bomba inteligente ha matado al presidente, pensó que era bueno, y dicen por la tele que han muerto más mujeres y que han sido ellos.</big> <big>La vida es roja si te vas y me derrota igual que en los sueños, me olvido y ya no se qué hacer no dejo de correr, como en sueños.</big> <big>Si no te vuelvo a ver, no quiero despertar; la realidad no me abandona. Busco un mundo mejor y escarbo en un cajón por si aparece entre mis cosas.</big> <big>Buscando mi destino, viviendo en diferido, sin ser, ni oir, ni dar... y a cobro revertido quisiera hablar contigo y así sintonizar...</big> </div>

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1 LA LEY INNATA DE EXTREMODURO

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5082 <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV>hoy os propongo una nueva lista de las mejores canciones, tarda unos segundos en cargarse. <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Hoy en <A href="http://www.psicotaxi.com/">www.psicotaxi.com</A> en vez de escribir en el blog os dejo la selección de música que parece gustar a bastante gente por los mensajes y comentarios en el blog. Son muchos los que la oyen de fondo en sus casas , oficinas, etc.. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Todas las semanas añado nuevas canciones de todos los tiempos y todos los estilos, canciones ineditas que muchos nunca abreis escuchado.</DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Si eres taxistas visitas <A href="http://www.taxienmadrid.com/">www.taxienmadrid.com</A></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV>  </DIV> <OBJECT height=340 width=300><PARAM NAME="movie" VALUE="http://media.imeem.com/pl/8S5X6I_dxi/autoShuffle=true/"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"> <embed src="http://media.imeem.com/pl/8S5X6I_dxi/autoShuffle=true/" type="application/x-shockwave-flash" width="300" height="340" wmode="transparent"></embed><a href="http://www.imeem.com/people/Xvm2MSm/playlist/6BKPu_Gr/taxienmadrid_music_music_playlist/">taxienmadrid music</a></OBJECT> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">selección desde el Taxi (psicotaxi) <BIG>SUBETE EN TAXI en Madrid</BIG> </DIV>

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1 La mejor musica dia a dia seleccionada desde un Taxi (psicotaxi)

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225 Recuerdo cuando era pequeña, lo diferente que me sentía del resto de las niñas. Esas que iban con sus estuches de Hello Kitty, las gomas de borrar que olían a fresa, y unos clips monísimos con forma de pinza para tender en miniatura. Esas que iban con sus merceditas y sus manoletinas, y con las trenzas siempre en su sitio. Esas que en las extraescolares se habían apuntado a ballet, y andaban tan derechitas, con ambos pies abiertos hacia fuera, y medio de puntillas, pero elegantes a pesar de todo, y que más adelante se apuntarían a danza española, y sabrían bailar sevillanas en las bodas. Yo llevaba zapatos de cordones, que era el único calzado que podía usar llevando plantillas ortopédicas, usaba gomas de borrar Milan, y mis clips tenían forma de clip. Iba siempre con arañazos en las rodillas, o con agujeros en las medias después de alguna caída, y creo que mi forma de caminar no se asemejaba para nada a la de un elegante cisne con el cuello bien estirado. Porque yo no andaba, brincaba. Y por supuesto nunca me apuntaron a ballet, y aún hoy, cuando ponen sevillanas en las bodas, soy de las que se quedan mirando. Sólo el ratoncito Pérez fue capaz de darse cuenta de que no me habría importado ser un poquito más clásica alguna vez, y parecerme a ellas algo más. Y me trajo a cambio de un diente, un bonito estuche de color rosa, lleno de cajoncitos repletos de gomas con forma de ositos, con olor a fresa, que llevé orgullosa al día siguiente al colegio. A mis amigas les encantó. Y también a la niña con la que compartía pupitre, Raquel Caballero, que me pidió que se lo dejara llevar una noche a su casa. Ni qué decir tiene que nunca más volví a ver mi estuche. El que abrieran un conservatorio a pocos metros de mi casa fue una señal inequívoca. Con seis años, todo lo que me dejaron hacer fue cantar. Suficiente. Pues anda que no me había pasado yo ratos cantando con una escoba de plástico por micro. Empecé por ahí, en una coral. Después preparatorio de solfeo, y elección del instrumento. ¿Y por qué no seguir cantando? Que no, que instrumento. Bueno, puestos a elegir, yo quería piano. Mi padre, (quizás temiéndose la inversión y armatoste que suponía) me tocó la fibra sensible. ¿Piano? ¿Como todo el mundo? Porque a nadie le gusta que le digan que hace las cosas como todo el mundo, pero lo cierto es que me gustaba el piano, como a todo el mundo. Piqué, elegí ser original, y empecé con el violín. Ahora creo que debería haber tenido la suficiente personalidad como para aceptar que me gustaban las mismas cosas que al resto del mundo. El piano. Y hasta el ballet. Terminé quinto de solfeo y cuarto de violín, aunque a regañadientes. Ya hacía tiempo que a mí tocar el violín me suponía un suplicio. Me desesperaba, no tenía paciencia, y no soportaba que no saliera bien, o no tan bien como yo me exigía. Y si algo tiene ese instrumento, es una enorme facilidad para no sonar bien. Y además es un instrumento que en solitario, no llena. Y yo no tenía orquesta que me acompañara. Recuerdo tocar enfurecida, recuerdo el sudor en la espalda, recuerdo el autocontrol que tuve que desarrollar para no dejarme llevar después de no hacerlo bien, y no romper el arco, ni partir aquel maldito violín en mil pedazos. Hija sácate el título, que después de tantos años… Como si el título me hubiera servido de algo, o me estuviera pagando ahora la nómina… Ni qué decir tiene que con once o doce años la música coral dejó de parecerme enrollada, así como pasarme ensayando todos los viernes por la tarde. Así que cerré capítulo con la enseñanza musical académica en cuanto me saqué ambos títulos. Pero no con la música. Porque lo nuestro era especial. Eso sí, esta vez sería a mi manera. Y yo seguí cantando a escondidas. Y me compré una guitarra, que era en esos momentos lo que sí me gustaba. Como a todo el mundo. ¿Y qué? Después de todo, nunca sería como todo el mundo, y no porque yo no hubiera usado manoletinas, ni bailado ballet. Para sentirme especial con respecto al resto del mundo no necesitaba ir al colegio en un platillo volante, ni tocar la cítara, ni… sólo tenía que hacer lo que me gustara, y hacerlo a mi manera. Y eso hice. Y todavía, a veces. aún lo hago. Y cuando lo hago, y disfruto, y me sale bien, ya sea en la ducha, en el coche, o con quien sea, dejo de pensar en el estuche de Hello Kitty, en el cuello de cisne, en la distancia y en el olvido: cierro los ojos, vibro, me estremezco, y me convierto en... música.

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1 El cisne, el violín y la música, o sea, yo.

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8388 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/anna-sala/89436_violin7.jpg"> </o:p> ¿Cómo sonarán los violines? ¿Qué clase de locura impulsa a alguien a perseguir su dulce sonido? ¿Hay que ser un loco romántico? o ¿románticamente loco? ¿Cómo es el amor con violines? ¿Algún corazón lo sintió alguna vez? o ¿sólo lo buscaron los inconformistas? ¿Lo encontró alguien? ¿Es amor, el amor con violines? o ¿simplemente un sueño? ¿Qué nos impulsa a dejar todo sólo por ir en busca del sonido de los violines al final del cuento? ¿Es así el amor?, oír todos los días violines ¿o sólo un envenenamiento espontáneo que se desvanece con el paso del tiempo? ¿Llega a atenuarse tanto su sonido? ¿Hasta desaparecer? o simplemente ¿es que con los años nos volvemos sordos? ¿Deja su música de embriagarnos alguna vez? ¿Seguro? ¿No hay felices cuentos de príncipes y princesas, con finales felices y música de violines? ¿Cuentos color de rosa, con corazones flotando en el aire como pompas de jabón? Conocí a alguien, o mejor, me reencontré con alguien que conocí, casi tan romántico como yo, rubio, clarito de piel, de tremendos ojos azules, tan azules que hasta el blanco del ojo se me antoja a veces azulado, y con carita de diablo, pero con un gran corazón. De hecho debería enamorarme de él si no fuese tan loca y tonta. La mayoría de hombres jamás muestran sus sentimientos, creen que ello les hace vulnerables. Otros aprendieron que es una muy buena fórmula para ligar. Este me abrió su corazón, o quizá me dejó entrar sólo un poquito porque en el fondo no somos tan distintos. Yo busco a mi príncipe azul. Él, a la reina de su castillo. Los dos perdimos en la batalla del amor, tuvimos algo hermoso y lo echamos a perder... <o:p></o:p> ¿Se escucharán para siempre los violines? ¿O sólo a ratitos? Soñar es gratis, pero a veces se paga con soledad. Va por los corazones solitarios y los solitarios de gran corazón. Va por un príncipe azul que no se vuelve sapo al besarlo... princesas del mundo... ¡no lo dejéis escapar! (Stone Town, Zanzíbar, octubre de 2007).

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-como-suenan-violines-

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1 ¿CÓMO SUENAN LOS VIOLINES?

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4196 <img class="imgizqda" id="img_0" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/eldandy/manray.jpg">Si algún momento me gustaría hacer eterno, si pudiera fijar en la memoria algún instante que me fuera especialmente importante, si tuviera la inspiración necesaria para decir con palabras las emociones, las sensaciones que se me agolpan en las tripas... Ese momento mágico, ese instante especial compuesto de segundos eternos, tan rápidos en su conjunto que pasan y desaparecen antes incluso de suceder. Ese espacio de mi existencia y de la tuya que se repite todos los días y que guarda en su esencia la belleza necesaria para provocar en mí el mayor y más puro agradecimiento al destino, que me ha permitido ser testigo de tamaño prodigio. El divino lapso que anuda mi estómago, que seca mi boca, que dilata mis pupilas, abre mis narices, eriza mi vello, acelera mi corazón e inunda mi pensamiento de cegadora luz blanca. La unidad de tiempo que me desune, que hace temblar mis creencias, dudar de mis principios, renegar de mi pasado, afianzar mi presente y angustiarme por mi futuro. El ahora que es siempre e invariable, el que tuvo que ser desde hacía tanto tiempo y que no fue hasta que no tuvo más remedio. El pasado que se me había negado y que, de repente, se ha convertido en presente. Un presente que se está haciendo pasado. Un pasado que empieza a ser historia. Un futuro que quiere hacerse presente para no ser pasado y ser historia. Ese bendito momento en el que la inmortalidad deja de ser una utopía para ser una realidad. El instante que debiera quedar esculpido en mármol, para dar testimonio de perfección a las generaciones venideras. Cuando, después de nuestras infinitas ofrendas a Venus, con los cuerpos cansados de amor, atritos de placer, con nervios exhaustos de tensar y destensar su fibra, envueltos en nuestro olor tan propio, tan inconfundible, tan nuestro, cargados de una electricidad autogenerada pronta a descargarse a causa del mínimo contacto de nuestras pieles, flotando inmersos en una neblina gelatinosa, incolora e informe que nos hace percibir la realidad a través de un filtro extraño, un efecto de irrealidad surrealista en la que todo es perfecto, bello. En el que todo está bien. Un momento en el que no existe el mínimo espacio para la imperfección. En el que la verdad es verdadera. En el que no hay sospechas. Ni mentiras. Ni verdades no dichas, que son peores que las mentiras. En el que no hay movimientos equívocos, sujetos a interpretaciones predispuestas. Momento de plenitud en todos los sentidos.El diamante que brilla oculto bajo toneladas de carbón. La perfección que aparece y todo lo llena. Luz que obliga a la oscuridad a batirse en retirada. Agua que arrastra suciedad e impurezas. Limpieza en medio de tanta mierda. Verdad que refulge y triunfa sobre la mentira. Cuando, después del amor, de repente, como movida por un resorte invisible te incorporas y sientas en el borde de nuestra cama. Estado intermedio antes de ponerte en pie y encaminarte hacia la puerta cerrada del cuarto de baño. En ese instante preciso, exacto, en el que la cascada negra de tu pelo de india se precipita en remolino de reflejos azules y azabaches hacia abajo, extendiéndose por tu espalda que he alcanzado a vislumbrar durante unas escasas fracciones de segundo. Y ese sedoso movimiento de cristales algodonosos de carbón en caída libre prontos a abrigar la trémula promesa de tu espalda, ese gesto tuyo mecánico de la cabeza que haces para organizar esa mata negra es como un flujo y reflujo de mar. Misterioso. Lunar. Oscuro. Y gusto de mirarte con avidez. Me deleito en los contrastes de luz sobre tu espalda. En cómo tu piel, tan suave y aterciopelada, mezcla de tantos colores e historias, capta absorbiendo y reflejando la luz que incide sobre ella de tantas y tan distintas formas. Cómo puede convertirse en paleta de pintor y descubrirme que los matice son tan variados como los estados de ánimo. Y descubro los más increíbles azules, los rojos más apasionados, los ocres más ricos, los verdes más esperanzados, los amarillos más histéricos, los blancos más fríos. Y de lejos, desde infinitas distancias, desde aquel punto en el que te contemplo, unos centímetros que se me antojan distancias siderales, desde los confines de nuestra cama, terreno minado escenario de tantas batallas de amor, de tantos trabajos de amor ganados, descubro y adivino tantos tactos diferentes en el mapa sensorial de tu espalda, de tu cuello, hombros, brazos, culo. Espacios diferentes de sensaciones diferentes. Areas sensoriales que dejan entrever distintas disposiciones de ánimo. Y adivino zonas conocidas de contactos suaves, trémulos, temblones. Zonas que devuelven apenas la caricia que le brindas. Areas que sólo quieren recibir, porque tienen acceso directo al corazón, que no devuelve la caricia, siempre ocupado en lo suyo. Sin embargo, hay otros espacios que devuelven sensaciones. Piel que acaricia cuando la acarician. Piel generosa que da en la misma medida que recibe. Piel amiga. Sé de otros puntos que prometen fragancias exóticas: como un fenómeno inexplicable creo saber en qué puntos de tu espalda se generan los aromas más exquisitos que aspiro en medio de nuestro amor. Zonas que devuelven perfume a cambio de caricias. Piel que deja recuerdo. Y, cómo no, aquellas otras áreas, mis preferidas, aquellas que adoro. Las genésicas. Que hacen que se pongan en funcionamiento otras partes de tu cuerpo divino. Que despierten. Son esos espacios de piel que están conectados por conductos invisibles con la voz. Con tu voz. Así, cuando actúo sobre ellos consigo que grites o que hables o que gimas o que la insondable oscuridad de tu cueva rezume de forma espontánea. Aquellos espacios que te hacen cerrar, irremisiblemente, los ojos. Porque sabes que la oscuridad, a veces, hace crecer el placer. Y desde mi distancia infinita, desde el otro lado de la cama y sin tocarte me lleno de tu piel, de sus matices, de su tacto, de su calor. En ese momento es cuando, amante irredento de la belleza de la forma, me permito disfrutar de tu figura. Y me acuerdo siempre de aquella fotografía en blanco y negro de Man Ray, de ese violón de Ingres. La perfección de un cuerpo femenino. La espalda perfecta que nace de unos hombros que podrían explicar cualquier canon de belleza, griego o latino. Hombros anchos, sensuales, rotundos y elegantes que dan nacimiento a la catedral gótica de tu espalda. Bella, perfecta, larga y felina. Ancha en la mitad superior afinándose hacia la cintura para permitir que la línea se arrepienta del estrechamiento y ensanche repentínamente, creando unas caderas impresionantes, maravillosas, absolutas. Las caderas más bellas que nadie jamás pueda haber apreciado así. La terminación de una ensoñación lineal que da paso a los volúmenes redondos más bellos y rotundos. Y deseo que no se mueva. Quiero saber pintar para que mis pinceles puedan pintar mi amor. Quiero saber escribir para describir la pasión más salvaje que nunca nadie sintió ni podrá sentir. Me gustaría tener una cámara de fotos para saber captar la luz, la flexibilidad y los matices de mi locura. Pero ninguna cámara podría fotografiar mis sentimientos... Y enloquezco de amor. Muero de impotencia por no ser capaz de expresarlo. Te amo. Te amo. Te amo. Y entonces te pones en pie. Y muero. Sin saberlo, me matas. Adoro tu cuerpo. Esculpiría en mármol tu culo. O mejor en madera. De sándalo. Andas. No. No andas. No existe un verbo que describa con justicia la acción que acometes. Te deslizas. No. Flotas. No. Vuelas. No. No lo sé. De alguna manera te pones en movimiento, envuelta en la elegancia más natural que he visto y desnuda, bella en tu sencillez, morena en tu piel, rotunda en tu plenitud, amada en mi amor, desapareces tras la puerta, girando sobre tus talones un instante antes, creando un efecto sorprendente al dejar que tu cuerpo se recorte contra el blanco de la puerta, por así dejar que me sienta al borde de la muerte y por lanzarme, como siempre, un beso chasqueando los labios, con la barbilla casi metida en el pecho, obligando a tus ojos a un gesto de malicia mezclada con ingenuidad. El gesto definitivo. El que me mata. Y la puerta se cierra tras de tí. Y siempre, siempre, en ese instante pienso que voy a despertar de un sueño maravilloso. Que sólo un sueño. el de mi sinrazón, puede provocar tanto amor

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1 El violón de Ingres

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1566 <BIG><BIG><BIG>Si hay un violín en este mundo que es capaz de arrullar el cielo o de excitar las llamas del mismísimo infierno es el de Itzhak Perlman, el violinista israelí que radica en Estados Unidos desde 1958 y hoy por hoy el mejor violinista del mundo. </BIG></BIG></BIG> <IMG id=img_1 src="http://www.detroitsymphony.com/img/news/perlman/itzhak_perlman_with_baton.jpg"> <SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"><BIG><SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'">Itzhak Perlman nació el 31 de agosto de 1945. Se sabe que a los cuatro años padeció poliomielitis y desde entonces perdió la movilidad de sus piernas. Sin embargo, puedo asegurarles que de sus manos y de su Stradivarius 1714, he escuchado las interpretaciones más brillantes y virtuosas de monstruos clásicos como Sibelius, Bach, Beethoven, Dvorák, Brahms, Mendelssohn, Prokofiev, Shostakovich, Vivaldi, Tchaikovsky y tantos otros. <SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"> <SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"><SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'">Sin lugar a dudas la fuerza que imprime en las notas y los giros que adereza a sus interpretaciones son únicos, por lo que ya forman parte de una técnica difícil de imitar. Quizá su ejecución más popular sea la interpretación del tema que dio nombre a La Lista de Schindler. <SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"><SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"> <SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"><SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'">Su violín, un Stradivarius 1714 es mejor conocido en el ámbito musical como 'Soil' y previamente fue propiedad de Yehudi Menuhin. No sé cómo lo obtuvo, pero puedo decir que un Stradivarius auténtico cuesta alrededor de un millón y medio de dólares, sin embargo el que Perlman utiliza en sus ejecuciones ya tienen un valor incalculable. <SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'">Hablar de las mejores ejecuciones del maese Perlman es imposible, pero sí se pueden recomendar tres álbumes imprescindibles: La Colección Definitiva, A la Carte, y Música Klezmer. </BIG><SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"><SPAN style="FONT-SIZE: 9.5pt; FONT-FAMILY: Verdana; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'"> <BIG>Para quienes aún no conocen a Itzhak Perlman, aquí pueden escuchar una joya de Sarasate/Zigeunerweisen:</BIG> <OBJECT height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/xir-5oAWxXE"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/xir-5oAWxXE" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT> <BIG></BIG><BIG>Y para quien quiera revivir el tema de la cinta La Lista de Schindler:</BIG> <OBJECT style="BORDER-RIGHT: 0px; BORDER-TOP: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; MARGIN: 0px; BORDER-LEFT: 0px; BORDER-BOTTOM: 0px" height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/L4OsjNGC3tc"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/L4OsjNGC3tc" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT>

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1 LAS CUERDAS DEL DIABLO

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1566 <BIG><BIG><BIG>La música de un rebelde es la más deliciosa, la más hermosa, quizá la forma más excéntrica de dominar la bestia que habita el corazón de un hombre capaz de asesinar sin una gota de piedad. La pregunta es... ¿por cuánto tiempo?<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </BIG></BIG></BIG><IMG id=img_0 src="http://www.20minutos.es/data/img/2007/04/13/582353.jpg"> <BIG>Así sucede en "El Violín" (2006), una película mexicana independiente, donde un anciano manco llamado Don Plutarco, hace frente al exterminio de su comunidad: un grupo de rebeldes semiorganizados que son buscados por un comando militar en la Sierra Sur de un México no tan lejano a esa "ficción". La cinta, escrita, dirigida y producida por Francisco Vargas, logra en "El Violín" ese efecto virtual de indignación que tanto ocupa las bocas de críticos y políticos. Sin embargo, al encontrar el ocaso de sus 98 minutos de duración, nos deja una sospecha: que esos hombres representados por Don Plutarco –un anciano de 83 años, descendiente directo de una estirpe de músicos populares, iniciada por su abuelo hace casi dos siglos– se mantienen vigentes, marcando con su música y sus tradiciones el compás de una esperanza que intenta superar el exterminio. </BIG> Aquí se puede observar una pequeña muestra de El Violín, difundida por Youtube.com. <OBJECT height=350 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/QoXRjc3sYmQ"><PARAM NAME="wmode" VALUE="transparent"><embed src="http://www.youtube.com/v/QoXRjc3sYmQ" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" width="425" height="350"></embed></OBJECT>

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1 EL COMPÁS DE LA ESPERANZA

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