LA FABRICA DE POETAS Nº 33

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19444 <H1 style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 12pt 0cm 3pt" align=center><A name=OLE_LINK3></A><A name=OLE_LINK4></A><A name=OLE_LINK5></A><A name=OLE_LINK6>LA FABRICA DE POETAS Nº 33</A> Revista Virtual de Poesía 18/11/2009 Coordina: Alejandra Menassa de Lucía</H1> <H1 style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 12pt 0cm 3pt" align=center></H1> <H1 style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 12pt 0cm 3pt" align=center><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/LaFábricadePoetasenVivo-VueloAstralFabiánMenassa.jpg"></o:p></H1> ADIÓS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Retazos de tazas de café<o:p></o:p> pululaban en nuestros ojos.<o:p></o:p> Seda blanca sobre tu piel<o:p></o:p> me gustaría ser.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Elipses en los aires de tu famélica<o:p></o:p> boca,<o:p></o:p> creadora de mis anhelos y desventuras.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Soterrados pensamientos tengo,<o:p></o:p> poseerte, vilipendiarte, mancillarte<o:p></o:p> y en esa violación de perfumes<o:p></o:p> gritarás lasciva en mi oído.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí te quedas diosa del desencuentro,<o:p></o:p> mazmorra de lupinas alegorías.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te dejo embriagada por néctares<o:p></o:p> de irredenta actualidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Te dejo con las tristezas<o:p></o:p> de las tortugas,<o:p></o:p> te dejo con los ojos añosos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sé que morirás sin la veteranía<o:p></o:p> de mis manos buscando tus pechos...<o:p></o:p> Sé que morirás si un torrente de luz<o:p></o:p> asesina tus ardides melancólicos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo que fui tu lengua.<o:p></o:p> Tu sombra y mi sombra<o:p></o:p> las confundías.<o:p></o:p> Mártir de Artemisa<o:p></o:p> flechas envenenadas en mi sien.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fuera de mi mirada,<o:p></o:p> caerás en el ostracismo<o:p></o:p> de atardeceres sin rumbo<o:p></o:p> y de palabras rotas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sergio García Soriano <IMG id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/336403_Todoelmisterio73x60.bmp" width=326 height=397> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“Todo el Misterio”, Miguel Oscar Menassa </DIV> TE ENCAPRICHÓ UNA SOMBRA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Te encaprichó una sombra,<o:p></o:p> corriste tras ella,<o:p></o:p> te guiaba un hambre voraz,<o:p></o:p> alcanzarla se convirtió en el más primitivo deseo.<o:p></o:p> Poderosa te llevaba por recónditos callejones<o:p></o:p> mostrándote su esplendor,<o:p></o:p> amabas esa sombra,<o:p></o:p> te sentías viva.<o:p></o:p> Tus pasos resonaban en el asfalto con certidumbre,<o:p></o:p> con los ojos y los labios abiertos al amor.<o:p></o:p> No pudiste alcanzarla,<o:p></o:p> porque sólo era una sombra,<o:p></o:p> y las sombras se desvanecen con la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Carmen Parra <o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 336px; HEIGHT: 463px" id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Dudadeamanecer55x38.bmp" width=357 height=476> “Duda de Amanecer”, Miguel Oscar Menassa <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">HUMEDA SED<o:p></o:p></H3> <o:p></o:p> Esfinge mortuoria<o:p></o:p> interrogo los avernos,<o:p></o:p> anudo despertares invictos,<o:p></o:p> recorro triángulos insurrectos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tropiezo con el tacto dócil<o:p></o:p> del dolor,<o:p></o:p> y desnudo la urdimbre<o:p></o:p> de la verdad insonora.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Encumbrados destellos<o:p></o:p> martillean<o:p></o:p> mis ojos temblorosos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Burbuja final<o:p></o:p> atravieso<o:p></o:p> los lienzos de una vida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sobre un fondo blanco<o:p></o:p> designios rotos<o:p></o:p> letras<o:p></o:p> pequeños agujeros negros<o:p></o:p> pedacitos de papel<o:p></o:p> húmeda sed<o:p></o:p> construyendo enigmas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H4 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Rosa Puchol<o:p></o:p></H4> <IMG style="WIDTH: 258px; HEIGHT: 308px" id=img_3 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/336405_Imprecisión65x54.bmp" width=242 height=506> “Imprecisión”, Miguel Oscar Menassa<o:p></o:p> AMOR DE FIERAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Bajaba como el alma al limbo<o:p></o:p> catacumba de los días donde no había recuerdo de lo humano.<o:p></o:p> Acostumbrada a los gestos de la miseria,<o:p></o:p> a los días escondidos y sin nombre,<o:p></o:p> el andar despreocupado de un adolescente <o:p></o:p> llamaba su atención en el túnel del olvido, <o:p></o:p> el olor de un trabajador cansado le pasaba advertido,<o:p></o:p> intuía con curiosidad la fantasía de besos apasionados <o:p></o:p> en una anciana elegantemente vestida para el baile.<o:p></o:p> Al llegar a casa, diez cuarenta y cinco de la noche,<o:p></o:p> cuatro minutos para comprobar que la puerta está cerrada,<o:p></o:p> veinte minutos arreglándose para la cama,<o:p></o:p> volver a bajar y verificar que la puerta está cerrada.<o:p></o:p> Toda una invitación para otro, <o:p></o:p> para huir al mundo de los sueños <o:p></o:p> aquel en que nada deja de tener curso:<o:p></o:p> (Un vecino escribe al otro lado del mundo, justo al lado suyo, <o:p></o:p> y un niño corre al colegio creciendo irremediablemente, <o:p></o:p> como un frutero sonríe contando billetes por la buena venta del día, <o:p></o:p> y la madre, siendo madre, <o:p></o:p> tiende las sábanas al viento por la mañana en su casa de la montaña). <o:p></o:p> Esa noche, como todas, volvió a su cama,<o:p></o:p> le encontró dormido.<o:p></o:p> No me esperaste, no me esperaste, <o:p></o:p> como cada noche, no me esperaste.<o:p></o:p> Pero llegó de nuevo la noche, y rompiendo con furia el tiempo recurrente<o:p></o:p> en la interrupción secuencial e imitada de su reflejo,<o:p></o:p> y sin permitirle la hora, ni la comprobación, ni sus arreglos, <o:p></o:p> le arrancó la ropa en el umbral de la puerta,<o:p></o:p> ahogó su alma de espuma, luz de un ciego goce,<o:p></o:p> y se encontró, por primera vez con ella,<o:p></o:p> aquella que fue infiel a sí misma al dar curso a su deseo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <H5 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Susana Lorente Gómez<o:p></o:p></H5> <IMG style="WIDTH: 362px; HEIGHT: 429px" id=img_4 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/RostroPartido81x65.bmp" width=443 height=551> “Rostro Partido”, Miguel Oscar Menassa TODO ESTÁ ROTO POR LA NOCHE<o:p></o:p> <o:p></o:p> Incesantes y corrosivas, las voces parten de dos la mirada.<o:p></o:p> Entremezclan los alegatos de bocas balbuceantes<o:p></o:p> Y tú observando desde el rincón de las mariposas<o:p></o:p> Arrebatas un sueño a esa estampa familiar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Siguiendo las puntas de tus dedos<o:p></o:p> Tu alma se anuda a las bandadas de pájaros que<o:p></o:p> Complacientes y sutiles,<o:p></o:p> Transportan el viento hacia otro lugar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Suave como el terciopelo<o:p></o:p> Tu luz viaja al sinfín de un obstáculo apartado<o:p></o:p> Para redondear el fruto de un amor que se condensa<o:p></o:p> y casi no permite respirar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acicalado con las hojas de un libro de éxito<o:p></o:p> Esta noche serás ese hombre<o:p></o:p> Cuyo nombre robó la ciudad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Virginia Valdominos<o:p></o:p> <IMG id=img_5 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Yyomismoremo.bmp" width=400 height=372> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“Y yo mismo remo”, Miguel Oscar Menassa </DIV> VIAJO DISTRAÍDO<o:p></o:p> Viajo distraído por los encantos congregados en tu piel mientras mi salud amenazada se queda en el olvido. Los sueños más tristes de las ciudades más sombrías elevan sus cruces de mudas existencias como óperas clandestinas en la sucia educación infantil. Un ídolo en la linde amarilla de tus ojos diluvia su dominio en un enjambre de hojas ruborizadas por tanto canto. Hasta los mismos demonios se estremecen en posturas azules de magnética comedia. En tu campanario de risa construimos una ciudad para los niños, tendimos cuerdas que unían los estanques con sabor a ceniza, de tal modo agrupados que un satánico dolor humeaba en los candelabros vagabundos pintando maravillas en tus caderas de cobre donde el prodigio bordea las casas como la cúpula santa de las capillas. En esos momentos leyendas posteriores se ponen en marcha definiendo a un maldito que llega en hombros expulsado del banquete, y a la salida ataca con el bastón de su locura su colorida pancarta. Busco entonces en el almacén de coloniales una rotundidad un espacio abierto en la repetición esbozada en un beso. En esas noches de invierno tras el cual se cierran las puertas una voz atenaza el corazón con una mirada que lo contesta todo, cobijando sin ropa lo mejor de un sueño borrado en la playa. A quién alquilarme entonces, si el embrutecimiento dura como una desesperada caridad que testifica su fuerza en todas partes. No hay partida, la sangre vuelve a su pagana existencia encendiendo ciudades de feroces regresos alrededor de las fogatas. Me guardo del desprecio para ofrecer mi puño descarnado, y cargado de vicios enraízo un sufrimiento que asciende al cielo golpeando la última inocencia, abriendo paraísos de tristeza, condenando para siempre al olvido la música sabia de esta representación salvaje. Me doy cuenta, mi espíritu está viajando cargado de cadenas, buenos brazos que me entregarán a la sospecha en carros de plata guiados por una virgen necia, brújula aficionada. Un pájaro de misterio anida en el crepúsculo del heroísmo un esposo infernal condenado a poseer todos los palacios, una réplica se burla desde las escaleras que bordean mil pies de orgullosos guardianes de antiguos colosos. Sin dejar de ver el paisaje un último y lejano eco aplaude con gloria la infamia inerte que me sigue como ángel ajeno y voluntarioso, semejante a fatigosos trabajos. Y en un andar de aires en los tugurios mi corazón queda roto en este punto.<o:p></o:p> <A href="http://www.editorialgrupocero.com/autores/fernando%20amez.htm" target=_blank>FERNANDO ÁMEZ MIÑA </A> <IMG id=img_6 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/ElPensamientodelaLuz73x60.bmp" width=365 height=436> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“El Pensamiento de la Luz”, Miguel Oscar Menassa </DIV> NOCHE ARDIENDO <o:p></o:p> <o:p></o:p> Temo la cálida luz que precede tu mirada <o:p></o:p> Busco tu rostro en la esquina más tenue<o:p></o:p> La balsa de lluvia culmina con su burbujeante chorro <o:p></o:p> Mi decir en las alturas, mi silencio.<o:p></o:p> Oigo pálidos pechos amables y otoñales hojas caer<o:p></o:p> Persigo su caída con mis dedos.<o:p></o:p> Acojo la luz en mis rodillas<o:p></o:p> Beso sus ojos despiertos<o:p></o:p> Manejo el alcance de los futuros inviernos,<o:p></o:p> De embravecidas olas sobre el monte yermo.<o:p></o:p> Te escucho cada vez que como fuego<o:p></o:p> Truncas mi devastado discurso<o:p></o:p> Con llamas encendidas sin luz .<o:p></o:p> Oigo las plegarias en tus manuscritos<o:p></o:p> Las largas olas de vacío en tu cara.<o:p></o:p> Tu pecho iluminado por el calor de una frase.<o:p></o:p> Arde la noche, y en ella, no te encuentro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> M. Carmen García Mateos<o:p></o:p>

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº 33

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19444 <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA F￁BRICA DE" w:st="on"><BIG><st1:PersonName ProductID="LA F￁BRICA DE" w:st="on">LA FÁBRICA DE</st1:PersonName> POETAS - Nº 31</BIG></st1:PersonName>-<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> revista virtual de poesía<o:p></o:p> 04/11/2009 Coordina: Alejandra Menassa de Lucía <o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 406px; HEIGHT: 311px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/zapatosvangogh.jpg" width=1368 height=1168> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">"Zapatos" de Van Gogh </DIV> BAJO EL VIVO TEMOR<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Como empezar... <o:p></o:p> ¡Me pasan tantas cosas! <o:p></o:p> Digo hombre, hijo, trabajo… <o:p></o:p> No me doy cuenta, hablo y hablo <o:p></o:p> y no me doy cuenta. <o:p></o:p> Sin previo aviso el viejo temor se presenta, <o:p></o:p> un instante, tan sólo un instante, me roba las fuerzas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Carmen Parra<o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 287px; HEIGHT: 214px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331698_zapatosvangogh.jpg" width=559 height=340> CERTEZAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Ciertos retrasos aparecen sin títeres que los anuncien diferenciando los lugares que fueron recorridos durante períodos donde <st1:PersonName ProductID="LA FERTILIDAD SUCUMBￍA" w:st="on">la fertilidad sucumbía</st1:PersonName> presentando grietas donde el tiempo deshacía intervalos. Ciertas oportunidades dejaron sin mirada a los astutos reventaderos ciegos de vías sensitivas y audaces. Ciertas cantidades bebidas con el lujo del martillo dejaron en los caminos del recuerdo pétreo los colores que sin ausencias fueron exterminados de tu noche. Ciertas ideas sufrieron implacables el olvido mientras en los armarios cerrados de <st1:PersonName ProductID="LA NOCHE" w:st="on">la noche</st1:PersonName> una pequeña canción aturde mis sentidos mientras huyo de tanta melancolía y <st1:PersonName ProductID="LA LUZ ES" w:st="on">la luz es</st1:PersonName> insuficiente. <o:p></o:p> Fernando Ámez Miña <o:p></o:p> <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331701_zapatosvangogh.jpg" width=261 height=313> “EL COSTADO DE <st1:PersonName ProductID="LA NOCHE DEL" w:st="on">LA NOCHE DEL</st1:PersonName> ALMA”<o:p></o:p> Olga Orozco<o:p></o:p> El alma tiene noche y la noche<o:p></o:p> costado de brillo de luna,<o:p></o:p> oscuridad en la mirada irreverente,<o:p></o:p> reflejo de ceniza de las horas <o:p></o:p> en tu piel humedecida por las olas,<o:p></o:p> en el perfil de cuervos que adivino <o:p></o:p> entre las sombras de la espuma. <o:p></o:p> En la orilla, una conversación trabaja exquisita <o:p></o:p> desde un rincón del anhelado ente,<o:p></o:p> expande sus tentáculos hacia el cuento pausado, <o:p></o:p> desprevenido ante el fracaso, cuando hubo gloria <o:p></o:p> para esta mujer de sueños encorvados.<o:p></o:p> Hoy seré tu oráculo y la palabra que desechaste <o:p></o:p> para no escribir en las rodillas de la muerte, hoy abdicaré de tus enseñanzas,<o:p></o:p> y seré la niña que cruza alegremente la calle <o:p></o:p> corriendo hacia la otra acera sin ser alcanzada,<o:p></o:p> seré tu recuerdo en la mancha de carmín <o:p></o:p> en una taza de café,<o:p></o:p> una sonrisa despidiéndose del amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Susana Lorente<o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 222px; HEIGHT: 415px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331704_zapatosvangogh.jpg" width=318 height=579> ANTES QUE EL TIEMPO <st1:PersonName ProductID="LA ROMPA." w:st="on">LA ROMPA.</st1:PersonName> <o:p></o:p> A Carilda Oliver Labra. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Antes que el tiempo la rompa <o:p></o:p> tiene usted que utilizar la casa. <o:p></o:p> Esa ensortijada mano de tierra <o:p></o:p> que guarece a los gatos. <o:p></o:p> Detrás de la umbría noche amanecen <o:p></o:p> elfos que languidecen <o:p></o:p> por las sombras de las hormigas. <o:p></o:p> Antes que el tiempo la rompa <o:p></o:p> aproveche su morada. <o:p></o:p> Ese avatar de pálpitos sobre sábanas <o:p></o:p> Acostumbrado a zarandeos de espejos. <o:p></o:p> Sobre la costa se barruntan <o:p></o:p> Páginas manchadas de costumbres. <o:p></o:p> Antes que el tiempo la rompa <o:p></o:p> Brinde por las gaviotas <o:p></o:p> Ésos efímeros placeres <o:p></o:p> Que palidecen en su lengua <o:p></o:p> Con sabores a canto, a agua, <o:p></o:p> A despedidas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Sergio García<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG style="WIDTH: 137px; HEIGHT: 663px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331705_zapatosvangogh.jpg" width=228 height=1035> <o:p></o:p> RECOGIENDO AMULETOS INVISIBLES <o:p></o:p> Me muestran el oleaje las olas<o:p></o:p> Como lágrimas pertrechadas<o:p></o:p> Como amasijo de coral vacío<o:p></o:p> En plena flor meciéndose en el mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Abren sus pétalos caducos <o:p></o:p> Las flores que me guardaste<o:p></o:p> En el óbito reciente de tus palabras<o:p></o:p> <o:p></o:p> Regalas los versos, mientras el mar<o:p></o:p> Regala sonrisas a las sirenas <o:p></o:p> Y mantos de espuma candente <o:p></o:p> A peces de infinita tersura,<o:p></o:p> De escurridizas escamas.<o:p></o:p> De viento y de canela pura.<o:p></o:p> Persigues mi correr, a paso de desespero<o:p></o:p> A paso de veloz anticuario presto<o:p></o:p> Sobre la mesa marmórea.<o:p></o:p> Escuchas mi silencio tan embelesado que <o:p></o:p> Consigues que el dolor penetre en mí<o:p></o:p> siendo puñal,<o:p></o:p> te paseas por mi cintura<o:p></o:p> y los tobillos son el refugio <o:p></o:p> que tus piernas eligieron para descansar<o:p></o:p> la fatiga de los días venideros <o:p></o:p> las muestras de espuma y estopa<o:p></o:p> tu color el azul que muestra en tu mirar,<o:p></o:p> tan abrumado como el azul de tus ojos <o:p></o:p> una tarde de otoño <o:p></o:p> sobre la picada mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> M. Carmen García Mateos<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG style="WIDTH: 271px; HEIGHT: 139px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331707_zapatosvangogh.jpg" width=848 height=436> <o:p></o:p> INDESCIFRABLE Y COTIDIANA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Indescifrable y cotidiana la semilla de mi boca crece empedernida trenzando palabras impronunciables por una lengua inacabada. <o:p></o:p> Destacan la inexactitud de mi poema la osadía de mis versos desnudos la coartada genuina amansada por una mano atada. <o:p></o:p> Y me afirmo en la mansitud que me arrasa a duras tintas adheridas a mis huesos. <o:p></o:p> ¿Cómo sufragar un tiempo de fuerza insuficiente para apodarse con mis versos? ¿Cómo amarrar la deriva cuando viajo sobre un rayo que resquebraja lo humano? <o:p></o:p> Siempre inútil su conmisera insistencia, los vientos huracanados de la noche estrangulan el peligro en la laxitud de mis palabras. <o:p></o:p> Virginia Valdominos<o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 333px; HEIGHT: 195px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331710_zapatosvangogh.jpg" width=385 height=281> HAY…<o:p></o:p> “La poesía vive y me desvive.<o:p></o:p> Es infinita.”<o:p></o:p> Pablo Menassa de Lucia<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay cosas de la vida<o:p></o:p> que me interrogan desde un lugar ausente,<o:p></o:p> desde los diáfanos colores de la noche.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay en tus ojos afinidades discretas<o:p></o:p> que me hablan de universos fragmentados.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay en tu frente valentía para no ser un cobarde.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay en tu cuerpo un barco sin fronteras<o:p></o:p> deslizándose en un vaivén de extensas olas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay acuerdos inviolables.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay en tu alma delicadas impresiones,<o:p></o:p> vuelos de alondra nocturna que desvían mi mirada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay miradas que florecen.<o:p></o:p> Hay versos que continúan su camino hacia la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Rosa Puchol<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG style="WIDTH: 433px; HEIGHT: 115px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/331712_zapatosvangogh.jpg" width=708 height=127>

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº 31

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19444 <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA FABRICA DE">LA FABRICA DE</st1:PersonName> POETAS - Nº 30-<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> revista virtual de poesia<o:p></o:p> 28/10/2009<o:p></o:p> Coordina: Alejandra Menassa de Lucía<o:p></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://01varvara.files.wordpress.com/2008/06/ivan-aivazovsky-rainbow-1848.jpg" target="_blank"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%">I. Aivazovsky. “Arco iris”. 1848</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%"></DIV> <st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA NOCHE II">MANTO EN LA NOCHEII</st1:PersonName> Disfrazado de soledad<o:p></o:p> descubro anuncios en el ruido<o:p></o:p> ausencias que desconocen<o:p></o:p> el sucumbir de jardines.<o:p></o:p> Dejo que mi mano<o:p></o:p> dibuje cementerios<o:p></o:p> en horizontes de papel.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En esa grieta de fertilidad, <o:p></o:p> implacable al olvido,<o:p></o:p> lo imposible golpea este verso<o:p></o:p> con el lujo del martillo<o:p></o:p> FERNANDO ÁMEZ <IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://bibliotekar.ru/kDobuzh/8.files/image001.jpg" target="_blank"> M. Dobuzhinsky. “Casita en San Petersburgo”. 1873 EXTENDÍAN SUS TENTACULARES RAÍCES<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquel puñado de perros extendía sus tentaculares raíces donde los ladridos de lunas nunca se hacen llenos. <o:p></o:p> Oscilaban en su peculiar esquizofrenia para acompasar la negritud de sus cadenas con las caricias fortuitas de los amos sin rastro. <o:p></o:p> Les estrangulaba tanto amor indebido en las cúpulas de las cavernas que una vez habitadas por el hombre dejaron de servir de ánfora a la eternidad. <o:p></o:p> Escarbando aquella tarde en los bocados de tus garras encontraron el humus que le faltaba a tu sueño. Ese que cuando cabeceas en la inmensidad no deja de espoliar tu almohada. <o:p></o:p> Ese, que en las líneas de tu estupor muestra la agonía de lo cierto. El que la lengua que trocea tu sino acaricia, en lugar de enseñarle tu nombre. <o:p></o:p> Nunca debiste hacerlo. Nunca debiste amamantar a aquellos cachorros. <o:p></o:p> VIRGINIA VALDOMINOS <DIV></DIV> <DIV><IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://www.geocities.com/sulawesiprince/russia/art_images/levitan-haystacks.jpg" target="_blank"></DIV> <DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%">I. Levitán. “Anochecer. Los almiares”. 1899</DIV></DIV> <DIV></DIV> <DIV>REENCUENTRO</DIV> <DIV></DIV> <DIV>Entre lúgubres buscadores </DIV> <DIV>de sonrisas,</DIV> <DIV>de nuevo te encuentro</DIV> <DIV>-sombra amada-</DIV> <DIV>paseándote quimérica,</DIV> <DIV>atrapada en múltiples abrazos.</DIV> <DIV></DIV> <DIV>Me seguías</DIV> <DIV>mezclándote con la gente,</DIV> <DIV>ingenua,</DIV> <DIV>disimulándote entre mis pasos.</DIV> <DIV></DIV> <DIV>¡Sombra mía,</DIV> <DIV>desertora de mi alma,</DIV> <DIV>te unes,</DIV> <DIV>te separas!...</DIV> <DIV></DIV> <DIV>¡Tan callada,</DIV> <DIV>tan lejana,</DIV> <DIV>sombra mía!...</DIV> <DIV></DIV> <DIV>Encadenada</DIV> <DIV>-sin saberlo-</DIV> <DIV>a todos mis días</DIV> <DIV>a todas mis muertes.</DIV> <DIV></DIV> ROSA PUCHOL <IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/7/7d/Repin_bouquet.jpg" target="_blank"> I. Repin. “Ramo de otoño”. 1892 LA PRESENTIDA FUGA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy el viento <o:p></o:p> que se inmiscuye <o:p></o:p> premonitorio <o:p></o:p> entre las pequeñas <o:p></o:p> plumas de un ala,<o:p></o:p> anuncio fugaz <o:p></o:p> de la mutación de una flor <o:p></o:p> por su esqueje,<o:p></o:p> el salvaje de mar <o:p></o:p> que arrastra la plenitud <o:p></o:p> de la nada con su deseo.<o:p></o:p> Soy el que se bate en duelo <o:p></o:p> con tu voz omnipresente,<o:p></o:p> perfumada <o:p></o:p> voz de voces,<o:p></o:p> madera de fresias <o:p></o:p> en mi ataúd <o:p></o:p> pudriéndose, <o:p></o:p> sin huella ni epitafio, <o:p></o:p> bajo el polvo de un desierto<o:p></o:p> donde el personaje <o:p></o:p> no huye <o:p></o:p> y se queda en la historia <o:p></o:p> dejándose conocer.<o:p></o:p> <o:p></o:p> SUSANA LORENTE GOMEZ <IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/4/4b/Archip_Iwanowitsch_Kuindshi_009.jpg" target="_blank"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center; FONT-SIZE: 85%">A. Kuindzhi. “Arco Iris”. 1900-1905</DIV> A LOS HOMBRES FUTUROS”<o:p></o:p> <o:p></o:p> “A los hombres futuros que aparecen de mi ánfora en patagonia,<o:p></o:p> la música les vuelve locos y les ordena el delirio curil.<o:p></o:p> <o:p></o:p> A los hombres futuros desde la lejanía que da la muerte<o:p></o:p> Desde la tristeza del adiós,<o:p></o:p> <o:p></o:p> Os digo, jóvenes promesas de la tierra,<o:p></o:p> <o:p></o:p> Recojan la palabra de las jaras, el olor del nízcalo soñoliento,<o:p></o:p> Duerman en tierra mojada y amen a una mujer despierta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Oh, hombres del futuro, rabio de celos por no estar allí,<o:p></o:p> Poder entrar en la oscuridad de las noches orgiásticas,<o:p></o:p> poder rozar de nuevo el terciopelo de tu piel.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nadie me calle, sólo quiero maldecir al dios de la muerte,<o:p></o:p> al dios del mal que me impide y me aprisiona en una cárcel<o:p></o:p> De carne y huesos. Y sólo quiero hablar, decir,<o:p></o:p> maldecir o biendecir qué más da.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿ Serán los señores grises los que hablarán de mí?<o:p></o:p> Tendré un anfiteatro sólo para mí y nadaré<o:p></o:p> entre sus aguas pestilentes para encontrar una tabla de salvación.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿ Quién hablará de nosotros cuando estemos muertos?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Acaso será mi epitafio que se ría de mí,<o:p></o:p> Mamá y papá tampoco estarán,<o:p></o:p> ¿y la piedra que me recita sonatas al oído?<o:p></o:p> ¿ se acordará de mí?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Una palabra seré entre las sombras de las voces<o:p></o:p> de los hombres del futuro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sergio García Soriano<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; CURSOR: hand" border=0 alt="" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/9/98/Nikolaj_Alexandrowitsch_Jaroschenko_008.jpg" target="_blank"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">N. Yaroshenko. “La vida está en todas partes”. 1888</DIV> QUE TIERNO ACENTO Que tierno acento , La punta que tu lengua ensalza Cuando menciona la palabra Ojo de luz infinita Escuálido verso incandescente Acento con forma de punta o Lanza insondable directa al corazón Importancia que el papel presta Humana luz que sobre la palabra brilla Cálido suspiro de pronunciación narcisista Amable gesto , vocablo inesperado Canción expuesta al sol Cántico sin la luz de la mañana Casi otoño ,casi pronunciado Efímera importancia Papel mojado sobre la tela Luz y desescombro mañanero, ágape Nocturno en las pasiones Velador de sueños Atrapa mi voz en un suspiro El que me deja el hueco de tu pelo. M.CARMEN GARCÍA MATEOS <IMG style="WIDTH: 369px; HEIGHT: 478px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/Kuindzhi.jpg" width=433 height=558> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Kuindzhi "Retrato" </DIV> FURIOSAMENTE, LLENO DE AMOR ME BUSCAS <o:p>_________________________________________________________ </o:p> Inexplicablemente me buscas,<o:p></o:p> <o:p></o:p> sin porqués, sin razones. <o:p></o:p> Pero ¿a quién amas, a quién buscas con tanta furia? <o:p></o:p> Perturbas mis sueños, me ahogas con tus desvelos. <o:p></o:p> ¡Tanto amor me desborda! <o:p></o:p> <o:p></o:p> Asustada me pierdo en la mentira, <o:p></o:p> <o:p></o:p> busco una excusa para no rendirme,<o:p></o:p> <o:p></o:p> ahogo el grito en la garganta, <o:p></o:p> <o:p></o:p> y, de tanta locura, surgió el poema. Carmen Parra

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº -30-

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1615

1657 En Virginia existe otro museo del Holocausto. Su dirección: <A href="http://www.va-holocaust.com/default.asp">http://www.va-holocaust.com/default.asp</A>

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1 Virginia Holocaust Museum

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81.37.26.2

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19444 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA FABRICA DE">LA FABRICA DE</st1:PersonName> POETAS - Nº 29-<o:p></o:p> revista virtual de poesia<o:p></o:p> 21/10/2009<o:p></o:p> Coordina: Alejandra Menassa de Lucía<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/pensamientotransparente.MOM.jpg"> “Pensamiento Transparente”, de Miguel Menassa <o:p></o:p> SEMBRADOR DE VIDA<o:p></o:p> <o:p></o:p> Si tu voz acallara los gritos desesperados <o:p></o:p> de mis manos ensangrentadas, <o:p></o:p> si pudiera apretar tan fuerte su contorno <o:p></o:p> sin miedo a desgarrarme con las espinas,<o:p></o:p> si mis horas anidaran en el polvo <o:p></o:p> desierto de los sueños,<o:p></o:p> cuánta placidez ardería <o:p></o:p> en un día de lluvia bajo tu cobijo,<o:p></o:p> aunque solo fuera convertida <o:p></o:p> en escarcha fresca en tu ventana de cielo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Escucharía a la tierra quieta <o:p></o:p> rejuvenecer ante la hoz de tus palabras,<o:p></o:p> y una gota de sangre penetrando el exterior <o:p></o:p> hacia el vacío para merecerte.<o:p></o:p> Si yo escuchara, si el sol cuando atardece dejara de ser mío,<o:p></o:p> si cayera arrebatada por este anacrónico tumulto,<o:p></o:p> en el momento de aquel que espera <o:p></o:p> en el borde de la tierra de Anaximandro,<o:p></o:p> con los pies mojados colgando hacia la nada, <o:p></o:p> sin ninguna sombra que le eclipse,<o:p></o:p> sin ningún haz de luz que le venere.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los versos solo pasarían por los versos <o:p></o:p> sin atravesar tu cuerpo de anciano eterno,<o:p></o:p> el perro no se detendría a husmearte, <o:p></o:p> porque no tendrías olor, ni camino, <o:p></o:p> ni nada que pudiera rozar lo bello de lo obsceno.<o:p></o:p> Sentados frente a frente, nos meceríamos al calor de la hoguera,<o:p></o:p> con un canelazo humeante en las manos, <o:p></o:p> con el olor a ron expandido por las fluctuantes llamas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y me prometerías como prometiste,<o:p></o:p> un mundo que soportara <o:p></o:p> mis pasos de mujer apasionada<o:p></o:p> y que aguantara la comedia bajo el lamento <o:p></o:p> de muros empedrados.<o:p></o:p> Fecunda, me prometiste viajes <o:p></o:p> hacia los que nunca los trenes partirían,<o:p></o:p> hacia el bosque del Uno donde sembraste las nostalgias<o:p></o:p> del encierro de este búho tuerto, <o:p></o:p> aleteando en zigzag para emular<o:p></o:p> tu huella de trigo en la tierra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Susana Lorente Gómez<o:p></o:p></H1> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/327026_pensamientotransparente.MOM.jpg"> <o:p></o:p> “AMO Y NOS AMAMOS<o:p></o:p> PERO EN MEDIO DE UN NAUFRAGIO”<o:p></o:p> <o:p></o:p> La luna abatida<o:p></o:p> gime<o:p></o:p> henchida <o:p></o:p> al borde de un naufragio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La conjunción más necesaria<o:p></o:p> se hace ritmo<o:p></o:p> arrebatándonos desde el exilio<o:p></o:p> este fugaz encuentro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La tristeza se derramaba<o:p></o:p> perdida<o:p></o:p> entre los gemidos<o:p></o:p> del enjambre primero,<o:p></o:p> confundida<o:p></o:p> entre los flujos insobornables<o:p></o:p> de nuestra pasión.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Temblorosas cadencias,<o:p></o:p> que anidaban en infinitas expresiones<o:p></o:p> de locura aún no cercenada.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Herida de amor,<o:p></o:p> me arrancabas todo el dolor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo flotaba:<o:p></o:p> ahora en calma,<o:p></o:p> ahora alborotada,<o:p></o:p> atraída hacia las penumbras<o:p></o:p> desconocidas de mi propia sangre.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahogo infernal, frágil laberinto<o:p></o:p> que se agrandaba inexorable <o:p></o:p> bajo nuestros pies.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Dónde están los vientos del océano? -me decías-<o:p></o:p> ¿Dónde este sueño, este inicio errante?<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquí, en el centro -te respondía-.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En medio de un naufragio<o:p></o:p> vivíamos en la orilla de mi piel<o:p></o:p> acurrucados en el espacio incendiado<o:p></o:p> en las cifras desordenadas de mi ser.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Rosa Puchol<o:p></o:p></H2> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/327030_pensamientotransparente.MOM.jpg"> NO HAY MIRADA MÁS TRISTE<o:p></o:p> <o:p></o:p> No hay mirada más triste que la del muerto amante<o:p></o:p> que la del vivo engaño, <o:p></o:p> la de flores laceradas por la ofuscación humana.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No hay mirada más triste que la de los ojos ciegos<o:p></o:p> del que maldito responde<o:p></o:p> en la obtusa estancia acaudalada<o:p></o:p> de bordes sin fondo que se estancan.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No hay mirada más mansa que la lasitud del viento<o:p></o:p> en voluptuosas ruinas a un vacío incorporadas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> No hay mirada más triste que la tuya<o:p></o:p> en mordaz y trémula embriaguez del beso<o:p></o:p> absorta en un devenir inconcebible.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Virginia Valdominos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/327035_pensamientotransparente.MOM.jpg"> SE ENCIENDEN LÁMPARAS INCANDESCENTES <o:p></o:p> Me sorprende tu manera de presentarte,<o:p></o:p> las formas que adoptas para enseñarme a entender.<o:p></o:p> Latido constante entre la vida y la muerte,<o:p></o:p> en el borde impreciso de la nada.<o:p></o:p> De donde vienes se encuentra la calida luz<o:p></o:p> que traen consigo las miradas.<o:p></o:p> El amanecer me imprime una realidad atrevida, descarada,<o:p></o:p> se impone tenazmente y su voz me conmueve hasta las entrañas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Carmen Parra.<o:p></o:p></H2> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/327034_pensamientotransparente.MOM.jpg"> <o:p></o:p> POR QUÉ AUNQUE HAYA DIOS VENCE EL INFERNO <o:p></o:p> <o:p></o:p> Suaves son las arrugas que pueblan tu rostro<o:p></o:p> Princesa amarga de mazapán <o:p></o:p> Como suaves son las comisuras de tus labios <o:p></o:p> Cuando la palabra no los habita<o:p></o:p> Cálidas las brasas del fuego que el cielo vela<o:p></o:p> Gélidas como las nubes los besos del infierno ,<o:p></o:p> Las aguas que purifican , que queman en su dureza <o:p></o:p> Que embriagan de luz marina<o:p></o:p> Que mueren con cada atardecer <o:p></o:p> En el borde de la palabra , al suspiro de la media noche<o:p></o:p> El infierno gana cada batalla a <o:p></o:p> La máquina del tiempo que trabaja con ansia inusitada<o:p></o:p> Descartando los matices variados, los aconteceres muertos<o:p></o:p> La vida, la muerte , y allí en el cielo<o:p></o:p> Muere de la bondad en lo pagano de mi cuerpo .<o:p></o:p> Las nubes se hacen carne en el ocaso y <o:p></o:p> La oscuridad tiernamente gana su candidez a la luz <o:p></o:p> Que le miente al breve oasis , prometiéndole <o:p></o:p> Una verdad infinita y eterna , <o:p></o:p> una mentira y un beso<o:p></o:p> Ya es otoño en el cielo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">M.Carmen García Mateos<o:p></o:p></H2> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/327035_pensamientotransparente.MOM.jpg"> <o:p></o:p> CRUELDAD SIN SEPULCRO <o:p></o:p> Como un tambor que redobla horizontes<o:p></o:p> paseo la mirada por la mesa de un suspiro,<o:p></o:p> me pierdo, triste, entre ausencias anunciadas<o:p></o:p> para que el tiempo enlace viejas promesas.<o:p></o:p> Alejo de la costa todo vestigio de mar<o:p></o:p> cualquier condición atrapada de aurora<o:p></o:p> y se abre en el horizonte una hendija cruel.<o:p></o:p> Soledad que te acuestas taciturna<o:p></o:p> consumes corajes recorridos de sangre.<o:p></o:p> Calamar sin tripa ahogado en cloacas de olvido,<o:p></o:p> golpeas mi cuerpo con el aullido de pájaros en flor.<o:p></o:p> Adelanto mis pies hacia un muro imposible<o:p></o:p> mientras estallan ciudades en avenidas.<o:p></o:p> Abro los brazos en cruz<o:p></o:p> desde una noche de hipotética altura<o:p></o:p> y mi grito se hace caimán de victoria,<o:p></o:p> constelación en fuga de ciegos zafiros.<o:p></o:p> Un silencio como de último linaje<o:p></o:p> cierra estrechos puentes.<o:p></o:p> Pura oscuridad trenzada <o:p></o:p> en agigantadas catedrales<o:p></o:p> y sortilegios de tela danzando<o:p></o:p> quietos hacia la luz,<o:p></o:p> reconcilian mi espíritu<o:p></o:p> con endiablados avatares.<o:p></o:p> Mientras de los ojos desnudos de promesas asoma<o:p></o:p> como mártir después de cada memoria<o:p></o:p> una lágrima de arena ensangrentada que no se derramará.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fernando Ámez Miña<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 LA FABRICA DE POETAS -Nº 29-

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19444 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> LA FÁBRICA DE POETAS - Nº28- <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV>Revista Virtual de Poesía <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H3> 14/10/2009 Coordina: Alejandra Menassa de Lucía <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/HenriMatisse1919-Amapolasbmp.bmp"> Henri Matisse, 1919 – Amapolas <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 5pt" align=left> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left><A name=OLE_LINK3></A><A name=OLE_LINK4>TU LENGUA, ACERO MULTÁNIME</A></H2> Aire turgente hacia la boca, trance que respiro, ahogando en la afonía, regalando una culpa que jamás fue mía. Muévete, acércate como un pájaro que pierde su miedo por el hambre, entonces morir no será morir para el decir ferviente de los labios, y te trasladarás en vuelo rasante, arcaico donde el preludio al amparo de la saliva férrea arrancará la lengua embestida de reina, de guerrera o de abeja. Un guiño, dicha de tu mirada y la mía. Pero tus manos son más fuertes, tu ímpetu más sabio, ¿cómo tus pasos llegan al paraíso, si son solo pasos de humano?. Algo de tu amor me ennobleció en las horas de sana locura para poder el poder. <o:p></o:p> Qué haces ahora que esta rara agonía vive en tu lengua y dibujas la posibilidad finita en la que hundo mis manos, espuma de la mar desapareces entre la multitud de burbujas de acero, que hierven en mi boca cada vez que siento mi cuerpo al abrazarte. </H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 5pt" align=left> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left>Susana Lorente Gómez</H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left><IMG style="WIDTH: 328px; HEIGHT: 218px" id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/HenriMatisse1928-DosOdaliscasbmp.bmp" width=356 height=267></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Henri Matisse, 1928 - Dos Odaliscas</DIV></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left></H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left> PARTICULAR METAMORFOSIS <o:p></o:p> Gotas de vino caen de la última botella. <o:p></o:p> El dolor de cabeza cesó cuando sus ojos se posaron en los míos. <o:p></o:p> Todos los platos eran dulces cuando los acunaba su voz. <o:p></o:p> Nos envolvían músicas orientales, recorrían nuestra piel <o:p></o:p> Las semicorcheas afrodisíacas del limón. <o:p></o:p> ¿Para qué tanto disfraz? <o:p></o:p> ¿ La verdad puede ser una mentira más? <o:p></o:p> Ella yace juntó a mí. <o:p></o:p> La noche nos susurró al oído <o:p></o:p> Palabras veniales, carnales, penetrantes… <o:p></o:p> Atenea en la madrugada nos recuerda el alfabeto, <o:p></o:p> Las matemáticas, el lenguaje de tu sexo. <o:p></o:p> Sólo un olor me queda del delirio de tus cánticos, <o:p></o:p> Y una imagen demoníaca del discurso de tu escote. <o:p></o:p> Particular metamorfosis en las noches blancas. <o:p></o:p> </H2> <H2 style="TEXT-ALIGN: left; MARGIN: 0cm 0cm 0pt" align=left> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Sergio García Soriano<o:p></o:p></H2> </H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"><o:p></o:p></H2><o:p><IMG style="WIDTH: 303px; HEIGHT: 473px" id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/HenriMatisse1926-Odaliscaconpanderetaarmoníaenazulbmp.bmp" width=324 height=484></o:p> </H2></DIV></H2></H2></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Henri Matisse, 1926 - Odalisca con Pandereta (armonía en azul) </DIV> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">LA ESCAFANDRA DEL OLVIDO<o:p></o:p></H2><o:p></o:p> La escafandra del olvido<o:p></o:p> Protege mis párpados inútiles <o:p></o:p> Que envueltos en agnus de oro<o:p></o:p> Sacuden sus últimas marañas a un ayer contemporáneo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Volteo las sarcásticas encrucijadas<o:p></o:p> <H4 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Y escucho los hálitos del ocaso <o:p></o:p></H4> Mencionando tu nombre <o:p></o:p> En un sin fin de absortas expiaciones.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ven a olvidarme en mis brazos enjutos por tu recuerdo.<o:p></o:p> Ven a perecer en un pecho que nunca te retuvo<o:p></o:p> Porque jamás supo quién eras<o:p></o:p> Ven y escupe las cenizas con la poca hiel que de ti <o:p></o:p> Queda en mi fortuita estupidez.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La escafandra del olvido jamás palidece en tu memoria.<o:p></o:p> Amordaza al viento embravecido <o:p></o:p> Cuando la idiocia acaricia mis manos<o:p></o:p> Y tú absorto en el brillar del fuego<o:p></o:p> Mueres ardiendo en los ojos lupinos del sueño.<o:p></o:p> Ven hombre aterido por la bondad.<o:p></o:p> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 35.4pt">Ven a morir en mis adentros<o:p></o:p></H1> Que jamás supieron quién eras. <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Virginia Valdominos</H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"></H2> <IMG style="WIDTH: 367px; HEIGHT: 295px" id=img_3 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/HenriMatisse1940-NatureMorteavecfemmeendormiebmp.bmp" width=526 height=406> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Henri Matisse, 1940 - Nature Morte avec Femme Endormie</DIV> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA JORNADA SIN"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA JORNADA">LA JORNADA</st1:PersonName> SIN</st1:PersonName> NADIE<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> La jornada sin nadie transcurre en un polvorín <o:p></o:p> de fantasías sumergidas en el letargo <o:p></o:p> del silencio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Condenadas a vivir entre tinieblas,<o:p></o:p> rodeadas de un inhóspito paisaje convertido en leyenda,<o:p></o:p> se mueven en círculo mordiéndose la cola como perros salvajes<o:p></o:p> sin nadie que las detenga,<o:p></o:p> crecen como la mala hierba.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Carmen Parra <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/325232_HenriMatissePurpleRobeandAnemones1937.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Henri Matisse "Purple Robe and Anemones" 1937</DIV> “DEJA QUE MUERDA TUS ESTRELLAS” Gotas de ansiedad se adentran <o:p></o:p> en bordes de negrura<o:p></o:p> aprisionada<o:p></o:p> en el resquicio de tus ojos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Galope aéreo que se ríe<o:p></o:p> jugando<o:p></o:p> con nuestros cuerpos imprecisos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Deja que muerda tus estrellas,<o:p></o:p> deja que abata tus mesetas<o:p></o:p> lapidarias de nuevo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hagamos un surco,<o:p></o:p> un iris abierto<o:p></o:p> en la ruta del acontecimiento<o:p></o:p> donde el tiempo nos frecuente<o:p></o:p> en este destino de ola,<o:p></o:p> ya deshabitada.<o:p></o:p> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; tab-stops: 35.4pt">Rosa Puchol</H1> <IMG id=img_4 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/HenriMatisse1927-28-Odaliscaybutacaturcabmp.bmp" width=378 height=306> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Henri Matisse, 1927-28 - Odalisca y Butaca Turca</DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">EN EL OCASO AZUL</H2><o:p></o:p> Decido no reconciliar mi espíritu con los endiablados avatares preocupado por apariencias de batallas en el espesor de una línea hipotética dibujada a mano alzada sobre el invisible pedestal donde se anuncia la victoria. <o:p></o:p> Noches de queroseno en las pupilas de los sueños Cargan sus inocencias en desaparecidos ciclones, hieren sin costuras el zafiro acunado en mis manos. Yo no dejaba que sus ciegas mariposas alzaran su vuelo, enraizando para nunca jamás la puerta de cristal tras la que se ocultaba con su espasmo de sonrisa una promesa rebelada por antiguos caminantes. <o:p></o:p> Hay un rumor de verso que quiere hacerme creer que aquellos dinosaurios fueron reos del señor. Encerrado en mi pequeña cárcel repito furioso que han de cerrarse los estrechos puentes sobre flores de olvido que cruzan al infinito azul. <o:p></o:p> ¡Apártate fiera carnosa y pestilente, quita tu adelgazada quietud de mi mirada! <o:p></o:p> Insisto en no dejar que las cosas se desintegren intentando el extravío, el duro correr por los pasillos de la infancia para no encontrar ya nada de tu presencia. Oscuridad trenzada en los calcetines y sortilegios de tela danzan quietas hacia la luz. Sonríes cuando me acuerdo de aquellos tiempos, quizás creas que volveré la cabeza hacia esos días... <o:p></o:p> Y sin embargo no me acostumbro a los días sin ti y como una constelación en fuga decido lo imposible. ¿Qué será aquello de lo que huía cuando despertaba? <o:p></o:p> Un silencio de último linaje, tu corbata haciendo de las cuadernas del barco su escisión más austera. <o:p></o:p> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt">Fernando Ámez Miña</H2> <IMG style="WIDTH: 370px; HEIGHT: 360px" id=img_5 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/HenriMatisse-OdaliscaconMagnoliabmp.bmp" width=469 height=427> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Henri Matisse - Odalisca con Magnolia </DIV> LA GLORIA ES HUMO <o:p></o:p> Amanece tan lejos del abismo<o:p></o:p> La bella ceja que anuncia tu mirada.<o:p></o:p> Cuelga en lo profundo de tu rostro<o:p></o:p> La suave curva que te presume <o:p></o:p> La esbelta y antagonista línea <o:p></o:p> Que separa tu rostro del rostro de lo imposible .<o:p></o:p> Tu palabra de la palabra ajena a ti<o:p></o:p> Tu con el humo de la gloria que precede a los grandes poetas <o:p></o:p> Ilustras mi decir , la vida de mis sueños<o:p></o:p> Mi existencia futura en cada verso,<o:p></o:p> Tu ser presente en cada escrito que ayer marcó el futuro<o:p></o:p> La mirada , la vida , la escucha<o:p></o:p> incluso aquel renglón es humo , vaporosa espuma entre tus manos<o:p></o:p> es el pesar donde el dolor habita el gusto de los dichosos y <o:p></o:p> los sueños ,que son tuyos, que son míos ,que son nuestros.<o:p></o:p> M. Carmen García Mateos

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1 LA FABRICA DE POETAS -Nº 28-

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19444 <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA FABRICA DE" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="LA FABRICA" w:st="on"></st1:PersonName></st1:PersonName> <st1:PersonName ProductID="LA FABRICA DE" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="LA FABRICA" w:st="on">LA FABRICA</st1:PersonName> DE</st1:PersonName> POETAS - Nº 26-<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> revista virtual de poesia<o:p></o:p> 28/09/2009<o:p></o:p> Coordina: Alejandra Menassa de Lucía<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/miro-Jardín.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG>Joan Miró "Jardín</BIG>" </DIV></BIG></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> CUANDO <st1:PersonName ProductID="LA SANGRE LLEGA" w:st="on">LA SANGRE LLEGA</st1:PersonName><o:p></o:p> <o:p></o:p> Cae la tarde fingiendo un sueño dorado <o:p></o:p> sobre la culpa inexpresiva dibujada en la nieve.<o:p></o:p> Cuando <st1:PersonName ProductID="LA SANGRE LLEGA" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="LA SANGRE" w:st="on">la sangre</st1:PersonName> llega</st1:PersonName><o:p></o:p> un tránsito aquietado dulcifica hecatombes<o:p></o:p> enjaulando prisioneros de espuma<o:p></o:p> en los racimos abiertos de oscuras oquedades.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fernando Ámez Miña <o:p></o:p> <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/joanmiró-garden.jpg"> <o:p></o:p> <o:p></o:p> CUANDO ME HAYAS DOMADO MUERTE _______________________________________<o:p></o:p> <o:p></o:p> Una tarde de verano<o:p></o:p> Cuando no tenga sentido<o:p></o:p> Cuando el sentido tenga el valor<o:p></o:p> Que la hoja dejó sobre tu mano.<o:p></o:p> Una tarde de angosto verano <o:p></o:p> Vendrás agarrándome fuertemente<o:p></o:p> Honrando mi desatino<o:p></o:p> Buscando la penumbra de los valientes<o:p></o:p> La soledad del vacio<o:p></o:p> La clave para los huesos furibundos<o:p></o:p> El olor a mugre y felicidad<o:p></o:p> Vendrás buscando las noches, <o:p></o:p> algo querrás de los días.<o:p></o:p> Insaciable oscuridad, mañana<o:p></o:p> cumplo noventa años y no te espero <o:p></o:p> sé que llegarás como llegan las tardes de verano <o:p></o:p> como llega el rocío cada mañana <o:p></o:p> mas no te espero sentada <o:p></o:p> cabalgo sobre mi silla <o:p></o:p> en mi hoja de papel apenas escrita<o:p></o:p> no te espero, aunque sé que tu llegada<o:p></o:p> inminente como la luz de la mañana <o:p></o:p> hará de mi vida<o:p></o:p> un vago recuerdo<o:p></o:p> una luz apenas perceptible, apagándose<o:p></o:p> apenas apagándose <o:p></o:p> en el dosel de un gran acorde de canciones.<o:p></o:p> Vendrás muerte<o:p></o:p> y yo no te esperaré.<o:p></o:p> <o:p></o:p> M .Carmen García Mateos <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/320743_joanmiró-garden.jpg"> <o:p></o:p> GUÁRDAME EL TIEMPO<o:p></o:p> <o:p></o:p> Guárdame el tiempo,<o:p></o:p> ese instante en el que tus ojos son como teas ardiendo de deseo,<o:p></o:p> dos animales hambrientos de palabras en libertad.<o:p></o:p> Aquí, en esta página en blanco me desnudo sin vergüenza, <o:p></o:p> arráncame esta piel de virginal inocencia,<o:p></o:p> sin piedad, sin clemencia.<o:p></o:p> No le temas a nada, <o:p></o:p> rehúye las sombras que cortejan nuestro encuentro,<o:p></o:p> revísteme de humanidad ,<o:p></o:p> déjame sentir la fuerza de tu sexo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Carmen Parra <o:p></o:p><IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/320744_joanmiró-garden.jpg"> “MUERTE REDUCIDA A BESOS”<o:p></o:p> A Miguel Hernández<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Simiente enrollada en el destino acuñando el porvenir aún desierto donde sísmicas cúspides me atraviesan mientras etéreas dunas amordazan mis labios, sedientos oasis de peregrinación. <o:p></o:p> Mi voz acude a ti como ausente enajenada de pasión. <o:p></o:p> Me sumerjo en los espacios virtuales de mi muerte, -voraz compañera- y muero reducida a besos, en permanente algarabía de misterios que desdicen mi frente acalorada. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Rosa Puchol<o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/320745_joanmiró-garden.jpg"> <o:p></o:p> AL QUE DEAMBULA TACITURNO<o:p></o:p> <o:p></o:p> Espera, ¿a dónde vas?,<o:p></o:p> andar está bien, pero <o:p></o:p> ¿a dónde vas con esa sombra inerte frente a tus pasos?.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Se adelanta, siempre se adelanta a mi palabra,<o:p></o:p> un fugaz dèjá vú me habló de un pasado salvaje <o:p></o:p> que nunca existió,<o:p></o:p> y, sin embargo, sentí su trote pausado <o:p></o:p> atesorando mis sueños, <o:p></o:p> incansable, como satisfecho, <o:p></o:p> manifiesto, como vaporizado en la luz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¡Tenía la sed del desierto en el cuerpo, <o:p></o:p> tenía el grito de la luna en mi pecho!.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El sol se ocultó a la mejor hora<o:p></o:p> para que el alma comenzara a renacer,<o:p></o:p> la boca abrió los labios de misterio, <o:p></o:p> vaticinios de cadena, candado y celda<o:p></o:p> en ráfagas de látigos, <o:p></o:p> antebrazo injerto listo para el disparo. <o:p></o:p> <o:p></o:p> ¡Fundiré mi ser de metal antes de llegar a la nuca!. <o:p></o:p> <o:p></o:p> No fue un delirio, el arma sonó seca, <o:p></o:p> y con su orden de sargento malherido <o:p></o:p> invitó a la realidad a ser opresora.<o:p></o:p> Cientos de manos alrededor del esófago<o:p></o:p> hicieron de la vista una mirada, <o:p></o:p> en el sopor del desierto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Él despertó el fatídico hambre, <o:p></o:p> él levantó los pasos e <o:p></o:p> inflamó el vientre sobrecogido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Confundido, quisiste poseerlo, robarle todo lo que no tenía,<o:p></o:p> abrigarte con sus sábanas, <o:p></o:p> comer de sus platos, llenos o vacíos,<o:p></o:p> defenderte con su espada,<o:p></o:p> hacer un verso con sus palabras. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero la noche terminó para ocultar las estrellas,<o:p></o:p> para que durmieras radiante en la huella de la mañana,<o:p></o:p> y te maravillaras del mundo, habitado por la sonrisa de un rey. <o:p></o:p> Susana Lorente <o:p></o:p><IMG id=img_4 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/320746_joanmiró-garden.jpg"> <o:p></o:p> <o:p></o:p> SI TE POSTRAN DIEZ VECES TE LEVANTAS _________________________________________<o:p></o:p> <o:p></o:p> En el color de la escápula nocturna, habito.<o:p></o:p> En la sierpe dorada de la misericordia, añoro los días no vividos<o:p></o:p> Y enfundo el mar cada noche para rendir homenaje a las sirenas víctimas de la locura.<o:p></o:p> <o:p></o:p> En las manos que acarician un haz de vida en el rostro apagado<o:p></o:p> en las lágrimas del pozo que en medio del desierto no encuentra al sediento<o:p></o:p> habito en las sombras genuinas de un mal presa del pánico.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El alma planetaria la poseo al menor despiste solar<o:p></o:p> los astros que envueltos en sus gases volatizan los ojos del sediento<o:p></o:p> las luces del hambriento y las carnes de los cafres, me aman.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y sin pensar en ello me entretengo<o:p></o:p> cuando los farsantes regresan a sus jaulas recubiertas de oros<o:p></o:p> y abrazados al sol, casi sin ganas, apaciguo de los ciegos el lamento.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La mortaja de la vida más pesada es la secuela clara de la muerte.<o:p></o:p> Por eso si los yerros de la suerte se afanan tu emboscada<o:p></o:p> combate el diezmo inútil al ocaso del tullido corazón. Virginia Valdominos <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/lafabricadepoetas/320747_joanmiró-garden.jpg"> </DIV>

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1 LA FABRICA DE POETAS Nº 26

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195.77.128.4

1615

1657 Nancy Witcher Astor, vizcondesa de Astor, fue la primera mujer que entró en el Parlamento británico. Nació en 1879 en Virgina (Estados Unidos), pero se trasladó a Gran Bretaña para casarse con Waldorf Astor, elegido miembro del Parlamento por Plymouth en el año 1910. Nueve años después Astor tuvo que suceder a su padre como Par del Reino, por lo que su esposa pasó a ser candidata conservadora para cubrir la vacante de Plymouth. Nuestro protagonista ganó, y se mantuvo en la Cámara de los Comunes hasta el año 1945. La vizcondesa de Astor se distinguió por dos posturas que, en cierta medida parecían contradictorias. Por un lado, fue partidaria de la política exterior de apaciguamiento en el período de entreguerras y, por otro, era una decidida defensora de los derechos de las mujeres. Fue famosa por su oratoria, su ironía y sus enfrentamientos con Churchill. Murió en 1964.

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1 Nancy Witcher Astor

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19444 Nos encontramos en la fila. Me asombró su aspecto de nube con sus mofletes tersos y sonrojados, el pelo rojizo le enmarcaba un gesto de ternura, como un ángel sacado de un cuadro renacentista puesto en la realidad. Era todo un contraste entre las sombras de un único destino. “Hola”, le dije, y sus ojos me enfocaron con toda la miseria del momento, con toda la grandeza de esos minutos de un tiempo difícil de agotar en la vida. ¿Adónde vamos?, me preguntó, y me di cuenta de que su inocencia no era cómplice de los años vividos, pero ¿acaso yo podía responder a esa pregunta?. Me vi en esos minutos con una lucidez aterradora, tildado de egoísta, enfurruñado con la vida, avaro con mis amigos, mezquino con mis amantes, cruel y despiadado con mis hijos. Pero su presencia, en esa fila obligada donde el desperdicio nunca tuvo tanto que ver con nuestras vidas, hizo de todos bellas figuras de cristal a punto de fundirse en la abrasiva hoguera que estaba por venir. La demencia nos observó retraída desde los uniformes, a pesar de que la fe y la fama se nombraban insignias donde a la mínima insinuación era justificado moler a palos unas ramas de árbol en nuestras espaldas, mutiladas para el castigo sin importar, realmente, si podían florecer. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Nos acercábamos. El Monte Olimpo nos aguarda susurrándonos la bestia engendrada en el alma del hombre, con ese humillo corrosivo que subía hacia el sol hasta nublarlo con una masa gris tan densa, que era imposible desplazarla con solo la fuerza del viento. Sentí su mano agarrando con fuerza lo poco que quedaba de nuestras esperanzas, qué suavidad tan absurda.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Entramos. Un portón de hierro se movió chirriando, triste de tanto abrir su ser a los últimos lamentos donde la capacidad de mutismo místico y la frialdad del ser era lo único posible de escuchar entre el murmullo de soliloquios que enturbiaba aún más el ambiente. Más sonoros fueron los corazones palpitando como una orquesta de tambores en el anuncio de ese miedo, desgarrador y desconocido, que trae la inminencia de la muerte. Sin embargo su latir, el latir de ella, era pausado, era el ritmo que marcaba una nota entre tanto ronroneo, era el atisbo de una felicidad reciente, refrescando todos nuestros cuerpos cuando caían, desplomados, sin ningún tono, entre los encantos del holocausto. Susana Lorente Gómez

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1 Historia con el Ser

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19444 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA F￁BRICA DE"><BIG><st1:PersonName w:st="on" ProductID="LA F￁BRICA DE">LA FÁBRICA DE</st1:PersonName> POETAS - Nº 25</BIG></st1:PersonName>-<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> revista virtual de poesía<o:p></o:p> 23/09/2009<o:p></o:p> Coordina: Alejandra Menassa de Lucía <BIG><BIG><BIG><BIG><BIG><A title="Baigneuse assise au bord de la mer, 1930 Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12127/Pablo-Picasso-Baigneuse-assise-au-bord-de-la-mer-1930.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - Baigneuse assise au bord de la mer, 1930"><IMG alt="Baigneuse assise au bord de la mer, 1930 - Pablo Picasso" src="http://www.videposters.es/static/images/330x330/12127.jpg"></A> <TABLE cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%" border=0> <TBODY> <TR> <TD vAlign=top align=left> <TABLE style="PADDING-LEFT: 5px" cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%" border=0> <TBODY> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-zielona-wieksza> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="Baigneuse assise au bord de la mer, 1930 Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12127/Pablo-Picasso-Baigneuse-assise-au-bord-de-la-mer-1930.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - Baigneuse assise au bord de la mer, 1930">Baigneuse assise au bord de la mer, 1930</A> </H3></TD></TR> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-srednia-ciemna-bold> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="Pablo	Picasso" href="http://www.videposters.es/posters/artysci/A-P-115-9-1-ES-DE/Pablo-Picasso.html">Pablo Picasso</A> </H3></TD></TR></TBODY></TABLE></TD></TR></TBODY></TABLE> LOS QUE NACEN TENEBROSOS<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Clarividentes tus palabras, apuntalan con su tono malherido el brillar de sus pupilas. Ella, soñadora común, apenas esquiva, acicala con flores el tronco de tu voz. <o:p> </o:p> Hurañas tus manos, arañan las mieles de su enjambre mientras el dulce aleteo de tus labios espolea la perla de la noche. <o:p> </o:p> Fueron varios los días sin horas, varios los papeles no escritos en aras del mañana relatos donde las vidas cobraban sentido en el nacer ausente de cada palabra. <o:p> </o:p> Hijos, sexo, noches, dinero, sexo, misterios encubiertos, al oasis de la pasión arrojados, develaron como cansadas tus manos que, empapadas de las mieles, se quedaron pegadas a sus manos. <o:p> </o:p> Ya no podían trabajar. Viscosas penalidades mimetizadas, enmudecidas, torpes… <o:p> </o:p> Escuché de nadie que se arrancaron las carnes para poder, para pronunciar al viento los días y sus noches para volar al mundo para amar. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Virginia Valdominos <A href="http://www.videposters.es/posters/artysci/R-P-115-12094-ES-DE/Pablo-Picasso-Dora-Maar.html" hasbox="2"><IMG style="BORDER-RIGHT: #cccccc 1px solid; BORDER-TOP: #cccccc 1px solid; BORDER-LEFT: #cccccc 1px solid; BORDER-BOTTOM: #cccccc 1px solid" src="http://www.vide.pl/static/images/330x330/12094.jpg" hasbox="2"></A>DORA MAR </BIG></BIG></BIG><BIG></BIG><BIG></BIG><BIG></BIG>“BAJO LA LUZ PRIMERA” Vicente Aleixandre Acordes, anudamientos de algo que irá a perderse en la vertiente última del sacrificio. Tren de nubes en el cortex de la vida. Existe una articulación recóndita que nos traslada a la memoria suspendida de las cosas. Lejana música, testigo impreciso del desasosiego íntimo, del desencuentro vital. Infinitas partículas se diseminan en el aire gravitatorio. Abanico de múltiples potencialidades que se harán verdad bajo la luz primera. Mª ROSA PUCHOL PÉREZ <A href="http://www.videposters.es/posters/artysci/R-P-115-12112-ES-DE/Pablo-Picasso-Femme-a-la-fleur-1932.html" hasbox="2"><IMG style="BORDER-RIGHT: #cccccc 1px solid; BORDER-TOP: #cccccc 1px solid; BORDER-LEFT: #cccccc 1px solid; BORDER-BOTTOM: #cccccc 1px solid" src="http://www.vide.pl/static/images/330x330/12112.jpg" hasbox="2"></A> <TABLE style="PADDING-LEFT: 5px" cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%" border=0> <TBODY> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-zielona-wieksza> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="Femme a la fleur, 1932 Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12112/Pablo-Picasso-Femme-a-la-fleur-1932.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - Femme a la fleur, 1932">Femme a la fleur, 1932</A> </H3></TD></TR> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-srednia-ciemna-bold> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="Pablo	Picasso" href="http://www.videposters.es/posters/artysci/A-P-115-9-1-ES-DE/Pablo-Picasso.html">Pablo Picasso</A> </H3></TD></TR></TBODY></TABLE> EL RECUERDO ES UNA TRAICIÓN No me des cielo ni tierra en los amaneceres de noche cuando en tu cama se depositan tenues fragores de irresolutos vampiros forzados a chupar la sangre negra que postula virgen en los rincones dorados de nuestras pieles. Traición cuando el recuerdo mancha de color ese infame derroche de apasionado deleite entre los versos claros que atenazan el alma en el castillo empinado de risco. Verde cumbre en firmamentos de nácar tatuados en el filo, ausente de misterio, de la fiera celeste que acompaña y mata con el recuerdo redivivo una lumbre general y futura. FERNANDO ÁMEZ MIÑA <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <A title="The Dream Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12108/Pablo-Picasso-The-Dream.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - The Dream"><IMG alt="The Dream - Pablo Picasso" src="http://www.videposters.es/static/images/330x330/12108.jpg"></A> <TABLE style="PADDING-LEFT: 5px" cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%" border=0> <TBODY> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-zielona-wieksza> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="The Dream Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12108/Pablo-Picasso-The-Dream.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - The Dream">The Dream</A> </H3></TD></TR> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-srednia-ciemna-bold> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="Pablo	Picasso" href="http://www.videposters.es/posters/artysci/A-P-115-9-1-ES-DE/Pablo-Picasso.html">Pablo Picasso</A></H3></TD></TR></TBODY></TABLE> LOS COMPINCHES DE LA DUDAD<o:p></o:p> He llegado a concluir<o:p></o:p> Que cuando muchos son los viajeros<o:p></o:p> Que de maneras entretejidas<o:p></o:p> Conquistan mis intereses, <o:p></o:p> pocas son las cosas que consigo concluir.<o:p></o:p> He llegado a la imperfección de no contestar con la vara fina <o:p></o:p> De los ojos ocultos en tus vestigios, que cuando <o:p></o:p> La luna se hace ópalo sobre el límite que el cielo le proporciona<o:p></o:p> Pocas son las cosas que consigo concluir.<o:p></o:p> Hasta he llegado a aliarme con los astros <o:p></o:p> En esa común armonía que las estrellas, asteroides <o:p></o:p> Y demás cuerpos celestiales que denuncian a la vida<o:p></o:p> Para darle el parte de mis miserias <o:p></o:p> Para jugar con sus intrigas<o:p></o:p> Para besar los sueños.,<o:p></o:p> Por llegar, he llegado al vacío y allí caí tan profundamente que <o:p></o:p> La duda dejo paso a lo posible<o:p></o:p> Rasgando con tus afiladas uñas<o:p></o:p> Tu cuerpo malgastado y tus cabellos tan grises<o:p></o:p> Como una tarde de otoño, al caer sobre el año en duelo<o:p></o:p> Como las cenizas de tus parientes<o:p></o:p> Siendo el mar y el cielo en un solo gris<o:p></o:p> Los compinches de la duda.<o:p></o:p> M. Carmen García Mateos <o:p><A title="The Dance Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12104/Pablo-Picasso-The-Dance-.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - The Dance "><IMG alt="The Dance - Pablo Picasso" src="http://www.videposters.es/static/images/330x330/12104.jpg"></A> <TABLE style="PADDING-LEFT: 5px" cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%" border=0> <TBODY> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-zielona-wieksza> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="The Dance Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12104/Pablo-Picasso-The-Dance-.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - The Dance ">The Dance </A></H3></TD></TR> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-srednia-ciemna-bold> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="Pablo	Picasso" href="http://www.videposters.es/posters/artysci/A-P-115-9-1-ES-DE/Pablo-Picasso.html">Pablo Picasso</A></H3></TD></TR></TBODY></TABLE></o:p> El Poeta aparece en este Mundo<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Desde su ventana<o:p></o:p> la visión de cuerpos desnudos le enmudece.<o:p></o:p> Se revuelca en el césped,<o:p></o:p> en el hervor de sueños, <o:p></o:p> en un jardín de deseos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Las flores marchitas anuda a la garganta,<o:p></o:p> circundan las últimas exhalaciones<o:p></o:p> prolongando sus tentáculos como cabos hacia la viga,<o:p></o:p> conexión con la frágil vida.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Un pie apoya su planta en la silla,<o:p></o:p> el ardor de la sangre impulsa su rodilla<o:p></o:p> segundo de gloria divina,<o:p></o:p> de ira, rencor, de venganza supina,<o:p></o:p> fracaso inminente, <o:p></o:p> las velas de la muerte.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Todo iluminado en candor, en férreo sabor,<o:p></o:p> el ser fundido en otro que no volverá,<o:p></o:p> quién será.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sorprendido, la metódica fuga <o:p></o:p> revienta de pasión,<o:p></o:p> es la ingravidez eterna,<o:p></o:p> la fantasía de exhumación,<o:p></o:p> coz asesina que fracasa en su intuición.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Falta de aire comprime sus pulmones, <o:p></o:p> el gesto se enrarece, <o:p></o:p> no hay nada más, solo un inframundo<o:p></o:p> sometido al apetito de músculos turgentes,<o:p></o:p> en erección inaudita <o:p></o:p> rompiendo en hebras <o:p></o:p> de cientos de palabras.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Es inevitable, <o:p></o:p> su cuerpo cae,<o:p></o:p> el peso de la finitud lo atrae al centro de la tierra,<o:p></o:p> a cámara lenta, suavemente<o:p></o:p> las flores se esparcen <o:p></o:p> levitando en el espacio<o:p></o:p> de ninguna parte,<o:p></o:p> tan solo<o:p></o:p> en el poema.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> SUSANA LORENTE GÓMEZ<o:p></o:p> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <H4 style="MARGIN-LEFT: 50px; MARGIN-RIGHT: 10px"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <H4 style="MARGIN-LEFT: 50px; MARGIN-RIGHT: 10px"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> </DIV></H4></DIV></H4></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"><A title="Femme au pigeon Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12098/Pablo-Picasso-Femme-au-pigeon.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - Femme au pigeon"><IMG alt="Femme au pigeon - Pablo Picasso" src="http://www.videposters.es/static/images/330x330/12098.jpg"></A></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <TABLE cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%" border=0> <TBODY> <TR> <TD vAlign=top align=left> <TABLE style="PADDING-LEFT: 5px" cellSpacing=0 cellPadding=0 width="100%" border=0> <TBODY> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-zielona-wieksza> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="Femme au pigeon Pablo Picasso" href="http://www.videposters.es/static/images/510x510-12098/Pablo-Picasso-Femme-au-pigeon.jpg" rel=lightbox alt="Pablo Picasso - Femme au pigeon">Femme au pigeon</A> </H3></TD></TR> <TR> <TD class=tresc--reprodukcja--reprodukcja--czcionka-srednia-ciemna-bold> <H3 style="PADDING-RIGHT: 0px; PADDING-LEFT: 0px; PADDING-BOTTOM: 0px; MARGIN: 0px; PADDING-TOP: 0px"><A title="Pablo	Picasso" href="http://www.videposters.es/posters/artysci/A-P-115-9-1-ES-DE/Pablo-Picasso.html">Pablo Picasso</A></H3></TD></TR></TBODY></TABLE></TD></TR></TBODY></TABLE></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">A TEMBLAR! </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left">Los niños miran, sus ojos dos orbitas perdidas entre el humo y el asfalto ensangrentado. Su llanto es llanto desgarrado. Manos sacando de los escombros cuerpos mutilados. Ataque feroz de los que no escuchan más que el sonido del misil abriendo en la tierra una herida salvaje. ¿Cuándo el hombre dejara de matar al hombre? ¿Aprenderán esos niños las letras de su nombre? ¿Quién curará sus alas ? ¿Quién les devolverá la mirada? </DIV></DIV> CARMEN PARRA </DIV></DIV></DIV></BIG><BIG></BIG> </BIG>

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1 LA FÁBRICA DE POETAS Nº25

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