Comienza la andadura de "Blizzard" en Internet.

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2399 "Blizzard" es un Lobito (PLC) Macho, que nació el 23 de septiembre del 2009. Desde aquí realizaremos un seguimiento de su crecimiento tanto físico como conductual. Con este enunciado, comienza un blog de seguimiento científico que sin duda alguna va a ser seguido por un monton de simpatizantes de los perros y los Lobos. En tan solo unas horas comenzará el flujo de noticias en el blog. Como dice su primer post; "Comienza la experiencia de vivir el crecimiento de un Lobito (PLC) en esta pagina dedicada exclusivamente a Blizzard, este Perro Lobo en el que hemos puesto toda nuestra ilusión y motivación en llevar a buen puerto nuestra iniciativa; Mostrar al mundo lo mejor de dos especies estrechamente emparentadas; El Lobo y el Perro." Aqui teneis el enlace al blog: <A id=link_0 title=http://blizardthewolf.blogspot.com/ href="http://blizardthewolf.blogspot.com/">BLIZZARD, THE WOLF</A> Esperamos que tenga el éxito comparable al esfuerzo que se va a poner en su edición. <IMG id=img_1 src="http://i4.photobucket.com/albums/y108/palden_lhamo/BLOG/blizzard-the-wolf.jpg">

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4477 ...El espectáculo debe continuar... pero no conmigo, yo me apeo, conmigo que no cuenten. Aún lo seguiré de lejos, qué remedio, mucho me temo que no podré evitarlo, que el personaje aún me interesa lo suficiente como para necesitar saber cuál será el desenlace. Pero eso: el desenlace. Porque toda esta parafernalia previa de idas y venidas, quiebros y requiebros, tomas y dacas, tiras y aflojas, me supera ya en tal medida que arrojo la toalla. Me rindo, sencillamente. Háganme el favor, avísenme, despiértenme cuando echen el capítulo final... Esto escribí yo hace ya más o menos un mes, y no es que haya estado durmiendo estos últimos días sino más bien disfrutando de mi último trocito de vacaciones, sin internet alguno al que arrimarme... todo lo cual no me ha impedido seguir de lejos (de muy lejos) precisamente el desenlace de este culebrón eterno, esta saga-fuga de RR. Un desenlace no por previsible menos rocambolesco (o no por rocambolesco menos previsible, según) y que nos ha permitido disfrutar de todos sus protagonistas representando a la perfección su papel, ofreciéndosenos un nivel interpretativo sencillamente extraordinario. And the Oscar goes to... Jordi Villacampa en estado puro, una vez más a la altura de su personaje, mira que nosotros en el colmo de la bondad estuvimos dispuestos a sacrificarlo todo por el chico, mira que hasta fuimos capaces de llegar al acuerdo con los Wolves, hasta perdiendo dinero incluso, y todo por él, todo por su bien, todo para que pudiera cumplir su sueño pero él no, noooo, él, el pérfido y maloso Ricky nos engañó, nos tuvo engañados siempre, él ahí diciendo que quería ir a la NBA cuando en realidad lo que siempre quiso era irse el Barça, nada más que al Barça, y por qué, ¿¿por qué??, pues para hacernos daño, sólo por eso, nada más que eso... (No, éstas tal vez no fueran las palabras exactas, pero ustedes cogen la idea). Mientras tanto, al otro lado de la escena podíamos encontrar a un Ricky Rubio en un registro interpretativo absolutamente opuesto, sobrio, contenido, alejado de cualquier histrionismo, mostrando su nueva camiseta blaugrana (más blau que grana) con gesto discretamente alegre, acaso a medio camino entre la felicidad y la circunspección, entre lo que pudo ser y lo que fue. Y mira que lo habría tenido fácil para sobreactuar como antes hicieron tantos otros en similares circunstancias, para soltar ese típico rollo de éste es mi equipo de toda la vida, desde niño siempre quise jugar aquí, éste es un sueño por fin hecho realidad... (Frases que, dicho sea de paso, habrían hecho inmensamente felices a todos esos foreros ultramontanos -de uno y otro bando- que sólo son capaces de entender el baloncesto a través del fútbol, y que se pasaron todo el verano pontificando que el barcelonismo jamás admitiría a Ricky, dada su conocida filiación espanyolista...) No lo hizo, afortunadamente, y algunos sólo podremos agradecérselo. Y cómo no, allí al fondo del escenario todavía podíamos ver a David Kahn, el hombre de los Wolves (el hombre-lobo, como si dijéramos) llegado por enésima vez a Barcelona (nunca sabremos si en esta ocasión vino por cuenta propia o ajena) lo que le habrá permitido conocerse a la perfección la Sagrada Familia y el Parque Güell, o al menos la nueva terminal de El Prat, otra cosa tampoco parece que haya podido sacar de la Ciudad Condal, Zona Metropolitana incluida. Y finalmente, haciendo mutis por el foro, desapareciendo entre bambalinas aún andaría el inefable Fegan, Dan Fegan rumiando entre dientes esa magra comisión que todavía tendrá que esperar al menos otro par de temporadas... pero que tampoco se me descuiden, que conociendo al personaje raro será que el verano que viene no intente enredar de nuevo, aunque aún no toque. En cualquier caso, y una vez acabada la ficción, casi mejor quedémonos a solas con la cruda realidad: finalmente el de El Masnou esparcirá su riquirrubina por el Palau durante (al menos) los dos próximos años, para gozo y disfrute de una gent blaugrana que aún no parece ser del todo consciente de la joya que se llevan. Entre tanto en Minneapolis esperarán gustosos esas dos temporadas mientras se montan el apaño con Jonny Flynn y Ramon Sessions, y a poco bien que les salga la jugada (que tiene muy buena pinta) no les faltarán propuestas ofreciéndoles el oro y el moro a cambio de (los derechos sobre) Ricky. Y a todo esto, Villacampa... Villacampa bien haría en prescindir finalmente de sus ataques de importancia, ponerse estupendo al menos por esta vez, decirle al penyismo miren señores, teníamos un agujero negro en nuestras cuentas que ríanse ustedes del Túnel del Cadí, y no habremos sacado 5,7 ni 4,7 pero sí 3,7 limpios (4,2, impuestos incluidos), contantes y sonantes, nada de amistosos ni pagos en especies cogidos con alfileres, tres millones setecientos mil eurazos que es más de lo que nunca nadie jamás pagó por jugador de baloncesto alguno, y vale que aquí todos habríamos preferido que Ricky se hubiese ido a los Wolves de Minnesota, a los Knicks de Nueva York o a los Romeros de La Puebla, pero... ¿saben qué? Pues que esos tres millones setecientos mil se los hemos ido a sacar al Barça, precisamente al Barça, es precisamente nuestro odiado eterno rival el que nos va a ayudar a tapar el agujero y a hacernos de paso algún que otro fichaje de postín, y todo eso a cambio de un jugador que sólo van a tener un par de años, y eso en el mejor de los casos... O dicho de otra manera: venderle a su Penya un poco de positivismo, al menos por esta vez, en lugar de criminalizar una vez más al que se fue.

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4477 Aquel tipo nos rompía los esquemas. Te chirriaba hasta el apellido, que en aquellos lejanos años ochenta nos retrotraía a cierto siniestro personaje cinematográfico, adalid del reaganismo que aún seguía matando comunistas por docenas aunque ya no sintiera las piernas. Rambo, Rambis... sonaban casi igual, parecían lo mismo pero afortunadamente ahí se acababan las semejanzas, aunque aún no nos hubieran contado nada de él bastaba verle un segundo sobre la cancha para entender que nada tendría que ver con el alter ego de Stallone, en absoluto. Era más bien todo lo contrario, como si se hubiera escapado de Easy Rider, una especie de jinete libre y salvaje corriendo la cancha como un potro desbocado, participando a su manera del showtime entre todos aquellos tipos con los que no pegaba ni con cola, Magic, Worthy, Jabbar, y de repente le veías a él por allí en medio, cuerpo desgarbado, larga cabellera rubia, rostro pálido y aquellas anacrónicas gafas de pasta negra, e inevitablemente te preguntabas pero de dónde se habrán sacado a éste, qué demonios pinta aquí este tío... Pintaba, vaya que si pintaba. Por extraño que hoy pueda parecer, puedo asegurarles que aquellos Lakers de los ochenta jamás habrían sido lo mismo sin la aportación de Kurt Rambis. Aún dio guerra durante unos cuantos años y en unas cuantas franquicias, siempre de actor de reparto en inevitables papeles secundarios. Un día le perdimos la pista, otro día se nos apareció de repente vestido de traje y corbata (atuendo en el que jamás le habríamos imaginado), reconvertido en puente sobre aguas turbulentas, pronunciando en su toma de posesión aquella inolvidable frase, hola, buenos días, soy Kurt Rambis, el próximo entrenador al que cesarán los Lakers... Su interinato acabó en cuanto arribó a la ciudad aquel tipo llamado Phil Jackson, la horma de su zapato, acaso el ser humano con el que más lazos (filosóficos, ideológicos, culturales) le unieran de entre toda la NBA. Primero fue su asistente, luego sin dejar de serlo fue también su delfín, el que habría de heredar el trono del imperio amarillo, el que habría de continuar la trayectoria del Gran Gurú cuando sus incontables achaques le devolvieran definitivamente al rancho de Montana, aún no este año, tal vez el que viene. Y sin embargo... A día de hoy Kurt Rambis ya no es delfín ni entrenador asistente de nadie. A día de hoy Rambis es ya el entrenador-jefe de los Wolves de Minnesota, el único equipo NBA que aún estaba sin técnico a estas alturas. Y cuentan los que lo conocen que Jackson, no podía ser de otra manera, no sólo NO se ha sentido traicionado por su marcha (que eso sólo les pasa a los muy mediocres) sino más bien todo lo contrario: ha apoyado a Rambis en todo, ha hablado francamente bien de su asistente a todos aquellos que le preguntaron por él. Sentirá su ausencia, qué duda cabe, pero eso no le impide desearle lo mejor, hacer todo lo que esté en su mano por ayudarle a conseguirlo. Después de tantos años Kurt Rambis se merecía más que nadie esta oportunidad: pudieron ser los Kings, serán finalmente los Wolves. Unos Wolves que no jugarán playoffs, que no serán un equipo ganador, que aún se hartarán de perder partidos, pero que así a lo tonto se nos habrán convertido en uno de los equipos más atractivos para ver (sí, aunque aún no llegue Ricky): apreciar los progresos del dúo Jefferson-Love, disfrutar de la dirección del rookie Flynn, descubrir la mano de Rambis tras cada mejora, cada defensa, cada contraataque, cada idea. Sí, Kurt Rambis acaso sea ya el próximo entrenador al que cesarán los Wolves. Pero quiero pensar que ello (si sucede algún día) habrá de suceder dentro de mucho, mucho tiempo.

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4477 Estos pasados días de asueto me dio por pensar, que hay que ver las cosas tan raras que piensa uno cuando le da por pensar (será la falta de costumbre), qué pasaría si, durante la preparación para el Eurobasket o durante el Eurobasket mismo, Ricky (Zeus no lo quiera) se lesiona. Pero no una lesioncilla cualquiera sin importancia, no, una avería de consideración (toco madera mientras escribo, no vaya a ser que), pongamos como aquella que padeció Raül López en aquel verano de 2002. No sé si lo recuerdan, pero Raül se redestrozó la rodilla preparando con la selección el Mundial de Indianápolis, y ello fue a sucederle en un momento particularmente crítico: ya había finalizado su relación contractual con el Madrid y aún no había firmado su nuevo contrato con Utah, por lo que se encontraba literalmente sin equipo. Los Jazz a la vista de su historial podrían haber hecho cruz y raya y si te he visto no me acuerdo (y de hecho muchos temimos que así lo hicieran), pero afortunadamente se apiadaron de él, y el resto es historia: un año entero de rehabilitación en Salt Lake City que dio paso a un montón de noches de (mayor o menor) gloria en aquella Liga, hasta que otra lesión... Pero no nos vayamos por las ramas, que era de Ricky de quien íbamos a hablar; claro, me dirán, con razón, que las circunstancias no son las mismas: Ricky en ningún caso se quedaría en la estacada, Ricky tiene contrato en vigor. Pero Ricky se ha puesto a malas con la Penya (que le guste o no sigue siendo su equipo) e igualmente se ha puesto a malas con los Wolves (que le guste o no siguen teniendo sus derechos, y así seguirá siendo mientras ellos quieran). Me reconocerán que no parece el caldo de cultivo ideal para afrontar la recuperación de una supuesta (más madera) lesión grave. O no, o quizá sea yo el que lo ve demasiado negro, qué le vamos a hacer. Todo lo cual, por supuesto, carecería de importancia si antes de que acabara este mes su compleja situación contractual se resolviera de la manera que fuese. Pero no tiene pinta, la verdad. Vale que los medios de comunicación nos sorprenden, día sí día también, con el interés de Florentino en incorporarle a su proyecto, con Aíto intentando arrastrarle para el suyo o con ese Barça que también estaría como loco por tenerle en sus filas, cosas todas ellas perfectamente lógicas y plausibles, pero también sumamente socorridas para luego poder añadir lo adelantó Marca si cualquiera de ellas se confirma. Y vale que también Ricky movió ficha (sus abogados, más bien) con una oferta puntual a la Penya de rebaja de su cláusula, a ver si colaba (no coló). Todo lo que ustedes quieran, pero ya pasan dos semanas y media desde el draft y la situación parece seguir tan enquistada como el primer día. Y ahí entran de nuevo mis miedos a relucir: a mí me da pánico un tío como Fegan, especialista en tensar cuerdas hasta límites insospechados, firme creyente en la filosofía del siéntate, espera y verás pasar el cadáver de tu enemigo. No sé si recuerdan la historia aquella de Varejao y los Cavs: Fegan pidió una cifra desproporcionada por la renovación de su chico, en Cleveland no tragaron, Fegan optó por esperar: la temporada empezó, Varejao siguió tostándose al sol de Ipanema y/o Copacabana, pasaron dos meses, los Cavs poco a poco fueron descubriendo que tenían un agujero de consideración en los alrededores de la pintura, LeBron que se nos enfada, a ver a estas alturas qué podemos hacer. Conclusión, Varejao (y Fegan) llevándose el oro y el moro, la misma cifra que a tantos había parecido una barbaridad apenas unos meses antes. No sé por qué me da la sensación de que la estategia de Fegan en este caso es exactamente la misma: esperar, sencillamente, sabedor de que las cuerdas suelen acabar rompiéndose por el lado más débil, que en este caso no sería Ricky sino esa Penya que necesita urgentemente dinero fresco con el que tapar sus múltiples agujeros, por lo que parece que les convendría ceder antes de correr el riesgo de que algún juez acabe echándoles la cláusula por tierra. Todo muy bonito y muy edificante, claro, pero a este paso llegará octubre y estaremos en las mismas, las partes encastilladas en sus respectivos planteamientos y Ricky mientras sin equipo (es decir, sin más equipo que la Penya, que nada querrá saber de él mientras no retire esa demanda). Y eso no, por favor; soluciones al estilo Varejao, las competiciones empezando y mientras Ricky en su casa viendo la vida pasar, no gracias. Tanto me da que juegue en la Penya, en los Wolves, en el Madrid, en los Knicks, en Unicaja, en los Rockets, en el Barça, en Panathinaikos, en Olympiacos, en el Efes o en el Argamasilla si éste existiera, que juegue donde sea pero que juegue, por favor. No vaya a ser que de tanto tensar la cuerda al final acaben desollándose las manos, no vaya a ser que el precio a pagar acabe siendo mayor que el beneficio por obtener. <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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4477 ¿Por qué demonios Ricky, en las horas previas al draft, tuvo que decir aquello de que sus destinos preferidos eran Oklahoma, Sacramento o Nueva York, pero que de ningún modo quería ir a Memphis o a Minnesota porque no le gustaban ni su estilo de juego ni su clima (respectivamente, supongo)? ¿Por qué demonios llegar ya marcando el territorio cual Yi Jianlian de la vida, aquí sí, aquí no? Vale que a ninguno nos apetecieran los Grizzlies (y a él menos que a nadie), pero ¿era necesario cerrarse esa puerta, aún más teniendo en cuenta su precaria situación contractual? Los Grizzlies se la encontraron cerrada, los Thunder y los Kings tampoco quisieron abrirla (o no se atrevieron, según)... ¿Conclusión? No querías Minnesota, pues toma Minnesota, que a mí en lo deportivo me parece un magnífico destino para Ricky (me lo pareció al menos durante cinco minutos) pero en lo climatológico resulta estremecedor (en sentido literal), acaso lo más opuesto al clima mediterráneo que pueda encontrarse en toda USA, de hecho hasta escuché alguna vez que Minneapolis tiene casi otra ciudad en su subsuelo para que los minneapolitanos puedan hacer vida de noviembre a marzo mientras lo de arriba permanece impracticable. Así que bien hará Ricky en ir proveyéndose de forros polares y hasta de aquellas legendarias camisetas de thermolactil, para así estar sobradamente preparado en cuanto se le presente la ocasión... Ya, pero, ¿qué ocasión? O casi mejor, hagámonos otra pregunta: ¿para qué demonios eligieron los Wolves a otro magnífico base (el orangeman Jonny Flynn) en el puesto número 6, si acababan de elegir a Ricky Rubio en el 5? Señores, pues es bien sencillo: porque ni ellos mismos confían en poder tener a Ricky la próxima temporada. Esto son lentejas, que ya decía mi abuela que si quieres las comes y si no las dejas. Redondeando mucho, a Ricky le haría falta casi el sueldo íntegro de sus próximos dos años y medio para poder pagar la dichosa cláusula, o sea que la cosa no tiene precisamente muy buena pinta: o bien consigue un préstamo, o bien convence a la Penya de que acepte el pago en cómodos plazos anuales, o bien habremos de verle volviendo a Badalona con las orejas gachas, Don Jordi que si a usted le parece digo yo que casi mejor seguimos siendo amigos, pelillos a la mar y aquí no ha pasado nada... Eso, o que se le cruce por medio algún otro equipo europeo de esos forrados de millones, algún presidente ególatra y megalómano que esté dispuesto a pagar su cláusula toda entera sólo a cambio de tenerle un par de años en sus filas (sí, por ejemplo ese mismo que usted está pensando...) <DIV id=highlighterDivCG style="DISPLAY: none; Z-INDEX: -1; POSITION: absolute; BACKGROUND-COLOR: yellow"></DIV>

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