CHAOSÓPOLIS: LUZ QUE DUELE MIRAR

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1566 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: right"></DIV> <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/talavera/IMGP1636-quinta.JPG"><BIG><BIG><BIG>La oscuridad es un punto de partida, un refugio para la inspiración que a través de la historia no pierde vigencia. No tengo idea de cuántas ideas, pinturas, esculturas u obras literarias se han gestado en la intimidad de la noche, cuando los sonidos se convierten en música del silencio, pero estoy seguro que la oscuridad no envidia nada de la luz, puesto que la noche tiene ventaja en la virtud del pensamiento: la abstracción. O al menos la facilidad para su cultivo. </BIG> </BIG></BIG> En contraste, me he topado con una exposición fotográfica frente al Hemiciclo a Juárez de la Ciudad de México que lleva por nombre Chaosópolis. Una representación de 24 fotografías de lo que sería una ciudad sin noche, sin sombras, sin oscuridad y donde seguramente en lo particular no podría vivir. La exposición, a cargo del fotógrafo francés Guillaume Corpart, describe en una breve semblanza que “Chaosópolis es el tema de la obra donde la oscuridad no existe”, un espacio que “se vuelve limpio”, “donde el caos de las grandes ciudades cede el paso a la armonía que las envuelve”. Muy al margen de la exposición, en una primera apreciación de estas fotografías, observé lo siguiente. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/talavera/IMGP1632-primerablog.JPG"> En esta imagen panorámica de la capital mexicana, en primera instancia, observo una ciudad en llamas, una metrópoli reclamada por la devastación, consumida por el ego de sus trazos, que si bien refleja un orden imperceptible en la cotidianeidad, rebosa un surrealismo arrogante donde la luz se come las incongruencias de sus trazos y azoteas. <IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/talavera/321803_IMGP1631-segundablog.JPG"> Esta otra imagen ilustra claramente lo que en mi juicio le sucede a esta exposición: la técnica utilizada me deja ver cosas que podría no ver de otra forma, pero me oculta más de lo que me deja ver. Por tanto esta fotografía no es la ciudad de México, sino de una ciudad imaginaria, producto de un sueño futurista que no alcanzó a revelarse, captada por la lente de un hombre que utiliza el signo de más para ver una utopía, pues bajo esos ríos de luz hay algo más. <IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/talavera/IMGP1637-tercerablog.JPG"> En esta tercera imagen, la bruma que azota los flancos derecho e izquierdo de la imagen son el follaje del bosque de Chapultepec, minimizado a una especie de bruma o espuma de jabón que se somete al esplendor de la avenida Paseo de la Reforma, sometiendo la vista al concreto de una superficie que atraviesa el corazón de la ciudad. Estos detalles me hacen pensar que Chaosópolis es un tributo a la fantasía, a una ciudad fantasma, infestada de reflectores que centra su poderío en el esplendor de los trazos y la imponencia de sus edificios, olvidando su origen y la acción de sus habitantes. Aunque pensándolo bien, quizá Guillaume Corpart lo que en realidad busca es decirnos que tenemos la ciudad que nos merecemos, una urbe fantasmal, vacía, lucida en detalles pero sin memoria, donde sólo vemos lo que queremos, sin dejar de colocar el acento en nuestros edificios antes que en la historia. Muy a mi pesar, debo decir que esta exposición de luz (porque soy un hombre de noche) resulta inquietante porque sin palabras de por medio invita a reflexionar de día y pensar de noche en nuestra condición social, la que muy probablemente encaran ya su decadencia. Dejo algunas imágenes adicionales de esta exposición fotográfica que se apreciará hasta el 15 de octubre de 2009. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/talavera/321824_IMGP1635-Séptima.JPG"> <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/talavera/321830_IMGP1633_cero.jpg"><IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/talavera/IMGP1642-cero2.jpg">

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1 CHAOSÓPOLIS: LUZ QUE DUELE MIRAR

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1566 <BIG><BIG><BIG><SPAN style="FONT-SIZE: 13pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><BIG><SPAN style="FONT-SIZE: 13pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA">Para vestir un libro con ropaje elegante o excéntrico sólo se necesita la mente creativa de una encuadernadora, un amplio conocimiento en pieles y un estilo artístico propio y bien definido. Así lo detalla la exposición Encuadernaciones artísticas de Evelyn Buchdid, una importante muestra del legado que le llevó a la bibliófila franco-mexicana Evelyn Buchdid Marck sesenta años de trabajo. </BIG> </BIG></BIG></BIG><IMG id=img_0 src="http://www.moleiro.com/nuevaweb/encuadernacion/Encuadernacion_LHJL/LHJL_007_Acabado.jpg"> La exposición, inaugurada en agosto pasado en la Biblioteca de México “José Vasconcelos”, es un homenaje a la mujer que descubrió en la encuadernación de libros la vía para crear arte-objeto, dando cuenta de un arte olvidado y poco valorado en nuestro país, utilizando un estilo de búsqueda ecléctica de diseños, materiales y técnicas para su colección.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> La muestra está integrada por una selección de 86 piezas, clasificadas en siete categorías estéticas: relieves, mosaicos lineales de colores, vidrios, animales, frutas, contenedores y autores que ejemplifican la antigua tradición francesa que se remonta a los orígenes de la escritura en la antigua Mesopotamia.<o:p></o:p> Históricamente, la encuadernación surgió para proteger el libro de una eventual desintegración. Empero, en su sentido más estricto el encuadernado es el arte que tiene por objeto reunir los diferentes componentes de un libro, buscando tres ventajas: su conservación, su fácil manejo y su presentación artística, presuponiendo la creación de nuevas formas expresivas sobre las tapas de los libros, captando un momento, un aliento o un concepto asociado al contenido que atavía.<o:p></o:p> A simple vista los encuadernados de Evelyn Buchdid son artesanías hechas a mano dotadas de personalidad propia, capaces de evocar lugares y tiempos insospechados. La travesía de esta exposición inicia con el único volumen que la autora elaboró totalmente a mano y lleva por título: Illustrations du livre prophetique de l’apôtre Saint Jean. A decir de la museógrafa y curadora Mirsa Aguirre, en este trabajo “Evelyn Buchdid se tomó la molestia de recuperar la historia de la encuadernación, recordando la importancia del amanuense, el ilustrador, el miniaturista y el encuadernador”.<o:p></o:p> Este libro tiene las dimensiones de un álbum fotográfico de tamaño familiar, sus páginas son de amate y se desplazan de forma lateral, como si se tratara de un biombo japonés que intenta emular un códice antiguo que, en su interior, resguarda ilustraciones a color de ángeles con las alas extendidas y de 24 reyes posando sus coronas a los pies de Jesucristo, sentado en un trono celestial. Lo peculiar de este volumen con tapas de tela blanca, es que la bibliógrafa no lo concluyó, por lo que no fue sino hasta después de su muerte, en 2006, cuando su hija lo encontró acompañado de una dedicatoria personal.<o:p></o:p> Este volumen evoca la encuadernación medieval. Sin embargo, la historia del encuadernado, ligada al nacimiento del propio libro, recuerda momentos míticos. Como cuando Cleopatra invitó a Julio César a los talleres de Alejandría, donde se supone que le mostró una nueva forma para conservar los documentos, sustituyendo los rollos de papiro –a menudo guardados en vasijas– por trozos cuadrangulares de papiro, unidos por una costura rudimentaria. Este ladrillo, a la postre se le denominaría codex y se convertiría en el antecedente del libro.<o:p></o:p> De entre las piezas más bellas de esta exposición, se puede destacar la Antología poética de Guadalupe Amor, un tomo de 23 centímetros de largo, vestido de gamuza color turquesa, adornado en la esquina superior izquierda por un pendiente metálico en forma de triángulo, con las puntas redondeadas, del que penden laberintos retorcidos y claves de Sol. En su parte inferior incluye algunas cuentas matizadas en color azul.<o:p></o:p> La pieza más vistosa corresponde al encuadernado de El corazón de piedra verde del escritor español Salvador Madariaga. Publicada en 1942, es considerada una de las mejores novelas históricas sobre la conquista del Nuevo Mundo. Sus tapas de ocre claro delimitan hacia el centro del empastado un océano de incrustaciones en vidrio azul y verde claros, simulando el mar, así como tres detalles de vidrio sin color, que simulan las tres carabelas de Cristóbal Colón.<o:p></o:p> El universo artístico de Evelyn Buchdid recorre autores y latitudes heterogéneas, encuadernando obras tan mexicanas como El llano en llamas de Juan Rulfo, al que vistió con tiras de badana, tafilete y gamuza, simulando un monte incendiado. El viejo y el mar de Ernest Hemingway muestra la incrustación metálica del esqueleto de un pez en su base. Y los Veinte poemas de amor y una canción desesperada de Pablo Neruda, permanecen abrazados por dos planos de acrílico con transparencias de hojas, flores y ramas secas.<o:p></o:p> Nombres como los de Octavio Paz, Jorge Luis Borges, Emilio Carballido, Gabriel García Márquez, William Carlos Williams; Juan Rulfo, Ezra Pound y Antoine de Saint Exupéry, también fueron explorados por la creatividad de la artista franco-mexicana, demostrando que el encuadernado es una técnica que también expresa el alma y el contenido de un libro, arropándolo con una visión muy particular de la artista.<o:p></o:p> La obra de Evelyn Buchdid, en su conjunto, recurre a materiales tan distintos como el papel de algodón, bond, japonés y amate; pieles de gamuza, badana, cabritilla, tafilete, carnaza o ante; incrustaciones de metales en distintas formas, piedras semipreciosas, vidrios multicolores, y telas de seda y algodón estampado.<o:p></o:p> Un elemento adicional de estas piezas es que generalmente las guardas de papel, es decir, las dos hojas que los encuadernadores ponen al principio y al final de los libros después de haberlos cosido, fueron producidas generalmente al óleo por las manos de reconocidos artistas como Mayra Landau, Giulio Giannini y Luz María Santoyo.<o:p></o:p> En palabras de Robert Endean, presidente de la Academia Mexicana de Bibliografía, “Evelyn Buchdid fue una de las precursoras del libro arte-objeto, por sus diseños de cajas contenedoras para resguardar los libros”, tal como lo hizo para las obras de Richard Bach, Juan Somolinos y Juan Rulfo.<o:p></o:p> Para estos escritores, utilizó una técnica distinta al momento de realizar las cajas contenedoras. Para Bach utilizó un contenedor de tres piezas con apertura de tipo puerta. Para Rulfo, una caja deslizante de papel japonés, y para Somolinos, una variante de caja de almeja.<o:p></o:p> Evelyn Buchdid siempre pensó en la importancia de la obra, el diseño y la técnica, tal como lo revelan sus propias palabras: “El diseño de los planos que se hacen antes de ejecutar cualquier trabajo debe responder al texto y contexto del libro, por lo que debe leerse, sin importar su tema, para sentirlo, pues lo más importante de este oficio es el uso de la imaginación alrededor del libro, de su época y su contenido”.<o:p></o:p> Al respecto, Robert Endean opina que si bien “algunas veces la artista presenta ideas muy simples, consistentes en retratar un concepto central del libro, quizá una metáfora de su significado, su afán por vestir los libros la distingue de muchos encuadernadores que buscan ornamentarlos con más sobriedad, utilizando solamente colores y texturas. En cambio, la obra de Buchdid presenta la combinación de tres elementos: el diseño, los materiales utilizados y las guardas, que se conjugan para conformar un todo armonioso y decorativo”.<o:p></o:p> ***********<o:p></o:p> <IMG id=img_1 src="http://www.flg.es/biblioteca/imagenes/imagenes_fichas/encuadernacion_donantes.JPG"> La historia de la encuadernación se remonta al nacimiento del libro. Sin embargo su evolución no llegó a concretarse como tal hasta el año 751 de nuestra era, cuando inició la fabricación de papel en mediana escala. Posteriormente apareció la imprenta y la encuadernación comenzó a repuntar, pese a que los libros eran considerados objetos de lujo.<o:p></o:p> La encuadernación en la Edad Media se caracterizó por la utilización de maderas decoradas con relieves de marfil o cinceladas en plata y oro, engarzadas con piedras preciosas, perlas o esmaltes. Se sabe que a partir del año 1150 los escribanos e ilustradores seculares profesionales comenzaron a tomar el negocio del libro en sus manos. Sin embargo, no fue sino hasta el siglo XIII cuando se fundaron lo primeros talleres de producción librera.<o:p></o:p> La producción de la época era por demás lenta. Se cuenta que cuatrocientos antes de la aparición de la imprenta, un hombre llamado ‘El Velox’, ganó fama en Italia por lograr terminar un libro completo en un mes. El secreto de su éxito consistía en la división del trabajo, así que el amanuense, el ilustrador, el miniaturista, el grabador y el encuadernador hacían su trabajo individual, y así fue como nació la primera empresa editorial.<o:p></o:p> Poco después llegaría la imprenta y el trabajo comenzó a simplificarse. Quinientos años después, la producción editorial se ha multiplicado y al mismo tiempo el oficio del encuadernado artístico ha quedado al borde de la extinción, un capítulo que, con el paso del tiempo, podría formar parte de la historia de las Artes Decorativas.<o:p></o:p> Mirsa Aguirre, curadora de esta exposición, asegura que la idea del libro como un objeto de arte se ha perdido por el monopolio del comercio del libro. “El libro se ha convertido en una actividad más cotidiana. Antes no lo era, se trataba de un objeto de lujo que requería de una persona que escribiera el libro a mano, de otra que lo ilustrara a mano y otro lo encuadernara maravillosamente.<o:p></o:p> “El libro se popularizó a partir de la imprenta y, posteriormente, se comenzaron a abaratar los costos, lo cual es maravilloso, sin embargo no sólo se disminuyeron los costos para el usuario, sino que también los costos de producción para la empresa. Y peor aún, ahora con los libros digitales, se está disminuyendo los costos y también el sentido del libro de arte”.<o:p></o:p> Asimismo, Aguirre detalla que en nuestros días la encuadernación comercial utiliza materiales como el keratol o la percalina, los cuales son materiales de tela con una cubierta plástica, lo que ha permitido a los libros ser más accesibles, cómodos, prácticos, sin embargo pierden en calidad. <o:p></o:p> “Se usan materiales que te hacen la lectura más práctica, que hacen el libro más duradero y resistente, que es en principio el fin de la encuadernación. Sin embargo, también se ha demeritado en su forma de producción. La encuadernación antes era un arte donde no había pegamentos, donde principalmente la costura hacía de unión en las tapas al cuerpo del libro, donde la cabezada era cosida a mano, en cambio ahora sólo es pegada al libro una tirita de tela con un bordecito que simula una cabezada”.<o:p></o:p> Robert Endean, organizador de la muestra, piensa que “la encuadernación se enfrenta, desde hace algunos años, a los augurios que anuncian y alientan la desaparición del libro. No podemos imaginar que la encuadernación se aplique a la computadora, o a los émulos de los libros (e-books). Tampoco nos imaginamos una encuadernación artística meramente virtual, como un divertimento. La encuadernación artística existe en el mundo del libro, y para el libro”.<o:p></o:p> Este panorama ha generado en los años más recientes la preocupación de los artistas en torno a este oficio. Al respecto los artistas coinciden en que la única forma de salvar al encuadernado de la extinción es recuperando la tradición del libro, logrando en México un país de lectores, un país de amantes del libro que busque su conservación, pues tal como Evelyn Buchdid sentenció antes de su muerte, “todavía hoy las encuadernaciones especiales resultan más valiosas, en pesos y centavos, que los mismos libros”.<o:p></o:p> ***** Evelyn Buchdid Marck. Nació el 24 de octubre de 1921 en París, Francia y murió en Cuernavaca, Morelos, en 2006. Se trasladó con su familia a México poco antes de la Segunda Guerra Mundial. En México cursó la carrera de Filosofía y Letras Hispánicas en la UNAM y en la Academia de San Carlos. Continuó sus estudios en Historia de la Arquitectura Antigua y Moderna. Cursó la carrera de Encuadernación en la Escuela de Artes del Libro y continuó cursos de Grabado, Filosofía del Arte, Cabezadas a mano y estuches, técnica de encuadernación Copta y restauración de papel. Desde 1949 se desempeñó como encuadernadora y restauradora. Trabajó en la Librería y Galería de Arte Misrachi y tuvo una destacada trayectoria como bibliotecaria en distintos centros universitarios.<o:p></o:p>

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1 UN LIBRO VESTIDO DE ARTE

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1566 <BIG><BIG>Santiago Roncagliolo deja escapar una sonrisa para romper el hielo. Sin dudarlo, se acerca a la ventana de su habitación en un hotel madrileño para mejorar la recepción de la señal telefónica. Es amable, pero se reconoce como un “escritor neurótico” que puede perder la paciencia si alguien lo interrumpe mientras escribe. </BIG> <BIG></BIG> <BIG><IMG id=img_0 src="http://www.elpais.com/recorte.php?xref=20060424elpepucul_1&id=XLCO&type=Ies"></BIG> </BIG> <BIG>Así, con la mirada clavada en la ventana, sonríe y se mofa de su falta de tiempo libre. Ganador del Premio Alfaguara 2006 por su novela Abril rojo, se considera un "obrero de las letras" que busca cumplir sus ocho horas de trabajo diario para que su alma no muera de inanición.</BIG> <BIG></BIG> <BIG></BIG> <BIG>En Abril rojo Santiago Roncagliolo exorciza algunos demonios de su historia personal. Pero existe uno en particular que ha lapidado su memoria por más de dos décadas. Se trata de su primer contacto con Perú: una fotografía que vio a los ocho años en una revista, donde aparecían decenas de perros colgados en los postes de luz en las calles de Perú. </BIG> <BIG></BIG> <BIG></BIG> <BIG>En esa época la familia Roncagliolo vivía en la colonia Mixcoac de la ciudad de México, a causa de la deportación, pero aquella imagen de los perros colgantes les hizo comprender que ese símbolo maoísta de Sendero Luminoso, era la declaración formal de guerra al gobierno de Perú. </BIG> <BIG></BIG> <BIG></BIG> <BIG>Así comenzó el terror de la historia o la historia del terror. Años después la familia Roncagliolo volvió a Perú. Entonces lo primero que Santiago tuvo que aprender fue a identificar el sonido de las bombas, aguardar los apagones en un lugar seguro y poner cinta adhesiva a las ventanas para que las detonaciones no las hicieran añicos.</BIG> <BIG></BIG> <BIG></BIG> <BIG>Frankenstein y la fuente del horror<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Santiago Roncagliolo trabajó durante 1999 y 2000 –los dos últimos años del gobierno de Alberto Fujimori– en el Departamento de Derechos Humanos de Perú, donde descubrió la fuente del horror que marcó la creación de Abril rojo.</BIG> <BIG></BIG> <BIG> <IMG id=img_1 src="http://www.nidodeerratas.com/images/literatura04_abrilrojo.jpg"> “Este trabajo me obligó a estar en contacto con los episodios de la guerra contra el terrorismo, de los que en ese momento no se hablaba. No conocíamos las torturas, las desapariciones, lo que ocurría en las cárceles. Fue un trabajo de inmersión en el horror, no sólo del terrorismo, sino del horror que se produjo para defendernos del terrorismo, que al final terminó por no ser muy distinto”. Roncagliolo ambienta su Abril rojo en Ayacucho. Una hermosa ciudad colonial del Perú que tienen presente a sus muertos y que el autor retrata como “un gran sepulcro de esclavos enterrados vivos”. Así es Ayacucho, una ciudad que concentra al menos tres facetas distintas de la muerte, en esta novela: Por etimología, Ayacucho significa “rincón de muertos”. Desde la historia se le considera el “epicentro del terrorismo y la guerra contra el terrorismo”. Y su mitología la señala como escenario donde colisionaron los mitos de Semana Santa y del indio incarrí, descuartizado y enterrado por distintos puntos del imperio. Desde entonces los miembros del inca buscan su cabeza, y cuando la encuentren el imperio renacerá de sus cenizas. Para el también autor de El príncipe de los caimanes, la muerte es relevante porque habla mucho de lo que somos. La redención, por ejemplo, “es producto de nuestro miedo a morir... Creamos religiones que nos prometan que habrá algo después de la muerte porque somos los únicos animales conscientes de que moriremos. Sin embargo, hay momentos como las guerras, en que la muerte se convierte en una forma de vida. Creo que esta novela entra al proceso del tema y oscila entre el atractivo fanático de la muerte como explicación y como generador de toda nuestra vida cultural”. En Abril rojo Santiago coloca a la soledad como el común denominador de todas las tragedias. Los personajes padecen la injusticia, soportan la impotencia y se acostumbran al sabor de la muerte, mientras las calles se llenan de turistas limeños y extranjeros para celebrar la Semana Santa, adorando la imagen de un Cristo capturado por los judíos, con las manos atadas y signos evidentes de tortura. Esta novela es un thriller que revela la obsesión creativa del autor por los asesinos en serie, y detalla las pasiones de un psicópata oculto tras el poder: un militar que manipula y descuartiza a sus víctimas, en busca de su propia identidad. Las claves de su demencia están dispersas por toda la obra, pero es hasta su desenlace donde queda claro que cada miembro mutilado, forma parte del “Frankenstein” que lleva dentro. Su contraparte y cómplice involuntario es un fiscal distrital llamado Félix Chacaltana Saldívar. Un típico funcionario de provincia que está marcado con la estrella de la derrota. “Es un perdedor” que vive el desamor y alivia su nostalgia en la habitación de su madre, el único útero que le da seguridad. Con la suma de ambos personajes el autor plantea una crítica ácida de la burocracia institucional, pero también una explicación a los conflictos sociales y de Estado, al confrontar la figura del fiscal Chacaltana con el psicópata. Esa colisión entre barbarie y rigidez es lo que provoca los conflictos de América Latina, explica Roncagliolo. Abril rojo, más que una alusión ficticia al terror de la guerra peruana, es una luz que enciende los focos rojos en la guerra de medio oriente. La política no es un tema que emocione mucho a Santiago Roncagliolo, pero aún así muestra su descontento porque piensa que “los políticos no han estado a la altura de los sistemas democráticos”. Las novelas que influyeron en la creación de Abril rojo provienen de “los maestros de la violencia”: Estrella distante de Roberto Bolaño, El inocente de Ian McEwan, y Sostiene Pereira de Antonio Tabucchi. “Estos libros retratan de un modo u otro el horror, pero la idea del thriller viene más del cine con películas como Seven y El silencio de los inocentes; incluso de historietas como From Hell de Alan Moore”, donde a partir de la figura de Jack el Destripador, se muestra la sociedad victoriana inglesa de finales del XIX. A Santiago le gustaría escribir un libro sobre México, aunque reconoce que los recuerdos son insuficientes. “Mis memorias de México son demasiado infantiles como para poder estructúralas en una novela, pero uno nunca sabe. Las novelas a veces te estallan en la cabeza con los materiales inflamables más inesperados”. En este momento una interferencia estridente vuelve a sacudir la conexión telefónica. Las palabras del escritor peruano se escuchan aún más lejanas y su voz ahora parece menos amable, hasta que el silencio lo desvanece en uno de sus propios personajes. Santiago Roncagliolo. Fue el escritor más joven en recibir el Premio Alfaguara. Pronto publicará un libro de cuentos para niños llamado Matías y los imposibles. Es también traductor de literatura y guionista de telenovelas, profesor, periodista y colaborador habitual del diario El País. Sus obras son: Abril rojo (Premio Alfaguara), Pudor (que será llevada al cine), y El príncipe de los caimanes. Escribió el libro de relatos Crecer es un oficio triste. Y es autor de los libros infantiles: La guerra de Mostark y Rugor, el dragón enamorado.</BIG>

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1 EL RINCÓN DE LOS MUERTOS

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1566 <IMG id=img_1 src="http://www.blogdecine.com/images/2006/10/watergate.jpg"> Imaginar la dimisión de un presidente es muy difícil. Pensar que eso alguna vez fue no parece posible. Aquí la referencia: No hace muchos años, para ser exactos hace 33, el entonces presidente de los Estados Unidos de América, Richard Nixon, tuvo que dimitir ante las evidencias de un grave delito: buscar la manera de organizar un big brother político, en la sala de su casa o en una oficina clandestina de la Casa Blanca, desde donde vigilaría los movimientos de sus opositores en la Sede Del Comité Electoral Demócrata. Por suerte los espías fueron descubiertos y detenidos mientras instalaban micrófonos. A este hecho se le llamó el Watergate y hoy cumple sus 33 años. Ahora sólo una reflexión: Si hace 33 años Nixon, con todo el poder y los recursos a su alcance, trató de eliminar y descalificar a sus adversarios mediante un monitoreo permanente, qué sucederá en nuestros días con el poder de George Bush, o en naciones como México, Venezuela y Cuba. Es claro que el espionaje político busca el control del Estado ¿a qué precio? ¿a costa de qué? No sé, pero sí es claro que el espionaje político es una afrenta a la democracia en países donde ésta sólo es una feria de la carne. Todavía no puedo olvidar que hace tres años Fidel Castro, el mandatario cubano, balconeó al entonces presidente mexicano Vicente Fox al dar a conocer una grabación telefónica privada donde Fox le pedía algo así: "Comes y te vas", en franca petición a Castro para evitar un encuentro con George Bush, durante una Cumbre de Monterrey. Será por eso que no dejo de aborrecer a estos políticos que quieren hacer de la democracia un reality show.

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1566 <BIG><IMG id=img_0 src="http://www.bufalodelanoche-pelicula.com/800/wallpaper1.jpg">Guillermo Arriaga presentará el próximo 17 de agosto su más reciente cinta: El búfalo de la noche, historia escrita originalmente por el autor mexicano en 1999. Guillermo Arriaga es famoso por sus obras cinematográficas: Amores perros (2000), 21 Gramos (2004) y Babel (2006), –dirigidas por el mexicano Alejandro González Iñárritu–; y Los tres entierros de Melquiades Estada, dirigida por Tommy Lee Jones, le valió una Palma de oro al Mejor Guión en el Festival de Cine de Canes (2005).<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </BIG> El Búfalo de la noche es una historia que aborda un triángulo amoroso que escapa a los modelos convencionales de infidelidad. Es una relación donde los celos y la venganza provocan el suicidio de Gregorio, la extremidad más enferma de este cuerpo. –¿De dónde nacen estas historias?<o:p></o:p> –De la imaginación. Mi imaginación es del tamaño de lo que he vivido. He vivido muchas experiencias andando por la vida, y las he recogido para expresarlas. Casi toda mi literatura viene de la vida misma, de lo que he vivido y de lo que he contemplado de cerca, sin que esto signifique en ningún momento que sea autobiográfico.<o:p></o:p> –¿Qué es El búfalo de la noche?<o:p></o:p> –Una metáfora de los miedos más profundos. Una metáfora de ese ser que de pronto nos puede invadir y está más allá de nosotros; es el miedo a lo desconocido, eso que se escapa de nuestras manos. La muerte es una de esas cosas. Esta historia trata sobre jóvenes alineados que buscan el sentido de su vida, a tropezones, como náufragos, lastimándose a ellos mismos y a los demás, con gran profundidad. Es una buena oportunidad para descubrir que el amor es la única salvación que tenemos.<o:p></o:p> –Me parece que tu obra gira más en torno a la muerte, no al amor.<o:p></o:p> –Toda mi obra es una reflexión sobre el amor. Pero el amor también puede destruir. Parte de la tesis de Amores Perros es: ¿Si no crees que el amor destruye?, enamórate de la esposa de tu hermano y verás si no. Yo le tengo un profundísimo amor a la vida y creo que ese profundo amor llega porque tengo un sentido de finitud. Si ahorita te dijera que te quedan dos meses de vida, dirías: ¡Puta madre! Y de seguro mandas a la chingada lo que tienes y te dedicas a lo que realmente quieres. Por eso estoy obsesionado con la muerte, no por la muerte, sino por la vida misma.

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1 Un Búfalo en la Noche

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1566 ENTREVISTA CON PEDRO GUZMÁN (POETA MEXICANO) <BIG>Cuando los segundos invocan a la muerte hay alguien que trata de eliminar las distancias para llegar a su destino tan rápido como su voluntad lo exige. Los sentidos se le diluyen con el sonido de la ambulancia, y al divisar la entrada a “Urgencias” el corazón le hierve en la incertidumbre porque a veces ese lugar no tiene garantía de salvación, pero casi siempre es la única alternativa. Después observa, con el corazón en un puño, cómo un grupo de personas en bata verde se llevan a su enfermo. A partir de ese momento permanece en suspenso, sin descanso, y su razón en forma de poema le cuestionará en silencio lo mismo todos los días: “Por qué”. Así se podría recrear el instante previo al verso inicial del poema Hospital de Cardiología, escrito por el mexicano Pedro Guzmán, donde el protagonista reflexiona en voz baja, mientras aguarda la recuperación de un familiar querido, sometido a la resignación de trece palabras: “Una vez que los doctores se han llevado al enfermo / sólo queda esperar”. Pedro Guzmán concibió Hospital de Cardiología tras permanecer dos meses en el Hospital de Cardiología Dr. Ignacio Chávez, en la delegación Tlalpan de la ciudad de México, donde su padre convaleció de un infarto. “A mí no me tocó presenciar el momento del infarto. Mi hermano me avisó dónde estaba, me trasladé al lugar y a partir de ese momento viví la experiencia de tener un pariente hospitalizado”.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Hospital de Cardiología es un poema narrativo que vigila los pasos de un personaje anónimo. Se le puede ver contemplando el día, deambular por los pasillos del nosocomio, escurrirse por la recepción y llegar hasta el puente de cristal que une a Urgencias con Radiología. Ahí toma un respiro y se desahoga: “Este sería un lugar muy agradable para mirar. / Este podría ser mi lugar secreto, / mi lugar dilecto para el ocio. / Aquí podría ocurrir mi cuento de hadas”. Allí se encuentra sometido al ejercicio de la contemplación, hundido en una silla de plástico que le deprime la espina dorsal, mientras cuestiona la dificultad de vivir en espacios reducidos. Hace repentinas pausas en sus pensamientos y filosofa como si sus ideas provinieran de la antigua Constantinopla: “¿Todo círculo es vicioso / hasta que se accede a otro círculo?” Y concluye con una idea que se asume como apotegma: “¿Más real que la muerte / es el borde de la muerte?” Hospital de Cardiología es un poema autobiográfico de largo aliento publicado por primera vez en la revista El poeta y su trabajo de Hugo Gola, en 1999, y que ha sido retomado hace dos meses por Ediciones El Tucán de Virginia para publicarlo en forma de libro, con el objetivo de difundir una situación cotidiana poco usual, donde se observa el papel del hospital como fuente de introspección. El autor nacido en la Ciudad de México atribuye la creación de este ejercicio a la lectura de dos monstruos de las letras norteamericanas: William Carlos Williams, un poeta médico que escribió acerca de sus experiencias con enfermos, y del poeta del objetivismo George Oppen, quien nutrió su obra con situaciones poco convencionales. Aunque Guzmán pudo construir esta experiencia de forma más narrativa, optó por la poesía, utilizando “la agilidad propia del verso para recrear de manera óptima las emociones, ideas y citas que quería comunicar. Esto me dio la oportunidad de elaborar un collage de ideas que parecerían desligadas unas de otras”. Esta estructura le proporcionó a Hospital de Cardiología una textura abstracta, tal como el autor lo quería: “Así es como pensamos y experimentamos en la mente nuestras vivencias, de una manera no lineal, en la que se entrecruzan memorias, sentimientos, ideas, citas.” A pesar de su estructura abstracta utiliza un lenguaje concreto. A simple vista un hospital podría ser un dinosaurio o un laberinto de dimensiones colosales donde un ejército de ángeles con bata asiste a cientos de enfermos provenientes de todas las latitudes. Sí, de todas. Un ejemplo es la zona de urgencias donde no existe la división de clases sociales. Así lo describe una voz fortuita en del poema: “Bueno, aquí se juntan el armiño / y la pelusa ¿verdad?” En opinión de Guzmán “se piensa en un hospital como un lugar de médicos y enfermos, pero está ese tercer protagonista importantísimo: el que espera al paciente. Si tú vas al hospital de cardiología Ignacio Chávez, un edificio muy importante, diseñado por el gran arquitecto mexicano José Villagrán, podrás ver que la sala de espera es pequeña, simple, con unas bancas, baños y un cuartito en forma de capilla”. Al caer la tarde los mismos rostros del día anterior se reúnen en la sala de espera, son cuarenta personas que han esperado toda la tarde una noticia de sus enfermos, al pie de una bocina gangosa. Pero nada. Ahora se preparan para dormir y se les puede ver enroscados en una colcha, quizá sobre una caja de cartón desarmada para sortear la frialdad del suelo, o montando su sleeping bag. En cambio el personaje anónimo se abrocha la chamarra y busca recuperar lo que la cotidianeidad le ha robado: la introspección. Se detiene impasible y recarga sus impresiones con cierto aire de queja: “En la noche fría / se concentra el calor de los cuerpos en reposo, / suenan pesados ronquidos, / de alguna parte llega el ruido / de las teclas de una vieja máquina de escribir, / Nadie parece notar la concentración de humores que apesta, / nadie parece avergonzarse por el olor que brota / de las puertas abiertas de los baños”. A medida que la espera crece, no deja de pensar en el insomnio, la incomodidad y apunta en una libretita lo que más le interesa de hallar en esa sala: “la comunidad que se forma, una sociedad con sus propias leyes, donde algunas personas tienen sus lugares apartados, otras te ofrecen dónde sentarte o cuidan tus pertenencias mientras vas al baño. Sonríes y notas cómo se forman códigos de orden y solidaridad”. Por último el sueño lo vence y no despertará hasta que el sol le acaricie la cara. Guzmán detalla la importancia de la espera: “Esta espera es muy particular porque no tienes mucho que hacer, sólo estar ahí, aguardar. Puedes pedir informes, pero esencialmente sólo tienes que estar ahí por si se ofrece. Es una experiencia a la cual es difícil encontrarle sentido en términos de qué hago mientras espero”. “La espera provoca una gama de sentimientos, pero lo principal es la introspección, el diálogo con uno mismo, aunque es cierto, aún estamos habituados a hablar, a que alguien nos hable, a tener radio o televisión. Por eso la estancia en un hospital es un sentón, un empujón que te orilla a verte en el espejo, a hablar contigo, para confrontar miedos, ideas, experiencias, lo que sientes acerca de la persona que esperas y lo que sientes respecto a ti y a la muerte”. ¿Y si la espera se desbordara? Seguramente el personaje se abandonaría y quedaría sujeto a la angustia más intensa, la más agónica, la que más duele. Su nombre es la incertidumbre y entra al cuerpo como un parásito que envenena y arrebata la esperanza, pues al no desconocer la condición del enfermo, es consciente que se encuentra al filo de la muerte. Quizá por eso prefiere un ensayo de Leopoldo Lugones y evita leer versos mientras espera, porque bien dicen que la poesía es un diálogo con difuntos y él aún tiene la esperanza de llevarse a su enfermo a casa. </BIG> <BIG><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG>POEMA</BIG></DIV><DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG>Cuerpo es libertad</BIG></DIV><o:p></o:p> Si es así y sólo así, ¿está vivo el enfermo? <o:p></o:p> Cuando un corazón crece más grande que el cuerpo de diecisiete años que lo alberga es un monstruo Entonces, ¿qué es verdad? <o:p></o:p> Alguien está muriendo. Entonces ¿qué es o sucede de verdad, Sexto Empírico, en el momento cuando algo es tan cierto como si contrario? <o:p></o:p> ¿En el instante qué diferencia al hecho de su significado? <o:p></o:p> ¿Más real que la muerte es el borde de la muerte? <o:p></o:p> ****************************** El hospital es o puede ser La cumbre de nuestra civilización: Procedimientos impensables, Perfectos, carísimos: cateterismos, transplantes... <o:p></o:p> El hospital representa o puede representar las virtudes más altas de nuestra civilización: la cura de los enfermos, piedad, compasión, buena voluntad –y más todavía: el dominio del dolor: la templanza traducida en el imperativo de no perder los buenos modales aún frente a la muerte.

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1 QUIERO SABER SI SU CORAZÓN AÚN LATE

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1566 El té de tila que María Ortega tomó para minar el coraje de esta mañana no surtió el efecto esperado. El sabor amargo en su saliva persistió durante todo el día y las ganas de matar a Víctor, su hermano mayor, se fortalecieron. Sin proponérselo, revivió los detalles del momento en que Víctor la obligó a terminar con su infancia de siete años en el fondo de su habitación. Aún recuerda los besos, las caricias y el peso de su cuerpo asfixiándola. Jamás estuvo de acuerdo, pero cuando se lo contó a sus padres se rieron y celebraron la ocurrencia. Treinta y cinco años después, su hija de seis años le ha confesado que su tío Víctor le toca “sus partes” mientras se viste en la recámara de la abuela. De sólo imaginar el cuerpecito de su hija en manos de aquel cincuentón, María siente rabia y clama justicia, pero en la agencia del ministerio público le han dicho que los exámenes médicos y psicológicos son muy denigrantes y traumáticos para una niña tan pequeña, así que ha renunciado a la justicia. Ahora lleva una tonelada de culpa encima y dos preguntas revoloteando en su mente: “¿En qué diablos piensan esos viejos sucios mientras rompen la inocencia de una criatura? ¿Qué sienten al tocar a una niña indefensa?” La respuesta a estas incógnitas apareció en la conversación que el empresario hotelero y pederasta de origen libanés Jean Succar Kuri de 59 años (preso en el penal de alta seguridad del Altiplano en Almoloya de Juárez) sostuvo con Edith Encalada Cetina, una de más de cien víctimas y a quien confesó por qué las prefiere niñas: “…es mi vicio, es mi pendejada y sé que es un delito y está prohibido, pero eso es más fácil, pues una niña chiquita no tiene defensa, pues te la convences rápido y te la cojes”.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Estas palabras forman parte de la conversación que Succar mantuvo con Edith bajo la supervisión de la Subprocuraduría de Justicia del Estado de Quintana Roo, como parte de las pesquisas de la autoridad local. La conversación, ampliamente difundida en los medios, forma parte de los testimonios que Lydia Cacho recavó para su trabajo periodístico Los demonios del Edén, donde traza el panorama de la violencia sexual y el maltrato infantil, el turismo sexual de menores y la existencia de una red de pornografía infantil relacionada en forma directa con el lavado de dinero de hoteleros reconocidos, la corrupción y el encubrimiento de las autoridades mexicanas.<o:p></o:p> Cuando Lydia Cacho publicó Los demonios del edén pensó en las amenazas y demandas que recibiría, pero no imaginó que enfrentaría una de las persecuciones más flagrantes en contra de un periodista, orquestada por el gobernador poblano Mario Marín y el empresario textilero Kamel Nacif. <o:p></o:p> A poco más de un año de su detención irregular y el pago de una fianza de 70 mil pesos, el 2 de enero de este año fue declarada inocente del delito de difamación interpuesto por Kamel Nacif. La primera reacción de Lydia tras conocer la resolución fue el llanto, porque para ella “no se trata de simple justicia, sino de esfuerzos sobrehumanos para que salga a relucir la verdad”. Hoy vive protegida por elementos de la AFI, pero trata de hacer sus actividades con normalidad: viaja por el país en busca de financiamiento para la organización civil que preside, dicta conferencias y asiste a la PGR donde aporta pruebas y datos en torno a su caso.<o:p></o:p> Al llegar el fin de semana se encierra en su departamento de Cancún, escucha ópera y se dedica a pintar. Escribe un poco cada tarde, quizá tratando de pulir ese libro de cuentos eróticos aún pendiente, practica yoga y medita. Por ahora lee El país donde nadie muere de Ornela Vorpsi, aunque a veces se refugia en los poemas de Pessoa o en los libros de Eduardo Galeano. Y cuando la tristeza la cubre con su manto, se entrega a las olas del mar. Trata de cocinar comida portuguesa o mexicana y en ocasiones bebe cerveza o tequila con sus amistades, sin dejar de lado una buena salsa para bailar. A pesar de todos los esfuerzos, Cacho reconoce que se siente incómoda por la falta de privacidad. Su línea telefónica y el correo están intervenidos. “Aún así creo que más vale vivir una vida con dignidad y responsabilidad, en congruencia y honorabilidad, aunque amenazada y con las consecuencias de deber cuidarse, que una larga vida tranquila bajo el yugo de la violencia, la sumisión y la injusticia. No estoy dispuesta a perder la vida tontamente, pero sí a arriesgarla por defender mis ideales de paz y justicia”. Ante la opinión pública es claro que Lydia Cacho ha enfrentado acoso, persecución, difamación y la cárcel en su afán de justicia, pero lo que pocos saben es que su primera prueba la vivió a los cinco años, cuando empacó una pequeña maleta con calzoncillos y se fue de casa. Por horas recorrió el barrio donde vivía y al atardecer volvió a casa para explicarle a su madre el porqué de su decisión: “Me fui de la casa porque nadie me entiende”. Acto seguido la inscribió a una Casa de Cultura donde tomó clases de pintura y narrativa, pues según su consejo, “es necesario entrenar a las almas atormentadas para que se enamoren de la vida. <o:p></o:p> Poco después en El diario de Ana Frank que las niñas tenían derecho a voz propia incluso en la guerra. A partir de entonces su atención se centró en la obra de Simone de Beauvoir, Rosario Castellanos y cada traducción sobre feminismo americano que encontraba en casa.<o:p></o:p> Además de Los demonios del edén, Cacho ha publicado la novela Muérdele el corazón, donde una esposa ejemplar de nombre Soledad es contagiada de VIH-sida por su marido. En este drama narrativo de ciento cincuenta páginas, la protagonista exorciza su dolor en un diario, donde acumula el coraje para expirar el último grado de la agonía: la muerte.<o:p></o:p> Cacho ha dedicado su vida a defender los derechos humanos de las mujeres. Pero el origen de esta convicción nació en su infancia, mientras realizaba trabajo comunitario en casa, “no como un sacrificio o acto de bondad, sino como parte de nuestra responsabilidad ciudadana. Mi madre era psicóloga feminista y trabajaba en los cinturones de pobreza del Distrito Federal”. En las próximas semanas Cacho enfrentará a pie firme dos momentos relevantes en el desahogo de este caso. El primero será el careo con el pederasta Jean Succar Kuri, del cual espera “que cuando me mire a los ojos encuentre la mirada fuerte de cientos de niñas y niños de quienes abusó y que a través de mí le dicen que nunca más podrá destruir el alma y la esperanza de nadie”.<o:p></o:p> El segundo es la demanda civil por daño moral interpuesta por Edith Encalda –principal testigo del trabajo realizado por Cacho– en contra de la autora y la editorial Random House Mondadori por publicar su testimonio y fotografía en Los demonios del edén.<o:p></o:p> Al respecto la autora no se preocupa porque existen evidencias de que Edith concedió muchas entrevistas antes de proporcionar su testimonio a la periodista. “También podremos demostrar quién está pagando a estos abogados que elaboraron la demanda en mi contra. Estoy tranquila. Por el momento la principal ocupación de Lydia Cacho es el bienestar de las víctimas y que la red de pornografía infantil denunciada se desactive porque ella sabe que en un país como México hay cientos de mujeres como María Ortega y millones de niños y niñas que sufren abuso infantil y sueñan con justicia. <SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><DIV style="TEXT-ALIGN: center"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; 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Ha escrito decenas de artículos sobre violencia y derechos humanos y es consejera de la Universidad del Caribe y cofundadora de la Red Nacional de refugios para mujeres que viven violencia. Es autora de la investigación periodística Los demonios del edén y la novela Muérdele el corazón. Actualmente dirige el Centro Integral de Atención a la Mujer (CIAM) de Cancún y ha sido reconocida con el Premio Estatal de Periodismo (2002), el Premio “Francisco Ojeda” al Valor Periodístico y el Premio “Don Méndez Arceo” a la Defensa de los Derechos Humanos (ambos en 2006).</H4><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"></H5><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"></H4><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"></H3><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"><SPAN style="FONT-SIZE: 11pt; FONT-FAMILY: 'Times New Roman'; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"></DIV>Visite la web de Lydia Cacho: <A id=link_0 title=http://www.lydiacacho.net/ href="http://www.lydiacacho.net/"><A href="http://www.lydiacacho.net/">http://www.lydiacacho.net/</A></H5></H4></H3></DIV>

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succar-violador

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1 SUCCAR EL VIOLADOR

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