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HoraSur

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Necesito Tierra (Basilio Pozo-Durán) La nostalgia es sólo el deseo inútil de cambiar el pasado. La literatura, como garabatos en las paredes. Analfabetos instruidos sólo para firmar... <a href="http://basiliopozoduran.org/2009/11/07/necesito-tierra-basilio-pozo-duran/" title="http://basiliopozoduran.org/2009/11/07/necesito-tierra-basilio-pozo-duran/" id="link_0">(clic aquí para leer el post completo)</a>

2009-11-07T17:16:01Z

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Necesito Tierra (Basilio Pozo-Durán)

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delbosque

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delbosque

el silencio entre las palabras

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Estamos convirtiéndonos cada vez más en personajes públicos. A cambio de quince minutos de fama somos capaces de someternos a regímenes de vigilancia severa sin parpadear. Los años de lucha de nuestros progenitores por la libertad parecen haber perdido sus méritos. Con tal de convertirnos en figuras de dominio público perdemos todo pudor y los estribos. Si antes nos impulsó el afán de superación, de conseguir subir en la escalera social y la lucha por una formación adecuada, hoy todos queremos salir en televisión y que nos descubran. Nos dejamos encerrar con unos energúmenos insoportables de dudosa educación en una casa con cámaras hasta en el dormitorio y en los baños. No tenemos ningún reparo en que nos visiten a casa con las cámaras en ristre para corregir faltas en la educación de nuestros hijos o, que urgen en nuestro pasado para descubrir los secretos guardados en los cajones de la mesilla de noche en un programa de reforma sorpresa. Con tal de hacernos famosos no tenemos reparos de ninguna clase de desproteger nuestro entorno personal al público común. Los más sensatos luchan en programas del saber por su fama particular, resolviendo paneles o preguntas inútiles sobre famosillos de pacotilla. En fin, cada uno según su nivel ¡No tenemos nada que esconder! Somos personas íntegras y ni nos importa que nos conecten a unos cables para que a cambio de unos euros, confesemos ante público nuestros secretos más oscuros de los que ni la propia pareja en la vida real tenía conocimientos. ¿Y qué pasa con las cámaras de vigilancia que se están instalando en las calles para asegurar nuestra seguridad? Los carnets con registro digital que llevan nuestro historial médico y todos los datos de hacienda, los cookies vigilantes que se instalan en nuestros equipos al navegar por Internet, aparecer en buscadores de Internet por contratar una línea de teléfono sin consultárnoslo siquiera, las tarjetas de cliente de los comercios que informan sobre nuestros hábitos alimenticios, los GPS que rastrean nuestro coche, los DNI que en un futuro cercano permitirán seguirnos a cada paso o, los escáneres de los aeropuertos que radiografían hasta nuestras bragas en los aeropuertos no parecen preocuparnos. ¡No tenemos nada que esconder! ¿Y si nos instalan cámaras en nuestros hogares para asegurar que no despilfarremos energía, que no agredimos a nuestras parejas o que no nos roben? ¡Eso no! No es lo mismo. ¿O sí lo es?<o:p> </o:p> Bien venido al 1984 de George Orwell que quiso advertirnos de estos perfeccionamientos posibles de nuestro mundo moderno ya en el año 1948. Tardamos medio siglo pero, ¡ya lo hemos conseguido, por fin!

2009-11-07T16:25:04Z

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Real World (Mundo real)

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manolosalas-gr

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hablemos

la mirada turbia

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<OBJECT style="BORDER-BOTTOM: 0px; BORDER-LEFT: 0px; MARGIN: 0px; BACKGROUND: none transparent scroll repeat 0% 0%; BORDER-TOP: 0px; BORDER-RIGHT: 0px" width=425 height=344><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/4klD7sI6Yqk&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/4klD7sI6Yqk&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT> Te grito en el viento Que agita mi alma Te busco desesperadamente ¿ Donde estas ? Ya mi corazón Lo oprime tu distancia Y el rumor del aire Se hace insoportable Que breves son las pausas Donde brilla tu felicidad Donde nos acunan las brisas Donde tu risa Funde el hielo Donde tu amor Me eleva al infinito Y siento batir tus alas En la noche de lunas Amargas con tu ausencia.

2009-11-07T16:22:06Z

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2009-11-07T17:04:14Z

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Abre tu balcón

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Camanduleo "El Blog De Locura"

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2009-11-07T16:09:06Z

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2009-11-07T16:13:54Z

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Y TU,CUANTO CUESTAS?

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el-anonimo

Jose Alberto

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josealberto

Ella baila sola

http://lacomunidad.elpais.com/josealberto

650463

2009-11-07T16:00:34Z

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2009-11-07T17:51:58Z

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Don´t look...

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nanah

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papelera

De ti, de mí, de casi todo...

http://lacomunidad.elpais.com/papelera

650458

Cierra los ojos y escucha. Siéntate cómodamente y deja tus musculos flojos. Deja que la mùsica te lleve.... En este momento sólo existe esta maravillosa música. <OBJECT height=344 width=425><PARAM NAME="movie" VALUE="http://www.youtube.com/v/Ezuir0cZhJM&hl=es&fs=1&"><PARAM NAME="allowFullScreen" VALUE="true"><PARAM NAME="allowscriptaccess" VALUE="always"> <embed src="http://www.youtube.com/v/Ezuir0cZhJM&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></OBJECT>

2009-11-07T15:58:55Z

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Relájate con Elgar

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mundo

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mundo

Mundo noticias

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650454

Disco duro mojado, recuperar datos disco duro la aventura de un desafortunado Te mostramos cómo una reparación profesional de un disco duro dañado de una inundación. Introducción ¿Te has preguntado por qué alguien está dispuesto a pagar buen dinero para reparar el disco duro, o al menos para recuperar los datos? Tuvimos la oportunidad de seguir a alguien que ha sufrido los daños de una inundación, y se dirigió a la professionsti para recuperar un disco que parecía ser expulsado. <a href="http://www.gratismundo.com/noticias/news_27492_Disco-duro-mojado-recuperar-datos-disco-duro.html" title="Disco duro mojado, recuperar datos disco duro">Disco duro mojado, recuperar datos disco duro</a>

2009-11-07T15:52:35Z

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disco-duro-mojado-recuperar-datos-disco-duro-aventura

Disco duro mojado, recuperar datos disco duro la aventura

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jamfreiboga

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EL BLOG DE JAMFREI BOGA

http://lacomunidad.elpais.com/elblogdejamfreiboga

650414

<DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Tengo ganas de llorar <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> y debe ser el otoño, <o:p></o:p> se que me he de refugiar <o:p></o:p> en el calor de tu …moño<o:p></o:p> para no irme cuesta abajo<o:p></o:p> y acabar de irme al carajo<o:p></o:p> en esta España tan fría.<o:p></o:p> Nadie me mandó a venir,<o:p></o:p> se que dirán los lectores,<o:p></o:p> sin saber que los doctores<o:p></o:p> escribientes de las leyes<o:p></o:p> diz que no seremos reyes<o:p></o:p> ni los jefes del gobierno<o:p></o:p> ¡Que se vayan al infierno!<o:p></o:p> Solo cinco lo han logrado<o:p></o:p> entre cuarenta millones<o:p></o:p> ¡Que me toquen los colchones<o:p></o:p> en que me voy a dormir<o:p></o:p> pensando en como salir<o:p></o:p> de la miseria en que vivo!<o:p></o:p> Sam, no seas tan divo<o:p></o:p> y vuelve a tocarla así<o:p></o:p> a ver si me siento aquí<o:p></o:p> como tenía que sentirme.<o:p></o:p> Y vuelve a tocarla Sam<o:p></o:p> que así las penas se van. </DIV>

2009-11-07T14:25:15Z

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2009-11-07T14:35:03Z

tengo-ganas-llorar

Tengo ganas de llorar

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/alvallo/fuengirola26.8.o8011.jpg

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alvallo

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perfiles

El blog de Alfonso Valencia.- Perfiles de un pueblo

http://lacomunidad.elpais.com/perfiles

650379

<ul class="metalinks"><li class="icon author">Publicado por <a href="http://sociopolitica.com/author/alfonso/" title="Entradas de Alfonso Valencia">Alfonso Valencia</a></li><li class="icon date">7 Noviembre, 2009</li></ul> <div id="vvq4af57211d6fb7" class="vvqbox vvqyoutube" style="width: 425px; height: 335px; visibility: visible;"><object style="border: 0pt none ; margin: 0pt; background: transparent none repeat scroll 0% 0%; -moz-background-clip: border; -moz-background-origin: padding; -moz-background-inline-policy: continuous;" data="http://www.youtube.com/v/Ruvmuqui2bI" type="application/x-shockwave-flash" width="425" height="335"><param value="transparent" name="wmode"></param></object></div> <img src="http://s.libertaddigital.com/fotos/noticias/250_0_carodecuador2.jpg" title="rovira y la lanza indígena" alt="rovira y la lanza indígena" width="250" height="229"> Yo que ustedes no me perdería la visión que de Cataluña, y en particular de <a href="http://positexte.weborama.com/script/clic.php?a=JmNjb2Q9RVMmaWRtYz0yMDA0JmlkY209MzYmaWRhbj0xOSZpYmlkPTAuMTUmaWNwYz0xJmJpZG49MC4xNSZhdXRvPTAmaHVybD0mc3RkdD0xMjU3NTk5NTEyJm5kZHQ9MTI1NzYwMzExMiZpZHBsPS0xJmlkZ2U9MSZpZGNwPSZpZHByPTAmdHlwZT0zJmlkcGc9MzQyMTU3JmlkdGg9MyZleGZlPXlhaG9vX3NlYXJjaF9lcyZrd3NlPWJhcmNlbG9uYSZwdXJsPXd3dy5TcGFuYWlyLmNvbSZ0aXQ9T2ZlcnRhK1Z1ZWxvcytTcGFuYWlyJnNpZz0mYWR2az0zMEY1QzlBOA%3D%3D69528117" target="_blank" name="c4f_obja1_1" id="c4f_obja1_1" class="click4link" style="position: relative;" c4fadvertpos="1" rel="nofollow">Barcelona</a>, tiene este ciudadano, y que, con total ironía y sarcasmo, va desglosando con pelos y señales a lo largo de varios minutos. De la veracidad de tales afirmaciones se está encargando en unos casos la Justicia y en otros el maledictum susurrum popular que al final consigue que los hechos salgan a la luz o por lo menos que la ciudad de los prodigios deje de ser considerada un oasis dentro del páramo mesetario en que se ha convertido el país llamado España. Y consideramos irrelevante que Carod Rovira luzca y se apropie de la lanza que un jefe indígena regaló a la misión catalana que fue a Ecuador para donar un millón de euros para apoyar el bilingüismo aunque a la vista de las que allí se hablan: awapit, epera, tsafiki, cha’palachii, cofán, español, shuar , achuar, quechua, siona, secoya, záparo y wao –hay que ver la <a href="http://e-historia.es/" class="alinks_links" onclick="return alinks_click(this);" title="" rel="external">cultura</a> que nos proporciona la Wikipedia- no sabemos con cuál emparejará el catalán. Que haga lo que quiera con la lanza pero que no vaya por ahí tirando con pólvora del Rey. A saber qué habrá hecho con aquella famosa corona de espinas que compró también con pelas catalanas. Pero la visión dantesca-los andaluces somos así de exagerados- que da ese anónimo y desalentado ciudadano de <a href="http://positexte.weborama.com/script/clic.php?a=JmNjb2Q9RVMmaWRtYz0yMDA0JmlkY209MzYmaWRhbj0xOSZpYmlkPTAuMTUmaWNwYz0xJmJpZG49MC4xNSZhdXRvPTAmaHVybD0mc3RkdD0xMjU3NTk5NTEyJm5kZHQ9MTI1NzYwMzExMiZpZHBsPS0xJmlkZ2U9MSZpZGNwPSZpZHByPTAmdHlwZT0zJmlkcGc9MzQyMTU3JmlkdGg9MyZleGZlPXlhaG9vX3NlYXJjaF9lcyZrd3NlPWJhcmNlbG9uYSZwdXJsPXd3dy5TcGFuYWlyLmNvbSZ0aXQ9T2ZlcnRhK1Z1ZWxvcytTcGFuYWlyJnNpZz0mYWR2az0zMEY1QzlBOA%3D%3D69528117" target="_blank" name="c4f_obja1_2" id="c4f_obja1_2" class="click4link" style="position: relative;" c4fadvertpos="1" rel="nofollow">Barcelona</a> que va desgranando certeramente sus cuitas y las de su madre, no queda en <a href="http://decorar.org/" class="alinks_links" onclick="return alinks_click(this);" title="" rel="external">casa</a>. Ha trascendido al exterior de manera que hasta el serio y prestigioso Le Monde se hace eco de la situación en el artículo ‘Les déboires de la marque Barcelone’ (Las decepciones de la marca Barcelona), afirmando que “Barcelona es una ciudad de putas, robos, corrupción y propaganda”. Resumidamente: para Le Monde la Ciudad Condal puede “morir de éxito”, se ha convertido en un producto publicitario donde la corrupción urbanística que salpica al PSC es “el desenlace final de una muerte anunciada”, “el primero de los “hechos vergonzosos” fueron las imágenes que publicó El País de las prostitutas en el centro de Barcelona, bajo los soportales del turístico mercado de La Boquería” Para Le Monde Barcelona está lejos de ser la capital de la buena vida y la juventud, y se acerca más a la ciudad de los robos callejeros: en el barrio de la Ciutat Vella superan los 80.000 al año. También se hace eco de la detención de Félix Millet, ex presidente del Palau de la <a href="http://imusica.es/" class="alinks_links" onclick="return alinks_click(this);" title="" rel="external">Música</a>, que, a su juicio, demuestra la corrupción en Covergencia i Unió y la ineficacia del sistema de subvenciones: “Barcelona y su región no están inmunizados contra la epidemia de corrupción que envuelve España. Ya es oficial: ha cruzado los límites de lo que las élites locales llaman el oasis catalán” <img src="http://sociopolitica.com/wp-content/themes/redactores/assets/images/icon-mas.gif"> <a href="http://sociopolitica.com/politica/curiosa-explicacion-de-la-realidad-del-oasis-catalan#more-1313"> Continúa leyendo...</a> para los comentarios.

2009-11-07T13:13:57Z

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Curiosa explicación de la realidad del “oasis catalán”

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LA RELATOTECA

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650373

Se detuvo frente al balconcito sin saber qué hacer. Miró por un instante el viejo sillón de mimbre, la escalera de tablas carcomidas, las puertas cerradas y pegadas a la faz de la casa como dos ojos enormes. Se quedó inmóvil, la mirada perpleja, en el mismo momento en que una patrulla de recuerdos lo asaltaba. Debe de estar en el rosario, dijo, y se volvió para ver si lo habían escuchado. Pero sólo un perro vagabundo cruzaba la callejuela solitaria, veteándose de luz al pasar bajo las bombillas que se encarnizaban contra la noche. Volvió a contemplar el balcón destartalado, el viejo sillón de mimbre, rechazando un recuerdo. (El cuarto femenino, el olor a cold cream, el suave y voluptuoso olor a cold cream que él siempre llevó dentro aun sin tener que percibirlo con los sentidos; el cuarto femenino en penumbras, las piernas blancas, la mano sobre la redonda rodilla, la madre ausente. . . ¿Cuánto tiempo hacía? ¿Cuándo? ) “Todavía no”, le había dicho Catalina. “Cuando vuelvas seré tuya.”<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El hombre se llevó las manos a la frente, donde comenzaban a destellar diminutas gotas. ¿Por qué tengo que volver a esto?, se dijo.<o:p></o:p> Cuando llegó al pueblo embutido en su nítido uniforme, lo recibió la metralla de preguntas: “¿Cuándo llegaste?” “¿Peliaste mucho?” “¿Y las coreanas, cómo son las coreanas?” Pero no hizo otra cosa que emprender la retirada. Alguien disparó una interrogación a sus espaldas y él se apresuró a explicar: “Si me notan algo raro, es la alegría que siento.”<o:p></o:p> Eso, una hora antes. Ahora se dio a caminar sin rumbo, saltando la alambrada de su desánimo, sin atreverse a mirar a las mujeres que de rato en rato lo rozaban con sus miradas.<o:p></o:p> —Date la fría, mi hermano.<o:p></o:p> Se había encontrado emboscado entre aquel alborozo de amigos, con música de vellonera de fondo. Tenía una cerveza pegada a los labios, el cogote hacia atrás, los ojos fijos al batallón de botellas del mostrador. Frente a él, borroso, el rostro del dependiente reía y reía, Había mucha alegría. Pero él no comprendía el porqué de aquellos dientes pelados.<o:p></o:p> —Me invitas a la boda, panita.<o:p></o:p> Se dio vuelta de repente, alzando un puño con lentitud hasta la altura de la cabeza. Ya empiezan, se dijo; deben de saberlo. Bajó el puño y desvió la mirada, avergonzado.<o:p></o:p> —Están todos invitados —dijo forzando una sonrisa.<o:p></o:p> Salió a la calle fumando un cigarrillo. Mejor es que le hable, pensó; no sabe que estoy en el pueblo. Caminó hasta el frente de la casa, nuevamente. Si lo supiera, se dijo, me hubiera esperado en el balcón, como siempre. Se detuvo sin saber qué hacer. Allí estaba el viejo sillón de mimbre otra vez, la escalera un poco deteriorada, las puertas siempre abiertas para él, el cuarto en penumbra, el espejo de luna donde él se había mirado de reojo al mirarla a ella... “Cuando vuelvas”, había dicho ella retirándolo con las manos sobre el pecho de él. “No, ahora, Catalina, vamos a hacerlo ahora.” Encendió otro cigarrillo, lanzando el fósforo sobre el lomo de un perro que le olía los ruedos del pantalón. “Yo regresaré pronto.” Chupó hasta colmarse los pulmones. El perro lo miraba receloso, las orejas tiesas y el rabo erguido. “Cuando vuelvas, no ahora”, sonó la voz de Catalina. Se estrujó el pañuelo por la frente y miró a todos lados. El perro continuaba estático, con los ojos como luces de bengala. “Pero yo te quiero ahora, nena.”<o:p></o:p> Un gato saltó de una lata de basuras y se perdió tras una casa. El perro ladró sin moverse de su sitio y el hombre, sobresaltado, lo amenazó con un puntapié. Huyó el animal, minando parte del silencio con su aullido. Miró su reloj pulsera: las ocho y treinta.<o:p></o:p> Dos mujeres venían hablando animadamente. Cerca ya, dejaron de hablar y lo miraron de soslayo, rehuyéndole un tanto. Cuando sus figuras comenzaron a desdibujarse en la distancia recomenzaron su charla, mirando hacia atrás de rato en rato. Lo último que percibió de ellas fue algo como un leve silbido de admiración.<o:p></o:p> Chupó hondamente del cigarrillo que ya le quemaba los dedos. “Vendré enterito para ti”, le había dicho a ella, en el cuarto oloroso a cold cream y a sueño, tasándola de reojo en el espejo, de pie contra su cuerpo, mientras la madre estaba en el rosario. Luego vino la lucha inútil sobre la cama, las piernas cerradas con obstinación para rechazarlo. Y meses más tarde la notificación de la marcha hacia la guerra, la despedida junto al sillón de mimbre, el eterno viaje de treinta días por mar, el asalto a la colina Kelly con las luces de bengala en lo alto, en una noche que ahora es el recuerdo de una pesadilla; los hombres cayendo por montones, unos sobre otros, como sacos de arroz en una trastienda. Y él escondido tras un arbusto, haciendo fuego bajo un cielo negro, apedreado por el miedo, con el recuerdo de ella palpitando en lo más hondo. El estallido de la mina aquélla, casi debajo suyo, y la bruma que le entró por los ojos hasta llenarlo sordamente como el guano a la almohada. Las luces pálidas del hospital, el olor mareante del éter, el médico de rostro esculpido en madera vieja diciendo una y otra vez: “Mal sitio para una herida, mal sitio para una herida.” Y su grito ahogado: “¡Catalina!” “Cuando vuelvas seré tuya.” Debo hablar con ella, se dijo el hombre encendiendo otro cigarrillo. No me va a querer, pensó; ninguna mujer quiere a un hombre así. Caminó en círculo frente a la casa, pisoteándose la sombra.<o:p></o:p> Un perro ladró en la esquina. El hombre columbró una silueta en la punta de la callejuela y se pegó a una pared, el aliento contenido. La vio cruzar bajo un chorro de luz con aquel paso resuelto que él conocía tan bien. El canto de un gallo se escuchó ronco y prolongado detrás de las últimas casas del barrio. La sentía avanzar, y el rumor de sus pasos quedaba suspendido en el aire lento y vacío de la noche. Ágiles reflejos de luz se agitaban en los pliegues de su falda; las sombras le apretaban la cintura.<o:p></o:p> La vio subir la escalera, contoneándose, abrir la puerta y encender la luz de la sala. Ahora cruzaba las piernas al sentarse a la mesa con papel y pluma en las manos. Me va a escribir, pensó él, recordando las cartas recibidas en Corea, y las recibidas luego en el campamento norteamericano.<o:p></o:p> Minutos después ella se levantó y puso la carta sobre el cristal del chinero. El la vio hundirse ahora en la oscuridad de la cocina y salió de su escondite en el instante en que se encendía sobre ella una bombilla. He venido a hablarle, pensó, y así lo haré. Subió temblando al balcón, con pasos suaves como si temiese pisar el resorte de una mina, y acarició por un instante la baranda donde ambos se habían reclinado infinitas veces. “¿Por qué tengo que volver a esto”, se preguntó, dudando un momento. Luego se irguió con resolución y tocó a la puerta. La voz de la mujer serpenteó desde el fondo de la casa:<o:p></o:p> —¿Quién es?<o:p></o:p> “Cuando vuelvas.” No pudo contestar. Ella volvió a preguntar, al cabo de un largo minuto, un poco sobresaltada:<o:p></o:p> —¿Quién está ahí, ah?<o:p></o:p> Sintió resonar sus pasos, lentos, medrosos, a través de la sala. “Cuando vuelvas seré tuya.” Los pasos estaban ya junto a la puerta. “Cuando vuelvas...” El hombre saltó la baranda y se perdió entre los callejones.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

2009-11-07T13:00:30Z

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Emilio Díaz Valcárcel: EL REGRESO