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Marina Sanmartin

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La fallera cósmica

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2009-11-24T14:07:25Z

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2009-11-24T14:34:21Z

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Mujeres Cuentistas. Este jueves a las 20.30 en Tres Rosas Amarillas

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antxonurrutia

LA RELATOTECA

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A las amorosas mujeres colombianas<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Como a mis hermanos los han desaparecido, esta noche espero a las orillas del río a que baje un cadáver para hacerlo mi difunto. A todas en el puerto nos han quitado a alguien, nos han desaparecido a alguien, nos han asesinado a alguien, somos huérfanas, viudas. Por eso, a diario esperamos los muertos que vienen en las aguas turbias, entre las empalizadas, para hacerlos nuestros hermanos, padres, esposos o hijos. Cuando bajan sin cabeza también los adoptamos y les damos ojos azules o esmeralda, cafés o negros, boca grande y cabellos carmelitas. Cuando vienen sin brazos ni piernas, se las damos fuertes y ágiles para que nos ayuden a cultivar y a pescar. Todos tenemos a nuestros NN en el cementerio, les ofrecemos oraciones y flores silvestres para que nos ayuden a seguir vivos porque los uniformados llegan a romper puertas, a llevarse nuestros jóvenes y a arrojarlos despedazados más abajo para que los de los otros puertos los tomen como sus difuntos, en reemplazo de sus familiares. Miles de descuartizados van por el río y los pescadores los arrastran a la playa para recomponerlos. Nunca damos sepultura a una cabeza sola, la remendamos a un tronco solo, con agujas capoteras y cáñamo, con puntadas pequeñas para que no las noten los que quieren volver a matarlos si los encuentran de nuevo. Sabemos que los cuerpos buscan sus trozos y que tarde o temprano, en esta vida o la otra, volverán a juntarse y, cuando estén completos, los asesinos tendrán que responder por la víctima. Si la justicia humana no castiga a los verdugos, la otra sí los pondrá en el banquillo de los que jamás volverán a enfrentarse a los ojos suplicantes de los ultimados.<o:p></o:p> Esta noche hemos salido a las playas a esperar a que bajen otros. Nos han dicho que son los masacrados hace varias semanas, los que sacaron a la plaza principal y aserraron a la vista de todos. Quiero que venga un hombre trabajador y bueno como los pescadores y agricultores de por allá arriba y que yo pueda hacerle los honores que no le dieron cuando lo fusilaron. Mis hermanas tirarán las atarrayas y los chiles para no dejarlos pasar, uno no sabe si el que le toca es el sacrificado que con su muerte acabará la guerra. Aquí todas creemos que nuestros difuntos prestados son los últimos de la guerra, pero en los rezos nos<o:p></o:p> damos cuenta de que es una ilusión. Cuando traen ojos se los cerramos porque es triste verles esa mirada de terror, como si en sus pupilas vidriosas estuvieran reflejados los asesinos. Nos dan miedo esos hombres armados que quedan en el fondo de los ojos de los muertos, parecen dispuestos a matarnos también. Muchos párpados ya no se dejan cerrar y, dicen en el puerto, que es para que no olvidemos a los sanguinarios. Los enterramos así, con el sello del dolor y la impunidad mirando ahora la oscuridad de las bóvedas.<o:p></o:p> Algunos están comidos por los peces y los ojos desaparecidos no dan señales del color de sus miradas. A muchos de los que nos regala el río y no tienen cara, nosotras les ponemos las de nuestros familiares desaparecidos o perdidos en los asfaltos de las ciudades. Pegamos las fotografías en los vidrios de los ataúdes para despedirlos con caricias en las mejillas. Fotos de cuando eran niños, con sus caras inocentes. Las novias hacen promesas, las esposas les cuentan sus dolores y necesidades y las madres les prometen reunirse pronto donde seguramente Dios los tiene descansando de tanta sangre. Las solteras les piden que les traigan salud, dinero y amor. Y cuando las palomas anidan en las tumbas es el anuncio de que deben emigrar para otra parte de Colombia o para Venezuela, España o los Estados Unidos.<o:p></o:p> Los primeros meses poníamos en sus lápidas las tristes letras de NN y debajo un número para que todos supieran que era un muerto con dueño, o mejor un desparecido reencontrado. Cuando nadie viene por ellos y las autoridades también los dejan a la buena de Dios, los dueños de los cadáveres los rebautizan con los nombres de sus muertos queridos. Es como un nacimiento al revés: parido entre el agua del río y lavado después en la arena. Les llevamos flores, les encendemos veladoras y les regalamos rosarios completos y unos cuantos responsos. Todas sabemos que en cada rescatado hay un santo.<o:p></o:p> Los lunes nos reunimos en un rezo colectivo porque ya todas tenemos muertos y sabemos que están muy solos y que todavía sienten la angustia de haber sido degollados, descuartizados o ejecutados con desmayo en la humillación. El dolor produce una mueca que nos hace respetar más al sacrificado. A los aterrorizados les tenemos más amor y consideración porque uno nunca sabe cómo es ese momento de la tortura lenta y cómo enfrentaron las motosierras, las metralletas, los cilindros bomba.<o:p></o:p> Cuando oímos los llantos colectivos de las viudas errantes buscando a sus muertos, en peregrinación por las riveras, como nuevos fantasmas detrás de sus maridos, les damos los rasgos corporales y les entregamos los cadáveres recuperados. Lloramos con devoción y esa misma noche se los llevan envueltos en costales de fique, en sábanas viejas, en barbacoas o en los cajones simples que nosotras hemos alistado para los difuntos santificados. Romerías con linternas apuntando el infinito con estrellas como pidiendo orientación al cielo para no perderse en los manglares, tras la huella invisible del río. Lloran como nosotras la rabia de la impotencia. Cuando no encuentran al que buscan nos dejan su foto arrugada porque ya no importa tanto la justicia de los hombres sino la cristiana sepultura de los despojos.<o:p></o:p> Nos hemos contentado con recibir y adoptar pedazos porque tener uno entero es tan difícil como el regreso de nuestros muchachos reclutados para la muerte. Ellos no volverán, mucho menos las noticias porque la guerra se los come o los ahoga. Cuando no se los traga la manigua, los matan las enfermedades de la montaña o el hambre.<o:p></o:p> Nos han dicho que no somos los únicos en el puerto, que en Colombia los ríos son las tumbas de los miserables de la guerra. Los viejos nos han dicho que siempre los ríos grandes y pequeños albergan a las víctimas, desde la violencia entre liberales y conservadores de los siglos pasados cuando venían inflados, flotando, con un gallinazo encima.<o:p></o:p> Al reemplazar el NN en la lápida por el nombre de nuestro esposo o hijo, la energía que viene del cemento es como la que sentimos cuando nos abrazábamos antes de la desaparición. Lo sabemos porque al golpear la pared y empezar las conversaciones secretas, después de las palabras, aquí estamos, no estás solo, nos llega un vientecito tibio como el calor de los cuerpos de nuestros seres inmolados. Los santos asesinados son los mismos en todo el mundo, en todas las guerras y nosotras lo sabemos sin decírnoslo. A algunas de nuestras vecinas les han dicho que se vayan del puerto, que busquen en las ciudades un mejor porvenir para los niños y muchas se han ido sin regreso posible. Entonces regalan o encargan a su muerto, a su Alfredo o Ricardo, a su Alfonso o Benjamín, para que los guíe y cuide en los largos y miedosos tiempos del errabundaje. Así el puerto se ha quedado con muy pocos niños y las adolescentes desaparecen antes de que los padres las saquen de las zonas de candela. Por eso creemos que nuestros muertos, los descendientes sacrificados que nos da el río, reemplazarán a tantas familias que mendigan por Colombia. Mi esposo seguramente ha sido redimido por otra madre desconsolada, más abajo de aquí, porque hemos sabido que lo arrojaron desnudo y dividido, lo acusaban de enlace de los grupos armados. Tendrá otras manos y otra cabeza, pero no dejará de ser el hombre que amaré por siempre, así me lo hayan arrebatado untado con mis lágrimas. Se me ha acabado el agua de mis ojos pero no la rabia. El perdón, el olvido y la reparación, han sido para mí una ofensa. Nadie podrá pagar ni reparar la orfandad en que hemos quedado. Nadie. Ni siquiera el río que nos devuelve las migajas, nos da la comida para vivir y nos entrega los muertos para no perder la esperanza.<o:p></o:p> Nuestro cementerio no es de desconocidos como pretendieron hacernos creer. Nosotras no pedimos a nuestros muertos números de suerte ni pedazos de tierra para una parcela, pedimos paz para los niños que aún no entran en la guerra a pesar de que a muchos de nuestros sobrinos los han quemado o arrojado al agua. Los niños no llegan a las playas, no son pescados por manos bondadosas.<o:p></o:p> Dicen que a ellos los rescata un ángel cuando los asesinan. El río los purifica.<o:p></o:p> Después de tantas noches de cielo hechizado, de tanto llanto contenido, mi hija ha quedado viuda. Por eso está conmigo esta noche en la orilla, rezando para que baje un hombre por quien llorar junto a nosotras. Más arriba hay chorros de linternas. Sabemos que cada uno tiene los muertos que el río buenamente le entrega. No importa que seamos un pueblo de mujeres, de fantasmas, o de cadáveres remendados, no importa que no haya futuro. Nos aferramos a la vida que crece en los niños que no han podio salir del puerto. A nuestras criaturas inocentes las hemos dejado dormidas para salir a pescar a los huérfanos de todo.<o:p></o:p> Mañana nos preguntarán cómo nos fue y nosotras les diremos que hay una tumba nueva y un nuevo familiar a quien recordar.<o:p></o:p> Bajan canoas y lanchas. No sabemos si estamos dentro de un sueño o nosotras flotamos despedazadas en el agua turbia, en espera de unas manos caritativas que nos hagan el bien de la cristiana sepultura.<o:p></o:p>

2009-11-24T13:00:39Z

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Jorge Eliécer Pardo: SIN NOMBRES, SIN ROSTROS NI RASTROS

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Mónica López Bordón

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Vivir para contarla

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<IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 428px; HEIGHT: 384px" height=417 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/monicalopezbordon/337749_DSC09554-Ojodeluz-18.jpg" width=448> RINCONES<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Hay mucha luz hoy, sí, y algún<o:p></o:p> rincón de la memoria, ve, sí,<o:p></o:p> la maniobra naval que conserva. <o:p></o:p> La roldana en el techo, un hombre<o:p></o:p> que cuelga de los pies esposados<o:p></o:p> y es hundido una y otra vez<o:p></o:p> en un tanque lleno de agua. Mojan<o:p></o:p> su tejido de miedo con una<o:p></o:p> repetición que es punto del vacío.<o:p></o:p> El desorden de la esfera celeste<o:p></o:p> crece con cada ahogo y es<o:p></o:p> un accidente circular<o:p></o:p> ya sin canción o música. La muerte<o:p></o:p> tiene un rincón más grande<o:p></o:p> que la muerte.<o:p></o:p> El alma baja y las dos<o:p></o:p> miran el encuentro azaroso<o:p></o:p> en jeroglíficos de fierro <o:p></o:p> que no pueden leer.<o:p></o:p> JUAN GELMAN *Cuadro: "Ojo de luz". Miguel Menassa <o:p></o:p>

2009-11-24T11:30:19Z

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Poesía de siempre. RINCONES. Juan Gelman

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Al Manzor

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princesa-leonor

ATAURIQUE

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<DIV style="TEXT-ALIGN: center">Tras cantar el tanguillo correspondiente a la Fermina gaditana, se dio suelta a los siete toros mansos de la ganadería Tom Cruig; el recorrido estuvo amenizado por chirigotas venidas de allende castilla. Tras dejar atrás el barrio castizo de la viña, siguieron por la ruta del tapeo, terminaron felizmente en el Campo de las Balas después de haberse refrescado con las olas de La Caleta, todo ello sin incidentes dignos de reseñar. Los pocos asistidos, según las autoridades sanitarias, todos tenían en común un desternillamiento de risa. Mañana mas. ¡Pedazo de encierro!. <BIG>Pamplona es Cádiz con mas navarros, Cádiz es Pamplona con mas salero. </BIG> Al Manzor </DIV>

2009-11-24T11:26:46Z

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-el-encierro-es-7-julio-o-22-noviembre-

¿El encierro es el 7 de Julio o el 22 de Noviembre?

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psicoprofunda

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psicoabisal

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<BIG><BIG><BIG>Aunque ella no esté, aunque no haya nadie, poder amar, poder amar, a nadie, a nada, poder amar...</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>En lugar de abandonarlo todo, tengo que aprender a abandonarme en todo.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Sólo caminando, se sabe dónde se tiene que ir.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Busco perlas donde ya no hay y, sin embargo, algo encontraré.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>La vida me enseñó que no por ser hombre, todo lo humano me pertenecerá.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Lo importante es idear una vida que, luego, pueda ser vivida.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>El mundo está inventado; ahora, lo que necesita es una transformación.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>El amor no se puede prohibir.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Buscar y no buscar, las dos formas son buenas formas para encontrar y, también, para no encontrar.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Cuando dejo de pensar, es cuando mejor escribo; los pensamientos, en todos los casos, son conciencias perturbadoras del verdadero pensamiento inconsciente.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>Estar encadenado, ya no le importa a nadie, ya todos sabemos que no es posible vivir sin alguna que otra cadena, pero entiendo que está bien que alguien se pregunte cuáles son las cadenas que se harán carne en él.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>La venganza es algo íntimo, particular, personal, imaginario, neurótico.</BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG> <BIG><BIG><BIG>El poeta es un punto, un punto tirado por mil cadenas en mil direcciones diferentes. </BIG></BIG></BIG>

2009-11-24T11:23:13Z

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Palabras de amor

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karamelillo

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karamelillo

Dulces membrillos helados

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<IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 553px; HEIGHT: 646px" height=581 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/karamelillo/337744_diana_bathing_nymphs_hi.jpg" width=468>Corrían los tiempos de 1817 y le volvían al corazón los versos de "Sueño y poesía", donde en vano había pedido a los dioses sordos que le dieran diez años más para sumirse en poesía. Pero Fanny lo devoraba todo, crecía en sus sueños como un juego de agua , y le arrancó una carta de soledad y pasión que quizás debió pasar como un huracán por los ojos de su conmovida lectora: " Ayer te escribí una carta . Seré lo bastante egoista para enviártela aunque sé que te apenará un poco, pues quiero que veas lo desdichado que soy por amarte , y como lucho todo lo posible por convencerte de que entregues tu corazón a quel cuya entera existencia está suspendida de ti. No podrías dar un paso ni parpadear sin que mi corazón lo recibiera de lleno...Estoy ávido de ti. No pienses en nada más que en mí . No vivas como si yo no existiera ...No me olvides...¿ Pero tengo derecho a decir que seas desdichada por mi causa? Me lo perdonarías , si supieras con cuánta pasión deseo que me ames ...Y para amarme como yo a ti, no debes pensar sino en mí , y no escribir unas frases como esas . Ayer y esta mañana me ha obsesionado una dulce visión : te veía todo el tiempo con tu disfraz de .. ¡ chiquilla! ¡ Cómo sufrieron mis sentidos ! ¡ Cómo te ha seguido mi corazón ¡ Cómo se me llenaron los ojos de lágrimas! Creo firmemente que un amor verdadero basta para ocupar el corazón más dilatado..Cuando me enteré de que habías ido sola a Londres, tuve un choque ...aunque lo esperaba. Prométeme que no lo harás por algún tiempo, hasta que yo mejore . Prométemelo y llename la página con los nombres más cariñosos. Si no puedes hacerlo de buen grado, entonces dime, mi amor, dime lo que piensas , confiesa que tu corazón está harto , encadenado a lo mundano. Quizá entonces yo pueda verte con más distancia , y no te sienta tan próxima a mí. Si tu pájaro favorito huyera de la jaula ¡ cómo sufrirían tus ojos mientras alcanzaran a verlo! Pero apenas se perdiera en la distancia , te recobrarías un poco. Quizá si tú quisieras confesarme, si tal es el caso, cuántas cosas te son necesarias aparte de mí, yo podría ser más dichoso al sentirme menos atormentado. " ¡Ah!- exclamarás-¡ qué crueldad! No dejarme gozar , desear que sea desgraciada!" Debes serlo si me amas...por mi vida te digo que no me contento con otra cosa. Si realmente puedes divertirte en una fiesta, si puedes sonreir en la cara de las gentes , y desear que te admiren precisamente ahora....ni me has amado ni me amarás nunca . Para mí la VIDA no es más que la certeza de tu amor . Dámela , mi más querida . Si no llego a convencerme de ello , me moriré de angustia . Si nos amamos, debebemos vivir como otros hombres y nujeres ; no puedo tolerar el veneno de la moda , la fatuidad y el chismorreo. Debes ser mía , hasta morir en el tormento si yo lo quiero. No pretendo tener más sensibilidad que mis semejantes , pero deseo que releas seriamente mis cartas, amables o no, y consideres si la persona que las escribió es capaz de soportar por mucho más tiempo las agonías y las incertidumbres que tú sabes crear con tu especial manera de ser . Recuperar la salud no me servirá de nada si no has de ser enteramente mía cuando esté bien. Por el amor de Dios, sálvame ....o dime qye mi pasión es demasiado terrible para ti. Una vez más, que Dios te bendiga. J.K. No, mi dulce Fanny....estoy equivocado. No quiero que seas desdichada...y sin embargo lo quiero, es necesario mientras haya una belleza tan exquisita ...¡ Mi más querida , mi adorada ! ¡ Adiós! Te beso...¡ Oh tormentos! <BIG></BIG>

2009-11-24T10:55:07Z

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-how-my-senses-have-ached-at-it-

"How my senses have ached at it"

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emiliodom2001

Emilio Dominguez

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aconteceres

Prosa-Poética

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<IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/aconteceres/337734_42127665047241abb39ecfcc15e40a9b_l.jpg">Me pierdo en una noche de largas avenidas de blancas azucenas de sol y suave brisa... Me suspende la luna con su rayos plateados y dos luceros suspendidos en la madrugada, me señalan el rumbo hacia mundos lejanos Ante mis ojos, se abre un mundo fascinante dorados pasadizos me invitan a cruzarlo Auroras tornasol me salen al encuentro. me dan la bienvenida a esa ruta escondida en donde se fusiona lo humano y lo divino. Extasiado, contemplo esa profundidad que se va apoderando de mí con sus destellos Me deslumbra el silencio y de pronto se escucha una voz imponente que dice suavemente ¡Nada temas ,cruza el umbral... ya es hora!!!! La senda de los justos, es como la luz de la aurora ella, va en aumento hasta que el día es perfecto!!!

2009-11-24T09:12:27Z

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2009-11-24T09:21:41Z

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LLEGO LA HORA...

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juan-calleja

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juancalleja

FUMANDO ESPERO...

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<big>X volvió. Sabía a ciencia cierta por qué estaba triste. La tristeza había dejado de ser un estado general, para convertirse en uno concreto, para sentirse en aquello que realmente le entristecía. El viaje ingrávido le había llevado a un conocimiento de si mismo, profundo y bien definido. Ahora ya no era un ente donde entrechocaban partículas a las que no se podía enfrentar. Ahora sabía que era lo que le producía ese malestar vital. Tomó el café como todos los días y adivino en el humeante liquido el estado de las cosas. y decidió quitarse de encima ese malestar que le estaba aniquilando. Se lo sacudió como si fuese polvo y decidió ducharse. "Te pillé el truco", se dijo. Y miro a la calle con otros ojos. Ahora sentía la tristeza de la tristeza. El malestar que produce darse cuenta de las acciones de los demás y lo que éstas repercuten en el caminar cotidiano. Ya no se dejaría más. Y el último trago de café, el más amargo y el más dulce, donde se entremezclan los finos posos con el azúcar mal mezclado, le advino de su nuevo estar y ser y una lágrima furtivo de un recuerdo del pasado le brilló en la mejilla. Soy, pensó, el malestar de mi propio malestar y es así como me siento hoy. Un triste desgraciado que lucha y lucha por sobrevivir en un mundo donde nada le viene fácil. Jamás tuvo la suerte de cara. Todo lo que había conseguido, incluso lo malo, tal vez se lo buscó el mismo. Y se miró la palma de la mano y se dió cuenta de que las castañas asadas le habían dejado rastros de carbonilla que todavía no se había borrado. Y se dio cuenta de que la línea de su vida se extendía infinita, que le daba la vuelta al mapa de su cuerpo como una arruga, nueva pero vieja a la vez, que le estaba indicando que él era vida en si mismo. Y se rascó la cabeza como si en ella anidasen un nido de piojosos pensamientos y pensó en la ducha para limpiarse en profundidad. El día estaba comenzando. Soleado pero plomizo. Plomo fundido. Tristeza de tristeza por ser y estar, por estar y ser. Y se proyecto en la sombra y en ella se miro. Hoy lo veía todo negro, aunque tuviera que guiñar los ojos para que el sol no le molestara en su amanecer diario.</big> Juan Calleja.

2009-11-24T08:45:07Z

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2009-11-24T11:48:10Z

-x-x-

"X POR X"

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antonrodajorge

ANTONI RODA JORGE

18929

antoni

A DESPROPÓSITO

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"Cierto día, Juán nogales, andaba por el paso del metropolitano enfundado en su gabardina azul de tres cuartos sudando apenas, debido a la excesiva temperatura que alcanzaban aquellos túneles mal ventilados. Como quien no quiere la cosa, imprevistamente, vió venir a dos tipos en dirección contraria a la suya. Otros dos corrían igual de veloces tras ellos. Uno de los perseguidores gritó excesivamente. Alto, alto, reververaba contra las paredes del tubo. Y a la carrera, con inusitada habilidad , sacaba una beretta y sin pensarlo dos veces, en un segundo trágico, hincaba rodilla derecha en el enlosado y apretaba el gatillo. Los fogonazos del arma estuvieron acompañados de un ruido seco y prolongado que devolvió multiplicado el eco. También del resoplido y el ay de uno de los escapados. Juán nogales se hizo a un lado y agachó su enfundado cuerpo contra la curva pared. La casualidad había decidido meterlo en medio de una balacera. Policía, siga caminando, rápido, no se detenga. El hombre con pistola en mano, todavía empuñada con severidad y ligeramente inclinada hacia adelante, le repetía con voz grave. En el suelo, uno de los fugitivos yacía boca abajo bañado en un charco de sangre oscura y roja con un gran agüjero en el occipital. Juán nogales apretó el andar y ràpido, al doblar el túnel, desapareció de la escena. Se encontró con el vomitero de la salida, que tragaba luz blanca y aire fresco de la calle. También a la carrera otros policías, esta vez uniformados, llegaban al metro. Arriba, respirando pausadamente, se ajustó la gabardina azul de tres cuartos y, presto, caminó avenida abajo. No dejaba de tocarse la cintura. La carga que transportaba estaba sana y salva. Hacer de mula correo en una ciudad como DF, tiene, a veces, estas vicisitudes. El perico llegó a su destino".

2009-11-24T08:14:58Z

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RELATO BREVE DE LA SUERTE

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Alfredo Navarro Sánchez

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Cotidiano

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Ayer compartí el inicio de este texto y enfatizo que lo que escribo son textos, no cuentos, no novelas, no versos. Textos. Aquí la segunda parte de "que me dejen en paz", repito, no busquen entender, busquen un poco sentir. -Que me dejen en paz- (2da parte) Debes de saber que no es el mismo cuarto. Debes de de saber que no es el mismo tiempo. Debes de saber que no es el mismo año. Y aquí sigo en el mismo cuarto. Y el aire insiste en que lo escuche y lo atropella el ruido de los coches. Me toca el hombro. Toca la ventana. Y me golpea todo el cuerpo. Yo sé que ya lo escuchaste, pero hagamos lo que todo el tiempo “mentir”. Si me delatas no me importa, después de todo, también el viento está mintiendo. Yo mismo lo compré, como todo, tiene un precio. Tú también lo compraste. No te indignes. Escribes esto porque a ti también te compré. Y qué es comprarte si vales no más que un par de huesos. Vértebras cubiertas de carne. Vértebras cubiertas de cartílago. Vértebras adictas. Y vértebras manchadas de sangre. Asesinas y cobardes. Matan por la espalda cómplices de la carne descompuesta. Nos paraliza. A ti no. A mi sí. Un paso. Dos pasos. Tres pasos. Cuatro pasos. Pie derecho. Mano izquierda. Y como gusano. Pero que comparación. Ese bicho no tiene huesos y se arrastra por lo mismo. ¿Ahora lo entiendes? Lo más bajo. Y lo más bajo no es el piso, que es lo más alto para él. Suelo que mis pies pisan y mis manos también. No me recuerdes al árbol podrido. Cortado. Asesinado. Derribado recto muriendo en el piso. Entero. Encima de gusanos que siguen sin estar más alto que el piso. El árbol no tiene boca. Pero tu dolor gritó. Gritamos. Cállate. No me calles. Cállate. No me calles. El dolor gritó. Fue el golpe certero que sólo aguardó. La columna falsa no está rota. Sólo es falsa y lo falso apesta. Se rodea de sangre y no está muerta. Pero ahora estoy. Estamos hartos de que los perros no ladran. Si la muerte siempre está con ellos. Y la muerte siempre me acompaña. ¡Calla! No lo repitas. Y la muerte siempre me acompaña. ¡Calla! No me callo. El cuarto siempre es el mismo. Y aunque la peste disimula. Se esconde. Se baña. Tú y yo sabemos que ahí está. Antes que yo, antes que tú, antes que nosotros. Aunque realmente no me importa que lo sepas. Lo sé yo y yo también. ¿Y yo también? Lo sé yo y tú también. Pero el crimen fue planeado. Y el plan fue descubierto. La droga la defensa y las venas el conducto. Carne queriendo ser no serlo. Huesos queriendo ser no serlo. Y yo. Queriendo ser no serlo. Pero estoy y seguiré. Ataques por la espalda no son traición. Ataques por la espalda son…sí son traición. El viento sigue tocando mi hombro, mis brazos, me toca todo. Golpea mi espalda. Tú no lo sientes. Yo sí. O no sé. A veces me confundes. Pero no, tú no lo sientes. Y no golpea suave, lastima. Debilita. Mata poco a poco y poco a poco se crea la eternidad. Qué es esperar sino todo el cúmulo de poco a poco. Como la noche es asesinada cada día, ahora y sólo después de ahora morimos. ¡Mátame! no voy a morir a traición. Dolor. Pulmón. Espalda. Todo putrefacto. Tu sí vas a morir a traición. Yo sé, y tú también, que somos soy. Yo te mato y “me suicidas”. ¿Porque qué es el suicidio sino otra forma de morir? Y a traición y por la espalda, te traiciono. Si mi traición es dejarte de escribir Post it: debo una explicación sobre qué es JUCONI, la fundación donde trabajo. Urge: lavar la pecera, "el cholulo" y "el poblano" necesitan agua nueva, mis peces japoneses.

2009-11-24T07:03:07Z

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Que me dejen en paz (2da parte)