La Comunidad - Literatura

Dejadez

2008-10-12T02:33:57+02:00

Es pura holgazanería, hoy no soy bueno ni me encuentro relajado porque alguna reacción química en mi cerebro haya creado endorfinas.
Por dejadez sería lo más correcto.

Cuelga mi brazo del diván y la mano parece flotar, los dedos se agitan lentamente palpando el aire, tal vez soñando en un coño caliente donde meter mis dedos rudos y secos como raíces extirpadas, algo que los hidrate.
Desear follar también es un síntoma de dejadez; indica que la mente está relajada y por lo tanto, dispuesta a la consecución del placer.

Es que estoy cansado. Y no físicamente; soy un como uno de esos relojes suizos: antichoc, antimagnetic, wáter resistant 10000000 meters, cristal de zafiro anti-rayas como mis putos ojos (esta ostentación de irritación por mi parte, significa que eso de estar relajado es una cochina mentira de mi mente literaria).
Simplemente estoy cansado de aborrecer todo esto; deseo rendir mi pensamiento por un rato a todo lo que me rodea y dejarme llevar por la vida en la tierra. Fumar un cigarro y que una lepra se desarrolle tranquilamente en mis labios si ello es una consecuencia de vivir aquí: entre esto, entre vosotros.
Si no han podido corromper mis bronquios vuestros alientos, dudo mucho que un cigarrillo de tabaco negro, pudra a estas alturas cualquier parte de mi anatomía.
Pensar en cáncer de polla me da escalofríos, es por ello que me cojo el pene con fuerza. No se trata de un acto obsceno.
Es miedo puro.
Un poco de lascivia hay, para qué engañarnos.

Estoy confuso, estaba seguro de que era presa de una desidia deliciosa y casi voluptuosa; que por una vez estaba a punto de sentir esa empatía hacia mi entorno.
A pesar de todos mis esfuerzos, de mi dejadez; no es así.
Me gustaría, lo juro: relajarme y sentir vuestros pasos y vuestros roces y ruidos sin sentirme ultrajado en mi libertad e inteligencia.
Es imposible, una utopía. Deberían morir tantas personas, que el solo hecho de pensar en ello me provoca un vómito. Estos miasmas podrían ser la prueba de que mi odio hacia esta prisión de mierda en la que vivo, no es tal y tengo capacidad para perdonar vuestra vida. Incluso excusarla.

El hombre: ¿Es bueno? ¿Es malo? ¿Soy tan hijoputa como aparento?
Se me escapa una risa tonta. No es por lo de hijoputa, si no por la dejadez.
He de tener en cuenta que estoy relajado. Que la desidia se ha instalado en mi organismo. Actúa como un anticuerpo para evitar que me pudra como un cadáver en la cuneta de una carretera oscura. Los coches pasan veloces y no hacen ruido, no hay atmósfera que moleste e interfiera en mi pensamiento.
Los silenciosos coches respetan mi vientre en erupción. Mis ojos vidriosos.

Si no me dejara llevar por la desidia de vez en cuando, acabaría llorando en cualquier momento y en cualquier lugar. Es necesario desahogarse, y en mi caso, dejar de desahogarse es una antítesis que me relaja.
Me gustaría ser paradójico y demostrar así más ingenio.
No sé donde está esa belleza que algunos dicen que tiene la muerte.
Y no soy cobarde.
Sólo es un poco de dejadez. Un “no va plus”.
Son terroríficos los reflejos oculares de los peces en las pescaderías. Les pasa como a mí, no se creen que puedan estar muertos. ¿Y sus bocas abiertas? No saben que sus pulmones no funcionan.
Animalitos...

Lo mío no es muerte, es dejadez. Aunque no me vendría mal dejar de respirar de una vez por todas para que sea completa y efectiva la dejadez.
Me pregunto cuánta sangre cabe en nuestro cuerpo, dicen que cinco litros. A mí me parecen mil. Coño, es que llega la sangre hasta la puerta de la cocina. Alguien se equivocó contando litros de sangre. No sería la primera vez que confunden a un humano con una hiena.

Será una tontería, pero con toda esta dejadez, siento que el humo del cigarro me escuece en la herida del antebrazo. Desde el codo hasta la muñeca, me he tatuado una sonrisa sangrienta y cuando muevo los dedos, un tendón blanco con lunares rojos parece agitarse como un gusano entre la carne abierta.
Un gusano que se remueve inquieto, no quiere estar ahí.
Yo tampoco. No es por nada, es por vosotros.
Dejadez... La sangre mana y la desidia es el narcótico contra el miedo.
Qué más da, me importa una mierda que sea dejadez o simple holgazanería de pecado mortal. Cuarenta años de vida bien se merecen un momento para la desidia. Me la he ganado.

¿Resbalará mi hijo con la sangre cuando llegue a casa? Tendría que pegar una nota en la puerta.
Bah, es joven. Tiene tiempo para olvidar a un padre muerto, y sus ojos de pescado. La monstruosa sonrisa en su brazo. Carne desdentada.
No tengo hijo, estoy solo.
Me hubiera gustado tener un hijo que descubriera a su padre muerto.
Ser padre no es tan divino como dicen, tienes que engañar demasiado a tus hijos para que te adoren. Esas cosas pesan.
Lo sé por mi padre. Yo soy hijo.
Mentiras grapadas con sonrisas pegadas a besos, cosidos a amor.
Y todo está tan apretado, tan comprimido y compactado, que extirpar lo pútrido mutila lo bueno. No hubiera sido un buen cirujano.

Mi mujer gritará, y se pondrá histérica.
No tengo mujer que grite ante el esposo desangrado.
Estoy solo...
No me abro las venas por soledad.
Es por desidia, estaba aburrido de la vida.
Es mera dejadez.

Iconoclasta

CURIOSIDADES HASTA EN LA MUERTE

2008-10-11T22:29:48+02:00

Curiosidades de los siglos XV - XVI

=================================

He recibido este escrito de Angulema que no tiene desperdicio

Al visitar el Palacio de Versalles, en París, observamos que el suntuoso palacio, no tiene baños.

En la Edad Media, no existían cepillos de dientes, perfumes, desodorantes, y mucho menos papel higiénico. Las heces y orinas humanas eran tiradas por la ventana del palacio.

En un día de fiesta, la cocina del palacio era capaz de preparar un banquete para 1500 personas sin la más mínima higiene.

Vemos en las películas a la gente siendo abanicada. La explicación no esta en el calor, sino en el mal olor que exhalaban las personas por debajo de los vestidos (estaban hechos a propósito para contener los olores de las partes íntimas porque no se lavaban).

Tampoco había costumbre de bañarse por la falta de calor en las habitaciones y de agua corriente. Así el mal olor era disipado por el abanico. Pero solo los nobles tenían lacayos que hacían esta labor. Además de disipar el aire también espantaban insectos que se acumulaban a su alrededor.

Quien ha estado en Versalles se ha maravillado con sus jardines, enormes y hermosos que en la época eran mas usados que contemplados, ya que se usaban como retretes en las fiestas promovidas por la realeza, ya que no tenían baños y se reunía una gran cantidad de personas.

En la Edad Media la mayoría de las bodas se celebraba en el mes de junio, al comienzo del verano. La razón era sencilla: el primer baño del año era tomado en mayo, así, en junio, el olor de las personas aun era tolerable. Asimismo, como algunos olores ya empezaban a ser molestos, las novias llevaban ramos de flores, al lado de su cuerpo en los carruajes para disfrazar el mal olor. Así nace mayo como mes de las novias y la tradición del ramo de novia.

Los baños eran tomados en una bañera enorme llena de agua caliente. El padre de la familia era el primero en tomarlo, luego los otros hombres de la casa por orden de edad y después las mujeres, también en orden de edad. Al final los niños, y los bebes los últimos. Cuando se llegaba a ellos ya se podía perder un bebe dentro del agua de lo sucia que podía estar.

Los tejados de las casas no tenían bajo tejado y en las vigas de madera se criaban animales, gatos perros, ratas y otros bichos. Cuando llovía las goteras forzaban a los animales a bajar. De esto nació la expresión llueven perros y gatos, típica anglosajona.

Los más ricos tenían platos de estaño. Ciertos alimentos oxidaban el material y hacia que mucha gente muriese envenenada que, unida a la falta de higiene de la época se hacia muy frecuente. Los tomates, que eran ácidos y provocaban este efecto fueron considerados tóxicos durante mucho tiempo. En los vasos ocurría lo mismo donde, al contacto con whisky o cerveza hacia que la gente entrara en un estado narcolepsico producido tanto por la bebida como por el estaño. Alguien que pasase por la calle y viese a alguien en este estado podía pensar que estaba muerto y ya preparaban el entierro. El cuerpo era colocado sobre la mesa de la cocina durante algunos días y pasaba con la familia mientras ellos comían y bebían esperando que volviese en si o no. De esta acción surgió el velatorio, que hoy se hace junto al cadáver.

Los lugares para enterrar a los muertos eran pequeños y no había siempre suficiente sitio para todos. Los ataúdes eran abiertos y retirados los huesos para meter otro cadáver. Los huesos eran retirados a un osario. A veces al abrir los ataúdes, se percibía que el enterrado había arañado la tierra, había sido enterrado vivo.

En esta época surgió la idea de, al cerrar el ataúd, agarrar a la muñeca del difunto un hilo pasarlo por un agujero del ataúd y atarlo a una campanilla sobre la tierra. Si el individuo estaba vivo solo tenia que tirar del hilo y sonaría la campanilla y seria desenterrado ya que una persona estaba al lado del ataúd durante unos días. De esta acción surge la expresión Salvados por la campana que usamos hoy día.

A lo largo de mi vida profesional he comprobado el miedo de los familiares a enterrar vivo a un ser querido. La catalepsia es la causante de este terror.

Saben que en alguna ocasión se ha producido y temen que ocurra en su familia. Como no oyen no contestan a las preguntas. No sale ningún sonido de su cuerpo. Los espejos no se empañan puestos en sus labios. No se inmutan si le pinchan con agujas. No se le aprecia ningún signo de respiración. Se encuentran rígidos. Por si no bastase la palidez se apodera del cuerpo. Pero ¿está muerto de verdad.?

Lo que está ocurriendo es una disminución brutal de todas las actividades pero la vida puede continuar.

Cuando la angustia se ha apoderado de los familiares, a falta de modernos medios sofisticados y de elevado costo recurría a un método primitivo. Quemar una pequeña superficie de la piel. Ante esta agresión si hay vida el tejido cutáneo reacciona con un halo rojo aunque el paciente no de muestras de dolor. Se suspende el velatorio y el fatal entierro.

He apostillado solamente las últimas palabras recibidas de Angulema. En cuestión del total del texto, y sin corregir o contradecir podrían ampliarse muchas cuestiones.

AMANTES - (Poema de Lucía Angélica Folino) escrito hace justo un año (como dice el tango "Por la vuelta" escrito por Tinelli con música de Cadícamo).

2008-10-11T21:27:04+02:00

AMANTES

Egon Leo Adolf Schiele (1890-1918)

Obra de Jerome-thumb.

AMANTES.

Se demoró en la orilla de su amante
al ritmo de los alerces
mecidos por el vendaval interno
de un vino dulce.

Intensamente la auscultó en su pecho.
La cubrió de un rumor sin comentarios,
acariciando el aura con sus yemas,
el cielo entre las manos.

La plegaria
inscripta en una piel,
fue su refugio,
satisfecha y saciada su vehemencia
bromeó,

juzgó a las olas,
se deshizo en diagonal al sol,
entre las sábanas;

su voz era el templete del consuelo.

Fue en el día anterior a que olvidara
el nombre de la flor de la lujuria.

(el mismo amor, la misma lluvia...)

En el Casino de Llanes (Asturias) junto a "Médicos Cantan"

INTERPRETADO POR : DE PIANO A VOZ.

El bingo

2008-10-11T21:11:23+02:00

Las cosas, a veces, se enredan que es el demonio.

Porque lo cierto es que Mateo, desde que estaba casado (hombre, de joven alguna armó, como todos, supongo), no había vuelto a mirar a ninguna mujer, quitando la propia y algún tonteo en el bar en aquella actividad un poco infantil que él llamaba “hipnotizar gallinas” y que consistía en una especie de esgrima con medias palabras y miradas que no conducían a nada.

Después de muchos años había aprendido que, al menos por tener la fiesta en paz, lo más cómodo era no jugar con fuego. Empiezas por tonteos y, al final, la cagas, decía sentencioso a sus amigos, entre cañas.

Pero, aquella vez, todo ocurrió de forma tan imprevista y sin mediar intención alguna por su parte, que hasta él mismo tuvo la sensación de verse envuelto en todo ello por alguna mala jugada del destino.

Fue un día cualquiera de noviembre. Después de una jornada de trabajo como todas. Estaba a punto de irse a dormir a la misma hora de siempre. Entró en la cocina para tomarse la pastilla con su sorbo de agua, como hacía cada noche.

La única diferencia, tal vez, era que, a mediodía, habían comido pescado. Y ya se sabe: no hay cosa más apestosa que una bolsa de basura con restos de pescado.

Se armó de valor, ató la bolsa de basura y comentó, por no asustar:

- Voy a bajar la basura. Subo ahora.

El jodido ascensor tampoco esta noche funcionaba. Casa de mierda: cuando no era el ascensor, era el agua caliente, la cisterna, la puerta de la entrada, o todo junto.

A la altura del tercero salio ella, melosa como siempre, con la bata rosa palo que parecía insinuar sus ocultas desnudeces.

- Mateo, corazón, tengo un agobio horroroso: se me ha fundido una bombilla de la sala y yo no llego.

Y después: ay por Dios, muchas gracias. Lo que vale un hombre en casa. Tómate algo, anda, que no sabes cómo estoy de agradecida. Espera que traiga unas almendras. Y qué, ¿cómo tan suelto y a estas horas?

Bueno, ya se sabe: unas cosas llevaron a las otras; una risa a un coqueteo, un ay por Dios, estate quieto, unos jadeos, unas prisas, un silencio y un sofoco.

-Y ahora ¿cómo subo y le explico a la Angelina que en bajar la basura se me han hecho las tres de la mañana?

A lo hecho, pecho. Se armó de valor, se puso un bolígrafo a la oreja y le soltó, impasible, a la Angelina que esperaba nerviosa en el pasillo:

- Pues ya ves, Angelina. La vecina del tercero que si Mateo, corazón, que si tengo un agobio horroroso: que si se me ha fundido una bombilla de la sala y que no llego. Y después: que si ay por Dios, que muchas gracias. Que lo que vale un hombre en casa. Que tómate algo, anda, que no sabes cómo estoy de agradecida. Que espera que traiga unas almendras. Y que, cómo tan suelto y a estas horas… Y bueno, ya se sabe: unas cosas llevaron a las otras; una risa a un coqueteo, un ay por Dios, estate quieto, unos jadeos, unas prisas, un silencio y un sofoco.

Pero Angelina no era de las que se deja engañar tan fácilmente:

-Anda, anda, cacho bobo. Tú siempre con tus cosas. Vamos , anda, vamos a la cama. Como que no se te ve a la legua que vienes del bingo.

Como la Cigarra...

2008-10-12T00:23:48+02:00

En casa la llamábamos la tía Mercedes. Mi padre la llamaba cariñosamente "Mi negra". La recuerdo, muchas veces, sentada en el salón de casa, con una sonrisa inmensa, cobijada con su poncho, al lado de mi madre... Ahora, su recuerdo viene con las palabras justas...

Como La Cigarra

Mercedes Sosa

Composição: María Elena Walsh

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aquí
resucitando.
Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal,
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui,
solo y llorando.
Hice un nudo del pañuelo,
pero me olvidé después
que no era la única vez
y seguí cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás
cuántas noches pasarás
desesperando.
Y a la hora del naufragio
y a la de la oscuridad
alguien te rescatará,
para ir cantando.

Cantando al sol,
como la cigarra,
después de un año
bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

La magia de Luis Sepúlveda nos trae "La lámpara de Aladino"

2008-10-11T20:32:01+02:00

Luis Sepúlveda habla como escribe, contando historias llenas de ese algo inherente al alma humana que lo hace único, delante de él te das cuenta que no va de farol, que lo que escribe es él. Me fui sabiendo, ahora sí, que me encontré delante de uno de los grandes de la literatura de habla hispana, amigo de mis admirados Benedetti y García Márquez, por algo será. Sepúlveda engancha con su verbo lleno de verdades, sólo una hora bastó para que este hombre en principio tímido consiguiera conquistarme en el mejor de los sentidos, una hora que pasó ligera y que me hizo sentirme en muchos momentos pequeña, por medir mis fuerzas, y al mismo tiempo grande y especial, por tener el privilegio de disfrutar, de vez en cuando, de conversaciones tan interesantes con la vida. Un placer mayúsculo que se prolonga con la lectura de su libro de relatos, La lámpara de Aladino (Tusquets Editores) repleto de homenajes, colmado de momentos y personas importantes de la vida del autor, que ha querido unirlos en la metáfora de la fortuna. Un azar incierto magnífico como su autor. La entrevista no hace honor al potencial de Sepúlveda como escritor y como persona, lo peor que le puede pasar a un periodista es salir de una entrevista con la impotencia de saber que nunca sabrá plasmar esa magia, nunca podrá abarcar esa magnitud, nunca podrá transmitir esa sensación de vida con su prosa. Esto no es sino una humilde muestra.

¿La lámpara de Aladino qué es para ti?

Es una metáfora de ese anhelo por el golpe de fortuna o porque la fortuna se ponga alguna vez de parte tuya, de tu lado, pero al mismo tiempo es como una paradoja terrible y es que la fortuna te puede ocasionar a veces más problemas de los que tenías, te puede cambiar la vida para mal o simplemente que se equivocó de destinatario, que estaba destinada a otra persona y no a ti.

¿Cómo el primer relato?

No era para él aquello, no deja de ser una metáfora.

¿Cuál es el nexo de unión del libro?

La paradoja de la fortuna, no saber si realmente te va a beneficiar como te esperabas o te va a complicar más la vida.

¿Cómo encuentras esos personajes?

He viajado mucho por esa región de la Patagonia y conozco la cabaña esa, que existe, la primera vez que llegué allí me llevé una sorpresa, allí cuando dos personas se saludan y no se conocen se dicen los apellidos antes de decir buenos días, yo iba con un amigo argentino, y cuando nos encontramos con esa cabaña y un anciano vino caminando hacia mí, me tendió la mano y me dijo Sepúlveda y yo le dije Sepúlveda…y se llamaba y espero que se siga llamando Aladino Sepúlveda, que era ocupante ilegal de esa cabaña. Se me quedó ese personaje y me dije que tenía que ser personaje alguna vez de algún relato, porque me encanta. Vivía allí con una caterva de gente y me asombró mucho por ejemplo que le pregunté todos son parientes suyos, y me dijo: “hijos yo me acuerdo de veinte, ¡vaya usted a saber!”. Todos son personajes que me he ido encontrando por el camino y he querido mantenerlos en el corazón.

Además, son cuentos que tocan todos los temas esenciales de la vida, como la historia del amor intermitente

Esta es muy personal porque tienen mucho que ver con mi vida, no ocurrió precisamente así, pero yo me casé con una mujer cuando los dos éramos muy jóvenes, luego nos separamos y tuvimos una serie de reencuentros en plan amigos, yo pasé a ser de ex-marido al hermano mayor, el protector, cada uno rehízo su vida y cada uno volvió a deshacer su vida y nos volvimos a reencontrar cuando ya estábamos maduros para convivir juntos. Quería contar esa historia, dándole una técnica más literaria y muy fiel a todos esos años, a lo que pasó con la que ahora es mi mujer.

¿Y después de cuánto tiempo?

Después de 20 años y muchos hijos.

También tiene parte de literatura fantástica, como la historia del Carnaval de Brasil

Lo que es interesante del relato es el cambio de registro, pero ese relato también se inscribe en la paradoja de la fortuna, el bien que te puede llegar de golpe puede ser también el mal, una mala fortuna, y la muerte se incluye dentro de los golpes que te pueden llegar, en este caso esa muerte está representada por esa mulata que está en tantos lugares diferentes, que te hace pensar que hay una ruleta funcionando siempre en la que tu mismo te vas a ver algún día dentro.

¿Cuántos homenajes contiene La lámpara de Aladino?

Todos los relatos están dedicados a alguien que ha sido importante en mi vida, o que es importante en mi vida, desde gente que he encontrado en el camino, a gente que es muy cercana a mí. Un libro de relatos es un reto para el escritor, no hay género más difícil, te muestras como tal en el relato, y es muy justo que cada relato esté dedicado a una persona que ha tenido que ver incluso con él.

¿Te lo planteaste desde el principio como un homenaje o es algo que se ha madurado con el tiempo?

Con el tiempo los relatos los vas escribiendo, van quedando, los vas guardando, sabes que alguna vez vas hacer un libro con ellos y en un momento determinado, cuando tenía ya una serie de relatos me lo plantee, pero si hay algo más difícil que escribirlos es seleccionarlos para hacer que el libro tenga un sentido, podía haber sido un libro de cuentos gordo pero no entraba, rompía la unidad que yo tenía en la cabeza, ese nexo.

¿Publicará los que han quedado fuera?

Sí, posiblemente publicaré más relatos. De los 18 libros que he publicado este es el 4º de relatos y el más difícil fue el que publique hace siete años, que yo lo ordenaba, lo reordenaba y nunca terminaba de conseguir el orden que necesitaba y ahí me hecho aun mano mi editora, que me dijo; “yo creo que el orden que hiciste está bien pero te voy a cambiar los bloques”, y me di cuenta que tenía toda la razón pero yo no habría llegado a esa solución jamás solo.

La novela es más fácil porque cuando escribes una novela estás dedicado a un proyecto determinado, toda la novela está llena de trucos, si escribes un capítulo flojo sabes que con el siguiente lo tienes que enderezar, pero el cuento sale o no, e s muy espontáneo, el relato es hablar, evidentemente los años de circo están presentes pero si pierdes lo espontáneo por muy trabajado que esté se nota que le falta lo espontáneo. Yo tengo dos grandes autores de libros de relatos, uno es Cortázar, evidentemente, y el otro es Eduardo Blancoamor, que tenía una genialidad que se instalaba en el punto de observación de las cosas, era inapelable, indiscutible ese extraño lugar que elegía para mirar, reír y contar. Entonces a mí se me ha quedado mucho eso de mantener la espontaneidad. Otro gran escritor de relatos es Manuel Rivas.

¿Piensas que te queda algo por hacer?

Me lo tomo como parte de mi historia de escritos, ahora estoy retocando un libro de viajes que es un género que me encanta y estoy muy avanzado en una novela y me queda mucho rato todavía, mientras el cuerpo acompañe seguiré ahí

Kong Regreso a La Isla Calavera 001

2008-10-11T19:40:36+02:00

Las aguas del océano volvieron a abrirse, pero esta vez lo no hicieron para facilitar la huida de un pueblo elegido prófugo hacia su tierra prometida. Esta vez habían posibilitado la llegada de una parada de los monstruos a La tierra olvidada por el tiempo.

Orca, la ballena asesina, se detuvo próxima a la orilla, a punto de varar en la arena. Sobre su lomo, yacía una sombra inerte. A uno y otro costado del cetáceo se alzaron Gorgo y Godzilla, que saludaron su emersión lanzando unas llamaradas atómicas al aire.

La luz de sus fogonazos les permitió vislumbrar la orilla, donde seres vivos, que la cerrazón humana cree mitológicos, derrochaban complicidad. Vieron a un atractivo Polifemo despiojar al hirsuto Yeti, mientras Quasimodo intentaba tocarle las campanas a Medusa.

Luego tornaron hacia atrás su mirada, y alzaron al unísono su pata delantera derecha para despedirse de Nessie, quien tenía que regresar a toda prisa a su lago para dejar pruebas de su inexistencia a unos irrisorios cazadores de mitos.

Godzilla y Gorgo se inclinaron expectantes hacia la sombra a la que el primer rayo del amanecer envolvía en luz. Su pelaje húmedo presentaba calvas. El tapiz de su piel mostraba numeroso sietes tras las curas practicadas por un Frankenstein no tan docto como su creador. Todo el cuerpo del yaciente gran simio era un moratón latente a su cerrazón pasional.

La isla misteriosa se quedó en silencio.

Incluso Triqui, el monstruo de las galletas, dejó de engullir phosquitos, cuando Kong se incorporó ayudado por los dos lagartos prehistóricos. Ya en pie, el regio primate acarició la testuz de Orca, y lanzó a sus congéneres una sonrisa triste.

Apoyándose en el báculo de la amistad, alcanzó la orilla justo cuando Mitek “el poderoso” y Goliath “el bíblico” le acercaban el pecio de un petrolero sobre el que sentarse. El simio, aun aterido de frío y atenazado de dolor, se sentó de espaladas al Mar que lo alejaba de su pasado, y miró hacia su presente en la isla y su futuro junto a sus congéneres.

Se rió.

Pese a su debilidad, su voz sonó firme.

—Sé que pensabais que no volvería. Son muchas las veces que se ha contado mi muerte. Quizás la de Jackson ha sido la narración más espectacular —se detuvo para enjaguar su boca con agua salada—. Pero los humanos, en su soberbia, dan por seguro lo que desconocen, al igual que persiguen al diferente y desprecian al extraño...

Agarrándose al cuello de Glin-Glin (la jirafa elástica) Kong se incorporó.

—Nos llaman freaks, aberraciones, monstruos... Nos consideran irreales sólo por ser diferentes, cuando somos aquello que ellos imaginan, lo que sueñan, lo que temen y anhelan. Nosotros encarnamos las virtudes que envidian y disfrazan de defectos o pecados. Somos lo prohibido, lo innombrable, lo ignoto. Por sentir nos llaman desalmados, por admirar la belleza nos llaman bestias. ¡Eso se acabó! —Nosferatu, asustado, dejó de mirar su reflejo en el espejo de Alicia, y abrazó a su amado Hombre invisible—. No volverán a usarnos para volcar sus frustraciones, quemarnos con su ira o despedazarnos con sus críticas.

Como bien sabéis, han sido varias las veces que he viajado a sus tierras, a esa mitológica Lilliput, capital Nueva York. No volveré a apasionarme por sus mujeres, ni a bañar con mi sangre sus calles. Me da lo mismo que construyan rascacielos enormes... ¡No volveré a escalarlos!

En ese momento reparó en lo crecida que estaba Chita, y en cómo se había convertido en toda una gorilaza.

—Se acabó. No volveré a relacionarme con los yahoos. Ésta ha sido la última vez. Y por eso, la más dolorosa.

He aprendido.

Mientras yacía sobre su sucio asfalto he tenido tiempo de sobra para pensar. Mientras me daban por muerto en aquél vertedero, pude recapacitar. Mientras rescatado por mis cuatro amigos, huía de sus costas, puede ver cómo son en realidad...

He tomado una serie de decisiones, la primera, por favor, no me llaméis “King”. Ese término régio lo dejo para los pusilánimes de sangre azul, la mía es roja.

Otra, aparcaré viejos rencores y querencias. No volveré a descorazonarme por ingratas. Ni dedicaaré mi vida a vengarme. No merecen mi tiempo. No ganaría nada. Sólo ensuciarme con su contacto.

Así que, ni se os ocurra volver a traerme a pellejudas, vestidas en gasas y coronadas en guirnaldas. ¡A la próxima, os la coméis vosotros!

Si queréis, iré contándoos lo que son los humanos. Para ello utilizaré la fabulación, pues no merecen que los compare con nosotros, las bestias. Pronto lo escucharéis, pero ahora, en regocijo del gran Drolo Drolo “Señor de todo lo que se menea” celebremos la alegría del vivir más chic:

One, two, three, four...

¡Aaaaargh!

Freak out!

Le freak, c’est chic!

http://es.youtube.com/watch?v=XXDHzs4--6s

iKong Isla de la Calavera, 25-IX-08

PATRICK Mc GRATH Locura.

2008-10-11T16:55:59+02:00

Patrick Mc Grath disfruta andando por los estrechos pasillos que hay entre la locura y la cordura.

Una persona normal puede volverse loco con mucha facilidad. De hecho todos estamos locos solo que algunos necesitan de ayuda profesional para continuar su vida y otros salen adelante por sus propios medios. Hay quien escribe para no acabar en el sanatorio mental.

Todo esto lo sabe Mc Grath y nos lo cuenta en sus libros. En esos libros encuentras mujeres capaces de cualquier cosa por una pasión amorosa. Estas mujeres caen en la locura cuando no saben digerir un exceso de lo que ellas creen que es el amor que toda su vida buscaron. También puedes encontrar un psiquiatra que fascinado por los limites a los que el amor descontrolado lleva a una enferma termina, él mismo, perdiendo la cordura.

En "Port Mungo" Mc Grath describe las consecuencias de lo que en principio parece una bonita aventura: Un pintor y su familia deja la civilización y se marcha a un paraiso en el caribe. Una decisión tan romántica puede terminar desequilibrando a todos los personajes.

Acaba de salir "Ciudad Fantasma" editado por Herge, 2008 (lo leeré de un tirón, seguro)

Para entrar en el mundo de Patrick Mc Grath:

"Locura" edita: Debolsillo, 2003

"Port Mungo" edita: Mondadori, 2005

HAIDER- HITLER

2008-10-11T15:44:29+02:00

Esta mañana he esbozado una sonrisa fea. A primera hora, antes de tomar mi café con leche de todos los días. Esta semana, justo esta semana, hablaba con un amigo austríaco. Estaba dispuesto a abandonar el país si Haider, el líder de extrema derecha Alianza por el futuro de Austria, llegaba al poder, tal y como todos y todo vaticinaban.

En 1999, Haider recibió 27% de la votación en las elecciones nacionales como líder del Partido Libertad. La inclusión subsecuente del partido en el gobierno llevó a meses de sanciones por parte de la Unión Europea por las declaraciones de Haider, las cuales fueron vistas como antisemitas o simpatizantes con las políticas laborales de Adolfo Hitler.

Haider había disminuido desde entonces de manera significativa el tono de su retórica.

Haider y sus partidarios rompieron con el Partido Libertad en el 2005 para formar el nuevo movimiento que buscaba reflejar un giro hacia una relativa moderación.

En particular, Haider quería distanciarse de su pasado derechista, que incluía un comentario en 1991 de que el Tercer Reich tenía "una política de empleo ordenada" y otro en 1995 llamando a los campos de concentración nazis como "los campos de castigo del Nacional Socialismo".

Esta mañana me informan de que Haider ha muerto, y yo he respirado profundamente, con alivio, pensando que una parte del peligro ya no será posible.

A Haider le sobreviven su esposa, dos hijas y su madre, cuyo cumpleaños 90 él y su familia tenían planeado celebrar el fin de semana.

Mi sonrisa sigue siendo fea, muy fea. Pero no consigo borrarla de mi cara.

El hacha

2008-10-11T19:16:05+02:00

Volvió a exhibirse -negra- la tijera
que poda y uniforma el seto oscuro
con forma de pared, frontón o muro,
segando la verdad llana y sincera.

Volvió la vil guadaña cicatera
al trébol infantil o al cardo duro.
Volvió la hoz servil de acero puro
al tallo y a la flor de la pradera.

Volvió al fraile el cilicio, y la tonsura.
Volvió el "ordeno y mando por la cara".
Volvió la "inquisición" de injusta ira...

Volvió el frío tenaz de la mentira
con máscara de hielo que depara
placer al pobre ciego que censura.

[MUSICA PARA EL POST]