La Comunidad - Literatura

El secreto

2009-12-17T10:05:07+01:00

Oleo, pino;

Cuando el ser se va, se lleva con él sus recuerdos, sus dudas, sus

conocimientos, sus secretos y sus experiencias.

En el fondo de todos los corazones hay secretos ocultos que sólo el amor puede revelar.

Guardé un secreto durante años y un día decidí contarlo. Busqué desesperadamente a la persona idónea y no la encontré.

Se me ocurrió de pronto. Estaba jugando con duma y al ver su fidelidad vi la luz.

Le senté a mi lado y le conté pausadamente todo cuanto quería sacar de mi alma y olvidar para siempre.

Duma me miró sobrecogido, su instinto animal le advertía de mi zozobra me escucho atento y con mucho cariño cuando terminé, se vino hacia mí y lamía mis manos y mi cara. Gracias fiel amigo, -le dije. Le arrojé un palo al agua, y con él se fue para siempre mi amargura. Duma intentó devolverlo una y otra vez hasta que en un descuido este se deslizó río abajo.

Atrás quedó, no recuerdo nada. -¿Cuál era el secreto Duma?... -Duma murió hace un año.

María Gracia Borrego.

DE HUMOS

2009-12-17T08:40:52+01:00

Dentro de poco no habrán humos en los bares. Esa es al menos la propuesta de la OMS y del parlamento español. El tabaco entonces, pasarà a ser fumado en las calles y en los fumaderos que con el tiempo se habilitarán para estos menesteres. El escribidor no es fumador. Pero sí lo fué. Treinta y no sé cuantos años echando humo por la nariz. Sin embargo no he pasado al bando de los detractores. Comprendo perfectamente la causa que ata al cilindro. Sé del perfume de la hebra y del mordisco que provoca la pava húmeda de un buen habano. También recuerdo con cariño el ruido de una boquilla de pipa, el aroma de aquellas volutas, la quemazón de su humo mágico. Las marcas de las cajetillas que inhalé: Yuste, Celtas cortos y largos, Ducados, Dunhill, Winston, Marlboro y, sobre todo Fortuna. Podría hablarles de cigarros puros, o de mezcla para pipas. Todo un currículum nicotinoide. Hace un poco más de dos años que abandoné el placer irresistible del fumeteo. Y lo hice, por mor de la salud, sólo, sin terapias, sin traumas. Ahora dicen que la normativa impedirá el consumo de humo en los bares. Perder el olor del tabaco mezclado al de la fritanga de los calamares, al café cayendo, a los ponches, aníses o cantuesos en el aire de los locales, es un poco desvituar la magia de estos lugares.

Impera la razón económica del estado: el gasto por enfermedades relacionadas directamente con el hábito del fume es escandalosamente alarmante, amén de una rémora para la sanidad publica. Cánceres, enfisemas e infartos, (sé de lo que hablo) andan íntimamente relacionados con el alquitrán y la nicotina aspirada. De todos modos los estados, CEE incluída, juegan hipócritamente con estos temas. La solución es obvia: si el tabaco produce ese daño irrevesible, que prohíban su cultivo. Asunto, ya lo saben, absolutamente imposible.

Veremos lo que pasa. Y veremos el impacto que tiene tal medida en el sector hostelero, (creo que son más ruidos que nueces). De momento los no fumadores respiraremos otros humos.

"ID CONTENTOS POR LA VIDA"

2009-12-17T08:00:09+01:00

Llegada la mañana, punto cero.
Al igual que hacéis las abluciones del cuerpo,
haced las del alma.
Vomitar todo el veneno acumulado,
sin pudor, sin escrúpulo alguno.
Luego limpiar vuestros dientes
y daros una ducha bien caliente,
para relajo del cuerpo y de la mente.

Debéis haber dejado por la noche
preparados los donuts y la cartera,
para que no se olvide nada,
así teneis que preocuparos
de algo menos por la mañana.
Salid bien cagados,
con el vientre limpio,
que demasiadas toxinas dan dolor de cabeza.

No os preocupéis por llegar tarde,
porque llegareis tarde,
y nunca se llega ni pronto ni tarde,
sino cuando uno llega,
que procura ser a la hora pactada.
Peinaos bien
y no os fijéis si cada día os falta más pelo,
que por torturaros no vais a atajar la alopecia.

Y por favor desayunar,
no solo el café bebido,
que en el placer del comer
se debe de encontrar el placer del despertar.
Soñar con esas tostadas con mantequilla,
con los churritos, con el zumo de naranja...
Y daros esos sueños en la realidad primera,
porque puede ser,
que durante el día,
ya no podáis realizar más sueños.

No os aflijáis por nada,
que no merezca la pena.
Que si esta el atasco es el de todos los días,
o el metro esta hasta las trancas como siempre.

Resumiendo,
id contentos por la vida.

Juan Calleja.

MONTAIGNE; Ensayos.

2009-12-17T07:00:02+01:00

Los ensayos del humanista y político francés del renacimiento Michel de Montaigne (Burdeos, 1533-1592) publicados por la editorial Acantilado son un compendio de sabiduría:

Entre las leyes que atañen a los difuntos, la que obliga a examinar las acciones de los príncipes una vez muertos me parece muy sólida. Los príncipes son compañeros, si no dueños, de las leyes: el poder que la justicia no ha ejercido sobre sus cabezas, es razonable que lo ejerza sobre su reputación y sobre los bienes de sus herederos—cosas que a menudo preferimos a la vida—. Es éste un uso que aporta ventajas singulares a las naciones donde se observa, y deseable para todos los buenos príncipes, que han de lamentar que se otorgue el mismo trato a la memoria de los malos que a la suya. La sujeción y la obediencia las debemos por igual a todos los reyes, pues concierne a su oficio; pero la estima, como el afecto, los debemos sólo a su virtud. Acordemos al orden político soportarlos con paciencia cuando sean indignos, ocultar sus vicios, secundar sus acciones indiferentes con nuestra alabanza mientras su autoridad necesite de nuestro apoyo. Pero, concluida la relación, no es razonable rehusar a la justicia y a nuestra libertad la expresión de nuestros verdaderos sentimientos, ni sobre todo rehusar a los buenos súbditos la gloria de haber servido con reverencia y fidelidad a un amo cuyas imperfecciones les eran tan bien conocidas— privando a la posteridad de un ejemplo muy útil—. Y quienes, por mor de alguna obligación privada, abrazan inicuamente la memoria de un príncipe reprobable, ejercen una justicia particular a costa de la justicia pública.

Siempre me han parecido admirables eso pueblos, normalmente países anglosajones, que , salvo situaciones de crimen de estado o de corrupción, apoyan a su presidente aunque piensen que está equivocado anteponiendo el interés común a opiniones o intereses privados. Eso es patriotismo.

Fuente; Acantilado.es

ATERRIZA LOS PRÍNCIPES AZULES NO EXISTEN

2009-12-17T10:38:09+01:00

A veces pienso que le haría un favor a la humanidad si me propongo la ardua tarea de asesinar a todas las mujeres que aún creen en el príncipe azul, a estas alturas del siglo XXI es sorprendente escuchar a ciertas féminas diciendo con cara sonriente y ojos brillantes: “Estoy buscando a mi príncipe azul.” Azul me pongo yo cada vez que las escucho, pero las pobres no tienen la culpa, ese es el efecto del cáncer cerebral provocado por Disney y que lamentablemente no hay cura.

En esta ocasión no hablamos de personas ignorantes, todo lo contario son chicas que se han preocupado por tener una carrera universitaria y una destacada vida profesional, es decir convertirse en eso que llaman mujeres independientes, pero que tristemente asumen esa posición para conquistar erróneamente a un hombre y no porque realmente comprendan que si uno busca a un hombre es en el sentido de conseguir a un luchador de sueños, a un aliado de guerra, no a un ser perfecto o prefabricado que complazca todos nuestros caprichos. Por otra parte quiero aclarar que no me gusta la palabra compañero, muy usada por cierto por los psicólogos y terapistas de parejas, porque si uno quiere una compañía se compra un perro y resuelto el problema, es un error considerar a una pareja de ese modo porque la soledad no se mata con compañía y la gente aún no ha entendido ese punto.

Así que debemos aunar esfuerzos para hacerles comprender a estas seudo mujeres modernas que los príncipes azules no existen, ni Barbie lo cree aunque a veces se vista de princesa, esa actitud se la perdono quizás a una carajita que apenas este saliendo del colegio, pero a una mujer mayor de edad, desvirgada y que ya no la mantenga sus padres es un insulto a la inteligencia humana, además de ser un desprestigio para este gremio cada día más mancillado por ese mal heredado del siglo XX llamado feminismo, sin beneficio alguno sólo jodernos la vida bajo su vestido utópico que nuestra existencia sería mejor imitando y odiando a los hombres, he aquí los resultados un total y completo desastre.

Visita mi Blog: http//www.cronicasdeunamujersolterisimaenccs.blogspot.com

DULCE PENÉLOPE

DICIEMBRE 2009

La invitada: Patricia Severín, narradora

2009-12-16T23:45:32+01:00

Corazón de erizo

Los limpiatubos me hicieron acordar a mi prima. Estaban espléndidos con esas florcitas rojas tupidas, finas, hebras, sobre su cabo verde. Era primavera y me pregunté si esa vez, la última vez en que vi a mi prima, sería también octubre, creía que no, que más bien era verano y sin embargo, recordaba muy bien los limpiatubos florecidos, todos, en el parque de la estancia, un camino de ellos, rojos, como guardianes en el largo sendero de la entrada, plátanos añosos por detrás, que llegaban hasta el casco.

Mi prima, a lo lejos, bajaba al parque por la amplia escalinata de mármol, delgada y nerviosa, su larga solera se abría en campana con cada saltito, al descender los escalones, una mano en alto saludando aquí y allá, se movía segura entre los grupos desparramados por el parque, parecía distendida, que nada le era extraño. Extraño era todo para mí, envidié en mi prima esa soltura, su andar sin anclas entre la gente, levedad y roce la hacían levantar el mentón un tanto hacia arriba, reír con esas bromas insípidas, cuando encontraba de qué hablar con cada uno.

¿Por qué había concurrido a esa reunión? Nada me unía a esa gente, nada excepto mi prima, ¡ah! y quizá algo, también, en algún lugar, mi acompañante, que insistió hasta la aceptación, mi aceptación, para ir a la estancia.

En la reunión se presentaba un nuevo producto del agro. No recuerdo bien qué, seguramente un pesticida, un agroquímico o quizá un desparasitante animal. No lo sé, tan incómoda estaba dando vueltas de aquí para allá sintiendo el vestido que traslucía demasiado. Mi acompañante caminaba entre los grupos tratando de insertarse, pipa en mano, desplegaba estudiada simpatía y sonrisa congelada, quería ganarle en mundano al tío que convidaba habanos desde una caja de madera de ébano.

Mi prima me levantó los brazos, allí donde estaba, lejos, junto a un grupo de hombres impecables con sacos del color de moda, remeras de marca, bronceados, seguros y delgados. No como mi acompañante de pancita enhiesta y corona de pelo oscuro flanqueando las orejas, dejando por encima una calvicie poderosa. Nunca me importo la calvicie pero la de mi acompañante me molestaba. Sería por los chistes que hacía para disimularla, aromando el humo de su pipa, como alguien importante. En realidad todo me molestaba de él, lo supe después, inmediatamente después de que murió mi prima.

Ella ahora levantaba la mano, y sus brazos se desplegaban como banderas claras delante de los limpiatubos que estallaban en rojo, sobre el fondo de los plátanos. Yo quería disimular mi soledad ese atardecer, cuando el sol se ponía tenso y naranja entre los árboles del inmenso y cuidado parque de la estancia, buscando cualquier cosa, un pretexto en la pequeña cartera y diciéndome mil veces, para qué viniste, para qué te pusiste el vestido de falda transparente que molesta, o yo pensaba que traslucía y molestaba tanto. Trataba de colocarme de costado y alejarme de los grupos para que mis piernas no se vieran cuando la luz daba sobre la falda; me protegía en la penumbra haciendo como que buscaba algo en la pequeña cartera, o me corría a observar detenidamente la flor del limpiatubos, alargadas como una boquilla gruesa o un cepillo tupido y cilíndrico de esos que se usan en los bares para limpiar el costado y fondo de los vasos largos. ¿Por qué se llamaría así y no rosa ígnea o carmesí de flecha o dedos de fuego? Ese arbusto me estaba poniendo poeta y eso era malo. Siempre que me ponía poeta algo incontrolable sucedía, como si al abrirse los poros del corazón se derramase por esos ínfimos agujeros toda la sangre.

Mi prima me vio, levantó los brazos y corrió hacia mí, su solera manteca se movía entre los limpiatubos, salía y entraba por la hilera roja, un brillo apenas que relucía atenuado contra los árboles, el canesú de piedras opacas formando un semicírculo ámbar alrededor del cuello largo. Mi prima llegó, y en ese abrazo supe nuevamente, otra vez, cuánto nos queríamos, quizá había ido a la estancia sólo para verla, para agradecerle otra vez, una vez más, su casa, la hospitalidad, sus cuidados durante el tratamiento, para abrazarla. A ella solamente, no a mis otras primas que desplegaban su dinero como si fuese muralla, ásperas, distantes, ocupadas en cosas de importancia que yo no lograba descifrar. Me apretó fuerte y preguntó, ¿estás bien? , un resplandor recorrió sus ojos y creí, o me pareció, que se desprendía un hilo de agua casi invisible, enseguida una brisa se coló del este y comenzó a mover las flores rojas que oscilaron como suspiros. Entonces, aturdida, pregunté a mi vez, ¿estás bien?, mi prima sonrió, o trató de sonreír, tomó entre sus manos un cabo lleno de hebras delgadas, ¿no son hermosas? dijo, parece que el aire se desangra, las llamo corazón de erizo, duran un tris fuera del árbol, cómo la vida, ¿viste?, sin dejarme responder explicó, a esa reunión la organizaba ella, su nuevo trabajo, dijo el nombre en inglés, un oficio inescrutable, no lo retuve, algo así como coordinadora de eventos. Mentalmente enumeré el decálogo de trabajos que había realizado mi prima en los últimos muchos años. Como si viera lo que pensaba retrucó, no es lo que me gusta hacer, vos te das cuenta, lo sabés, pero me lo ofrecieron.

¿Qué era lo que yo sabía? Qué mendigaba a su padre para sostener con sus brazos delgados esa enorme olla familiar, que se había quedado sin hombre y sus hijos famélicos sólo sabían pedir y devorar. Esa enorme olla sin fondo, en la cual todo se perdía sin miramientos, cayera lo que cayese. Quise preguntarle por eso, si lo hacía por la olla, de algún modo prudente, claro, como por ejemplo, tu esfuerzo debe darte un buen pasar, o mejor no, mejor decirle, se te ve espléndida en esa solera color manteca, contenta con tu trabajo nuevo, pero antes de que pudiera desplegar la frase adecuada que estaba tratando de armar, dijo, ella dijo, ¿sabés? quisiera un kiosco, sólo un kiosco pero mío, y se marchó, la gerente vino a preguntarle algo que no escuché. Me dejó con la frase sin armar, por suerte, preocupada como estaba por la falda.

Así habían sido criadas mis primas, y los hijos de mis primas, y así vivían juntando del suelo las suculentas migajas que ya no entraban en los bolsillos del padre. Su padre, el tío. El que se quedó con la herencia de mamá. El hombre que ahora vivía en la Capital y al cual todos consultaban como oráculo. La genuflexión llegaba también de los políticos de turno. Los de ahora ni siquiera disimulaban prudencia, se exhibían copa en mano con el tío jugando al tenis o festejando su llegada al gobierno en la estancia de los limpiatubos.

Escuché las risas que venían del grupo que comandaba el tío, vi los apretones de manos, las palmas que golpeteaban su espalda, su nueva adquisición, una bóveda en el cementerio de la Recoleta, una de esas que algún heredero lejano, de nobleza incierta, vendía como último recurso. Ya nadie podría dudar de que el linaje del tío se arraigaba definitivamente en el puerto de Buenos Aires, de que legitimaba su fortuna, adonde trasladase sus muertos quedarían atado los vivos.

Quise esconderme detrás de la fronda roja que estaba a mi espalda pero la tía me había descubierto, me tomaba por los hombros y me sacudía. La tía era una mujer elegante que hablaba sin parar y agarraba de rehén a cuanto pariente encontraba para narrarle las interminables desventuras con su marido. ¡Ahí está! ¿Lo ves? Se indignó después del breve saludo, y señalando con el dedo, es la de turno, esa de minifalda, casi desnuda, descaro, qué descaro, y agregó, tienen las mujeres hoy en día. Después, al darse cuenta de que sólo era impaciencia por señalar al tío, preguntó por mi madre, que cómo estaba, y hasta pareció interesarse en mi respuesta. Dio una excusa que no recuerdo, exclamó ¡¿viste qué hermoso está el parque?! ¡Lástima estas flores sin aroma!, y señalando los conos rojísimos, que parecían desprenderse de sus tallos, se fue detrás de un grupo de mujeres a seguir con sus quejas y espiar de lejos las actitudes del tío que exhalaba un denso humo del cigarro entre los pelos de la muchacha de minifalda autoadhesiva.

La noche se iba colando entre el ramaje y subía un aroma intenso de pasto fresco y prolijado, y jazmín del país que no acertaba a ver por ninguna parte.

Una empleada de cofia y delantal se acercó con bandeja de plata, repleta de bocaditos tibios, seguida por un hombre de moñito que repartía bebida. Dije sí a ambos y luego no supe como sostener tantas cosas entre las manos, la cartera pequeña, la servilleta. Mi acompañante había desaparecido entre la multitud como pez en el agua, imaginé su placentero bienestar entre tantos importantes. Seguro podría colar alguno de sus negocios. Me volví a preguntar por qué había cedido a su insistencia de venir a la reunión, por qué seguía al lado de ese hombre calvo, allí, en la estancia, o fuera de la estancia, en mi provincia, si cada vez que lo miraba me resultaba un penoso desconocido y un leve ahogo me recorría, desagradable, la garganta.

Terminé el bocadito pero la salsa tártara se pegó a mis uñas. En la toilette podría reacomodarme. Pero la toilette estaba lleno de mujeres que trataban de hablar en voz baja haciendo comentarios de lo que tenían puesto las otras, las que no estaban allí, una se sacaba de apuro la media corrida y extraía una nueva de la cartera, otra con saliva en la punta del dedo recomponía la máscara. Salí a respirar el aire suave y dulzón que se abría en el contorno de la estancia y pregunte a la mujer de cofia y delantal si podía ir a otro baño, al del casco, que yo era la prima de mi prima, la sobrina de mis tíos, ninguna de aquellas otras. La mujer de la cofia dudo un momento pero me acompañó y subimos las escalinatas de mármol. Abrí la puerta sin preguntar y allí estaba mi prima, inclinada sobre el lavabo, tratando de sujetarse el vientre que se movía sin brújula en sucesivos espasmos. No supe que hacer. Sólo le sostuve la cabeza y le alcancé una toalla. Me miró y sus ojos estaban tan lejos que no pude encontrarlos. Después pidió una silla y se la traje del hall. Tengo que ponerme bien, dijo, hacer un buen papel, de eso depende todo. La sonrisa que trató de dibujar le salió tan mal que comenzó a sollozar despacito. Tomé el peine que llevaba en la cartera pequeña y le acomodé el pelo, con la punta de la toalla trate de remediar su maquillaje. Se levantó ajustando el escote de piedras opacas color ámbar, son falsas dijo, y agrego, todo es cuestión de plata, prendió un cigarrillo y exhaló con fuerza el humo hacia el espejo.

No quiso que la acompañara, cuando salí al parque la encontré riéndose con un grupo de mujeres, jóvenes y bellas, que sostenían vasos finos y largos. Al rato estaba dirigiendo los platos calientes que se servían sobre pequeñas barras alrededor de la piscina, luego revisaba el orden de los anunciantes y los oradores. El tío reía a carcajadas, whisky en mano, y pasaba el antebrazo por debajo de la cintura de la chica de minifalda, el grupo de hombres que estaba con él festejaba sus bromas. Mi acompañante también reía y hacía señas para que me acercara, yo me distraje mirando como las hebras de los limpiatubos estaban adheridas a su cabo. Pinché mis dedos con su punta finita para investigar cómo se sentía, recordé cuando mi prima preparó una habitación, solo para mí, en su casa, para que estuviese tranquila mientras duraba el tratamiento. Fueron meses largos, ella venía cada tarde con masas y se sentaba a charlar, preparaba café, té, capuchino, menos el mate que aborrecía.

Una de esas tardes le conté detalle por detalle lo que había pasado entre mamá y el tío con la herencia de los abuelos. Mi prima abrió grande los ojos, quedo quieta, callada, y después dijo, ahora me explico. Me arrepentí, lo estaba diciendo y me arrepentía, pero ya estaba dicho. Así fueron las cosas, rematé, no fue culpa de nadie, se levantó y desparramó con la mano mi pelo hacia la frente.

Todo siguió igual, me curé, volví a mi casa de provincia, compadecí en silencio a mi prima por los hijos que había concebido; antes de marcharme le dejé una carta sobre la cama y un inmenso ramo de fresias sobre la mesa de luz. Al mes llamó, quería saber por mi salud y preguntaba si deseaba acompañarla al mar. Dije que no, en realidad quería, pero no podía seguir el ritmo de sus gastos en esa playa exclusiva. Era su invitada, recalcó, y eso significaba in-vi-ta-da ¿sabía yo lo que quería decir? Igual no fui. Después supe que el mayor de sus hijos perdió una enorme suma en el casino, tan enorme que ella vendió la casa y tuvo que empezar de nuevo, es decir, otro trabajo, otra pelea con el tío que la echaba de su vista cada vez que pasaba algo por el estilo, con su madre que la declaraba la peor de todas porque tenía casa sin hombre, con sus hermanas que la miraban desde arriba cuchicheando, burlándose.

Ahora estaba cerca de mí, nos separaba solamente la hilera de limpiatubos, podía oler desde mi lugar su perfume francés y escuchaba el tono arrastrado de las vocales que ni siquiera los años de la Capital pudieron arrebatarle. Mi acompañante contaba sus proezas económicas. Se sorprendió al descubrirme a su lado y exigirle la vuelta a casa. Rió, si estaba en lo mejor de la fiesta. Entonces hice algo que jamás habría hecho, caminé entre medio de las hileras casi bordó, en la semioscuridad, de esas florcitas rojas tupidas, hasta la entrada de la estancia y pedí al primer auto que regresaba que me acercase a la ciudad.

No me despedí de mi prima.

No me despedí.

Un mediodía llamó mi madre, mi prima había tenido un accidente, grave, dijo, muy grave, aún no se sabía casi nada…. Murió… afirmé balbuceando, mi madre hizo silencio, se escuchó un sollozo hipado largo muy largo, después click.

Había mucha gente en el velorio, demasiada, charlaban, comentaban, interpretaban qué había sucedido, cómo, volvía de la estancia, dijo una amiga, su auto parecía un living, dijo otra, tenía todo a mano en el asiento del acompañante, la agenda, el celular, los cigarrillos, los anteojos, el agua, los chocolates. Mi prima comía poco pero siempre tenía chocolates a mano. Me coloqué los anteojos oscuros y traté de pasar desapercibida, la tía lloraba abrazada a alguien, mis otras primas, lejos, al tío no lo vi. Escuchaba restos, hilachas de conversación, fui a la última que llamó estoy segura, el padre no quiso cambiarle los cheques, ¿a vos te parece que el mayor le haga eso?, ¿y la madre?, inauguran la bóveda, ¿llevaba el cinturón?, jamás lo hacía, se reía, siempre se reía, le dieron vuelta la espalda, ¿no?

Me acerqué despacio hasta el cajón cerrado, acaricié el cofre, la madera oscura, acomodé las flores desparramadas sobre él, leí al pasar algunas tarjetas e imaginé, entre las manos de mi prima, un inmenso ramo de esas florcitas rojas tupidas, corazón de erizo había dicho, sentí que el aire caía lentamente sobre la sala y se disolvía desangrándose.

Patricia Severín es argentina, nacida en plena “pampa gringa” (ciudad de Rafaela) Vivió en Reconquista, donde trabajó como productora agropecuaria. Desde hace pocos años reside en la ciudad de Santa Fe. Poeta y narradora , se ha ocupado también del ensayo, sobre todo en relación al estudio de género. Ha publicado “La loca de ausencia” (poesía) Faja de Honor de la SADE, 1992, Ediciones Tierra Firme; “Amor en mano y cien hombres volando” (poesía), escrito junto a Graciela Geller y Adriana Díaz Crosta, 1993, Ediciones Tierra Firme; “Las líneas de la mano” (cuentos) Faja de Honor de la SADE, 1998, Edición de la Universidad Nacional del Litoral; “Sólo de amor” (cuentos) Premio Único Publicación ASDE, 1999, Editorial Lux; “Poemas con Bichos”(poemas), Premio Fondo Nacional de las Artes y Premio Municipalidad de Buenos Aires, 2002, Editorial Vinciguerra; y “Libro de las certezas” (poemas) Mención Premio Macedonio Fernández 2008, Grupo Editor Latinoamericano, 2009. Tiene varias novelas inéditas y participó en diversas antologías, tanto de la Argentina como internacionales.

Página de la autora: http:/www.severinlopezseverin.com.ar

Palabras para vivir

2009-12-17T08:32:23+01:00

El problema no es que alguien no sirva, sino que no deje servir a nadie.

No le pasaba nunca nada y lo mismo escribió todo lo que le pasaba.

Poco a poco la vida me fue ganando para sí.

La pura reacción afectiva no alcanza para vivir.

Si tolero no ser el que fui, puedo ser feliz.

No tengo miedo de perder; tengo miedo de ganarme.

Para el que avanza, todo el peligro viene de afuera.

Volviendo sobre mis pasos, no llegaré al pasado, pero perderé el trabajo y casi todos los amores.

Huye de sí y lo sabe, no tiene escapatoria.

La verdad sólo es aquello que se construye. Dura poco.

He atentado contra todo y no ha servido. He aceptado todo y tampoco ha servido.

El hombre debe tener pensamientos acerca de su locura y de su muerte. No digo, de ninguna manera, que deba volverse loco o matarse.

La rectitud con respecto a la ley frena toda maldad.

No voy a caminar como un caminante perdido. Voy a quedarme aquí. Ya estoy plantado, ahora creceré.

Anímate al oro, al oro puro, al oro del trabajo.

M.O.M.

Los internautas de EL PAÍS preguntan a Antonio Muñoz Molina acerca de su última novela, La noche de los tiempos

2009-12-16T21:41:54+01:00

Me faltan unas cien páginas para terminar la última novela de Antonio Muñoz Molina. Como me ha pillado en un tiempo de bastante trabajo y con diversos compromisos, voy robando tiempo del sueño para leerla, de tal manera que todos los días se enlazan como un bucle que siempre termina en la novela.

Ahora mismo estoy con el protagonista buscando al profesor alemán en el Madrid del otoño del 36, cuando Abel habla con Bergamín en la Alianza de Intelectuales. Preveo aún las mejores páginas en lo que está por venir, pero lo que ya llevo leído me parece que es de una fuerza excepcional. El tomo de mil páginas no me pesa nada cada noche cuando en la cama lo voy leyendo, y a veces me dan las dos y las tres y tengo que dejarlo porque al día siguiente tengo que levantarme a las siete.

Más adelante ya escribiré sobre mi lectura de esta novela. De momento, traigo aquí lo que he recogido en El País hoy, en una conversación de Antonio con internautas. Y al final, añado una dirección sobre la que puedes pinchar si quieres leer el primer capítulo de la novela La noche de los tiempos.

Enseñante

1. 16/12/2009 - 19:09h.

Hola Antonio, si pudiera resumirla con pocas palabras, ¿cuál es la mayor enseñanza que cree haber aprendido haciendo su libro?

Lo frágil que es todo, eso es lo que he aprendido, estudiando con detalle la época, los meses anteriores a la guerra, el primer verano en Madrid. Todo lo que uno da por supuesto se pierde de un día para otro: y en ese desconcierto quienes salen perdiendo siempre son los más débiles, los inocentes, los que se ven atrapados en medio de fuerzas que los superan y de las que no pueden defenderse.

MGC (Bilbao)

2. 16/12/2009 - 19:11h.

Antonio, me ha encantado de su novela -la mejor suya con diferencia, en mi modesta opinión- esa actitud de una persona normal que ante una guerra, una locura tan monumental, siente miedo y distancia y horror. Yo, desde luego, sentiría eso y me he sentido muy identificada. ¿Está de acuerdo con una frase que suele decir B. Atxaga, que los héroes sólo son zoquetes con armas? GRACIAS POR SU TRABAJO

Gracias a usted, MGC. Hay héroes, pero no son los que se llaman así, los que manejan armas o gritan o sacan el pecho. Héroes son los que mantienen la calma en medio de la locura, la decencia cuando parece que da igual la corrupción, las buenas maneras cuando reina la brutalidad. Héroe es quien hace bien lo que tiene que hacer, quien tiene un gesto de generosidad o ternura, quien alivia en algo el dolor. No me creo nada más, y menos aún a los héroes de palabra.

Luisa G. Cabriada

3. 16/12/2009 - 19:14h.

He leído con muchísimo interés su última novela y me ha interesado mucho el personaje de José Moreno Villa. ¿Se ajusta a la persona real? ¿Me puede recomendar alguna biografía u otro libro que hable de ese poeta' ¿Por qué le eligió precisamente a él?

Estimada Luisa, José Moreno Villa es de verdad un personaje interesantísimo, un ciudadano digno, y sobre todo un excelente pintor y dibujante y un maravilloso memorialista. Mi libro le debe mucho a sus memorias, escritas en el exilio de México, "Vida en Claro", que publicó el Fondo de Cultura económica. Quizás lo elegí, o me encontré con él como personaje, por el tono de mesura que hay en lo que escribe: dolor sin resentimiento, añoranza sin victimismo. Las cosas que hace y dice en mi novela están muy inspiradas por sus memorias.

VÍCTOR

4. 16/12/2009 - 19:16h.

Hace aproximadamente 10 años leí una columna suya en la que contaba cómo había disfrutado leyendo de adolescente En Busca del Tiempo Perdido. Dicha columna fue la gota que colmó el vaso de la tentación que unos volúmenes rojos y grises en los anaqueles de la biblioteca de mi padre venían ejerciendo sobre mí desde pequeño. Los espacié con otras lecturas y terminé hace un par de años la experiencia más gratificante de mi vida. Muchas gracias. ¿Alguna recomendación para unas Navidades en NY?

Amigo Víctor, cuánto me alegro de haberle contagiado una lectura memorable, de las que lo acompañan a uno siempre, en las que uno vive. Si va a ir a Nueva York le recomiendo una novela maravillosa de Bashevis Singer, Sombras sobre el Hudson, un relato extraordinario de judíos exiliados después de la II Guerra en mi barrio, que es el Upper West Side. En la esquina de la calle 86 con Broadway hay un recordatorio conmovedor de B. Singer, que vivió por allí.

Mateo

5. 16/12/2009 - 19:18h.

Pensando en aquella generación (de la guerra civil), que vió truncados sueños e ilusiones, y vivió durante tanto tiempo en la resignación, (sin disfrute alguno, claudicando, callando e ignorando) ¿cree que se les puede rehabilitar de alguna forma?

Estimado Mateo, a esa generación que tuvo tan mala suerte histórica le debemos gran parte de lo que somos ahora: reconstruyeron lo destruido, intentaron rehacer vidas, criar hijos, trabajaron sin recompensa, en condiciones muy duras. Son nuestros padres y nuestros abuelos. La mayor parte de ellos tuvieron que callar, y vieron sus vidas limitadas de una manera que a nosotros nos parecería ahora intolerable. Rehabilitarlos es recordarlos y reconocer su esfuerzo. No siempre fueron los exiliados los que lo pasaron peor.

extenso

6. 16/12/2009 - 19:20h.

El otro día leí una crítica curiosa sobre la encuadernación de los libros, ya que decía que últimamente abundaban aquellos lanzamientos con libros sin las típicas cuerdas que aglutinan y dan durabilidad a los mismos. Uno de los libros que se mencionaban era el suyo. Mi pregunta es. ¿Hasta que punto usted interviene en el diseño, composición, tamaño del libro, de la letra, etc.?

Amigo extenso, yo intervengo hasta cierto punto en el diseño, en este caso eligiendo una portada entre las que se me sugerían, pero la verdad es que aparte de eso confío en el buen gusto y la profesionalidad de los editores. Seix Barral tiene un diseño muy consolidado, y que a mí suelo gustarme mucho, así que estoy muy contento con el aspecto exterior de mi libro, dejando aparte lo del cosido, en lo que esa crítica llevaba razón.

MLG (Portugalete)

7. 16/12/2009 - 19:22h.

Leyendo su novela última, que me ha encantado y que no podía dejar, a pesar de su peso, pensé al leer el capítulo 31, (en el que cuenta cómo sueña de vez en cuando que suena el teléfono... etc) que -no sé si por el tono, por lo que contaba o por cierto "espíritu"- usted estaba homenajeando o haciendo un guiño a Proust. ¿Es verdad? ¿Lo hizo así deliberadamente? No sabe cómo he disfrutado con su lectura, que recomiendo vivamente. GRACIAS

Amigo o amiga MLG, he leído tanto a Proust, me he empapado tanto de su ritmo, de su visión del mundo, de su manera de ver a los seres humanos y de buscar la exactitud en el relato de las sensaciones y los sentimientos que seguramente su influencia está muy clara en todo lo que escribo. No es un guiño, desde luego: es, simplemente, un rasgo de familia. Gracias por lo que me dice de la lectura.

violeta

8. 16/12/2009 - 19:26h.

Es usted de los pocos escritores/intelectuales españoles que no parece español. En casa admiramos su independencia de criterio, su ponderación y su fidelidad a los principios de la izquierda más liberal (en el buen sentido de la palabra liberal). Y encima escribe bien. Gracias por todo ello. ¿Por qué, piensa usted, es tan difícil encontrar estas características en España?

Violeta, gracias por el piropo, aunque yo me veo muy español, muy español de nuestra tradición liberal, en el sentido más noble, que es muy amplia, español más de Cervantes o de Fray Luis que de Quevedo, más de las Cortes de Cádiz que de Fernando VII, más de la Gloriosa revolución de 1868 que de la Restauración borbónica de 1876, más de Galdós que de Valle-Inclán, si hubiera que elegir, más de Lorca que de Alberti, y desde luego, socialista de Pablo Iglesias, de Fernando de los Ríos y de Indalecio Prieto, por citar algunos nombres. Creo que en España falta verdadera costumbre de respetar la diferencia, de debatir sin gritos, intercambiando razones más que aspavientos. Pero yo no pierdo la esperanza de que podamos mejorar. Somos mucho mejores ahora que hace cuarenta años, por ejemplo.

Abel

9. 16/12/2009 - 19:27h.

¿Cual es su rutina de trabajo?

Casi tocayo Abel, cuando estoy haciendo una novela mi rutina es procurar sentarme al ordenador todas las tardes, y llevar por las mañanas un buen cuaderno de notas. En Nueva York me gusta trabajar por las mañanas en cafés o en bibliotecas públicas. En Madrid tengo un cuarto que da a un jardín en el que escribo y escucho música. Fuera de eso, no necesito casi nada.

imaginero

10. 16/12/2009 - 19:29h.

¿Cómo es su relación con su paisano Joaquín Sabina? ¿Son amigos? ¿Qué le ha parecido su último disco?

Imaginero, es una relación cordial y distante, porque llevamos vidas muy distintas y nos vemos muy poco. En cuanto al disco, volví a España hace un mes, y desde entonces he estado promocionando mi novela, así que me ha quedado poco tiempo para escuchar música.

Lola, 24

11. 16/12/2009 - 19:31h.

Tengo la sensación de que La noche de los tiempos tiene que ver vagamente, quizá a nivel emocional, con El jinete polaco. Como si las historias de amor fueran de alguna manera complementarias, y el interés por la Historia, acaso más afinado aún. Quizá sea sólo mi impresión, porque El jinete me impactó bastante. ¡Muchas gracias!

Gracias, Lola, lleva usted razón en lo emocional: en ambos casos quise contar sentimientos apasionados a corazón abierto, por así decirlo, y observar la encrucijada entre las vidas privadas y los hechos históricos. Yo me daba cuenta de las semejanzas. Quizás tiene que ver que en ambas novelas el origen del personaje femenino central es la misma mujer.

El rayo que no cesa

12. 16/12/2009 - 19:34h.

Hola Antonio, ¿de dónde brotó la necesidad de hacer un libro como este, cuál fue la chispa que encendió la mecha?

Gran nombre, Rayo que no Cesa. La necesidad brotó de unas cuantas imágenes que al chocar entre sí hicieron saltar la chispa de la invención: un viaje en tren por la orilla del río >Hudson en otoño, la historia de amor entre Pedro Salinas y Katherine Whitmore, el interés por averiguar cómo vivieron las personas comunes hechos tan atroces como el derrumbamiento de la vida normal en Madrid en el verano de 1936. Se mezcla, se agita, y lo que sale es una sorpresa, para el autor sobre todo.

Gil de Biedma

13. 16/12/2009 - 19:37h.

El Tiempo (Time no weather) siempre tan cruel. ¿Ignacio Abel es una metáfora de la imposibilidad de atrapar la felicidad? Siempre tejiendo y destejiendo con la esperanza de terminar el tapiz.

El tiempo es una presencia obsesiva en la novela, empezando por su título: cómo el tiempo lo borra todo, cómo el tiempo de encontrarse con la persona amada tarda tanto y se va tan rápido, cómo el tiempo de la normalidad se quiebra y parece que ya no podrá recomponerse, el tiempo que tardan los edificios en construirse, y luego lo fácil que es derribarlos. El protagonista de la novela vive en el vértigo del tiempo y sólo en un momento dado es capaz de habitar en el presente, y de sentir algo de paz. En la novela yo creo que hay algo de un viaje de descubrimiento: al perderlo todo, lo poco que uno encuentra despierta su gratitud incondicional.

Jorge

14. 16/12/2009 - 19:42h.

Hola, enhorabuena por su artículo semanal en Babelia. Quería saber si ha leído usted algo de Paul Auster. En caso afirmativo, ¿qué opinión le merece? ¿Alguna preferencia? Estoy ahora con su último libro, "Invisible", y creo que vuelve a su mejor literatura...

Hols, Jorge, no soy muy lector de Paul Auster. Me gusta cómo escribe, y cómo capta el habla de Nueva York, pero sus argumentos me parecen reiterativos, demasiado centrados en figuras de escritores, en la ficción dentro de la ficción, cosa que a mí me cansa un poco. Me gustó mucho hace años Moon Palace, y algún otro lo he leído con mucho interés, pero me acaba cansando.

Cristina

15. 16/12/2009 - 19:44h.

Buenas tardes, Antonio. He leído varias reseñas elogiosas de tu última novela y no veo el momento de comprarme el libro y empezar a leer. Solo quería decirte que tus artículos en Babelia siempre me abren nuevas puertas en lo literario y artístico. ¡Lo primero que leo los sábados! Gracias por haberme descubierto el universo poético del malogrado Bruno Schulz.

Querida Cristina, me alegra mucho serte de ayuda en tus descubrimientos lirerarios. Yo disfruto mucho compartiendo aquello que me entusiasma, o por decirlo con palabras de mi admirado Pedro Salinas: Cuánto me gusta que las cosas me gusten.

Óscar

16. 16/12/2009 - 19:45h.

Hola Antonio. Siendo ubetense y gran amante del cine, ¿tienes noticia del festival de música de cine que se celebra cada año en tu ciudad?

Pues no, amigo Óscar, sé que hay un excelente festival de música, pero no de música de cine, que es un arte que a mí me gusta mucho, hasta el punto de que llevo muchos años planeando de manera intermitente una novela sobre un compositor de bandas sonoras. Ya tengo el título y el oficio, sólo me falta la novela. Se llamaría Música de Cine. Me gusta que el título sea tan plano, tan descriptivo.

gerardo

17. 16/12/2009 - 19:48h.

¿No cree que el sentido común también imperaba en cada una de las dos Españas, y que la tercera es sólo una invención?

Gerardo, ¿cómo iba a imperar el sentido común en quienes pensaban que podían prescindir de la mitad del país que no se les parecía? Yo creo que la inmensa mayoría de los españoles no estaba tan intoxicada de intolerancia como las minorías más activistas. Le propongo un ejercicio: contraponer el número de los que fueron voluntarios a la guerra con el de los que lucharon por obligación. Los voluntarios fueron poquísimos. La tercera España puede que sea una invención, pero nuestro país, ahora mismo, se parece mucho a ella: mal que bien, hemos aprendido a convivir.

Julio

18. 16/12/2009 - 19:50h.

Hola Antonio, viví en NY durante el 2000 y 2001. Su libro Ventanas de Manhattan me parece la mejor descripción de lo que pasó durante los días posteriores al 11-S. ¿Cree usted que es necesario una visión "extranjera" para poder analizar acontecimientos de este tipo? Un saludo.

Hola, Julio, gracias por sus palabras tan afectuosas. La mirada extranjera, o forastera, tiene sus ventajas. El mejor libro sobre los US sigue siendo La Democracia en América, de Tocqueville, que pasó allí seis meses y no hablaba inglés... Creo que se trata de encontrar un punto de equilibrio entre la familiaridad y la extrañeza para mirar las cosas con los ojos abiertos.

MAC 1956

19. 16/12/2009 - 19:54h.

Hay en tu libro una crítica a la generación del 27, Alberti, Lorca, Buñuel... que aparecen como intelectuales de izquierdas, revolucionarios, pero que no dejan de ser niños de "papá" que no han dado un palo al agua y predican la revolución desde "El Palace", ¿Es correcta mi apreciación ?

MAC 1956, la mayor parte de las opiniones sobre esa generación las da en la novela José Moreno Villa, que es un hombre mayor y un poco resentido, en parte con razón. En una novela las cosas tienen que estar vistas desde la posición de los personajes. Pero creo que está bien mirar con claridad y con cierta ironía a figuras intelectuales demasiado sacralizadas, dejando aparte el valor de la obra de cada uno. Lorca y Buñuel eran, desde luego, hijos de papá, pero los dos tuvieron un talento admirable, y son de los pocos artistas españoles universales de verdad.

Mensaje de despedida

Gracias a todos y a cada uno por vuestras preguntas, y por vuestro interés, y por el tono. Espero que la conversación haya sido clarificadora, y que lo hayáis pasado tan bien como yo. También me alegra servir de intermediario para que se conozcan escritores que a mí me han enseñado mucho mientras escribía esta novela: Moreno Villa, Chaves Nogales, Juan Iturralde, Arturo Barea.

http://www.elpais.com/elpaismedia/ultimahora/media/200911/16/cultura/20091116elpepucul_1_Pes_PDF.pdf

ANTOLOGIA - CI

2009-12-16T20:35:23+01:00

><>< Si tenemos la percepción de que ya estamos definitivamente cerca el uno del otro, y que hemos entrado en un camino de no retorno, inesperadamente surge algo o alguien, hecho o circunstancia, que nos despierta dejándonos una huella imborrable de lo inalcanzable

><>< Nunca sabemos dejar atrás ciertas experiencias, relaciones o recuerdos que nos impiden avanzar por el camino deseado, aunque sepamos que ya no son nuestro presente pero, sin saber como, nos marcan la ruta a seguir

><>< No por gusto, sino por necesidad, nos vemos obligados a variar la diplomacia en nuestras relaciones, porque es preferible un compás de espera a dar por perdido el asalto final

><>< Algunas situaciones se nos presentan por sorpresa, y el deseo que se encontraba latente, nos empuja a empezar de nuevo, aún a riesgo de un compromiso, que en su dia nos hizo volar lejos de viejos atavismos de huella indeleble

><>< Confesamos estar dispuestos a perseguir grandes sueños, rompiendo las ataduras del pasado, pero dentro de nosotros coexiste una lucha mortal que nos divide profundamente, entre la oscuridad y la luz, que nos condenan al sufrimiento

><>< Establecemos vinculos de amistad y de sentimientos, sin saber bien que nos guia intimamente: Puede que ocurra en ambos lados de la relación, pero si una parte lo tiene lo suficientemente claro, lo más seguros es que ambos salgan confusos y decepcionados

><>< Las heridas del pasado, que parecían cerradas definitivamente, de repente vuelven para quedarse un tiempo con nosotros: Quizás porque no amamos lo suficiente lo que hacemos o nos vemos obligados a convivir. En esta pretensión de protagonismo, en nuestras manos está agradecerles el aprendizaje de su definitivo sacrificio

><>< Los cambios más importantes no suelen ser perceptibles en el dia a dia, pero llega un momento en que la realidad nos supera y el equilibrio de fuerzas se ha hecho añicos: Podemos llorar como niños o reunir nuestras debiles fuerzas en un amor desconocido hasta entonces

><>< En los juegos del amor debemos ser conscientes de nuestros deseos, de nuestras luchas internas y de nuestros miedos. A nuestra pareja le corresponde descubrir sus limites y sus fuerzas o debilidades. Que cada uno cargue con su cruz!

><>< Una relación cuasi perfecta conlleva grandes dosis de liberación, de transformación y de beneficios mutuos: Es como una especie de catarsis, sin trampas ni manipulaciones, sino la experiencia reciproca de una entrega incondicional y absoluta

Respuesta urgente del Parlamento Europeo a Aminatu Haidar

2009-12-16T20:52:07+01:00

Resolución de urgencia sobre la situación de Aminetu Haidar
Derechos humanos - 10-12-2009 - 17:55

La Eurocámara debatirá y votará una resolución de urgencia sobre la situación de Aminetu Haider, la activista saharaui que lleva en huelga de hambre desde el pasado 14 de noviembre en el aeropuerto de Lanzarote, tras ser expulsada de Marruecos.

Aminetu Haidar fue arrestada en El Aaiún, y posteriormente expulsada de Marruecos, por haber defendido el derecho a la autodeterminación del Sáhara Occidental.

Haidar fue candidata al Premio Sájarov del Parlamento Europeo en 2005. Además, en 2008 recibió el premio Robert F. Kennedy de los Derechos Humanos y fue nominada al Premio Nobel de la Paz.

Debate : 17.12.2009
Vote : 17.12.2009

Fuente: Parlamento europeo

Resolución de urgencia: http://www.europarl.europa.eu/sides/getDoc.do?type=IM-PRESS&reference=20091209BRI66241&secondRef=ITEM-004-ES&format=XML&language=ES

Lettre d’Aminatou Haidar aux députés européens.

Je vous écris aujourd’hui dans l’urgence depuis Lanzarote (Espagne) où je mène une grève de la faim illimitée pour défendre mes droits inaliénables à la liberté et à la dignité, surtout mon droit à être rapatriée immédiatement dans mon pays le Sahara Occidental, précisément à la ville d’El Aaiun où je réside régulièrement.

J’ai été arrêtée à l’aéroport d’El Aaiun le 13 novembre 2009, au retour d’un voyage aux Etats-Unis, où j’ai reçu le prix Civil Courage des droits de l’homme de la Train Foundation .

Pendant 24 heures, j’ai subi interrogatoires et humiliations, mon passeport et mon téléphone ont été confisqués, puis j’ai été expulsée manu militari par les forces d’occupation marocaines, le 14 Novembre 2009, sans mon passeport, vers Lanzarote (Iles Canaries, Espagne). Je m’y trouve actuellement contre ma volonté. Les autorités espagnoles compétentes m’empêchent, elles aussi, de repartir vers le Sahara Occidental où vivent les miens. Je languis de retrouver ma famille, surtout mes 2 enfants (Hayat, 15 ans, et Mohamed, 13 ans), ma mère et mes soeurs desquels je suis séparée de force.

Chaque fois que je suis venue au Parlement européen j’ai été accueillie chaleureusement. C’est au siège du Parlement européen que le « Prix Silver Rose » m’a été octroyé par SOLIDAR.

Les amis du PE m’ont toujours manifesté leur solidarité, mais actuellement où je suis en grève de la faim illimitée, où je reçois des soutiens du monde entier, dont ceux des Prix Nobel de la Paix Rigoberta Menchu et Ramos Horta, ainsi que le Prix Nobel de littérature José Saramago, j’attends toujours que le Parlement Européen intervienne pour me soutenir dans ce combat pour la dignité et la liberté..

Les parlementaires Européens, au nom des valeurs qu’ils ont toujours défendues, ne peuvent rester passifs devant cette attaque frontale contre les droits de l’homme au Sahara Occidental : moi-même expulsée, 7 autres militants des droits de l’homme, parfaitement pacifiques, qui attendent d’être déférés devant un tribunal militaire, plus de 40 Sahraouis qui sont actuellement prisonniers dans les geôles marocaines pour leur seule opinion.

Il est temps pour les parlementaires de réagir, et d’œuvrer en toute urgence au niveau du Parlement européen pour faire connaître mon cas et obtenir des députés la condamnation de ces actes contraires au respect des droits humains, à la dignité, aux conventions internationales et au droit international.

Ce que je revendique :

-Mon rapatriement immédiat dans mon pays, le Sahara occidental, précisément dans la ville d’El Aaiun où je réside régulièrement.

-Le respect de ma dignité en tant que personne humaine, la restitution de tous mes documents confisqués dont mon passeport.

-la condamnation sans appel de l’occupation illégale du Sahara Occidental par le Maroc et de sa politique de violations systématiques des droits.

Je compte sur vous pour m’y aider.

Fuente: Basta!, 03.12.2009

Archivado en Europa, Amistad Europea Universitaria, España, Sociogenética, Convivencias europeas, Ética, Pro justitia et libertate, Geopolítica, África