http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/-zaid-/4bal.jpg

4316

-zaid-

4477

correcalles

CORRECALLES

http://lacomunidad.elpais.com/correcalles

648682

Dicen que lo bueno de estar en el fondo del pozo es que a partir de ahí sólo cabe ir hacia arriba (afirmación ciertamente discutible: aún podrás ir más para abajo si te empeñas en ello, y si dispones de las herramientas adecuadas); pero habremos de convenir en que hay muchas clases de pozos, muchas formas diferentes de buscar la salida, no de todos los pozos se sale de igual manera... Esta profunda reflexión de andar por casa me la han inspirado los Memphis Grizzlies, nada menos. Estaremos de acuerdo en que los Grizzlies llevan ya en el fondo del pozo mucho más tiempo del que somos capaces de recordar, llevan ahí poco más o menos desde que nacieron en la otra esquina del mapa norteamericano, allá en la fría y lluviosa Vancouver. A veces hicieron como que asomaban la cabeza, hicieron como que jugaban los playoffs, puro espejismo, total para acabar cayendo de nuevo aún con mayor estrépito si cabe. Los Grizzlies hoy, como ayer, como siempre, tienen básicamente dos problemas, a saber, 1) que no ganan un puto partido y 2) que no acude a verlos ni dios, ustedes me disculpen la ordinariez. Y es como si sus jefes se hubieran dicho a sí mismos, ya que durante años hemos demostrado al mundo nuestra probada incapacidad para resolver el problema número 1, intentemos al menos este año resolver el problema número 2. Ya que no ganemos al menos vendamos entradas, no seamos ya una ruina, dejemos de ser el hermano pobre de la ciudad, consigamos que algunos de esos fieles aficionados de la Universidad local se cambien por fin de acera, total si ahora ya no tienen a Calipari (ni a Tyreke Evans, ni a Derrick Rose, ni a...) Ya, pero... ¿cómo? Pues muy fácil, dado que tenemos una población mayoritariamente negra, traigámosles jugadores con quienes nuestros ciudadanos puedan identificarse, qué sé yo, pongamos Zach Randolph, pongamos incluso (ya puestos) Allen Iverson, icono absoluto para ese amplio segmento de población hasta el punto de que durante años cientos de miles, tal vez millones de ciudadanos norteamericanos se han peinado o vestido como él, algunos hasta han intentado jugar como él; traigámoslos a Memphis, ganar lo que se dice ganar no sé si ganaremos pero al menos en popularidad arrasaremos, todo dios estará como loco por acudir al FeDex Forum... Y si además pudieran pagar el precio de la entrada, ya ni les cuento. Qué duda cabe, Iverson podrá provocar que se desborde la ilusión y el entusiasmo (así como la desesperación, todo a la misma vez) de toda esa gente que acaso hoy por hoy no tenga precisamente entre sus prioridades la de asistir en directo a un partido de la NBA, dado que aún estarán más preocupados por nimiedades tales como comer caliente cada día, hay que ver cómo son. Solía decir hace muchos años Andrés Montes (siempre Montes) que la NBA es una merienda de negros que pagan los blancos, y aunque hoy esa definición requeriría tal vez muchas matizaciones, tampoco han cambiado tanto las cosas como para que haya dejado de ser (en líneas generales) cierta. Sí, muy probablemente este equipo habrá generado a orillas del Mississippi mucha más identificación que aquel otro que un día construyeron alrededor de un tal Pau Gasol; pero ya otra cosa muy distinta será que esa mayor identificación se refleje en las gradas, bastó con ver su desolador aspecto de hace unos días (Memphis-Toronto) para comprobarlo. Y en todo caso, para lograr que la gente acuda no estaría de más que adoptaran la sana costumbre de empezar a ganar partidos. Vale, sí, ganaron aquel viernes a los ciclotímicos Raptors (otros que tal bailan), pero ya nos temíamos que aquello no pasaría de ser un mero espejismo, como las sucesivas derrotas posteriores (algunas en plazas sumamente asequibles) no han hecho sino confirmar. Juntar bajo el mismo techo a Iverson, Mayo, Gay y Randolph puede resultar un apasionante experimento en el plano sociológico, pero en el plano baloncestístico sólo puede devenir en caos. Si ya hoy (como ayer, como siempre) Randolph se tira todo lo que toca; si Gay de inmediato se le pone celosón porque eso de tirarse todo cuanto llega siempre había sido patrimonio exclusivo suyo; si Mayo (aún con más criterio que los dos anteriores) tampoco suele ser de los que la pasan... Con todos esos antecedentes, ¿qué no habría de suceder cuando Iverson finalmente apareciera? Pues exactamente lo que sucedió aquella primera noche en Sacramento, que Hollins osó sacarle desde el banquillo (y mira que hace días todos parecían tenerlo claro, y mira que siendo su primera vez parecía hasta más lógico si cabe), AI empezó deambulando perdido por la pista pero hete aquí que allá por el tercer o el último cuarto por fin encontró el punto, metió tres o cuatro y con eso ya se sintió con derecho a montar el pollo en plan divo, pero cómo es posible, pero cómo se atreven, tenerme a mí de suplente, a mí, ¡¡¡A MÍ!!!, es que acaso no saben quién soy yo, yo no he venido a esta mierda de equipo para salir desde el banquillo, que no vuelva a pasar, que yo me conozco, que por las buenas soy muy bueno pero a las malas no respondo, pregunten en Detroit si aún les queda alguna duda... (la cita no es del todo textual, ustedes me disculparán la licencia poética). Todos sabíamos que algo así tendría que pasar tarde o temprano, pero yo creo que ni los más agoreros habíamos imaginado que sucediera tan pronto. Llegados a este punto, resulta evidente que de algún sitio tendrán que sacar todos esos minutos que el señor Iverson demanda, y el principal candidato para pringar parece a todas luces Mike Conley; un Conley que será mejor o peor, que vale que no ha respondido ni de lejos a las expectativas generadas en su día, pero que con todo y con eso aún sigue siendo el único que tiene por costumbre darle la bola al compañero mejor situado, por dios, qué asco, pasar el balón, habrase visto tamaña vulgaridad... Y esto sólo es el principio. Aún quedará por ver como va asimilando las sucesivas derrotas un Iverson (titular o suplente, tanto da) que nada más llegar a Memphis afirmó sin cortarse un pelo que el objetivo para esta temporada sería ganar el anillo (¿dónde creerá éste que está?). Y aún más está por ver cuánto tardará en liarla ese Zach especialista en descomponer ambientes, en crear malos rollos allá por donde pasa, Blazers, Knicks, Clippers (aunque en honor a la verdad no estará de más reconocer que algunos de éstos ya estaban bastante descompuestos de serie). Aquello más que un vestuario parece casi una bomba de relojería, y de hecho tal vez sea ése el único motivo para el optimismo: de tanto como parece que puede pasar, cualquier cosa que pase nos parecerá poco en comparación a lo que pensamos que podría haber pasado; será difícil que la realidad pueda estar a la altura de nuestra calenturienta imaginación. Y en medio de todo, Marc Gasol. Teniendo los Grizzlies a uno de los cénters con más proyección de toda la Liga, para celebrarlo no se les ocurrió otra cosa que gastar su número 2 del draft en elegir a otro; que oye, si el susodicho hubiese sido un Shaq de la vida, un Duncan, hasta un Oden, qué sé yo, pues nada que reprochar, olé sus huevos, juntas a los dos y luego ya comerciarás en el mercado como te plazca; pero es que el susodicho resultó ser Thabeet, voluntarioso tanzano tan aplicado en la parte de atrás como limitado en la de delante, tras cuya elección algún alto (de cargo, no de estatura) representante de la franquicia no se cortó en decir que el objetivo sería juntarles a los dos en cancha, que Marc jugara muchos minutos como cuatro, precisamente Marc que debe ser de los cincos menos parecidos a un cuatro que ha producido nuestro baloncesto en los últimos años... Como lo que no puede ser no puede ser y además es imposible, y como las cosas que no caen por la ley de la gravedad al final acaban también cayendo por su propio peso (que decía aquel), el resultado de todo ello es que hoy la labor de Thabeet se limita básicamente a llevar las maletas de sus compañeros, todo un número 2 del draft pelándose el culo en el banquillo ya veremos por cuánto tiempo, que a veces hasta el armario iraní Haddadi salta a cancha antes que él... Las cosas como son, por ahora a Marc le va mejor de lo que pensamos que le iría: está que se sale, aprovecha al máximo lo poco que le llega, la amenaza Thabeet parece momentáneamente desactivada... No siempre va a ser así: el tanzano tendrá que jugar tarde o temprano, Iverson aumentará los espacios pero reducirá los tiempos, a menos Conley menos balones, etc. Sabido es que Marc no se muerde la lengua, muestras más que sobradas nos ha dado ya de ello: en cuanto se le tuerzan las cosas nos lo hará saber, así a sus jefes como al resto del mundo mundial. Y si tanta sinceridad les resulta incómoda pues ya saben, traspásenlo, habrá no menos de veinte franquicias en la Liga que darían cualquier cosa por poder disponer de un pívot así; ¿se imaginan (es sólo un ejemplo) a Marc Gasol en los actuales Raptors, tradicionalmente más tiernos que el día de la madre en su juego interior? Nada parece haber cambiado en los Grizzlies desde los grises tiempos de Pau, ni siquiera desde los negros tiempos de Vancouver. Una franquicia presidida por la incoherencia, envuelta en la apatía de sus (presuntos) seguidores (qué fue antes, el huevo o la gallina), reñida con el éxito, incompatible con la felicidad. Una franquicia maldita, la única (junto con Bobcats, claro) que aún no sabe lo que es ganar no ya una eliminatoria sino ni tan siquiera un partido de playoffs (y lo que te rondaré morena). Nada parece haber cambiado, aún menos parece que nada vaya a cambiar. Estos Grizzlies harán más ruido, pero difícilmente producirán más nueces. Dicen que del caos nace el orden, pero son ya demasiados años de caos sin que allí haya nacido orden alguno. Aquellos que aún piensen que una vez en el fondo del pozo ya sólo cabe ir hacia arriba, recuerden por favor las sabias palabras de Murphy (no de Troy sino del otro): cualquier situación, por muy mal que esté, siempre es susceptible de empeorar.

2009-11-05T15:56:49Z

402011

memphisema-2-0

memphisema 2.0

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/juanma-iturriaga/blog_palomero_80x80.jpg

49358

juanma-iturriaga

23715

baloncesto

El blog del Palomero

http://lacomunidad.elpais.com/baloncesto

648271

Pitágoras, filósofo y matemático griego, fue un tío muy inteligente. Si no, de qué iba a darse cuenta que en un triangulo rectángulo, la suma de los cuadrados de los catetos es igual al cuadrado de la hipotenusa. Ahora nos parece evidente, pero descubrirlo más de 600 años antes de Cristo, eso tiene tela. Y lo hizo a pelo, sin necesidad de que se le cayese una manzana mientras estaba tumbado debajo de un árbol (Newton), y sin tenerse que meter en una bañera para percatarse que todo cuerpo sumergido en el agua experimenta un empuje hacia arriba igual al peso del liquido desalojado (Arquímedes). De ahí que su inteligencia no sea debatible. Pues bien, además de establecer teoremas, Pitágoras soltaba frases lapidarias a sus muchos alumnos. “No desprecies a nadie; un átomo hace sombra” dijo un día. “Elige una mujer de la cual puedas decir: yo hubiera podido buscarla más bella pero no mejor”, soltó otro (Flavio Briatore faltó aquel día a clase). Vamos, que era una especie de Valdano en la época del esplendor de Grecia. Pero si hubo un tema que tocó en más de una ocasión fue el del silencio. “El silencio es la primera piedra del templo de la filosofía”, afirmó en cierta ocasión. “Cállate o di algo mejor que el silencio”, sentenció otro día que se encontraba muy inspirado (en la tradición china e india hay proverbios muy parecidos a esta sentencia). Y yo me pregunto, la Liga de Fútbol Profesional, y más concretamente su presidente Jose Luis Astiazarán ¿no ha leído a Pitágoras? Porque mira que se mete mucho la pata por este país, pero hacía tiempo que no se presentaba una ocasión tan pintada para callarse, o al menos, para pensar un poquito antes de abrir la boca. ¿Nadie se ha dado cuenta que están consiguiendo irritar al personal?. ¿Y a qué viene el soltar de buenas a primeras la posibilidad de parar la competición? Supongo que este año en la cesta de navidad de la LFP vendrá el pack de las tres películas de El padrino. “Esta modificación supondrá un perjuicio irreparable para el fútbol español ya que la liga española perderá potencial y dejará de ser la mejor del mundo en detrimento de otras”, dijo ayer Astiazarán. Y se quedó tan ancho porque sabe que la pérdida de potencial de la liga española y el que deje de ser la mejor del mundo es nuestra mayor preocupación, muy por encima del paro, por ejemplo. Y por eso la LFP está dispuesta a luchar por mantener una ley creada para otra cosa bien diferente que atraer futbolistas de fuera, y a la que los clubes de futbol le buscaron las vueltas para su propio provecho. En el fondo, estas palabras ilustran una clásica ida de bola que se da con alguna frecuencia en el mundo del futbol y que les lleva a vivir en un mundo que creen girar alrededor suyo, por lo que se consideran de importancia máxima. Jugadores que se sienten con derecho de encaramarse a la Cibeles por encima de las órdenes de la autoridad, entrenadores a los que les da igual abochornar a todo un país con su maleducado comportamiento y dirigentes que van por la vida como si fuesen más relevantes que el presidente del Gobierno. Incluso algunos medios especializados también aportan su granito de arena para esta desconexión con desmesurados análisis de lo que es y significa el fútbol. Recuerdo un Real Madrid-Atlético de Madrid de hace ya unos cuantos años. Lo retransmitía Telemadrid. En el descanso hubo una conexión con los servicios informativos para anunciar una noticia bomba: Alfonso Guerra dimitía como vicepresidente del Gobierno de Felipe González. Se volvió al partido cuando habían transcurrido unos veinte segundos del segundo tiempo. El locutor, con un tono de cabreo indisimulado, comenzó así su narración: “Bueno, después de esto, ahora vamos a lo que de verdad interesa a todo el mundo”. Pues mira, no. Un jugador no puede saltarle las normas por mucho título que haya ganado. Ni un presidente puede actuar como si fuese un ser superior. Ni un partido puede ser más importante que la dimisión del vicepresidente de un país. Y por supuesto que un colectivo, por mucha Liga de Fútbol que sea, no puede tener un privilegio tan claramente discriminatorio e injusto. Y si pasa, mal vamos. Lo dicho. Una gran ocasión perdida para hacerle caso a Pitágoras y mantener la boca cerrada. No lo harán, porque seguro que se sienten más importantes que el filósofo griego. Posdata 1.- Ya que estamos en el tema de impuestos, un recuerdo a la enorme hipocresía de esos deportistas que son más españoles que nadie, se enroscan con la bandera a la menor ocasión, usan, como aquella famosa tenista, muñequeras rojigualdas bien visibles, y luego resulta que se hacen residentes en Mónaco o cualquier otro paraíso para no pagar la factura fiscal. ¡Eso es patriotismo y solidaridad y lo demás son chorradas! Posdata 2.- Ejercicio de humildad. Final de la Eurocopa 2008. 12 millones de audiencia televisiva. ¡La vio todo el mundo!, se piensa. Todos, salvo los 32 millones restantes. Posdata 3.- Sí, el post anterior de Agassi era pura y simple ironía.

2009-11-04T22:06:59Z

401709

2009-11-07T14:12:01Z

la-leccion-pitagoras

La lección de Pitágoras

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/-zaid-/4bal.jpg

4316

-zaid-

4477

correcalles

CORRECALLES

http://lacomunidad.elpais.com/correcalles

647816

Para este viaje no hacen falta alforjas, como suele decirse. Te pones a ver a los Kings y vas viendo pasar uno por uno a todos ellos, cracks como el hipercreativo Kevin Martin o como el facha (pero cada vez mejor jugador) Spencer Hawes, secundarios de más o menos lujo como Beno Udrih, Jason Thompson o el mismísimo Chapu, perlas más o menos pulidas como Omri Casspi o Tyreke Evans, reciclados del olvido como Kenny (Abre los Ojos) Thomas, Desmond Mason o hasta Sean May (ni sombra de lo que fue, ni aún menos de lo que pensamos que sería), cincuenta y tres minutos de partido igualado dan para mucho, dan como para ver desfilar a todo un equipo, todo dios excepto uno, buscas y buscas y por fin le encuentras allí al fondo del banquillo, su chándal abrochado hasta las cejas, levantándose en los tiempos muertos para hacer sitio a los que juegan, para animarlos, quizás alguien debería pasarle una toalla para que al menos la pudiera agitar... Y Evans y Udrih que se van turnando, el primero aún inseguro, aún con más pinta de dos que de uno, aún lejos de lo que apuntó en los Tigers de Memphis, el segundo sobrio, eficaz, acertado a más no poder, acaparando minutos con todo merecimiento, y uno desde la distancia hasta llega a pensar que si un brujo de esos que ahora están tan de moda consiguiera que ambos se lesionaran al unísono, antes Westphal recurriría al alcalde de la localidad (recuerden, aquel maravilloso Pocket Magic llamado Kevin Johnson, a quien ya tuvo hace un montón de años en los Suns) en vez de a Sergio, Sergio está para lo que está, para jugar los minutos de mentira (por no llamarlos de otra forma), por ejemplo aquellos seis de la paliza en San Antonio, los minutos de verdad son para otros, él está para otras cosas, a las pruebas me remito. Allá por junio fueron muchos los que echaron las campanas al vuelo tras el traspaso Portland-Sacramento pero algunos, tocapelotas y desconfiados por definición, osamos mostrar más o menos en privado nuestras reservas: al fin y al cabo allí seguía Udrih, al fin y al cabo acababan de escoger a Tyreke pocos minutos antes, pero hombre no por favor, qué barbaridad, aquello iba a ser coser y cantar, tenía que serlo, un camino de rosas como si éstas no estuvieran también plagadas de espinas. Y a las órdenes de Westphal, baloncesto festivo y desinhibido por doquier, qué alegría, qué alboroto, fue llegar el primer día de training camp y se nos contó que Westphal habló más con Sergio en ese día que McMillan en tres años, se nos hicieron los dedos huéspedes (¿por qué se dirá esto?), por fin, ya no habrá vuelta atrás... Es lo que tiene echar las campanas al vuelo, que luego en cuanto te descuidas vuelven a bajar más fuerte si cabe, mejor que en el retroceso no te pillen delante. Y ahora podremos proceder al linchamiento masivo de Paul Westphal como antes linchamos mediáticamente a McMillan (que yo puestos a escoger me quedo cien mil veces con el Blazer -rudys y sergios aparte- antes que con el King, éste jamás me gustó desde sus ya lejanos tiempos en Phoenix y Seattle), pero antes de hacerlo quizá deberíamos pararnos a pensar (aunque nos cueste) si no empieza a resultar un poco raro que siempre estemos con lo mismo, como si sólo nosotros pudiéramos tener razón y todos los demás, técnicos de toda clase y condición, hubieran de estar necesariamente equivocados. Somos legión los que nos enamoramos de las virtudes de Sergio hace ya más de cinco años, enamoramiento que aún nos dura a día de hoy pero que en ningún caso debería impedirnos ver también sus defectos, esos que a usted o a mí acaso puedan parecernos nimiedades (defiende poco, su tiro no es fiable, pierde demasiadas bolas) pero que a todo entrenador que se precie siempre le pondrán de los nervios, por definición. Defectos que se curan jugando, he ahí el típico círculo vicioso, como no juegas no te curas, como no te curas no juegas, la pescadilla sigue mordiéndose la cola. En este sentido Sergio ha hecho un negocio redondo este verano, al menos por el momento: ha pasado de jugar poco en un buen equipo a no jugar nada en un mal equipo, ha pasado de ser segundo base en un conjunto con aspiraciones a ser tercer base en uno que sólo aspira a intentar llenar sus gradas cada noche, ha pasado de jugar diez o quince minutos a jugar cero, cero útiles al menos, minutos inútiles alguno aún le caerá de vez en cuando. Lo dicho, para este viaje no hacían falta alforjas.

2009-11-04T14:06:16Z

401465

2009-11-05T16:03:59Z

alforjas

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/juanma-iturriaga/blog_palomero_80x80.jpg

49358

juanma-iturriaga

23715

baloncesto

El blog del Palomero

http://lacomunidad.elpais.com/baloncesto

645698

André Agassi me ha convencido. No se pueden guardar para siempre secretos que te atormentan. Me lo imagino al pobre sufriendo en silencio desde 1997, año en el que según cuenta él mismo consumió metanfetamina. “Slim (clásico nombre de camello) puso un pequeño montón de polvo sobre la mesa. Lo cortó e inhaló, lo volvió a cortar y yo inhalé”, narra Agassi en sus memorias. Como tío listo que era ya entonces, se dio cuenta rápidamente de que aquello no era bueno. "Hubo un momento de arrepentimiento, seguido de una profunda tristeza", recuerda de aquella, su primera vez, consumiendo estupefacientes. Y en esas estaba, arrepintiéndose, pero ya se sabe, las drogas son muy traicioneras, y si no que se lo pregunten a Maradona. “Pero después vino una marea de euforia que borró cualquier pensamiento negativo de mi cabeza. Nunca me sentí tan vivo, tan lleno de esperanza, y nunca he sentido tanta energía”. Después de pasar tan mal trago y sentirse tan horrible como cuenta, no es extraño que estuviese pensando en confesarlo todo. Pero no encontraba las palabras adecuadas. Ahí estaba, buscándolas, cuando le llegó una llamada de un médico de la ATP diciéndole que había dado positivo en un control. Se me encoge el corazón sólo de imaginar su dolor. "Mi nombre, mi carrera, todo estaba en juego. Todo lo que había logrado, por lo que había trabajado, pronto podía quedar en la nada". Pero si algo tenía el tenista estadounidense era que sabía reconocer cuándo se había equivocado y estaba dispuesto a pagar por ello. "Después de unos días me senté en una silla, con una libreta de notas en mi regazo, y escribí una carta a la ATP. Estaba llena de mentiras mezcladas con medias verdades" (pregunta que surge inmediatamente: si algo está lleno de mentiras, ¿cómo queda sitio para mezclarlo con medias verdades?). El caso es que en un alarde de honestidad y autorresponsabilidad, le cargó todo el marrón a Slim, (sabiendo que ningún jurado creería a alguien con ese nombre) aseguró que tomó la sustancia por beber un refresco de su asistente y pidió comprensión e indulgencia (si alguien no está ahora mismo pensando en hacerse miembro del club de fans de Agassi que levante la mano). Pero la valentía de Agassi no tuvo recompensa. Parece ser que por problemas de correo postal, la carta nunca llegó a la ATP. O sí llegó pero no la abrieron. O sí la abrieron, pero pensaron que tampoco era para tanto. Total, que el bueno de André siguió jugando. Pero su tormento parecía no tener fin. Fue número uno, ganó varios Grand Slam, le salía el dinero por las orejas y terminó casándose con Steffi Graf. Suena bien pero no hay que engañarse. Éxito, dinero, fama, mujeres, ¿qué es eso comparado con el malestar del recuerdo de una mentira de la que había salido de rositas?. Por eso, ahora ha decidido contarlo todo. Que no le puedan hacer nada no tiene por qué ser motivo de duda. Que parezca que con esto mejorarán las ventas de su libro Open (sorprendente y superoriginal nombre) tampoco nos debe hacer sospechar. ¡Fuera malos pensamientos!. Nos encontramos ante un caso claro de sincera confesión de pecado y búsqueda de arrepentimiento. ¿Quiénes somos nosotros para negárselo? Su ejemplo no puede quedar en saco roto. Todos tenemos algún esqueleto en el armario, algo que nos gustaría que se nos hubiese borrado de la memoria, pero que ahí sigue, esperando su expiación a través de la confesión. Agassi nos ha dado un lección que tenemos que aprovechar. Yo al menos, lo voy a hacer. Por eso, hoy, domingo 1 de noviembre de 2009 y en presencia de todos vosotros, juro solemnemente que cuando encuentre un editor que me adelante un millón de euros y mi abogado me asegure que no puedo ir a la cárcel, contaré un montón de historias que no me dejan dormir más de ocho horas al día. Como diría Montes, ¡Agassi, qué huevos tienes!. (más que huevos, huevones).

2009-11-01T22:50:01Z

400155

2009-11-07T14:48:55Z

-que-huevos-tienes-agassi-

¡Qué huevos tienes, Agassi!

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/-zaid-/4bal.jpg

4316

-zaid-

4477

correcalles

CORRECALLES

http://lacomunidad.elpais.com/correcalles

643923

Digamos que en estos días, tras el asombroso suceso paranormal acaecido el pasado martes en Alcorcón (Madrid), se tiende a hablar mucho de galaxias. De galaxias deportivas, me refiero, es decir de esos extraños entes habitualmente presididos por el más rico del pueblo, sujeto prepotente por lo general así como con cierta tendencia a creerse aquello que le dijeron de pequeño de que dos y dos son cuatro. Operación ésta irreprochable desde el punto de vista matemático y probablemente cierta en casi todos los órdenes de la vida, pero no en el deporte: en deporte, dos más dos raras veces suman cuatro. Pero ellos no lo saben, suman y suman en su equipo de la misma manera que lo hacen en cualquiera de sus megaempresas pero aquí da igual, el resultado que esperan que les dé luego no les da por ningún lado, hay veces que dos más dos no da nada porque la suma es imposible, es como sumar peras con tuercas, y hay otras veces que es aún peor, que crees estás sumando cuando en realidad estás restando, pones dos más dos pero el resultado te da dos menos dos, total cero, cero pelotero en este caso. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El florentinismo es lo que tiene, pero al menos el madridismo baloncestero siempre podrá darse con un canto en los dientes (aún a riesgo de hacerse daño) ya que su epatante modelo futbolero, sumemos dos más dos (cientos de millones de euros mediante) y el mundo entero (Alcorcón aparte) se rendirá ante nuestros pies, no encontró manera de ser aplicado en este otro extraño juego de las canastas: no, mire usted, aquí no podemos traer galácticos porque está la NBA por medio, ya que no podemos fichar kobes ni lebrones arrojemos la toalla y hagamos al menos un equipo normal, gastándonos una pasta, eso sí, que eso está en nuestra naturaleza, pero normal. Acaso nunca hubiera una toalla mejor arrojada. En contraposición absoluta a su hermano balompédico, el Madrid de baloncesto resulta ser un equipo equilibrado, compensado en todas sus líneas aún a pesar de las bajas, perfectamente creado a imagen y semejanza de don Ettore Messina. Luego podrá ganar o perder pero al menos esta vez tiene sentido, mucho sentido. <o:p></o:p> Pero no era mi intención hablar del Madrid (aunque lo parezca, una vez más), que galaxias las hay de muchas clases y en muchos sitios: y en lo que al baloncesto europeo se refiere, lo más parecido al modelo florentinista no está en Madrid sino a unos pocos miles de kilómetros, en Atenas o más concretamente en su puerto de mar, también llamado El Pireo. Ayer, con el consabido día de retraso que nos impone Teledeporte, pude contemplar el aterrizaje de la fortaleza estelar galáctica llamada Olympiacos en tierras malagueñas, a la conquista de ese pobre Unicaja renqueante y maltrecho, ése que últimamente no gana ni al tato, ése que parecía esperar con los brazos abiertos su crucifixión... <o:p></o:p> El mundo al revés: va a resultar que ganar (qué digo ganar, apalizar) a la Galaxia de El Pireo es a la postre mucho más fácil que intentar ganar al Fuenla o al GBC, a las pruebas me remito. Y ello fue así por mérito malagueño, que hete aquí que los chicos de Aíto hicieron por fin un partido perfecto, redondo, deslumbrante; Pero ello fue así también, y sobre todo, por demérito griego: resulta que a golpe de talonario Olympiacos ha reunido en su seno a lo más florido y granado del baloncesto heleno y europeo en general, Papaloukas, Bouroussis, Vujcic, Teodosic, tantos otros, pero no contentos con ello decidieron dar no ya uno sino unos cuantos pasos más: aún no escarmentados por el cuasifracaso del pasado año decidieron mantener al bueno de Childress, ponerle al lado a un prometedor base americano (de USA) de nombre Beverley y echar nuevamente las redes en la NBA, con un pedazo de cebo de unos cuantos millones de euros, faltaría más, a ver quién picaba: intentaron pescar a Sessions, intentaron pescar incluso a Iverson, cuentan que intentaron pescar a todo dios pero al final picar, lo que se dice picar, sólo picaron Von Wafer y Linas Kleiza, que no es poca pesca tampoco. <o:p></o:p> A mí el que más pena me da es ese pobre (es un decir) Josh Childress que parece estar allí como un pulpo en un garaje, sin que de ninguna manera logres entender qué demonios pinta la criatura en esa jaula de grillos. Childress es un perfecto jugador de equipo, lo fue (aún siendo el mejor) en la Universidad de Stanford, lo fue en los Hawks y lo es también en este Olympiacos porque no sabe ser otra cosa, todo lo cual no tendría nada de particular si no fuera porque los de El Pireo le pagan un pastizal delirante para que sea precisamente lo que no sabe ser, es decir la estrella. Se ve que alguien un día dio por hecho que un jugador de complemento en NBA habría de marcar diferencias en Europa, y hoy ese alguien se echa las manos a la cabeza al descubrir que aquí sigue siendo ese mismo jugador de complemento, eso sí, cobrando como si fuera una estrella, cosa que no es culpa suya sino de quien le paga. Childress es un jugador muy válido juegue donde juegue (se me ocurren unos cuantos equipos a los que les vendría de cine) siempre que no le pidan que sea lo que no es. <o:p></o:p> Añádase al mohicano (véase su peinado para más información) Von Wafer, que el año pasado aprovecho a las mil maravillas en los Rockets ese inmenso agujero propiciado por las eternas lesiones de TMac: salía, se tiraba todo lo que le daban, metía buena parte de ello, y el chico que se lo creyó, escuchó cantos de sirena provenientes del Mar Egeo y para acá que se vino a seguir jugando en Grecia igual que lo hacía en Texas, a ver qué va a hacer él si no sabe hacer otra cosa. Diríamos que es de la estirpe de Terminator pero en sentido literal, terminador en estado puro, justo el día que explicaron lo de pasar él no fue a clase, vaya por dios. <o:p></o:p> Y a esa misma estirpe pertenece el lituano Linas Kleiza, lituano de pasaporte porque se habrá tirado en USA desde infantiles y claro, así le pasa, el hombre debía creerse que esto del baloncesto europeo era otra cosa, no debía acordarse ya de sus años mozos, no debieron servirle de mucho las experiencias con su selección. Sabido es que la irregularidad la lleva de serie, el tipo va por rachas, así en Missouri como en Denver como en Lituania como en El Pireo siempre tuvo días de meterlo todo y otros de no meter nada, días de hacerlo todo bien y otros (demasiados) de hacerlo casi todo mal. La actitud nunca fue uno de sus fuertes, aún menos al otro lado de la cancha, pero es que ayer (o sea, anteayer) se le vio permanentemente desquiciado, metido en guerras absurdas, buscándose pendencias por doquier que no le conducían a nada, total para acabar mostrándose incapaz de dar un palo al agua en aquello en lo que cabría esperar que lo diera, es decir, jugar al baloncesto. Mejor será que espabile cuanto antes no vaya a ser que acabe contagiando el desquicie a aquellos que le pagan, que bien sabido es que los armadores griegos no necesitan mucho para convertir los contratos en papel mojado, será porque tienen muy a mano el puerto. <o:p></o:p> Dicho todo lo cual, no seré yo quien afirme que este Olympiacos, la más griega de todas las galaxias como si dijéramos, no pueda ganar su liga y su copa y hasta la Euroliga y todo lo que se le ponga por delante, faltaría más. Mimbres tiene más que nadie para ello, ya otra cosa será que de esos mimbres logren sacar un buen cesto, ciertamente el amigo Giannakis habrá de hacer acopio de sus probadas dotes en materia de cestería para intentar arreglar en lo posible este desaguisado. No sé cómo será Olympiacos dentro de unos meses, sólo sé que hoy por hoy resulta sencillamente asombroso que un equipo con tan buenos jugadores consiga jugar tan increíblemente mal al baloncesto.

2009-10-30T17:28:33Z

399166

2009-11-04T14:17:36Z

la-griega-las-galaxias

la griega de las galaxias

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/-zaid-/4bal.jpg

4316

-zaid-

4477

correcalles

CORRECALLES

http://lacomunidad.elpais.com/correcalles

643299

Dicen que de sabios es rectificar. Digo yo que de más sabios debe ser no equivocarse, pero dado que de equivocaciones vamos todos sobrados (cualquiera que lea mi anterior post, comentarios incluidos, podrá confirmarlo) conformémonos al menos con la sabiduría de la rectificación, así como felicitemos públicamente a todos aquellos que en un momento dado son capaces de enmendarse la plana (de envainársela, también podríamos decir), reconocer el error, desandar lo andado y retomar sus pasos con nuevos bríos, pero esta vez por la senda correcta... (no sé si no se me habrá ido la mano con el párrafo introductorio...). Felicitemos pues públicamente a la Euroliga. Sí, no me ponga esa cara, a la Euroliga de baloncesto, que también existe aunque tal vez usted (si no es adicto a esto) no se haya enterado todavía. La Euroliga 2009/2010 ya ha comenzado aquejada de los mismos males que de costumbre, a saber, insignificancia mediática, total ausencia de competitividad en esta primera fase, absoluta indefinición en lo que se refiere al modelo de competición, etc, errores todos ellos de sumo calado para los que no resulta fácil encontrar una rectificación, tanto menos si aún ni siquiera han sido capaces de diagnosticar el problema. Pero al menos, felicitémonos una vez más por ello, la Euroliga sí que ha sido capaz de rectificar en un tema menor, muy menor, pero que a muchos aficionados nos trajo a mal traer (valga la redundancia) durante las temporadas precedentes: el tamaño de su marcador. Me estoy refiriendo al marcador que aparece permanentemente en pantalla durante los partidos, es decir, a aquella mosca minúscula que la Euroliga solía insertar en la parte inferior izquierda de nuestro televisor, ésa que muchos llegamos a pensar si no estaría patrocinada directamente por la ONCE, o al menos por la Asociación Europea de Ópticos y Optometristas o por la Federación Europea de Colegios de Oftalmólogos (estos dos últimos entes no sé si existen realmente, pero ahí los pongo por si acaso): daba igual que tuvieras un televisor de 29 pulgadas (mi caso), daba incluso igual que tuvieras la insana costumbre de verlo desde demasiado cerca (también mi caso), al final tenías casi que postrarte de hinojos ante esa esquina inferior izquierda de la pantalla, guiñar los párpados hasta límites insospechados para poder averiguar cómo iban, no digamos ya para saber el tiempo que quedaba para el final... Y por si acaso se lo estuviera usted preguntando habré de reconocer que efectivamente llevo a cuestas cuatro dioptrías y pico en cada ojo (o tal vez más gracias a la Euroliga, que ya hace años que no me gradúo), lo que no significa nada porque no es algo que me pasara sólo a mí, sin ir más lejos mi hijo (que hasta la fecha no ha heredado este defecto físico de sus padres, tocaré madera) cuántas veces no me habrá dicho en estas últimas temporadas el marcador no se ve, papá... Felicitemos pues por su rectificación a la Euroliga, que este año ha incorporado por fin a su infografía televisiva un marcador que da gloria verlo: ya no retractilado mínimamente en una esquina sino extendido a todo lo largo de la parte inferior de la pantalla, y en el que se distinguen a la perfección los equipos, el tanteo, el periodo, el tiempo (así el de cada cuarto como el de cada posesión) y hasta un dato nuevo, un 5 pequeñito de color rojo que de vez en cuando se enciende al lado del nombre de cada equipo, supuestamente para indicar que ha entrado en el bonus (o en el malus, como solía decir en sus momentos de inspiración el nada añorado Nacho Calvo). Y todo ello se ve a las mil maravillas así se trate del formato tradicional como del panorámico, tanto da que nos achaten la pantalla como que nos la dejen tal cual, hasta los cortos de vista podemos apreciar de un plumazo toda la información... Sí, claro, no faltarán quienes nos digan que a la Euroliga le ha costado varios años encontrar un formato que otros son ya capaces de ofrecer desde su primer día de competición, razón tendrán en sus críticas más que de sobra pero no seré yo quien me sume a ellas, hoy no al menos, hoy (es decir, esta temporada) la Euroliga ha rectificado en algo, hoy la Euroliga, loado sea el cielo, nos ha dado por fin un pequeño motivo de satisfacción. Felicitémonos todos por ello.

2009-10-29T17:27:22Z

398734

2009-10-30T10:02:19Z

un-tema-menor

un tema menor

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/juanma-iturriaga/blog_palomero_80x80.jpg

49358

juanma-iturriaga

23715

baloncesto

El blog del Palomero

http://lacomunidad.elpais.com/baloncesto

643524

Ayer tuve un desmayo. No, no fue cuando me enteré a las 8 de la mañana y aún sin desayunar de la debacle en Alcorcón. Fue un poco más tarde, mientras veía a Pau Gasol recibir su anillo más contento que Frodo Bolson cuando se reencuentra con sus amigos después de pasarlas canutas durante casi dos mil páginas (o tres películas). Sospechosamente duró 2 minutos y 17 segundos. Y digo sospechosamente pues en la hasta ahora recomendable serie <a href="http://espoiler.tv/series/flashforward/" title="http://espoiler.tv/series/flashforward/" id=link_0>Flashforward</a> (os la podéis bajar…. uy, perdón, quiero decir que la podéis ver en Cuatro todos los martes. Espero que Ramoncín no lea este blog) el blackout dura lo mismo. Pero por lo que he podido averiguar, el mío no fue mundial. Y tampoco me llevó al 29 de Abril del 2010, sino un par de meses más lejos. Al final de la temporada de la NBA. Casualmente ayer comenzó la mejor liga del mundo baloncestístico, por lo que antes de contar lo que vi, aviso a los navegantes que os voy a desvelar quien va a ser el campeón, quien será el MVP de la temporada regular y de las finales y cómo les va a ir a los cinco españoles. Si queréis o os gusta la incertidumbre, podéis dejar de leer, como hacía Mayra Gomez Kemp en el Un, dos, tres. El que avisa no es traidor. Ayyyy, qué curiosos son algunos. Bien, pues mi flashforward me llevó hasta Los Ángeles. Estaba en la acera de una calle, Ventura Bulevard, y por lo que deduje rápidamente gracias a mi desarrolladísima inteligencia me encontraba en plena fiesta de celebración del segundo anillo consecutivo de los Lakers. Bueno, también ayudó mi vista. Había un montón de gente y la mayoría llevaba una camiseta amarilla donde ponía “NBA Champions 2009/2010”. Entonces llegaron los autobuses descubiertos y en uno de ellos iba mi amigo Magic Johnson (cuando abra en este blog la sección Batallitas del Abuelo Cebolleta os contaré mi primer encuentro con Magic en un torneo en Alemania con 17 años y el segundo en Boston 32 años después. ¡Qué crack! que diría Montes). Me vio y me invitó a subir. Ya sólo me quedaba poco más de un minuto de mi desmayo por lo que después de darle un abrazo y percatarme que su perímetro torácico sigue creciendo, fui al grano. ¿A quién hemos ganado? A los Celtics en seis ¿MVP? Lebron ¿Y de las finales? Kobe ¿Shaq? Retirado definitivamente ¿Pau? Le cuesta coger la onda hasta Navidad pero es otra vez All Star y aun bajando sus números (17puntos/8 rebotes) sigue siendo junto a Bryant uno de los dos jefes de los Lakers. ¿Calderón? Good, very good (13 puntos/8 asistencias). Toronto entra en playoffs y se queda en primera ronda. No es All Star, aunque yo le habría llevado, me dice Magic. ¿Rudy? You know, Portland es un sitio difícil, y me sonríe, por lo que tengo que ponerme las gafas de sol ¿Marc? ¿Pau´s brother? ¿Con Mayo, Gay y Iverson? Cara de circunstancias. Me quedan menos de diez segundos ¿Y Sergio? ¿Who is Sergio? contesta el tío, lo que me da muy mala espina. Entonces me desperté. Mientras llamaba a mi corredor de apuestas en la radio y no sé muy bien a cuenta de qué, ponían una canción de la terremoto de Alcorcón. Ejercicio para lectores.- Después del éxito de las operaciones frankestonianas, me animo a pediros otra cosa. Haceos un Flashforward (joder, suena a pecado o al menos a algo ilegal). Elegid fecha futura y contad lo que veis. Vale cualquier personaje, equipo o evento deportivo. Incluida la selección polaca femenina de vóley. Y otra recomendación televisiva. Hablando de series y además de agradecer al que me recomendó Hung y alegrarme por el que le ha gustado mi sugerencia de Breaking Bad, echar un vistazo a <a href="http://espoiler.tv/series/modern_family/" title="http://espoiler.tv/series/modern_family/" id=link_0>Modern Family</a> . No la están dando que yo sepa en ningún lado por lo que la tendréis que..…. Uy, casi lo digo otra vez.

2009-10-29T01:43:53Z

398437

2009-11-01T10:55:28Z

flashforward

Flashforward

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/-zaid-/4bal.jpg

4316

-zaid-

4477

correcalles

CORRECALLES

http://lacomunidad.elpais.com/correcalles

641552

Allá por el jueves 8 de octubre (que ya ha llovido, suele decirse, aunque por aquí apenas haya caído alguna gota), a la salida del Palacio de los Deportes tras presenciar aquel Real-Jazz, un aficionado madridista mascullaba amargamente, claro, como hace dos años ganamos a los Raptors ahora ya no se atreven a traernos a los equipos malos, ahora ya nos traen a los buenos para no correr riesgos... Entonces aquella afirmación me pareció exagerada: aquellos que habíamos tenido la ocurrencia de gastarnos un buen puñado de euros para presenciar in situ otro nuevo advenimiento de la NBA, acabábamos de asistir a lo que llamaríamos un partido de baja intensidad. O un no-partido, también podríamos llamarlo. Al menos el Madrid tenía coartada: aún en plena pretemporada, de repente se encontraba sometido a un calendario que le obligaba a promediar un encuentro cada dos días (miércoles 30, Torneo Comunidad ante el Fuenla; viernes 2, Supercopa ante el Baskonia; sábado 3, más Supercopa ante el Barça; martes 6, más Torneo Comunidad ante el Estu; jueves 8, los Jazz; sábado 10, debut liguero ante el Cajasol), un ritmo casi propio de playoffs; y Felipe y VDS no estaban, y Lavrinovic como si no estuviera, y Prigioni que bien pronto dejó de estar, y Messina el hombre haciendo experimentos, a ver qué va a hacer si no, poniendo a Bullock de base como si lo fuera (que jamás lo fue, aunque más de una vez durante su carrera le hayan obligado a desempeñar ese papel), priorizando la cita de Sevilla sobre la de Utah, decisión inobjetable desde el punto de vista deportivo... pero que digo yo que tampoco habría estado de más haberlo sabido antes de comprar la entrada. Pero no teman, no les voy a someter ahora a una crónica de aquel (presunto) partido con casi veinte días de retraso, a estas alturas no tendría ya sentido (ni entonces tampoco); además no es precisamente del Madrid de quien quiero hablar (aunque lo parezca) sino de los Jazz; porque la afirmación de aquel aficionado, aún siendo exagerada (no me imagino a Stern allí en su despacho, oye que como hace dos años nos ganaron a éstos, ahora llevémosles a estos otros, que se van a enterar), también encierra una pequeña parte de verdad: evidentemente los Jazz no son los Raptors, ni aún comparándolos con la mejor versión conocida del equipo canadiense. Los Jazz suelen ser, sobre todo, un buen equipo, y cuando digo equipo no lo digo en el sentido (tan habitual en NBA) de mera suma de jugadores, total para que luego se la juegue el bueno y los demás miren; no, cuando digo equipo lo digo en el mejor sentido de la palabra, en el de un grupo de personas que colaboran y ponen cada uno de su parte en pos de un objetivo común. Son un buen equipo hoy, con esa delicia de jugador llamado Deron Williams que no tiene reparo en autoproclamarse el mejor base del mundo (pero que, falsa modestia aparte, muy probablemente lo sea), ese Boozer eternamente descontento (pero eternamente produciendo), ese cuatro de mentira llamado Okur que te cruje una y otra vez a golpe de muñeca (y que aquí hasta parece correr y esforzarse, no como cuando le ves -cada vez menos- con Turquía), ese Kirilenko que (no todo puede ser perfecto) parece haber encontrado la vejez (deportiva) diez años antes de tiempo, pero que aún continúa aportando cantidad de intangibles en cuanto le dejan; más toda esa pléyade de actores secundarios, Brewer, el guaperas Korver, ese impagable Millsap que te coge un porrón de rebotes por partido pero que ahora además las mete, y cómo las mete... Son un buen equipo hoy, casi tanto como lo fueron en los años gloriosos de Stockton y Malone, como lo siguieron siendo también en los años de transición entre aquellos y éstos: entonces apenas contaban con jugadores mínimamente decentes, pero por más empobrecida que estuviera su plantilla nunca dejaron de parecernos un equipo; un muy buen equipo. Ya quisieran muchos otros poder decir lo mismo. Y si entonces, ahora y siempre resultan ser un buen equipo, acaso no estará de más buscar el denominador común de todos esos equipos. Un denominador común que evidentemente tiene nombre y apellido, nombre de dibujo animado y apellido de linimento, acaso usted a estas alturas ya imaginará sin demasiado esfuerzo a quién me estoy refiriendo, un tal Jerry Sloan, nada más que veintidós años lleva la criatura rigiendo sus destinos, no creo que exista en todo el deporte profesional de alto nivel otro caso semejante. En el baloncesto universitario sí, claro, la NCAA es otro mundo, los hay que se tiran más de treinta, al fin y al cabo se trata de reclutar y de formar, si encima ganas pues miel sobre hojuelas, si no ganas a esperar a la generación siguiente, y punto. Pero cuando pagan por jugar ya es otro cantar, si eres técnico necesitarás hacer las cosas muy bien, tener buenas agarraderas y un afilado instinto de supervivencia para aguantar más de cinco años en el mismo sitio, no digamos ya diez, quince sería impensable, veinte imposible... ¿imposible? Cuentan que en el fútbol inglés sí solían ocurrir hace algún tiempo cosas así, pero no estoy muy seguro de que hoy en la milmillonaria Premier League aún sigan ocurriendo. ¿En la NBA? Hombre, por favor, no me haga usted reír... Pues ahí le tienen, en su vigésimosegunda temporada en una Liga en la que la paciencia resulta ser un bien cada vez más escaso, en la que los técnicos tienden a caer a puñados cual si de la Liga española de fútbol se tratara. Quizá su secreto esté en aquella frase que dejó caer cuando anduvo por aquí, lo verdaderamente importante es amar el juego. Aunque aquí prefiriéramos convertir la anécdota en categoría y directamente lincharle cuando se atrevió a confesar que no sabía que España hubiese ganado el Eurobasket. Está bien, quemémosle en la hoguera si ello es preciso, pero antes quizá no estaría de más que hagamos una encuesta entre nuestros propios técnicos, a ver cuántos de ellos saben a ciencia cierta qué selección ganó el Torneo de las Américas (casi todos, tal vez, pero porque el seleccionador era compatriota, si no ya veríamos), qué universidad ganó la NCAA, qué equipo ganó la Liga Turca o la Liga Adriática... Nos llevaríamos más de una sorpresa pero claro está, en ese caso todos lo entenderíamos, cualquier entrenador nuestro bastante tiene con lo suyo como para preocuparse de las cosas de los demás, no así Sloan, a ver de qué otra cosa iba a tener él que preocuparse durante este mes de septiembre más que de saber quién había ganado el Eurobasket (que además en este caso tampoco tendría quien se lo contara, que Okur y Kirilenko no vinieron; Koufos sí, pero no tendrá todavía confianza como para hablar con él en esos términos). Sabido es que los americanos (los de USA, concretamente) se creen el ombligo del mundo, pero tampoco parece que en temas umbilicales tengamos mucho que envidiarles, la verdad... Puestos a mirar anécdotas yo me quedaría con una que sucedió durante ese mismo presunto partido Real Madrid-Utah Jazz, y que no sé si se apreció por televisión: fue hacia la mitad del segundo cuarto, los de Salt Lake City empezaban ligeramente a despegarse en el marcador, y en éstas que los árbitros dieron como canasta del Madrid un tapón manifiestamente legal (de Koufos, si mal no recuerdo)... Aquello tampoco tenía mayor importancia, Sloan bien podría haberlo dejado pasar pero no fue así, se levantó como tantas otras veces le hemos visto hacer en plena temporada, en su mejor versión de Cicuta Mix (siempre Montes), hecho una fiera, rojo de ira, taladrando con la mirada a aquellos tres árbitros, dos interinos (no sé si procedería el término esquiroles) NBA y un nada interino ACB (Martín Bertrán) que no se atrevieron a pitarle técnica porque no era el momento ni el lugar, simplemente dejaron que las aguas volvieran a su cauce... Aquellos que siempre creímos fielmente en aquel principio de que los equipos son un fiel reflejo de la personalidad de sus entrenadores tenemos aquí el modelo perfecto para reforzar nuestra teoría. Los Jazz juegan a imagen y semejanza de su técnico, un tipo duro, sí, pero también muchísimo más que eso. Precisamente por su dureza le preguntaron una vez a un jugador suyo, un base llamado Raül López, no sé si le recuerdan, y el bueno de Raül contestaba textualmente que Sloan era duro pero justo. Y para ejemplificarlo contaba él también una historia de un partido cualquiera, una de esas veces en las que tras saque de fondo y mientras subía el balón se vio obligado a mirar a su técnico para que éste le indicara la jugada a realizar, en éstas que el base rival que se aprovechó de esa mínima distracción, le robó la pelota, anotó canasta fácil, Sloan pidió tiempo muerto, Raül se dirigió hacia su banquillo pensando madre mía la que me espera, verás tú la que me va a caer, Sloan que se fue hacia él y le soltó simplemente un no te preocupes Raül, ha sido culpa mía... Duro pero justo, ciertamente parece una buena definición. Cuentan que en cierta ocasión, en una de esas temporadas de transición en las que las cosas no les iban precisamente bien, un periodista le preguntó al propietario de los Jazz Larry Miller (desaparecido hace apenas unos meses, por cierto) si Sloan podía estar cuestionado, si peligraba su puesto. Y cuentan que la respuesta del susodicho Miller no dejó lugar a dudas, nada que ver con esas tibias ratificaciones que tanto se estilan por estos pagos (y que a menudo suelen ser el paso previo a la destitución): ¿Sloan? Sloan apagará la luz aquí... Años después Jerry Sloan, acaso el mejor entrenador NBA que jamás ha sido nombrado Entrenador del Año en la NBA, sigue aún sin tener la más mínima intención de apretar el interruptor. Que siga así por mucho tiempo.

2009-10-27T14:14:34Z

397673

2009-10-29T18:19:39Z

all-that-jazz

all that Jazz

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/-zaid-/4bal.jpg

4316

-zaid-

4477

correcalles

CORRECALLES

http://lacomunidad.elpais.com/correcalles

640848

El Club Baloncesto Murcia juega a pecho descubierto. Y no, no lo digo porque muestre en su desempeño un arrojo superior al del resto de equipos ACB, no van por ahí los tiros. Digamos que el CB Murcia juega a pecho descubierto en un sentido casi literal: en camiseta, sí (sólo faltaría), pero lisa como una patena, limpia de polvo y paja (qué mal suena esto), sin un solo rótulo que echarnos a los ojos. Por no poner ni siquiera han puesto como tantos otros el nombre oficial del equipo, aún menos la ciudad a la que pertenecen, nada de nada, tan solo la enorme inmensidad de su elástica roja (inmensidad relativa dependiendo de quién se trate: si miras a Marco apenas te das cuenta, si miras a Prestes el vacío resulta desolador). Que digo yo que qué trabajo les habría costado poner como ponen a veces en los periódicos, “anúnciese aquí”; o aún mejor, como en tantas vallas vacías de nuestras ciudades, un cartel ahí en mitad del pecho en el que se lea “espacio reservado para su publicidad”. Como innovación creativa habría estado bien, pero no, ellos han optado por la nada absoluta acaso porque sospechen que así su impacto es mayor, han preferido dejar su camiseta completamente virgen, sin más mácula que un mísero reclamo turístico allá por su parte trasera, a la altura de los hombros poco más o menos. Claro, tanta virginidad parece estar pidiendo a gritos ser mancillada (la metáfora me ha quedado un poco bestia, perdonen las disculpas), ves ese inmenso vacío rojo y automáticamente te entran ganas de llenarlo, y hasta lamentas no tener una empresa que ofrecer, no poder llamar de inmediato a Carabante(s) y decirle oiga usted, quiero ocupar ese hueco, pago lo que sea. Pero yo como tener sólo tengo este blog, y como pagar no es que esté dispuesto a pagar mucho, apenas unos céntimos, mi presupuesto no da para más. Además reconozco que el nombre tampoco quedaría bien, Correcalles Murcia, con la media de pérdidas que se gastan sólo les faltaría tener que llevar a cuestas una denominación así. Ahora bien, si usted tiene un negocio, un negocio normal, de los verdad, cualquier actividad empresarial que ande precisando cierta notoriedad, tanto mejor cuanto más cerca esté del sureste peninsular (aunque esto tampoco es imprescindible), yo que usted no me lo pensaría: en la bella a la par que noble ciudad de Murcia (qué hermosa eres decía aquel zarzuelero eslogan, como publicidad institucional tampoco quedaría mal, cosas más raras se han visto) hay un equipo de baloncesto que está pidiendo a gritos poder tener algo que anunciar. Así de sencillo, toda una camiseta para usted sólo (qué digo una, y hasta doce), no se la pierda, no deje pasar esta gran oportunidad no vaya a ser que luego se arrepienta, que conste que yo ya se lo advertí...

2009-10-26T16:37:47Z

397264

2009-10-26T20:05:04Z

a-pecho-descubierto

a pecho descubierto

http://lacomunidad.elpais.com/userfiles/juanma-iturriaga/blog_palomero_80x80.jpg

49358

juanma-iturriaga

23715

baloncesto

El blog del Palomero

http://lacomunidad.elpais.com/baloncesto

640387

Cada vez estoy más convencido de que soy un tío muy raro. P.Z., mi psicoterapeuta, me dice que no, pero yo sé que sí. Que mis conexiones neuronales no se ajustan a lo que podríamos considerar como normales. El miércoles pasado en el Bernabéu tuve una ocasión más para confirmar mis sospechas. Jugaban Madrid y Mílan (con acento en la í). Bueno, es un decir, porque jugar jugar, lo que se dice jugar al fútbol, se jugó poco. Es más, durante muchos minutos la sensación fue más de partido de solteros contra casados que de un encuentro de Champions entre los dos clubes más laureados del continente, dicho esto con todos los respetos, tanto para los partidos de Champions como para los de solteros contra casados. El caso es que de los ochenta y tantos mil que estábamos por allí, ochenta y tantos mil menos unos pocos estaban con la mosca detrás de la oreja. Y eso antes del partido. Después supongo no había suficientes moscas para tanto mosqueado. De camino de vuelta hacia el coche puse la antena para vez qué pensaba el personal. No pasa la afición madridista por ser la más optimista del mundo, por lo que los comentarios iban del ¡qué desastre! como resumen, a los 200/300 millones de euros gastados (es la horquilla que maneja la afición) pasando por Pellegrini, Florentino y el “!joder, si hasta Casillas ha fallado!”. Puse la radio y ya se sabe que los debates son algo más sesudos que los de la calle. “¿A qué quiere jugar el Madrid?”, “este equipo no tiene un plan” y otras lindezas rinconianas por el estilo. Me vino muy bien el escuchar la voz del pueblo y de los especialistas para saber mejor lo que había ocurrido, pues yo me había pasado medio partido dándole vueltas a una fantasía: convertirme en una especie de Dr. Frankestein, secuestrar a Raúl y a Ronaldinho, y en una noche de tormenta (como mandan los clásicos literarios) traspasar el cerebro del madridista al cuerpo del brasileño (aprovechando la anestesia también le haría una liposucción para quitarle unos kilitos de grasa). Resultado: Rauldinho, el jugador perfecto. Recordando sus movimientos a trote cochinero durante toda la primera parte y comparándolos con los de hace cuatro años en ese mismo escenario, me sigue irritando ver cómo Ronaldinho ha tirado por la borda una carrera primorosa en tan poco tiempo. Y lo ha hecho él solito. Sin necesidad de ayuda. Con una irresponsabilidad absoluta, con un desprecio mayúsculo hacia la suerte que tuvo al recibir un talento superlativo para jugar a este deporte. No sé si alguna vez será consciente de lo que ha hecho. No confío mucho en un futuro ataque de autocrítica que le llevará a entender que el gran perjudicado de su falta de ambición ha sido él mismo. Ronaldinho fracasó en el peldaño que separa a los muy buenos de los grandes: la permanencia en la gloria. No digo que llegar sea fácil, pero lo difícil es mantenerse. Y el de los bongos no duró ni dos telediarios en la cumbre. Precisamente Raúl es, por encima de todo, un ejemplo de persistencia. Su perseverancia resulta por momentos hasta enternecedora. Se resiste al paso del tiempo, al cansancio que provoca su presencia desde hace más de una década, a la llegada de todo tipo de novedades, a los mil y un rumores (no siempre buenos) que circulan a su alrededor. Pero él sigue ahí. Deleitando a sus seguidores, irritando a sus detractores. Para cualquier cosa que nos propongamos hacer, primero tenemos que querer (la actitud) luego ver si podemos (los recursos) para finalmente echar mano de nuestro saber (las aptitudes). Ronaldinho ha flaqueado en el querer, por lo que cada vez ha podido menos y aunque sigue sabiendo (como se vio en el segundo tiempo con unos cuantos detallazos técnicos) no le vale para mucho más que ser una sombra. Raúl en cambio, es quien es porque el principio de su proceso es de una enormidad incomparable. Quiere tanto y quiere siempre, por lo que de una forma o de otra encuentra la forma de poder. Lo menos importante es el saber. ¿O acaso buena parte de sus goles, como el primero que hizo el miércoles, no parten y se basan en un ejercicio de voluntad más que en cuestiones futbolísticas? La mezcla sería perfecta. Imaginaros. En el campo y en lo que se proyecta desde él. Raúl pondría su parte de machaca, de sufridor. Lo suyo es ganar, meter goles, batir records. Ronaldinho aportaría su técnica deslumbrante, su físico (que la parte Raúl se encargaría de poner en forma) y su sonrisa. Esa sonrisa que cuesta ver en Raúl y que entronizó, tanto como sus jugadas, a Ronaldinho. Incluso entre las sospechas de manipulación en su propio beneficio que muchas veces han perseguido a Raúl y el desinterés hacia lo suyo del gaucho, el punto medio sería perfecto. Rauldinho. Hasta el nombre suena bien. Ejercicio para lectores (a entregar de aquí al jueves). Hacer de Dr. Frankestein (o Fronkonstin que diría Igor) y fusionar deportistas para crear uno lo más cercano a la perfección. Los que queráis o los que penséis que darían más juego. Ejemplo: Una mezcla de Michael Jordan y yo (con algo de Makelele). Una máquina de jugar a baloncesto. Se llamaría Jordanitu (bueno, esto del nombre lo tengo que trabajar un poco más).

2009-10-25T21:22:35Z

396966

2009-10-27T22:32:56Z

rauldinho-jugador-perfecto

Rauldinho, el jugador perfecto