La Comunidad - El Viajero

Asuan

2009-12-17T11:35:46+01:00

Ahí estábamos, contemplando el río, disfrutando la luz de aquella tarde. Una luz que en la memoria me ha quedado grabada como luz azul y dorada al tiempo. Desde el mausoleo, no podía dejar de pensar en Rita Hayworth, la admirada por los hombres, una leyenda. De pensar y de parlotear también, contando al de al lado todo lo que sabía de esa mujer, hasta aburrirle.

No es suya la tumba edificada en ese extraordinario lugar, dicen que allí están enterrados el Aga Khan III, su suegro, y una de sus esposas, la cuarta, también hermosa mujer, suiza, que se convirtió al Islam con el nombre de Umm Habiba. No saben nada de mujeres, coches y caballos esos hombres-dioses… casi nada saben.

Las falucas, como palomas, navegando suaves, como si bailaran un vals. Una de ellas nos había servido para llegar a esa orilla del río.

Estuvo un par de días nuestro barco fondeado en Asuan, para darnos tiempo a disfrutar también de un paseo por la Isla Elefantina y ver el Nilómetro, unos escalones, noventa, con marcas para medir el nivel del río y establecer con ese nivel los impuestos del año.

Visitando el jardín botánico, el inmenso calor, desconocido para mi hasta entonces unido a la diversidad de olores, consiguieron que me desmayara.

Ese desmayo me sirvió de excusa perfecta para no ir al día siguiente a ver más piedras a Abu Simbel, ya había visto tantos templos, tantas estatuas, que no me cabía ninguno más, empezaban a confundirse en mi cabeza.

Así pues, me alié con un grupo de divorciadas catalanas que eran la monda celebrando una recién conseguida libertad (eran, realmente, la divorciada, su abogada y la jueza que firmó el "hasta aquí") y de las que el marido propio que me acompañaba no quería ni oír hablar (malas compañías te buscas, me decía) y, juntas, pero ante la atenta mirada de mi guardián que no me quería perder de vista, no fuera a ser que me volviera a desmayar, contratamos a un barquero nubio para que nos diera un paseo por el Nilo.

El barquero, listo (y guapo también), como si nos leyera la mente, nos ofreció el llevarnos a su pueblo y, por supuesto, aceptamos.

Vimos sus casas, tomamos su té y nos habló un poco de sus costumbres. Eran musulmanes claro, en todas las habitaciones pudimos ver las maletas preparadas para ese viaje a la Meca que todos han de intentar hacer, pero mantenían algunas costumbres propias y diferentes de las de los egipcios del otro lado del río.

Nos dijo que el pueblo tenía un jefe, el anciano, que era una especie de alcalde y juez al tiempo y el que impartía justicia en la misma plaza, una plaza redonda. En esa plaza se constituía el tribunal para juzgar los desacatos cometidos contra alguna de sus costumbres y algunos delitos menores. Todos los hombres, sólo hombres, del poblado participaban en el acto, dando su opinión. Seguramente más justa esa justicia y más cercana, aunque nosotras nos quedaríamos sin trabajo en ese lugar y ni siquiera podríamos opinar. Más justa, tal vez, pero sólo para ellos.

Vivían de la agricultura y del turismo. Ciertamente, en el barco, casi todo el personal estaba formado por guapísimos camareros nubios a los que mis amigas atosigaban continuamente y de cuyo atosigue ellos se zafaban diciendo que tenían prohibido el trato con los pasajeros.

Pedían los niños, si, como en casi todas partes pero éstos sabían pedir en todos los idiomas: bombón, bombón... Ya no me quedaban caramelos a esas alturas del viaje, tampoco ninguno de los cientos de bolígrafos que llevaba.

No había más remedio que darle dinero y confieso que sentí vergüenza. Era mi primer viaje a un país un poco más al Sur que el mío.

viajes por La ruta de la seda

2009-12-17T09:56:19+01:00

Parada 1 Xian

Xian es el punto de inicio de la ruta de la seda. Imagine las vistas y sonidos de Xian, en el apogeo de su gloria, cuando vagando, degustar la deliciosa comida que podría ser otro motivo de una gira de encore, y disfrutar del momento de la paz que es raro de encontrar.

Parada 2 Lanzhou

Lanzhou es un centro de la ruta de la seda, con las cuevas de Maiji hacie el este, el monasterio Bingling de los mil budas en el oeste, Monasterio Labrang esta el sur y las cuevas de Mogao en el norte. Lanzhou es una bulliciosa ciudad con un centro de la ciudad moderna, lleno de boutiques occidental y restaurantes tradicionales.

Parada 3 Jiayuguan

Jiayuguan es rica en recursos turísticos y hay muchos lugares famosos de interés histórico y la belleza escénica. La ciudad se encuentra en la sección media del corredor Hexi. Es el más famoso por el paso de cerca jiayuguan, el paso más grande y mejor conservado de la Gran Muralla China.

Parada 4 Dunhuang

Dunhuang es famosa por su cultura histórica de China y de una antigua ciudad importante de la ruta de la seda en tiempos antiguos. Las grutas de Mogao, con una de las más completas colecciones de pinturas y esculturas budistas en el mundo.

Parada 5 Xiahe

Xiahe es un pueblo tibetano muy agradable en el sur parte de la provincia Gansu, a lo largo de la frontera oeste con la provincia Qinghai. Se encuentra por el río Daxia. Esta en el extremo noreste de la meseta Qinghai-Tibet. La ciudad fue nombrada Xiahe en 1928, que significa literalmente ¨rio Xia¨.

Parada 6 Turpan

Turpan tiene un paisaje único, y numerosos restos antiguos. Los minerales y productos nativos son ricos. Se supera a todas las otras cidades en China por tener el clima más caliente, más baja altitud, y más seco, sin emargo dulce mucho la fruta. Turpan se conoce como la ¨tierra de la uva¨.

Parada 7 Urumqi

Los cantos y bailes de Xinjiang, poseen un encanto especial, debido a la ciudad de la magia del viento y la nieve de las montañas de Tianshan. Los numerosos artistas de los teatros en Urumqi mantener al público embelesado con sus maravillosos espectáculos.

Parada 8 Kashgar

El camino de China oriental y central divide al norte y al sur del decierto de Taklimakan, y kashgar es donde las dos ramas de reunirse de nuevo en la parte occidental del desierto. De la población es una mescla de uigures, chinos, Kyrgizs, tayikos y uzbekos. Junto con los comerciantes de Asia central para los mercados y talleres. La ciudad se dice que tiene el mayor Bazzar en Asia.

Apadrina un lobo

2009-12-17T08:40:06+01:00

Esta bonita idea nace de un proyecto personal, el de Daniel Weigend y Alexandra Steiber, dos alemanes afincados en Andalucía y con un amor tremendo hacia los perros, y después hacia los lobos, hasta convertirlos en su pasión y modo de vida. Esta pareja alemana compró más de 100.000 metros cuadrados de terreno en la sierra de Antequera (Málaga) para dar a los lobos –como ellos mismos dice- “las atenciones y el respeto que merecen en condiciones de semilibertad casi tan naturales como en estado salvaje”. Crearon así en 2002 Lobo Park, que podríamos definir como un parque temático dedicado al lobo. No sólo el lobo ibérico, sino otras tres especies de lobo: Europeo, Timber (canadiense) y Tundra de Alaska. No es un centro de cría en cautividad, aunque con el tiempo, los lobos llegados al centro –procedentes de tráfico ilegal, furtivos, etc.- han ido criando y teniendo diferentes camadas. La diferencia es que no son devueltos al medio natural pues una vez que el lobo ha tenido contacto con humanos, soltarlo en libertad no es lo mejor para la especie. Al centro han llegado por ejemplo incluso lobos híbridos de diferentes especies interceptados por la Guardia Civil en aeropuertos, etc.

Lobo Park proporciona sensaciones únicas. Os cuento. De entrada la experiencia nada desdeñable de mirar a un lobo a los ojos cara a cara. Inolvidable. Pero además ofrece la oportunidad de realizar una visita nocturna para escuchar el concierto de aullidos en el que se convierte este rincón de la sierra malagueña cuando la luna despunta en el horizonte, y la oportunidad de apadrinar un lobo. Este último punto es relevante además ya que Lobo Park es un proyecto privado que se financia de las ayudas de particulares. Por 80 euros podemos apadrinar un lobo –con certificado, informe y foto incluida- proporcionando su alimento y atenciones veterinarias. Un buen gesto en pos de la especie.

Pat Metheny & Charlie Haden! Two for the road

2009-12-17T07:37:00+01:00

El refugio antiaéreo del carrer creus de Cambrils

2009-12-16T21:54:30+01:00

El pasado día 5 de diciembre se dio a conocer el primer espacio recuperado de la Ruta de los espacios de la guerra civil en Cambrils, el refugio antiaéreo del carrer Creus de la ciudad catalana.

Ver:

http://www20.gencat.cat/portal/site/memorialdemocratic/menuitem.68d3fd011bba577e5e940efcb0c0e1a0/?vgnextoid=8a0c39c6a7cdc110VgnVCM1000000b0c1e0aRCRD&vgnextchannel=8a0c39c6a7cdc110VgnVCM1000000b0c1e0aRCRD&vgnextfmt=detall&contentid=cf3640f9e9355210VgnVCM1000008d0c1e0aRCRD

Y los interesados en Cambrils como objetivo de la aviación franquista pueden consultar este enlace:

http://www20.gencat.cat/docs/memorialdemocratic/02_Noticies/04_documents/2009/refugi_cambrils_espais_memoria.pdf

El COMEBE premiado por la Generalitat de Catalunya

2009-12-16T21:00:40+01:00

El COMEBE ha sido premiado por la Generalitat de Catalunya por ser innovador en el turismo cultural. El COMEBE es el Consorci Memorial dels Espais de la Batalla de l'Ebre. El premio se ha dado en la 24 edición de los Guardons del Turisme de Catalunya.

Ver:

Y los interesados en conocer el Consorci pueden visitar el siguiente enlace:

http://www.batallaebre.org/

Primeras impresiones

2009-12-16T19:21:21+01:00

Todavía estoy recuperando fuerzas después de mi viaje fugaz al norte de Marruecos pero, si he vuelto con algo, es con ganas de regresar.

Supongo que Tánger me sorprendió por su decadencia desordenada y bulliciosa, así como por la asuencia de la estampa típicamente bonita que de alguna forma esperamos encontrar cuando nos plantamos en un sitio nuevo. No es la belleza lo que cautiva a la gente que pasa por aquí, ni tampoco la vista de una península aparentemente a tiro de piedra. Es el ambiente, el olor mezclado de cuero y especias, el ruido de unas calles en las que los hombres (que no las mujeres) beben té y charlan a voces.

Para belleza y tranquilidad queda Ashila, a pocos kilómetros de la Tánger, en la que acabamos un poco por casualidad tras negociar el precio con un taxista medio estafador (como la gran mayoría de los que allí trabajan aunque, como siempre, no todos) que nos llevó en un mercedes de la muerte. Siendo conscientes de que nos jugamos la vida, al menos, puedo decir que mereció la pena.

Aunque, sin duda alguna, la imagen con la que me quedo es la del atardecer entre las Cuevas de Hércules y el cabo Espartel. La foto del sol escondiéndose tras el océano mientras el mar bañaba las playas vacías impregnadas por el tono rogizo de la luz. ¿El sabor? El del té con menta y mucho, mucho azucar.

Pero no todo ha sido bueno. Ser una jóven extranjera luchando por no ser timada (cosa que intentaron hacer en casi todos, por no decir todos, los sitos) no me ha gustado nada. Ni tampoco me ha gustado la sensación de ser una mujer joven, en un país de hombres, sólo respetada por ser turista (probablemente a los marroquíes les gustó mucho menos que una mocosa que apenas alcanza el cuarto de siglo les replicara con tanta seguridad). Ni mucho menos me ha gustado el trato que se da allí a la mujer, del cual he sido totalmente testigo.

A pesar de todo, casi no he vuelto y estoy deseando volver. Más tiempo y más sitios. En cuanto haya recuperado todas las horas de trabajo perdido por esta escapada volveré para enseñaros los detalles que más me han sorprendido de esta pequeña aventura. De momento, os dejo algunas fotos por si queréis ir abriendo boca.

http://www.flickr.com/photos/cristinaelozano/sets/72157622870227019/show/with/4182323983/

MUCHAS, MUCHAS, MUCHAS FELICIDADES

2009-12-16T21:31:47+01:00

CON BOMBO Y PLATILLO

2009-12-16T19:05:00+01:00

En 1887 muere Auguste Sarazin, el representante en Paris de la marca Daimler. Su viuda, Louise Sarazin tuvo que ponerse al frente del negocio para sacar adelante los pedidos que hicieran crecer la demanda de unidades. Con motivo de la Exposicion Universal de 1899 acompañado del que era ya su nuevo marido, Emile Levassor, socio de la primera fabrica de automoviles francesa, la Panhard Levassor, realiza un paseo con el coche en los aledaños de la Expo para promocionar de esta forma el automovil, que se exponia estaticamente en la misma. Aprovechando la circunstancia, realizó una campaña publicitaria para dar a conocer el coche. Habia nacido la primera campaña de promoción del automovil.

Me acuerdo

2009-12-16T14:00:52+01:00

Desierto del Sáhara. Sur de Túnez.

Del tiempo traigo en literatura, como aquel Georges Perec de Je me souviens, mis Me acuerdo: a jirones, lentos, difusos. No preguntan ni yo les pregunto, tan solo irrumpen y se quedan, a veces, flotando en la cabeza, cuando todos mastican o fríen o trabajan.

Hay que sentarse enfrente de un joven de treinta y tantos y dejarle hablar, toda la tarde, quizá menos, para escuchar su grito de sangre. Hay que enseñar a su alma tiritona a desbrozar ramajes de edades suyas inconscientes. Ayala decía que España es del color del ala de las moscas, gris y cetrino; pero ese color, yo creo, lo tiene mirada que ya cruzó años y refleja no sé qué compasiones y ángeles a patadas con el cielo. Hay que tirar un poco del corazón que ya vuela con condicionantes para que retome presencias incorpóreas de días fugados. Hay que ser un poco, y esto es escritor, ONG del que crece.

Me acuerdo, cómo no, aunque avance ineluctable hacia otras casas y edades de la vida, de algunos rostros de aquel barrio de mi niñez -la señora Aurora, Don Florencio…- nada sofisticados pero con el corazón tan grande que, como aquel enano del cuento de Wilde, se les acabó partiendo. Me acuerdo del número ocho de la calle Oca, con su olor a principios de democracia y geranios, de su cuarto piso y de su estrecha y larga terraza asomada al campo del Puerta Bonita; del patio del Santa María del Bosque, de la verja azul que ya quería burlar rumbo a mundos nuevos que diesen viento a cosas quietas en penumbra de hogar. Me acuerdo, claro, de la calle Gaviota de mis colegios, que siempre será mi calle más real y vivida en su camino de ruta, de a ver si llega el viernes, y de ascenso a mayores.

Ahora estoy en Pessoa y compro más libros que leo. Estoy en esa grisura anónima y burocrática de días de funcionario, pero, a veces, me acuerdo, lo hago, del arrebol de mis sueños de crío. Ahora estoy en Pessoa y llevo literatura adentro aunque sin desasosiego, viviendo más feliz que triste de la renta de ajustar el dial de los días a la bronca realidad. Estoy en Indiana Jones, en vacaciones, que viaja recogiendo redes de sonidos y luces de lejos, de luces y sonidos que de cerca dibujan palabras para acunar gente a la que al sentarse en el Metro le falta algo. Estoy en aeropuertos, escribiendo a borbotones lienzos de vida rara de mundo raro, en misión gubernamental de almas, como alimentando vocación, un poco en Saturno que devora cada ciudad para luego regurgitarla en el folio en blanco.

Me acuerdo del Everest desde una avioneta al amanecer y del trasiego medio hippie de Kathmandú con elegante paseo de nepalíes y sus saris al viento entre puestos Edad Media de carne con moscas, del cielo claro y naranja bajando a la India y de las aguas sagradas del Ganges arrastrando por ellas cualquier cosa y de aquella barca de pescadores abriendo surcos en el Jumna y deshaciendo el Taj Mahal, esa estructura viva de piedra que, como los templos eróticos de Khajuraho, jamás se puede comprender en un libro. Me acuerdo de Kabul en la niebla de nubes oblongas de ejército talibán y del Pakistán hindú de lenguas plateadas de agua culebreando en luz de ocaso; de ese barco-fantasma suspendido en la nada arenosa que es Kandahar y del aire onírico y vaporoso de Nueva Delhi amaneciendo húmeda y volátil, de cuervos llena en templos y edificios de gobierno, con sus miles de harapientos dormitando en puentes, medianas y rotondas, o correteando bajo la lluvia monzónica como en aquella canción, sin saber adónde, en vorágine sin esquinas vacías de miseria como fatal y de teatro sin maquillaje, de saber no estar con sólo presencia en sonrisa de silencio infinito. Me acuerdo de Jaipur y de su atentado y de las calles tomadas por la policía y de una paloma picassiana muy blanca detrás de los barrotes de mi hostal en la parte vieja observándome redactar una crónica.

Me acuerdo de que me siento más a gusto en la India que en Inglaterra, que tiene, salvo Londres, en toda su campiña, que es la Inglaterra más inglesa, ese algo de bailando con bobos de porcelana en cuadro de John Sargent. De aquellos veranos adolescentes de habitaciones sin vistas en ciudades de provincias de la pérfida Albión rescato paseo por el condado de Oxford hasta Stonehenge en descapotable años 30 con el señor John, creo que se llamaba, mecánico jubilado que vestía esa moda yo cazourogallos de algunas boutiques de Serrano, y que en aquel viaje breve me enseñó a apreciar la verdadera cocina inglesa y el ánima de un país de carreteras secundarias donde los árboles se abrazan en las copas y los corzos exhalan vaho mirando de perfil al paso del coche en mansiones cubiertas de arándanos de fincas por las que montan a caballo gentes terriblemente británicas.

Me acuerdo de que a partir de los veinte comprendí que tenía que trabajar en algo distinto a mi escritura para conseguir ingreso bancario a fin de mes: el macabro juego de la vida de un no-millonario. Y de repente el último verano. Yo estaba en Viena, esa capital de un país que ha inventado a Mozart y al Nazismo, el psicoanálisis y el monstruo de Amstetten, escuchando tambores de guerra al otro lado de las montañas, en la antigua Yugoslavia, cuando recibo la llamada de la oficina. Todavía estaba sobre tablas juveniles de teatro de Cristina Rota parafraseando al coronel Lázaro Aponte, inundado de literatura, construyéndome bohemia, en escritor y desarraigo que a mí me arraiga al mundo, y España me llamó con su ala de mosca ayaliana para dibujarme traje y corbata y persona normal.

Me acuerdo de que en mi caja del departamento de libros de El Corte Inglés vendí muchos libros de mi amigo José Luis de Vilallonga. Aquellos días era agente doble: perseguidor de comisiones entre estanterías de novedades, por donde pasaban la nieta del general Queipo de Llano, el que dio mucho café a Lorca, Vizcaíno-Casas, Rafael Azcona, o Miguel de la Quadra-Salcedo, y escritor que quería ser escritor, peregrinando a casa de ese gurú en la concisión del párrafo que era José Luis, informándole de ventas de sus libros y, ya de paso, de sueños de mono loco.

Me acuerdo de alas de golondrinas prendidas al sol de ocaso como tempraneras estrellas fugaces, sobre el cielo de la Plaza Grande de Quito, de toda la ciudad desde el monte del Panecito recostada entre montañas y volcanes como el Pichincha, de los muy viejos criollos cruzando bajo paraguas de la mano de sus nietos camisa blanca y look aceite de ricino en España del silencio, de la pena mestiza despidiendo a hijos que volaban al sueño de prosperidad español, de limpiadores acicalando antiguos muros del Palacio Arzobispal, de perros adustos durmiendo al rumor de fuentes y de indígenas de oscura tez y pelo denso como crin de yegua, bombín, olor a sudor y almizcle, llevando en canastillos verdes gigantescos frijoles y ristras de frutas, de turistas yanquis aplastados por altura y calor, de escolares uniformadas, de vírgenes y cruces de fachadas como plano de Buñuel. Me acuerdo, es inevitable, de rostros duros y húmedos por lágrimas en cuerpos chaparros y brazos recios de guajiros sin corrección adulterada vieja Europa, de reciedumbre andina no viciada por salón ni playa de gentes tierra adentro que tanto reconozco en fotos raídas de antepasados castellanos.

Me acuerdo de jóvenes peruanas de provincias, tetudas y generosas de caderas, como la naturaleza las creó y no los diseñadores de París, recodadas en altares de iglesias sombrías, rezando en ritual tedioso e inasible de tres cuartos de hora, de familias criollas de Lima orgullosas de la blancura de su consanguinidad en rostros cinco siglos sin sangre india, de ancianos présbitas haciendo crucigramas a la sombra de moreras, de figones de pueblos bolivianos donde la maternidad es milagro por debajo de la minoría de edad. Me acuerdo, destino inevitable para todo gringo que llega al Ecuador, del mercado de Otavalo, con su olor a maíz frito, mandarinas de dólar y frijoles, incienso y carnes a la brasa y reafirmación de raza en indígenas de poncho y timple.

Quien sigue respirando flota, siempre de momento, en el tiempo y sus precipicios de oscuras caracolas, para, como a este Joaquín Sabina al que la isquemia cerebral y la depresión le ha sentado de maravilla a su obra, seguir bailando con lobos. Mis cuadernos, que tienen mejor memoria que yo, se acuerdan ahora del día en que la vida me llevó a conocer el Cotopaxi, el cuello de la luna, cuando, después de veinte años, la selección española volvía a proclamarse campeona de Europa, de las estaciones de autobuses en las que siempre se escuchaba a alguien gritando Quito, Quito, Quito, y de aquellos indios mascando caña de azúcar en puertas del Amazonas y de las almas sencillas y casi serias de sangre mezclada que posaban frente a mi cámara, más allá de la telenovela, los tacones de aguja y el reggaetón, de perros anarcas chilenos apareándose y olisqueando los rincones, indiferentes a todo lo humano. Mis cuadernos se acuerdan de cosas que mi piel guarda como si no supiera, como aquel Dioni, el famoso ladrón al que su jefe le dijo seguirás en furgones hasta que me salga de los cojones, que se largó a Brasil con cientos de millones de un blindado de su empresa. En una conferencia en Getafe le escuché contestar a un asistente con un sí, hombre, no le dije a la poli dónde estaba la pasta que nunca apareció y a ti te lo voy a decir ahora. Con la piel del hombre que viaja pasa lo mismo, que sabe aunque no recuerde. Me acuerdo de que ya no me acuerdo de muchas cosas. Me acuerdo de que el nacimiento y la muerte son dos trámites de dolor para el hombre, pero la naturaleza, pura generosidad, le proporciona endorfinas para hacérselos más llevaderos.