POESÍA EN EL TIEMPO

La Tormenta. Obra de Pierre Cot. Pintada en 1880.

IRREALIDAD.

Irrealidad, locura o sueño.

Ciclos irreversibles.

Tiempo diferente e imaginario.

Diminutos astros voraces

en los dormidos ojos,

desperezándose.

Sollozos rosas o azules

Como ritmos candentes

circulando por la noche,

cargan enfebrecidos delirios.

Sombrío, diminuto detalle

natural de tu cuerpo,

sembrado o aletargado

en el mío.

El día -versos-islas,

función transicional-,

asomando va

tras los espejos marinos.

Carencias o desvelos.

Soñar, soñar tus ojos aún

despiertos, aún dormidos.

Anónima, anómala,

envolvente poesía que aviva

las impresiones más irregulares

e inconformistas.

Desiguales versos

fraguados en distancias y olvidos.

Versos que surgen

tenaces e inflamados,

desde lo profundo de un volcán

existencial, como flores

expandiéndose en el nocturnal

silencio diletante

de ardores enardecidos.

Hontanares de existir…

Exploración de los misterios del ser.

En el río de la sangre

donde naufrago entorpecido

por la corriente del extravío,

proyectada sobre mi ánimo,

tu alargada sombra navega.

Me detengo.

Irrealidades, vaguedades,

deslumbramientos,

locuras de amores encontrados

y luego perdidos,

destellos del ser

que quise ser contigo.

Sol, ensueños, bondades

de luces fugaces

que en lontananza aparecen

y desaparecen disipándose.

Océanos abisales, vergeles

escondidos, períodos

irreversibles de radiales

equilibrios.

Sorprendente misterio

eres, alma rota que gira

a contracorriente

entre las sombras

voraces de los paraísos idos.

Extraviados pasantes…

Eres…

humilde violeta oculta,

rendida a la ley de la fragilidad,

en limbos desconocidos…

​

ÓRBITA LITERARIA

Lo fugaz retenido.-2006

©Teo Revilla Bravo.

Nudo dolente (1908), Amedeo Modigliani

AUREOLA ROTA.

Que todo sea solamente el mal dolor de una aciaga

noche, una aureola rota, una turbia sedación

de pesadilla, una parida diminuta en la noche,

un mal fario en el paritorio inoportuno del cada día;

pequeñas máculas que nos afean, un molesto destrozo,

un inoportuno esguince en el pie, un contrasentido

o revés en el estado de la conciencia...

Más de todo será en la hora de los recuerdos

vanos donde nadie ni nada obra y aparece

la hipocondría. No se puede vivir fuera o contra

el ciclo en desequilibrio vial de una desviación

del sentido común inmerso en la mohosa rutina

del cada día. No quiero ni pensarlo ni protegerme,

ni armarme de valor, ni estimar o idealizar

que en perfecta fusión de cuerpos, ya no sueño

ni oigo tu voz.

Un verso apagado, un santo alargado en llamas

desprendido de una pintura sorprendente del Greco,

un eco irreconocible chocando contra el asfalto gris

de la urbe, una guirnalda rota, un largo desmedido

horario de desesperación…

El vagabundo destemplado de la esquina

con la copla desafinada al aire de la indiferencia,

el chiste sorpresa de risa boba e hilarante,

el desgarrado velo de una ficción arrancada

a deshora, un café con leche tibio en una mesa

abandonada, la amarga pesadilla baqueteada

por las tempestades de los aturdimientos rotos,

el cofre de miradas fracturadas en el interior

del metropolitano de los abalorios perdidos…

Que todo sea un susto al despertar,

un hálito amargo, un sabor agrio en la garganta

que con la paulatina claridad del día se va…

©Teo Revilla Bravo.

Órbita literaria.-2006

El Tiempo vencido por la Esperanza, el Amor y la Belleza Simón Vouet (1590-1649)

Obra de Ribera, apodado el Españoleto

POSIBLEMENTE…

Todo lo otro sentido e incomprendido, ¿qué es?

¿Una agitación del pensamiento, un ciclo expiatorio,

quizás un mal paso o tropezón, un traspiés inoportuno,

una horma de pie inadmisible, el espacio sublime

que se interpone entre tus ojos imposibles de alcanzar

y mi yo requirente, un sueño de tu sueño que espejea

en el lago de lo imposible, que se me contagia,

se posterga, y se me pierde?, ¿una vieja locomotora

que malgastó contacto o rumbo vial con el espacio,

una coartada o silencio mal planteado que trastoca

el largor de la noche, viajeras gotas de rocío, un paraíso

cóncavo que hiere, algo con lo que entretener

ilusoriamente y a contrasentido el camino?

Posiblemente sólo eso: Un reflejo de preguntas

inoportunas e improcedentes al aire; una broma

de mal gusto; un cliché romántico; una coraza

al hilo de lo imposible; una bandada de pájaros

precipitados en la noche que se pierden…

Un desatino que se opone como coraza al dolor

podría ser también; una insensatez, un susto

repentino, un apretado cerco de nubes, un mal fario,

una tristísima soledad, un paisaje glorioso,

un quebranto más de inmediata alocada dejadez

o amnesia que me transporta del ensueño

a la realidad…

Quizás el llanto prolongado y lastimero de un perro

callejero en la noche aturdido...

Teo Revilla Bravo.-2002.

Escultura de Rodin

DESVELOS.

Líneas, rayas, círculos, esbozos ininteligibles,

apariencias sobre el papel de las emociones.

Atardeceres en los que insumiso me abstraigo

pensándote; en los que paso y repaso páginas

del cuaderno ímprobo que contiene resonancias

y desvelos, anotados como huellas autógrafas

de un espacio circular aparentemente ilimitado,

que fue nuestro, hoy desligado o perdido.

Cuerpo poético multiforme y vario.

Devoro nostalgias y fracasos; devoro fallidas

perpetuidades. Mi alma se prepara una vez más

para estas horas de dolencia, remembranza

y agonía en que con facilidad caigo. No estás.

Beethoven o Mozar, cualquier embriagadora sinfonía,

todos los sonidos percibidos, resuenan recónditos,

desvariados, son punzadas sangrantes en el ánimo.

Experimento la desazón de la absoluta ausencia,

lo desconcertante y afligido que es respirar música

dibujada y visualizada sin tu efectiva presencia.

Rehén en las ergástulas del olvido, se rompe

el círculo mágico -sueño o equilibrio-

donde nos amamos. Adiós al impulso musical

de la dicha. Adiós al pentagrama idealizado,

al canto sereno y compartido, a la partitura

asombrosa, al sortilegio de la danza.

Abocado al abismo -brusca agresión a la vida-

apareció la pesadilla. El despertar a la realidad

fue preciso, real, fatídico.

Futilidad. Desvelos. Maleficios. Lentitud o mortaja

del proceso reflexivo. Mientras te pienso –serena

locura-, escribo y releo intentando comprender

algo entre emocionado y apesadumbrado.

Se va otra tarde apática, opaca, estéril, fracasada…

La vida, con su verdad irrefutable de muerte,

se nos ha escindido…

Adiós, desviada esfera de rocío…

Teo Revilla Bravo.

Barcelona.-2001.

"Niño jugando con barco" Sorolla

II.

Un caballo blanco portentoso y alado,

te lleva al trote por cielos de magnitudes

estelares. Déjate transportar impulsado

por satélites y cometas al compás del vuelo

valiente de los mágicos pájaros estelares.

Déjate aligerar en la gravedad del sueño,

aunque sientas que aparentemente no se rompen

los contornos de las durezas lunares.

Quiero verte pilotar las naves de la ilusión

hacia campos magnéticos inexplorados;

quiero verte poblar planetas y satélites

con cantos juegos y sonrisas malabares.

El mar, hoy, a impulsos de un incomprensible

desvarío, se revuelve entre borrascas y tormentas.

La barca, tu barca, nuestra frágil barca,

entre zozobras, vaivenes y tormentas,

no se hundirá, no irá a la deriva,

resistirá tenaz sobre la superficie de las aguas...

Tengo una queja por memoria,

un grito por angustia,

un juramento por maldición,

un lobo errabundo por hostil acosador;

tengo un corazón sufriente por sanar,

y un gran amor que resiste con vigor a tu lado

en maternal silencio.

Que no le roben al hijo su destino,

que no se lo rompan con premura.

El otoño de dos mil once se moja en los océanos

de la incógnita asombrosa,

pero también de una radial esperanza.

De mareas acosadoras oscuras y tenebrosas,

descuellan ocultos monstruos a vencer.

Despejar, despejar, despejar,

y remar. Volcar el tiempo de la angustia

al pozo profundo de la sinrazón,

obstruyendolo para siempre.

La luz vence esplendorosa poco a poco

a la oscuridad. Habrá respiro y sosiego,

habrá luz, habrá esparcimientos.

El mar entrará poco a poco en perdurable calma;

en cada pálpito de impulso,

en cada brote de olas,

en cada sorprendente avance,

brota mi amor por ti.

La frágil pero fuerte nave de las ilusiones,

llegará íntegra y reforzada a buen puerto.

La guían las estrellas…

Otoño. -2011.

Teo Revilla Bravo.

Claude Monet. Impression. soleil levant. 1872.

ASOMBROSO AMANECER.

Breve, ágil, última sutileza en el día, de la luz

tenue y evanescente, que en el atardecer más profundo

atraviesa la estancia intentando disipar sombras

cual lento relámpago de beatitud. Resortes íntimos

para captar esa bonanza y entrar en el sueño poco

a poco y poblarlo. Sentir la hoguera de la noche

lentamente crecer como un resquicio de luminosidad

-acción, embrujo, fantasía, tumulto enternecedor-.

Confusa emoción es el amor en el espejo reflectante

de las cálidas sábanas que nos pueblan y protegen,

en alegre confusión o hartura febril; lienzos y cuerpos

cubriendo instantes y reflejos de amor y sexo.

Noche blanca engalanada de luz; noche oscura

desterrada y doliente en ilusorias envolturas;

noche alta, crecida y noble donde nos miramos

complacidos en silencio, para lanzarnos multitud

de cascadas sensoriales deletreadas como mapas,

cartas marítimas que describen aventurados itinerarios

que forjaron de mágicos galeones manejados

por manos diestras de piratas o bucaneros, cubriendo

así mares y océanos ante una explosión de colores

y dichas en el aire, como impulso breve de otra luz

más determinante y alborotada, en la aquiescencia

o reflejo de un soñado y asombroso amanecer.

Visionarios solícitos, nocturnos, apasionados

y locuaces, nos amamos en medio esa luz entre

sombras, sustentados por el brío e influjo de la radial

presencia determinante de la luna -flujos, brisas, yodos,

sales, arenas y delirios- transfigurada la pesadilla

de la pena en grata febril noctámbula armonía.

Nos amamos levemente adormecidos y serenos

en el baluarte firme y sensible de la enaltecida isla

donde dichosos entre sueños arribamos -¡oh, prodigio!-,

en inconfundible digresión milagrosa aparentemente

inmóvil –honduras, bonanzas de la vida-

que nos desvisten adánicos solícitos, naturales...

Cuaderno XIII.

Teo Revilla Bravo.

fotografía de Josef Sudek (1896-1976) Fotógrafo checo.

INTÉRVALO POÉTICO.

Regresada del sueño, rescatada de febriles

batallas que coronó la muerte -relámpagos,

delirios, ahí, aquí, donde no recapacitamos

la propia, a la manera que requería Rilke-,

de momentos curvos en que te pensé huída,

deshabitada o interfecta como morando sepulcros

ajenos, te haces visible dejando un caudal

de asombrosas chispas que rompen los impenetrables

muros de la terca soledad. Ardían los días disgregando

ausencias y enconos, lúcido, loco o desesperado,

cobrándose soles y lunas, mientras se prendían

en el ánimo inasequibles como la niebla…

Hago ahora de ello una lectura diacrónica

pretendiendo burlar el cruel destino que me asola;

busco el punto fijo, la realidad indisoluble

donde asirnos; el señuelo posible donde sentirte

segura en sereno remanso, presentida en tangible

realidad, para creer que vivimos corporizados

y consolidados en el paradigma mágico del espejo

estelar, al plegarse cada noche suavemente

tu perfil -silencio deliberado y solemne-,

en la conllevada almohada mágica del amor

y de los sueños...

Lago de calma eres en estos momentos.

Quietud o claro paisaje donde brotan sonidos

y arpegios de prodigiosas guitarras en recobro

genésico fantástico o sublime, abriendo a los sentidos

todos los rituales posibles. Apenas asoma hoy

la tristeza por el ánimo. Leves, inciertos momentos.

Trampa asombrosa. Cuidada ambigüedad de náufrago

en la placidez momentánea del mar. Ligera torpeza

detenida en el reverso de una estrecha timidez.

Pasa aleve el tiempo en espiral incontrolada.

Sé que el rescoldo aún arde en la lumbre

de una vacua vanidad cuando me levanto triste

bufón y no te encuentro; cuando sé

que lo que no dijimos se vuelve irremediable olvido

dejándonos inaccesibles a la razón. Engañados,

la dicha se reafirma y consolida orillando con lentitud

la costa de los sentimientos. Amor que a veces

consigue, ¡oh, milagro!, paralizar el mar bravío

y liberarnos de naufragios, en intimidad –alquimia

de conformidad entre los pliegues asombrosos

de la tierra-, antes de que el tiempo -gnosis rota,

foco de enajenación, realidad indisoluble-,

deje de palpitar y sean irrecuperables los fugaces

alígeros relámpagos que como una sublime explosión

de conmociones, avivaron, en nosotros, reveladores

abrazos…

El verso en esta hora, locura o juego de albures es,

fuerza magnética, foco en la avidez de místico solitario,

fórmula o gloria de placentero intervalo poético…

Del "Poemario número XIII".

Teo Revilla Bravo.-2001

"EL SUEÑO DE LA RAZÓN" 1797-1798. GOYA.

-aguafuerte y aguatinta.

SUEÑO.

(Poemario “Dormidas liturgias)

Camino por calles cerradas en multitud de silencios

inmerso en la embriaguez de un pasmoso torbellino

que parece incitarme. Anochece. Lluviosos, grises

cielos lo cubren todo y lo ensombrecen. Llegado

ante el edificio, subo inseguro hasta tu piso.

Toco el timbre, no hay señal ni ruido alguno;

miro o lo intento por el diminuto orificio de la puerta:

ni un atisbo de luz, nada que advierta tu ansiada

presencia. El ascensor me devuelve involuntario

e insumiso, me precipita fuera a húmeda atmósfera

de frías aceras, de impávidos edificios, de espacios

de verde calado, pintura agraz de un mundo sombrío

que me destierra y destempla. Tengo resentimientos,

tengo desaciertos y tengo olvidos que contarte

y no puedo. Deambulo abatido dando vueltas

y más vueltas en la noria exhausta de los sentimientos,

mientras observo las gotas romperse, saltar en mil

partículas diminutas sobre el asfalto y desaparecer.

Me empapo. Tengo frío aunque casi ni me siento,

estando como estoy perdido o enajenado. Tu belleza

oculta, sobresale luminosa entre relámpagos,

se alarga y hermosea estallando como un latigazo

refulgente entre estas nubes oblongas y oscuras

que no dejan incesantes de descargar -en medio

de este clamor nocturno, dilatado con el mismo

aguacero-, este sueño de algodón o seca espuma,

que una vez más, con la inminencia de la misma

oscuridad, se desvanece...

Teo Revilla Bravo. 2001.

"Tocar el cielo" Autor: Manuel Parra.