0.0.0.0 2325 2392 Mi padre fue siempre un hombre abatido por la realidad. Nunca he conseguido saber mucho sobre su infancia y su adolescencia, todo se mueve en un halo de misterio que nadie quiere contarme nunca. Si sé las cosas que él me contaba sobre si mismo, normalmente para darme una lección. De la escuela de oficios intentó hacer una ingeniería técnica. Las tardes las pasaba en su escritorio estudiando y fumando hachís. Mi padre dejó de ser un hombre de pandilla para volverse un ser solitario, la gran mayoría de sus amigos habían ido desapareciendo poco a poco por que consumían heroína. Mi vecino, amigo suyo, era un dibujante tremendo con una gran afición a los insectos pero la droga le arrastró a aquel arcén de Arganda del Rey donde le encontraron muerto. Siempre había sido un hombre abierto, simpático, leía cómics y cosas de ese tipo que en un pueblo son raras de ver. Cuando yo iba a comprar el pan a veces me encontraba con su madre, parecía siempre cabizbaja. Normalmente se peleaba con la tendera. Ahora que soy mayor entiendo todo aquello. Entiendo porque discutía por un litro de leche, porque discutía por una barra de pan. Al recordar a todos los amigos de mi padre que han muerto pienso que la gente puede huir de todo pero al final no puede escapar de la ignorancia. En ese sentido creo que mi padre se salvó porque la educación siempre fue lo primero para él. Al nacer yo se hizo totalmente responsable de mí, tuvo que abandonar sus estudios y ponerse a trabajar en cualquier cosa, abrió una pequeña tienda de ropa con su amigo Jesús, incluso viajó a Murcia durante una temporada para vender seguros hasta que termino en una fábrica de soldaduras en Torrejón de Ardoz. Antes de todo lo que voy a decir de él quiero que sepáis que mi padre es la persona más inteligente que conozco después de mi y no porque yo sea muy inteligente sino porque me da pereza conocer a nuevas personas. Descubrí el lado malo de mi padre una noche con unos tres años a mediados de los ochenta, yo estaba en casa , de noche, cenando en un gran salón del chalet que mi abuelo construyó con cuarenta años y que cedió a mi madre para que vivieramos allí, antes habíamos estado viviendo en una pequeña casa al lado del centro del pueblo. El chalet estaba reformado en la parte de arriba, en la parte de abajo mi abuelo construyo una pequeña piscina, un garaje para dejar el taxi, otra planta que estaba a ladrillo visto y una pequeña granja de gallinas que soltaba un hedor insoportable. La parte de arriba la habíamos apañado para hacerla habitable. El salón era completamente blanco, los muebles eran nuevos, los sillones eran ásperos y de color negro con tiras rojas sin ningún patrón. Toda la reforma y los muebles del salón y la cocina fueron pagados con un préstamo que pidió mi padre al banco. Una noche estaba cenando con mi madre un lenguado, yo recuerdo no saber utilizar ni un tenedor para pelar un lenguado y <a href="../thesmoked/2008/3/7/la-senda-del-perdedor-2" title="http://lacomunidad.elpais.com/thesmoked/2008/3/7/la-senda-del-perdedor-2" id="link_0">ya os he contado sobre mi torpeza natural.</a> Mirábamos en la televisión un programa malo de la primera cuando se oyó la puerta de mi casa. Era de una madera muy gruesa y siempre que se cerraba se oía un gran plom que hacía eco por el pasillo. -Hola Juanma. Le dijo mi madre. Mi padre la respondió con un pico, se quitó la cazadora y se sentó a comer con nosotros. -Um que bueno, traigo un hambre que me muero. Se sentó en el sillón y me miró como comía un rato. Mi madre se fue a preparar el lenguado de mi padre. -A ver, que no sabes pelar el lenguado. Así no se hace me agarro de las manos y me enseñó a hacerlo. Yo le miré y puse toda la atención que podía en hacerlo bien ,lo intenté una vez. Me volvió a agarrar las manos con más fuerza. Yo grité de dolor, como el buen quejica que siempre he sido y vino mi madre. Lo intenté de nuevo pero no conseguía que el tenedor arrastrara la carne del pescado y dejara solo las raspas como quería él. -¡Si es que no pones atención en nada! Mi madre guardo silencio. -Deja al niño Juanma. Creo que la fuerza de mi madre me dio animo para separar las manos de las suyas tirando el tenedor al suelo. Acto seguido me golpeo con el puño cerrado en la nariz y empecé a sangrar. Al ver la situación mi madre me llevo al baño puso el cerrojo y me limpió la cara mientras mi padre golpeaba la puerta. No recuerdo mucho más de aquello porque ya han pasado muchos años. Fue la primera injusticia que vi en el mundo. Hoy por hoy todavía no le he perdonado, para que luego digan que soy un rebelde sin causa. <a style="border-width: 0px; margin: 0px; padding: 0px; outline-offset: -1px; display: inline;" class="__noscriptPlaceholder__" title="&lt;OBJECT&gt;, shockwave-flash@http://www.youtube.com/v/BjTDv-GuAuY&amp;hl=en" href="http://www.youtube.com/v/BjTDv-GuAuY&amp;hl=en" id=""><div style="border: 1px solid rgb(204, 204, 204); margin: 0px; padding: 0px; overflow: visible; background-attachment: scroll; background-color: rgb(255, 255, 204); background-image: none; background-repeat: repeat; border-collapse: separate; border-spacing: 0px; bottom: auto; caption-side: top; clear: none; clip: rect(auto, auto, auto, auto); color: rgb(0, 0, 0); counter-increment: none; counter-reset: none; cursor: default; direction: ltr; display: block; empty-cells: show; float: none; font-family: Verdana; font-size: 12.8px; font-size-adjust: none; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; height: 355px; left: auto; letter-spacing: normal; line-height: normal; list-style-image: none; list-style-position: outside; list-style-type: disc; max-height: none; max-width: none; min-height: 32px; min-width: 32px; outline-color: rgb(0, 0, 0); outline-style: none; outline-width: 0px; outline-offset: 0px; position: static; right: auto; table-layout: auto; text-align: start; text-decoration: none; text-indent: 0px; text-transform: none; top: auto; unicode-bidi: normal; vertical-align: baseline; visibility: visible; white-space: normal; width: 425px; word-spacing: normal; z-index: auto; -moz-appearance: none; -moz-background-clip: border; -moz-background-inline-policy: continuous; -moz-background-origin: padding; -moz-binding: none; -moz-border-bottom-colors: none; -moz-border-left-colors: none; -moz-border-right-colors: none; -moz-border-top-colors: none; -moz-border-radius-bottomleft: 0px; -moz-border-radius-bottomright: 0px; -moz-border-radius-topleft: 0px; -moz-border-radius-topright: 0px; -moz-box-align: stretch; -moz-box-direction: normal; -moz-box-flex: 0; -moz-box-ordinal-group: 1; -moz-box-orient: horizontal; -moz-box-pack: start; -moz-box-sizing: content-box; -moz-column-count: auto; -moz-column-width: auto; -moz-column-gap: 0px; -moz-float-edge: content-box; -moz-image-region: rect(auto, auto, auto, auto); opacity: 1; -moz-outline-radius-bottomleft: 0px; -moz-outline-radius-bottomright: 0px; -moz-outline-radius-topleft: 0px; -moz-outline-radius-topright: 0px; -moz-user-focus: none; -moz-user-input: auto; -moz-user-modify: read-only;"><div style="background-position: center; background-image: url(moz-icon://noscript?size=32&amp;contentType=application/x-shockwave-flash);"></div></div></a> 4 2008-03-26T13:14:54Z 2008-03-26T13:20:00Z 119027 2009-05-27T06:45:10Z la-senda-del-perdedor-3-2 2008-03-26T13:14:53Z 1 1 2009-06-18T18:26:33Z 0.0.0.0 2325 2392 El inspector Gustav investigaba sus apuntes sobre el verdadero origen de ETA. En su búsqueda de pistas para encontar al último de los empresarios secuestrados halló los planos de unos unos pasadizos en un nivel inferior de una nave industrial del poligono de Barakaldo. En los subterráneos encontró un archivador lleno de facturas pagadas por el obispo, por los Estados Unidos y algunas incluso pagadas por grandes empresarios que salían después en programas del corazón. A pesar de que llevaba semanas en el País Vasco investigando, hoy se encontraba en su casa en Viena disfrutando de un vino caliente, si se puede disfrutar de eso. Era muy temprano cuando saltó a la palestra el asesinato de un concejal del Partido Socialista Vasco. Pronto la noticia recorrió todos los hogares en Austria. Gustav encendió su televisor y un pitillo, cogió el mando y tecleó un uno y un cinco para ver la CNN, fue entonces cuando el pitillo se le cayo de la boca quemando la alfombra de pelo. Estuvo durante treinta minutos escuchando. Pronto cesaron las informaciones y dieron paso a las invenciones. El que tenía a su disposición todos aquellos documentos podía ver más clara la progpaganda y reirse de lejos, pero se lamentaba en su soledad, a quién le podría contar esto, quién no le tomaría por loco. Pero el era el unico con pruebas físicas de que ETA se había apropiado del asesinato de Kissinger. Por Dios quién me creería si le dijera que fue el mismo Kissinger el que mato a Carrero, pensaba Gustav, solo porque el Secretario de Estado se aburrió en una reunión que mantuvieron el día anterior. Carrero le decía - Mire aqui esta Marruecos - Capital Rabbat... Y le relataba perfectamente la situación de todos los países del mundo, Kissinger en ese momento posiblemente sería la persona que más sabía de lo que pasaba en todos los países en la órbita americana y pasmado por la charla del presidente Carrero se mordía la lengua pensando - España es demasiado importante como para irme ahora. Realmente Carrero Blanco murió de aburrimiento, pero provocado. La muerte del Himmler español fue un favor programático que benefició tanto a los USA como a ETA, y porqué no, a los españoles. Desde entonces la banda terrorista no salió de la CIA, que mensaje tras mensaje, telegrama tras telegrama les daba esperanzas de que se autodeterminarían en algún momento. Un día en el telegrama solo puso Stop, entonces supieron que se les acababa el saldo que USA les puso en sus cuentas por autoinculparse del asesinato de Carrero Blanco. Después del atentado el jefe opositor dió un discurso psicológico, dijo - el culpable es...- y guardo silencio durante un segundo, un tiempo que podía servir para aquellos que saben como piensa en acusar a aquel que fue de los vagones a la Moncloa. Los diferentes discursos de los políticos en campaña eran subliminales. Los responsables del PSOE ocultaban su estrategia de vota con fuerza entre lineas ,dijeron - la mejor solución a el terrorismo es una revolución civil, hay que votar. Y luego se echaron a llorar. Un jefe de Guipuzcoa dijo desilusionado votad, votad a quien queráis a mi no me importan los resultados electorales, Gustav esto se lo tomo como una dimisión pública. Él socialista, decía Gustav en su interior, ha tenido que ser obligado a decir eso y se ha desilusionado con el PSOE, porque justo cuando podía despedirse de su compañero delante de las cámaras alguna llamada le advirtió de que tenía que decir el eslogan de esta campaña. A Gustav no le podían engañar. En un afán de no sentirse solo hablo como un indio en voz alta -Gustav ser inteligente;Gustav tener la información. Una reflexión un tanto paradójica que le divertía repetir. El investigador privado sabía que aquellos terroristas no eran profesionales. En una época en la que ETA estaba buscando renovárse, estos dos amigos del alma rebuscaron en los informes que les quedaban de hace un par de años -cuando el servició de información no suponía tantos euros- hoy en día no era barata la información, pocos estaban dispuestos a jugarse el cuello por los ideales. Allí encontraron el perfil de aquel concejal, aquel obsoleto informe apuntaba a él por ser un rockero con pendiente y melena, un hombre de pueblo que siempre tuvo grandes inquietudes y totalmente accesible. Gustav encendió un pitillo de nuevo y cambió de canal, una mujer tiraba una pancarta a una papelera, el periodista hablaba y hablaba pero solo era un sonido de fondo en los pensamientos del inspector. Pensó -Los dos partidos que gobiernan en este país han politizado este asesinato. Los dos lo saben y son cómplices. Los dos guardan silencio como dos perros separados por un filete recién hecho. Tengo hambre. Comeré algo. 0 2008-03-08T11:36:56Z 2008-03-08T02:52:00Z 110701 el-terrible-caso-del-viejo-inspector-carl-bonn-gustav- 2008-03-08T11:36:56Z 1 1 2008-03-08T11:46:30Z 0.0.0.0 2325 2392 Yo nací en una época de pobreza en un pueblo muy pobre. Las cosas nunca habían ido mal para mi abuelo, que era taxista y había sabido sacar a delante a su hijos y a sus hermanos, pero cuando yo nací mi madre era muy joven y mi abuelo se enfadó mucho con ella obligándola a casarse con mi padre. Al irse a vivir juntos mi madre se tuvo que poner a coser en un taller ilegal que había en un garaje cerca de casa de mi abuela para poder mantenerme. Antes de ir a trabajar, mi madre me envolvía en una suave manta de pelo con un dibujo de una pastora deformada por la somnolencia. Me llevaba medio dormido a casa de mi abuela, después la madre de mi madre me despertaba y me llevaba a clase caminando juntos de la mano. Las mañanas en mi pueblo eran un como la procesión de la Virgen de Lepanto pero en vez de las hermandades eran las madres, primas, tías y abuelas las que procesaban con los niños cogidos de la mano. Todos los niños se juntaban en la puerta para despedirse de sus madres entre lagrimas, voces y un gran griterío que acompañaba cada vez que sonaba la campana del colegio. A mi me gustaba empezar así las clases, fundido en un griterío de una masa de niños que corría directamente a clase, era como si exprimiésemos hasta el último segundo de libertad antes de ponernos los babis de caracol amarillo. Pero como siempre íbamos con el tiempo pegado yo nunca llegaba a ese momento y toda la emoción se perdía sin despedirme de mi madre. Yo besaba contento a mi abuela y llamaba al telefonillo del conserje para que me abriera la puerta. La escuela de EGB de mi pueblo era por definición vieja y cualquier cosa nueva que ponían al cabo de poco tiempo terminaba por encajar en aquel ambiente. Era un edificio de dos plantas con dos pistas deportivas y rodeado por alambradas rotas. La pista delantera era un pequeño campo de fútbol sala con las porterías oxidadas y las lineas difuminadas. La parte trasera era un campo de baloncesto con unas canastas metálicas, pintadas de color oxido con cascarillas de pintura verde, aguantadas por dos bordillos gruesos de acera. Al otro lado estaba un pequeño cobertizo cerca de un rectángulo hecho con ladrillos grises y lleno de arena donde la gente practicaba salto de longitud, justo en frente del patio de atrás de la casa del conserje. En un lateral del colegio estaba un árbol y un pequeño hueco donde mirábamos a las arañas y al otro estaba el modulo de párvulos. Cuando pase la verja que separaba párvulos de EGB sentí con toda la fuerza del mundo mi primer impulso, ya era un mayor, por fin pasaba la verja y ahora lo recuerdo como un judío pasando del campo de concentración a la incineradora. Seguía conservando a mis amigos de siempre, a Raúl, a David, a Carlos Pico con los que siempre jugábamos al fútbol. La verdad es que no podría recordar a todos los que iban conmigo pero si recuerdo a la bella Maria y la bella Isabel, muchas veces David y yo nos peleábamos por ser sus novios, también recuerdo a Francisco Cocifras, a Emilio, a Moises el hijo del pastor, que era el que nos ganaba casi siempre las peleas, y a Almudena, que nunca se cambiaba aquel peto tejano. Yo siempre calzaba con unas zapatillas viejas y uno de mis sueños era tener las zapatillas de baloncesto nuevas que mi tío estrenaba muy de vez en cuando. También llevaba unos zapatos horribles de charol con un broche metálico, que mi madre me compraba por una deformación en la forma de cargar el peso de mis piernas y por tener los pies planos. A parte mis extremidades durante toda mi vida han respondido a una voz interior que habla por encima de mi pensamiento, negándome toda capacidad de coordinación, hace poco un medio acreditado me ha confirmado que desde los seis años mantengo el record de tirar vasos de agua en el mantel. Y con esas capacidades en un mundo plenamente balompédico solo me quedó la resignación de la marginación hasta tercero de EGB, entonces ingrese en el internado. Una vez mi madre vino a recogerme y por alguna extraña razón yo me quedé jugando en el patio interior de unos pisos que Cuétara tenía para sus trabajadores justo en frente de mi escuela. Mi madre se acercó y me dijo -Hijo, ¿qué haces?- la mire y la dije contento de verla - Hey mama, nada mama aquí jugando al fútbol. -Pero hijo muevete, vamos, vete a por la pelota, haz algo. -Si a mi no me gusta el fútbol mama que hay que correr, yo quiero ser suplente. Mi madre me miro y se empezó a reir, nunca olvidaré su sonrisa, yo se cuando mi madre se ríe de verdad porque observo hasta que punto su cuello se inclina hacia atrás, le cogí el punto a los 35º. Ahora que vivo lejos de su casa es más difícil calcularlo.-hijo es que eres un tope.- Creo que toda mi vida estaré orgulloso de ser un suplente solo por ese momento. <object height="355" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/LiDpMfEeo3Q"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/LiDpMfEeo3Q" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="355" width="425"></embed></object> 5 2008-03-07T03:08:44Z 2008-03-07T01:43:00Z 110052 2009-02-16T22:13:58Z la-senda-del-perdedor-2 2008-03-07T05:41:37Z 1 1 2009-02-16T22:13:58Z 0.0.0.0 2325 2392 Recuerdo que cuando era pequeño veraneábamos en Ribadesella, lo hacíamos en casa de una prima de mi abuelo a la que le habían ido mejor las cosas en su familia desde el principio, en la familia de mi abuelo también había dinero pero todo se fue desde el bolsillo de mi bisabuelo a las arcas del casino del pueblo. Esa casa era maravillosa, estaba en lo alto del monte, a cien metros andando de la ermita. Era blanca, con tres plantas, un porche con aparcamiento y con un bosque de eucaliptos como jardín. Lo primero que hacía nada más llegar en verano era pedir que me comprasen un cuaderno donde poder escribir y donde poder dibujar; enrredado entre cuartillas y bolis de colores, escribiendo historias sobre un nuevo mundo intentando emular el Hobbit o escribiendo poemas sobre la primavera asturiana y los osos pardos que nunca vi. Yo recorría un camino que iba desde el chalet a la panadería más cercana bajando por una senda de arena y piedras en la que siempre me sorprendía algún bicho nuevo o me encontraba a un perro, imaginario, suelto que me hacía correr. Compraba un par de panes y me subía a desayunar muy bien, mi abuela se encargaba de todo. Leche y tostadas o magdalenas, tostadas con leche, al final era tostaleche porque siempre me ha gustado llenar el vaso de galletas hasta arriba para que la leche despareciera en un puré dulce, una delicia. Hoy en día, mirando a mi alrededor a veces siento de nuevo como me levanto y me siento en aquella mesa repleta de manjares. A veces, vuelvo la cabeza y veo como mis abuelos siguen amándose. Otras veces me siento atrapado en aquel salón de Asturias. <object height="355" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/AO9dbmJ_2zU"></param><param name="wmode" value="transparent"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/AO9dbmJ_2zU" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" height="355" width="425"></embed></object> 0 2008-03-05T15:00:55Z 2008-03-05T14:35:00Z 109187 la-senda-del-perdedor- 2008-03-05T15:00:55Z 1 1 2008-03-07T06:31:35Z 0.0.0.0 2325 2392 El otro día andaba yo muy raudo y veloz con el carro de la compra por el supermercado y encontré a una niña al lado del stand de corazones de Rajoy. La niña se había perdido entre las diferentes galerías, paseaba desde los panes a las carnes y yo no pude evitar que se me acercara corriendo a pedirme ayuda vestida con ese traje rosa claro con volantes por todas partes, un par de zapatos de charol, tirabuzones en el pelo y los ojos llorones. Después de dos chicles clix y un par de chistes breves, la niña cogió la confianza suficiente como para contarme que se había perdido de la mano de sus papas Jorge y Manuel, yo aseguré que los íbamos a encontrar y la lleve al puesto de información para que el nombre de sus padres se repitiese por aquellos altavoces que escondían las cámaras de seguridad del centro comercial. De repente la niña me empezó a hablar con un acento semi-gangoso, yo pensaba que era una broma pero me tire al suelo y comencé a gritar justo cuando la niña se estaba arrancando el mentón inferior tirando hacía la derecha con mucha fuerza. La cabeza se hecho para atrás en un gesto brusco que dejo patente la fractura de un par de cervicales, con la boca abierta en esta situación comenzó a salir gente del gran agujero que había entre los tirabuzones del pelo y los zapatos de Charol. Las luces parpadeaban y el viento corría de un lado para otro en un local cerrado, el primero en salir fue un inmigrante español en su mano tenía una orden de expulsión, el segundo era una pareja joven que llevaba una solicitud del IvIMA denegada, el tercero era un hombre gordo y rechoncho salió desnudo con un puro en la boca y con el cuerpo cubierto de lentejas y por último salió una manifestación de dos millones de personas en contra de noseque vertido neurotóxico. Mezclado entre la gente de la manifestación deje mi carro de la compra y me fui a luchar por mis derechos. 2 2008-03-04T12:46:04Z 2008-03-04T12:29:00Z 108574 2008-03-10T14:03:56Z la-nina-rajoy- 2008-03-04T12:46:04Z 1 1 2008-03-10T14:03:56Z 0.0.0.0 2325 2392 Me paro a ver la gente. Cierro los ojos y los abro intentando hacer una foto mental. Guardo mis recuerdos en mi memoria biónica y sigo caminando. Esta facultad es tan enigmática como poco seria, estos locos de Latveria gritando, el decano Aldecóa cometiendo delitos por los que será juzgado en seis años, Maricarmen la señora de la limpieza que dentro de veinte días asesinará a catorce alumnos envenenando la comida con productos de la limpieza. No alcanzo a ver porque nos destruimos. No entiendo porque encima me han tenido que mandar a mi a esta mugrienta parte del planeta. Mis cálculos cuánticos espectrales no ven ninguna disfunción en la sociedad, todo es normal, todos viven de acuerdo a un ritmo. Recuerdo que siendo niño nos contaban en la clase de historia "el experimento de Howard". En el siglo XXIV Neo Hardvard, los científicos llegaron a la conclusión que el movimiento de las sociedades está determinado por el conjunto del latir general del corazón de los seres humanos, este moldeó las sociedades. Me río cuando veo los archivos históricos, menudo nombre para una sociedad en ansiedad, la época hipervascular.Por lo menos queda poco para el cambio a la sociedad arrítmica; eso me da cierto tiempo para comprobar que es lo que comunicó esta sociedad con la otra pero necesito más pistas y solo me puedo fijar en lo tremendamente aburridos que son estas personas. Están tan nerviosos que no se dán cuenta de las posibilidades de aventura, un niño de mi época saldría por los barrios marginales a dar una vuelta por la noche solo por sentirlo; por algo nos llaman la sociedad de la adrenalina. Sin embargo, estos seres se conforman con la rutina. A veces me pregunto si las teorías de Franklin Adams son verdad y no provenimos de esta especie sino de una que trajo un meteorito y que masacro a estos ridículos homo sapiens. Aunque nuestros nombres nos delatan y los documentos de la masacrada O.N.U. fueron hallados en el Bunker de Neo Amsterdan. Sinceramente ¿tan mediocres eran nuestros antepasados? Bueno ahora me tomare un cafe mientras ojeo un libro de la biblioteca, llevo doce esta semana. Lo cierto es que no podré continuar con este ritmo mucho tiempo, no puedo agotar la batería de mi nanocomputadora, el informe debe estar listo para la gran matriarca. ¿Qué hace esa chica? Me ha mirado. No, no viene a hablar conmigo, se esta riendo, no puede ser ahora justo que estaba divirtiéndome con Descartes. -Hola, me llamo Nuria y he estado viéndote estos días en la facultad, pareces muy solitario para ser tan joven ¿Porqué no vienes este fin de semana conmigo a ver un concierto de unos amigos?.- La chica es preciosa, porque tiene que hablarme a mí, si casi no puedo ni pronunciar palabra. -¿Y que grupo es?- Qué pregunta más tonta, joder. -Los George Benson- -Aha- Vamos maldito ordenador busca rápido quién es ese tipo. - Ah, ya. Tenéis influencias Funky y Disco, yo estoy muy compromentido con la causa negra, el racismo es tan obsoleto...De acuerdo con las estadísticas el 80% de los díscos de George Benson se vendieron del 78 al 82.- Qué demonios está haciendo su cerebro se está poniendo a segregar hormonas y en ese estado no puede escucharme, porqué se rie. - No, estos son punkis-. Mierda busca, busca. -Así qué te gusta el punk-. -Sí me gusta mucho, soy muy radical y necesito cosas con mucho ritmo-. -¿conoces a Marlene Malcom?- Mierda la he cagado, si me hubiera callado no estaría ahora ligando con esta chica. Se ha puesto nerviosa, ahí está el secreto de esta época, que hiperventilación más vulgar. Algo me dice que va a mentir. -Claro, es una influencia para todos, jeje- De qué se ríe.Mierda que dolor de cabeza.-Lo siento me tengo que ir al baño-. - ¿qué te pasa?¿Estás bien chico? Te está sangrando la nariz.- Ahhh, que dolor. Es la nanocomputadora, se ha puesto a calcular un proceso demasiado complicado. Mierda que dolor de cabeza. Creo que es por el enigma. Qué es ese punto blanco. Me va a est... 6 2008-01-23T17:30:40Z 2008-01-23T16:57:00Z 87075 2008-09-29T19:32:18Z la-sonrisa-del-cocodrilo 2008-01-23T17:30:40Z 1 1 2008-09-29T19:32:18Z 0.0.0.0 2325 2392 Cuando por la mañana despierto mis oídos se encajan a mi sistema nervioso, mis ojos se ponen en funcionamiento, y mis piernas reciben un pequeño calambre que me hace caer de bruces, golpeándome la cabeza con la mesilla de la noche, coño. Caen el despertador, la lampara y el diario de mi hija. Rápidamente encuentro el botón que hace salir al robot de la limpieza. Mejor lavarme la cara.Me miro en el espejo e intento paliar lo que yo entiendo por tiempo, ha hecho con mi inmaculada piel de niño recién salido de la barriga de mi madre, como si esos años tuvieran relevancia. Miro por el espejo la cama, tan grande y tan vacía. Me dirijo a la cocina y preparo el desayuno para que mi hija y yo podamos disfrutar de dos minutos de conversación, es sábado y ayer me pegue una paliza de cincuenta kilómetros para ir a recoger a Claudia. Cuando se quedo dormida en el coche no dude en buscar su diario para conocerla más a fondo. Tanto tiempo separados por una injusta sociedad insensible que deja todas las cargas familiares a las mujeres, hasta las que se necesitan compartir. Por lo menos he encontrado un trabajo que me ayuda a pagar la pensión, muchos de los compañeros de la asociación de padres de divorciados han acabado en la calle, sin un duro. Pero ahora estoy con mi hija, y eso es motivo suficiente como para dejar de oír a la SER por un día. Una magnífica oportunidad de ser un buen padre, un buen desayuno con mi hija. Pero de que hablar. Tal vez deberías empezar explicando lo de tu nueva novia, pero tampoco es muy serio, un par de polvos no dan para algo serio. En fin seguro que le gustaría ir al centro comercial a que compre algún pantalón o algo. Por lo menos allí la veo feliz, ¿la estaré malcriando? Dios deben ser las doce y todavía no se ha levantado, esta vaga que coño hará con su madre, seguro que la tiene todo el día sola viendo la televisión, a esa panda de tontas de los corrillos o peor aun una telenovela. Si es que la muy Zorra no vale ni como madre ni como esposa, bien calma, calma, parece que se levanta.- Bueno que ¿te levantas o no?- 7 2008-01-10T18:43:07Z 2008-01-10T18:21:00Z 80502 2008-06-10T22:11:57Z -te-levantas-o-no- 2008-01-10T18:43:07Z 1 1 2008-06-10T22:11:57Z 0.0.0.0 2325 2392 Un día cogí mi camello y me dispuse a un viaje sin sentido. Buscaba al hombre que me iba a matar. Descubrí celosos en el camino cuatro hombres- bandoleros, que con sus navajas intentaban dejarme sin vida. Yo les dí lo que querían porqué mi búsqueda no había terminado. Conocí a una mujer. La deje y encontré a otra y así lo menos veinticinco veces. Estuve dándole vueltas en un Balcón y pensé que si iba a pasar al sueño eterno debería pensar si Dios me iba a recibir, lo que no sabía si Mahoma . En fín, a riesgo de equivocarme encontré la solución, recé a los dioses en general pidiendoles a todos que me ayudaran a encontrar al hombre que me iba a matar. No recibí ningún mensaje así que deje a las mujeres y proseguí en mi destino, un amigo me dió una pistola para defenderme pero yo le buscaba para que matase, no para matarle. Sólo sabía su apellido, Olmert. Crucé el Sahara, atravesé el Sinaí, llegue al refugio de Alaxa y entonces allí lo vi. Rodeado de hombre con trajes negros, y yo con mi turbante azul. Destacaba demasiado, entre la multitud, allí estaba el martillo de Thor, la espada de Damocles y la lanza de Longinos. -¡Señor soy Bereber!, me han dicho que usted remedia la vida-.Al oirme gritar los hombres sudorosos sacaron sus armas, esa era la señal. Me acerque tranquilamente hacía mi muerte, el final había llegado. -Señor máteme-. Al final pudieron distinguir mi figura celeste entre el marrón del polvo, que inundaba la vieja ciudad donde mi alma a de vagar. 6 2007-10-15T05:49:22Z 2007-10-21T11:01:06Z 43891 2007-10-21T17:13:59Z alguien-vino-asesinarme- 2007-10-21T11:01:06Z 1 1 2007-10-21T17:13:59Z 0.0.0.0 2325 2392 Creta estaba tras los matorrales, ¡cómo iba yo a saberlo!, nunca pensé que la gloria estuviera tan cerca, los misiles volaban por encima de nuestras cabezas y las tropas de los sublevados se esparcían por como una ganadería por los establos. Nosotros les rodeábamos cómo las cercas de la granja, y cuando se acercaban, pum. Entre la gloria y la muerte sólo estaban mis pensamientos. Si llego a casa nos recordarán cómo los héroes que defendieron Grecia. Seremos recordados como los hipolitas. Traeremos paz y nos darán un gran recibimiento.Creo que he oído un ruido entre los matorrales. La comida de mi mujer. Esperaré aquí para ver si es algún disidente, sino me moveré tras ese árbol. Como pesa la jodida mochila. A ver, mejor meto el dedo en el gatillo por si es un enemigo. Dios mio es él, no puede ser, que hace él aquí. No tengo tiempo, creo que no me ha visto. ¿Disparo o no? No me queda tiempo. ¿Qué es ese dolor en la espalda? Mí gloria... 7 2007-09-19T18:24:56Z 2007-09-20T17:07:10Z 33727 2007-09-24T05:04:01Z curiosos-entendimiento-entre-negro-y-blanco-ruso-y 2007-09-20T17:07:10Z 1 1 2007-09-24T05:04:01Z 0.0.0.0 2325 2392 Las palabras coexistían en pequeñas aldeas donde las personas solo acudían en caso de emergencia o emoción, pronto empezaron a evolucionar y a compartir nuevos matices, a unas les salían alas, otras se convertían en misterios y otras en dioses. Pero una vez el sacerdote de la aldea de los hombres acudió a la ciudad de las palabras, de la polis cogió aquellas palabras que encerraban los misterios y las secuestro en su cripta. Desde allí sólo malvados discipulos podían acudir para utilizarlas. Un día una pequeña niña fue escogida para el sacrificio en el nombre de la palabra de los dioses. El padre de la muchacha, un campesino vigoroso, enfadado, fue a la aldea de las palabras y estás alertadas por las falta de la familia del misterio cedieron a que le acompañara una guarnición del ejercito de las palabras; le dieron los guerreros más fuertes. Hermandad, Libertad y Razón fueron en sus corceles con el fraterno dolorido. Decidido por la fuerza de un ogro, se dirigió a la cripta y con la furia de doce dragones golpeó la puerta abriéndola de par en par. Los discípulos salieron corriendo por los flancos del padre dejando en solitario al creador y al sacerdote. El abad intimidado por la energía se refugió detrás de las palabras misteriosas, a las que había encadenado detrás de capilla de los sacrificios, donde estaba aprisionada la niña. Él,preocupado, acudió para ayudar a escapar a su descendiente. Desatándola presuroso, no se percató de que el sacerdote se había puesto a su espalda y, sin piedad, le clavo un cuchillo en su riñón. El padre, con su fuerza de voluntad, consiguió desenrredar a la pequeña y la susurro al oído -corre hija, debes huir y llevarte todas las palabras que puedas para que el sacerdote no mate a más niñas,a mi me queda poco tiempo, tú debes vivir la vida-. La muchacha, acompañada de las palabras del padre, acudió a las palabras misteriosas pero solo pudo salvar a la vieja palabra de los dioses. El prelado, agarrado por el último aliento de vida que sobrevivía milagrosamente en los brazos del padre, no pudo conseguir que la palabra de los dioses se le escapara tras la chiquilla; cabreado por la huida, maldijo a la niña y a las palabras - ¡Malditos seáis por dos eternidades, vosotras palabras os partiréis y os enfrentareis unas con otras! Maldita seas niña ¡Que tu palabra nunca sea creída, que lo que a pasado aquí sea olvidado!. La chavala, escapó al pueblo y, antes de que la maldición pudiera hacer efecto, le contó a sus amigos lo que había sucedido en el interior de la cripta, por suerte para ella sus compañeros fueron inundados por el poder de las palabras que traía con ella. Estos se lo contaron a sus padres pero al tener que recoger el grano para las ofrendas no tuvieron tiempo para oir terminar la historia y finalmente la maldición tuvo efecto. Al dividir las palabras el sacerdote creó la confrontación más increible de las que nunca se había visto. Antes había palabras como blanco que suponían un negro pero no discutían entre ellas, era muy difícil para la sociedad mantener su democracia en la que habían convivido antes de la maldición del emperador, entre las turbulencias y el descomunal conflicto civil, dos palabras decidieron unirse en matrimonio. La ceremonia de Bueno y Malo decidió la historia de la guerra civil sofocando gran parte de las batallas pero, aun en día, existe un peligro latente. 2 2007-09-14T20:35:02Z 2007-09-14T20:35:02Z 32208 2007-09-17T19:35:20Z pequenos-misterios-las-palabras 2007-09-14T20:35:02Z 1 1 2007-09-19T18:31:39Z