Una transición imperfecta. 8 julio 1978 - 8 julio 2008 (escrito por Catorceabril)

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1838

8340 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> No sé por qué hice esta promesa a mi amiga Susana, pero aquí estoy para cumplirla. El tema es presentar mi particular memoria histórica en el 30 aniversario de los sucesos de Sanfermines de 1978. El sábado 8 de julio de 1978, primer fin de semana con una ciudad a rebosar de gente, como era y sigue siendo habitual en unas fiestas tan populares en las que los ciudadanos se adueñan de la fiesta y de la calle. Para ponernos en situación, os diré que yo era un joven licenciado de 26 años del sureste español, con trabajo fijo y casi recién casado con una pamplonica de ascendencia vasca. Mi pensamiento político era y sigue siendo básicamente de derechas, supongo que como consecuencia de mi educación y amistades de infancia y adolescencia. Eso no quita para que entre mi grupo de amigos hubiera alguno con afiliación a partidos de izquierdas. En aquella época no coincidíamos demasiado, debido a mi residencia en Madrid. Pero con anterioridad, siempre nuestros debates eran intensos aunque con el respeto que solo es posible cuando la amistad tiene una base fuerte de años de convivencia y complicidad. Como cada año y aprovechando el fin de semana, nos trasladamos a Pamplona a la casa de mis suegros ubicada en el Paseo de Sarasate. Para quien no conozca Pamp<?xml:namespace prefix = v ns = "urn:schemas-microsoft-com:vml" /><v:shape id=Imagen_x0020_35 style="MARGIN-TOP: 30.6pt; Z-INDEX: -1; LEFT: 0px; VISIBILITY: visible; MARGIN-LEFT: 1.2pt; WIDTH: 235.5pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 176.25pt; TEXT-ALIGN: left; mso-wrap-style: square; mso-wrap-distance-left: 9pt; mso-wrap-distance-top: 0; mso-wrap-distance-right: 9pt; mso-wrap-distance-bottom: 0; mso-position-horizontal: absolute; mso-position-horizontal-relative: text; mso-position-vertical: absolute; mso-position-vertical-relative: text" o:spid="_x0000_s1028" type="#_x0000_t75" alt="Paseo Sarasate - PAMPLONA - Navarra - Navarra" href="http://www.pueblos-espana.org/navarra/navarra/pamplona/Ayuntamiento/" wrapcoords="-138 0 -138 21508 21600 21508 21600 0 -138 0" o:button="t"><v:fill o:detectmouseclick="t"></v:fill><v:imagedata src="file:///C:\Users\Vicente\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg" o:title="Paseo Sarasate - PAMPLONA - Navarra - Navarra"></v:imagedata><?xml:namespace prefix = w ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:word" /><w:wrap type="tight"></w:wrap></v:shape>lona, esta calle perteneciente al llamado “Centro de la ciudad” es un bulevar con un paseo central con las estatuas de los Reyes de Navarra y al fondo se levanta el monumento a Los Fueros de Navarra, siendo una de las entradas naturales hacia la célebre Plaza del Castillo. Tras los fueros está el edificio de la Diputación Foral de Navarra. Durante los meses inmediatamente anteriores, habían sucedido una serie de hechos políticos que condujeron a numerosas detenciones de activistas de partidos de izquierdas, germen del movimiento vasco de independencia. Tal es así que antes de los Sanfermines hubo una ocupación de la segunda planta del Ayuntamiento de la ciudad por familiares de los detenidos. Su reivindicación era pedir la liberación de los presos políticos. “Todos a casa por San Fermín”. El caso es que el ambiente estaba muy tenso y los Sanfermines ya habían comenzado con problemas. La junta de las Peñas de mozos, intentaba lograr que la fiesta fuera en paz, pero no obtuvieron respuesta ni del Gobernador civil, ni del Alcalde ni de la Corporación municipal. Ante todo debo decir que mi testimonio es solo como espectador de los acontecimientos posteriores a los sucesos de la plaza de toros. Como era ya costumbre, Pamplona estaba permanentemente patrullada por vehículos blindados de la Policía Armada. Siendo Sanfermines y con los antecedentes de disturbios anteriores, su presencia era ostensible y muy superior a la que se consideraba normal. Tras los pintxos, la comida, la correspondiente partida de mus y asearnos para la noche, nos dirigíamos a incorporarnos a la salida de la plaza de toros para acompañar un trecho a las peñas por la Estafeta. Nuestro grupo estaba formado por mis cuñados y sus entonces parejas, unos amigos, mi mujer y yo, unas diez personas en total. Estábamos ya en camino subiendo por la calle Carlos III, cuando empezamos a ver gente correr hacia nosotros. Cuando preguntamos, se nos explicó que “los grises”, es decir la Policía Armada y gente de paisano que parecían de extrema derecha, habían entrado en la plaza y empezado a disparar a las gradas y a la gente que había en el ruedo con bolas de goma y con fuego real. Nos encontramos a otros amigos nuestros de la pandilla de mis cuñados, relacionados con el mundo abertzale y nos fuimos todos a sumarnos en las protestas frente a la Diputación. Había una multitud enorme y variopinta que cubría la calle y se iban acercando desde la Plaza del Castillo. Los extranjeros no se enteraban mucho de qué iba aquello pero se vieron involuntariamente inmersos en los altercados. Los ánimos estaban muy exaltados ante la dura e injustificada represión policial y la gente rodeaba el edificio gritando en euskera y en español. “Vosotros Fascistas sois los terroristas” “Zuek fascistas zarete terroristas”, vivas a ETA y demás eslóganes típicos de aquellos días como “Spaniola ez, Ikurriña bai”( española no, ikurriña sí) o”ETA herría zurekin” (ETA el pueblo está contigo). Allí en un momento dado nos llegó la noticia de que seguían disparando en la calle con fuego real y que habían matado a un conocido miembro de un partido de izquierda, Germán Rodríguez. La gente se enfureció al propagarse lo que parecía no un rumor sino una triste realidad. No conocía personalmente a Germán, pero sí a su hermana casada con un amigo mío de la infancia. La manifestación se transformó en revuelta y se empezaron a lanzar objetos contra las ventanas y fachada de la Diputación. A los pocos minutos aparecieron los policías disparando botes de humo y pelotas de goma. Las carreras se sucedieron pero la policía estaba empezando a cortar la retirada entrando desde el Paseo de Sarasate en una acción envolvente para defender el edificio y al Gobernador Civil. Nosotros no tuvimos más remedio que retroceder para evitar las cargas y nos fuimos a lo viejo a un bar de las peñas a comentar los sucesos y decidir qué hacíamos mientras bebíamos y comíamos algo. Eran ya pasadas las once de la noche. Estábamos en eso cuando se nos indicó que todos los bares se cerraban porque la policía entraba a desalojar sin contemplaciones. Así que no tuvimos más remedio que abandonar el bar y retirarnos dando un buen rodeo hacia casa. El Paseo de Sarasate era un escenario de carreras y disparos de bolas de goma. Subimos al piso y nos pusimos a observar desde los balcones. Las bolas de goma impactaban contra las ventanillas de los coches aparcados, mientras los manifestantes se dedicaban a cruzarlos en la calle para formar barreras que impidieran el avance de los vehículos policiales. <v:shape id=Imagen_x0020_29 style="MARGIN-TOP: 93.45pt; Z-INDEX: 1; LEFT: 0px; VISIBILITY: visible; MARGIN-LEFT: 1.2pt; WIDTH: 281.5pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 187.5pt; TEXT-ALIGN: left; mso-wrap-style: square; mso-wrap-distance-left: 9pt; mso-wrap-distance-top: 0; mso-wrap-distance-right: 9pt; mso-wrap-distance-bottom: 0; mso-position-horizontal: absolute; mso-position-horizontal-relative: text; mso-position-vertical: absolute; mso-position-vertical-relative: text" o:spid="_x0000_s1027" type="#_x0000_t75" alt="http://files.myopera.com/imanol/albums/250548/img01189.jpg"><v:imagedata src="file:///C:\Users\Vicente\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image005.jpg" o:title="img01189"></v:imagedata><w:wrap type="square"></w:wrap></v:shape> La policía cada vez era más numerosa y fueron avanzando en formación mientras disparaban ocupando la calle y despejándola. Todo el centro y casco viejo de Pamplona fue un campo de batalla entre manifestantes y la policía. Tuvimos que abandonar nuestra posición porque la policía disparaba hacia los balcones si veían luces o gente asomada. Así que durante toda la madrugada nos mantuvimos en vela, a oscuras, viendo con impotencia como la policía se apoderó finalmente de la ciudad. A las pocas horas se dejaron de oír detonaciones ya amanecido. A la mañana siguiente cuando salimos, la ciudad estaba desierta, la gente había desaparecido y todos los bares de lo viejo permanecían cerrados. La calle estaba llena de cristales de los coches. Cuando apareció Martín Villa en la TVE1, la versión que dio era una mentira descarada y una manipulación de los sucesos echando la culpa a grupos radicales abertzales. Abandonamos la ciudad de regreso a Madrid a primera hora de la tarde del domingo, tuvimos que pasar varios controles policiales tanto en la salida de la ciudad como en ciertos puntos de la carretera. Nuestro coche era matrícula de Navarra. Desde mi perspectiva los sucesos fueron una consecuencia directa de una respuesta desproporcionada y premeditada para aplastar con contundencia las reivindicaciones políticas. El asesinato de Germán fue un acto de crueldad y represión típica de una dictadura que aún parecía dispuesta a mantenerse, a pesar de que la UCD estuviera buscando una salida. Jamás se ha tomado acción contra los responsables, ni se ha conocido al autor material del disparo que acabó con su vida. Tiempos convulsos y oscuros en la Transición, un equilibrio inestable que aún tras 30 años sigue sin estar resuelto y con muchas heridas sin cicatrizar. Ante la cantidad de testimonios que existen sobre aquellos lamentables sucesos, tan solo voy a recomendar la visión del documental que se realizó en el 25 aniversario en el año 2003. Su título es Sanfermines 78 y sus autores Juan Gautier y Jose Ángel Jimenez. Está disponible en la siguiente dirección: <A href="http://video.google.es/videoplay?docid=8715524203477464366">http://video.google.es/videoplay?docid=8715524203477464366</A> En descarga ocupa unos 700 MB <o:p></o:p> <o:p></o:p> Sanfermines 78 J. Gautier y J. A. Jimenez (2005)<o:p></o:p> Ficha técnica<o:p></o:p> <DIV align=center> <TABLE class=MsoNormalTable style="mso-cellspacing: 1.5pt; mso-yfti-tbllook: 1184" cellPadding=0 border=0> <TBODY> <TR style="mso-yfti-irow: 0; mso-yfti-firstrow: yes; mso-yfti-lastrow: yes"> <TD style="BORDER-RIGHT: #f0f0f0; PADDING-RIGHT: 0.75pt; BORDER-TOP: #f0f0f0; PADDING-LEFT: 0.75pt; PADDING-BOTTOM: 0.75pt; BORDER-LEFT: #f0f0f0; PADDING-TOP: 0.75pt; BORDER-BOTTOM: #f0f0f0; BACKGROUND-COLOR: transparent" vAlign=top> <v:shape id=Imagen_x0020_22 style="MARGIN-TOP: 60.4pt; Z-INDEX: -2; VISIBILITY: visible; MARGIN-LEFT: -8pt; WIDTH: 417.75pt; POSITION: absolute; HEIGHT: 273pt; mso-wrap-style: square; mso-wrap-distance-left: 9pt; mso-wrap-distance-top: 0; mso-wrap-distance-right: 9pt; mso-wrap-distance-bottom: 0; mso-position-horizontal: absolute; mso-position-horizontal-relative: text; mso-position-vertical: absolute; mso-position-vertical-relative: text" o:spid="_x0000_s1026" type="#_x0000_t75" alt="http://files.myopera.com/imanol/albums/250548/img01190.jpg" wrapcoords="-78 0 -78 21481 21639 21481 21639 0 -78 0"><v:imagedata src="file:///C:\Users\Vicente\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image008.jpg" o:title="img01190"></v:imagedata><w:wrap type="tight"></w:wrap></v:shape>Tíítulo original: Sanfermines 78 Año: 2005 Duración: 71 min. Nacionalidad: España Género: Documental COLOR <o:p></o:p> </TD> <TD style="BORDER-RIGHT: #f0f0f0; PADDING-RIGHT: 0.75pt; BORDER-TOP: #f0f0f0; PADDING-LEFT: 0.75pt; PADDING-BOTTOM: 0.75pt; BORDER-LEFT: #f0f0f0; PADDING-TOP: 0.75pt; BORDER-BOTTOM: #f0f0f0; BACKGROUND-COLOR: transparent" vAlign=top></TD></TR></TBODY></TABLE></DIV> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes"><v:shape id=Imagen_x0020_23 style="VISIBILITY: visible; WIDTH: 402.75pt; HEIGHT: 277.5pt; mso-wrap-style: square" o:spid="_x0000_i1026" type="#_x0000_t75" alt="http://files.myopera.com/imanol/albums/250548/IMG569U9PVYFB.jpg"><v:imagedata src="file:///C:\Users\Vicente\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image010.jpg" o:title="IMG569U9PVYFB"></v:imagedata></v:shape><o:p></o:p> Sinopsis El ocho de Julio de 1978 las fiestas de Sanfermines se vieron interrumpidas por unos sucesos que conmocionaron Pamplona. Ese mismo año se estaba negociando el texto de la Constitución Española y Navarra vivía días de tensión política ante la posibilidad de su anexión a la Comunidad Vasca. Además, las acciones de la extrema derecha, el avance del movimiento obrero, las actuaciones de ETA, los incipientes partidos políticos, etc, formaban parte de un puzzle difícil de resolver en esos años de transición a la democracia. 25 años después de estos sucesos, sus protagonistas nos cuentan como vivieron aquellos días formando un retrato colectivo de esa época y acercándonos un poco más a la realidad de aquellos hechos.<o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes"><v:shape id=Imagen_x0020_24 style="VISIBILITY: visible; WIDTH: 480pt; HEIGHT: 244.5pt; mso-wrap-style: square" o:spid="_x0000_i1025" type="#_x0000_t75" alt="http://files.myopera.com/imanol/albums/250548/2Imagen%204.png"><v:imagedata src="file:///C:\Users\Vicente\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image012.png" o:title="2Imagen%204"></v:imagedata></v:shape><o:p></o:p> <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; COLOR: black; LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"> Referencias * Dirigen José Ángel Jiménez (Pamplona, 1967), ingeniero técnico de telecomunicaciones en la especialidad de imagen y sonido que ha trabajado en Telemadrid y es autor del corto documental Esto es una vergüenza (1998); y Juan Gautier (Madrid, 1976), licenciado en comunicación audiovisual que ha ejercido como auxiliar de dirección y ha dirigido varios video clips y vídeos industriales. * Está producida por Guayabera producciones con un presupuesto de 3.000 euros y un equipo de apenas ocho personas. * Consiguió el premio a la mejor dirección en la tercera edición de Cádiz.doc, Muestra Internacional del Documental Independiente. <SPAN style="FONT-SIZE: 12pt; COLOR: black; LINE-HEIGHT: 115%; FONT-FAMILY: 'Verdana','sans-serif'; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES"> * Distribuye Sonia Martínez Producciones. </o:p> OTRAS DIRECCIONES DE INTERÉS: <A href="http://sanfermines78gogoan.org/?page_id=16">http://sanfermines78gogoan.org/?page_id=16</A><A id=link_0 title=http://sanfermines78gogoan.org/?page_id=16 href="http://sanfermines78gogoan.org/?page_id=16"></A> P.D.: Hace mucho hablé con Catorceabril, sobre esto y que estaría bien que estuviera en las memorias, creo que confundió el Foro de Política con este blog, pero era aquí donde originalmente, pensamos que debía estar...

2008-07-08T22:27:02Z

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una-transicion-imperfecta-8-julio-1978-8-julio-2008-escrito

2008-07-09T08:00:05Z

1 Una transición imperfecta. 8 julio 1978 - 8 julio 2008 (escrito por Catorceabril)

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8340 He querido traer aquí este comentario de Rosario, porque es una realidad tangible de la actualidad. Ella quiere que se sepa. Me desgarró el corazón, y la impotencia solo me da para ponerlo aquí y que lo lean otros. Va tal cual lo escribió ella. Alguna coma he añadido. Perdonarme mi osadía. <big>"Me llamo Rosario Moreno Sánchez, tengo 82 años, y mi única ilusión en esta vida, junto cerrar mis ojos viendo a mis hijas/os con salud, es poder cumplir el deseo de mi madre, que era, que alguna vez enterráramos los restos de mi hermano Pepe con sus restos. Mi hermano Pepe es uno más de tanto desaparecido en la guerra civil y del cual dejamos de saber algo de él desde 11 de agosto de 1936, que fue recogido para ser entrevistado en el cuartel de la guardia civil de Lebrija, por un guardia civil y un falangista. Yo fui testigo de cuando mi hermano fue hecho preso. Mi padre cayó sin conocimiento del dolor y al despertar me dijo que sintió como si su corazón se le hubiera desprendido. Al poco tiempo mi padre murió y mi madre perdió la cabeza durante mucho tiempo y cuando recuperó la cordura, nunca volvió a ser la misma mujer. Era como una muerte en vida. Durante muchos años he buscado información de mi hermano en Registro Civiles, Junta de Andalucía, Ministerio de Defensa, del Interior, Libros...y siempre la misma respuesta durante ocho años: no saben nada. No pretendo abrir antigua heridas, si no tal vez, cerrar la mía abierta hace más de 71 años. Yo ya perdoné. Mi religión y mi forma de ser me obligan a ello. Ahora lo único que deseo es saber porque los del PP dicen que hay que mirar al futuro. ¿No será que tienen vergüenza de los que hicieron sus antepasados? Y saber donde está enterrado mi hermano y a ser posible enterrarlo con mis padres como tantas veces le prometí a mi madre, y si no es posible, por lo menos, sentarme al lado de la fosa común y llenar de lagrimas, todas aquellas que no ha recibido y que tanto se mereció por morir por una causa tan justa. Pero no temer todo lo haré en silencio sin hacer publicidad. Solamente a ser posible ver a mi madre desde el cielo sonreir. Sólo quiero hacer constar, que mi defensa de que los mártires de la guerra reciban el reconocimiento de ser enterrados de una forma natural. No escondidos en fosas comunes y que no se diga más "algo harían" de forma despectiva. MI HERMANO MURIÓ POR SUS IDEALES, QUE HAN HECHO MANTENER VIVA LA LUCHA POR LA JUSTICIA SOCIAL." </big>

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-la-realidad-lo-hay-

2008-06-11T19:09:51Z

1 "LA REALIDAD DE LO QUE HAY"

2009-04-12T14:54:19Z

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8340 <big>Hola a todos. Las memorias están abiertas a todos aquellos que quieran colaborar en ellas con algún escrito que tenga relación con el tema. Aquellos que sean ya amigos y conocidos no tienen más que decírmelo. Y a aquellos que no lo sean, por favor, que me escriban a memoriahistorica@hotmail.es, donde les atenderé gustoso. Un saludo a todos y buena memoria.</big> JOHNNY SALOMON.

2007-12-15T16:29:41Z

2008-03-21T18:00:00Z 70242

2008-11-05T11:17:04Z

-si-quieres-colaborar-las-memorias-

2007-12-15T16:29:41Z

1 "SI QUIERES COLABORAR EN LAS MEMORIAS"

2008-11-05T11:17:05Z

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1838

8340 Si, tenía cinco años y una madre activista del PSUC, así que la idea era contar un poco de mi memoría histórica sobre ese momento tan importante en nuestra historia como fue la Transición, pero visto desde la perspectiva de una niña de entre 5 y 8 años. Señalar que vivíamos en Barcelona, que yo iba en esas mismas fechas a un colegio donde la enseñanza, de carácter experimental, era en catalán. De hecho el colegio era una cooperativa donde había gran parte del PSUC metida. Nuestro apartamento era muy pequeño, vamos de 22 metros cuadrados, pero aún así, allí se montaban reuniones del partido <IMG id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_10.gif">, yo me iba a la cama a las ocho de la tarde (o eso intentaba mi madre), pero en cuanto aparecían por la puerta, me bajaba de la litera y me sentaba encima de alguno de los compañeros de mi madre, la verdad es que no daba guerra y tampoco les hacía mucho caso, aunque yo creo que algo en el subconsciente sí se me quedó <IMG id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_6.gif">. Recuerdo que había muchas manis, que mi madre me dejaba en casa de Pepe y Lola y se iba a "montarla", y puede que no fuera así, pero yo lo recuerdo todo muy politizado, hasta recuerdo haber ido a manis para pedir que nuestro colegio lo hicieran público. Manis donde unos renacuajos cantábamos aquello de "Queremos pan, queremos vino, queremos ver a Fraga colgado de un pino", por supuesto que en catalán, pero es qu eno lo sé escribir <IMG id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_12.gif">. También recuerdo cuando aprendí el concepto de "trabajo en cadena" y el "trabajo en equipo", fue colocando y luego recogiendo sillas de madera en algún campo de fútbol, donde habíamos realizado un mitín (¿habéis visto, ya me he incluido, "habíamos realizado"? <IMG id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_7.gif">), era una fila inmensa de personas y yo le pregunté a mi madre que porqué lo hacíamos así y ella me lo iba explicando y si por si se dejaba algo, siempre había por allí algún compañero, que aportaba su granito de arena. Recuerdo haber ido con medio cuerpo fuera del R8 de mi madre, lanzando papeletas, en la caravana electoral y lo recuerdo como una fiesta. Pero sé que no todo era así, de hecho recuerdo dos momentos muy tensos, una vez nos encontramos una manifestación de improviso y mi madre que iba conmigo, no sabía donde meterse, para que no le cascaran los grises, de hecho tuvimos suerte porque nos habrió la puerta un vecino de las ramblas y nos metió dentro. Pero yo el recuerdo que guardo con más cariño es el de la primera manifestación permitida de la democracia en Barcelona. Era un fin de semana, hacía un tiempo precioso y Barcelona se echó a la calle, literalmente, las ramblas estaban atestadas, pero lo genial de aquella manifestación es que fueron las familias enteras, desde el abuelo hasta el bebé recién nacido. El caso es que el gobernador civil o lo que fuera ya, se "acojonó" al ver el volumen de gente y canceló el permiso de la manifestación. Los organizadores fueron moviéndose avisando a la peña, para que se dispersara. Y qué iban a hacer, si estaban allí las familias enteras, pues como hacía tan buen día, la gente se fue yendo lentamente, muy lentamente según la opinión de los grises, tanto es así que cargaron. Y yo recuerdo ir de la mano de mi madre y de un amigo suyo, con las piernas que casi no daban al suelo, para salir de allí. También recuerdo que luego hubo reunión en el apartamento y mientras el partido hablaba y juraba en arameo dentro de mi casa, yo estaba jugando en la terraza, con una bola de goma de los antidisturbios <IMG id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com//trunk/images/wysiwyg/emoticon_12.gif">. P.D.: Por cierto mi madre no llegó al referendum de la Constitución, se murió antes, pero tal y como iban las cosas, se había salido del PSUC porque se había ido mucho a la derecha y es que mi madre, eso de que se cedieran tantas cosas, no le gustó nada. </SIZE>

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yo-tenia-cinco-anos-cuando-murio-franco

2008-02-16T22:50:05Z

1 Yo tenía cinco años, cuando murió Franco

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8340 <big> Hay verbos que no se pueden conjugar. O si se pueden, pero, carece de sentido hacerlo. Valga como ejercicio gramatical en todo caso. Así ocurre con el verbo canonizar. Yo canonizo, tu canonizas, el canoniza, nosotros canonizamos, vosotros canonizáis, ellos canonizan. Es el presente de indicativo. Pero, a quien voy a canonizar, si no tengo ese poder. Son por ello, verbos odiosos, porque solo los pueden ejecutar determinadas personas. O el verbo beatificar. Igual que el verbo reinar. Solo Juan Carlos I Rey de España lo puede ejecutar. Yo conjugo. Podríamos decir que son verbos excluyentes. El sujeto es minoritario, limitado, simple. Al igual que el complemento del nombre. No se canoniza a cualquiera, no. Solo determinadas personalidades tienen ese poder de canonizar a quien les de la gana. Doblemente excluyente. Y así ocurrió en la beatificación de los curas nacionales. Los curas republicanos no son dignos de entrar en la casa del Señor. Y nosotros seguimos conjugando. Yo me jodo, tu te jodes,… La muerte de sacerdotes durante la guerra civil española se debió al apoyo de la Iglesia Católica al golpe de Estado contra el gobierno establecido. La Iglesia guerrera hizo de aquella guerra civil su cruzada. Venida a menos durante los años de la República, la Iglesia Católica arrimó su sardina al ascua franquista. No tenía otra, al parecer. El cardenal Gomá, arzobispo de Toledo y primado de España, escribió: "¿La guerra de España es una guerra civil? No; una lucha de los sin Dios [...] contra la verdadera España, contra la religión católica". Dijo que el general Franco, líder de los insurrectos, era un "instrumento de los planes de Dios sobre la Tierra". ¿Se irán a beatificar, también, a los sacerdotes asesinados por Franco, el Caudillo Católico? No se ha ejecutado ni conjugado siquiera. <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/tiempos-pasados/hitler5pw9.jpg' id='img_0' class='imgcen'/> La guerra civil española enfrentó a católico contra católico, a sacerdote contra sacerdote. Cuando las fuerzas de Franco por fin invadieron las provincias vascas, del bando Republicano ejecutaron a dieciseis sacerdotes y encarcelaron a muchos más. En sus escritos sobre las atrocidades cometidas contra los católicos vascos, el filósofo francés Jacques Maritain dijo que "la guerra santa odia más ardientemente que al infiel a los creyentes que no la sirven". Finalmente la victoria es para el insurrecto Franco, apoyado por la Iglesia Católica y Hitler. El 20 de mayo de 1939, en la Iglesia de Santa Bárbara (Madrid), el general Franco entregó la espada de su victoria al cardenal Gomá. El Ejército, el Movimiento Nacional y la Iglesia celebraron juntos aquel triunfo al que el Papa se refirió como la deseada victoria católica. Hay mártires y mártires. Hay persecuciones malas y otras buenas. Un doble rasero. Al menos para El Vaticano. <a href="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/somos/nadie/elpepusoc/20071027elpepisoc_13/Tes " title="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/somos/nadie/elpepusoc/20071027elpepisoc_13/Tes " id=link_0>Los 16 curas ejecutados</a> por Mola en Guipúzcoa por ser nacionalistas vascos no merecen un reconocimiento. <a href="http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Aita/Patxi/primer/santo/republicano/elpdomrpj/20060604elpdmgrep_2/Tes/ " title="http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Aita/Patxi/primer/santo/republicano/elpdomrpj/20060604elpdmgrep_2/Tes/ " id=link_1>Y más</a> . Fusilados por nacionalistas, o para silenciar que en la zona republicana era posible practicar en libertad la religión católica. O para eliminar a altavoces que desde los púlpitos hablaban de los sentimientos del pueblo. La Iglesia Católica es muy libre de beatificar a quien le de la gana. Yo solo conjugo verbos. Yo recuerdo, tu recuerdas, el recuerda,… Y recordando me viene a la cabeza el párroco Enrique de Castro, el cura rojo de Entrevías en Madrid, a quien el cardenal Rouco Varela, ha cerrado la parroquia de San Carlos de Borromeo. Los enfrentamientos en la Iglesia Católica siguen vigentes, y más ahora, cuando el Papa da la espalda al pueblo en señal de alabanza. ...nosotros recordamos, vosotros recordáis, ellos recuerdan. </big> JOHNNY SALOMON.

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1 "MEMORIA HISTORICA: LOS CURAS ROJOS"

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8340 <big>Corrían los últimos días de la guerra. El estaba destinado en los antiaéreos de Reus, y deseando que aquello terminase de una vez por todas, la guerra ya estaba perdida, y aquellos días eran solo de agonía. Días de más. Tenía pensado regresar a Barcelona, pero esta vez no solo, sino con la familia que había creado en Reus. Su mujer y su hijo. Seguiría con su trabajo en el almacén, buscaría un piso allí en el barrio de Pueblo Nuevo, cerca de su madre y de su hermana. Y ha olvidar todo aquel infierno. Pensó en que había servido todo aquello, y no lo tenía nada claro. Allí con aquellos medios tan escasos, oteando siempre el cielo en busca de los aviones que llegaban a bombardear las ciudades catalanas, había tenido mucho tiempo para pensar, y demasiado para sentir miedo. La última incursión de los aviones italianos, eso se entero después por la carta de su hermana, había destrozado varias casas justo detrás de de donde vivía ella con su madre. Recordó que fue él quien dio el aviso de su llegada, pero eso en aquel ejercito desorganizado y sin material era casi baldío, terminaban llegando a su destino y bombardeando apenas con oposición antiaérea. La orden de retirada llego después de dos días, y para aquel entonces un número importante de soldados republicanos ya estaba cerca de la frontera francesa. El decidió ir a Barcelona, tal y como ya había pensado, no veía que tenía que temer, nunca había disparado contra nadie, cosa de lo que se alegraba ya que no era amigo de las armas. Recogió sus cosas y se fue hacia la casa donde estaba su mujer y su hijo, allí termino de hacer la maleta después de convencerla de que lo mejor era partir hacia Barcelona, donde le sería fácil encontrar trabajo o seguir en el antiguo, eso le decía mientras pensaba si las bombas habrían dejado alguna fabrica en pie. Su hermana nunca se lo había aclarado. Aquella misma tarde partieron hacia la ciudad, primero en una tartana, luego en un autobús y más tarde en un carromato que se había aventurado en su mismo camino, lo cual no dejo de ser una suerte. Cuando llegaron a Barcelona ya pasaba del medio día estaban exhaustos. Su hijo de apenas un año dormitaba en el regazo de su madre que no hacía otra cosa que mirar desconfiada a un lado y a otro de aquella calle donde les dejaron. Para ella que era la primera vez que estaba en aquella ciudad le resultaba tétrico lo que veía, él ni se paró a pensar en lo que le rodeaba, solo tenía deseos de llegar a casa de su madre, así que la cogió del brazo con cuidado de no hacer daño al niño, y tiro de ella en dirección a su destino. Caminaron como dos extraños por unas callejuelas casi desiertas y con los adoquines levantados, y atravesaron el parque de La Ciudadela para tomar el principio de la calle en la que estaba la casa familiar. Un piso de dos habitaciones, en el que la cocina estaba dentro del comedor, y un angosto pasillo que recorría desde este hasta la puerta toda la casa. Por un momento le pareció pequeño para tanta gente, pero no tenía otro lugar donde ir, e interiormente le dio la razón a su mujer que no quería marcharse de su pueblo. La fundición, los telares y talleres que acompañaban a la calle estaban parados, y un niño escarbaba entre la basura ya escarbada, recogiendo las últimas pieles de patatas. Era tiempo de abandono, las tropas nacionales estaban cerca, detrás del Tibidabo, y casi nadie pensaba en pararlas solo en sobrevivir mas allá de lo que ya estaban acostumbrados. Otros se habían decidido a pasar la frontera con la vana ilusión de encontrase a salvo. Pero este tema merece un capítulo aparte, ya que como fueron tratados en general los republicanos por los franceses es largo y doloroso de contar. Vio un grupo de falangistas, y empujo a su mujer hacia un portal, aquello no le gusto nada, era un mal presagio. El niño empezó a llorar y ella le tapo la boca, y luego le acaricio la mejilla, lo miro y se desabrocho la blusa para darle el pecho pensando que así se callaría. Los falangistas recorrieron aquel trozo de manzana pero no parecían interesados en nada concreto. Y él pensó que aun no habían recibido ninguna orden. Que solo se mostraban triunfantes. Así era. Luego de mofarse del niño que corría hacia su casa doblaron la esquina entre canticos y bravatas, y sus voces fueron apagándose en la distancia. El estaba atento a todo aquello, no quería encontrárselos de cara, ya que sabía cual podrían ser las consecuencias, en aquel momento su documentación no le servía de nada más que de soga al cuello. </big> FERNANDO NAVARRO.

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1 LOS UTIMOS DIAS DE LA GUERRA (Primera parte)

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8340 <big>“La magia existe. Observa tu mano. ¿Lo estas haciendo? Su palma, su dorso. Eso que sientes, esa extrañeza al mirarla, eso es magia. No porque no sea tuya, sino porque estas descubriendo cosas nuevas en ella. Ahora cierra tus ojos. Cuando los cierres, pasa las palmas de tus manos por tu cara, como si la estuvieses refrescando, con suavidad y frotate el rostro. ¿Lo has hecho? Eso que has sentido por todo tu cuerpo, es magia. Todas esas sensaciones, esa sensibilidad de lo cotidiano a lo que no damos importancia, pero, que esta ahí, es magia. Nos olvidamos de la cotidianeidad, sin observar que en ella se encuentra lo más maravilloso de la vida. Y hay que aprender a tener en cuenta todos estos detalles que hacen que nuestra sensibilidad, nuestra alma, se muestre a flor de piel. Esto es lo que nos da plenitud. Y si continúas observando cada gesto, cada cosa que haces con conciencia de ello, observaras que todo tú eres mágico. Podríamos decir, que es disfrutar de cada cosa que haces, en cada momento, recreándote incluso de tus enfados, tus tristezas, y por supuesto, de tus alegrías y momentos de felicidad. Vivir la vida al tope, arrancarla la piel, para ir en carne viva. Esta dimensión mágica de la vida, olvidada por la sociedad occidental, me la trasmitió mi abuelo. El lo llamaba “aguzar los sentidos hacía el mundo”, tanto el de dentro como el de fuera. Por eso soy mago, pero, no en el sentido artístico que todos pensáis, sino en el trascendental, el que te lleva a sentirte uno con todo. Mi abuelo, decía que hablaba con los pájaros, que todo viene de la observación mágica de todo lo que nos rodea, que solo había que aprender sus costumbres, y ellos se comunicaban contigo. Que lo único que había que hacer era entregar tu corazón a la vida y amar a todo y a todos. Murió justo un año antes de iniciarse la guerra, el dieciocho de julio de 1935. Toda la familia le rodeábamos cuando le quedaban diez minutos de vida. Me llamó, me tomó la mano y me dijo: “Ten presente todo lo que te he contado. Vendrán tiempos muy difíciles y solo la magia te salvara la vida”. Y murió, placidamente, mirándome mientras me sonreía con ternura y pude sentir a través de su mano la llegada fría de la muerte, y una voz en mi interior, que me decía: “Debes de prepararte”. No os voy a decir que sentía la presencia de mi abuelo, porque no le veía y porque después de mi dilatada vida todavía no he visto ningún fantasma, aunque si he escuchado voces en mi interior. Pero si os puedo decir, que sus palabras, sus sentimientos todavía me acompañan desde entonces. Mucho aprendí en aquel año. No solo a hablar con los pájaros, sino a entender el viento, cada ruido que me rodeaba, el calor o el frío dependiendo en que parte de mi cuerpo lo sintiera. Y aquellas sensaciones se fueron convirtiendo en mi interior en palabras, porque todo alcanzó a tener un significado. Podría contaros todas mis adversidades en la más cruel guerra fraticida del siglo veinte. Sus muertos, su hambre, su odio y su venganza continua. Pero, esto ya lo doy por sentado de que todos lo conocéis. Y explayarme en ello, solo sería recordar lo evidente; lo que todos padecíamos en mayor o menor medida. Por ello, solo os contare dos anécdotas donde la magia me salvo la vida, a mi y a mis compañeros. De cómo esta pudo llegar incluso a materializarse para salvaguardarme. He de deciros que la magia no tiene nada que ver con dios alguno, ni con nada sobrenatural. Solo hay que afilar los sentidos para llegar a descubrir lo que hay en el mundo que no percibimos. Que esta en nosotros y alrededor nuestro. Y que solo falta abrir los cinco sentidos, para que resurja el sexto, el atrófico sentido de la unidad con el todo, del que formamos parte. Caminábamos en hilera una compañía menguada de veinte hombres al mando de un sargento. Nuestra marcha llevaba ya tres días en los que apenas habíamos comido ni bebido, porque no había el que. Destrozados, rotos, caminando a donde supuestamente estaba la retaguardia, después de asistir a una de las refriegas más fuertes de las que tome parte en la guerra. Nueve de nosotros iban heridos y teníamos que llevarlos en volandas para continuar avanzando. Los demás se habían quedado muertos en barrizales de sangre. Fue entonces cuando el sargento nos mando parar, al borde del camino angosto que seguíamos y que parecía que no nos llevaba a ninguna parte. Las lenguas hervían de sed, pegadas al paladar, sin saliva. Fue entonces cuando cerré los ojos y oí a los pájaros tomar un primer plano auditivo a mí alrededor. Aquello me reconforto. Y las palabras: “Toma y bebe” que también oí. Abrí los ojos y una gran lata de las que se usaban en el rancho apareció a mis pies llena de agua. No tenía fuerzas para levantarla y mi ansiedad hizo que me tumbara en el suelo y volcándola bebiera de ella. “¡Amigos, agua!”, grite. Y todos sobrecogidos, con cara de extrañeza, pero, demasiados agotados, sedientos y famélicos para hacer preguntas, bebieron de ella, sin parecer agotarse nunca. Y saciada la sed, al igual que apareció, desapareció. Y pensaréis que el propio desmayo nos hizo beber aire y he de deciros que todo puede ser. Pero, tras beber de aquella agua hasta saciarnos y comer lo poco que llevábamos en nuestros pobres zurrones militares, pudimos escuchar aquellas largas y placidas meadas al borde del camino. Y aquella misma tarde encontramos a nuestro batallón y nos incorporamos a él. No pasaron muchos meses, cuando un pequeño pelotón de hombres nos encontrábamos durmiendo en un refugio. Durante la tarde no habían cesado de silbar las balas de los morteros del enemigo-hermano, y caída la noche, cesaron y pudimos descansar y reponer fuerzas. Fuera, llovía. El refugio tenía filtraciones y en una precisa esquina, sobre una piedra, un continuo repiquetear de un goteo de agua llamó mi atención. Con él me dormí y con él me desperté, pero, aquel clas-clas continuo y pausado, ya no era un simple ruido peculiar, sino que empezó a conjugar verbos y palabras. Y fue cuando surgió la voz: “Levántate, avisa a tus compañeros y salir de ahí o moriréis todos”. Me sobresalte, y rápidamente los avise y les dije lo mismo que aquellas gotas cada vez más aceleradas me acababan de decir. Salimos todos corriendo, y oímos el silbido de una bala de mortero, que pegó de pleno contra el refugio haciéndolo harina. Y para mi sorpresa comprobé que no llovía desde hacía horas. ¿Cómo puede ser que supieras esto?, me preguntaban mis compañeros una y otra vez. Y mirándoles les dije: “Ha sido la magia, esa que esta en todos nosotros y que no solemos escuchar”. Ya soy un hombre mayor. Cuento noventa y cinco años. Y se que la muerte esta cercana. Hasta ahora no la había sentido. Y me sonrío, porque es ese mismo frío que sentí a través de la mano de mi abuelo, y cerrando los ojos puedo adivinar su sonrisa con estos cansados ojos que tanto han visto. Buscar la magia y ella os salvará y dará a vuestras vidas el sentido que tanto anheláis. Paz y amor”.</big> JOHNNY SALOMON.

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1 “MEMORIA HISTORICA: LA MAGIA”

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8340 <big>Dejar en el olvido de la memoria a todos aquellos exiliados españoles que pudieron abandonar España no sería de justicia. A los que viajaron a México, Chile,…, o los que se exiliaron en una Europa donde en un breve espacio de tiempo se inició la II Guerra Mundial. Españoles que tuvieron que seguir batallando en otro frente contra el Nazismo y el Fascismo. De los niños de Rusia, de Francia, Suiza,… Y me ha parecido que esta historia, de los exiliados españoles en el barco Winnipeg, por haberla organizado Pablo Neruda, puede ser un ejemplo de las muchas cosas que tenemos que rescatar. La Ley de Memoria Histórica debe de ser la del olvido, enterrando con ella a los muertos que descansan en fosas comunes por miles, a los miles de exiliados, a los niños del hambre y de la miseria, y a todos los herederos de aquella sangrienta contienda, que somos todos. Pero, para olvidar, primero hay que saber. Fueron cerca de dos mil quinientos los inmigrantes españoles, hombres, mujeres y niños, que llegaron al puerto de Valparaíso un día 3 de septiembre de 1939, después de partir el 4 de agosto del puerto francés de Trompeloup-Pauillac, en el carguero Winnipeg, llevados por el gobierno del Frente Popular, gracias a la iniciativa de Pablo Neruda. Eran republicanos, derrotados en la guerra civil, que debieron huir a refugiarse en Francia con la llegada de Franco al poder. Pocas horas antes del embarque se encuentran los esposos, los padres y los hijos disgregados por la tragedia: "Los trenes llegaban de continuo hasta el embarcadero. Las mujeres reconocían a sus maridos por las ventanillas de los vagones. Habían estado separados desde el fin de la guerra civil. Y allí se veían por primera vez frente al barco que los esperaba. Nunca me tocó presenciar abrazos, sollozos, besos, apretones, carcajadas, de dramatismo tan delirantes.", escribe el poeta. Un mes más tarde, tras una acontecida navegación, el viejo barco, el más grande poema de Neruda, entraba en la bahía de Valparaíso cargado de sueños y esperanzas. El mismo Pablo escribió estas palabras: “Me gustó desde un comienzo la palabra Winnipeg. Las palabras tienen alas o no las tienen. La palabra Winnipeg es alada. La vi volar por primera vez en un atracadero de vapores, cerca de Burdeos. Era un hermoso barco viejo, con esa dignidad que dan los siete mares a lo largo del tiempo... Ante mi vista, bajo mi dirección, el navío debía llenarse con dos mil hombres y mujeres. Venían de campos de concentración, de inhóspitas regiones del desierto. Venían de la angustia, de la derrota y este barco debía llenarse con ellos para traerlos a las costas de Chile, a mi propio mundo que los acogía. Eran los combatientes españoles que cruzaron la frontera de Francia hacia un exilio que dura más de 30 años. Yo no pensé, cuando viajé de Chile a Francia, en los azares, dificultades y adversidades que encontraría en mi misión. Mi país necesitaba capacidades calificadas, hombres de voluntad creadora. Necesitábamos especialistas. Recoger a estos seres desperdigados, escogerlos en los más remotos campamentos y llevarlos hasta aquel día azul, frente al mar de Francia, donde suavemente se mecía el barco Winnipeg, fue cosa grave, fue asunto enredado, fue trabajo de devoción y desesperación. Mis colaboradores eran una especie de tribunal del purgatorio. Y yo, por primera y última vez, debo haber parecido Júpiter a los emigrados. Yo decretaba el último Sí o el último No. Pero yo soy más Sí que No, de modo que dije siempre Sí. Estábamos ya a bordo casi todos mis buenos sobrinos, peregrinos hacia tierras desconocidas, y me preparaba yo a descansar de la dura tarea, pero mis emociones parecían no terminar nunca. El gobierno de Chile, presionado y combatido, me instaba en un telegrama a cancelar el viaje de los emigrados. Hablé con el Ministerio de Relaciones Exteriores de mi país. Era difícil hablar a larga distancia en 1939. Pero mi indignación y mi angustia se oyeron a través de océanos y cordilleras y el Ministro se solidarizó conmigo Después de una crisis de gabinete, el Winnipeg, cargado con dos mil republicanos que cantaban y lloraban, levó anclas y enderezó rumbo a Valparaíso”. "Que la crítica borre toda mi poesía, si le parece. Pero este poema, que hoy recuerdo, no podrá borrarlo nadie", escribió el poeta acerca de esta hazaña. </big> JOHNNY SALOMON.

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1 “MEMORIA HISTORICA: EL MAS GRANDE POEMA DE NERUDA”

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8340 <big>Soy un barrenero asturiano. Preso al finalizar la guerra, que me pilló en la defensa de Madrid, me ofrecieron trabajar en la obra de la “reconciliación”, en la obra por los caídos en la Guerra Civil. Los de un bando y otro, siempre que los rojos fueran católicos. Ni ellos mismos se creían sus propias mentiras. ¿Quién entonces pensaron que les iba a creer? Pero, bueno, por cada día trabajado me quitaban dos de pena, y en algunos casos hasta cinco, un mísero salario y un dinero para mi mujer y mis dos hijos, también mísero. Pero, ¿qué podía pedir? Solo recibir aquello que me querían dar. “El trabajo os hará libres”. Ese era el lema. Pero, en realidad, fuimos esclavos para alcanzar la libertad. No voy a contar las dificultades del trabajo, y eso que yo era de los privilegiados por ser quien era: un simple barrenero que se había pasado toda la vida, al igual que mi padre y mi abuelo, en la mina dinamitando. Ahora mi trabajo especializado era primordial, necesario. Y por ello estimado. Los demás se dejaban la vida en los andamios, moviendo bloques de piedra de hasta cincuenta y cuatro toneladas como las columnas de Juanelo. Otros enfermos de tifus, tuberculosis, y de hambre, se iban quedando también por el camino. Todos éramos presos políticos, aunque nadie lo decía. Fue más tarde, cuando iniciaron la tarea los presos comunes, muchos de ellos adictos al régimen, y que eran capaces de matar y robar por salir antes y sobrevivir. Mi trabajo consistía en destripar aquella roca donde iría situada la Basílica. Horadarla, dinamitarla y dejar que los obreros-presos sacasen la piedra. Pico y pala. La gigantesca obra fue tomando forma de la mano de aquellos republicanos que caían y eran sustituidos inmediatamente por otros. ¿Cuántos muertos? Nadie lo sabe. No querían estadísticas deshonrosas. Pero, yo vi caer a muchos. Obreros libres y presos unidos en la muerte. Y más cuando se construyó la gran cruz. Cada piedra esta bañada de sangre. Pero, eso es historia, que no memoria. Cinco años estuve allí. Cinco largos años con unos inviernos que congelaban los barrenos, las manos, y hasta las lágrimas. Y unos veranos calurosos como bien sabe la gente de la sierra de Guadarrama. Pero, yo quería remontarme en el tiempo y llegar al día de la inauguración, 1 de abril de 1940. Allí estaban todos: El Gobierno en pleno y los falangistas y los requetes, el clero. Embajadores. El señor arquitecto, Pedro Muguruza. Varela, Moscardo, Yagüe, Saliquet, Millán Astray, Serrano Suñer, y un largo etcétera, además del Ministro sin cartera Rafael Sánchez Mazas. Y Franco. Que iba a inaugurar la obra explotando un barreno. En realidad lo exploté yo. Y mirando al cielo pedí a Dios la fuerza de diez hombres, la de Sansón entre las columnas ante los fariseos, la de Hércules, la de todos los caídos de uno y otro bando, por haber podido lanzar aquel barreno. ¡Cuánto no hubiera cambiado la historia! </big> JOHNNY SALOMON.

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1 “MEMORIA HISTORICA: CUELGAMUROS”

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8340 <big>No es un bigote casual. Este bigotillo perfilado solo pretende dar un toque de hombría y seriedad al que lo lleva. Este desfiladero de hormigas hambrientas de comerse los mocos de esa nariz, que esta justo encima, es una seña de identidad. Lo lleva Hitler, Franco, … Este bigote que he decidido dejarme para ahuyentar desgracias, para parecer, que no ser, un camarada. El bigotillo institucional, que no quita el hambre, pero ayuda a tener la comida para no padecerla. El bigote de los vencedores, de los hombres que lucharon contra los maricones de los rojos, como nos llamaba Queipo de Llano. Con el bigote voy a ir a que me den la cartilla de racionamiento. Un pan para quitar el hambre. Un bigote para conseguirlo. Este bigote reflejo de lo que son y piensan, y que también dice donde estuvieron. El bigote que da energía. Mala leche. Mala sangre. El bigotillo que da derecho a insultar, a transgredir, a elevar a salmo la muerte de inocentes. El bigote de los dictadores, de los tiranos. Y si no se tiene, por imberbe, se pinta a lo Groucho Marx con un corcho quemado. Así que, aunque nadie lo diga, hay que llevar el bigote político. Cuidarlo, mimarlo, engordarlo. Para poder tener el sentido racional de la victoria y la seriedad necesaria en el semblante. Una seriedad, que no esta reñida con la ignorancia, pues también denota inteligencia; la suficiente para que parezcan intelectuales fascistas. ¡Con dos cojones! Este bigote que habla y dice: “Soy un caballero español, un soldado, un héroe, un valiente, un vencedor, un hombre”. </big> JOHNNY SALOMON.

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1 “UN TOQUE HISTORICO: EL BIGOTE”

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