0.0.0.0 302 8340 <big>Hola a todos. Las memorias están abiertas a todos aquellos que quieran colaborar en ellas con algún escrito que tenga relación con el tema. Aquellos que sean ya amigos y conocidos no tienen más que decírmelo. Y a aquellos que no lo sean, por favor, que me escriban a memoriahistorica@hotmail.es, donde les atenderé gustoso. Un saludo a todos y buena memoria.</big> JOHNNY SALOMON. 35 2007-12-15T16:29:41Z 2008-03-21T18:00:00Z 70242 2008-11-05T11:17:04Z -si-quieres-colaborar-las-memorias- 2007-12-15T16:29:41Z 1 1 2008-11-05T11:17:05Z 0.0.0.0 302 8340 <big> Hay verbos que no se pueden conjugar. O si se pueden, pero, carece de sentido hacerlo. Valga como ejercicio gramatical en todo caso. Así ocurre con el verbo canonizar. Yo canonizo, tu canonizas, el canoniza, nosotros canonizamos, vosotros canonizáis, ellos canonizan. Es el presente de indicativo. Pero, a quien voy a canonizar, si no tengo ese poder. Son por ello, verbos odiosos, porque solo los pueden ejecutar determinadas personas. O el verbo beatificar. Igual que el verbo reinar. Solo Juan Carlos I Rey de España lo puede ejecutar. Yo conjugo. Podríamos decir que son verbos excluyentes. El sujeto es minoritario, limitado, simple. Al igual que el complemento del nombre. No se canoniza a cualquiera, no. Solo determinadas personalidades tienen ese poder de canonizar a quien les de la gana. Doblemente excluyente. Y así ocurrió en la beatificación de los curas nacionales. Los curas republicanos no son dignos de entrar en la casa del Señor. Y nosotros seguimos conjugando. Yo me jodo, tu te jodes,… La muerte de sacerdotes durante la guerra civil española se debió al apoyo de la Iglesia Católica al golpe de Estado contra el gobierno establecido. La Iglesia guerrera hizo de aquella guerra civil su cruzada. Venida a menos durante los años de la República, la Iglesia Católica arrimó su sardina al ascua franquista. No tenía otra, al parecer. El cardenal Gomá, arzobispo de Toledo y primado de España, escribió: "¿La guerra de España es una guerra civil? No; una lucha de los sin Dios [...] contra la verdadera España, contra la religión católica". Dijo que el general Franco, líder de los insurrectos, era un "instrumento de los planes de Dios sobre la Tierra". ¿Se irán a beatificar, también, a los sacerdotes asesinados por Franco, el Caudillo Católico? No se ha ejecutado ni conjugado siquiera. <img src='http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/tiempos-pasados/hitler5pw9.jpg' id='img_0' class='imgcen'/> La guerra civil española enfrentó a católico contra católico, a sacerdote contra sacerdote. Cuando las fuerzas de Franco por fin invadieron las provincias vascas, del bando Republicano ejecutaron a dieciseis sacerdotes y encarcelaron a muchos más. En sus escritos sobre las atrocidades cometidas contra los católicos vascos, el filósofo francés Jacques Maritain dijo que "la guerra santa odia más ardientemente que al infiel a los creyentes que no la sirven". Finalmente la victoria es para el insurrecto Franco, apoyado por la Iglesia Católica y Hitler. El 20 de mayo de 1939, en la Iglesia de Santa Bárbara (Madrid), el general Franco entregó la espada de su victoria al cardenal Gomá. El Ejército, el Movimiento Nacional y la Iglesia celebraron juntos aquel triunfo al que el Papa se refirió como la deseada victoria católica. Hay mártires y mártires. Hay persecuciones malas y otras buenas. Un doble rasero. Al menos para El Vaticano. <a href="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/somos/nadie/elpepusoc/20071027elpepisoc_13/Tes " title="http://www.elpais.com/articulo/sociedad/somos/nadie/elpepusoc/20071027elpepisoc_13/Tes " id=link_0>Los 16 curas ejecutados</a> por Mola en Guipúzcoa por ser nacionalistas vascos no merecen un reconocimiento. <a href="http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Aita/Patxi/primer/santo/republicano/elpdomrpj/20060604elpdmgrep_2/Tes/ " title="http://www.elpais.com/articulo/reportajes/Aita/Patxi/primer/santo/republicano/elpdomrpj/20060604elpdmgrep_2/Tes/ " id=link_1>Y más</a> . Fusilados por nacionalistas, o para silenciar que en la zona republicana era posible practicar en libertad la religión católica. O para eliminar a altavoces que desde los púlpitos hablaban de los sentimientos del pueblo. La Iglesia Católica es muy libre de beatificar a quien le de la gana. Yo solo conjugo verbos. Yo recuerdo, tu recuerdas, el recuerda,… Y recordando me viene a la cabeza el párroco Enrique de Castro, el cura rojo de Entrevías en Madrid, a quien el cardenal Rouco Varela, ha cerrado la parroquia de San Carlos de Borromeo. Los enfrentamientos en la Iglesia Católica siguen vigentes, y más ahora, cuando el Papa da la espalda al pueblo en señal de alabanza. ...nosotros recordamos, vosotros recordáis, ellos recuerdan. </big> JOHNNY SALOMON. 31 2008-01-22T09:00:08Z 2008-01-22T18:00:00Z 86344 2009-07-24T11:01:08Z -memoria-historica-curas-rojos- 2008-01-22T18:00:06Z 1 1 2009-07-24T11:01:08Z 0.0.0.0 302 8340 <big>Corrían los últimos días de la guerra. El estaba destinado en los antiaéreos de Reus, y deseando que aquello terminase de una vez por todas, la guerra ya estaba perdida, y aquellos días eran solo de agonía. Días de más. Tenía pensado regresar a Barcelona, pero esta vez no solo, sino con la familia que había creado en Reus. Su mujer y su hijo. Seguiría con su trabajo en el almacén, buscaría un piso allí en el barrio de Pueblo Nuevo, cerca de su madre y de su hermana. Y ha olvidar todo aquel infierno. Pensó en que había servido todo aquello, y no lo tenía nada claro. Allí con aquellos medios tan escasos, oteando siempre el cielo en busca de los aviones que llegaban a bombardear las ciudades catalanas, había tenido mucho tiempo para pensar, y demasiado para sentir miedo. La última incursión de los aviones italianos, eso se entero después por la carta de su hermana, había destrozado varias casas justo detrás de de donde vivía ella con su madre. Recordó que fue él quien dio el aviso de su llegada, pero eso en aquel ejercito desorganizado y sin material era casi baldío, terminaban llegando a su destino y bombardeando apenas con oposición antiaérea. La orden de retirada llego después de dos días, y para aquel entonces un número importante de soldados republicanos ya estaba cerca de la frontera francesa. El decidió ir a Barcelona, tal y como ya había pensado, no veía que tenía que temer, nunca había disparado contra nadie, cosa de lo que se alegraba ya que no era amigo de las armas. Recogió sus cosas y se fue hacia la casa donde estaba su mujer y su hijo, allí termino de hacer la maleta después de convencerla de que lo mejor era partir hacia Barcelona, donde le sería fácil encontrar trabajo o seguir en el antiguo, eso le decía mientras pensaba si las bombas habrían dejado alguna fabrica en pie. Su hermana nunca se lo había aclarado. Aquella misma tarde partieron hacia la ciudad, primero en una tartana, luego en un autobús y más tarde en un carromato que se había aventurado en su mismo camino, lo cual no dejo de ser una suerte. Cuando llegaron a Barcelona ya pasaba del medio día estaban exhaustos. Su hijo de apenas un año dormitaba en el regazo de su madre que no hacía otra cosa que mirar desconfiada a un lado y a otro de aquella calle donde les dejaron. Para ella que era la primera vez que estaba en aquella ciudad le resultaba tétrico lo que veía, él ni se paró a pensar en lo que le rodeaba, solo tenía deseos de llegar a casa de su madre, así que la cogió del brazo con cuidado de no hacer daño al niño, y tiro de ella en dirección a su destino. Caminaron como dos extraños por unas callejuelas casi desiertas y con los adoquines levantados, y atravesaron el parque de La Ciudadela para tomar el principio de la calle en la que estaba la casa familiar. Un piso de dos habitaciones, en el que la cocina estaba dentro del comedor, y un angosto pasillo que recorría desde este hasta la puerta toda la casa. Por un momento le pareció pequeño para tanta gente, pero no tenía otro lugar donde ir, e interiormente le dio la razón a su mujer que no quería marcharse de su pueblo. La fundición, los telares y talleres que acompañaban a la calle estaban parados, y un niño escarbaba entre la basura ya escarbada, recogiendo las últimas pieles de patatas. Era tiempo de abandono, las tropas nacionales estaban cerca, detrás del Tibidabo, y casi nadie pensaba en pararlas solo en sobrevivir mas allá de lo que ya estaban acostumbrados. Otros se habían decidido a pasar la frontera con la vana ilusión de encontrase a salvo. Pero este tema merece un capítulo aparte, ya que como fueron tratados en general los republicanos por los franceses es largo y doloroso de contar. Vio un grupo de falangistas, y empujo a su mujer hacia un portal, aquello no le gusto nada, era un mal presagio. El niño empezó a llorar y ella le tapo la boca, y luego le acaricio la mejilla, lo miro y se desabrocho la blusa para darle el pecho pensando que así se callaría. Los falangistas recorrieron aquel trozo de manzana pero no parecían interesados en nada concreto. Y él pensó que aun no habían recibido ninguna orden. Que solo se mostraban triunfantes. Así era. Luego de mofarse del niño que corría hacia su casa doblaron la esquina entre canticos y bravatas, y sus voces fueron apagándose en la distancia. El estaba atento a todo aquello, no quería encontrárselos de cara, ya que sabía cual podrían ser las consecuencias, en aquel momento su documentación no le servía de nada más que de soga al cuello. </big> FERNANDO NAVARRO. 12 2007-12-22T15:41:00Z 2007-12-22T15:39:00Z 73297 2008-01-07T18:57:14Z los-utimos-dias-la-guerra-primera-parte- 2007-12-22T15:41:00Z 1 1 2008-01-07T18:57:15Z 0.0.0.0 302 8340 <big>“La magia existe. Observa tu mano. ¿Lo estas haciendo? Su palma, su dorso. Eso que sientes, esa extrañeza al mirarla, eso es magia. No porque no sea tuya, sino porque estas descubriendo cosas nuevas en ella. Ahora cierra tus ojos. Cuando los cierres, pasa las palmas de tus manos por tu cara, como si la estuvieses refrescando, con suavidad y frotate el rostro. ¿Lo has hecho? Eso que has sentido por todo tu cuerpo, es magia. Todas esas sensaciones, esa sensibilidad de lo cotidiano a lo que no damos importancia, pero, que esta ahí, es magia. Nos olvidamos de la cotidianeidad, sin observar que en ella se encuentra lo más maravilloso de la vida. Y hay que aprender a tener en cuenta todos estos detalles que hacen que nuestra sensibilidad, nuestra alma, se muestre a flor de piel. Esto es lo que nos da plenitud. Y si continúas observando cada gesto, cada cosa que haces con conciencia de ello, observaras que todo tú eres mágico. Podríamos decir, que es disfrutar de cada cosa que haces, en cada momento, recreándote incluso de tus enfados, tus tristezas, y por supuesto, de tus alegrías y momentos de felicidad. Vivir la vida al tope, arrancarla la piel, para ir en carne viva. Esta dimensión mágica de la vida, olvidada por la sociedad occidental, me la trasmitió mi abuelo. El lo llamaba “aguzar los sentidos hacía el mundo”, tanto el de dentro como el de fuera. Por eso soy mago, pero, no en el sentido artístico que todos pensáis, sino en el trascendental, el que te lleva a sentirte uno con todo. Mi abuelo, decía que hablaba con los pájaros, que todo viene de la observación mágica de todo lo que nos rodea, que solo había que aprender sus costumbres, y ellos se comunicaban contigo. Que lo único que había que hacer era entregar tu corazón a la vida y amar a todo y a todos. Murió justo un año antes de iniciarse la guerra, el dieciocho de julio de 1935. Toda la familia le rodeábamos cuando le quedaban diez minutos de vida. Me llamó, me tomó la mano y me dijo: “Ten presente todo lo que te he contado. Vendrán tiempos muy difíciles y solo la magia te salvara la vida”. Y murió, placidamente, mirándome mientras me sonreía con ternura y pude sentir a través de su mano la llegada fría de la muerte, y una voz en mi interior, que me decía: “Debes de prepararte”. No os voy a decir que sentía la presencia de mi abuelo, porque no le veía y porque después de mi dilatada vida todavía no he visto ningún fantasma, aunque si he escuchado voces en mi interior. Pero si os puedo decir, que sus palabras, sus sentimientos todavía me acompañan desde entonces. Mucho aprendí en aquel año. No solo a hablar con los pájaros, sino a entender el viento, cada ruido que me rodeaba, el calor o el frío dependiendo en que parte de mi cuerpo lo sintiera. Y aquellas sensaciones se fueron convirtiendo en mi interior en palabras, porque todo alcanzó a tener un significado. Podría contaros todas mis adversidades en la más cruel guerra fraticida del siglo veinte. Sus muertos, su hambre, su odio y su venganza continua. Pero, esto ya lo doy por sentado de que todos lo conocéis. Y explayarme en ello, solo sería recordar lo evidente; lo que todos padecíamos en mayor o menor medida. Por ello, solo os contare dos anécdotas donde la magia me salvo la vida, a mi y a mis compañeros. De cómo esta pudo llegar incluso a materializarse para salvaguardarme. He de deciros que la magia no tiene nada que ver con dios alguno, ni con nada sobrenatural. Solo hay que afilar los sentidos para llegar a descubrir lo que hay en el mundo que no percibimos. Que esta en nosotros y alrededor nuestro. Y que solo falta abrir los cinco sentidos, para que resurja el sexto, el atrófico sentido de la unidad con el todo, del que formamos parte. Caminábamos en hilera una compañía menguada de veinte hombres al mando de un sargento. Nuestra marcha llevaba ya tres días en los que apenas habíamos comido ni bebido, porque no había el que. Destrozados, rotos, caminando a donde supuestamente estaba la retaguardia, después de asistir a una de las refriegas más fuertes de las que tome parte en la guerra. Nueve de nosotros iban heridos y teníamos que llevarlos en volandas para continuar avanzando. Los demás se habían quedado muertos en barrizales de sangre. Fue entonces cuando el sargento nos mando parar, al borde del camino angosto que seguíamos y que parecía que no nos llevaba a ninguna parte. Las lenguas hervían de sed, pegadas al paladar, sin saliva. Fue entonces cuando cerré los ojos y oí a los pájaros tomar un primer plano auditivo a mí alrededor. Aquello me reconforto. Y las palabras: “Toma y bebe” que también oí. Abrí los ojos y una gran lata de las que se usaban en el rancho apareció a mis pies llena de agua. No tenía fuerzas para levantarla y mi ansiedad hizo que me tumbara en el suelo y volcándola bebiera de ella. “¡Amigos, agua!”, grite. Y todos sobrecogidos, con cara de extrañeza, pero, demasiados agotados, sedientos y famélicos para hacer preguntas, bebieron de ella, sin parecer agotarse nunca. Y saciada la sed, al igual que apareció, desapareció. Y pensaréis que el propio desmayo nos hizo beber aire y he de deciros que todo puede ser. Pero, tras beber de aquella agua hasta saciarnos y comer lo poco que llevábamos en nuestros pobres zurrones militares, pudimos escuchar aquellas largas y placidas meadas al borde del camino. Y aquella misma tarde encontramos a nuestro batallón y nos incorporamos a él. No pasaron muchos meses, cuando un pequeño pelotón de hombres nos encontrábamos durmiendo en un refugio. Durante la tarde no habían cesado de silbar las balas de los morteros del enemigo-hermano, y caída la noche, cesaron y pudimos descansar y reponer fuerzas. Fuera, llovía. El refugio tenía filtraciones y en una precisa esquina, sobre una piedra, un continuo repiquetear de un goteo de agua llamó mi atención. Con él me dormí y con él me desperté, pero, aquel clas-clas continuo y pausado, ya no era un simple ruido peculiar, sino que empezó a conjugar verbos y palabras. Y fue cuando surgió la voz: “Levántate, avisa a tus compañeros y salir de ahí o moriréis todos”. Me sobresalte, y rápidamente los avise y les dije lo mismo que aquellas gotas cada vez más aceleradas me acababan de decir. Salimos todos corriendo, y oímos el silbido de una bala de mortero, que pegó de pleno contra el refugio haciéndolo harina. Y para mi sorpresa comprobé que no llovía desde hacía horas. ¿Cómo puede ser que supieras esto?, me preguntaban mis compañeros una y otra vez. Y mirándoles les dije: “Ha sido la magia, esa que esta en todos nosotros y que no solemos escuchar”. Ya soy un hombre mayor. Cuento noventa y cinco años. Y se que la muerte esta cercana. Hasta ahora no la había sentido. Y me sonrío, porque es ese mismo frío que sentí a través de la mano de mi abuelo, y cerrando los ojos puedo adivinar su sonrisa con estos cansados ojos que tanto han visto. Buscar la magia y ella os salvará y dará a vuestras vidas el sentido que tanto anheláis. Paz y amor”.</big> JOHNNY SALOMON. 22 2007-12-10T17:55:48Z 2007-12-10T17:52:00Z 68087 2008-01-04T16:55:22Z -memoria-historica-magia--2 2007-12-10T17:55:48Z 1 1 2008-01-04T16:55:23Z 0.0.0.0 302 8340 <big>Dejar en el olvido de la memoria a todos aquellos exiliados españoles que pudieron abandonar España no sería de justicia. A los que viajaron a México, Chile,…, o los que se exiliaron en una Europa donde en un breve espacio de tiempo se inició la II Guerra Mundial. Españoles que tuvieron que seguir batallando en otro frente contra el Nazismo y el Fascismo. De los niños de Rusia, de Francia, Suiza,… Y me ha parecido que esta historia, de los exiliados españoles en el barco Winnipeg, por haberla organizado Pablo Neruda, puede ser un ejemplo de las muchas cosas que tenemos que rescatar. La Ley de Memoria Histórica debe de ser la del olvido, enterrando con ella a los muertos que descansan en fosas comunes por miles, a los miles de exiliados, a los niños del hambre y de la miseria, y a todos los herederos de aquella sangrienta contienda, que somos todos. Pero, para olvidar, primero hay que saber. Fueron cerca de dos mil quinientos los inmigrantes españoles, hombres, mujeres y niños, que llegaron al puerto de Valparaíso un día 3 de septiembre de 1939, después de partir el 4 de agosto del puerto francés de Trompeloup-Pauillac, en el carguero Winnipeg, llevados por el gobierno del Frente Popular, gracias a la iniciativa de Pablo Neruda. Eran republicanos, derrotados en la guerra civil, que debieron huir a refugiarse en Francia con la llegada de Franco al poder. Pocas horas antes del embarque se encuentran los esposos, los padres y los hijos disgregados por la tragedia: "Los trenes llegaban de continuo hasta el embarcadero. Las mujeres reconocían a sus maridos por las ventanillas de los vagones. Habían estado separados desde el fin de la guerra civil. Y allí se veían por primera vez frente al barco que los esperaba. Nunca me tocó presenciar abrazos, sollozos, besos, apretones, carcajadas, de dramatismo tan delirantes.", escribe el poeta. Un mes más tarde, tras una acontecida navegación, el viejo barco, el más grande poema de Neruda, entraba en la bahía de Valparaíso cargado de sueños y esperanzas. El mismo Pablo escribió estas palabras: “Me gustó desde un comienzo la palabra Winnipeg. Las palabras tienen alas o no las tienen. La palabra Winnipeg es alada. La vi volar por primera vez en un atracadero de vapores, cerca de Burdeos. Era un hermoso barco viejo, con esa dignidad que dan los siete mares a lo largo del tiempo... Ante mi vista, bajo mi dirección, el navío debía llenarse con dos mil hombres y mujeres. Venían de campos de concentración, de inhóspitas regiones del desierto. Venían de la angustia, de la derrota y este barco debía llenarse con ellos para traerlos a las costas de Chile, a mi propio mundo que los acogía. Eran los combatientes españoles que cruzaron la frontera de Francia hacia un exilio que dura más de 30 años. Yo no pensé, cuando viajé de Chile a Francia, en los azares, dificultades y adversidades que encontraría en mi misión. Mi país necesitaba capacidades calificadas, hombres de voluntad creadora. Necesitábamos especialistas. Recoger a estos seres desperdigados, escogerlos en los más remotos campamentos y llevarlos hasta aquel día azul, frente al mar de Francia, donde suavemente se mecía el barco Winnipeg, fue cosa grave, fue asunto enredado, fue trabajo de devoción y desesperación. Mis colaboradores eran una especie de tribunal del purgatorio. Y yo, por primera y última vez, debo haber parecido Júpiter a los emigrados. Yo decretaba el último Sí o el último No. Pero yo soy más Sí que No, de modo que dije siempre Sí. Estábamos ya a bordo casi todos mis buenos sobrinos, peregrinos hacia tierras desconocidas, y me preparaba yo a descansar de la dura tarea, pero mis emociones parecían no terminar nunca. El gobierno de Chile, presionado y combatido, me instaba en un telegrama a cancelar el viaje de los emigrados. Hablé con el Ministerio de Relaciones Exteriores de mi país. Era difícil hablar a larga distancia en 1939. Pero mi indignación y mi angustia se oyeron a través de océanos y cordilleras y el Ministro se solidarizó conmigo Después de una crisis de gabinete, el Winnipeg, cargado con dos mil republicanos que cantaban y lloraban, levó anclas y enderezó rumbo a Valparaíso”. "Que la crítica borre toda mi poesía, si le parece. Pero este poema, que hoy recuerdo, no podrá borrarlo nadie", escribió el poeta acerca de esta hazaña. </big> JOHNNY SALOMON. 12 2007-12-07T14:55:52Z 2007-12-07T14:53:00Z 66781 2008-01-14T10:40:19Z -memoria-historica-mas-grande-poema-neruda- 2007-12-07T14:55:52Z 1 1 2008-01-14T10:40:21Z 0.0.0.0 302 8340 <big>Soy un barrenero asturiano. Preso al finalizar la guerra, que me pilló en la defensa de Madrid, me ofrecieron trabajar en la obra de la “reconciliación”, en la obra por los caídos en la Guerra Civil. Los de un bando y otro, siempre que los rojos fueran católicos. Ni ellos mismos se creían sus propias mentiras. ¿Quién entonces pensaron que les iba a creer? Pero, bueno, por cada día trabajado me quitaban dos de pena, y en algunos casos hasta cinco, un mísero salario y un dinero para mi mujer y mis dos hijos, también mísero. Pero, ¿qué podía pedir? Solo recibir aquello que me querían dar. “El trabajo os hará libres”. Ese era el lema. Pero, en realidad, fuimos esclavos para alcanzar la libertad. No voy a contar las dificultades del trabajo, y eso que yo era de los privilegiados por ser quien era: un simple barrenero que se había pasado toda la vida, al igual que mi padre y mi abuelo, en la mina dinamitando. Ahora mi trabajo especializado era primordial, necesario. Y por ello estimado. Los demás se dejaban la vida en los andamios, moviendo bloques de piedra de hasta cincuenta y cuatro toneladas como las columnas de Juanelo. Otros enfermos de tifus, tuberculosis, y de hambre, se iban quedando también por el camino. Todos éramos presos políticos, aunque nadie lo decía. Fue más tarde, cuando iniciaron la tarea los presos comunes, muchos de ellos adictos al régimen, y que eran capaces de matar y robar por salir antes y sobrevivir. Mi trabajo consistía en destripar aquella roca donde iría situada la Basílica. Horadarla, dinamitarla y dejar que los obreros-presos sacasen la piedra. Pico y pala. La gigantesca obra fue tomando forma de la mano de aquellos republicanos que caían y eran sustituidos inmediatamente por otros. ¿Cuántos muertos? Nadie lo sabe. No querían estadísticas deshonrosas. Pero, yo vi caer a muchos. Obreros libres y presos unidos en la muerte. Y más cuando se construyó la gran cruz. Cada piedra esta bañada de sangre. Pero, eso es historia, que no memoria. Cinco años estuve allí. Cinco largos años con unos inviernos que congelaban los barrenos, las manos, y hasta las lágrimas. Y unos veranos calurosos como bien sabe la gente de la sierra de Guadarrama. Pero, yo quería remontarme en el tiempo y llegar al día de la inauguración, 1 de abril de 1940. Allí estaban todos: El Gobierno en pleno y los falangistas y los requetes, el clero. Embajadores. El señor arquitecto, Pedro Muguruza. Varela, Moscardo, Yagüe, Saliquet, Millán Astray, Serrano Suñer, y un largo etcétera, además del Ministro sin cartera Rafael Sánchez Mazas. Y Franco. Que iba a inaugurar la obra explotando un barreno. En realidad lo exploté yo. Y mirando al cielo pedí a Dios la fuerza de diez hombres, la de Sansón entre las columnas ante los fariseos, la de Hércules, la de todos los caídos de uno y otro bando, por haber podido lanzar aquel barreno. ¡Cuánto no hubiera cambiado la historia! </big> JOHNNY SALOMON. 12 2007-12-06T12:50:35Z 2007-12-06T12:49:00Z 66406 2009-02-14T00:45:42Z -memoria-historica-cuelgamuros- 2007-12-06T12:50:35Z 1 1 2009-02-14T00:45:42Z 0.0.0.0 302 8340 <big>No es un bigote casual. Este bigotillo perfilado solo pretende dar un toque de hombría y seriedad al que lo lleva. Este desfiladero de hormigas hambrientas de comerse los mocos de esa nariz, que esta justo encima, es una seña de identidad. Lo lleva Hitler, Franco, … Este bigote que he decidido dejarme para ahuyentar desgracias, para parecer, que no ser, un camarada. El bigotillo institucional, que no quita el hambre, pero ayuda a tener la comida para no padecerla. El bigote de los vencedores, de los hombres que lucharon contra los maricones de los rojos, como nos llamaba Queipo de Llano. Con el bigote voy a ir a que me den la cartilla de racionamiento. Un pan para quitar el hambre. Un bigote para conseguirlo. Este bigote reflejo de lo que son y piensan, y que también dice donde estuvieron. El bigote que da energía. Mala leche. Mala sangre. El bigotillo que da derecho a insultar, a transgredir, a elevar a salmo la muerte de inocentes. El bigote de los dictadores, de los tiranos. Y si no se tiene, por imberbe, se pinta a lo Groucho Marx con un corcho quemado. Así que, aunque nadie lo diga, hay que llevar el bigote político. Cuidarlo, mimarlo, engordarlo. Para poder tener el sentido racional de la victoria y la seriedad necesaria en el semblante. Una seriedad, que no esta reñida con la ignorancia, pues también denota inteligencia; la suficiente para que parezcan intelectuales fascistas. ¡Con dos cojones! Este bigote que habla y dice: “Soy un caballero español, un soldado, un héroe, un valiente, un vencedor, un hombre”. </big> JOHNNY SALOMON. 19 2007-12-05T15:28:53Z 2007-12-05T15:27:00Z 66120 2007-12-10T18:19:36Z -un-toque-historico-bigote- 2007-12-05T15:28:53Z 1 1 2007-12-10T18:19:41Z 0.0.0.0 302 8340 <big>Juan la leyó una y otra vez hasta que se fue la luz y las palabras de Lola entraron en la penumbra de lo ilegible. Pero, Juan ya se la había aprendido de memoria. Podía recitar cada signo hasta con los ojos vendados. Se echó sobre la cama, tapó su cara con la carta y se durmió. Durmió, durmió y durmió; y en el mismo sueño se gritaba a sí mismo: "¡No quiero despertar jamás!". El teléfono le sacudió de nuevo a la realidad. Se frotó los ojos, y alargando el brazo lo tomó de la mesilla de noche. Ya era de día. - Juan, soy Martínez. Son la una de la tarde -se oyó decir al otro lado de la línea. Era su colaborador.-. ¿Te encuentras bien? Hoy hay que cerrar a las cinco el negocio con los japoneses. Juan se quedó en silencio un instante, que fue un siglo de reflexión en su mente. - ¡Hola, Martínez! ¿Sabes lo que te digo? ¡Qué a los japoneses les pueden ir dando por el culo, y al negocio! ¡No me esperes! ¡Te acabo de regalar el negocio! Y no dando opción de respuesta colgó el teléfono. Se sintió liberado, ligero. Había roto con Lola, y acababa de decidir que con todo lo demás. Ya nada le unía a aquella casa: su hermano Luis ya hacía años que había muerto. Y sus hijos ya no querían verle desde hacía tiempo. Ya no tenía familia. Lola se había ido, y lo único que le ataba a aquella ciudad y al país donde nació, el trabajo, al que tanta dedicación había dado, acababa de dejarlo. Ya no tenía obstáculos para cambiar de aires. No se había vuelto loco; se sentía más cuerdo que nunca, y esbozó una sonrisa que le había nacido del alma, de lo más profundo. Y sintió aquello que ya no sentía desde que era adolescente. Aquella sensación de ingravidez cuando salía de casa de sus padres e iba a reunirse con sus amigos para pasar un rato agradable. Recordaba cómo sus pies, alocados, iban solos. Volaba y se sintió capaz de tocar el cielo y la luna y el sol con la punta de sus dedos en un leve salto, sin esfuerzo. Era cierto lo que decía Lola. Ahora sí se daba cuenta de que había soltado todo el lastre que durante años, ya no sabía cuando le había atado a la tierra, le había tenido prisionero de sus propias mentiras, de responsabilidades engañosas, de amores inconclusos. Tomaría el primer avión hacia Cuba. Siempre había soñado con ir allí. Aquel clima, aquella vegetación, sus playas, sus mulatas, su ron, las historias de los conquistadores y las de piratas. Allí estaba seguro se reencontraría consigo mismo. Algo de ropa, su cartera con el pasaporte y las tarjetas, y a volar. Llamó por teléfono y reservó billete. No necesitaba nada más. Estaba seguro que con el dinero que tenía ahorrado, casi una fortuna, podría emprender en aquel país por muy jodido que estuviera una nueva vida, una nueva identidad. Borrón y cuenta nueva. Y tal como lo pensó así lo hizo. Ya no se acordaba de la carta ni de la foto de él con Lola, pero al abrir el cajón de la cómoda allí estaba. Se quedó sorprendido. Todo le volvió a la memoria. La tomó y la miró por un instante. "Creo, Lola, que jamás te olvidaré. Tu también me has enseñado tantas cosas...". Y la dejó encima de la cómoda para siempre. La carta se hallaba en el suelo. La cogió y la depositó encima de la cama. Tardó diez minutos en hacer la bolsa de viaje y de sentirse dispuesto para salir. Cerró la llave del gas, la del agua. Volvió a por la bolsa a la habitación y mirando la carta respiró profundamente. "Adiós, mi amor. Hasta siempre". Y salió de la habitación. Juan se sentía pletórico entre la alegría y el llanto. Cuando cerraba la puerta tras de si oyó el timbre del teléfono. "Ya no estoy", pensó. Y haciendo caso omiso bajó las escaleras. - Señor Luna, ¡buenos días! -le dijo la portera. - ¡Buenos días! doña Luisa. Me voy de viaje. Le dejo la llave de casa. Ya he cerrado el gas y el agua. Recoja lo que haya en la nevera para que no se eche a perder, y cierre la general de la luz, si es tan amable. - ¿Va a estar mucho tiempo fuera? - No lo sé, señora. Algún tiempo, supongo. - Pues vaya con Dios, y cuídese. En la calle se oían sirenas de policía. - No sé qué ocurre que desde hace una hora anda la policía por el barrio -dijo la portera al oír las sirenas-. Dice Goyo, el estanquero, que ha oído que andan unos terroristas de ETA por aquí. Da miedo salir a la calle. - ¡Oh, vamos, doña Luisa, que no será nada! -intentó tranquilizarla Juan-. Bueno, señora, muchas gracias por todo. Y no se olvide de cerrar la general de la luz. - Descuide. Puede marcharse tranquilo que ya me encargo yo de todo. ¡Buen viaje y hasta pronto! - Adiós, señora. Juan salió a la calle. Hacía algo de calor. En realidad el día era maravilloso. Apoyó la bolsa en el suelo de la acera y miró hacia las ventanas de su casa como última despedida. Todas estaban cerradas. Respiró profundamente y tomó la bolsa. Las sirenas de la policía se alejaban unas, y otras se acercaban donde él estaba. Miró por si veía algún taxi y al no ver ninguno caminó por la calle hacia el primer cruce. Vio uno que venía con el rotulo de libre. Pasó entre los coches que se encontraban aparcados y levantó el brazo. El taxista paró a su lado. La explosión fue como un latigazo enorme, un terremoto en la zona. Juan ni siquiera se enteró de que su cuerpo era alcanzado de lleno por la onda expansiva y que en décimas de segundo le había fraccionado en mil trozos. En el coche que hacía un segundo había tenido a su espalda estaba la caja de la muerte. Un coche bomba. Juan no se enteró siquiera que había muerto. O sí. Luego cristales rotos, escombros, gritos, sangre por todas partes, mutilados, gente corriendo, el taxista que ya no volvería a bajar bandera. Y una enorme voluta de humo negro proyectaba su sombra sobre la fachada del edificio de enfrente ascendiendo hacia el cielo. Fue una sombra que nubló toda la calle por un instante. Sirenas. Tras la explosión, varios coches ardían soltando un humo negro, blanco y azulón que continuó al primero; pero, ya todo había terminado.</big> JOHNNY SALOMON. 19 2007-12-04T17:34:29Z 2007-12-04T17:32:00Z 65743 2008-02-02T15:03:38Z -memoria-y-presente-historico-sombra-del-humo- 2007-12-04T17:34:29Z 1 1 2008-02-02T15:03:39Z 0.0.0.0 302 8340 Dedicado a Lola G.J. <big>Han pasado treinta y un años. La vida de algunos, la media de otros, y parte de los que todavía no habían nacido en 1976. No estamos ya en la postguerra, estamos entrando en el postfranquismo, en los inicios de la democracia borbónica. Justo han pasado cuarenta años desde que finalizara la Guerra Civil. Catorce de agosto de 1976. Almería. Un estudiante de Biología en la Universidad de Granada, pasa sus vacaciones con su familia, disfrutando con sus amigos, descansando en la tierra que le vio nacer. Como todos los jóvenes universitarios de la época, políticamente implicado y ahora más que nunca, por los cambios políticos y sociales que se estaban produciendo en España. Javier Verdejo, diecinueve años, militante de la Joven Guardia Roja, las juventudes del Partido Del Trabajo de España. “Aquella noche salimos como todas. Había cenado con mi familia y quedado después. Decir que me sentía especialmente exaltado aquella noche, era poco. Cada día oías y veías una infamia nueva en la televisión o la leías en los periódicos. Y eso nos cabreaba. Nos sentíamos en parte responsables de ese cambio político y como se debía de hacer, pese a nuestra juventud. Así que decidimos que aquella noche haríamos varias pintadas en la ciudad para seguir dándonos a conocer. “Pan, Trabajo y Libertad” era nuestro grito de guerra y debajo nuestras siglas PTE. Teníamos que rivalizar con aquellas que dejaban los de Falange y de las JONS, que llenaban muros y paredes con sus ¡Viva Franco!, ¡Viva José Antonio! y ¡Arriba España!, como si todavía siguiesen vivos. Pretendían seguir como los cuarenta años de dictadura vivida, y ahí estábamos nosotros para decirles que ya nada iba a ser como antes. Que ahora estábamos en democracia, que cada hombre y mujer era un voto y que sobre todo, no les teníamos miedo. Que ya habían pasado los días de la tortura, del odio contra la izquierda y que ya nada iba a ser como antes. Huelgas, manifestaciones, mítines políticos se sucedían con hambre atrasada. Teníamos que ponernos al día en el menor tiempo posible y decirle al pueblo, que estábamos ahí, y darnos a conocer. Decirles que no tuvieran miedo, que había libertad y si no la había, teníamos que luchar por ella. Mi madre me decía de continuo que no me metiera en líos. Que no me afiliara a ningún partido, que las siglas y la ideología se llevaban en el corazón. La mujer solo tenía miedo que aquellos que nos habían estado pisando la cabeza durante tantos años, volvieran otra vez con las consignas de siempre. Yo estaba convencido de que no. Y sentía la gran necesidad de estar ahí, de cambiar las cosas y de vivirlas en primera persona. Anduvimos mis amigos y yo por la ciudad hasta que llegamos al barrio del Zapillo, junto a la playa de San Miguel, donde se encuentra el Balneario. Y vimos propicio escribir en aquellos muros las tres palabras de aliento para un pueblo hostigado por el olvido. Javier cogió la pluma, que es como llamábamos a la brocha gorda y se puso a escribir con su buena caligrafía mural. Nosotros vigilábamos el horizonte por si llegaba alguien y teníamos que darnos a la fuga. Solo había escrito “Pan, T” cuando vimos a una pareja de picoletos andando por el paseo, que venían en nuestra dirección a paso más que ligero. -¡Los picoletos! –llegué a gritar- ¡Cada uno por un lado! Y comenzamos a correr, que nos dábamos con los pies en el culo. Javier corrió en dirección a la arena de la playa pensando que allí estaría más a salvo. Y fueron a por él. - ¡Alto o disparo! Oímos aquellas palabras con el temor de que algo grave iba a pasar, y mientras corría vi como se dirigían a pie de playa, a por Javier. Paré en mis pasos y les di tres voces. -¡Eh, cabrones! ¡Venir a por mi! Ni siquiera me miraron. -¡Qué se nos escapan todos, coño! –gritó uno de los guardias-. -Ese no. Ese es mío –dijo el otro-. Y parando en la carrera se echó el fusil a la cara, apuntó, volvió a dar el alto y disparó a Javier, que corría despavorido mientras miraba hacía atrás. Cayó seco de boca en la arena. Le había atravesado el corazón de lado a lado. El sonar manso de las olas se vio interrumpido por el trueno del fusil. El eco de aquella bala era un sonido antiguo, ancestral. Era el eco del terror que volvía a repetirse, o más bien como el eco que todavía no había cesado de rebotar en nuestras almas. Javier yacía muerto en la playa. Y la impotencia, la rabia, el dolor más grande que hasta ahora pude imaginar, fue creciendo en mi como una planta trepadora, desde los pies a mi corazón, estrangulándome el llanto. Inicié mi marcha sin dejar de gritar: ¡Cobardes, asesinos! Y el mar recobró su sonoridad y bañó con sus aguas el cuerpo de Javier, llevándose su alma. </big> JOHNNY SALOMON. 10 2007-12-04T17:21:24Z 2007-12-04T17:20:00Z 65738 2008-01-14T10:42:50Z -memoria-historica-javier-verdejo- 2007-12-04T17:21:24Z 1 1 2008-01-14T10:42:51Z 0.0.0.0 302 8340 No olvidéis la palabra, que aún grita su silencio. Antonio Colinas. <big>"Me llaman “Veneno”, aunque mi verdadero nombre es Paco. Estamos en 1955. Todavía aguantamos en la serranía, escondidos de aquellos que no han respetado la legitimidad de la II Republica. Para nosotros la guerra no ha terminado. Si en un principio huimos al monte en un afán de supervivencia, ahora luchamos por la causa justa del nuevo advenimiento. Somos cinco hombres, ya sin familia. Cinco hombres que asaltan trenes y suministros del régimen franquista. Somos su azote, su pesadilla; la sombra de su vergüenza. Soy el “Veneno”. - Si los curas y monjas supieran la paliza que les vamos a dar, cantarían todos a coro: ¡Libertad, Libertad, Libertad! –cantaban cuatro de los cinco hombres, ente risas y bromas-. - ¿No cantas Miguel? –le pregunte al que estaba ya en su manta aislado del grupo-. - No, porque la paliza nos la han dado a nosotros. ¿No os dais cuenta? Llevamos casi veinte años perdidos de la mano de Dios. Además no tengo ganas de cantar. - Como quieras –le conteste-. Si no te duermes podrías salir a echar un vistazo. - Si, lo haré –me respondió-. Ahora llevamos una semana instalados en esta cueva. La entrada es pequeña y hay que entrar gateando. La cubrimos de rama para que nadie la vea. Hemos protegido su radio a veinticinco metros aproximadamente con trampas sonoras por si alguien se aproxima. El interior es amplio y confortable. Podemos estar de pie. Pero, lo que más me gusta de ella es que podemos hacer fuego para calentarnos y cocinar lo que cazamos; Jajaja, y cantar sin que nadie nos oiga. Para la caza, principalmente conejos, utilizamos cepos y trampas de lazo. No podemos disparar para no ser descubiertos. Y no solemos estar en el mismo sitio más de quince días. Al final de la cueva hay un pozo que viene de la superficie, una gatera vertical que utilizamos como salida de emergencia y como punto de vigilancia. La tapamos con una manta llena de hojarasca en la superficie exterior. Por allí subió Miguel a inspeccionar. - Esta raro Miguel últimamente –dijo José-. - Lo que esta es hasta los huevos, como todos –dijo Arturo-. - Te mereces que te meta un tiro. Así no conseguiremos nada –dije mirándolos a todos-. - Pues, yo no me fío de la actitud de Miguel –dijo Geremias-. No me da buena espina. - Piensa mal y acertaras –sentenció José-. - Habrá que observarle –concluí yo-. Nos dispusimos a dormir alrededor de los rescoldos del fuego que todavía chisporroteaban hacía la tiznada bóveda de la cueva. El silencio se apoderó de la instancia. Ni un solo ruido que nos llamará la atención, hasta que Arturo comenzó a hacerse la paja de todas las noches. Y mientras esperaba el regreso de Miguel me venció el sueño. La luz de la mañana entró por la entrada de la cueva para anunciarnos el nuevo día. Un día prometedor. Teníamos información de un convoy del ejército nacional, que pasaría como a doce kilómetros de nuestra posición. Observe a mis compañeros. Miguel no estaba en su manta. Desperté a todos. “Miguel no esta”, les dije. Y entre bostezos y estiramientos pasaron los cinco minutos más sombríos desde que perdí en combate a Juan, mi último guerrillero muerto. “Estará fuera”, dijo Arturo. - Me da igual. Coger todas vuestras cosas. Nos vamos ahora mismo. Protestas, pero, enseguida entendieron a que me refería. De un blinco se pusieron todos en pie y los cuatro hombres con sigilo salimos de la cueva. Miguel tampoco estaba fuera. Nos redistribuimos alrededor de la cueva en un radio de cien metros por si pudiera haber una emboscada. No parecía que así fuera, pero la incertidumbre de Miguel fue creciendo en nuestros corazones. Silbe como era costumbre para reunirnos en la cima del monte. Y allí, ya todos juntos, les hable. - Miguel ha desertado. No podemos continuar en la sierra. Estaríamos perdidos si lo hiciéramos. Él conoce todas nuestras guaridas y se conoce esto mejor que nadie. Si nos ha delatado ya estamos en peligro. Se que han sido muchos años juntos, pero, ha llegado el momento de que cada uno coja su camino. Yo me iré a Francia. El que quiera venirse será bienvenido. Hubo un silencio atroz. El silencio callado de la derrota final, del adiós a las armas después de casi veinte años de guerrilla por estos montes. “Yo me voy contigo –dijo Arturo-. “Y yo” “Y yo”, dijeron los otros dos. Así que de inmediato nos pusimos de camino a buscar un refugio donde pasar el día, descansando, para iniciar la marcha por la noche. El día fue denso, reflexivo, con el olor de la resina de los pinos ambientando el aire. Sin palabras. Vencidos. Con la esperanza de que Miguel apareciera en cualquier momento, y que todo hubiera quedado en un mal entendido. Al llegar la noche y guiados por la estrella Polar iniciamos la marcha. La única cartografía que llevábamos era un mapa de España arrancado de un libro escolar. Y tras mil aventuras y tras tres meses de andadura, llegamos a Francia sanos y salvos. Soy el último maqui. Me llaman “Veneno”. Uno de los últimos guerrilleros jiennenses, "El Perdiz", quedó oculto en Bailén, como un topo, hasta 1969. El último final sangriento de un guerrillero ocurrió en marzo de 1965. José Castro Veiga, "El Piloto", había abandonado la lucha en el verano de 1949 y pasó también a llevar vida de topo. Permaneció oculto más de 15 años. Tenía ya 50 cuando un antiguo enlace cometió la villanía de delatarlo. Tampoco la Guardia Civil le quiso dar, en fecha tan tardía, ninguna oportunidad: lo ejecutaron en una pequeña aldea de Lugo. </big> JOHNNY SALOMON. 16 2007-12-04T09:48:46Z 2007-12-04T09:47:00Z 65552 2009-02-09T12:41:15Z -memoria-historica-maquis- 2007-12-04T09:48:46Z 1 1 2009-02-09T12:41:16Z