04 Jul 2008
El desierto
Camino a gatas como el sediento en el desierto, con la misma certeza de que el final está cerca. El organismo ya está demasiado agotado. Yo soy el organismo, soy el conjunto de todos los deseos y sus reacciones físicas y mentales. No pienso, sólo deseo.
La esperanza es lo último que se pierde… No mana agua de la esperanza; morir esperanzado no hace el final más dichoso. Es una ironía, una burla la esperanza. Una broma pesada que me hace escuchar su voz cuando no es posible. Cuando no está.
El amor es diferente a la sed, a la muerte en el desierto. El amor es un torturador que te mantiene vivo con las tripas fuera. El amor suspende la agonía en el corazón. Resultado: estado de animación agónica suspendida. Soy una bestia hibernando y consumiendo mis grasas corporales durante la espera.
No me doy cuenta hasta que el semen aparece frío en mi mano. Está helado, tendría que ser cálido. Ella es cálida, es arena del desierto, abrasadora e indolora. Peligrosa.
Gateo siguiendo su rastro, sus efluvios. A veces tararea y siento la terrible ansia de su boca selladora, no hay palabras al besarla, todo es voluptuosidad; ya nada importa, no soy y soy ella. Sus labios son metales ardientes que sellan el habla.
El amor es eterno como eterno se hace el dolor y la espera.
Ella certifica con sus labios mi destrucción sin quererlo, sin saberlo y no me sacia nunca. Es cocaína y anfetamina. Es jaco en vena.
El sediento no vive sólo de agua, necesita la sal. Ha de lamer las rocas del desierto para extraer un mínimo de minerales que retengan el agua en sus tripas, en sus órganos.
En el desierto hay piedra y como en la vida, es difícil encontrar lo que buscamos.
Piedras que lamer. Cuerpos que chupar.
Con su piel ocurre lo mismo, siento la urgente necesidad de pasar mi lengua por ella. Recorrer su piel morena para llegar a su coño con mi lengua ávida, él me aportará lo único que necesito: su excitación, su humedad de hembra salvaje. Arrancarle gemidos como los que lanza el desierto al ser cortado el aire por hordas de moléculas de cuarzo impulsadas por el viento.
Unos dicen que el amor es lo más bello; que los enamorados tienen una especial percepción del mundo. El amor… ¿Y qué pasa cuando te enamoras de alguien a quien sólo puedes disfrutar unos minutos al día si tienes suerte? ¿Qué ocurre cuando tu puto cerebro no hace más que pensar en ese ser tan especial?
¿Alguien ha arañado el aire soñando que acaricia su cuerpo?
¿Acaso nadie se ha hecho una paja y ha escupido su orgasmo con esa agónica mezcla de tristeza, melancolía y excitación? El puto amor complica hasta el placer.
¿Qué no lo veis, poetas? No jodáis.
No es un prado verde el amor, no es un oasis en un mundo bestializado e ignorante. El amor es un desierto que seca los lacrimales, que reseca los dedos, que hace pesados los testículos.
El semen a mis pies se enfría triste y muerto. Precioso ¿verdad? Sólo que no se enfría, no funcionan así las cosas en el desierto, el semen crepita como en una plancha de metal al rojo vivo. Y siento una pena extraña por este hecho. Soy parte de esa leche, me evaporo también. No soy capaz de ver la nube de vapor en el que se ha convertido.
Sin ella, no soy hombre.
Sólo hay unos segundos de dicha por una era cósmica de esperas, de angustias, de sonreír como un loco ante el aire. Soñándola.
Os gritaría lanzando ira y flemas, mentirosos. Si no estuviera tan sediento, si mi cuerpo no estuviera tan agotado y mi mente tan colapsada, os escupiría e insultaría.
Menuda mierda y menuda estafa. Con vuestros cantos de dicha y felicidad no hacéis más que convertirme en un fracasado; vosotros sois la cara y yo la puta cruz. Y cuando elijo cara, cuando acierto, una ventisca que desgarra mi alma me arrastra al desierto de nuevo. Como si ella me quisiera allí, erosionándome por ella, pero sin ella. Me convertiré en una rosa del desierto.
Qué cojones…
El amor es caníbal y peligroso, me ciega con espejismos donde la llevo en brazos respirando directamente de sus pulmones; alucinaciones donde la jodo.
El amor no hace felicidad, sólo es una euforia, una descarga eléctrica que envía a la mierda madurez y lógica. Es por ello por lo que los enamorados son felices a pesar de tiempo y distancia. Y de todas las dimensiones.
Flipan en colores.
El jardín es un muladar. ¿Veis? El amor es un desierto que ciega, deslumbra los ojos de los amantes. Cualquiera que los vea, dirá que están locos.
Tarados.
Gateo por la vida hundiendo las manos en arena ardiente que despelleja la piel.
Y los espejismos del desierto… Tengo el pene destrozado; duna tras duna la veo. Busco pastillas para sedarme, para prolongar y hacer táctil la alucinación: ella clavada en mí.
Mis sesos narcotizados mienten de una forma cegadoramente real. Apenas me queda glande de tanto que he copulado con la arena.
Poetas que habláis de la belleza del amor dador de dicha. ¿Podéis mirar mi polla sin sentir rechazo? Está podrida de llagas infectadas.
¿Es esto romanticismo? Duele tanto desear…
¿Qué diríais de mí, queridos genios?
No, no es el pene el que me duele, no me duele nada. Simplemente agonizo en el espacio sin oxígeno. Está lleno de arena.
Las lágrimas son rosas del desierto: arena con lágrimas y sudor, sangre y semen.
Tengo una rosa del desierto en la estantería, donde los libros tratan de amor. Y cada día es más grande. Cada día soy más arena y menos carne.
La esperanza es lo último que se pierde… No mana agua de la esperanza; morir esperanzado no hace el final más dichoso. Es una ironía, una burla la esperanza. Una broma pesada que me hace escuchar su voz cuando no es posible. Cuando no está.
El amor es diferente a la sed, a la muerte en el desierto. El amor es un torturador que te mantiene vivo con las tripas fuera. El amor suspende la agonía en el corazón. Resultado: estado de animación agónica suspendida. Soy una bestia hibernando y consumiendo mis grasas corporales durante la espera.
No me doy cuenta hasta que el semen aparece frío en mi mano. Está helado, tendría que ser cálido. Ella es cálida, es arena del desierto, abrasadora e indolora. Peligrosa.
Gateo siguiendo su rastro, sus efluvios. A veces tararea y siento la terrible ansia de su boca selladora, no hay palabras al besarla, todo es voluptuosidad; ya nada importa, no soy y soy ella. Sus labios son metales ardientes que sellan el habla.
El amor es eterno como eterno se hace el dolor y la espera.
Ella certifica con sus labios mi destrucción sin quererlo, sin saberlo y no me sacia nunca. Es cocaína y anfetamina. Es jaco en vena.
El sediento no vive sólo de agua, necesita la sal. Ha de lamer las rocas del desierto para extraer un mínimo de minerales que retengan el agua en sus tripas, en sus órganos.
En el desierto hay piedra y como en la vida, es difícil encontrar lo que buscamos.
Piedras que lamer. Cuerpos que chupar.
Con su piel ocurre lo mismo, siento la urgente necesidad de pasar mi lengua por ella. Recorrer su piel morena para llegar a su coño con mi lengua ávida, él me aportará lo único que necesito: su excitación, su humedad de hembra salvaje. Arrancarle gemidos como los que lanza el desierto al ser cortado el aire por hordas de moléculas de cuarzo impulsadas por el viento.
Unos dicen que el amor es lo más bello; que los enamorados tienen una especial percepción del mundo. El amor… ¿Y qué pasa cuando te enamoras de alguien a quien sólo puedes disfrutar unos minutos al día si tienes suerte? ¿Qué ocurre cuando tu puto cerebro no hace más que pensar en ese ser tan especial?
¿Alguien ha arañado el aire soñando que acaricia su cuerpo?
¿Acaso nadie se ha hecho una paja y ha escupido su orgasmo con esa agónica mezcla de tristeza, melancolía y excitación? El puto amor complica hasta el placer.
¿Qué no lo veis, poetas? No jodáis.
No es un prado verde el amor, no es un oasis en un mundo bestializado e ignorante. El amor es un desierto que seca los lacrimales, que reseca los dedos, que hace pesados los testículos.
El semen a mis pies se enfría triste y muerto. Precioso ¿verdad? Sólo que no se enfría, no funcionan así las cosas en el desierto, el semen crepita como en una plancha de metal al rojo vivo. Y siento una pena extraña por este hecho. Soy parte de esa leche, me evaporo también. No soy capaz de ver la nube de vapor en el que se ha convertido.
Sin ella, no soy hombre.
Sólo hay unos segundos de dicha por una era cósmica de esperas, de angustias, de sonreír como un loco ante el aire. Soñándola.
Os gritaría lanzando ira y flemas, mentirosos. Si no estuviera tan sediento, si mi cuerpo no estuviera tan agotado y mi mente tan colapsada, os escupiría e insultaría.
Menuda mierda y menuda estafa. Con vuestros cantos de dicha y felicidad no hacéis más que convertirme en un fracasado; vosotros sois la cara y yo la puta cruz. Y cuando elijo cara, cuando acierto, una ventisca que desgarra mi alma me arrastra al desierto de nuevo. Como si ella me quisiera allí, erosionándome por ella, pero sin ella. Me convertiré en una rosa del desierto.
Qué cojones…
El amor es caníbal y peligroso, me ciega con espejismos donde la llevo en brazos respirando directamente de sus pulmones; alucinaciones donde la jodo.
El amor no hace felicidad, sólo es una euforia, una descarga eléctrica que envía a la mierda madurez y lógica. Es por ello por lo que los enamorados son felices a pesar de tiempo y distancia. Y de todas las dimensiones.
Flipan en colores.
El jardín es un muladar. ¿Veis? El amor es un desierto que ciega, deslumbra los ojos de los amantes. Cualquiera que los vea, dirá que están locos.
Tarados.
Gateo por la vida hundiendo las manos en arena ardiente que despelleja la piel.
Y los espejismos del desierto… Tengo el pene destrozado; duna tras duna la veo. Busco pastillas para sedarme, para prolongar y hacer táctil la alucinación: ella clavada en mí.
Mis sesos narcotizados mienten de una forma cegadoramente real. Apenas me queda glande de tanto que he copulado con la arena.
Poetas que habláis de la belleza del amor dador de dicha. ¿Podéis mirar mi polla sin sentir rechazo? Está podrida de llagas infectadas.
¿Es esto romanticismo? Duele tanto desear…
¿Qué diríais de mí, queridos genios?
No, no es el pene el que me duele, no me duele nada. Simplemente agonizo en el espacio sin oxígeno. Está lleno de arena.
Las lágrimas son rosas del desierto: arena con lágrimas y sudor, sangre y semen.
Tengo una rosa del desierto en la estantería, donde los libros tratan de amor. Y cada día es más grande. Cada día soy más arena y menos carne.
Iconoclasta
Sobre este blog
La provocación en estado puro
IconoclastaSoy un cuenta cosas que escribe a veces con fortuna, que tiene suerte.
Y esto no me gusta, no me gusta el tiempo y lugar en el que vivo, sin embargo, me aguanto.
Me jodo, más concretamente.
Buen sexo.
El amor que todo lo confunde
Es una novela corta, un thriller de un psicópata casado con una deficiente mental.
Como siempre, al más puro estilo iconoclasta y con las escenas tan explícitas como han podido ser posibles.
Es un relato que hiere la sensibilidad y para mayores de edad.
Está disponible en libro de tapa dura o descarga de archivo para su lectura en el ordenador.
Alguna vez tenía que dar rienda suelta a mi vanidad...
Lo encontraréis y podréis ojear en lulu.com: http://www.lulu.com/content/3341065
Buen sexo.
Iconoclasta
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17 comentarios · Escribe aquí tu comentario
snooper dijo
¿Es así el amor? ¿Tanto desear se convierte en doloroso? Qué pasa con el amor sereno, el que viene tras la pasión. Lo que cuenta el protagonista (si no eres tú) no dura demasiado, por nuestro propio bien...
Iconoclasta dijo
No sé si será así, Snooper. Ese amor sereno que dicen que existe ¿no será tan breve como la pasión eufórica? ¿No se transforma el amor sereno en serena compañía para después ser una serena amistad y una silenciosa compañia?
La mediocridad nos amenaza...
Perdona esta reflexión fuera de tono para tu comentario inspirador.
El amor sereno es y debe ser el premio por cruzar el desierto, el agua y la sal que tanto hemos buscado.
Hay tantos amores como ojos y corazones. Hasta es difícil encontrar un color que pueda gustar a todo el mundo para forrar el ataúd.
Las banalidades dan dolor de cabeza.
Gracias por poner a rular mis neuronas.
Buen sexo.
mayca dijo
Tu última reflexión me ha encantado, sobre todo esta parte: "¿No se transforma el amor sereno en serena compañía para después ser una serena amistad y una silenciosa compañía?", tengo que pensar mucho sobre esto.
Mucha suerte (al fin y al cabo aunque digan que la suerte no existe yo creo que sí, mucha gente está en el sitio y en el lugar adecuado, eso es suerte ¿no?).
Iconoclasta dijo
No pienses demasiado, Mayca, esta reflexión en el fondo es horrible y pesimista, basada en una experiencia del mismo estilo. En una introspección forzada al fracaso.
No puede ser tu caso, hay un innegable optimismo entre tus letras.
Y sí, estoy de acuerdo: hay suerte y está muy mal repartida.
Buen sexo.
snooper dijo
Te acabo de incluir en la cadena (o meme) sobre la felicidad. Ya se que seguramente te hago una putadilla, pero yo me he quitado el muerto de encima y ahora tú verás.
http://lacomunidad.elpais.com/cronicas-mundanas/2008/7/6/la-felicita
Saludos
Iconoclasta dijo
No tienes corazón inmisericorde Snooper.
Buen sexo.
Minea dijo
Y cada día me gustas más cuando hablas de amor y de su consiguiente dolor...
Bs, Minea.
Iconoclasta dijo
Así no vale, siempre me sobrevaloras, eres una generosa empedernida.
Besos, Minea.
Buen sexo.
Isabel dijo
Me encanta leerte, porque nos llevas a reflexionar sobre las realidades de la vida que ahogamos tantas veces en metáforas consoladoras. Es verdad, la metáfora casi nunca apela a la realidad rampante. Pero sí creo que la poesía esencial es el espejo del mundo. Especialmente esa que procura ser los ojos de un ciego y la voz del que no sabe o no puede hablar...
Y, aunque no lo creas y niegues, tú eres un verdadero poeta...de esos que son capaces de crear en cualquier estado de ánimo y trascender dejando máscaras a un lado, pudiendo juntar armónicamente letras aún en la menos ármonica realidad viviente y usando esas metáforas diferentes a las de los que las hacen incomprensibles cuando escriben metáfora sobre metáfora.
Por tu manera de escribir te sé incapaz de falsa modestia, pero sí te veo a veces con un dejo de subestimación a tu talento o digámoslo de este modo, que igual que muchos no entendemos de un todo lo esencial de lo que se llama poesía. Ya sabes, eres poeta y punto...ajajaj.
Dími si esto mismo que escribiste y cito no es metáfora de la buena...
"Gateo por la vida hundiendo las manos en arena ardiente que despelleja la piel".
Después de todo, no dijo alguien que todos somos poetas cuando escribimos nuestra estrofa en el poema de la vida?
Un saludo caribeño,
Isabel
PS. Yo también tengo dos plantas de rosas del desierto, pero sembradas en mi patio. Una de flores rosas y otra de flores blancas. Nunca había sabido de esa planta, pero me llamó mucho la atención cuando vi una ya grande en una casa y sobretodo porque llevo tiempo pasando por ahí cuando camino en las mañanas y las flores le han durado muchisimo....es hermosa. Cuando la dueña me dijo que no había que darles demasiado de cuidado, me interesé en tenerla. Pero no contaba con qué su crecimiento es lento. Antes de ver sus flores, si acaso me llega el momento, tendré que abonarle con paciencia...
cuestión de suerte como dice mayna? en mi caso será cuestión de tiempo.
Iconoclasta dijo
Isabel, si te leen los poetas de verdad, habrá abucheos, pitos y lanzamiento de almohadillas al ruedo.
No sé que ocurre, pero suelo dar con gente que sobrevalora lo que escribo y tú encima te extiendes así de bien, así de generosamente.
Y hace mucha ilusión.
Los hay que leen al iconoclasta burro, y otros, casi inexplicablemente, encontráis esa sensibilidad agazapada algunas veces entre las toscas
expresiones. Esa sensibilidad, que tal vez, llevado por la idea de que los hombres no lloran, procuro cuando puedo, disfrazar un poco.
No me dolería ser poeta,tener esa habilidad para crear difíciles metáforas con las que hacer volar la imaginación; pero conociendo mis
limitaciones, debo recurrir a la dolorosa y cruda introspección para conseguir dar algo de emoción al texto. Unos dan arte y yo procuro
compensarlo con emociones.
Emociones que para unos autores representa un libro de más de trescientas páginas. Tampoco tengo mucha paciencia. O tal vez, ahora debido a
mi nueva situación, pueda tenerla o hacer uso de ella. No sé, aún no puedo planificar siempre lo que escribiré en algún momento.
Otras veces disfruto con verdaderos esperpentos de terror o humor vasto.
Ser iconoclasta es un poco eso: romper ideas, romper estilos, y disfrutar tanto en lo bueno como en lo malo. Reír y llorar con idéntica
pasión.
No tener miedo a lo que puedan pensar de uno en función del personaje o la situación, y sobre todo, nunca excusarse entre líneas. Hay muchos escritores que dejan claro entre el texto, el rechazo que
les produce su personaje porque no pudiera ser muy popular.
Ya he divagado de nuevo...
¿Ves? Me das cuerda y mi cerebro, tic-tac, se pone a procesar.
Es bonito eso de escribir nuestra estrofa de la vida. Yo creo que la he emborronado, soy único errando.
Y mira que tener semejantes plantas, sería magnífico verlas. Aunque fuera sin flores. Da igual, soy un poco impaciente.
Y es que en el Caribe, no se debe tener prisa. Suerte ya la tienes. Se te nota y si no se nota, quiero pensar que sí.
Un beso, caribeña.
Buen sexo.
mayca dijo
Por cierto, se me olvidó rectificar mi comentario, quería decir en el momento y en el lugar adecuado.
Soy de una generación en la que el inglés y la informática todavía no eran necesarios, por lo la mayoría aprendíamos a tocar la flauta y mecanografía, por lo que a veces mis manos con el teclado van más deprisa que mi mente.
Perdón por la repetición.
Iconoclasta dijo
Pues que suerte tienes de tener esa habilidad, esa rapidez en los dedos.
Yo doy gracias porque esta actividad sea anónima y en la oscuridad de mi cuartucho, porque si se me vieran escribir pulsando despacio letra a letra con la lengua fuera, sería humillante.
Aunque jocoso para vosotras y vosotros.
Que no hacía falta rectificar nada.
Buen sexo, Mayca.
Anónimo dijo
Para mí no sería jocoso, te lo garantizo, yo te diría: "Díctame que te lo voy pasando".
Aunque visto de ese modo, con todo lo que escribes, tiene mucho más mérito si lo haces letra a letra, ¡menudo esfuerzo!
Suerte
mayca dijo
Se me olvidó poner el nombre
Iconoclasta dijo
Cuando sea más famoso y chorree dinero y los dioses me bendigan con la divinidad, entonces y sólo entonces podría plantearme contratar a tan gran contertulia y encima mecanógrafa. Mientras tanto, seguiré sacando la lengua y tecleando sin que nadie me vea.
Buen sexo, Mayca.
linda dijo
El amor... ¡se ha escrito tanto sobre esa corta palabra que encierra tantos mundos, tantas opiniones, tantas desdichas y a veces momentos de felicidad!
Cada uno lo describe según su experiencia personal, según lo que siente y hacia quien lo siente... yo, casi estoy de acuerdo contigo Iconoclasta, pues tal y como te voy leyendo parece ser que los dos estamos en una situación parecida, como tú bien lo has dicho: "estado de animación agónica suspendida"
Un beso y te pido una sonrisa
Iconoclasta dijo
Pues ahí va la mejor de mis sonrisas mientras permanecemos en esa animación suspendida en alguna nave rumbo a un sitio mejor.
Besos, Linda.
Buen sexo.
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