Iconoclasta: La provocación en estado puro

— ¿Quién soy? El pequeño se acercaba por detrás de su madre, sigilosamente. Se le escapaba una risa traviesa que ella escuchaba divertida, simulando estar mirando la televisión. — ¿Quién soy? —le preguntó el niño tapándole los ojos con las manos. Y como una flecha directa a la frente, una sucesión de emociones y recuerdos invadieron su mente. — No lo sé... —se le escapó en un susurro. — ¡Mamá...! —exclamó desencantado el pequeño Víctor. —Eres un osito de peluche —respondió Julia. —...

Os espero en el infierno, porque esto no es cielo, ni siquiera un purgatorio. Esto es sólo un lugar de tránsito donde escupir con rabia mi semen. Mi semen agrio, mi semen triste, mi semen esclavo. De la paja a la locura, de un glande sangrante a una boca sin dientes que me la mama con seguridad... Toda esa basura se viste de amor y las rosas crecen entre mierda y fracasos. No, no es un buen momento para sonreír. Hoy me conformo con sangrar por el pijo; aunque duela, alivia la presión. Ho...

Yo no soy un hombre, soy un animal sin alma. Sólo soy reproductor, un cerebro primitivo y lerdo. Los enamorados claman al viento su amor, escriben poemas de luz y sonido, lloran la tragedia de la ausencia. Hacen el amor entre olas de espuma cálida o entre ráfagas de etéreo polen. Las velas hacen de sus sombras seres de prestancia divina. Yo no. Soy un animal que no siente nada de eso. No tengo corazón, no lo siento latir. Soy un simple. Son mis tripas, en mi vientre es donde se acumula...

La vida es como la electricidad. La intensidad de la vida es directamente proporcional a las emociones sentidas e inversamente proporcional al hastío. No somos más que circuitos eléctricos alimentados por estímulos electro-neuronales que transformamos de la luz solar. Eres un sol. La intensidad en un circuito eléctrico es directamente proporcional a la diferencia de potencial e inversamente proporcional a la resistencia. La tensión es… Me cuesta tanto escribir estos enunciados. No m...

Golosinas, caramelos, dulces y el humo de un cigarro. Ojalá fueran sólo ideas culinarias, postres y tabaco nada más. Algo intrascendente. Pero no es posible que ahora pueda saborear un dulce sin sentir una profunda sensación de falta. Ni es el dulce que quiero ni el lugar donde se deshace en mi boca reseca. Seré realista: este bombón no tiene el tacto ni la tersura de tu piel. No sonríe como tú. Dan ganas de soltar unas lágrimas de frustración y pena. Masturbarme con los dedos manchado...

Bellas arpías que planeáis en un cielo límpido y nutritivo. Yo en mi sitio... Y vosotras arpías, en las alturas, oteando con elegancia. A vosotras os dieron el cielo y la tierra, y a mí las raíces y la inmundicia. Me alimento de cadáveres que dejáis llover y les arranco la cabeza a bocados a los topos. Majestuosas Arpías. Vosotras en vuestro lugar y yo en mi infecto subsuelo, mirándoos con un rencor efervescente en la sangre que me irrita por dentro las venas, busco alambre que...