Iconoclasta: La provocación en estado puro

Algo de serenidad, algo de silencio, una brisa sorda, un sol que no caliente. Aunque sea un poco, lo mínimo de cada cosa. Soy el guerrero que sangra y jadea observando a los muertos pudrirse. Sentado entre cadáveres aún muriendo. Muriendo yo también, serenamente. No importa, no tengo cosas que hacer. Ya está todo visto, ya está todo perdido. Sería agradable que la atmósfera dejara de presionar en los hombros. Necesito un momento de paz para poder identificar el origen de los gusanos que i...

Breve inmersión en una alucinación esquizofrénica, pongo a prueba los nervios de vosotros pobres mortales, un poco de dolor mental no puede hacer daño, incluso ejercita la resistencia y la valentía. Cierro los ojos y me encuentro en un mundo metálico, donde las hojas de árboles y plantas son cuchillas de afeitar, porque necesito ejercer la valentía sin que nadie pague por ello. A veces la vida es un poco...

Es hora de un dulce morir, es hora de un beso sereno y líquido, algo que reblandezca las duricias y costras del alma. Porque es necesario dejar que el amor fluya y dejarse someter a él. Sería emocionante. La lucha ha convertido el corazón en un trozo de sílex como el que los antiguos usaban para cazar y matarse. Diríase que retorno a los orígenes del hombre y camino entre el mal y el dolor como si no existiera otra cosa. A veces el tránsito por la vida depara bellezas que quedan graba...

Nota del autor: Como todos los episodios de este personaje, hay pornografía y violencia extrema. Es para adultos. Este episodio de 666 es especialmente fuerte y repugnante. De hecho, el más repugnante que he escrito hasta la fecha. Cruel como ninguno, hay un pobre perrito... ----------------------------------------------- Me encontraba buscando material pornográfico en la videoteca de mi oscura y húmeda cueva, cuando en la estantería de parafilias, observé un dvd marcado como “Escato...

Vivir, morir; esta no es la cuestión. La cuestión es que puedes acabar aburrido (por decir poco, por decir lo mínimo) de la vida. Y no porque sea puta, ni una mierda, ni siquiera porque sea bella. O que sea algo tan zafio y predecible como esa repugnante frase hecha que te dicen los místicos: “Es lo que hay”. “Y tu madre es una golfa a la que pagué sólo 10 € por un francés” le respondo al místico, más que nada para que sepa alguna cosa más de las que hay. Pero en realidad no saben lo q...

La tristeza se extiende en él como una marabunta de hormigas rojas que pican, que duele en cosquilleo allá por donde corren. Triste como un ruiseñor viejo y sin fuerza para cantar. Yace en ella. Solo y oscuro. El libro abierto muestra el inicio de un capítulo que escribió hace apenas un año, un siglo: “te deseo hasta el dolor, y a pesar del tormento te amo…” Apoyado tras el sillón, con las persianas bajadas para inundar de penumbra un lugar lleno de una luz de sol radiante, se arrodilla...

Imaginemos que un niño camina por un barrizal sembrado de vidrios y latas cortantes, clavos y azulejos rotos. Que pisa por encima de jeringuillas infecciosas que han bebido de repugnantes y sucias venas. De excrementos humanos y humanos. Imaginemos que el niño (pobre animal, pobre...) tiene cinco años y camina con otros dos pequeños de tres y dos años. Imaginemos que llevan un perrito. ¿Es posible? Bueno, imaginemos que sus padres los han dejado solos, que sus padres no se pr...

Soy un retrato en acuarela, poca cosa. Algo tirado en un bosque, entre la suciedad de un vertedero. Abandonado a la lluvia y a la humedad de la noche. A un rocío frío que me hiela; no sé el nombre de mi creador, pero me diluyo. Mis colores fueron vivos en el momento de la creación, eran unos hermosos colores sólidos como la sangre de los dedos del pintor. Del creador. Del psicópata maldito que me malparió. Mi cabello era tupido, de un marrón como las cortezas de estos árbol...

¡Qué valientes! ¡Qué coraje! Los amantes alimentan un amor de improbable tacto. Miradlos, cogen las brasas con las manos, sólo hay fuego en su amor. Están locos y prefieren quemarse a no amar, a dar su amor por imposible. Hay una punzada traicionera en la belleza de las palabras escritas y cuanto más bellas son, más sangrante la herida. Se desangran valientes, se corroen entre lágrimas. Y una sola de sus risas es un universo de amor. Es casi ridículo ese amor tejido de madurez y dolorosa...

Vaya, parece que no es buen día para morir, todo me ha salido bien y cosa rara: hoy precisamente, no detesto la vida. Las cosas como son: es un error pensar que las flores existen para adornar las tumbas. Hay belleza filantrópica, desinteresada y generosa en el planeta. La prueba de estar vencido es no saber paladear lo dulce y lo amable que nos ofrece la vida. Por eso, hoy camino saltarín por la calle, cuasi alegre, ledo, emocionado y un poco empalmado. Porque al fin y al cabo, la euforia...