Iconoclasta: La provocación en estado puro

Estos días que ahora de repente se hacen más largos, con más luz; son una burla de los que ostentan el poder sobre los visibles. Son días más penosos, días de una luz forzada, impuesta. Amarga como la hiel que brota del hígado de la niña muerta. Me han contaminado el tiempo, yo que no estoy sujeto a nada ni a nadie, un funcionario mediocre ha conseguido colmatarme de ira. Ha intentado adulterar mi ciclo vital, mis biorritmos. Ahora pagarán. Para los visibles, para gran parte de ellos...

Habito en los pozos, en lo profundo de ellos, en los pozos de antiguos castillos, pozos de brocal de piedra vieja y negra y de mohosas paredes. En pozos centenarios que durante años dieron vida. Pozos en oasis, tan profundos que nadie puede ver el reflejo del cielo en el agua. Los que ahora son los Pozos de los Deseos, contaminados con miles de monedas. Deseos frustrados y hechos picadillo. Cada moneda que lanzan, la masco y la escupo con asco. No sirven para nada todas esas monedas y ...

Que tenebroso sería el mar mudo: una bestia acechante, silenciosa. Peligrosa. Guardaría para sí sus suspiros de sosiego, sus bramidos de ira. Nos lo robaría todo: el coraje y la serenidad. El rumor del mar era un rítmico bramido, la espuma de las olas se precipitaba hacia la voraz orilla y desaparecía lánguidamente con un burbujeo prolongado. La tierra está sedienta y el mar no consigue saciarla. El poder del mar está sobrevalorado. - El mar calla astuto y peligroso cuando en la ...

Es desesperante, tiene que haber algo más, tiene que haber un atisbo de magia y fantasía. Cada día que vivo, sé más. Soy más sabio y la verdad es un cálculo en el riñón. Meo sangre al despertar. ¿O cae de mi cabeza? No lo sé, lejos de Desolación todo es posible, porque en Desolación no existe la magia, todo es tan previsible como el destino de un ataúd. Duele todo esto que espero y deseo, todo aquello que imagino y es imposible. Está aquí, en mi cabeza. Hay un lugar donde el suelo e...

Lo intento, intento no dañarla. No puedo hacer daño a esa mujer. Ella me quiere y yo me muero por ella. Por ella estoy encadenado. Le he rogado que me encadene, como otras veces. Una pistola cargada con balas de plata será su protección definitiva. Y tal vez mi muerte. A medida que la luna llena va ganando claridad y su luz se esparce como una blanquecina pátina por el prado, mi dolorosa transformación lanza mensajes de dolor a mi cerebro animal y enamorado. Ella acar...

Ahora ya soy un director de cine underground y carismátcio. ¡Ja! Buen sexo. Iconoclasta