Iconoclasta: La provocación en estado puro

Es desesperante, tiene que haber algo más, tiene que haber un atisbo de magia y fantasía. Cada día que vivo, sé más. Soy más sabio y la verdad es un cálculo en el riñón. Meo sangre al despertar. ¿O cae de mi cabeza? No lo sé, lejos de Desolación todo es posible, porque en Desolación no existe la magia, todo es tan previsible como el destino de un ataúd. Duele todo esto que espero y deseo, todo aquello que imagino y es imposible. Está aquí, en mi cabeza. Hay un lugar donde el suelo e...

Os espero en el infierno, porque esto no es cielo, ni siquiera un purgatorio. Esto es sólo un lugar de tránsito donde escupir con rabia mi semen. Mi semen agrio, mi semen triste, mi semen esclavo. De la paja a la locura, de un glande sangrante a una boca sin dientes que me la mama con seguridad... Toda esa basura se viste de amor y las rosas crecen entre mierda y fracasos. No, no es un buen momento para sonreír. Hoy me conformo con sangrar por el pijo; aunque duela, alivia la presión. Ho...

Hoy tiene que ser especial, un día maravilloso. Me he despertado así de contento. También debe influir que anoche tuve una buena sesión de sexo sudoroso, me costó una pasta la puta; pero ¡qué cojones!, las pagas extras están para darse un capricho. A mí no me quiere ni dios, así que tampoco puedo escoger y debo pagar. A pesar de todo, hoy soy moderadamente feliz. No siento esa tristeza al despertar. Además, no todos tenemos la suerte de ser unos mega-guapos-enrollados-de-piernas-depila...

Cada día miro al cielo con la salvaje expectación que me provoca la lucha y la sangre. Es la lucha a muerte entre la luz y la oscuridad. La muerte... En el crepúsculo combaten el día y la noche tiñendo el cielo de una pasión roja. El cosmos apuesta fuerte una infinita fortuna por la noche, por la luna. Es su puta. Creo escuchar los gritos del sol a medida que la sangre se extiende hasta el límite de la oscuridad. Y la noche devora esa marea agonizante que vomita ese dios asqueroso que...

Se ha caído y se ha roto, el golpe de la puerta al cerrarse por una ráfaga de aire, ha hecho saltar de su soporte la figurita. El ángel de terracota se ha hecho pedazos contra el suelo. La sonrisa modelada sigue siendo la misma. Y sus ojos, en otro trozo de cabeza, tristes y esperanzados niegan la sinceridad de esa sonrisa. Está segura de que dios los obliga a sonreír a su pesar. A los ángeles les pasa como a ella: no quieren ser lo que son. Hay cosas mejores. Entiende a los ángeles. Y...

Ojalá la puta vida tuviera barriga para poder meterle un navajazo y abrirla en canal como a una cerda. La vida asquerosa que para unos es una constante sodomización y que después de una bofetada viene otra. Das con un imbécil una y otra y otra y otra vez. Me duele la cabeza… La vida debería tener cuerpo, y ojos para podérselos arrancar. La vida me mira con sus ojos porcinos y le clavaría agujas en ellos, los pincharía hasta que sus sesos se deslizaran por sus cuencas dañadas. La puta ...